ectcetera 64

ISSN: 1682-9115 | NR.64 2016| PREIS: 7 EURO 

etcetera 

Bildträger 

L i t e r a t u r u n d s o w e i t e r

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BILDTRÄGER|Juni 2016 

Inhalt 

Editorial 

03 Vorwort/Impressum 

Heftkünstler/Interview 

04 Birgit und Peter Kainz: Ein Ausverkauf der Bilder 

hat begonnen …. 

Interviews 

16 Nina Maron 

18 Michael Ziegelwagner 

Berichte 

09 Franz Wallner von Hadmar Lichtenwallner 

10 Chagall bis Malewitsch: Der Kampf gegen die 

Schwerkraft. Albertina/von Gertraud Artner 

12 Rückblick Leipziger Buchmesse 2016 von C.Stahl 

14 70 Jahre DEFA- Vom Filmaktiv zum Staatsbetrieb 

41 Reinhard Wegerth: Bilder aus den 70ern 

58 Thomas Northoff: Graffiti 

Essays 

06 Carl Aigner: Photographie und Gedächtnis 

20 Caspar Jenny: Stoff der in die Bilder zwingt 

23 Gerhard Benigni: Bildungsferne Jugendschutzbril- 

lenträger 

24 Werner Stangl: Bildträger 

Prosa 

26 Heinz Zitta: Der Bildträger und die Kunst des Re- 

genbogens 

28 Margit Heumann: Wenn wir in Gruppen ziellos 

30 Constantin Schwab: Selbstbild 

31 Orla Wolf: Erkundung eines Parks u.a. 

36 Evelin Juen: Der alte Mann und das Mädchen 

40 Klaus Daniel: Unbebaute Grundstücke 

43 Isabella Krainer: Katzensilber 

45 Annemarie Andre: U1 Südtiroler Platz/Haupbahnhof 

46 Thomas Losch: Wien bei Nacht 1978 

49 Andi Pianka: Der Bilderrahmen/Wie man dem To- 

ten Hasen die Bilder erklärt... 

54 HansPeter Ausserhofer: Im Café Wortspiel 

Lyrik 

34 Angelica Seithe: Dank an die Droste u.a. 

35 Jan-Eike Hornauer: Das Dritte Reich im Zeitalter 

der Casting-Shows u.a. 

42 Claudia Kohlus: trughummel u.a. 

46 Martin Piekar: Schau nicht so. Ihr nackter Arsch. 

Morgenlicht u.a. 

47 Ingrid Messing: Was bleibt 

50 Richard Weihs: Einbildung, Die Beule u.a. 

52 Manfred Pricha: verfilmte verfremdung u.a. 

56 Janus Zeitstein: Dauer-Spuren, Gedacht 

Vereinsleben 

60 Rückschau und Präs. etcetera 63 Alles Theater 

61 Osterspaziergang der LitGes am Karsamstag 2016 

62 16. Poetry Slam der LitGes in St.Pölten 

Rezensionen 

64 Renate Sattler: Risse im Gesicht 

64 Romana M. Jäger: Wasch mich, aber mach mich 

nicht nass! Yoga für Unerleuchtete 

64 Gertraud Klemm: Muttergehäuse 

65 I. Breier & H. Pregesbauer (Hg): Wir sind Frauen. 

Wir sind viele. Wir haben die Schnauze voll 

65 K. Kumersberger & W. Vogel: Wunderland Korrek- 

turrand 

65 Friedemann Derschmidt: Sag Du es Deinem Kinde! 

66 Christian Katt: lebend.maske. Cut (2)! 

66 Barbara Wolflingseder: Lust & Laster im alten Wien 

66 Synke Köhler: Kameraübung. Erzählungen 

67 Klaus Kufeld: Das Singen der Schwäne 

67 Wolfg. Kühn/HG/Bilder Irena Rácek: Anthologie 

Mein Weinviertel 

67 Caspar Jenny: Der Waran. Roman 

Birgit&Peter Kainz 

Cover und Rückseite ©Birgit&Peter Kainz Wien_Nacht


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Liebe Leserinnen, Liebe Leser! 

Sie tragen wohl auch einen Stapel BILDER in sich. Somit sind sie BILDTRÄGER und für Sie haben wir dieses 

Heft gemacht! 

Schildern Sie uns, wie und wohin wir Sie mit unseren Beiträgen und Bildern treffen, welche zündenden 

Gedanken oder halbleeren Grinser wir in Ihnen hervorrufen! Denn mittlerweile ist es das 50. „etcetera“, 

das ich mit dem Redaktionsteam herausgeben & und dem ich meine persönliche Note ein-, aufprägen darf. 

Rückmeldungen von der Basis bergen immer zündende Erkenntnisse und wir lieben diese, auch wenn es 

keine satten Lacher & Lobe sind! 

Und weil die LitGes eine lebhafte Plattform und keine leere Schablone ist, seit 30 Jahren eine eigene Zeitschrift herausgibt, feiern wir 

mit Ihnen! 

Ihre Eva Riebler-Ü 

Impressum 

etcetera erscheint 4x jährlich 

ISSN: 1682-9115 

Richtung der Zeitschrift: Literarisch-kulturelles 

Magazin mit thematischem Schwerpunkt. 

Namentlich bezeichnete Beiträge geben 

die Meinung der Autorin, bzw. des Autors 

wieder und müssen mit der Meinung von 

Herausgeberin und Redaktion nicht übereinstimmen! 

Herausgeber: Eva Riebler-Übleis 

Heftredaktion: Eva Riebler-Übleis und 

Cornelia Stahl 

Text und Ilustration © bei den Autoren 

Cover und Bilder: Birgit&Peter Kainz 

Fotos: siehe © Fotonachweis 

Gestaltung: G. H. Axmann 

Druck: Dockner, Kuffern 87, A-3125 

LeserInnerservice 

Werden Sie Mitglied der LitGes und erhalten 

Sie vierteljährlich etcetera, die Zeitschrift 

für Literatur junger bis arrivierter 

AutorInnen mit Prosa- und Lyrikbeiträgen, 

Essays, Interviews, Rezensionen und 

Künstlerporträts sowie Einladungen zu unseren 

Veranstaltungen. 

Abonnementspreis: 

24 Euro/Jahr = 4 Hefte; Einzelpreis 7 Euro 

Bestellung = Überweisung an: 

Sparkasse NÖ Mitte-West 

BLZ 20256, Konto-Nr. 55137 

IBAN: AT422025600000055137 

BIC: SPSPAT21 

Verwendungszweck: „etcetera-Abo“ 

Bitte, Namen und genaue Anschrift leserlich 

auf dem Erlagschein vermerken! 

Die nächsten etcetera-Ausgaben: 

etcetera 65 HOLZ 

Vom Holzkopf, Holzweg, Hinterholz bis ich 

gehe ins Holz... 

Einsendeschluss: 1. August 2016 

an Redaktion@litges.at 

Redaktion: Susanne Klinger/E.Riebler-Ü. 

etcetera 66 Venedig 

Sehnsucht und Untergang 

Einsendeschluss: 1. September 2016 

an Redaktion@litges.at 

Redaktion: Thomas Fröhlich 

LitGes Jour-fixe Schreibwerkstätten 

8. Juni, 6 Juli 2016 für alle Schreibenden 

und ZuhörerInnen! 

LitGes Büro, Steinergasse 3, 3100 STP 

Home/Info: www.litges.at 

Medieninhaber: 

Literarische Gesellschaft St. Pölten 

HG Eva Riebler-Übleis 

Büro Steinergasse 3, 3100 St. Pölten 

Home: www.litges.at 

E–Mail: redaktion@litges.at 

LitGes Hauptstadtlesung mit PODIUM 

30 Jahre Haupstadt, 30 Jahre Zeitschrift 

der LitGes! Eva Riebler-Übleis gibt das 

50. Heft „etcetera” heraus. 

Mittwoch 01.06. 2016, 20 Uhr 

Cinema Paradiso, Rathausplatz 14, STP 

Mit dem Künstlerehepaar Birgit&Peter 

Kainz, den Autoren Reinhard Wegerth, 

Richard Weihs, Janus Zeitstein und dem 

Museumsdirektor Carl Aigner. Eintritt frei! 

Die nächsten LitGes Präsentationen: 

etcetera 65 HOLZ 

12. Okt. 19 Uhr Stadtmuseum STP 

Mit Objekten des Bildhauers Gotth. Obholzer 

Tagebuchtag der LitGes 

19. Okt. 19 Uhr Buchhandlung Schubert 

Wienerstr. 6 mit Musik aus den Regalen. 

Lesende: Brigitte Pokornik und 

Romana M. Jäger 

Vorwort/Impressum

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Birgit und Peter Kainz 

Ein Ausverkauf der Bilder hat begonnen …. 

Die Künstler Birgit und Peter Kainz, bekannt geworden durch 

ihr länderübergreifendes Projekt „Human“, beschäftigen 

sich seit über zwanzig Jahren mit analoger und digitaler Fotografie. 

Im Zeitalter des Überflusses spricht Peter Kainz von 

einer Inflation der Bilder, in der die Betrachtung eines Bildes 

nur Sekunden dauert. Mit faksimile digital- Zentrum für dokumentarische 

Fotografie hat das Künstlerehepaar die Möglichkeit 

geschaffen, Bilder langfristig aufzubewahren und 

einer breiten Öffentlichkeit zugänglich zu machen. Cornelia 

Stahl befragte beide Künstler in Wien. 

erscheint verlockend. Mit der erneuten Reproduktion der 

Bilder bzw. der Fotos sind wir an dem Punkt angelangt, 

dass diese nicht mehr altern. Dennoch besteht in fast allen 

Bereichen nach zehn Jahren der Wunsch, sich zu erneuern. 

Sie haben mit faksimile digital ein Zentrum für dokumentarische 

Fotografie entwickelt. Welches Motiv 

stand dahinter? 

Wir haben damals 1995 als eine der ersten mit der Großformat-Fotografie 

in Österreich begonnen. Und es bestand 

der Wunsch nach Abgrenzung. Durch die rasant fortschreitende 

digitale Entwicklung entstand damit aber auch das 

Problem der Bilderflut und der damit verbundenen Wahrnehmungsproblematik. 

Je mehr Bilder existieren, desto 

kürzer wird die Verweildauer beim Betrachten eines Bildes. 

Mit faksimile digital- Zentrum für dokumentarische Fotografie 

haben wir das Ziel verfolgt, Bilder langfristig aufzubewahren. 

Für die Universität für angewandte Kunst Wien 

(die Angewandte) haben wir alle künstlerischen Abschlussarbeiten 

dokumentiert und öffentlich sichtbar gemacht in 

einem Archiv für Bildende Kunst. Durch das Internet hat 

nun ein Paradigmenwechsel stattgefunden, da alle Bilder 

vermeintlich gratis zur Verfügung stehen. 

Interview 

©Foto Cornelia Stahl 

Ein Bild sagt mehr als tausend Worte …............. 

War das auch das Motto Ihrer künstlerischen Arbeit? 

Ein originalgetreues Foto enthält immer eine persönliche 

Note und es sagt auch etwas über den Fotografen aus. Wir 

wollten diese persönliche Sichtweise in der Dokumentation 

besrücksichtigen. Anfangs haben wir für Künstler fotografiert. 

Mit Beginn der digitalen Fotografie haben wir gedacht, 

alles wird besser, originalgetreuer. Natürlich gibt es mehr 

Möglichkeiten innerhalb der Fotografie, auch die Qualität 

der Fotos ist gestiegen. Erstmals ist es möglich, die Information 

vom Bildträger zu trennen. Die Archivierung und 

Vervielfältigungsmöglichkeit ist jedoch mit vielen Pro und 

Contras verbunden. Die Gefahr der Manipulation 

Wer sind die Nutzer Ihres dokumentarischen Archives? 

Die Nutzer sind Künstler/Künstlerinnen bzw. Studenten/ 

Studentinnen der Angewandten als auch die Öffentlichkeit. 

Die Abschlussarbeiten sind dort archiviert und können für 

weitere Ideen angesehen werden. 

Als Ehepaar Kainz stehen sie stellvertretend für gesellschaftskritische 

Fotografie der ersten Stunde. 

Welche Themen sind Ihnen wichtig? 

2005 starteten wir unser Projekt „identitas“- der 6.Sinn. 

Das war damals eng verbunden mit dem 6.Bezirk. Das 

sozio-kulturelle Vermittlungsprojekt entstand durch den 

Künstler Walter Stach. Dadurch ergab sich eine enge Zusammenarbeit 

mit der Beratungsstelle „courage“, die einen 

Vorurteilskatalog erstellte, in dem Vorurteile aufgelistet 

wurden, unter denen einige Gesellschaftsgruppen zu 

leiden haben. Einzelne Vorurteile wurden herausgegriffen 

und auf eine menschengroße Rolle geklebt und einzel-


5 

nen Personen übergestülpt. Die Möglichkeit bestand darin, 

dass der Träger jederzeit die Rolle abtreifen und sich 

somit den mit der Rolle verbundenen Zuschreibungen 

entledigen konnte. Das Projekt war Teil von „Kunst im 

öffentlichen Raum“ und hat einige Diskussionen in Gang 

gesetzt. 

Unter dem Motto „Nachbar in Not“ erstellten Sie 

1992 ein Kinderbuch für Flüchtlingsfrauen und deren 

Kinder. Planen Sie heuer ein ähnliches Projekt? 

Das Buch selbst ist vergriffen, aber es existieren noch die 

Vorlagen, sodass man eine Neuauflage starten könnte. 

Das wäre reizvoll! 

HUMAN ist der Name für eine Reihe von Projekten und 

Aktionen, die Sie initiiert und durchgeführt haben. 

Welches war aus Ihrer Sicht besonders gut gelungen, 

im Sinne von nachhaltig? 

2013 haben wir zwischen zwei Partnergemeinden im Grenzgebiet 

Österreich/Tschechien ein grenzUNTERSCHREITEN- 

DES Projekt veranstaltet. Durch das Versinken des ersten 

Wortteiles des Wortes HUM(an) und wieder Auftauchen 

des zweiten Teiles MAN konnte man Zusammengehörigkeit 

evozieren. Human impliziert die Gleichheit aller Menschen, 

ihr Recht auf Entfaltung und Freiheit von Zwängen. 

Zunächst hatte sich bei diesem Projekt die Zusammenarbeit 

mit den Tschechen als herausfordernd erwiesen, da sie 

die Buchstabenreihe in einem entlegenen Teich eintauchen 

wollten. Die Idee dahinter, einen Wanderweg dorthin anzulegen, 

erwies sich aber als Glücksgriff und wurde von der 

Bevölkerung sehr gut angenommen. Gemeinsame Treffen, 

bei denen man zum Teich pilgerte, Rast machte, sich gegenseitig 

kennenlernte, entwickelten sich zu kleinen Events, 

die für alle Beteiligten nachhaltig in Erinnerung blieben. 

Welches sind die Schwerpunkte Ihrer zukünftigen 

künstlerischen Arbeit? 

Die Bespielung einer niederösterreichischen Landschaft 

mit großformatigen Fahnen, quer durch das Land, planen 

wir für 2017. Wie von uns zu erwarten, wird wiederum HU- 

MAN in spielerischer Form der Inhalt sein. „Getragen“ wird 

dieses Projekt diesmal nicht nur von vielen Beteiligten, sondern 

auch von 30 Maibäumen. 

Aber mehr wollen wir noch nicht verraten. 

Ich danke Ihnen für das ausführliche Gespräch! 

Peter Kainz 

Geb. 1961 in Wien; Lithograf, Offsetmontierer und Fotograf. 1995 

erster digitaler Fotograf bei der Einführung der digitalen Großformatfotografie 

in Österreich. 1995-2008 Lektor an der Universität 

für angewandte Kunst Wien für digitale Technologien und Reproduktionstechniken. 

Vorträge und Workshops zum Thema Digitalisierung 

und Archivierung von Kunstgegenständen. Veröffentlichungen 

in Handbüchern, Bereich Bildende Kunst.2011 Diplom M.A. 2008- 

2011 Master-Studium in Krems: Bildwissenschaften/Fotografie. 

Birgit Kainz 

Lehre als Köchin; Weiterbildung in Grafikdesign; Firmengründung 

mit Peter Kainz als Grafik- Designerin, Organisation und Koordination 

der Projekte. 2009 Abschluss der Akademie für KleinstunternehmerInnen. 

1997 Gründung des Studios faksimile digital als 

Werkstätte für digitale Fotografie und Bildverwandlung im Kunstbereich. 

2005 Gründung der Edition „Collected Works“, Künstlerkataloge, 

verbunden mit einem hochauflösendem Langzeitbildarchiv 

„Collected Works across Europe“. Seit 2009 HUMAN-Projekte (Birgit 

+ Peter Kainz). 

Projekte: 1992 Nachbar in Not, Bilderbuch für Flüchtlingsfrauen 

und deren Kinder; 2002 OffenSichtlich (gemeinsam mit Walter 

Stach) Ein Projekt der Visualisierung zu den Lagerhäusern Weinviertel 

Mitte; 2005 Teilnahme am Der 6te Sinn, Wien; 2006 Pixelstau, 

Artikel zum Pressehandbuch in der bildenden Kunst, basis-wien; 

ab 2006 Fang das Licht: Vermittlungs-Projekt; Angewandten-Kinderuni; 

2007 Kunst am Bau (mit Walter Stach) Gestaltungsentwurf 

für die Eingangshalle Appartement Towers/Wienerberg City/Wien- 

Favoriten. 2007/08 Kunst am Bau Konzept zur Wohnhausanlage 

ehem. Wilhelm-Kaserne, Wien Leopoldsdorf (mit Walter Stach). 

2009 HUMAN – Das Wort – Eine künstlerische Intervention 

2010 HUMAN – Zeichen in einer ökosozialen Landschaft 

2011 HUMAN – 10 Finger, 5 Buchstaben, 1 Wort 

2011 GNOTHI SEAUTON –Ausstellung in der Karlskirche 

2012 HUMAN – Zeichen in Casablanca 

2012 HUMAN – Kalender 2013 

2013 HUMAN – eine Grenzunterschreitung 

2013 HUMAN – Entfesselung im Red Carpet Showroom Karlsplatz 

2013 HUMAN - Kalender 2014 

2014 FOTOFEHLER – Ausstellung in der Galerie artmark 

2014 HUMAN – Rallye von Loosdorf nach Rudice 

2015 HUMAN – Kalender 2015 

2015 Karlsplatzgaragenausgangsvirtine 

Den österreichischen MAECENAS-Preis, gesponsert von der „Initiative 

Wirtschaft und Kunst“, erhielten 2014 faksimile digital & 

Spenglerei Gepperth für ihr Projekt: HUMAN - eine Grenzunterschreitung 

& HUMAN – Rallye. 

Interview

6 


Carl Aigner 

Photogrpahie und Gedächtnis. 

Zum Verhältnis von Bildmaterialität und (>geschichtlicher) Sichtbarkeit, ein Fragment. 

Essay 

Die GESCHICHTE ist hysterisch: sie nimmt 

erst Gestalt an, wenn man sie betrachtet. 

Roland Barthes 

Anthropologisch ist das Gedächtnis das Materielle des Erinnerns, 

während das Erinnern das Ephemere des Gedächtnisses 

wohl ist, wiewohl wir es subjektiv genau umgekehrt 

„wahrnehmen”. Und je mehr unsere Lernpotentiale sich entwickelt 

haben - je mehr wir uns aus dem genetischen Programm 

des Bio-logischen absentieren, umso mehr werden 

Gedächtnis und Erinnern für den Menschen existentiell. Und 

je komplexer anthropologisch soziale Biotope geworden sind, 

umso mehr stieg das Bedürfnis nach „Aufschreibesysteme”. 1) 

Wiewohl das mündliche „Gedächtnis” als Erinnerung bis heute 

gesellschaftliche Praxis, aber zunehmend im Verschwinden 

ist (der Biochip in unserem Körper ist schon Realität), finden 

sich früh schon Aufzeichnungssysteme, die letztendlich 

nichts Anderes als externe „Gedächtnisspeicher” sind. Kurzum: 

je mehr wir erfahren, je mehr wir Informationen haben, 

umso mehr ist die Externisierung bzw. Deterritorialisierung 

des Erinnerns für deren Bewältigung eine immanente gesellschaftliche 

Notwendigkeit. 

Damit wird der Zusammenhang zwischen Gedächtnis und 

materiellem Träger nicht nur in semiologischer Hinsicht äußerst 

relevant. In Bezug auf die„techné” des Gedächtnisträgers 

wird die Beziehung von Information (als Gedächtnis) und 

seinem materiellen Transportmittel erinnerungsenergetisch 

virulent (wir hätten eine andere Erinnerung von der Steinzeit, 

wenn wir auch schriftliche „Quellen” hätten, nicht nur die 

Höhlenmalereien und -zeichnungen). Gedächtnis und Erinnern 

sind ein konstitutiver Faktor für das Überleben jedweder 

humanen Gesellschaft. In ihrer jeweiligen spezifischen Entwicklung 

entstand ein enger Konnex mit dem jeweiligen materiellen 

Träger, der in jeder Hinsicht ihre Seinsweise ko-konstituiert 

(etwa banal: die Haltbarkeit eines Trägermaterials). 

Das heißt zum Beispiel, dass in einer Gesellschaft, in der Bilder 

eine zunehmende essentielle Rolle zu spielen begonnen 

haben, wie es in der europäischen Gesellschaft spätestens 

seit der Renaissance der Fall ist (das Tafelbild als mobiles Gedächtnis, 

also das Kernmodell des heutigen Bildbegriffs, ist 

eine europäische Intervention, so wie die Universität und das 

Museum!) diese auch zu eminenten Gedächtnisspeichern geworden 

sind. Wie sehr auch der Buchdruck eine vehemente 

Rolle in der Gedächtnispraxis der europäischen Gesellschaften 

spielt, die Rolle der Bilder ist dem ebenbürtig, wie 

die Entwicklung der Bildergesellschaften mit ihren heutigen 

Bilderfluten (erschreckend? 2) ) zeigt. In einer zunehmend bilderbasierten 

Gesellschaft (ver-)bildet sich buchstäblich das 

Gedächtnis (auch als Trigger von Erinnerungen). Das Bildbedürfnis 

einer Gesellschaft verknüpft sich damit unweigerlich 

mit dem Gedächtnis- und Erinnerungsbedürfnis: es wird zu 

ihrem extensiven Informationsträger. 

Der Informationsträger selbst ist ein gesellschaftlicher Effekt. 

Analogisierend zur jeweiligen technischen bzw. technologischen 

Entwicklung, die wiederum ein Effekt gesellschaftlicher 

Bedürfnisentwicklung ist, schafft sich jede Gesellschaft 

entsprechend ihrer „intrinsischen” Logik und Notwendigkeit 

jene Informationsträger, mit welchen sie ihre „Notwendigkeiten” 

und „Bedürfnisse” existentiell gewährleisten kann. 

Das bedeutet, dass eine Gesellschaft wie die Europäische, 

wo die Bilder in unglaublicher Weise seit dem 18. Jahrhundert 

zu perforieren beginnen haben, auch die materielle und 

produktionsspezifische Seinsweise der Bilder selbst einer allgemeinen 

„Ökonomie” folgen: eine Industriegesellschaft wird 

auch ihre Bilder „industrialisieren“ – mit all den Inkredienzen, 

welche eine industrialisierte Gesellschaft prägt: schneller sowie 

qualitativ und quantitativ effizienter. 

Die bildgesellschaftliche Antwort darauf war die Erfindung 

der Photographie. Es ist kein Zufall, dass Ende des 18. und 

am Beginn des 19. Jahrhunderts die Apparatisierung der Bildproduktion 

– analog zur Apparatisierung der Gesellschaft 

generell, Stichwort Maschi(e)nenzeitalter, von statten ging. 

Die Photographie ist Signum, Synonymität und Teil zugleich 

dieser Entwicklungen; in ihr manifestieren sich die neuen gesellschaftlichen 

Grundbedürfnisse in exzellenter Weise: Beschleunigung, 

neues Realitätsbedürfnis, Massentauglichkeit 

und Mobilität. In ihr Verschränken sich das Bedürfnis nach


7 

Damit wird das Verhältnis von Bild und Gedächtnis neu 

konstituiert. Endlich wird der Traum wahr, Geschichtliches 

scheinbar wirklich sehen zu können, Geschichte sehen zu 

können, denn die neue Bildmaterialität als Trägerschicht 

des Gedächtnisses gewissermaßen vollzieht eine semiologische 

Revolution: Inhalt und Materialität fallen zusammen, 

der Signifikant ist gleichzeitig das Signifikat des Sichtbaren: 

Wir glauben, mittels der Photographie direkt auf die darauf 

gezeigte Wirklichkeit blicken zu können, ohne jedweden zeichenbasierenden 

Vorgang, unverfälscht, wahr, einfach wirklich 

(Das Diktum der parallel zur Photographie entstehenden 

Geschichtswissenschaft damals war: „Zeigen, wie es gewesen 

ist”. 

schnellerer Bildproduktion, effizienterer Abbildungsmöglichkeit, 

Bildquantität (die Photographie ist auch das erste 

Bildmassenmedium in der Geschichte der Bilder) sowie ihre 

Transportabilität, also ihre Globalitätsfähigkeit. 

Ermöglicht wird dies durch eine neue Bildmaterialität, derer 

photochemischen Schicht und deren abbildende Fixierbarkeit. 

Das lichtempfindliche Material (Silbersalze im Wesent- 

Die erste bekannte Fotografie (Nicéphore Niépce 1826, retuschierte Fassung) 

lichen) ermöglicht eine Bildgewinnung ohne manuellen Einsatz 

in seinem Entstehungsprozess - wie durch ein analoges 

Wunder bilden sich visuelle Wirklichkeiten auf der photochemischen 

Trägerschicht ab: noch nie konnten in derartig 

kurzer Zeit derart detaillierte pikturale Darstellungen der visuellen 

Welt geschaffen werden. Und dies in einer Epoche, 

wo infolge der Technisierung immer schneller kein Stein auf 

dem anderen blieb. Paul Cézanne hat es um 1900 auf den 

Punkt gebracht: „Wir müssen uns beeilen, etwas zu sehen, 

alles verschwindet.“ 

Das photographische Bild ist jedoch auch in anderer Hinsicht 

ein absolutes Novum: Es bildet etwas real Existierende nicht 

bloß ab, nein, es bestätigt auch das, was es abbildet (ein Eiffelturm 

kann nicht photographiert werden, wenn er nicht physisch, 

also real existiert!). Das „Wunder” der Photographie ist 

die Seinsbestätigung des auf dem Photo gezeigten. Sie schafft 

mit ihrer neuen Trägermaterialität einen neuen Realitätsbegriff 

in der Geschichte der Bilder. Das ist auch ihr klandestines Vermögen, 

welches geistesgeschichtlich ebenfalls ein Signum ihrer 

Epoche ist und uns bis heute fasziniert. 3) Jede Gesellschaft 

entwickelt im Prozess starker Veränderungen das Empfingen 

von Seinsverlust. Genau dies kompensiert die Photograpie mit 

ihrem seinbestätigendem Potential, indem sie einfach zeigt: 

das was du siehst, existiert wirklich oder hat zumindest im 

Moment der photographischen Aufnahme existiert! 

Wenn da nicht das Faktum wäre, dass das photographische 

Bild einem ästhetischen Prozess unterliegt und das Betrachten 

einer Photographie immer eine historische Differenz in 

sich birgt: Jeder Akt der Betrachtung einer Photographie, 

mag sie noch so alt sein, kann immer nur aus der Gegenwart 

des Betrachtens erfolgen. Das impliziert eine ästhetische Differenz, 

die gerade im künstlerischen Diskurs in den letzten 

Jahren zu einer neuen Aktualität photohistorischer Verfahrensweisen 

und damit auch zu einem neuen Verhältnis von 

Photographie und Geschichte. 

Mit dem Aufkommen neuer Medien ist es spannend zu sehen, 

dass traditionelle Möglichkeiten der Bildproduktion oft 

eine erstaunliche Aktualität zu gewinnen vermögen. So war 

es mit der Erfindung der Photographie, die, entgegen radikaler 

Statements vom Ende der Malerei, diese in neuer Weise 

stimulierte und etwa in den Impressionismus münden ließ; 

in erstaunlicher Parallelität können wir dies in den letzten 

beiden Jahrzehnten des 20. Jahrhunderts verfolgen, als im 

Windschatten der entstehenden digitalen Bilderwelten, die 

analoge Fotografie insbesondere in den deutschsprachigen 

Ländern eine bemerkenswerte (künstlerische) Renaissance 

erfuhr und in den 1990er Jahren zum Kunstmarktphänomen 

schlechthin avancierte. 

Ein anderes, ebenso spannendes Phänomen lässt sich in 

den letzten eineinhalb Jahrzehnten erkennen: dass sich eine 

junge Künstlergeneration völlig ideologielos sogenannte alte 

Bildmedien anzueignen begonnen hat und höchst neugierig 

und innovativ damit (wieder) experimentiert. Dies gilt nicht 

nur für den Holz- und Scherenschnitt, sondern auch für historische 

Phototechniken. 

Essay

8 BILDTRÄGER|Juni 2016 

Diese Beschäftigung spiegelt sich auch im jüngsten Ausstellungs- 

und Publikationsgeschehen wider: „Ein Gramm Licht” 

nennt sich eine Ausstellung bzw. der nämliche Katalog des 

Museums Industriekultur der Stadt Nürnberg von 2014 (ein 

Fotobuch von Bernhard Wicki von 1960 trug den Titel Zwei 

Gramm Licht). Eine zum Teil sehr junge Gruppe von Kunstschaffenden 

zeigt eindrucksvoll, wie vital fotohistorische 

Bildverfahren wie Kallitypie, fotogenische Zeichnungen, Heliografien, 

Cyanotypien oder Ferrotypien noch heute sein können 

(in der Schau vertreten sind auch österreichische KünstlerInnen 

wie Agnes Prammer, Wolfgang Reichmann, Stefan 

Sappert). Hier geht es nicht um nostalgische Rückblicke, 

sondern um das Befragen bildnerischer und ästhetischer Potentiale. 

„Experiment Analog. Fotografische Handschriften 

im Zeitalter des Digitalen” lautet der Titel einer Ausstellung 

und Publikation des Wiener Künstlerhauses im Herbst 2014. 

Im Zentrum steht die analoge Topographie des Lichtes (oder 

Topography of Light, so der Werkserientitel von Tina Lechner). 

Karin Mack hat einen aufschlussreichen Parcours von 

Arbeiten zusammengestellt, der eindrucksvoll beweist, dass 

es keine alten oder neuen Medien gibt, sondern nur eine öde 

oder avancierte künstlerische Reflexion und Inbesitznahme 

von Bildgewinnungsmöglichkeiten generell. 

Dass seit einigen Jahren der Begriff „Vintage” weit über die 

Photographie hinaus zu einem zeitgeistigen kulturellen Phänomen 

geworden ist, zeigt auch die Aufmerksamkeit, die 

wiederum dem Materiellen des künstlerischen Diskurses 

gewidmet wird. Die 2015 realisierte Ausstellung „Living in 

the Material World“, die sich dem Materiellen im aktuellen 

Kunstdiskurs widmete, sondiert den Faktor Werkstoff, der 

eine neue „Vintagequalität” zu gewinnen scheint. En passant 

sei hier auch auf die bereits 2008 erschienene Publikation 

Im Licht der Bilder. Von der Photographie zur Natur und retour 

verwiesen (hg. von NöART, St. Pölten), welche anhand von 

zwölf fotokünstlerischen Positionen einerseits der Vielfalt 

fotografischer Prints, andererseits dem (verschwindenden) 

Pluralismus fototechnischer Erzeugungsmöglichkeiten nachspürte. 

Zweifellos: Der Rausch des Digitalen, wie wir ihn in 

den 1990er Jahren erleben konnten, ist vorüber, das Interesse 

gilt zurzeit wieder verstärkt dem Analog-Materiellen. 4) 

Ästhetik im ursprünglichen von „wahrnehmen” zeigt, dass 

das visuelle Gedächtnis der Photographie eine immateriale 

Arbeit benötigt: die Arbeit des Wahrnehmens, durch die niemals 

eine Synchronizität von Geschichte und ihrer Wahrnehmung 

entstehen kann. Alles, was das Vermächtnis der Photographie 

und ihre Epoche betrifft. ist absent. Das Digitale 

ist die „Wahrheit” der neuen Bildepoche, die keine realen 

Bezüge in Form einer Photo-Graphie benötigt. Es scheint, 

dass Geschichte an und für sich zu verschwinden droht, da 

in unserem gigantischen Info-Universum Geschichtliches ihre 

Ästhetik, also Wahrnehmbarkeit, in einem grundsätzlichen 

Sinn zu verlieren im Begriff ist: „Wir sind eine Gesellschaft 

geworden, die sich auf dem Experiment gründet und glaubt, 

auf Erfahrung verzichten zu können”, heißt es in den 1920er 

Jahren einmal bei Ernst Jünger. 

1) 

Friedrich Kittler: Aufschreibesysteme 1800/1900, München, Wilhelm 

Fink Verlag 1985 

2) 

„Schaffen wir die Bilder ab, retten wir das unmittelbare (unvermittelte) 

VERLANGEN!“, schreibt äußerst emphatisch Roland Barthes 1980, siehe 

Roland Barthes: Die helle Kammer. Bemerkungen zur Photographie, 

Frankfurt/M., Suhrkamp 1980, S. 130 

3) 

Niemand hat das eindringlicher und klarer formuliert wie Roland Barthes 

mit seinem Essay „Die helle Kammer“. 

4) 

mehr zu diesem Thema auch im EIKON 88 (11/2014):„Im Fokus. Eine 

Hommage an das Analoge”. 

Essay 

Carl Aigner 

Geb. 1954 in OÖ, lebt in St. Pölten. Studium der Geschichte, Germanistik, 

Kunstgeschichte und Publizistik in Salzburg und Paris. 

1989 - 2001 Lehrtätigkeit an verschiedenen österreichischen Universitäten 

und an der Universität für Angewandte Kunst Wien.1991 

gründete Aigner die internationale Kunstzeitschrift für Photographie 

und neue Medien EIKON, Wien.1997-2003 Direktor Kunsthalle 

Krems. 2000/2001 Projektleitung der Abteilung Kulturwissenschaften 

an der Donauuniversität Krems. Seit 2001 Direktor des 

Niederösterreichischen Landesmuseums in St. Pölten. 2004 Verleihung 

des „Ehrenkreuzes für Wissenschaft und Kunst“ durch die 

Republik Österreich. Jänner 2005: Österreichkommissär Triennale 

India - New Delhi 2005. Seit 2006 Künstlerischer Leiter des Ausstellungszyklus 

„Nahe Ferne – Gegenwartskunst aus Mitteleuropa 

und dem Donauraum“, Stift Lilienfeld. 2005 - 2008 Präsident von 

ICOM Österreich (International Council of Museums), seit 2014 

Vizepräsident. Seit 2008 Mitglied der Leopold Museum-Privatstiftung 

Wien. Seit 2009 Direktor Egon Schiele-Museum Tulln. 

Zahlreiche Kuratoren- und Herausgeberschaften sowie Publikationen 

zur Bildenden Kunst, Photographie und Medienkunst; seit 

vielen Jahren intensive Beschäftigung mit der Entwicklung der österreichischen 

internationalen Museumslandschaften.


9 

Franz Wallner 

1929 Krems - 2013 Langenlebarn 

Text und © von Hadmar Lichtenwallner 

in Wallners skurillem Kosmos etwas ans Licht kommt, was 

man als Bild in der Seele trägt, eine Botschaft aus dem Unterbewusstsein? 

o.T., kein Datum, Nr.324, 100x100, Leinwand 

Dieses und die übrigen 2000 Bilder des 2013 verstorbenen 

Künstlers Franz Wallner haben zu seinen Lebzeiten außer 

Familienmitgliedern nur wenige Menschen gesehen, denn 

er hatte sich - mit einer einzigen Ausnahme - beharrlich geweigert, 

Bilder öffentlich zu zeigen. Erst kurz vor seinem Tod 

ließ er den Wunsch durchblicken, dass sein Werk doch den 

Weg in die Öffentlichkeit finden möge. 

Einer der Wenigen, die es vorher schon kennenlernten , ist 

OSR Johannes Neuhold. Er organisierte 2015 in Krems eine 

kleine Retrospektive und machte Museumschefs mit Wallners 

Arbeiten bekannt. Das Feedback war ermutigend: Bemerkenswert, 

beeindruckend, interessant, humorvoll, weiter 

verfolgenswert... Ähnliches hätte auch Wallner selbst hören 

können, warum hat er sich verweigert? 

Wollte er, der sein Leben lang die ins Wanken geratenen 

Bastionen eines linken Humanismus gegen Auswüchse der 

Marktwirtschaft verteidigte, nicht auch noch sein eigenes 

Schaffen verteidigen müssen? 

Rätselhaft wie seine Verweigerung sind auch seine Bilder; Titel 

als Interpretationshilfen fehlen meist. Als hintergründige 

und doppeldeutige Vexierbilder bezeichnete sie die Kunsthistorikerin 

Beate Rukschcio, narrativen Expressionismus sah 

ein anderer Experte. Neben den Expressionisten standen 

wohl auch James Ensor, die Surrealisten und überhaupt 

das halbe 20. Jahrhundert Pate, und aus der Ferne grüßen 

Bosch, Goya, Füssli... Nicht nur deshalb wird man das Gefühl 

nicht los, manches schon gesehen zu haben. Ist es, weil 

o.T., 2006, Nr. 028, 90x70, Baumwolle 

Das mag jeder/jede für sich selbst entscheiden. Bei der Betrachtung 

geraten die Bilder durcheinander und der Buddha, 

eine alte Frau, die Fantasyfigur Shrek und eine vielarmige 

indische Göttin verschmelzen vielleicht zu einer Gestalt. 

o.T., 2007, Nr.127, 50x60cm, Leinwand 

Hadmar Lichtenwallner 

Geb. 1944 in Schärding. Ehem. Lehrer an Pädak Krems. 

Bericht


Der Kampf gegen die Schwerkraft. Albertina 

Gertraud Artner über „Chagall bis Malewitsch. Die Russischen 

Avantgarden“ in der Albertina (bis 26.6.2016). 

Es ist die Vielfalt dieser Ausstellung, die in ihrer Gegensätzlichkeit 

als Erstes ins Auge sticht. Einerseits die surrealfantastischen 

Bildwelten Chagalls, voll Farbenpracht und 

Poesie, andererseits die konstruktivistische Malerei von 

Rodtschenko und El Lissitzky mit ihren gesellschaftlichen 

Anliegen, oder die beschwingten Kompositionen von Kandinsky, 

der eigentliche Pionier der Abstraktion, der 1910 das 

erste abstrakte Bild überhaupt malte. Und schließlich Malewitsch: 

Mit dem Schwarzen und Roten Quadrat schuf er die 

Ikonen des Suprematismus, durch die völlige Befreiung vom 

Gegenstand von ihm zur höchsten Kunstform geadelt. 

oder Picasso blieben nicht ohne Einfluss. Doch ging es den 

russischen KünstlerInnen immer auch um den Bezug zur 

folkloristischen Bildtradition ihrer Heimat. Auf diese Weise 

entwickelten sich in den Jahren zwischen 1910 und 1920 so 

unterschiedliche Kunststile wie Neoprimitivismus, Rayonismus, 

Kubofuturismus, Suprematismus und Konstruktivismus, 

die sich alle souverän zunächst nebeneinander, später 

immer mehr im Wettstreit gegeneinander behaupteten. 

Wassilij Kandinsky/Auf Weiß 1, 1920/ St. Petersburg, Staatliches Russisches 

Museum 

Marc Chagall/Der Spaziergang, 1917-1918 St. Petersburg, Staatliches 

Russisches Museum | Chagall® | © Bildrecht, Wien | 2016 

Bericht 

Es gab eben nicht nur eine russische Avantgarde, es gab 

viele. Der deutsche Philosoph Ernst Bloch prägte in diesem 

Zusammenhang die Begrifflichkeit der Gleichzeitigkeit des 

Ungleichzeitigen. In einem engen Zeitfenster von rund 10 

Jahren entwickelten sich noch im zaristischen Russland 

eine Reihe von Kunstströmungen, die zu den radikalsten 

der Moderne zählen und in ihrer Dynamik einzigartig sind. 

Wohl diente die westeuropäische Avantgarde zur Orientierung, 

neue Ausdrucksformen wie Fauvismus und Kubismus, 

Künstlerpersönlichkeiten wie Van Gogh, Matisse 

Selbstportrait mit sieben Fingern, 1912-1913/Amsterdam, Stedelijk Museum 

| Chagall® | © Bildrecht, Wien, 2016 

Bei aller Unterschiedlichkeit hatten die Avantgardisten 

doch eine Gemeinsamkeit, das war der Kampf gegen die 

Vergangenheit. Klaus Albrecht Schröder, Direktor der


11 

Albertina, der gemeinsam mit Evgenia Petrova die Ausstellung 

kuratierte, auf der Pressekonferenz: “Es ist der 

Kampf gegen die Schwerkraft, gegen alles, was uns an die 

Vergangenheit bindet.“ Durch die Oktoberrevolution 1917 

fühlten sich die KünstlerInnen in ihrem Streben bestätigt 

und gestärkt, suchten ihren Platz im Kampf Lenins und 

der Bolschewiki als Avantgarde der Arbeiterklasse. Dieses 

Bemühen ist in der Ausstellung eindringlich nachvollziehbar, 

ebenso das schrittweise Zerbrechen einer so euphorisch 

begrüßten Utopie, bis schließlich mit der Machtergreifung 

Stalins die Vielfalt der Kunstströmungen selbst 

Vergangenheit wurde und es für die nächsten 60 Jahre nur 

noch eine Richtung gab: den Sozialistischen Realismus. 

In einer großangelegten Schau von 130 Meisterwerken 

gelingt es der Albertina in Kooperation mit dem Staatlichen 

Russischen Museum in St. Petersburg die dynamische 

Vielfalt dieser Kunst in all ihrer Komplexität und 

Auch Malewitschs Werdegang ist von radikalen Umbrüchen 

gezeichnet. Er, der die völlige Befreiung der Kunst 

vom Gegenstand propagierte, leidet besonders an den 

wachsenden staatlichen Repressionen, sich wieder der 

Natalia Gontscharowa/Radfahrer, 1913/ St. Petersburg, Staatliches Russisches 

Museum 

Kazimir Malewitsch/Rote Kavallerie, um 1932/Öl auf Leinwand/St. Petersburg, 

Staatliches Russisches Museum 

Widersprüchlichkeit darzustellen. Das sich zuspitzende 

Drama der im Wettstreit stehenden Avantgarden wird in 

11 Kapiteln aufbereitet. 

Eine führende Rolle spielt Marc Chagall, der - aus Paris 

kommend – 1914 seine Heimatstadt Witebsk besucht. 

Der Ausbruch des 1. Weltkriegs zwingt ihn, in Russland 

zu bleiben. Chagall begeistert sich für die Ziele der Revolution 

und wird 1918 zum Kommissar für Kunst und Kultur 

für die Region Witebsk und zum Leiter der öffentlichen 

Kunstschule ernannt. Er beruft El Lissitzky und Kasimir 

Malewitsch als Lehrer an die Schule. Als 1920 Chagalls 

StudentInnen geschlossen in die Klasse Malewitschs 

wechseln und seinen Stil für altmodisch erklären, geht 

er enttäuscht nach Moskau, wo er zunehmend verarmt. 

1922 verlässt er Russland in Richtung Westen. 

akademischen Gegenständlichkeit zuzuwenden. Mallewitsch 

verweigert diesen Weg, legt bis 1926 seine Malerei 

nieder. Erst in seinem Spätwerk ist er zum Kompromiss 

bereit, er vereint das Unvereinbare: Suprematismus 

und Naturalismus. Doch auch diese Bilder entsprechen 

nicht der offiziellen Kunstdoktrin unter Stalin. Nach einem 

Parteibeschluss, der alle Künstlerverbände und Kunstrichtungen, 

die nicht dem Sozialistischen Realismus zuzurechnen 

sind, verbietet, kommt es 1935 zur letzten Ausstellung 

von Malewitschs Werken in der UdSSR. Im selben 

Jahr stirbt Malewitsch mit 57 Jahren an einem Krebsleiden, 

50 Jahre vor seinem ehemaligen Kontrahenten Marc 

Chagall, der mit 98 Jahren in Südfrankreich 1985 seine 

letzte Ruhe findet. 

Die tragische Entwicklung der russischen Avantgarden wird 

in der Albertina – unterstützt durch Dokumentarfilme- zutiefst 

berührend vermittelt. Schließlich ist es das erklärte Ziel 

der Ausstellung, die visuellen Spannungen dieser heroischen 

Phase russischer Kunst sicht- und erlebbar zu machen. 

Die Ausstellung läuft noch bis 26. Juni, ein Katalog ist um 29 Euro 

im Shop der Albertina sowie unter www.albertina.at erhältlich. 

Gertraud Artner 

Geb. 1948 in St.P., Dr. Phil., Akad. d. Bild. Künste (Meisterklasse 

Hausner) u. Soziol.,Kunstvermittlerin, im LitGes Vorstand. 

Bericht


Rückblick Leipziger Buchmesse 2016 

Bericht 

©Foto Cornelia Stahl 

Nur einen Ausschnitt kann man wahrnehmen, wenn man 

einen Tag auf der Leipziger Buchmesse verweilt, die heuer 

vom 17.3.-20.3.2016 stattfand. Der Artikel von Cornelia 

Stahl bietet einen Einblick und Rückblick zugleich. 

So wie Menschen zu Rockkonzerten pilgern, so machen 

sich jährlich unzählige Bücherfreunde aus allen europäischen 

Ländern auf nach Leipzig, um die dortige Buchmesse 

zu besuchen. 

Ob Sachbuch, Krimi, Belletristik oder Fantasy- jedes Genre 

ist vertreten, und so kommt jeder Besucher auf seine 

Kosten, zumal die Buchmesse Gelegenheit bietet, Autoren 

hautnah bei Lesungen kennen zu lernen. Mit einem Besucherrekord 

von 260 000 Gästen ( 251 000 im Jahr 2015) 

ging am 20.03.2016 die Leipziger Buchmesse zu Ende. 

In Vorfreude auf das kommende Jahr präsentierte sich Litauen 

mit eigens ausgewählter Literatur. 2017 wird das 

baltische Land Gastland der Leipziger Buchmesse sein. 

Im darauffolgenden Jahr, 2018, wird Rumänien dann den 

Platz Litauens einnehmen und sich als Gastland präsentieren. 

Eigens dafür reiste der rumänische Kulturminister 

Vlad Alexandrescu nach Leipzig und unterzeichnete mit 

dem Buchmessedirektor Oliver Zille den Vertrag für den 

Gastlandauftritt 2018. Die Leipziger Buchmesser, ein beliebter 

Treffpunkt für Verleger, Autoren und Dienstleister, 

bot während der Buchmesse ein umfangreiches Fachprogramm 

sowie begleitende Lesungen mit Autoren und Autorinnen, 

sowohl auf dem Messegelände selbst, als auch 

an externen Orten in Leipzig. Auf dem ersten internationalen 

Book Pitch präsentierten sich Autoren/Autorinnen 

aus Georgien, Slowenien, Tschechien, Rumänien und Ungarn. 

Der Stand Neuland 2.0. wagte einen Blick in die Zukunft 

der Medienbranche, start-ups präsentierten innovative 

Ideen der Vermittlung von Literatur und Medien rund 

um´s Buch. 

Doch für Autoren gilt: Schreiben allein genügt längst 

nicht mehr! Sehen und gesehen werden, lesen und gelesen 

werden, hören und gehört werden... darum dreht 

sich das jährliche Event der Leipziger Buchmesse. Ja, ein 

Event, auf dem Autorinnen und Autorinnen nicht schlichtweg 

ihre Texte vortragen, sondern vielmehr, um die Gunst 

des Publikums buhlen. Sich in Szene setzen, das kann der 

eine mehr oder weniger besser als der andere. Manche 

können es schlichtweg sehr schlecht. Aber von der Präsentation 

des Autors hängt wesentlich der Verkauf seines 

Buches ab! Schon viele Jahre geht es nicht mehr nur um 

Inhaltliches, um das Narrativ des Autor/die Autorin. Verlage 

sind wirtschaftliche Unternehmen und müssen daher 

auf Verkaufszahlen schauen, was verständlich ist! 

Erstaunlich, dass Autorinnen/Autorinnen sich davon nicht 

abschrecken lassen, weiterhin ihrer Leidenschaft nachzugehen: 

dem Schreiben. Guntram Vesper legte sein Tausend 

Seiten umfassendes Werk „Frohburg“ vor und erhielt 

dafür den Preis der Leipziger Buchmesse. Darin erzählt 

er ein Stück deutscher Zeitgeschichte, skizziert einen 

kleinen Ort, Frohburg bei Leipzig und seine wechselvolle 

Geschichte vom Dritten Reich bis hin zum sozialistischen 

SED-Staat. Ein historischer „Schinken“, der Zeit braucht, 

um ihn zu lesen und sich der Verbindung zwischen Vergangenheit 

und Gegenwart bewusst zu werden. Doch nicht jeder 

Autor/jede Autorin schafft es gleich zu einem renommierten 

Verlag wie Schöffling & Co., in dem „Frohburg“ 

von Guntram Vesper jetzt erschien. Glücklicherweise gibt 

es unter der Flut der jährlichen Neuerscheinungen auch 

Verlage, die mutig genug sind, literarische Aussenseiter in 

ihr Verlagsprogramm aufzunehmen, wie zum Beispiel der 

Ch. Links Verlag, genauer gesagt, Christoph Links Verlag,


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den die Kurt-Wolff-Stiftung heuer für sein unkonventionelles 

Handeln prämierte. Der mit 26 000 Euro dotierte 

Preis ging an den Verleger Christoph Links. Den mit 5000 

Euro dotierten Förderpreis erhielt der Verlag Vorwerk8. 

Alle verliehenen Preise an dieser Stelle aufzuführen, würde 

den Rahmen sprengen. Daher konzentriere ich mich 

auf die wichtigsten Begegnungen der Leipziger Buchmesse, 

die nachhaltig in Erinnerung blieben: Das Interview 

mit der Autorin Verena Zeltner. Ihr Buch „Kornblumenkinder“ 

hatte ich bereits in etcetera vorgestellt. Ihr 

überaus großes Engagement für Kinder und Jugendliche 

wurde noch einmal deutlich in unserem persönlichen Gespräch 

auf der Buchmesse. Das zweite Interview führte 

ich mit der Jugendbuchautorin Antje Babendererde, die 

durch ihre Themen mit Indigenen Völkern aus der Jugendbuchszene 

hervorsticht. Ihr neues Buch „Der Kuss des Raben“ 

spielt diesmal im heimischen Thüringen und nicht in 

den USA wie in ihren vorangegangenen Büchern. 

Die Begegnungen und Gespräche mit Verlegern von kleinen, 

weniger bekannten Verlagen, wie z.B. mit Werner 

Schmid vom Wiesenburg-Verlag, Schweinfurt, Angelika 

Bruhn vom BS-Verlag Rostock, Tino Hemmann vom Engelsdorfer-Verlag 

Leipzig und Jörg Becken vom Klak-Verlag 

Berlin, der so freundlich war, etcetera-Exemplare an 

seinem Messestand aufzulegen, machten die weite Anreise 

nach Leipzig unbedingt lohnenswert. Ich blicke zurück 

auf einen Tag auf der Leipziger Buchmesse, auf dem ich 

viele Eindrücke wahrnehmen konnte und mit neuen Ideen 

und Leseempehlungen nach Hause fuhr. 


Lebt in Wien, Dipl. Sozialökonomin, Redakteurin „Literaturfenster 

Österreich“, Radio Orange, Wien, www.o94.at. Schreibt für „bn- 

Bibliotheksnachrichten“ Salzburg, www.biblio.at „Die Alternative“, 

„Magdeburg- Kompakt“, „celluloid“, ist Redaktionsmitglied 

und Vorstandsmitglied der LitGes. 

©Birgit und Peter Kainz/HUMAN_Taschenmesser 

Bericht


70 Jahre DEFA- Vom Filmaktiv zum Staatsbetrieb 

Bericht 

Vor 70 Jahren, am 17.5.1946, wurde auf dem Gelände der 

Althoff-Ateliers die DEFA-Deutsche Film Aktiengesellschaft 

in Berlin gegründet. Vorbereitet wurde die Gründung von 

einem antifaschistischen Filmaktiv. Der Beitrag gibt Einblicke 

in einen Abschnitt deutscher Filmgeschichte und spannt einen 

Bogen zwischen den Anfängen der DEFA damals und der 

DEFA-Stiftung heute. 

Berlin 1945. Kurz nach Ende des Krieges wurden Theater 

und Kinos erneut geöffnet und für das Publikum zugänglich 

gemacht. Die geteilte Stadt Berlin, die von den Allierten 

besetzt war, schrieb kurz nach Kriegsende erneut Filmgeschichte. 

In der sowjetischen Besatzungszone war man 

daran interessiert, russische Filme wie „Iwan der Schreckliche“ 

zu zeigen und Filme für Propagandazwecke zu nutzen. 

In der Nähe Berlins, in Potsdam-Babelsberg, überreichte 

der sowjetische Kulturoffizier Sergej Tulpanow am 17.Mai 

1946 die Gründungsurkunde der Deutschen Film Aktiengesellschaft 

(DEFA). Anfangs existierte sie zunächst als 

sowjetisch-deutsche Aktiengesellschaft. Erst ab dem Jahr 

1952 lag die DEFA in der Verantwortung der 1949 gegründeten 

Deutschen Demokratischen Republik (DDR). 1950 

wurde der Progress-Filmverleih gegründet, der ab 1955 zu 

den volkseigenen Betrieben zählte. Mehrere DEFA-Studios 

wurden in Folge gegründet, mit jeweils eigenen Bereichen. 

Das DEFA-Synchronistaionsstudio war eines von ihnen. Bis 

zur Umwandlung in eine Stiftung im Jahr 1992 produzierte 

die DEFA ungefähr 700 Spielfilme, 750 Animationsfilme 

sowie 2250 Dokumentar- und Kurzfilme. Zirka 8000 Filme 

wurden synchronisiert. 

Filmschaffende zwischen Euphorie und Antifaschismus 

Die Anfangsfilme bekannten sich zum Antifaschismus, der 

von der Kulturabteilung des Zentralkomitees der Sozialistischen 

Einheitspartei Deutschlands (SED) vorgegebenen 

war. Wichtige Nachkriegsfilme, die damals entstanden, waren: 

Die Mörder sind unter uns (1946), Irgendwo in Berlin 

(1946) und Ehe im Schatten (1947). Wolfgang Staudtes Film 

©Hans Klering 

Die Mörder sind unter uns startete 1946 mit Hildegard Knef, 

in der Rolle als Überlebende eines Konzentrationslagers. 

Staudtes Film stand stellvertretend für die Abrechnung mit 

dem Faschismus. 1947 folgte Kurt Maetzigs Debüt Ehe im 

Schatten. Die Geschichte des Schauspielers Joachim Gottschalk 

und seiner Frau, einer Jüdin, nahm Maetzig als Vorlage 

für seinen Film. Aus Furcht vor der der Deportation 

wählten die Eheleute den Freitod. Unmittelbar involviert 

in das Thema Suizid war Maetzig durch den Freitod seiner 

Mutter. Im Film bearbeitete er dieses Thema, das ihn 

mehrfach berührte und persönlich betraf. Auch die Hochschule 

für Film und Fernshehen ( HFF) sowie zahlreiche 

Amateurstudios drehten Filme. Der wichtigste Filmproduzent 

blieb jedoch die DEFA. 1952 teilte sich die DEFA in 

vier Produktionsbereiche auf, eine davon war die Kinderfilmabteilung, 

die ab 1953 eigene Filme drehte. Ein Fünftel 

der Gesamtproduktion war dem Kinderfilm gewidmet. Zu 

den ersten Kinderfilmen zählte der Film Irgendwo in Berlin 

(1946), der die Nachkriegsgeschichte Jugendlicher in der 

SBZ (Sowjetisch besetzte Zone)skizziert, die die Trümmerberge 

als Abenteuerspielplatz nutzen. Die Implikation der 

Abrechnung mit dem Faschismus und der Aufarbeitung der 

Schuldfrage spürt man auch in diesem Kunstwerk. Lamprecht, 

damals bekannt als Bilderpoet, gelang es, die Atmosphäre 

des Neuanfangs zu suggerieren . Mit Wolfgang 

Staudtes Film Rotation, von 1949, der die Welt eines Kleinbürgers 

inmitten politischer Umbrüche darstellt, kündigte 

sich der Beginn einer gesellschaftskritischen Wende an. 

Amateurfilmstudios als Gegenstück zur staatlichen 

verordneten Filmproduktion 

1951 gründete der Kulturbund zur demokratischen Erneuerung 

Deutschlands Filmamateurgruppen mit der Aufgabe, 

die Entwicklung einer neuen deutschen Filmkunst zu unterstützen. 

Unabhängig davon bildeten sich ab 1951 Betriebsfilmstudios 

sowie Pionier- und Jugendfilmstudios ( 1951: 

Pirna/ bei Dresden). Klubs der Filmamateure und Konsultationsstellen 

enstanden parallel in den Kulturhäusern. Eine 

Zeit künstlerischen Schaffens brach an, in der Filme öffentlich 

gezeigt wurden oder im Untergrund, in Liebhaberkreise 

auf Interesse stießen. 1985 gab es 180 Amateurfilmstudios 

in Betrieben, Kombinaten, Kulturhäusern und Klubs, 50 Jugendgruppen 

in Amateurfilmstudios und 35 Pionier- und 

Jugendstudios. Zeitgleich entwickelten sich Bereiche des


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Künstlerischen Experimental- und Undergroundfilms, die 

jedoch anderen Herstellungs- und Veröffentlichungsbedingungen 

unterlagen. Die ZAG, der Zentralen Arbeitsgemeinschaft 

„Junge Künstler“ bewegte sich im nichtöffentlichen 

Bereich und zeigte sich offen für Experimentalfilme. 

Festival des volksdemokratischen Films – Höhepunkte 

aus sozialistischen Ländern 

Die Gründung des ersten Jugendfilmstudios 1951, im Pionierhaus 

Maxim Gorki, in Pirna, wirkte sich auf die Kurzfilmproduktion 

in der DDR aus. Der DEFA-Vorstand beauftragte 

die Kurzfilmabteilung, ca. 150 Kurzfilme herzustellen. Im 

Mai 1951, auf dem 1.Deutschen Kulturkongress in Leipzig, 

trafen sich erstmals Kulturschaffende beider deutscher 

Staaten. Kurz darauf fand in West-Berlin das Filmfestival 

Berlinale statt. Ostberliner Filmschaffende äußerten Kritik, 

denn Laut Urteil eines Grundsatzentscheides wurden Filme 

aus sozialistischen Ländern kategorisch ausgeschlossen, 

da man ihnen ihre Internationalität absprach. Dennoch 

wollten Filmschaffende wie Interessierte am Festival teilnehmen. 

Die Sektorengrenzen waren noch passierbar. Ein 

Kontingent an verbilligten Karten ermöglichte Ostberlinern, 

die Berlinale zu besuchen. Ende Juni 1951 folgte dann in 

Ostberlin das sozialistische Film-Festival „Festwoche des 

volksdemokratischen Films“. Filmschaffende aus dem sozialistischen 

Ausland trafen sich, um polnische, rumänische 

und tschechoslowakische Filme zu präsentieren. Wichtig 

zu erwähnen sind auch die zahlreichen DEFA-Filme, die als 

Koproduktion entstanden, vor allem mit den tschechischen 

Barrandov-Filmstudios. 

Propaganda, Kinder und Zensur 

Wie alle Medien in der DDR, wurde unterlagen auch Filme 

der Zensur. DEFA-Filme, die nicht ins ideologische Konzept 

der SED passten, mussten in den entsprechenden Szenen 

abgeändert werden oder wurden generell verboten. Kreatives 

Filmschaffen musste im Einklang mit den Idealen des 

Sozialismus erfolgen. Auf dem 11.Plenum des Zentralkomittes 

der SED 1965 wurden zahlreiche Filme festgelegt, 

die verboten wurden. Allein im Jahr 1965 fielen zehn Filme 

der Zensur zum Opfer. 1966 wurde auch Frank Beyers Film 

Spur der Steine wegen antisozialistischer Tendenzen verboten. 

Erst im Herbst 1989 durfte er erneut gezeigt werden. 

Filme über Ernst Thälmann, Karl Liebknecht, Klara Zetkin 

etc. waren eher unbeliebtheit bei Filmschaffenden und Zuschauern. 

Der ideologisch vorgegebene Kurs der Partei war 

vielen Filmschaffenden ein Dorn im Auge. Als Folge dessen 

verließen talentierte Filmkünstler die DDR. Trotz Verbot 

blieben künstlerisch wertvolle Filme beim Publikum nachhaltig 

in Erinnerung. Unter Kindern waren Indianerfilme mit 

dem Hauptdarsteller Gojko Mitic sehr beliebt. Anfangsfilme 

waren Die Söhne der großen Bärin, 1966 oder Die Spur des 

Falken, 1968. Literaturverfilmungen, zum Beispiel Lütt 

Matten und die weiße Muschel, 1964, und Die Reise nach 

Sundevit,1966 (beide nach Benno Pludra) oder Moritz in 

der Litfasssäule, 1983, nach dem Kinderbuch von Christa 

Kozik, standen in der Beliebtheitsskala an oberster Stelle. 

Kultfilme für Erwachsene waren zum Beispiel Berlin-Ecke 

Schönhauser, 1957. Nach der Ausbürgerung des Liedermachers 

Wolf Biermann entstand 1973 der Film „Die Legende 

von Paul und Paula“. Drei Millionen DDR-Bürger sahen 

ihn im ersten Jahr. Und Paul und Paula avancierten über 

Nacht zu Volkshelden. Die Berlinale 2016 widmete sich verbotenen 

DEFA-Filmen in ihrer Retrospektive „Deutschland 

1966“. In dem Buch „Verbotene Utopie“ ( 2015) setzen sich 

die beiden herausgeber Andreas Kötzing und Ralf Schenk 

detalliert mit verbotenen DEFA-Filmen auseinander, die 

1965 der kultupolitischen Zäsur der DDR zum Opfer fielen. 

Vom Staatsbetrieb zur Stiftung 

Ein Jahr nach dem Mauerfall, 1990, wurde der Staatsbetrieb 

VEB DEFA-Studio für Spielfilme in DEFA Studio Babelsberg 

GmbH umgewandelt. Die Filmproduktion lief bis 

1992. Roland Gräf gelang 1990 mit Der Tangospieler eine 

authentische Skizze des DDR-Alltags. Herwig Kipping hingegen 

rechnete in seinem Film Das Land hinter dem Regenbogen 

von 1992/93 mit der sozialistischen Vergangenheit 

ab. Filmfreunde können Dank Gründung der DEFA-Stiftung 

die filmische Hinterlassenschaft der DEFA erschließen. 

Der Progress-Filmverleih verzeichnet in seinem Bestand 

alle DEFA-Kinoproduktionen der DDR von 1946 bis 1993, 

inklusive aller Ausgaben der Wochenschau „Der Augenzeuge“ 

und 3.800 Dokumentarfilme aller Genres sowie die 

Produktionen der DEFA-Stiftung von 1999 bis 2006. Wer 

also neugierig geworden ist, kann das Filmmaterial zu Themen 

und Zeitgeschehen ab 1945 aus der ehemaligen SBZ 

(Sowjetisch-besetzten-Zone), der DDR oder den neuen Bundesländern 

sichten oder sich über Jahrestage informieren, 

unter www.progress-film.de 

Anmerkung: Der Artikel erschien in modifizierter Fassung 

im Filmmagazin celluloid 02/2016, April/Mai 2016. 

Bericht


Nina Maron 

Interview Nina Maron Artothek 5.3.16, Steiner Landstr. 2, 

Krems/Stein. Die Ausstellung ist bis Ende Juni geöffnet, täglich 

außer Mo, Die. Auch an Samstagen und Sonntagen. Vernissage 

„Ölarbeiten Nina Marons” war anlässlich des Frauentages 

2016. Eva Riebler-Übleis sprach vor Ort mit der Künstlerin. 

©Fotos Eva Riebler-Übleis 

Liebe Nina Maron, Sie beschäftigen sich vor allem mit 

Frauenportraits. Ist dies Ihr Leitmotiv? 

Ich beschäftige mich auch mit Frauenportraits, ich finde 

es wichtig, immer wieder darauf hinzuweisen, was Frauen 

schon alles geleistet haben und noch immer leisten. 

Wer ist für Sie eine Heldin und wer eine Legende? 

Heldinnen und Legenden sind für mich viele Frauen, allen 

voran Rosa Luxembourg, Käthe Kollwitz, Irma Schwager, 

Alice Schwarzer… Frauen haben im Widerstand immer eine 

sehr wichtige Rolle gespielt. Das verengte Verständnis des 

Begriffs Widerstand, der sich immer im Wesentlichen nur 

auf politische und militärische Aktivitäten bezog, führte 

dazu die Form des Widerstandes die Frauen geleistet haben 

immer minder zu bewerten. (Aktiver und passiver Widerstand 

siehe Ingrid Strobl: Die Angst kam erst danach). 

Ich habe dann in meinen Bildserien aber auch Frauen dazu 

genommen, die in ihrer Sparte Widerstand (ebenfalls als 

erweiterer Begriff) geleistet haben, in Kunst, Literatur usw. 

Um zu einer Frau zu kommen, die es Ihrer Ansicht nach 

wert ist, abgebildet zu werden, betrieben Sie Recherche 

oder…? 

Ja ich recherchiere und beschäftige mich auch immer wieder 

mit feministischen Texten, zu denen ich dann auch Geschichten 

von Frauen lese, die aus meiner Sicht Grossartiges 

oder Besonderes geleistet haben. 

Sind Anekdoten spannender als Aussagen, Programme 

oder Inhalte? 

? 

Wie transportierten diese Frauen ihre Plotpoints. Programme, 

nicht nur die politischen? 

Sie treten für ihre Überzeugungen ein und bezahlten zum 

Teil mit ihrem Leben. 

Interview 

Was wollen Sie mit diesen Serien bewirken? Oder: Sehen 

Sie sich als aktives Glied der Emanzipation? 

In Serien arbeite ich schon seit 1996, begonnen hab ich 

damit, weil mir bewusst wurde, dass man inhaltlich und 

arbeitstechnisch sich immer wieder mit einem Thema beschäftigen 

muss, um auf den Kern der Sache zu kommen 

bzw. dass auch für die BetrachterInnen es wichtig ist, das 

gleiche Bild immer wieder präsentiert zu bekommen. Der 

Inhalt wird dann genauer betrachtet. So sind zumindest 

meine Erfahrungswerte. Als aktives Glied der Emanzipation 

sehe ich mich nicht, da gibt es wirklich Kämpferinnen, die 

man als solche bezeichnen kann. Ich mache meine Kunst, 

das ist das, was ich immer wollte und will. Dass ich mich 

mit feministischen Themen beschäftige, hat den Grund, 

dass für mich Wut ein kreativer Motor ist und ich dann die 

Art von Kunst machen kann, die ich gerne möchte. Und das 

Ungleichgewicht zwischen Mann und Frau gibt genug Arbeitsmaterial. 

Wenn Sie vor einem Ihrer Bilder stehen und ein Selbstgespräch 

führen…. Wie schaut dies aus, wie ist die Essenz? 

Ich führe leider immer wieder nicht nur wenn ich vor meinen Bildern 

stehe Selbstgespräche. Die Essenz ist: Kommt das Kämpferische 

rüber, bin ich zufrieden.


17 

Fragen zu Ihrer Arbeitsweise/Herangehensweise: Benutzen 

Sie stets als Bildträger eher großformatige Leinwand? 

Nein sehr unterschiedlich. 

Gibt es Klangfarben? 

Am liebsten arbeite ich mit den Primärfarben Rot, Blau und 

Gelb. 

Ich wechsle ab zwischen Comicfiguren und Portraits, das 

sind meist meine klassischen BildträgerInnen. Bekannte Comicfiguren 

verwende ich gerne, weil ich den Versuch gestartet 

habe, die eingeimpften stereotypen Bilder, die man als 

Kleinkind schon mit auf den Weg bekommt, in einen anderen 

Kontext zu stellen, das Scheuklappendenken soll hier ein wenig 

aufgeweicht werden, wenn ich also die Daisy Duck aus 

©Nina Maron, Ceci n est pas une muse, 2015 ©Nina Maron, Half Love_LizTaylor, 2015 

Verändern sich Ihre Arbeitsweisen oder verändern Sie 

Ihre Arbeitsweisen? 

Den Versuch starte ich täglich, weil ich nicht immer wieder 

das gleiche machen will . 

Ihre Zyklen „blind date“ oder „I can`t shoot him anymore“ 

kommen der visuellen Poesie sehr nahe. Steht hier 

der Humor im Vordergrund? 

Eigentlich der Zynismus. I cant shoot him anymore stand 

aus der Serie zur Katharina Blum. 

Ihre Micky Mouse Serie in flashigem Pink war 2013 in 

der Liegl Galerie Neulengbach ausgestellt. Die Peanuts 

oder Dick und Doof waren für Sie ebenfalls Anlass für 

eine Serie. Wie kommen Sie auf diese Protagonisten? 

ihrer heilen Comicwelt hole und sie als Domina darstelle, 

dann gibt es einen Bruch. 

Haben Sie Grundsätze? Strukturierte Wucherungen? 

Meine Grundsatz ist: Widerstand zu leisten, wo es geht. 

Kondensstreifen am Horizont? 

? 

Nina Maron 

Geb.1973 in Mödling schloss 1998 ihr Diplomstudium an der 

Hochschule für angewandte Kunst in Wien bei Prof. Adolf Frohner 

ab. Heute arbeitet und lebt die Künstlerin in Wien. 

Interview


Michael Ziegelwagner 

Anlässlich der Bürgerproduktion 4.0 des Landestheaters NÖ 

traf Eva Riebler-Übleis den Satire-, Essay-Schreiber, ehemaligen 

LitGes Mitarbeiter, Autor zweier Romane und einer der 

sechs AutorInnen der neuen Bürgerproduktion 4.0 des Landestheaters 

NÖ im Büro der Litges. 

Lieber Michael, Du bist ein Autor, der einen Text für 

das heurige Bürgertheater geschrieben hat. Wie kamst 

Du auf Deine Idee? 

Ich wurde bereits im Sommer gefragt, ob ich mitmachen 

möchte, und wir, also die Intendantin Bettina Hering, die 

Regisseurin Renate Aichinger und der Dramaturg Matthias 

Asboth, einigten uns auf das Thema Landeshauptstadtwerdung. 

Mich interessierte der propagandistische Aspekt: mit 

welchen Mitteln, Slogans und Parolen die Bürger für eine 

Hauptstadt gewonnen werden konnten. Ich wollte die Figur 

des Siegfried Ludwig mit seinem Spruch: Ein Land ohne 

Hauptstadt ist wie ein Gulasch ohne Saft! behandeln. 

Du ließest den Landeshauptmann auftreten? 

Nein, ich habe ihn als eine Art Marketingstrategen konzipiert. 

Die Idee war, eine Gruppe auftreten zu lassen, die 

eine Mischung aus Werbeagentur und Heeresabteilung ist. 

Diese Gruppe leitet die Propagandaschlacht um die Hauptstadtwerdung 

von St. Pölten und den Abwehrkampf von der 

Wiener Herrengasse. Entsprechend militärisch ist auch der 

Jargon, der im Stück gesprochen wird... 

Warst Du zufrieden mit der Umsetzung Deiner Szene, die 

in der Aula der Sparkasse St. Pölten zur Aufführung kam? 

Ja, ich war erstaunt, wie die Leute, die ja keine ausgebildeten 

Schauspieler sind, diese Rollen hinkriegen! Unglaublich 

war für mich, was in der letzten Probewoche noch aus 

den Darstellern herausgekitzelt worden ist! 

Die Bürgerproduktion des Vorjahres Glanzstoff hatte 

ja den Nestroy-Preis bekommen. War dieses tolle Stationentheater 

wieder preisverdächtig? 

Ich verleihe keine Preise – leider! Wenn ich nur könnte... 

Für den direkten Vergleich fehlt mir aber die Kenntnis von 

Glanzstoff. Ich habe dieses Stück versäumt, weil ich vor 

einem Jahr noch zwischen Frankfurt und Wien gependelt 

bin… 

Interview 

©Fotos Eva Riebler-Übleis 

War dies beruflich oder… 

Ja, in Frankfurt war ich Redakteur bei der Satirezeitschrift 

Titanic. 

Und jetzt lebst Du von Luft und Liebe? 

Unter anderem! Für die Titanic schreibe ich immer noch. 

Außerdem für die Wiener Zeitung – und nicht zuletzt, vor 

kurzem, fürs Bürgertheater. 

Du schriebst ja auch zwei Romane. Besonders gefiel 

mir, weil extrem pointiert und den Bürgern aufs Maul 

geschaut, das 2011 herausgegebene Café Anschluss. 

Als Österreicher unter Deutschen… 

Ich sehe es nicht unbedingt als Roman, sondern eher als 

Satire mit romanhaften Elementen. Bei meinem zweiten 

Buch, dem Aufblasbaren Kaiser, war es umgekehrt: ein 

ernsthafter Roman mit satirischen Elementen. 

Anlässlich von Café Anschluss schrieb ich in der Rezension 

des Heftes 54, Du sollst wieder nach Wien 

kommen, denn das Leid, das Dir die Deutschen sprachlich 

antun, ist auf Dauer zu groß… 

Dein Wunsch war mir Befehl – ich bin wieder in Österreich! 

Das Leid wurde allerdings nicht mir angetan, sondern dem 

Protagonisten des Werkes. Und der hat es auch verdient. 

Immerhin war er ein deutschenfeindlicher Rassist.


19 

Im Aufblasbaren Kaiser war eine Monarchistin die 

Hauptfigur. Wie kamst Du zu dieser Idee? 

Durch ein reales Erlebnis. Zu Beginn meines Studiums 

gelangte ich aus Interesse in solch einen Club von Monarchisten: 

Ich habe ein Plakat einer monarchistischen Versammlung 

gesehen, ging hin und wollte dort anonym aus 

einer Ecke heraus beobachten. Leider waren es nur 7-8 

Bei der Bürgertheater-Szene, dem Aufschreiben des 

Spruches: Ein Land ohne Hauptstadt ist wie ein Gulasch 

ohne Saft - wolltest Du da beides verquirlen? 

Ja, hier wird schließlich Handlung Sprache: Vier Menschen 

sind unter vollem Körpereinsatz damit beschäftigt, die zehn 

Wörter eines Slogans zu finden. Und wenn wir schon über 

das Thema BILD sprechen: Es war das erste Mal, dass aus 

einem Text von mir Bilder wurden! 

Trägst Du BILDER der Erinnerung in Dir? 

Ich lebe literarisch davon, natürlich. Ohne einen gewissen 

Vorrat an Urbildern geht es eigentlich nicht. Was man sich 

dann im späteren Leben an neuen Bildern zulegt, das ist ja 

eher Recherche als tatsächliche Erfahrung. 

Welches BILD machst Du Dir von Dir? (lacht) 

Äh, welches machst Du Dir von Dir? 

Als Kind suchte ich die Nische des kleinen braven 

Mädchens. Ich stellte mich naiv und konnte dadurch 

still beobachten… 

Das ist auch ein guter satirischer Ansatz: Sich naiv stellen, 

ganz harmlos die grundsätzlichen Fragen aufwerfen, sich 

klein machen und ins Denkgebäude des Gegenübers – 

oder des satirisch zu Behandelnden – tief hineinkriechen … 

Leute, unter denen ich sehr schnell aufgefallen bin. Statt 

zu beobachten, wurde ich beobachtet, dann ausgefragt 

und betrunken gemacht. Ich bin nicht mehr hingegangen 

– im Gegensatz zur Protagonistin! 

Du meinst, wie die Termite? 

Das kleine Tier, das es sich im Baumstamm gemütlich 

macht, bis er irgendwann zusammenbricht. Ja. Das Gegenteil 

wäre polemische, offensive Satire: Mit der riesengroßen 

Axt auf den Baum loszugehen, z B. Das hat natürlich 

auch Berechtigung. 

Du schreibst so bildlich vorstellbare Szenen, womit 

wir beim Thema des Heftes BILD anknüpfen können. 

Denkst Du räumlich vorstellbar oder eher sprachlich? 

Schwierige Frage... Café Anschluss habe ich als eine 

Sammlung von Essays bezeichnet. Die Kapitel befassen 

sich u.a. mit der unterschiedlichen Sprache von Deutschen 

und Österreichern, der unterschiedlichen Friedhofs-, 

Ernährungskultur, und erst allmählich schälte sich 

so etwas wie eine Handlung heraus. Die Sprache war also 

vor der Handlung da. Beim anderen Werk ist es umgekehrt, 

erst der Plot und dann die sprachliche Behandlung. 

Trennen kann man das aber nie. So, wie man Form und 

Inhalt nicht trennen kann. 

Ein kräftiges, eindrucksvolles BILD! 

Das wir gemeinsam erstellt haben! 

Michael Ziegelwagner 

Geb.1983 in St. Pölten, lebt in Wien. Studierte Journalismus, Praktika 

bei Presse, Wiener Kurier, Medium Magazin und Fernsehkanal 

Okto. Diplom 2008, Autor für das Satiremagazin Titanic, von 2009 

bis 2015 als Redakteur. Seit 2014 ist er dort Leiter des Ressorts 

„Humorkritik“. Darüber hinaus veröffentlichte er im Standard, der 

Wiener Zeitung und der taz. Seit 2015 Kolumnist des Monatsmagazins 

Datum. Lesender des Tagebuchtages der LitGes 2014. 

Seine Nominierung für den Deutschen Buchpreis (Longlist) nutzte 

Ziegelwagner 2014 für einen Boykottaufruf der Preisverleihung. 

Interview


Essay 

Caspar Jenny 

Stoff der in die Bilder zwingt 

Nachdem es über Nacht geschneit hatte, stapfe ich am 

anderen Morgen durch den Schnee. Es waren bereits vor 

mir Fussgänger unterwegs. Ich sehe den Abdruck ihrer 

Sohlen im noch frischen Schnee. Auch ich hinterlasse 

mit jedem Schritt, den ich vorwärtsgehe eine Spur: die 

Sohle meines Schuhs. Ich kann mich von der Vielfalt der 

verschiedenen Schuhabdrücke nicht mehr abwenden, 

sie wirken wie Zeichen mit einem tieferen symbolischen 

Gehalt, keineswegs banal oder oberflächlich. Mit den 

Tagen gefror der Schnee zu Eis. Die Abdrücke überlagern 

sich jetzt, da verschiedene Schichten von Schnee 

und Eis die jeweils untere Schicht bewahrt hatten. Komplexe 

Muster sind jetzt überall zu sehen. Dort die Reifenspur 

eines Autos, über die eine Lage konzentrischer 

Kreise wandert, hier wellenförmige Linien neben denen 

parallel ein Zickzack-Muster verläuft. Von besonderem 

Einfallsreichtum scheint ein Schuhabdruck, der einzelne 

Stücke eines Musters weiter vorne wiederholt. Ich 

kann es mir erklären, denn der Schnee musste durch 

das Sohlenmuster ausgestanzt worden sein, und während 

der Schuh wieder in die Höhe ging, löste sich der 

Schnee als positive Form aus der Sohle und fiel vor sein 

negativ. So fange ich an die Entstehungsgeschichte der 

raffinierten Muster zu lesen. Die Wege von Menschen, 

Fahrzeugen und Tieren haben sich für die Dauer eines 

Winters in Schnee und Eis konserviert. Dass diese Bilder 

ohne Absicht entstanden sind, erhöhte in meinen Augen 

ihren ästhetischen Wert. Niemand dachte an Kunst. Der 

Stoff des Schnees hat sich als geeigneter Bildträger erwiesen, 

und einen Winter lang erlag ich diesem glücklichen 

Zusammentreffen von Natur und Kultur. 

Ephemer wie die Bilder, die jeder Winter mit sich bringt, 

sind auch die Bilder, die im Himmel entstehen. Die 

weissen Kondensstreifen der Flugzeuge, die sich bei besonders 

blauem Himmel schön abzeichnen, rühren an 

mein ästhetisches Empfinden. Als wäre ein himmlischer 

Zeichner am Werk, treffen und kreuzen sich die geraden 

Linien im weiten Raum des Himmelsgrunds. Von dieser 

Präzision in Staunen versetzt, beobachte ich gerade 

noch, wie ein weisser Strich knapp über eine Kirchturmspitze 

gezogen wird. Dann werde ich von einem fernen 

Donnern überrascht. Von irgendwoher scheint der Himmel 

auseinandergerissen zu werden. Eine Flugzeugstaffel 

schiesst im Geschwader im Tiefflug vorüber. Hinter 

sich lassen sie breite Streifen in rot, weiss und blau, 

Farben, mit denen man auch ein Gemälde auf eine Leinwand 

malt. Jenseits von dieser gibt es den ausgedehnten 

Bildraum, der beinahe grenzenlos zu sein scheint. Kein 

Rahmen behindert den Malgrund, wenn es der Himmel 

selbst ist, und die Kunstflugstaffel will Bilder in den 

Himmel malen, für die Dauer einer Sensation, die das 

Publikum in Staunen versetzt. Dann sehe ich, wie zwei 

nebenher fliegende Flugzeuge sich voneinander lösen, 

als würde jedes von einer anderen Kraft weggezogen. 

Erst jetzt sehe ich, dass sie eine symmetrische Schlaufe 

in den Himmel malen, während ein drittes Flugzeug in 

diese Figur hineinfliegt und ein Herz durchbohrt. 

Doch der Himmel wechselt seine Grundierung von Tag 

zur Nacht, und wieder werden auf seinem dunklen Grund 

Bilder entstehen. In allen Farben aufgehende Blumen 

erleuchten den Nachthimmel, in dem glitzernde Girlanden 

herunterregnen. Aus der Mitte eines bunt explodierenden 

Lichts bricht eine nächste Blüte hervor, als wolle 

die folgende die vorhergehende noch überbieten, in 

noch grösseren Kreisen sich in den Himmel weiten, und 

immer wird mein Auge gieriger, will den einen optischen 

Triumph noch übertroffen sehen für diese Dauer eines 

kurzen Glücks, bis diese Bilder der Nacht mit einer letzten 

aufgehenden Blume, die den Firmament zu durchdringen 

scheint zu einem krönenden Abschluss kommt. 

Mit dem Verglühen dieses Feuers sinkt die Nacht wieder 

in ihr Dunkel zurück, aus der nun mein hellerleuchteter 

Schlaf auftaucht. Bilder meines träumenden Unterbewusstseins 

entstehen, das am Tag gesehene Dinge neu 

zusammensetzt. Ich träume einen Himmel aus Schnee, 

ich träume ein Herz aus Eis, das von einer Schuhsohle 

bricht. Mein schlafendes Bewusstsein ist jetzt Bildträger 

jenes Schöpfers Traum, der ein absichtsloser Künstler 

ist, und mich an die Entstehung der Schneebilder 

erinnert. 

Als ich meine Augen wieder öffne, befinde ich mich in 

einem Kreis in einem Getreidefeld. Unter meinen Füssen 

liegen abgeknickte Halme. Die Kraft, welche die 

Halme niedergedrückt hatte, zog den Kreis präzise bis 

an den Rand des unberührten Feldes, wo die Halme 

unbeschädigt nach innen abgeknickt liegen. Während 

mein Blick den Himmel absucht, wie um mich zu vergewissern, 

ob da etwas ist, bleibt mir das Bild verborgen,


21 

in dem ich drin stehe. Nur von oben lässt sich erkennen, 

was in das Kornfeld „gezeichnet“ wurde. Wer mit einem 

Flugzeug über die Stelle fliegt, sieht eine komplex angeordnetes 

Muster, das sich inmitten eines Feldes befindet. 

Von einem Mittelkreis aus gehen drei Spiralen 

aus, die wiederum aus kleineren und grösseren Kreisen 

bestehen. Die Perfektion des Bildes ist erstaunlich. 

Selbst auf einem Blatt Papier dürfte es schwierig sein 

diese Kreiskonstruktion zu zeichnen. Als ich später auf 

einer Anhöhe auf dieses Bild schaue, in dem ich zuvor 

noch gestanden habe, kommt es mir wie ein Traum vor. 

Der Bauer, dem das Feld gehört, versichert mir, dass 

das Bild über Nacht entstanden war. Wir rätseln darüber, 

wer in solch einer kurzen Zeit in der Lage gewesen 

sein könnte, die komplexe Kreisfigur in dem Kornfeld 

abzubilden. Es gibt keinerlei Spuren, die darauf hindeuten 

würden, dass sich Menschen durchs Feld bewegt 

hätten, um das Bild anzufertigen. Einzig eine dünne 

Linie zieht sich aus dem Mittelkreis bis an den Rand 

des Feldes. Es ist meine eigene Spur, als ich aus dem 

Kornkreis einen Weg durch das Feld nahm und dabei die 

Halme niedertrampelte. Am Rand des Felds stiess ich 

dann auf den Bauer, der mich lächelnd begrüsste. Nun 

stehen wir beide auf der Anhöhe, blicken in den klaren 

Himmel hoch, und irgendwo am Himmelsrand verblasst 

der Kondensstreifen eines Flugzeugs, diese Spur einer 

uns vertrauten Zivilisation. Doch was wir in dem golden 

glänzenden Feld sehen, das durch die niedergedrückten 

Halme hell erscheinende Muster, scheint nicht von dieser 

Welt. 

Jede gestalterische Kraft sucht sich den Träger aus, den 

er für sein Bild geeignet hält. Wenn im Dunkeln liegt, 

wer der Schöpfer war, wie im Fall der Kornkreise, wird 

das Bild zu einem Mysterium, das an eine göttliche 

Urheberschaft denken lässt. Diese transzendierende 

Kraft, die von Bildern ausgehen kann, ist wahrscheinlich 

der Grund, weshalb Menschen immer schon Bilder 

angefertigt haben, sei es auf einem Stück Knochen, 

auf einer Höhlenwand, im Sand, auf Felsen und letztlich 

auch auf dem Menschenkörper selbst. Indem der 

Mensch zum Träger von Bildern wird, vermag er sich selber 

zu transzendieren. Selbst der Biss eines Krokodils 

kann in einem Initiationsritus in den Körper eingezeichnet 

werden. In einer schmerzvollen Prozedur beisst sich 

das Haupttier einer Schöpfungsmythologie in den Körper 

hinein, indem man die Haut aufschneidet, die blutenden 

Wunden mit Schmutz einreibt, damit sie Narben 

bilden. Das entstandene Narbenmuster auf dem Körper 

des Initianten ist der Biss des Krokodils. Mit der Einzeichnung 

eines göttlichen Tiers in den menschlichen 

Körper ist dieser selber zu einem Träger dieser Gottheit 

geworden. Auch in der der christlichen Religion ist der 

Menschenkörper ein Träger göttlicher Zeichen. Nachdem 

Kain seinen Bruder Abel aus Eifersucht erschlug, 

weil Gott nur auf das Opfer seines Bruders sah, und auf 

seines nicht, glaubte er sich vogelfrei. Doch Gott versah 

Kain mit einem Zeichen, damit ihn keiner erschlüge. 

Das „Kainszeichen“ aus dem ersten Buch Mose kann 

als eine Urform der Tätowierung angesehen werden. 

Der so stigmatisierte Körper erzählt von einer eigenen 

Geschichte, die gewollt oder ungewollt auf den Körper 

gebannt wurde. Mit der Idee der Nichtauslöschbarkeit 

stehen Tätowierungen für mehr als was sie repräsentieren, 

sie bedingen den Träger bis in seine Seele hinein. 

Auf der menschlichen Haut existiert das Bild solange 

der Bildträger am Leben ist. Mit dem Tod des Bildträgers 

geht auch das Bild unter. Der vergängliche Bildträger 

übt eine besondere Faszination aus, auch die unbeschädigten 

Halme der Kornmuster richten sich nach einer 

gewissen Zeit wieder auf oder werden abgemäht, die 

Abdrücke im Schnee vergehen mit der ersten Wärme, 

und der sterbliche Bildträger Mensch nimmt normalerweise 

seine Tätowierung mit ins Grab. Das Paradox des 

sowohl vergänglichen als auch lebendigen Bildträgers 

hat der Meister des makabren Humors Roald Dahl in 

seiner Kurzgeschichte „Skin“ von 1952 ausgelotet. In 

seinen Jugendjahren kommt einem Berufstätowierer im 

Atelier seines Freundes (der Maler Chaim Soutine) die 

Idee, das Portrait seiner ebenso anwesenden Frau vom 

Kunstmaler auf seinen Rücken tätowieren zu lassen. In 

einer hochkonzentrierten Sitzung tätowiert der Maler 

das Portrait der Frau auf den Rücken seines Freundes. 

Jahrzehnte später steht der verarmte Tätowierer (seine 

Frau ist bereits verstorben) vor dem Schaufenster 

einer Galerie in Paris, in dem ein Gemälde seines nun 

berühmt gewordenen Freundes ausgestellt ist. Er geht 

in die Galerie und als man ihn wieder hinauswerfen will, 

entblösst er seinen Rücken vor einem in Staunen geratenen 

Publikum. Nachdem er einem verführerischen 

Angebot eines Sammlers nachgibt, geht er mit dem 

Fremden weg. Einige Zeit später taucht in einer Galerie 

das Bild eines verschollenen Meisterwerks des Malers 

Essay


Chaim Soutine auf, bei dem es sich offenbar um das 

tätowierte Bild der Frau handelt. 

Erst mit der Tötung des lebendigen Teils des Bildträgers, 

konnte der so mortifizierte Bildteil, die Haut, von 

seinem Träger abgezogen, konserviert und auf einen 

Rahmen gespannt werden. Das Bild hat somit seinen 

Träger im wahrsten Sinn „überlebt“, seinem Träger gar 

einen gewaltsamen Tod beschert. Der Wert des Bildes 

hat den Lebenswert seines Trägers in einer Weise übertroffen, 

dass der Sammler den menschlichen Teil für 

wertlos hielt. Der lebendige Träger wurde auf eine absurde 

Weise zu einem unerwünschten Hindernis, das 

entfernt werden musste, um an das Bild zu gelangen. 

So gesehen ist die menschliche Haut eine Extremform 

eines Bildträgers, der unweigerlich an seinen menschlichen 

Träger gebunden ist. Auch Tierhäute wurden zu 

Pergament verarbeitet, und der Gedanke lässt sich nicht 

mehr verscheuchen, ob man die schönen Illuminationen 

nicht vielleicht auch auf Menschenhaut gemalt hatte. 

Mein vergängliches Leben trotzt diesen ewigen Bildträgern, 

die mich überdauern werden, und damit wende ich 

mich gerne auch wieder dem vergänglichen Bildträger 

zu. Schon jetzt freue ich mich auf den nächsten Winter, 

wenn noch ausgefallenere Sohlenmuster den Schnee 

bebildern werden. 

Caspar Jenny 

Geb. 1971 in Basel. Aufgewachsen in Griechenland und im Tessin. 

Studium der Philosophie, Germanistik und Ethnologie. Arbeiten 

als Postler, Kunstmaler, Asylbeobachter und Lektor. Gedichte und 

Essays in Krautgarten, etcetera und Der Dreischneuss. 2012 Gedichtband 

„Im Rückstoss des Tages“. 2015 Veröffentlichung des 

Romans „Der Waran“ (killroy media Verlag). Schreibt an einem 

Roman mit dem Titel „Die Gezeiten der Stadt“. 

Essay 

©Birgit&Peter Kainz HUMAN-U-Bahnspinne_2016


23 

Gerhard Benigni 

Bildungsferne Jugendschutzbrillenträger 

Auszug aus dem Kärntner Jugendschutzgesetz, Paragraf 

11, Absatz 6 Jugendgefährdende Medien, Gegenstände und 

Dienstleistungen: 

Die Kennzeichnung der Freigabe für Kinder und Jugendliche 

insgesamt oder ab einem bestimmten Alter hat auf fälschungssichere 

Weise deutlich sichtbar auf dem Bildträger 

und auf dessen Umhüllung zu erfolgen. Bei auf sonstigem 

elektronischen Weg zugänglichen Bildträgern ist die Kennzeichnung 

so abzuspeichern, dass sie unmittelbar vor dem 

Programm auf die Dauer von zehn Sekunden aufscheint. 

10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1... Cola Zero. Jugend forscht. Ich 

glaub’, ich bin im Bild. Ich glaub’, ich bin im Bild. Träger 

Beginn. Hosenträger. Würdenträger. Bauträger. Briefträger. 

Skiträger. Ideenträger. Keimträger. Stahlträger. Datenträger. 

Sargträger. Massenweise Träger. Träge Masse. Immerhin 

jede Menge Bilder. Nicht im Kopf. Am Handy. Selfies mit 

Selbstauslöser. Ein Sittenbild der jungen Gesellschaft. Immer 

träger werden wir. Waffenträger. Uniformträger. Flugzeugträger. 

Trägerraketen. Immer mehr Kriege. Das Ende 

der Friedensnobelpreisträger. Gut gefüllte Kriegskassen 

klingeln. Humanitäre Sanitätsmaßnahmen. Krankenträger. 

Verbandelte Sozialversicherungsträger. Zahnlose Prothesenträger 

machen bissige Bemerkungen. In die Enge getriebene 

Rechtsträger als unerwartete Linksausleger. 

Verklemmte Gepäcksträger hier, radikalisierte Kofferträger 

dort. Sie bilden gemeinsam einen Sprengsatz. Das sprengt 

den grammatikalischen Rahmen. Lizenzträger to kill. Amtierende 

Amtsträger in Amsterdam grachten ihrer Ämter, 

während sich Brüsseler Spitzen als schweigsame Geheimnisträger 

entpuppen. Flämische Fackelträger beschwören 

transfette Fritten als bombastische Geschmacksträger. 

Was bleibt: Bartträger und Kopftuchträgerinnen als Feindbild. 

Dazu Livebilder im Fernsehen. 

Früher. Ohne HD. Da war das Bild auch noch träger. Keine 

400 Hertz. Keine 200. Nicht einmal 100. Hertzflimmern. 

Und Sendeschluss. Bundeshymne. Fahnenträger. Flauschige 

Deckenträger vor den Kisten. Von namhaften Namensträgern 

als reklamierende Werbeträger angestrahlt. 

Lauter Sympathieträger. Jedenfalls träger Informationsaustausch. 

Einseitig. Der Konsument als geweihter Hornträger, 

vielmehr als gehörnter Geweihträger. Es gilt das 

Trägheitsprinzip: „Ein Körper verharrt im Zustand der Ruhe 

oder der gleichförmigen Translation, sofern er nicht durch 

einwirkende Kräfte zur Änderung seines Zustands gezwungen 

wird.“ Ehemalige Einkaufskorbträger mutieren online 

alsbald zu Hauptumsatzträgern der Konsumgesellschaft. 

Zugleich demonstrieren sie Geschlossenheit vor Ort. Konsumleichenträger 

arbeiten im Akkord. 

Ob der Doppel-T-Träger mir wohl auch einen einfachen 

Espresso serviert? Sicher nicht. Schließlich ist auch nicht 

jeder Speisenträger ein Spaghettiträger. Nudelsieb. Siebträger. 

Herr Ober, zahlen! Zu blöd auch. Trägerwechsel. 

Nachkommende Erbträger entschlüpfen Kinderausträgerinnen. 

Windelträger. Hoffnungsträger. Laternenträger. 

Angehende Leistungsträger. Leistungsdruck. Während 

das Geschäft der Möbelträger schleppend läuft, nicht zu 

verwechseln mit Schleppenträgern, werden töpfernde Tonträger 

nicht müde, zu betonen: „Scheiben bringen Glück!“ 

Eines ist jedenfalls sicher: Querträger sind dick. 

Kraftlose Energieträger. Überleitende Wärmeträger. Betrübte 

Wasserträger. Endlich gefunden: den gemeinen Bildträger. 

Deutschlands gebildete Zeitungsausträger. Und bei 

uns: heimische Bildungsmisere. Schwankende Entscheidungsträger. 

Professorische Titelträger. Bedenkenträger. 

Vermeidende Risikoträger. Störrische Lastträger. Vor allem 

aber Scheuklappenträger. Und alles nur zum Schutz der Jugend. 

Träger wird’s nimmer. Der Textträger ist müde. Bachmannpreisträger 

wird man damit nicht. Das Trägermaterial 

ist erschöpft. Pictures in the dark. 

Gerhard Benigni 

Geb. 1973, lebt, arbeitet und schreibt in Villach. Viele seiner Kurzgeschichten 

sind in Literaturzeitschriften und Anthologien sowie 

in seinen ersten beiden Büchern „Fertigteilparkettboden. Im Niedrigenergiereihenhaus“ 

und „Der Usambaraveilchenstreichler auf 

dem Weg zum Südpol“ erschienen. 

Essay


Werner Stangl 

Bildträger 

Wikipedia: Als Bildträger wird in der bildenden Kunst 

der Untergrund eines Bildes bezeichnet. In der Tafelmalerei 

besteht der Bildträger üblicherweise aus Holz. 

Textile Bildträger werden als Leinwand bezeichnet, obwohl 

diese Bezeichnung eigentlich nur für Textilien aus 

Flachs zutrifft. Weitere Bildträger sind Karton oder Papier, 

seltener Blech, Glas, Keramik und andere Materialien. 

In der Wandmalerei können Felsen oder jede andere 

Architekturoberfläche, z. B. Wände oder Decken mit 

oder ohne Putz auf Mauerwerk, als Bildträger dienen. 

Jugendschutzgesetz (§ 1 Abs. 2): Bildträger sind gegenständliche 

Träger von Texten, Bildern oder Tönen, die zur 

Weitergabe geeignet, zur unmittelbaren Wahrnehmung 

bestimmt oder in einem Vorführ- oder Spielgerät eingebaut 

sind oder mit Hilfe dieser Vorführ- oder Spielgeräte 

dargestellt werden können. Bildträger müssen, wenn 

sie in der Öffentlichkeit zugänglich gemacht werden, 

mit einerAltersfreigabe der Obersten Landesjugendbehörden 

oder einer Organisation der freiwilligen Selbstkontrolle, 

i.d.R. der „Freiwilligen Selbstkontrolle der 

Filmwirtschaft“und der „Unterhaltungssoftware Selbstkontrolle“ 

gekennzeichnet sein. Bildträger, die indiziert 

bzw. mit „Keine Jugendfreigabe“ oder überhaupt nicht 

gekennzeichnet sind, dürfen Kindern und Jugendlichen 

nicht angeboten, überlassen oder zugänglich gemacht 

werden. 

“Love”und “Hate” auf seinen Fingern stehen hat, sind 

bei Flatz am Daumenansatz die Worte “Give”und “Take” 

eintätowiert. Nach seinem Ableben will er seine Haut in 

einem Auktionshaus meistbietend versteigern lassen, 

wodurch sie zum verfügbaren Kunstwerk und überleben 

wird. 

Mädchenportrait (The Metropolitan Museum of Art, 

New York): Gemälde, Öl auf Leinwand, Höhe: 110 cm, 

datiert 1869. Beschädigung des Bildträgers durch einen 

Türgriff beim Handling einer Umzugsfirma. 

Digitale Bildverarbeitung: Ein Bildträger ist charakterisiert 

durch eine Punktmenge P, eine Nachbarschaftsrelation 

N für die Punkte von P und durch eine zyklische 

Ordnung Z für die Nachbarschaften der Punkte. 

Mein Bildträger: Das Herz. 

Essay 

Flatz - die Haut als Bildträger (Marktstr. 33, 6850 Dornbirn): 

Im Gefolge von Valie Export und Timm Ulrichs 

begab sich Flatz in den 1980er Jahren auf die Suche 

nach Ausdrucksformen außerhalb der konventionellen 

Bildmittel und wurde bei seinem Körper fündig. 1985 signierte 

Flatz sich selbst durch ein Tattoo auf dem Schulterblatt, 

drei Jahre später folgte ein Barcode auf dem 

linken Oberarm. Über die Jahre kamen weitere großflächige 

Beschriftungen der Haut: “Physical Sculpture” auf 

dem Rücken, die altgriechische Redewendung “Molon 

Labe” (Komm und hol sie dir!) am Bauchansatz, die vertikalen 

Schriftzüge “Mut tut gut” und Ciceros “Dum spiro 

spero”(Solange ich atme, hoffe ich) auf den Armen. Und 

analog zum Film “Die Nacht des Jägers” (1955), in dem 

Robert Mitchum als falscher Gefängnispriester die Worte 

Werner Stangl 

Geb. 1947 in Wien, lehrte 36 Jahre an der Johannes Kepler 

Universität Linz Psychologie, Veröffentlichung von Gedichten, 

Kurzgeschichten und Theaterstücken („neue wege“, „facetten“, 

„erostepost“, „sterz“, „Landstrich“, „Die Rampe“). Drama „Die 

Vorladung“ (Landestheater Linz, Wien). WWW: http://literatur. 

stangl.eu/


25 

©Birgit&Peter Kainz Karlskirche_24_6_09 und Karlskirche_Lutherbibel1-3 

Karlskirche


Heinz Zitta 

Der Bildträger und die Kunst des Regenbogens 

Prosa 

Ich bin jetzt ein Bildträger. Früher habe ich mit Büchern 

statt mit Bildern gearbeitet. Ich hatte einen erfüllenden Job 

als Buchstütze in einer Bibliothek. Aber die Bibliothek wurde 

aus Lesermangel geschlossen und die Buchhandlungen 

brauchen keine Buchstützen mehr. Sie verkürzen die Regale, 

sodass kein freier Platz mehr bleibt und somit nicht 

länger Bedarf an Buchstützen besteht. Und die E-Books, die 

brauchen erst recht keine Buchstützen. Ich wollte aber unbedingt 

wieder im kulturellen oder künstlerischen Bereich 

arbeiten. Als in meiner Stadt eine Galerie neu eröffnet wurde, 

witterte ich meine Chance und bewarb mich als Bildträger. 

Ich kam gerade rechtzeitig in die Galerie, als der Galerist 

Bilder für seine erste Ausstellung aufhängen wollte. Als 

ich ihn alleine mit Maßband, Wasserwaage, Bleistift, Nägeln 

und Hammer hantieren sah, war mir sofort klar: Dem 

Mann muss geholfen werden. Der braucht einen Bildträger. 

Als Neuankömmling in der Galerie wollte ich nicht gleich 

mit der Tür ins Haus fallen und beobachtete eine Weile aus 

sicherer Entfernung, wie der Mann die gerahmten Bilder 

zuerst im Raum anordnete, an die Wand lehnte und die 

richtige Höhe zum Aufhängen abschätzte. Er wirkte dabei 

hektisch und planlos, machte erst einen Bleistiftstrich in 

Kopfhöhe, dann etwas höher, dann wieder niedriger. Er 

fuchtelte wild mit dem Maßband herum und erschien mir 

irgendwie überfordert. Das sollte einem erfahrenen Galeristen 

nicht passieren, aber dafür bin ja ich nun da. Ich 

machte mich mit einem Räuspern bemerkbar und sprach 

ihn an: „Entschuldigung, Herr …, brauchen Sie vielleicht 

einen Bildträger? Ich kann Ihnen gerne zur Hand gehen.“ 

Der Maßbandfuchtler ließ sich durch meine Anwesenheit 

aber nicht beeindrucken, machte weiterhin wirre Striche 

auf die Wand und begann jetzt auch noch, die Reihenfolge 

der Bilder zu vertauschen. Er fing mit dem größten links 

an und fädelte die restlichen dann in der Größe absteigend 

auf, wie beim Aufstellen einer Mannschaft beim Sport. Ich 

versuchte es nochmals, diesmal etwas lauter: „Soll ich Ihnen 

helfen, mit der Anordnung der Bilder? Ich habe damit 

Erfahrung. Ich bin ein geprüfter Bildträger.“ 

Das mit dem „geprüft“ war zwar schamlos übertrieben, 

aber man soll sein Licht nicht unter den Scheffel stellen. 

Und bevor der Galerist mich wieder ignorieren konnte, 

nahm ich kurz entschlossen ein kleines Bild von der rechten 

Seite und trug es auf die linke Seite. Dann schnappte 

ich mir aus der Mitte ein Bild und trug es nach rechts. Mit 

diesem Überraschungsangriff hatte der Herr Bildaufhänger 

wohl nicht gerechnet. Verdutzt schaute er mir zu, ließ mir 

aber die Freiheit, noch ein weiteres Bilderpaar umzugruppieren. 

„Gar nicht einmal so schlecht“, gab er plötzlich seine Meinung 

kund. „Sie können das anscheinend. Sind Sie ein Bildträger?“ 

Diese rasche Auffassungsgabe des Galeristen tat meinem 

Ego gut. Ja, ich bin ein Bildträger, und dass der Galerist das 

so schnell erkannt hatte, zeigte, dass auch er vom Fach ist. 

„Gestatten, Bernhard Bildträger“, trat ich nun zu ihm und 

streckte ihm zur Begrüßung meine Hand entgegen. 

„Willkommen im Team! Ich bin Georg, der Galeriebetreiber“, 

erwiderte er auf meinen Gruß und drückte dabei meine 

Hand etwas zu kräftig. Besonders angesichts des Nagels, 

den er immer noch in der Hand hielt. 

„Ich bin heute etwas im Stress“, wurde Georg auf einmal 

gesprächig. „Morgen wird die neue Ausstellung eröffnet 

und gerade heute hat sich mein Mitarbeiter krankgemeldet. 

So muss ich jetzt alleine alle Bilder anordnen und aufhängen 

und ich kann mich so schwer entscheiden. Soll ich 

sie der Helligkeit nach anordnen? Oder der Größe nach? 

Oder alphabetisch, dem Bildtitel nach? Was meinen Sie?“ 

Diese Ansage von Georg gefiel mir. Er hatte mich offensichtlich 

schon akzeptiert und in sein Team aufgenommen. 

„Das muss man einfach ausprobieren“, tat ich nun sehr 

geschäftig und ordnete schnell und wahllos noch ein paar 

Bilder um. Alphabetisch, das wäre auch ein Ansatz, warum 

nicht? Aber dann erkannte ich das Dilemma: Gut die Hälfte 

der Bilder war mit „Ohne Titel“ betitelt. Also eben nicht 

betitelt. Da hat der Künstler wohl geschlampt. Dafür gibt’s 

einen Punkte-, einen Preisabzug. 

„Der Künstler ist gleich nach Anlieferung der Bilder in die 

Galerie auf Urlaub gefahren“, erklärte mir Georg die Sachlage. 

„Er wird den Käufern die Titel auf Anfrage nachliefern, 

portofrei.“ 

Das half uns jetzt aber auch nicht weiter. Ein alphabetisches 

Anordnen der Werke fiel damit aus. Schwierig, schwierig. 

Als Bildträger fühlte ich mich heillos überfordert. Im Bilder-


27 

tragen war ich fit. Wenn mir jemand sagte, wohin ich die 

Bilder tragen sollte, dann war das ein Kinderspiel für mich. 

Bilderanordnen war eine gänzlich andere Sache. Aber diese 

Unsicherheit durfte ich mir gegenüber Georg nicht anmerken 

lassen. Er vertraute mir jetzt, er verließ sich auf mich. 

Georg zündete sich gerade eine Zigarette an. Darf er das? 

Er durfte, es war ja seine Galerie. Er lümmelte an einem 

Stehtisch und sah mir zu, wie ich die Bilder hin und her 

trug. Ich wartete auf eine Eingebung, nach welchen Kriterien 

ich die Bilder anordnen könnte. Wer macht das üblicherweise 

in einer Galerie? Das ist doch ein Job für einen 

Kurator, nicht für einen Bildträger. Doch woher so schnell 

einen Kurator nehmen? Also blieb diese Aufgabe doch an 

mir hängen. 

Ich schaute mir die Bilder genauer an. Was hat der Künstler 

eigentlich gemalt? Ich konnte nichts Konkretes erkennen, 

nur abstrakte Pinselstriche, geometrische Formen und 

Farbspritzer. Sehr bunt. Rot, orange, gelb … Die Farben gefielen 

mir. Ich hatte es gerne bunt. Die Farben erinnerten 

mich an einen Regenbogen. Regenbogen? Ja, das wäre 

doch ein Ordnungskriterium. Die Farben des Regenbogens. 

Wie waren die noch gleich? Das hatte ich mal in der Schule 

gelernt, im Physikunterricht. Vom Professor Newton. Nein, 

nicht Newton, Müller hieß mein Prof. Aber der selige Newton 

hat sie entdeckt, die Regenbogenfarben. Mit einem 

Prisma. Rot, Orange … wie geht’s weiter? Rot, Orange, 

Gelb, Grün … Hellblau, Dunkelblau … Violett. Ja, so könnte 

es gehen. 

er kein Anhänger von Goethe. Von Goethe, dem Maler? 

Nein, Goethe, der Dichter, ist gemeint. Der hat sich auch 

mit Naturwissenschaft beschäftigt und sich seine eigene 

Meinung über die Farben gebildet. Und diese hat er niedergeschrieben, 

in seiner Farbenlehre. Mit dieser Farbenlehre 

hätte Newton wiederum keine Freude gehabt. Goethe war 

halt kein Physiker und hat sich nicht so gut ausgekannt 

bei den Farben. Er akzeptierte es nicht, dass Newton das 

weiße Licht mit einem Prisma in die Regebogenfarben zerlegte. 

Weiß ist eine reine Farbe, die kann man nicht zerlegen, 

meinte Goethe. Beim Schreiben hat er sich besser 

ausgekannt, der Goethe, als in der Physik der Farben. Heute 

weiß jedes Kind, dass ein Farbfernseher, ein Computerbildschirm 

und auch ein Smartphone ein RGB-Display hat. 

Das heißt, Rot, Grün und Blau werden zusammengemischt, 

um Weiß darzustellen. Zu Goethes Zeiten gab es noch keine 

Farbfernseher, deshalb wollen wir ihm diesen Fehler in 

seiner Farbenlehre verzeihen. Ich schweife ab. Auf was will 

ich hier hinaus? Ach so, der Regenbogen. Der funktioniert 

mit Newtons Prima oder einfach mit ein bisschen Regen. 

Und man braucht auch Sonne dazu, die von der richtigen 

Seite in den Regen hineinscheint, um einen Regenbogen zu 

sehen. Die Maler haben es hier leichter. Die brauchen nicht 

warten, bis es gleichzeitig regnet und die Sonne scheint, 

um einen Regenbogen zu erschaffen. Die kaufen einfach 

die passenden Farben und pinseln sie auf ihre Leinwände. 

Rot, Orange, Gelb, Grün, Hellblau, Dunkelblau, Violett. Das 

funktioniert mit Ölfarben, mit Acryl oder als Aquarell. Und 

ich, Bernhard, der Bildträger, hab’s richtig erkannt und richtig 

angeordnet. Ganz alleine und ohne Kurator! 

Ich trug die Bilder jetzt den Farben nach zusammen, zuerst 

die roten, dann die mit viel Orange, dann die überwiegend 

gelben. Danach kam Grün dran. Wo sind die grünen Bilder? 

Keine dabei? Hat er wohl wieder geschlampt, der Herr 

Künstler. Kennt sich wohl nicht aus mit dem Regenbogen. 

Hat er den Physikunterricht geschwänzt? Grün fiel also aus, 

mit Blau ging’s weiter. Hell- oder Dunkelblau? Egal. Violett? 

Violette Bilder gab’s auch keine. Da stellen wir einen Strauß 

Veilchen hin, als Abschluss. Sonst ist der Regenbogen nicht 

komplett. 

Georg, der Galerist, war begeistert. Meine farbphysikalische 

Anordnung gefiel ihm. Dem Newton hätte sie auch 

gefallen. Ich hoffe, der Künstler kann sich mit dieser Auslegung 

seiner Bilder ebenfalls anfreunden. Hoffentlich ist 

Kommen Sie in die Galerie Georg! Morgen ist Vernissage. 

Sekt gibt’s da auch. Aber nur Orange, keinen Rosé. Die Farbe 

kommt im Regenbogen nun mal nicht vor. 

Heinz Zitta 

Geb. 1950, lebt in Villach/Österreich und arbeitete als Entwicklungs-Ingenieur 

in der Elektronik-Industrie. Kreatives Schreiben 

ist für ihn ein willkommener Ausgleich zu den exakten Anforderungen 

seines technischen Berufs. Seine literarischen Interessen 

umfassen Kurzgeschichten, Satire und Reiseberichte. 

Prosa


Prosa 

Margit Heumann 

Wenn wir in Gruppen ziellos 

Auch wenn es schon eine Weile her ist, dass ich ein 

Neuankömmling war, erkenne ich euch überall und 

sofort. Ich erkenne euch an der Resignation in eurem 

Schritt, an der schicksalsergebenen Haltung, an der Kapitulation 

im Blick. Der Flüchtling steht euch ins Gesicht 

geschrieben und in euren Augen spiegelt sich meine eigene 

Heimatlosigkeit. 

Wir haben die Heimat verloren, aber ihre Zerrbilder 

schleppen wir mit uns herum, wenn wir in Gruppen ziellos 

durch die Stadt schlendern, an einer Straßenecke 

stehen, am Bahnhof die Zeit tot schlagen. Wir sind Bildträger 

unserer entstellten Heimat und leiden unter ihrer 

Last, doch wir murren nicht, wir jammern nicht, alle Tränen 

sind längst geweint. Nach den Gräueln des Gestern, 

tun wir uns schwer mit dem Heute und wissen nichts 

von Morgen. Ich, jünger an Jahren, doch als Flüchtling 

der Ältere, gebe mich souverän, als hätte ich Lösungen 

für jedes Problem parat, wenn das Handy aussetzt, das 

Essen fremd schmeckt, die Zimmerkollegen schnarchen 

und einer aufschreit im Schlaf und ein anderer weint, 

jede Nacht. Es sind die immer gleichen Geschichten, 

meine, eure, die der anderen, in denen das Wesentliche 

verschleiert und das Wichtige ungesagt bleibt. Mag 

sein, dieser Anschein und Unterton wird nur für unsereinen 

deutlich, die wir alle so reden und alle so hören und 

alle so fühlen, weil wir dem gleichen Umstand zum Opfer 

gefallen sind, dem Umstand der verlorenen Heimat. 

Dass der Umstand schmerzhaft ist, überrascht uns 

nicht. Wohl aber, dass er uns Schuldgefühle verursacht, 

obwohl wir keine Wahl hatten. Er lässt nicht zu, dass wir 

uns loskaufen, obwohl wir teuer dafür bezahlt haben. Er 

macht uns zu traumatisierten Bildträgern, randvoll mit 

Erinnerungsansichten, zum Platzen voll, und gleichzeitig 

versiegelt er uns die Lippen, sodass wir nichts sagen 

können. Zumindest nicht das, was gesagt werden will. 

Die Bilder in unseren Köpfen drängen nach Ausdruck, 

aber unsere Zungen gehorchen ihnen nicht, die Stimmbänder 

verweigern ihren Dienst, der Kehlkopf streikt. 

Um nicht an dem Ungesagten zu ersticken, reden wir 

uns selbst gut zu, irgendwann wird das, was jetzt in uns 

brennt, nicht mehr weh tun, irgendwann werden wir uns 

daran gewöhnen, dass das, wovon wir für immer Teil 

sein wollten, nicht mehr zu uns gehört. 

Wenn wir so in Gruppen ziellos durch die Stadt schlendern, 

an einer Straßenecke stehen, am Bahnhof die Zeit 

tot schlagen, kommt unweigerlich der Moment, wo Lider 

flackern, Lippen zittern und einer von uns sich innerlich 

verabschiedet, magisch angezogen von dem schwarzen 

Loch, an dessen Rand wir Heimatlosen alle von Zeit zu 

Zeit entlang taumeln. Stumm holt ein anderer ein Päckchen 

Filterlose aus der Tasche, sucht umständlich nach 

dem Feuerzeug, das Anzünden reihum dauert, schweigend 

paffen und inhalieren und blasen wir Rauch in die 

Luft, bis der Sog nachlässt und die Augen zurückkehren 

ins Hier und Heute. Nach dem Blick in den Abgrund sind 

die Themen andere, wir erörtern das karge Leben syrischer 

Landwirte, den kriegsbedingten Rückgang des 

Tourismus, die Einzigartigkeit unserer antiken Stätten, 

die Wichtigkeit der Erdgasproduktion, und es ist abgemacht, 

dass alles Erzählte im Allgemeinen und ohne 

persönlichen Bezug bleibt, auf leerer Bühne stattfindet, 

vor bereinigter Kulisse, ohne Hintergrund, im luftleeren 

Raum. Weil wir den Himmel über Syrien lange 

nicht mehr blau oder grau gesehen haben, sondern viel 

zu oft feuerrot, weil ganze Distrikte IS-Gebiet sind und 

die Täler nicht mehr Viehweiden, sondern Kriegsgebiet, 

die Städte und Dörfer nicht mehr voller Leben, sondern 

Geisterorte und die Wüsten nicht mehr Wüsten, sondern 

Schlachtfelder. 

Auch ich habe die Schießereien, die Bomben, die Gewalt, 

die zerstörten Häuser, die vergewaltigten Frauen, 

die weinenden Kinder hinter mir gelassen. Ich habe alles 

hinter mir gelassen, was nicht mehr Heimat ist. Ich 

habe mich auf den Weg gemacht, bei Nacht und Nebel, 

in Eiseskälte und brütender Hitze, über die Berge, über 

grüne Grenzen, ich habe mich in Wäldern versteckt, in 

Zelten gefroren, in Lagern gehungert, ich habe Schlepper 

gesucht und gefunden, Geld bezahlt, um auf einem 

maroden Kahn übers Meer zu fahren, ich bin mit Vielen 

aufgebrochen, mit Wenigen weitergezogen, mit einer 

Handvoll in Österreich gelandet. Angekommen bin ich 

noch lange nicht. 

Am Ende der Flucht bin ich gestrandet in einem Zwischenreich, 

registriert, fotografiert, administriert und


29 

eingeschlossen in eine Blase aus Fluchtursachen, 

Flüchtlingsströmen, Massenflucht, Flüchtlingskrise, 

Fluchtzielen, Flüchtlingshilfe. Nichts anderes existiert 

mehr, und ich agiere, wenn ich überhaupt agiere und 

nicht nur sprach- und stimmlos fremdgesteuert werde, 

in dieser Fluchtblase, die ebenso blankgefegt ist wie die 

hinter uns gelassenbereinigte Heimatbühne. Mit dem 

einen Unterschied: Hier fallen keine Bomben, hier ist 

keine unmittelbare Lebensgefahr. Frieden ist trotzdem 

nicht. Hier toben Kleinkriege um ein Bett in der Flüchtlingsunterkunft, 

um Schlaf im Chor der Schnarcher im 

Sechser-Zimmer, um einen Platz in der Schlange vor 

dem Amt, um Legal Advice im Asylverfahren, um die Zulassung 

zum Deutschunterricht. 

Deutsch fällt mir schwer. Das liegt nicht daran, dass 

ich nicht will, auch nicht daran, dass Deutsch schwierig 

ist oder meine Sprechwerkzeuge sich nicht eignen 

oder ich zu dumm bin. Es fällt mir schwer, weil meine 

Muttersprache das Letzte ist, das ich, im Gegensatz 

zur zerstörten Heimat, mehr oder weniger unversehrt 

im Gepäck habe und in dem ich mich noch heimisch 

fühle. Es ist diese sanfte Tonfolge des Arabischen, in 

dem meine Vergangenheit unauslöschlich konserviert 

ist und die sich unversehens und zu ungewissen Anlässen 

in eine Bilderreihe verwandelt, einen Film, den ich 

weder abrufen noch zurückweisen kann. Der häufig im 

Zeitraffer abgespielt wird, bisweilen in Zeitlupe dahin 

kriecht und manchmal zu einem Standbild wird, das mir 

den Blick auf eine belebte und beseelte Heimatbühne 

gönnt: Mit dem Vater beim Ziegenhüten. Die Wüste. Der 

Nachthimmel über dem Feuer. Fruchtbare Weizenfelder. 

Die Großeltern vor ihrem Lehmhaus. Das moderne Damaskus. 

Dicke Teppiche unter nackten Füßen. Mutters 

Essen. Die Koranschule, wo man im Chor rezitiert, was 

man nur ansatzweise begreift. 

Im Deutschkurs geht es um Bedeutung. Immer um Bedeutung. 

Fremde Zeichen unter farbigen Zeichnungen 

bedeuten Mann, Frau, Kind, Wasser, Brot. Stockend 

spreche ich nach: Mann. Frau. Kind. Wasser. Brot. Die 

Begriffe kommen mir nur zäh über die Lippen. Ich lerne 

Buchstaben: A wie Asyl, das kannte ich schon vorher, 

Ausweis, Amt und – ganz wichtig – Adresse. Ich lese die 

A-Wörter: Asyl. Ausweis. Amt. Adresse. Es fällt schwer, 

weil ich befürchte, mit jedem deutschen Wort ein arabisches 

zu verraten. Eines Tages stehen Wörter unter 

dem Bild einer österreichischen Landschaft: Berg, Tal, 

لبج Fluss, Himmel. Während ich Berg sage, erinnere ich 

[dʒabal] und die schneebedeckten Golanhöhen. Bei Tal 

lese ich داو [waːdin/iː] und sehe die fruchtbare Dschazira 

vor mir. Im Wort Fluss rauscht mit رهن [nahr] auch 

der Euphrat durchs Bild. Und während mein Mund Himmel 

ausspricht und mein Gehirn ءامس [saˈmaːʔ] denkt, 

gehen der österreichische und der syrische Himmel ineinander 

über und werden ein gemeinsamer, grenzenloser. 

So verbinden sich fremde Laute mit vertrauten 

Erinnerungen und österreichische Landschaft mit 

arabischer Sprache, und mit diesen sich gegenseitig 

überblendenden Bildern im Kopf scheint es nicht mehr 

unmöglich, hier eine neue Heimat zu finden ohne die 

frühere zu verraten. 

Und wenn ich mit dieser Erkenntnis gegen eure 

Resignation anrede, während wir ziellos durch die Stadt 

schlendern, an einer Straßenecke stehen, am Bahnhof 

die Zeit tot schlagen, schaut ihr ungläubig, doch in eure 

Augen – ich sehe es genau – stiehlt sich ein Fünkchen 

Hoffnung, dass man mit Syrien im Herzen nach vorn 

schauen und sich auf Österreich einlassen kann. 

Margit Heumann 

Geb. und aufgewachsen in Vorarlberg, verheiratet, lebt und 

schreibt in Wien und Bayern. Freie Mitarbeiterin bei großen Zeitschriftenverlagen. 

Redaktionsmitglied bei Asphaltspuren. Seit 

2007 Einzelveröffentlichungen in Print und E-Book sowie zahlreiche 

Publikationen in Literaturzeitschriften und Anthologien. 

www.margitheumann.com 

Prosa


Prosa 

Constantin Schwab 

Selbstbild 

Sie saß am Küchentisch und rauchte, als er nach Hause 

kam; die Weinflasche schon beinah leer. Seine Rufe im Flur 

blieben unerwidert, nur das zischende Geräusch des Zigarettenstumpens, 

der ins Wasserglas fiel. Er trat in die Küche, 

den Mantel noch an, starrte auf ihren Rücken, schnüffelte. 

„Du rauchst?“ 

Sie schwieg. 

„Ich dachte, wir rauchen nicht mehr im Haus. Ist Leonie 

schon im Bett?“ 

Sein Blick fiel auf die Weinflasche, die aufgelösten Stumpen 

im Wasser, das lädierte Kuvert daneben. 

„Wie kann man nur dermaßen dumm sein.“ 

„Bitte?“ 

„Wie lange geht dieser kranke Spaß schon?“ 

„Ich weiß nicht, was du meinst, Schatz.“ 

„Heute Vormittag war der Bildträger da“, sagte sie. „Anscheinend 

konnte er ein paar Bilder nicht zustellen. Sie kamen 

zurück an den Absender. An dich.“ 

Sie strich mit ihren Fingerkuppen über das Kuvert. 

„Ach, wirklich? Nun, da muss es sich wohl um ein Missverständnis 

bei der Adresse handeln, ich habe die letzten Tage 

keine Bilder verschick –“ 

Plötzlich ihre Faust auf den Tisch, die Weinflasche zitternd. 

Er verstummte. 

„Schluss mit den Lügen. Ich hab die Bilder gesehen.“ 

„Du hast was?“ 

„Du perverses Schwein. Wie kannst du nur solche Bilder 

von dir machen und sie irgendeiner Schlampe schicken?“ 

„Schatz, bitte, ich hab doch schon gesagt … hier muss 

ein Missverständnis herrschen. Der Bildträger hat etwas 

durcheinander gebracht. Das können unmöglich meine Bilder 

sein.“ 

Er stand wie verloren in der Gegend, den Mantel immer 

noch an, ungelenk, grob in seinen Gesten. Ihr entfuhr ein 

schiefes Lachen. 

„Du kannst es noch hundertmal bestreiten, aber nach vier 

Jahren Ehe erkenne ich deinen Schwanz.“ 

Sie griff zur nächsten Zigarette, flammte ein Streichholz 

auf; tiefe, schnelle Züge in das nächste Schweigen. Er zog 

seinen Mantel endlich aus, strich ihn glatt, legte ihn behutsam 

in die Armbeuge. Er zögerte. Sie weinte. 

„Hör zu …“, fing er langsam an, „das Ganze ist … Ich meine 

… Ich wollte nicht, dass du es auf diesem Weg erfährst. Ich 

hatte schon länger vor, es dir zu sagen, ganz ehrlich, ich 

wollte es dir in aller Vernunft erklären, damit wir uns so 

etwas hier ersparen, ich meine … Verdammt, warum greifst 

du auch ein Kuvert an, auf dem mein Name steht? Wieso 

machst du Bilder auf, die dich nichts angehen?!“ 

„Das hab ich gar nicht.“ 

„Ach, nein? Und wer sonst, bitteschön? Wer außer dir hätte 

die Bilder geöffnet, hm?“ 

„Deine Tochter.“ 

„Was?“ 

„Leonie hat das Kuvert entdeckt. Sie hat deinen Namen 

gelesen und es aufgemacht.“ 

Er begriff es nicht sofort; erst nach Sekunden überfiel ihn 

die Scham, die Angst, das Verständnis. 

„Und sie … Wo ist sie?“ 

„Sie ist bereits bei ihrer Tante, wo sie vorerst auch bleiben 

wird. Ihren Vater wird sie allerdings für sehr lange Zeit nicht 

mehr sehen. Und ich auch nicht.“ 

Sie blies den Rauch in die Luft, während er langsam den 

Kopf senkte, still und resigniert. Ihr Blick auf das Kuvert. 

Sein Blick in der Mantelfalte. Und keine Worte, keine Bewegung, 

nur der zischende Klang von Asche, die auf Wasser 

trifft. 

Constantin Schwab 

Geb. 1988, aufgewachsen in Berlin und Kärnten. Diplomstudium 

der Theater-, Film- und Medienwissenschaft in Wien. Schreibt 

Filmbeiträge (celluloid), Kurzprosa, Theaterstücke. Preisträger 

beim LitArena Wettbewerb 2015 (2. Platz). Veröffentlichungen 

in Anthologien und Literaturzeitschriften (DUM, die Anstalten, 

Erostepost, etcetera, &radieschen). Seit 2015 Zusammenarbeit 

mit dem Theaterverlag CoCo Speyer. Kontakt: c-schwab@gmx.at


31 

Orla Wolf 

Erkundung eines Parks 

Ich hatte lange auf der anderen Seite des Kanals gewohnt. 

Heute beschloss ich, hinüberzusetzen. Am Ufer 

angekommen, folgte ich einem gepflasterten Weg. Er 

führte direkt in einen Park. Dort betrachtete ich die Bäume. 

Und verweilte lange an einem Tulpenbeet. Als ich 

weiterging, fand ich an einer Wegbiegung einen Handschuh. 

Ich setzte mich auf eine Parkbank und zog ihn an. 

Er passte. Der Handschuh begann, sich zu bewegen. Er 

umgriff, hielt, schob. Und warf. Ich schloss meine Augen. 

Und spürte, wie ich einen Hund streichelte. Und dann 

jemanden an die Hand nahm. Ich zog den Handschuh 

aus. Und meine Hand ruhte sogleich reglos in meinem 

Schoß. Ich ließ den Handschuh auf der Bank zurück. Und 

ging weiter. Ich näherte mich nun einem Brunnen. Als ich 

an ihn herantrat, sah ich, dass das Wasser darin gefroren 

war. Und sich eine dicke Eisschicht gebildet hatte. 

Von links und rechts begann man jetzt, etwas auf der 

Eisfläche aufzubauen. Schon stand dort eine festlich geschmückte 

Tafel. Stühle wurden dazugestellt. Und Karaffen 

gefüllt. Ich wurde aufgefordert, Platz zu nehmen. Auf 

einem Beistelltisch stand ein Gerät. Es war ein Fernseher 

alter Bauart. Seine Bilder schwarz-weiß. Ich saß auf 

einem Stuhl, trank ein dunkelrotes Getränk, das köstlich 

schmeckte und rückte näher an das Gerät. Der Film hieß 

„Das Zugezogene“. Ich sah auf einen Vorhang. Und wartete. 

Doch nichts geschah. Er blieb geschlossen. Jetzt 

ist Sommer. Und ich schaue. Noch immer. Ich werde gut 

versorgt. Und irgendwann wird es sich zeigen. Hier. Am 

Brunnen. 

Live-Installation 

Datenspur 

Ich gehe spazieren. An einem Fluss entlang. Und dann sehe 

ich auf dem Boden etwas liegen. Ich hebe es auf. Es ist eine 

Kassette. Zu Hause habe ich ein Gerät, mit dem ich sie abspielen 

kann. Und ich gehe nach Hause. Säubere die Kassette. 

Lege sie ein. Und tatsächlich: Sie läuft. Leiernd zwar. 

Aber ich lausche. Und höre Bruchstücke. Musik. Satzfetzen. 

Zwei, nein, sogar drei verschiedene Stimmen. Die miteinander 

sprechen. Über eine Laubenkolonie. In der sie sich 

gerade befinden. Sie haben gesät. Ihre Stiefel ausgezogen. 

Und sitzen jetzt beisammen. Zwei Männer. Und eine Frau. 

Sie reden vom Schachspielen. Ich kenne mich damit nicht 

aus. Die drei hingegen schon. Sehr sogar. Es klingt jedenfalls 

professionell. In meinen Ohren: Offene Linien. Angriffsfelder. 

Raumvorteil. Ich höre heraus, dass die drei planen, die Strategie 

des Spiels auch auf andere Bereiche anzuwenden. Sie 

versprechen sich einen hohen Nutzen und satte Gewinne. 

Und sie spielen das durch. Mit verteilten Rollen. Und entwickeln 

ihr Drehbuch dabei. Die Dialoge werden festgelegt. Sie 

werden einen Streit haben. Vor einer vierten Person. Die sie 

zunächst unter einem Vorwand freundlich einladen. Die Aufnahme 

endet hier. In dieser Nacht träume ich von Spuren. 

Denen ich folge. Von Füßen. Stiefeln. Und Abdrücken. Die 

mich durch Parks, Wohngegenden und Büroviertel führen. 

Von der Frage getrieben: Wer ist diese Person? Heute Morgen 

gehe ich wieder spazieren. Mein Weg führt mich durch 

eine Laubenkolonie. Im zweiten Gang bleibe ich vor eine Parzelle 

stehen. Das Tor steht offen. Direkt dahinter: Drei Paar 

Gummistiefel. Auf der Veranda steht ein Tisch. Mit vier Stühlen. 

Darauf ein Schachbrett. Ein Mann kommt heraus. Mit 

einer einladenden Geste deutet er in Richtung Schachbrett: 

Wir haben Sie schon erwartet. Jetzt Sie. 

Reigen 

Ich lebe. In einer Drehtür. Seit Jahren schon. Die Drehtür 

ist ein Labyrinth, das aus einer einzigen Bewegung besteht. 

Einem Kreis. Die Leute sagen: Sie bewegen sich 

so schön. Ich selbst sehe das anders. Mit der Zeit hat 

mein Gang etwas Taumeliges bekommen. Das kann ich 

beobachten. In den Glasscheiben. Um mich herum. Ich 

laufe. Weiter. Und heute sind sie wieder da. Diese Gedanken: 

Geh rückwärts! Oder: Bleib einfach stehen! Ich 

wüsste. Nicht weiter. 

Als ich am Tisch Platz nahm, fiel mein Blick sogleich auf 

das Bild an der Wand gegenüber. Es war ein Kupferstich. 

Und zeigte Menschen, die auf einer Waldlichtung im Kreis 

um einen Baum tanzen. Jemand hatte oberhalb des Bildes 

Federn hinter den Rahmen gesteckt. Schwarz gesprenkelt. 

Auf olivbraunem Grund. Vielleicht die eines Fasans. Dann 

hörte ich Laute. Von Vögeln. Und ein leichter Wind ging 

durch den Raum. Die Menschen um den Baum gerieten in 

Bewegung. Ihr Tanz wurde schneller. Und schneller. Dann 

Prosa


war da nur noch ein dunkler Ring. Und ich schloss die Augen, 

weil mir schwindelig wurde. Als ich sie wieder öffnete, 

stand die Gruppe ganz still. Ihre Blicke richteten sich nach 

oben. In Richtung der Federn. Alle reckten sich. Und öffneten 

ihre Lippen. Dann fielen die Federn hinab. Direkt in 

ihre Münder. Jetzt kam die Gastgeberin mit einer Teekanne 

herein, schenkte uns nach und blickte dann suchend in 

Richtung Bild. Federn, die in Münder fallen, sang sie leise. 

Und sah mich versonnen an. 

Solipsistische Interviews II: 

Streifen 

Mein erster Gedanke: Ich gehe eine Treppe hinunter. Zur 

U-Bahn. Zum Beispiel. Es ist sehr voll auf der Treppe. Und 

mein Mantel, mein Ärmel, streift eine andere Person. 

Dieses Streifen ist mehr als nur eine kurze Berührung, ein 

kurzer Kontakt: Es ist vielmehr etwas, das sich in einer 

Bewegung vollzieht. Ein Gleiten. Aneinander. Ich stelle mir 

vor, Kreide an meinem Mantelärmel zu haben. Dann würde 

ich das sehen. An dem Gestreiften. Dieses Streifen. Diese 

Streifen. Irgendetwas bleibt zurück. Irgendetwas bleibt 

haften. Ein Rückstand eben. Es wäre vielleicht ganz interessant, 

wenn alle Menschen Kreidemäntel trügen. Nicht 

alle. Jeder Zweite vielleicht. Und die Anderen hätten etwas 

Dunkles an. Um es sehen zu können. Dieses Streifen. Diese 

Streifen. All die Markierungen auf der Kleidung. Die sich 

auch zählen ließen. Und die Ergebnisse würden Fragen aufwerfen. 

Man würde Kategorien bilden. Und weitere Untersuchungen 

durchführen. In Stadien, Fußgängerzonen, auf 

Flughäfen. Und dann geschieht etwas: Die Streifen nehmen 

zu. Sie werden an Hauswänden, Bäumen und an Stränden 

gesichtet. Schließlich auch auf Kinoleinwänden. Im Fell von 

Tieren. Und dann am Himmel. Man kommt mit dem Zählen 

kaum noch nach. Die Kreidemäntel sind längst aus der 

Mode gekommen. Stattdessen trägt man jetzt Ringe. Oder 

Reifen. Um den Körper. Gegen das Streifen. 

Prosa 

Orla Wolf 

Geb. 1971 in Düsseldorf. Lebt als Autorin (Lyrik, Prosa, Drama, 

Drehbuch) und Filmemacherin in Berlin. Zahlreiche Veröffentlichungen 

in Literaturzeitschriften und Anthologien. Einzeltitel: Protokoll 

eines Nachtfalters– Gedichte (Klingenberg/2010). Schwebende 

Architekturen– Gedichte und Fotografien (Wien/ 2015). 

Eigener Literaturblog zuckerauge (www.zuckerauge.blogspot.de). 

©Birgit&Peter Kainz 2013_09_17_HUMANCarpet_11


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Lyrik


Angelica Seithe 

Dank an die Droste 

Hindurchsehen 

Lyrik 

Wieder vor ihrem Bildnis im Park 

Und aus dem ältlichen 

Fräulein von damals mit hängenden 

Locken im Netz, ist eine 

junge Frau geworden, schön plötzlich auch 

in der Nische ihrer heimlichen Büsche 

Hier pflückte ich einmal 

Duft für den Schreibtisch 

nicht an den Zahlen, nicht 

am Buchstabenholz zu 

ersticken 

Es blüht mir bis heute der Kopf 

Mit dir zu Abend 

Du hattest Forelle bestellt. 

Auch mir brachte der Kellner 

den Fisch, etwas kleiner, mit erhobenem Kopf 

und einem nicht mehr gesprochenen Wort 

im geöffneten Maul. 

Du trenntest die Flossen ab und den Schwanz 

legtest den Kopf, die Gräten und schillernde Haut 

auf den Teller beiseite. 

Ich sah dir zu, während 

du Antwort gabst auf meine 

verhaltene Frage und folgte 

mit einer kleinen Entschlossenheit 

deinem Beispiel 

legte die Flossen zu deinen 

das Rückgrat des Tieres, die Haut 

und den bläulichen Kopf. 

Als ich es sah 

war’s schon geschehen: 

Die Überreste unsrer Fische lagen lebendig 

beieinander 

ganz nah 

verschlungen und 

Kopf an Kopf 

Frühling im Buchenwald. 

Um uns 

silberne Netze. 

Einmal ein Wind - 

Die braunen Blätter am Boden 

laufen auf uns zu. 

Wie eine Schar Küken. 

Wie im Krieg Soldaten auf der Flucht, 

sagst du. 

Hintergründig 

Vor hellem Himmel siehst du 

das weiße Segel kaum, wie es am 

Horizont erscheint mit seiner 

Freude an Bord 

Auf tintentraurigem Meer vor 

schwarzer Wolke leuchtet es 

hebt es sich ab, gleitet es dir 

in die Herzbucht 

Züge 

Überhaupt 

ist es immer der andere 

Bahnsteig 

auf dem mein Zug gerade steht 

Angelica Seithe 

Lebt in Wettenberg bei Gießen und in München, tätig als Psychotherapeutin, 

Dozentin und Autorin. Zuletzt erschien ihr Gedichtband 

„Regenlicht“ (2013). Zahlreiche Veröffentlichungen in Zeitschriften. 

– Ausgezeichnet u. a. mit dem Sonderpreis Lyrik beim 

Wettbewerb um den Nordhessischen Autorenpreis 2009 und dem 

Hauptpreis beim Hildesheimer Lyrikwettbewerb 2012 & 2014. - 

www.angelica-seithe.de


35 

Jan-Eike Hornauer 

Das Dritte Reich im Zeitalter der Casting-Shows 

Wollt ihr den totalen Krieg? 

Diese Frage dröhnt 

immer wiederaus meinem TV-Gerät. 

Was mich irritiert, 

nie ist der Hinweiseingeblendet: 

Bitte nicht mehr anrufen, 

Wiederholung! 

Doch dann fällt mir endlich auf: 

Es ist ja auch gar keineNummer angegeben. 

Wohl weil Telefon 

unüblich war damals. 

Na, dann braucht’s den 

Hinweis auch nicht. 

Antwort eines mit dem Autor nichtidentischen lyrischen 

Ichs auf eine Frage aus dem Bereich der verkitschten 

Romantik 

Trüg’ ich stets Dein Bild im Herzen, 

schlüg’ es wohl nicht mehr. 

Und das Bild wär’ ganz zerknittert, 

machte nichts mehr her. 

Deshalb liegt Dein Bild auch hübsch 

–mir kannst Du vertrauen!– 

dort in meinem Nachttisch drin 

–gern kannst Du auch schauen!–, 

aufbewahrt bei den Portraits 

all der andern Frauen. 

Jan-Eike Hornauer: 

Geb. 1979 in Lübeck, leidenschaftlicher Textzüchter (freier Lektor, 

Texter, Autor, Herausgeber), wohnt in München. Studium der 

Germanistik und Soziologie in Würzburg. Veröffentlichungen in 

Literaturzeitschriften und Anthologien, u. a. DASGEDICHT, etcetera, 

Versnetze, Poesiealbumneu, Dichtungsring, Schreibkräfte. 

Im Juni erscheint sein Gedichtband »Das Objekt ist beschädigt– 

zumeist komische Gedichte aus einer brüchigen Welt« im muc 

Verlag.www.textzuechterei.de 

Lyrik


Evelin Juen 

Der alte Mann und das Mädchen 

Prosa 

Das Wasser fließt träge dahin und leckt die Ufer des 

Flusses mit sanfter Gleichmäßigkeit. 

Die großen Ahornbäume strecken ihre Wurzeln aus dem 

Erdreich, graben mit steter Langsamkeit nach neuem Boden, 

unbeirrbar, klar und eindeutig. 

Als der Morgen anbricht, überflutet er die Landschaft 

ringsum mit silbernem, kühlen Glanz. Spiegelt sich funkelnd 

in der Feuchtigkeit der zurückweichenden Nacht. 

Die Ruhe ist vollkommen, Innehalten, stilles Universum 

in der Welt. 

Dann das Atmen aus moosüberwachsenen Steinen, der 

Tag lässt Nebel zwischen den Hügeln aufsteigen, das Reh 

weicht zurück. 

Rotbraun. Vorsichtiger, wachsamer Blick aus unschuldigen, 

großen Augen. Schon verschmolzen mit dem Wald, 

mit dunklem Gehölz, mit letzten Rufen der Dunkelheit. 

Die Schatten verlassen das Tal, machen Platz, geben Geheimnisse 

preis. 

Die Ecken bröckeln zu formlosen Wunden aus, fallen als 

vergessene Relikte in den Garten, in dem Brennnessel 

zu großen Stauden wuchert. Zwischen den Heckenrosen 

schimmert die Unsichtbarkeit, leuchtet das spinngewebte 

Lichterspiel. 

Das Dach lässt sich schwach und gebrechlich auf den 

weiß getünchten Steinmauern nieder, stöhnt im Wind, 

viele Jahre schon. 

Ein gelbes Fahrrad tropft in das Bild, bringt Frische und 

Leben, bringt Nell und ihr schwirrendes Lachen. 

Hinein mit dir! ruft sie, es ist kalt. 

Sein starrer Körper dehnt sich, gewinnt an Volumen. 

Hemd und Augen von einem tiefen Blau, ein Mann vom 

Meer. Irgendwann war das Alter gekommen, hatte ihn erschreckt 

beim Anblick im Spiegel, ist geblieben auf einen 

langen Augenblick. 

Seine Stimme lässt ihn nicht im Stich, fest und sicher, 

trotz des klopfenden Herzens. 

Sie steht schon bei ihm, erhitzt von der Anstrengung. 

Ihr warmer Körper dampft, er riecht ihren Schweiß. Sie 

dreht leicht den Kopf seitwärts, eine bezaubernde, fast 

unmerkliche Bewegung. 

Lass uns hinein gehen, sie drängt ihn mit sanfter Stimme, 

kommt ihm dabei nahe. 

Er weicht zurück, spürt schmerzhaft seinen Rücken. Rehaugen 

blicken in die seinen, er sieht alles an ihr. Das 

kleine Muttermal, Insel im weichen Flaum, hebt sich. 

Sie lächelt. 

Das Wesen mit den langen, schlanken Beinen. Jungenbeine, 

hat sie anfangs gescherzt. Sie, deren Haar im Dunkel 

des Vordaches matt glänzt. Er spürt ihre Hand, ein 

Streifzug nur, dann gehen sie zusammen ins Haus. Die 

Morgenluft macht ihn frösteln. 

Im Inneren zucken die Flammen, der Raum atmet lebendiges 

Feuer. Begierig saugt sie nach dem Duft des 

Holzes, schnüffelt mit geblähten, zarten Nüstern. Licht 

fällt dünn und geschwächt durch die staubigen Fenster 

herein, schafft Dämmerung am Beginn des Tages. Er legt 

ihr ein Kissen auf den Stuhl, beginnt, Frühstück zuzubereiten. 

Sie hat darauf bestanden, dass er sich eine Jacke überzieht. 

Nun sitzt sie da, zufrieden wartend, ab und zu ein 

Nicken, während er redet. 

Über die Wipfel der Bäume geht ein Rauschen, ein fließendes 

Raunen, das so lange andauert, bis die Angst erwacht. 

Dann ist es wieder ruhig. 

Die Wildrosensträucher locken die Amseln mit ihren letzten 

Früchten, begieriges Schnappen und Schlucken, wirrer 

Taumel. 

Bald wird das Fest vorbei sein, das Mahl beendet. Sie haben 

sich zurückgelehnt, satt und vertraut still, sitzen, bis 

die Sonne gegen Mittag den Raum durchflutet. 

Lass uns beginnen, damit sich der Kreis schließen kann, 

murmelt er. 

Sie ist nackt. Nie zuvor in seinem Leben, hat sich ihm 

Weiblichkeit so natürlich dargeboten. Ihr vollkommenes 

Entblößt sein. Wenn sich der Hals zu einem Bogen formt,


37 

die Kehle offen liegt. Das Schweben und Fließen ihrer 

Silhouette, ein warmer Strom, der ihn mit sich nimmt. 

Grelle Helligkeit liegt auf ihrem linken Bein. Steigt auf zu 

dem flaumüberzogenen Hügel ihrer Scham, macht einen 

Schwung das Becken hinauf. Fällt hinunter auf die linke 

Brust, schmiegt sich hinauf zum breit geschwungenen 

Mund und ergießt sich schließlich mit ihrem Haar zu Boden. 

Er lächelt. Findet mit seinen Blicken die Höhlen, findet 

die Schatten. 

Deine Dunkelheit ist ebenso lockend wie dein Licht. Bleib 

so, nicht bewegen - 

Bin ich schön? Leise Worte, ausgesprochen von einem 

Bild, einer Komposition. 

Aber er ist schon fort. 

Wenn sie so regungslos verharrt, ihn betrachtet, wie er 

immer wieder von ihr zur Staffelei, dann wieder aus dem 

Fenster blickt, weit entfernt, in einer anderen Wirklichkeit, 

fragt sie sich, was er sieht. Welche Menschen er 

dort trifft, ob es jemanden gibt, dem er vertraut. 

Manchmal, selten, erzählt er. Dann verlieren sich die 

Stunden und sie fährt erst spätabends zurück. Die Geschichten 

sind bunt und voller Gerüche. Bruchstücke 

eines Lebens, dessen Teil sie geworden ist, seit er begonnen 

hat, sie zu malen. 

Seine Phantasie lässt ihren Körpers neu entstehen, sie 

ahnt, er stillt an ihr seine Sehnsucht, findet die Heimat 

seiner Kindheit. Die weiß getünchten Häuser, das Salz 

auf den Lippen. Alles ist Erinnerung. Spuren überlappen 

sich, schieben sich ineinander zu einem verwirrenden 

Netz, das die Gegenwart trägt. 

Aphrodite, du bist mir Vertrautheit an einem fremden 

Ort, hatte er damals geflüstert und sie hat sich auf die 

Verwandlung eingelassen. Damals, in einem anderen Leben. 

Die Hitze des Hochsommers hatte sie zu dem kleinen 

Waldweiher geführt, die Mücken tanzten und ließen 

sich kreisend von der aufsteigenden Luft nach oben tragen. 

Und das leerstehende, alte Haus war plötzlich kein 

verlassener Ort mehr. 

Er war da. 

Langsam hebt sich sein Arm. Die Landschaft ihrer Formen 

ist ein Wiedererkennen, bringen ihm Jugend und 

Wärme und er entgleitet in die Erinnerung - : 

Die Klippen leuchten weiß in dem unendlichen Reichtum 

an Blau. Es ist heiß, auch wenn der Wind auf dem Meer 

vibriert, kräuselt und zupft, das glatte Bild des Spiegels 

verwischend. Seemöwen kreischen in Schwärmen, stoßen 

hinab, fallen aus dem Himmel mit atemberaubendem Mut, 

er träumt davon, immer wieder. Das Wasser küssen nur, 

dann, ohne die Harmonie der Bewegungen zu stören, wieder 

davon segeln. 

Abstand gewinnen.Im Sonnenlicht erwachen die Farben 

zum Leben, legen sich zueinander, wachsen im gegenseitigen 

Glanz. Pastose Üppigkeit, kraftvolle Linien. Dann, mit 

unendlicher Sorgfalt und Zartheit, die Vögel. 

Später wird er zum Strand hinunter laufen, das reinigende 

Ritual am Ende des Tages, das ihn zurückholt in den feucht 

pulsierenden Leib. Mit offenen Augen am Rücken liegend 

treibt er,Ebbe und Flut, sich vergessend zwischen den Gezeiten. 

Komm, flüstert ihre Stimme, von jenseits der Wellen getragen 

und er kehrt aus der Vergangenheit zurück. Sieht 

sich orientierungslos im Zimmer um, fremder Raum, 

fremdes Haus, fremdes Land. Dann dringt der vertraute 

Geruch der Ölfarbe in sein Bewusstsein. 

Das Bild ist fertig, nicht? Sag mir, ist es jetzt vorbei?, fragt 

sie und steht langsam auf. Gleitende Bewegungen, seine 

Augen hypnotisch fixierend, während sie näher kommt. 

Ihre Schönheit blendet ihn und durchströmt den müden 

Körper wie Tausende von Glühwürmchen, die sein Innerstes 

mit ihrem Licht wärmen. Wie er es genießt, wenn 

seine Poren die Lebendigkeit ihres Seins aufsaugen – 

Vorbei, sagt er traurig und lässt sich in die Farbe ihrer 

Augen fallen. 

Dann ist sie neben der Staffelei und senkt den Kopf. Die 

Verbindung reißt, ihr Gesicht wird zum Profil. 

Zwei Monate. Zufällig oder vielleicht auch nicht. Sie hat 

viel darüber nachgedacht. 

Nun ist es zu Ende. Marc und ihre Freundin Lea wollten 

wissen, was der Fremde von ihr will. Was er redet, wer er 

ist. Sie bedrängten sie. Warum sie sich verändert. 

Keiner versteht, am allerwenigsten sie selbst. 

Die tiefen Furchen, die sein Gesicht durchziehen. Mehr 

und mehr Wege, auf denen sie sich heimlich entlang getastet 

hat, entzückt über jede Abzweigung. 

Er schien es nicht zu merken. Wollte nicht erkennen. All 

die ungezählten Stunden, versunken in seine Malerei. 

Prosa


Prosa 

Ich liebe ihn, würde sie antworten, auf eine Frage, die allen 

zu absurd schien, um gestellt zu werden. 

Das Meer hat mich herumgewirbelt, mitgerissen und in 

eine andere Welt gespuckt, sagt er. 

Seine Antworten, immer Geschichten in der Geschichte, 

mochten Wahrheit in sich tragen oder Lügen sein. Dennoch 

gibt er ihr Nähe, für die sie keine Worte hat. 

Sie schlägt die Augen auf, dreht sich zum Bild. 

Dann, als er hinter ihr steht und seine Hände über ihren 

Schultern schweben, sich in der Luft hebend und senkend 

mit ihrem Atem, riecht er an ihrem Haar. Salbei und Minze. 

Die Stille im Raum ist ein silbern glänzender, spiegelglatter 

See, der die Welt auf den Kopf stellt. Gedanken 

zerfließen an den Rändern, verwischen die Momente der 

Angst, überschreiten Grenzen. 

Zum erstenmal berührt er sie. Erschauert, kostet aus. 

Lässt zu, dass vertrocknete Finger auf samtweicher Haut 

verweilen. Ruhig liegen bleiben, Kraft schöpfen. 

Als es dunkler wird, alle Farben vollgesogen mit Grau, 

Schatten zwischen Schatten, lösen sich ihre Blicke vom 

Gemälde. Sie erwachen aus der Bewegungslosigkeit, regen 

sich, sind verwirrt. 

Aphrodite, flüstert er immer noch dicht hinter ihr stehend. 

Sie nickt leicht, er kann fühlen wie sich ihre Muskeln anspannen. 

Morgen werde ich nicht mehr hier sein, murmelt er, während 

er zögernd seine Hände von ihren Schultern hebt, 

einen Schritt zurückweicht.


39 

©Birgit&Peter Kainz Wien_Tag 

Das Vakuum rieselt als eisiger Schauder über ihren Rücken, 

sie schwankt leicht, konzentriert sich auf ihr pulsierendes, 

forderndes Zentrum, findet zum Gleichgewicht. 

Dann etwas Kaltes, Glattes in ihrer Hand. 

Seine rauen Lippen hauchen nahe am linken Ohr und ihr 

Atem wird heftiger. 

Tu es! flüstert er. Nur du und ich und ein Geheimnis. 

Ihre Hand zittert, als sie den Widerstand der Leinwand 

spürt, dann beginnt die Klinge schon breite Wunden zu 

schlagen. Risse klaffen, Körper und Landschaft ineinander 

verschlungen, Farben zu Farben. 

Entstanden und vergangen. Dem grenzenlosen Fließen 

geschenkt. 

Die Sterne funkeln, eine kalte, klare Nacht. Ein gelbes 

Fahrrad, wehende Haare. 

Ein alter Mann am Fenster. 

Evelin Juen 

Geb.1964. Studium der Kunstgeschichte und Archäologie. Als 

Autorin, Bildende Künstlerin und Musikerin (singer/songwriter) 

tätig. Diese Tätigkeiten verbinden sich synergetisch und ermöglichen 

das kreative Ganze. Viele Reisen in Europa und mehrere 

längere Aufenthalte in Asien, Südamerika und Afrika.Zahlreiche literarische 

Publikationen, Preise und internationale Ausstellungen. 

www.evelinjuen.at 

Prosa


Daniel Klaus 

Unbebaute Grundstücke 

Prosa 

Gegenüber von meinem Stammbäcker ist eine Baulücke. 

Es ist eines dieser unbebauten Grundstücke in der Stadt, 

die immer weniger werden, bis es sie irgendwann überhaupt 

nicht mehr geben wird. Das Grundstück ist nicht 

mehr als ein leerer Platz zwischen zwei Häusern. Trotzdem 

wird es von einem zwei Meter hohen Bretterzaun wie 

eine Kostbarkeit bewacht, und es gibt nirgendwo Astlöcher, 

durch die man hindurchschauen könnte, weil der 

komplette Zaun mit Plakaten zugeklebt ist. 

Der Mann, der einen hellbraunen Hut aus Cordstoff auf 

dem Kopf trug, stellte sich auf die Zehenspitzen, um über 

den Zaun zu schauen, aber er war einfach zu klein. Und 

er war alt. Er war richtig alt. Er hätte ein Jugendfreund 

meines Großvaters sein können. Ich blieb stehen und sah 

ihm bei seinen Bemühungen zu. 

„Ich bin einfach zu klein“, sagte er, als er mich bemerkte 

und klopfte mit seinem Stock traurig gegen den Zaun. 

„Was ist denn hinter diesem Zaun?“, fragte ich. 

„Ich habe da mit meinen Eltern gewohnt“, sagte er. „Im 

vierten Stock.“ Er zeigte mit dem Finger in den Himmel. 

Ich folgte seinem Finger mit den Augen und sah zwei 

Spatzen, die in der Luft Pirouetten drehten. Vielleicht war 

genau an dieser Stelle sein Kinderzimmer gewesen, dachte 

ich. 

„Ich würde gerne wissen, wie es jetzt dort aussieht“, 

sagte er. 

Ich sah ihn wieder an. Sein Gesicht war ein Mosaik aus 

faszinierenden Falten. Ich dachte nach. „Ich kann Ihnen 

helfen“, sagte ich schließlich. 

Ich lehnte mich mit dem Rücken gegen die Bretterwand 

und schränkte meine Handflächen ineinander. Eine klassische 

Räuberleiter. 

Er sah auf meine Hände. „Meinen Sie wirklich?“ 

„Na los“, sagte ich. „Wofür gehe ich sonst zwei Mal in 

der Woche ins Fitnessstudio? Außerdem habe ich Handschuhe 

an. Sie werden mir nicht wehtun.“ 

Er zögerte einen kleinen Moment, aber dann lehnte er 

seinen Stock an die Wand und stieg vorsichtig mit dem 

linken Fuß auf meine Handflächen. Er hielt sich mit den 

Händen an meinen Schultern fest, und dann fuhr ich ihn 

wie ein Fahrstuhl einen halben Meter nach oben. 

„Es funktioniert“, sagte er über mir. „Ich kann über den 

Zaun sehen.“ Seine Stimme klang warm und aufgeregt. 

„Und was sehen Sie?“, fragte ich. Ich musste ein wenig 

keuchen. Ich trainierte im Fitnessstudio zwar alle möglichen 

Muskelpartien, aber die Muskeln in den Handflächen 

gehörten anscheinend nicht dazu. 

„Na ja“, sagte er. „Aufgeworfene Erde, Steine, ein paar 

Disteln. Aber darum geht es nicht.“ Er machte eine Pause. 

„Ich erinnere mich.“ 

Wir schwiegen beide eine Weile, während ich ihn weiter 

festhielt und er über den Zaun in seine Kindheit blickte. 

Ich dachte an das sechshundert Kilometer entfernte Haus 

meiner Eltern. Es war das letzte in der Straße und dahinter 

begannen die Felder. Wenn im Sommer der Weizen hoch 

stand, hatte ich darin mit meinem Bruder Verstecken gespielt. 

Und einige Jahre später hatte mir Verena dort auch 

meinen ersten Zungenkuss gegeben. Ich war schon lange 

nicht mehr dort gewesen. 

„Sie können mich jetzt wieder herunterlassen“, sagte der 

Mann über mir. 

Ich nickte. „Halten Sie sich fest“, sagte ich. Dann fuhr ich 

ihn mit meinem Einpersonenlift langsam zurück in die Gegenwart. 

„Dankeschön“, sagte er, als er wieder festen Boden unter 

den Füßen hatte. Er reichte mir seine Hand. „Das war sehr 

nett von Ihnen.“ 

Daniel Klaus 

Geb. 1972 in Wiesbaden, lebt heute in Berlin. Walter-Serner- 

Preisträger, Literaturförderpreis Ruhrgebiet, Alfred-Döblin-Stipendium. 

Literarische Kolumnen u.a. für die taz, derFreitag und 

die Stuttgarter Zeitung. Mehr unter www.danielklaus.com 

Reinhard Wegerth 

Geb. 1950 in Neudorf bei Staaz, lebt in Mödling. Pseudonym Leidergott. 

lässt die Dinge reden: Stimmenroman 2010 "damals und 

dort" Sisyphus, "Frpher und hier" 2013 und "Als es geschah" 2014. 

Veröffentlungen im Augustin, etcetera ..


41 

Reinhard Wegerth 

Bilder aus den 70ern 

In den 70ern war vieles möglich, über das man heute 

staunt – das zeigt (neben der aktuellen Ausstellung auf der 

Schallaburg) wohl auch dieses Bild, aufgenommen am 15. 

September 1977 im Bundeskanzleramt in Wien: Der Bursche 

links bin ich, damals 27 Jahre alt und Redakteur des 

Literaturmagazins „Frischfleisch“, der Herr rechts ist der 

Kanzler höchstpersönlich, damals 66 und offenbar ohne 

Berührungsängste gegenüber langhaarigen alternativen Typen. 

Anlass war ein Interview zum Atomkraftwerk Zwentendorf, 

über dessen Inbetriebnahme Kreisky und ich konträrer 

Ansicht waren (weshalb wir uns auch nicht anstrahlen). 

Literarisch verarbeitet habe ich dieses Interview später in 

einer Episode meines Buchs „Damals und dort“, das ich 

vor ein paar Jahren auch bei einer LitGes-Veranstaltung im 

Stadtmuseum St. Pölten vorstellen durfte. Dort lief passenderweise 

gerade eine Ausstellung zum hundertsten Geburtstag 

von Kreisky… Das hier erstmals abgedruckte Bild 

(geknipst von Nils Jensen) ist übrigens die schwarzweiße 

Originalfassung aus den 70ern. 

Apropos Schallaburg: Dort war ich zum ersten Mal ein 

knappes Jahr später, am 9. September 1978, eingeladen 

von Radio Niederösterreich zu einem „Dichterwettstreit“. 

Ausstellung gab es damals meiner Erinnerung nach keine, 

schon gar nicht eine über die 70er – statt in die Gegenwart 

schaute man offenbar lieber zurück ins Mittelalter, mit 

entsprechend kostümiertem Personal und einem ganzen 

Ochsen am Spieß im Arkadenhof. Zum „Dichterwettstreit“ 

habe ich zwei Fotos gefunden: Das eine zeigt (v. l.) die Juroren 

Hans Heinz Hahnl, Rudolf Henz, Hans Weigel, Johannes 

Twaroch und rechts mich, gerade lesend; auf dem anderen 

sitze ich mit den Kollegen (v. l.) Helmut Peschina, Nils 

Jensen und Wilhelm Pellert an einem Tisch im Arkadenhof 

(geknipst hat mein mitgereister Bruder). 

©Nils Jensen 

Bericht


Claudia Kohlus 

es war eine trughummel die in mir platz nahm und eine 

fahne schwang schneeweiß tunkte sie ihre fühler in meinen 

leib wir lachten über die wetterwechsel (oder waren 

es stimmungen?) jedenfalls sonntags gaben wir uns den 

sahnepegel und warfen ein auge auf die weitere auslage 

die roten backen waren äpfel nirgends lungerte der wolf 

selbst großmutter trug siebenmeilenstiefel und fühlte sich 

erhaben mittlerweile schlug sie nur noch ihre kissen mit 

der handkante 

es waren zerstörte prinzen sie marschierten im kreis die 

hände an der hosennaht als wüssten sie etwas vom krieg 

(den sie doch nur vom hörensagen kannten) und niemand 

von ihnen träumte er ginge aus dem zirkel barfuß übers 

gelbe feld (die hosenbeine hochgekrempelt im mundwinkel 

eine ähre des protests) 

und plötzlich hängt es von der dosierung ab wie sich der 

tag anfühlt wie rasend sich alles durch die körperbahnen 

zieht oder sich hinter den eingeweiden zur ruhe legt damit 

keiner etwas merkt weil keiner etwas merken soll nur ab 

und zu hebt hier ein pillenclown seinen kopf und balanciert 

auf zittrigen nervenseilen auf denen wir verkrampft versuchen 

alles zu ignorieren was sich unterschwellig in unsere 

welten tanzt wir wünschten wir hätten allen schon längst 

das du entzogen und diese tänze hätten ein ende denn 

dann könnten wir stattdessen ins dunkel schlüpfen und 

hüpfen (am liebsten vom eiffelturm mit flügeln so groß wie 

fußballfelder auf denen man nicht tanzen sondern rennen 

soll so schnell) so schnell hat der pillenclown im neontreiben 

seine beine verloren seine arme und unseren verstand 

wir ahnten es und wissen um dieses abkommen denn 

schon am nächsten morgen stecken wir uns eine neue fata 

morgana in den mund 

da war etwas in jenem sommer das wir nicht zusammenzählen 

mussten das nicht im minus stand oder einen gemeinsamen 

nenner suchte wir fragten großmutter wohin 

der sommer ginge und ob er einen namen trüge sie nannte 

ihn glück und erzählte er hinge in bäumen und an uns selbst 

wenn wir auf dem sofa saßen wagten wir nicht den dingen 

auf den grund zu gehen stattdessen saßen wdort und 

knabberten am schweigen wie an mürben keksen (güterzüge 

mit gedankenschrott rasten durch unsere schädel) wann 

eigentlich begannen wir an unserem zusammensein zu 

kränkeln und wann hatten wir (zwei ausgestopfte paradekissen 

umgeben von dieser totenstille) uns gar nicht mehr 

bemerkt auf diesem sofa sitzend tranken wir den kaffee in 

kleinen schlucken und blickten zum fenster hinaus welch 

glück ein kuckuck kam stündlich zu besuch 

Claudia Kohlus 

Geb. 1972 in West-Berlin, lebt in Salzburg. Zahlreiche Veröffentlichungen 

in Literaturzeitschriften und Anthologien. 2010 

erschien ihr Gedichtband blumenmob in der Reihe Lesehefte 

bei Fixpoetry. 2015 märchenstundung in der Reihe Weiße 

Hefte bei Edition Schultz & Stellmacher. 

©Birgit&Peter Kainz Kai_Human_Flug2009_29


43 

Isabella Krainer 

Katzensilber 

Fotoalben hatten wir nie. So eine Familie sind wir nicht. 

Sollte es allerdings einen Stoff geben, ein Element, das in 

der Lage ist, etwas zusammenzuhalten, von dem man gar 

nicht ahnt, dass es überhaupt da ist, besteht es wohl aus 

jenen Momenten, die Zahnreihen aufblitzen lassen. Lustig 

ist es bei uns trotzdem nicht. Eher klassisch. Wenn wir 

genug davon haben, uns einander zu verdienen und nicht 

mehr auskommen, mit dem, was wir sind, schnappen wir 

nach dem Außenfeind. Und warum auch nicht. Wir sind die 

Mittelschicht. Wir sind bedroht. 

Mein Name ist übrigens Felix. Ich bin fünfzehn Jahre alt, 

wohne am Arsch der Welt und obwohl ich noch nie umgezogen 

bin, lebe ich neuerdings in einer dieser Großgemeinden. 

Wenn mich die Schulpsychologin fragt, ob ich 

habe, was ich brauche, lehne ich mich zurück und schaue 

ihr so lange ins Gesicht, bis sie rot wird. Funktioniert immer. 

Akne. Ist mir trotzdem langweilig, senke ich einfach 

den Blick und fingere unbeholfen an meinem Kapuzenpulli 

herum. Sie hält mich für ambivalent. 

Die nervöse Englischlehrerin, also die, die mit Sicherheit 

dafür bezahlt wird, unser „Aufmerksamkeitsdefizit“ durch 

in die Luft gezeichnete Anführungsstriche zu „kompensieren“, 

nennt die Gemeindezusammenlegung übrigens 

„Ka-Ching!“. Das Rufzeichen habe ich mir selbst dazu gedacht. 

Mit Pop hat das aber nichts zu tun. Pop ist unter 

meiner Würde. Apropos, seit wir im Englischunterricht über 

„urban legends“ gesprochen haben, hält sich das Gerücht 

über diesen Landjugendtrottel, also den, der angeblich ein 

„Statement“ gegen die Gemeindezusammenlegung gesetzt 

haben soll, in Wahrheit aber nur zu blau war, um die neue 

Ortstafel nicht umzunieten, recht hartnäckig. Hätte er es 

nicht getan, würde meine Oma sicher wieder „Verrat“ brüllen. 

Tja. Seit das leerstehende Kurhaus im Nachbardorf als 

Flüchtlingsunterkunft herhalten muss, hat sie eben Angst. 

Überfremdung und so. Ansonsten gibt es nicht viel zu 

erzählen. Außer vielleicht, dass ich mich insgeheim Felix 

nenne und im Unterschied zur Englischlehrerin immer noch 

flach bin, wie ein Brett. 

Ich heiße übrigens Felizitas. Der Rest stimmt. Meine Oma, 

die wohl der Meinung ist, dass ich langsam ins heiratsfähige 

Alter komme, hat mir gestern geraten, meine zu klein geratenen 

Titten mit Hühnerdreck einzuschmieren. Idiotisch. 

Hätte die Schulpsychologin noch Platz in ihren zeitlich, örtlich 

und situativ desorientierten Schubladen, würde meine 

Oma vielleicht auch wieder Anschluss finden. Ich meine, 

ihre BDM-Sprüche sind ja ganz witzig. Habe neulich einen 

davon auf Facebook gepostet. 103 Gefällt mir. Rekord! Nur 

gut, dass die Schulpsychologin nicht auf soziale Netzwerke 

steht. Ich glaube, die kann mit sowas nicht umgehen. Oder 

sie will nicht, dass sich irgendwer gezwungen fühlt, ihre Aknenarben 

zu liken. Wobei, mit dem richtigen Posting dazu, 

könnte sogar das funktionieren. Innere Schönheit und 

so. Seit ein paar Wochen, soll die jetzt auch noch bei den 

Flüchtlingen arbeiten. Verständigt sich dort wahrscheinlich 

mit Händen und Füßen. Oder auf Englisch. „Ka-Ching!“. 

Wenn ich meine Oma im Heim besuche, schauen wir uns 

immer Videos an. Youtube. Kann sie nicht aussprechen, 

das Wort. Jedenfalls sehen wir uns immer diese Familienstories 

an, also die, die von Playmobilfiguren gespielt 

werden. Familie Hauser bekommt eine Katze, gefällt ihr 

am Besten. Wenn der Vater sagt, dass sie jetzt als erstes 

ein Katzenklo herrichten, muss meine Oma immer lachen. 

Dass mir die fleischfarbenen Playmobilkinder irgendwie unheimlich 

sind, findet sie auch lustig. Und obwohl ich mich 

schon frage, wer auf die Idee kommt, sein eigenes Kind so 

einen Scheiß synchronisieren zu lassen, ertappe ich mich 

manchmal dabei, mein Leben mit Plastik tauschen zu wollen. 

Isabella Krainer 

Geb. 1974, in der Steiermark, lebt und arbeitet in Tirol & Vorarlberg. 

Abschluss des Studiums der Erziehungswissenschaften 2011. Studium 

der Europäischen Ethnologie seit 2016. Zahlreiche Publikationen 

in Magazinen, Zeitschriften und Onlinemedien, verfasst Lyrik, 

Prosa und journalistische Arbeiten. Beim Aphorismen-Wettbewerb 

2016, veranstaltet vom Förderverein DAphA (Deutsches Aphorismus-Archiv) 

Hattingen. www.isabellakrainer.com 

Prosa


©Birgit&Peter Kainz 2013_09_17_HUMANCarpet_01, 18, 26, 13-2


45 

Annemarie Andre 

U1 Südtiroler Platz/ 

Hauptbahnhof 

Im Sommer sah meine Facebook-Timeline anders aus. 

Brot, Bananen, Schuhe, Decken zum Hauptbahnhof. Äpfel, 

Kekse, Trockenfrüchte zum Westbahnhof. Aufnahmestopp 

Kleidung. Eine Stunde später: Regen. Regenplanen überallhin. 

Ich habe nicht oft etwas hingebracht, manchmal unterwegs, 

denn beim Westbahnhof musste ich sowieso umsteigen. 

Einmal habe ich am Hauptbahnhof mitgeholfen. Heute 

bin ich nur hier, weil es Sonntag ist und ich nichts mehr 

zu Hause habe. Ich trage die Lebensmittel und das Klopapier 

zur Haltestelle. Wenn ich jetzt auf den O-Wagen warte, 

dann ohne das Gefühl in einem Schlafzimmer zu stehen. 

Im Sommer war der Bürgersteig ein großes Schlafzimmer. 

Ein Bürgersteig für Menschen, die hier keine Bürger werden 

sollen, die man nirgends einbürgern will. 

Als ich im Sommer da war, wo ich jetzt gemütlich auf die 

Bim warte, trugen wir alle Mundschutz. Die Stadträtin für 

Soziales war da und desinfizierte sich die Hände. Bald wurden 

uns allen die Hände desinfiziert. Es hieß, es kommen 

mehr Leute von Ungarn hoch, mit Magen-Darm Grippen, 

Unterkühlungen und Fäkalien an den Schuhen. 

Achtung es wird kälter. Männerschuhe und Decken zum 

Hauptbahnhof. 

Der O-Wagen kommt, ich steige ein, aber er zockelt nur 

ein bisschen nach vorne. Dorthin wo ich mit anderen Liegen 

desinfiziert habe. Beim Raustragen der Liegen gingen 

die Plastikteile auseinander und man musste sie draußen 

mit viel Kraft wieder zusammenstecken. Liegen desinfizieren, 

trocknen lassen, reintragen, eng aneinander stellen. 

Männer kamen mit ihren Frauen und Kindern zu uns. Nebenan 

gab es den einzigen Raum nur für Frauen. Meistens 

brachten wir die Frauen mit ihren Kindern zum Orga-Team. 

Private Duschgelegenheiten wurden organisiert. In der Zwischenzeit 

kamen die Männer mehrere Male und fragten 

nach ihrer Familie. Sie wollten nicht glauben, dass es tatsächlich 

so lang dauerte. Wir brauchten die Dolmetscher, 

um zu vermitteln, dass nichts passiert sei. Wir suchten. 

Wonach wussten wir nicht. Wir hatten den Überblick verloren. 

Eine Frau mit vier Kindern. Der Hauptbahnhof war 

voll von Frauen mit vier Kindern. Wir konnten nur warten 

und beruhigen. 

Niemand weinte. Es ist als hätte man ihnen gesagt: andri 

Zähnd zambeißen. Einige Männer beteten auf dem dreckigen 

Boden. Eine Frau wurde mir von einem anderen 

Freiwilligen in den Arm gedrückt mit der Bitte sie zum 

Frauenraum zu begleiten, denn sie hatte einen Verband am 

Fuß. Sie wollte Schlafplätze für sich und ihre Schwester. 

Ich sagte, ich reserviere zwei Liegen. Die Frau weinte. Wir 

gingen an den anderen Leuten auf dem Bürgersteig vorbei. 

Ich wusste nicht, was ich tun soll. 

Zugstopp nach Deutschland. 

Immer mehr Männer kamen mit ihrer Frau und den Töchtern. 

Aber der Raum für Frauen – eine Fahrradgarage ohne 

Fenster – war voll. Aufnahmestopp. 

Noch mehr Decken und Essen zum Hauptbahnhof. 

Meine zwei Liegen waren noch frei, aber ich sagte, es wäre 

voll. Der Schichtleiter meinte, wir könnten nicht ewig reservieren, 

wenn so viele Menschen ankämen. 

Der O-Wagen fährt ein Stück weiter und bleibt wieder stehen. 

Wenn ich mich umdrehe, kann ich den Hauptbahnhof 

noch sehen. Aber es ist kein Ort, wo beim Hinschauen sofort 

Erinnerungen wachwerden. Wenn ich an die Geräusche 

und an den Geruch denke, dann denke ich an den Ort. Aber 

dieser Ort sieht nicht aus wie der Hauptbahnhof. 

Die Straßenbahn holt ihr normales Tempo ein und fährt 

mich nach Hause. 

Kein Post mehr. 

Annemarie Andre 

Geb. 1994 in Waidhofen/Ybbs, lebt derzeit in Wien. Veröffentlichung 

in den Anthologien „Flügelschlag“ und „Bodenhaftung“ (Forum 

Land Literaturpreis). 3. Platz bei der LitArena VII der LitGes. 

Finaleinzug bei den Poetry Slam Meisterschaften 2015 als Team 

„Die Bahnhofspoeten“. 

Prosa


Thomas Losch 

Wien bei Nacht 1978 

Clarissa verschwand. 

Da ich nicht alleine sein konnte, bastelte ich mir die 4 lebensgroßen 

Nachbarinnen. Aufgabe der Nachbarinnen war 

es, aus meinen vier Fenstern zu schauen. Allerdings nur im 

Sommer. 

Im Winter habe ich die Fenster geschlossen. 

Der einzige Satz, den diese Sprechpuppen sprechen können 

lautet: „ wo wolln’s denn hin?“ 

Da die 4 Sprechpuppen den Satz immer gleichzeitig sprechen, 

ertönt die Frage im Chor. 

Die Folge ist, dass ich in der Nacht nicht schlafen kann. Alle 

fünf Minuten ertönt ziemlich laut die Frage: „ wo wolln’s 

denn hin?“ 

Die Nachbarin gegenüber von mir starrt nun ihrerseits unentwegt 

aus dem Fenster. 

Sogar des Nachts, wenn ich aufs Clo gehe, 

sehe ich im Mondlicht das gespenstische Weiß ihrer Haare 

schimmern. 

Martin Piekar 

Schau nicht so. Ihr nackter 

Arsch. Morgenlicht. 

- zu Excursion into Philosophy, Edward Hopper, Öl auf Leinwand, 

1959 

Ein Buch als Spiegel des Liebenden? 

Ich hatte auch Nächte. Sie in meinem Schatten. 

Sind wir abgewandt 

Vor den Mond gerückt. 

Gräbst du die Philosophie um 

Nach dir? Willst du 

Ein Ejakulat der Wahrheit? 

Ein Buch. Ein Liebender. Einseitiger Schlaf. 

Frag dich bitte, 

Ob dir Sex reicht. Denn 

Auch der Sex 

Steht auf der Seite der Zukunft 

Exerzierst du oder exorzierst du ihn, 

Nun gut. 

Ihr Schlaf des Befriedens. 

Wärmebeladene Luft. 

Deine Raserei in Buchform. 

Reiche nach ihr, 

Man ist viel häufiger 

Beieinander als beisammen. 

Prosa/Lyrik 

Thomas Losch 

Geb. 1943 in Mumbai/Indien, wohin seine Mutter aus Berlin mit 

ihrem ersten jüdischen Mann geflohen war. Lebt seit seinem 6. 

Lebensjahr in Wien, 1964 bis 1969 in Stockholm. Hier fing er zu 

schreiben an. Sein erster unveröffentlichter Roman behandelt 

das Thema des Fremdseins und die Ermordung der „Fremden” 

in den KZs des dritten Reichs, die noch immer ausschließlich als 

Juden, „Zigeuner” oder Homosexuelle bezeichnet werden, um 

einmal „a bissl” Abstand zu diesen „Leuten” zu schaffen. Die 

gehören mit solchen ausgrenzenden Benennungen also sowieso 

nicht zu „uns”. Verlust der Identität und Rückzug ins Private. 

Schließlich 2005 Veröffentlichung des vom Kulturamt der Stadt 

Wien geförderten Wien- Romans „Besucher einsamer Herzen”. 

Kein Schlaf. 

Die Zweifelhaft. 

Wirst keinen Rat finden. 

Erfinde bitte 

Eine eigene Sprache, 

Darin mit ihr. 

Ich bin unbegabt für solch 

Lange Rast. 

Ich schreibe Gedichte 

(vielleicht deshalb).


47 

Nicht wie eine Sanduhr, die 

man umdreht 

- zu: Die Metamorphose des Narziß, Salvador Dalí, Öl auf 

Leinwand, 1937 

Wie du dich aus deiner Zwiebelwurzel pellst 

Blute Blüte 

Im Fluss gespiegelt. Du gehst tiefer. 

Dich, 

In deiner Hand. In deinem Rücken 

Die Nackten, die Tänzer. Fernab. 

Und nur 

Der Sieger bleibt dem Schachbrett 

Erhalten. Allein. Wenn du 

Dich selber liebst, Kannst du 

Nicht siegen, 

Wärst ebenso Verlierer. 

Kelch in der Brandung deiner 

Psyche. Was brauchst du Menschen, 

Was Berge, was Spiele? Einen Spiegel 

Der Lust brauchst du; 

Schau nicht zu tief ins 

Flussbett. 

Ingrid Messing 

Was bleibt 

Er trug das Bild von sich vor sich her. Immer, zu jeder Zeit. 

Jeder versteht das, die kleine Tochter sollte immer das Bild 

vor Augen haben. 

Kleine Tochter wird große Tochter, rüttelt am Bild. Er trägt 

weiterhin, krampft die Hände fester um den Rahmen, 

schiebt es noch näher Richtung Tochter. 

Große Tochter will keine Tochter mehr sein. Er läuft mit 

dem Bild hinter ihr her. 

Wirf das Bild von dir weg, keucht Tochter. 

Welches Bild?, fragt er. 

Ich will dich in echt sehen, sagt Tochter. 

Hier, sagt er und hält das Bild vor ihre Nase. Tochter nimmt 

ihm das Bild ab, trägt es unter dem Arm zu sich nach Hause. 

Sie nimmt das kleine spitze Messer und kratzt an dem Firnis. 

Der ganze Arm rauf und runter tut weh, aber es gibt 

kein Halten mehr. 

Das Messer trägt ab, Schicht für Schicht, bis es kein Bild 

mehr gibt. 

Tochter geht zu ihm, um ihn wirklich zu sehen. 

Er ist nicht mehr da. 

Das Bild auch nicht. 

Der Rahmen ist noch da. 

Wo du Abgründe küssen lernst. 

War niemand sonst für dich 

Da? 

Die Zeit steht 

Still. Für dich. 

Deine Beziehung blüht stagnierend schön. 

Für Franzy 

Martin Piekar 

Geb.1990, Student der Philosophie und der Geschichte an der 

Goethe-Uni in Frankfurt am Main. 2012 Lyrikpreisträger beim 20. 

Open Mike. 2015 Preisträger des jungen Literaturforums Hessen- 

Thüringen und hr2-Literaturpreisträger. Sein erster Gedichtband 

„Bastard Echo“ erschien im Frühjahr 2014 im Verlagshaus Berlin. 

Ingrid Messing 

Geb.1949 in Metzlingen/Deutschland, pensionierte Lehrerin, lebt 

seit drei Jahren in Niederösterreich. Veröffentlichungen in verschiedenen 

Literaturzeitschriften und Anthologien. Treue Jour-fix 

Teilnehmerin der LitGes 

Lyrik/Prosa


©Birgit&Peter Kainz B_87607


49 

Andi Pianka 

Der Bilderrahmen 

im ursprung war der bilderrahmen. und der bilderrahmen war 

bei den hohepriestern. und die hohepriester bildeten den bilderrahmen. 

und als er, der bilderrahmen, fertig gebildet war, 

bildete er weitere bilderrahmen, die wiederum ihrerseits weitere 

bilderrahmen bildeten, denn es mußten viele bilderrahmen 

gebildet werden, da jedes gemalte bild einen bilderrahmen benötigte, 

um vor zu viel freiheit geschützt zu werden. eines tages 

kam eine junge malerin in einen keller, in dem viele berahmte 

bilder hingen. dort traf sie auf andere junge maler, die gekommen 

waren, um sich an den an nägeln aufgehängten bildern zu 

ergötzen und, sich an diesen orientierend, selber neue bilder 

zu malen. die jungen maler vertieften sich bei dieser gelegenheit 

untereinander in tiefgründige gespräche, in denen sie sich 

gründlich über grundlegendes austauschten, das unergründete 

zu ergründen versuchten, das bereits ergründete zu begründen, 

die gleichnisse des vergänglichen aufzulösen, die ereignisse 

des unzulänglichen zu deuten, um schließlich auf das getane 

unbeschreibliche anzustoßen. es herrschte einigkeit darüber, 

daß man auf eben diese weise den sachen auf den grund gehen 

mußte, denn alle sachen bräuchten einen grund, genauso wie 

fässer ihre böden, und die bilder ihre bilderrahmen. so lehrten 

es seit urzeiten die weisen hohepriester. die junge malerin allerdings 

wollte diese weisen sichtweisen nicht teilen und so fehlte 

ihren bildern des öfteren ein bilderrahmen, denn sie wollte 

in ihre bilder mehr freiheit einfließen lassen, damit sie fließen 

können, die bilder, um am ende mit reichem vollem schwalle 

zu einem wilden ungezügelten meer zusammenzufließen. doch 

es gelang ihr nicht, die anderen jungen maler zu einem bade in 

ihrer nicht stromlinienförmigen strömung mitzureißen. sie stieß 

mit ihrem herunterstoßen wollen der rahmen in deren köpfen 

auf kopfschütteln und unverständnis, ihr anstoß wurde als zu 

anstößig empfunden, weil sie es wagte, die weisen weisen der 

weisen umzustoßen, und da sie sich von den jungen malern 

ausgestoßen fühlte, 

bevor die glut 

verließ sie 

in ihr erlosch, 

den keller, 

und ging ins zentrum ihrer leidenschaft 

zurück. 

sie bahnte sich ihren eigenen weg. 

Wie man dem Toten Hasen 

die Bilder erklärt... 

Was Sucht Ihr Den Lebenden Bei Den Toten? Bei Dem Totem? 

Bei dem totemtier? wie man dem toten hasen die bilder 

erklärt, wußten ja nicht mal die drei weisen aus dem 

morgenland, ja, sie wußten nicht einmal, daß sie als drei 

weise gleichzeitig auch sechs halbweise sind, denn das 

war der weisheit letzter schluß. und letzte schlüsse können 

auch mal nach hinten losgehen. dann gehen sie die laufbahn 

auch endlich im uhrzeigersinn ab, anstatt sie, wie die 

leichtathleten, immer gegen den uhrzeigersinn abzulaufen. 

wem bitte bringt das was? dadurch wird man auch nicht 

jünger und kann die letzte zeitumstellung auch nicht mehr 

rückgängig machen. wenn man die zeit dauernd umstellen 

würde, würden sich fuchs und hase eines tages nicht mehr 

gute nacht, sondern stattdessen auf einmal high noon 

sagen. und das würde einer der beiden dann wohl kaum 

überleben. da wird’s für einen der beiden das lied vom tod 

spielen. und wenn dann joseph beuys dem toten hasen die 

bilder erklärt, dann weiß man, daß reineke fuchs der überlebende 

dieses duells war. so einfach ist das. wäre ja noch 

schöner, wenn es zweifach wäre. dann wäre es nämlich 

ein doppelmord, was dem sinn eines duells widersprechen 

würde. denn wer wäre dann der sieger? wobei es der hase 

ohnehin sehr schwer hat, denn bevor er sich mit dem fuchs 

duellierte, lief er gegen den igel um die wette. auch da mußte 

er sterben. erinnert ja schon fast an kenny aus south 

park. dabei ist ja der hase das symbol von ostern, also der 

auferstehung. auferstanden aus ruinen und der zukunft zugewandt, 

laß uns dir zum guten dienen. denn es muß immer 

einen dienenden teil geben, damit es auch einen führenden 

teil gibt. also die führer und verführer und entführer. hauptsache, 

führer, dann gibt es auch den schein dazu. denn was 

ist schon das sein gegen den schein, also das sein gegen 

das haben? wir sind ja schließlich alle haberer von irgendwem 

und ganz sicher keine seierer. denn das würde sich 

wie reiherer anhören – und wer möchte schon reihern, 

wenn er auch kotzen, speiben, erbrechen und sich übergeben 

kann? da hat uns gott so viele möglichkeiten übergeben, 

unsere ansichten über die gesellschaft kundzutun, da 

kann man sich doch nicht nur auf eine einzige beschränken. 

beschränkt sind nur bahnübergänge – und auch da ist der 

übergang manchmal ein fließender, vor allem, wenn er ein 

aquädukt ist. denn was haben uns denn die römer gebracht? 

die sanitären einrichtungen, man muß sich ja schließlich 

Prosa


Prosa/Lyrik 

einrichten, wenn man wo seßhaft werden möchte. außer 

auf der toilette, da ist man zwar seßhaft, aber da muß man 

jetzt nicht mit sack und pack einziehen. denn das wäre ein 

einziehungsauftrag und den müßte man als lastschrift auf 

einen lastesel verladen und das wäre tierquälerei. da doch 

lieber dem toten hasen die bilder erklären, denn da hat er 

wenigstens intellektuell etwas davon. aber gut, mittlerweile 

gibt es ja auch straßen, die haben uns die römer natürlich 

ebenfalls gebracht, da fällt dem esel so ein ritt von A 

nach B schon leichter. ist ja nur ein buchstabe abstand, 

das geht schon. ob im schritt, im trab oder im galopp, ist 

da einerlei, in der spanischen hofreitschule lernt der esel 

jeden schritt, auch den rücktritt. außer natürlich, wenn der 

esel ein politiker ist, da geht so ein rücktritt nicht, denn das 

wäre ein abgang. und abgehen, also hinabgehen, wird er 

nicht wollen, weil es in seinem keller zu dunkel ist. das sollen 

gefälligst die römer tun, schließlich haben sie uns den 

wein gebracht. das sollte man erwähnen, denn sonst heißt 

es wieder, es gäbe nur leichen im keller. nein, es gibt dort 

auch einen wein! sonst hätte ja jesus das letzte abendmahl 

nicht feiern können und hätte es auf den nächsten donnerstag 

verlegen müssen. unterdessen hätte er den wein 

importiert – und das wäre ihm so teuer gekommen, daß er 

die versandkosten auf alle seine zwölf gäste aufteilen hätte 

müssen. na, wie hätte das dann ausgesehen? einladung zur 

vortodesparty und die gäste müssen zahlen? da wäre nicht 

nur judas vorzeitig gegangen, sondern auch alle anderen. 

vermutlich zum gegen-event von den römern, denn die haben 

uns schließlich alles gebracht, sogar das schulwesen. 

und das ist doch wesentlich! da erzieht man die kinder zu 

braven und gehorsamen staatsbürgern. und das ist so, wie 

wenn man dem toten hasen die bilder erklärt. sehr lehrreich. 

denn nur ein leerer geist, der stets bejaht, ist ein 

geist, der stets das gute will und stets das böse schafft. so 

bildet ihr euch ein, ihr toten, die ihr euch für die lebenden 

hält, daß es für ein genügend genügt, dem toten hasen die 

bilder des toten hasen zu zeigen, dem man seinerseits die 

bilder des toten hasen erklärt hat... 

Andi Pianka 

Geb. 1978 in Katowice (Polen), lebt seit 1983 in Wien, schreibt 

seit 2001 vorwiegend Lyrik und Kurzprosa. Mit-Organisator von 

kulturellen Veranstaltungen für junge Menschen (›führdichauf‹ 

seit 2005, ›lesereihe‹ in der Arena seit 2006). Teilnehmer an Poetry 

Slams;1. Preis des LitGes Slams 2016. Literarische Veröffentlichungen 

in Zeitschriften und Anthologien seit 2007. 

Richard Weihs 

Einbildung 

Es war einmal ein Bildträger, 

der trug ein trügerisches Bild 

tief in sich. 

Es war ein völlig falsches Bild, 

das er sich da gemacht hatte 

von sich selbst. 

Das Bild, es wurde immer schräger, 

sein Träger aber immer träger 

innerlich. 

Wegen dieser schweren Schwäche 

erschien er nicht mehr auf der Bildfläche 

und verschwand. 

Die Beule 

Wenn man in Wien wo demonstriert, 

kann’s sein, daß man geprügelt wird 

Mir ist’s vor’m Parlament passiert - 

dort wurde ich am Kopf blessiert 

Ein Kieberer mit seiner Keule 

schlug mir eine Riesenbeule, 

worauf ich ganz benommen lehne 

zu Füßen der Pallas Athene 

Hoch über mir auf einer Säule 

saß eine weise Wiener Eule 

Sie musterte mich int’tressiert 

und sprach zu mir dann sehr versiert: 

„Woat nua a klane Wäule, 

nochhea geht die Beule beule!“ 

Die Eule hat sich nicht geirrt: 

Bald drauf ist die Beule beulisiert! 

Die schwarze Warze 

Eines Morgens vor dem Spiegel 

krieg ich einen Riesenschreck: 

Am Ohr wächst mir ein böser Nigl


51 

und den krieg’ ich nicht mehr weg! 

Ob ich quetsche, ob ich quarze, 

ob ich mit der Grille parze - 

ständig wächst die schwarze Warze... 

Auf der Straße, im Kaffeehaus 

schau’n die Leut’ mich seltsam an: 

Gar kein Wunder, denn ich seh’ aus, 

als wüchse mir ein halber Walk-Man! 

Ob ich knurre, ob ich knarrze, 

ob ich mir die Zisse narze - 

ständig wächst die schwarze Warze... 

Ich konsultierte viele Ärzte, 

alle war’n sie sehr verdutzt 

Obwohl mich manche Kur sehr schmerzte, 

keine hat etwas genutzt 

Ob ich hackte, ob ich harzte, 

ob ich mich jetzt selbst verarzte - 

es wächst und wächst die schwarze Warze... 

Ich seh noch einen letzten Ausweg 

und heure einen Killer an 

Gerade geh’ ich von zuhaus’ weg, 

da legt der Dillo auf mich an 

Doch wie mir plötzlich klar war, 

was ich für ein Narr war, 

schrei ich: „Halt! Das ist doch eine Farce!“ 

Doch da trifft er schon in’s Schwarze... 

Überdosis 

Überfressen unter Geiern 

durch die Wüste taumeln 

Angesoffen an den Eiern 

überm Abgrund baumeln 

Schwitzend stier nach vorne starrend 

des Stieres spitzen Hornes harrend 

Fürwahr – dies sind prekäre Lagen 

und ausgesprochen schwere Plagen! 

Doch was ist das alles im Vergleich 

zu einer Überdosis Österreich! 

Höhnst über alles neue Schöne 

Krönst Kretins durch höchste Löhne 

Frönst erst ständig tiefster Blödheit 

Stöhnst dann wendig wegen Ödheit 

Du bist Europas schönste Leich: 

Voll verlog’nes Österreich! 

Was Besseres 

Aber natürlich sind wir etwas Besseres 

auch wenn wir ein wenig über unsere Verhältnisse leben 

Wir haben uns haushoch erhoben 

über die dunklen Kellergewölbe unserer Ängste 

Wir schreiten stolz und unnahbar vorbei 

an der Hausmeisterwohnung der Kleinbürgerlichkeit 

Wir blicken verächtlich hinab 

auf die Belletage des schnöden Materialismus 

Wir stehen fest auf dem Boden unserer intellektuellen 

Realitäten 

und den geistigen Plafond der unter unserem Niveau 

Angesiedelten 

treten wir genüsslich mit Füßen 

Natürlich wird uns manchmal schmerzlich bewusst, 

dass auch über unseren Köpfen noch Höhere zu Gange 

sind 

aber immerhin halten wir uns doch auf respektablem Level 

zumindest solange wir nicht den Boden unter den Füßen 

verlieren 

und das Dach über dem Kopf 

Eine österreichische Karriere 

Zuerst: Made in Austria 

Dann: Engerling für Europa 

Jetzt: Wurm von Welt 

Genährt von Lurch und Rauch, 

Versteckt hinterm Urinstein funkeln salzige Kristalle 

Zum Klang von Löffeln und Schalen, 

Wenn der Dampf der Kaffeemaschine wieder mit voller 

Kraft 

Die Zukunft weiter in die Ferne schiebt. 

Heimat bist du großer Töne 

Heimat bist du großer Töne, 

rühmst dich gerne großer Söhne 

Richard Weihs 

Geb. 1956 in Wels. Autor, Musiker und Kabarettist. Beschäftigt 

sich mit den Abgründigkeiten des Wienerischen, hat zahlreiche 

Lieder und Gedichte im Wiener Dialekt verfasst. 

Lyrik


Manfred Pricha 

verfilmte verfremdung 

die gegenwart wird fließend exzessiv verfilmt 

während die erinnerung regelmäßig verblaßt 

implodiert in der leere für selbstbegegnung 

bilder die sich mehr zu null als eins neigen 

den stand der dinge zu schnell gemacht 

in der flüchtigkeit verbrannt zu asche verflacht 

verschluckt sich die zeit an ihrer bedeutung 

selbst festgehalten verliert sie an erlebniswert 

ein schlund in dem der rausch der ereignisse 

verschwindet in der fehlenden lebenskunst 

überlagert die hektik die muße zum original 

in der bilanz von doppelgängern verfremdet 

hinter dem vorbild 

ein vorbild 

muß hergezeigt werden 

prominent darstellbar 

mit fleiß gewebt 

einfache retter 

sind schnell vergessen 

im nachhaltigen 

liegt das heldentum 

die ikone 

von allen ein grauer star 

verdirbt nicht 

die leuchtende imagination 

im übergang 

der aussparungen 

wie im verschluß der offenen kamera 

einen augenblick die zeit vergessen 

die blendung des lebens ausschalten 

der kunsttod als lautloser krampfschrei 

prustet schemen im entwicklungsbad 

entwertete schlangenlinien verschliert 

das sprunghafte erlebt den neustart 

vom absturz des farbbands getrieben 

flecken im fenster der zeit schneiden 

aus sich den schleichenden übergang 

unvorhergesehen 

im rückwärtsgang 

im rückwärtsgang des films 

werden tote zum leben erweckt 

seilen sie sich aus dem meer an land 

fliegen vom tal auf den gipfel 

das zerknüllte entblättert sich 

das verschüttete entrümpelt sich 

das eingestürzte baut sich wieder auf 

mit einem klick laufender bilder 

windet sich die realität ins gestern 

wird unbekanntes zurückerinnert 

bis die ursachen ins blickfeld kommen 

ungeschnitten wie im richtigen leben 

hinter dem vorbild 

ein vorbild 

muß hergezeigt werden 

prominent darstellbar 

mit fleiß gewebt 

einfache retter 

sind schnell vergessen 

im nachhaltigen 

liegt das heldentum 

die ikone 

von allen ein grauer star 

verdirbt nicht 

die leuchtende imagination 

betrachtung 

Lyrik 

im schluckauf verschließender atmung 

aussetzer der bildfolge bemächtigt 

als ob ich jeden tag 

in den spiegel schaue


53 

will ich mich gar nicht 

sehen so gegenüber 

mein suchbild von mir 

ein image unbearbeitet 

nicht gemeißelt in stein 

die statue zum vergessen 

trete ich auf der stelle 

ohne gesichtsverlust 

vom doppelten trunken 

finde ich nichts an mir 

anno dazumal 

Bildstörung 

Um sich ein Bild zu machen 

von der Störung der Wahrnehmung 

legte er die Kamera an 

drückte auf den Auslöser 

Auf dem Display erschien eine schwarze Fläche 

wie ein Gemälde von Mark Rothko 

in verkleinerter Form 

Er versuchte es noch mal und noch mal 

kam immer wieder zum selben Ergebnis 

Seine Augen sahen nichts anderes 

was er sich schon ausgemalt hatte 

herrliche urlaubsfotos 

mit der neuen kamera geschossen 

berg und tal meer und strand 

ein glückliches paar unter der sonne 

beneidet von den daheimgebliebenen 

und den reizvollen kindern damals 

heute beäugen sie neue geräte 

kleben die minikameras zu 

jeder für sich mit dem zweifel 

wer noch einblick auf sie wirft heimlich 

von außen ferngesteuert 

zeig mal was du auf der haut trägst 

fahndungsdouble 

phantombilder 

wie gerädert 

nach einer langen autobahnfahrt 

die rücklichter nur noch im blick 

erfundener virtualität 

bei geschlossenen augen rot irrend 

ein teufelskreis der laufenden phantombilder 

tanz zu dunkler entzückung 

einfach weiterfahren 

in viraler bewertung 

der zuckenden blitze im sekundentakt 

der schlaf am nahenden ende 

schaltet das licht aus 

du bist nicht der auf dem bild 

das sie sich von dir machen 

landauf landab in echtzeit fotografiert 

bist du das original nicht die fälschung dein 

doppelgänger auf der festplatte 

der sich nicht um sein image schert 

verfolgt dich mehr als du glaubst 

während du dich offen verschenkst 

auf den ersten blick nicht verliebt 

lieben sie es unter deine zweite haut 

zu schlüpfen und sich einzunisten 

wie ein ei dem anderen als zwillingspaar 

sie stellen dich aus dem netz frei 

und schneiden dich ein gekreist 

Manfred Pricha 

Geb. 1954 in Altötting (D), Studium der Wirtschafts- und 

Geschichtswissenschaften an der Ruhr-Universität Bochum. 

Autor, Wissenschaftlicher Dokumentar und Historiker, 

lebt und arbeitet in Bochum, schreibt Lyrik und Prosa. 

Lyrik


HansPeter Ausserhofer 

Im Café Wortspiel 

„Glaub mir HP, ein Bild sagt mehr als 1000 Worte.“ 

Ich sitze mit Ed im Café Wortspiel, und er versucht mir die Bildsprache 

zu erklären. Ed ist Fotograf, Maler und mein Freund. 

Ich bin HP, Literat und Poet. 

„ Sie sagen mehr als 1000 Worte? SagenHaft! Aber, wenn Bilder 

so gesprächig sind, warum schweigen mich dann so Bilder an?“ 

„Die schweigen nicht HP, du hörst nur schlecht. Geh mal zum 

Augenarzt, der soll dir eine Hörbrille verschreiben.“ 

„Ed? Ed, kann es sein, daß manche Bilder gar keine Stimme 

haben, weil vielleicht der Farbton nicht stimmt?“ 

Er schweigt, und blättert in der Bild. 

„Die Bild soll einen neuen Investor haben.“, sag ich zu ihm, „ 

einen schwerreichen Düngemittelhersteller. Ein gewisser Freiherr 

von Santo. In der Bild steckt mehr BilDUNG als man ahnt.“ 

Ed schnuppert an der Zeitung, und legt sie beiseite, mit der 

Schlagzeile nach oben. 

Und mein Daumen zeigt nach unten. Die Boulevardpresse – 

mit den Schlagzeilen verprügeln sie ihre eigenen Berichte. 

Das Café Wortspiel liegt auf der Anhöhe des Bilderberges. 

Sanft erhebt er sich aus der Tiefebene der flachen Bildschirme. 

Der Bilderberg ist der Nabel der Bilderwelt, hier treffen sich die 

Bildgestalter und die Bildträger. Die Einen erschaffen Bilder, die 

Anderen tragen sie weiter. 

Architekten arbeiten an Stadtbildern, Landwirte an Landschaftsbildern, 

Bühnenbauer an Bühnenbildern, Power Pointer 

an Lichtbildern, Banken an Scheinbildern, Bodybilder an Trugbildern, 

Modeschöpfer an Spiegelbildern, Prediger verkünden 

Glaubensbilder, Musiker komponieren Klangbildern, Philosophen 

ersinnen Weltbilder, Vorbilder verkaufen Abziehbilder, 

Kriegstreiber und Feldherren erstellen Blutbilder, Mannsbilder 

verführen Weibsbilder, Kindsköpfe malen Sinnbilder, und das 

Sandmännchen Traumbilder. 

Bilder sind etwas Wunderbares, denn es gibt Dinge, die kann 

man nicht beschreiben. 

Aber es gibt auch Dinge, die sind unsichtbar. 

Prosa 

HansPeter Ausserhofer 

Geb. Ja! Wohnt und arbeitet: hier bei mir! Auszeichnungen? Null! 

©Birgit&Peter Kainz HUMAN_Cello-Kinsky_final


55 

Prosa


Janus Zeitstein 

Dauer – Spuren 

Ihr, die Ihr nicht Untertanen einer Majestät! 

Ihr, die Ihr Gefolgsleute der Handybetreiber! 

Ihr, die Ihr Ritter der Energiekonzerne seid, 

die Ihr Strom freßt und in die Sterne schaut, 

Ihr, die Ihr freie Bürger zu sein glaubt; 

dunkle Gedanken begleiteten mich 

entlang schwach gezackter Spuren 

zu einer weißen Wellenlinie - 

in Stein geätzt. 

Geätzt in Stein. 

Exkarniert, bar allen Fleisches, 

fand sich dort ein Skelett aus Gedenken 

in den Felsen geschrieben, 

geschrieben in Fels 

ein menschliches Gesicht. 

Lyrik 

die Willkür und Staatsgewalt nie zu spüren meinen, 

Ihr Subjekte, Egos und Meineigenen, 

Euch widme ich diese Worte: 

Was anderes als eine beschriebene Schiefertafel 

ist das menschliche Hirn? 

Ewige Schichten von Ideen und Bildern, 

Gefühlen gleich einer Schneedecke, 

die immer wieder alles verhüllt und entschmilzt? 

Nichts, keine Erinnerung, 

kein Telefonat, 

keine e-mail 

wird jemals ausgelöscht sein, 

wird ewig sichtbar bleiben 

auf der scheinbar gelöschten Schiefertafel! 

Lamm, Kaminkehrer, 

Keim des Glücks, Dauerspuren, 

Beständigkeit! 

Gedacht 

In heller Mondnacht vor einem trüben Tag 

exhumierte ich die graue Erinnerung, 

schabte frei düsteres Andenken 

mit spitzem Meißel. 

Mit scharfer Klinge 

löste ich schmutzig-weiße Schuppen, 

Schuppen schmutzig und weiß! 

Aus der heiligen Vorstellung 

lösten sich freigebig Bilder, 

ein aufbauender Geist trat ins Zwielicht, 

im Zwielicht öffnete der Geist 

den Blick auf Wahrheit und Ordnung, 

in Ketten lagen Lüge und Chaos 

Chaos und Lüge in Ketten! 

Hinter meinem Verstand lief meine Zunge, 

lief dem Verstand hinterher, 

löste mit Worten die entfleischten Knochen vom Kiesel 

versuchte Verwichenes zurückzurufen. 

Zurückzurufen das Verwichene! 

Mir entfielen Fäustel und Eisen, 

die zornigen Zerstörer, angesichts des Enterdigten, 

was da aus tiefer Lage an die Oberfläche gebracht, 

aus tiefer Lage gebracht. 

Mir froren die Lippen, es erstarrte mein Blick, 

es verschlug meine Rede 

ob des einst Gedachten. 

Des einst Gedachten. 

Das linke Ohr war halb abgerissen, 

fast abgerissen das linke Ohr 

ich versuchte das Gespinst, 

diesen übelriechenden Gast, in den Busch zu jagen, 

in den Busch zu jagen diesen übelriechenden Gast. 

doch hatte es bereits von meinem Innern Besitz ergriffen, 

reichte über mein Rückgrat hinab bis in die Spitzen der 

Zehen, 

bis in die Zehen hinab. 

Schwamm in meinen Körperflüssigkeiten.


57 

Ich versuchte die Erinnerung hinauszurotzen, 

hinauszurotzen die Erinnerung, 

diese jahrtausendalte Beihilfe aller Geborenen 

aus dem Schädel zu schlagen, 

zu schlagen aus dem Kopf, 

mit der Unmöglichkeit des Beschreibens, 

mit dem Fehlen einer Idee, dem Verkennen fertig zu 

werden. 

Fertig zu werden mit dem Verkennen. 

Doch alle Empörung führte zurück 

zurück führte alle Empörung 

an den Ort der Geschichte, 

in meine Gedichte, 

in das Gedachte. 

Das Gedachte 

In meine Gedichte. 

Vollenden mit Kraft. 

Steigen ins Bild 

stellen Himmel dar. 

Wenn sie Verhältnisse erkennen 

verwirklichen sie kaum die Bewegung. 

Doch sie bezeichnen die Zeit 

Und bedingen Betrachtung. 

Was bewirken Macht 

Und Erreichen? 

Die Wirkung bereitet 

die Menschenwelt vor, 

auf das was ihr Hemmen 

dem Wesen verbirgt. 

In ein Bild gestiegen 

Schicksal und Mensch 

Gehen hinter Zeichen 

Wirken in zügigen Strichen 

die Ströme der Urkraft. 

Übertragen ihre Natur, 

Um zu zeigen die Schwäche 

die sie schauen als Eigenschaft. 

Janus Zeitstein 

Mitte der 50iger Jahr doppelwaagig geboren und nach der Geburt 

verwechselt. Humanisiert und romantisch verseucht 

an der Sill und vom Föhn. Ab Mitte der 70iger Jahre erste Lesungen 

zwischen mittelalterlichen Mauern und neuer Autobahn. 

Schule für Dichtung bei Anne Tardos und Ide Hintze. Seit 1990 

literarische Beiträge für diverse Druckmittel in und um Wien 

(u.a. DUM, etcetera, Morgenschtean) sowie graphische Beiträge 

für poetische Londoner Veröffentlichungen. Lesungen im Radio, 

Literaturhaus Wien, in Prag und St. Pölten und andernorts. 

Seit 25 Jahren lebhaft in Wien. 

©Birgit&Peter Kainz Humana Austria Kainz


Thomas Northoff 

Thomas Northoff 

Geb. 1947 in Wien. Lebt ebenda als Schriftsteller und Kulturwissenschaftler. 

Baut seit 1983 das "Österreichische Graffiti Archiv 

für Literatur, Kunst und Forschung" auf. Reflektiert in beiden 

Arbeitsbereichen sprachliche Tabuzonen und gesellschaftliche 

Grauslichkeiten. Mehrere Fotoausstellungen. Konzept und Organisation 

von internationalen WortGraffiti-Symposien (1992, 1993, 

1998) sowie von literarischen Veranstaltungen. Letzte Buchpublikationen: 

LUST.IG VERLIEREN (herbstpresse 2004). Graffiti. Die 

Sprache an den Wänden (Löcker 2005). 

Graffitis


59 

Graffitis

60 BILDTRÄGER|Juni 2016 Vereinsleben 

Rückschau und Präsentation etcetera 63 Alles Theater 

©Fotos Doris Paweronschitz 

Als Hausherr begrüßte Museumsdirektor Mag. Thomas 

Pulle und SR Renate Gamsjäger das zahlreich gekommene 

Publikum, SR Ulrike Nesslinger und die beiden Redakteure 

Joh. Schmid & Eva Riebler-Übleis (siehe Foto). 

Nachdem Heftkünstler Walter Berger aus St. P./Wien im 

Gespräch vorgestellt worden war, las der aus Kärnten angereiste 

Autor Egyd Gstättner aus seinem nunmehr 9. oder 

10. Roman satirisch Entblätterndes über die Klagenfurter 

Errungenschaft – das Stadion. Diese Kärntner Silberschüssel 

und die österreichische Seele sind wiederum der 

Schauplatz des Absurden. Wie bereits die sprechenden 

Titel seiner Romane „Der Mensch kann nicht fliegen“, „Untergang 

des Morgenlandes“, „Absturz aus dem Himmel“, 

„Ein Endsommernachtsalbtraum“, „Das Geisterschiff“, „Am 

Fuß des Wörthersees“ 2014, (alle bei Picus) zeugen, ist der 

humorvolle Zynismus die Erzählspur. 

Die Unterhaltung war somit großartig auf feinem Niveau 

und wurde durch die z.T. selbst verbrochenen Lieder des 

Ehepaars B.U.G.L. = Beinahe Unter der Gürtel-Linie mit Gitarre 

und Gesang lebhaft unterstützt. 

Mit diesem Heft „etcetera“ 64 BiLDTRÄGER geht nun das 

30. Jahr, das die Literarische Gesellschaft mit dem Bestehen 

ihrer Zeitschrift feiert, zu Ende. Sie wurde als Nachfolgeprojekt 

der literarischen Publikation „das pult“ von 

Klaus Sandler und der Zeitschrift „Limes“ und „Edition 

Limes“ 1985/86 gegründet. Unter der Obfrau Dr. Doris 

Kloimstein (1998) und dem Team Mag. Susanne Helmreich, 

Renate Kienzl und Mag. Ernst Kienzl als Layouter wurde die 

großformatige Zeitschrift „literarisch kulturellen Magazin 

etcetera“ den St. Pöltnern vorgestellt. Dr. Doris Kloimstein 

verlieh den Präsentationen der jeweils aktuellen Ausgaben 

den Charakter von Events und baute ein Netzwerk von und 

für Literatinnen und Literaten auf. Regelmäßiger Treffpunkt 

für Literaturinteressierte, die Jour-fixe, die LitArena-Lounge 

mit dem 1. St.P. - und auch zeitgleich mit dem 1. Wiener 

- Poetry Slam wurden gegründet. Als Doris Kloimstein ab 

2003 aus beruflichen Gründen ausschied, wurde Mag. Eva 

Riebler als Germanistin nun Obfrau und arbeitete mit Vizeobmann 

Alfred Koch als Layouter bis 2005/06 zusammen. 

Seither kommt das Layout des nunmehr farbigen und 

auf meist 72 Seiten starken „etcetera“ Magazines aus der 

Hand von Gerhard Axmann. Der auf Anregung Thomas Havliks 

ins Leben gerufene LitArena Literaturwettbewerb für 

literarischen Nachwuchs, hat 2015 beim 7. LitArena-Heft 

Dipl. Soz. Ök. Cornelia Stahl übernommen. Den von Thomas 

Fröhlich initiierten Poetry Slam „LitArena LitGes Lounge“ 

für unkonventionelle Literaturvermittlung übernahm 

bis 2014 Thomas Havlik und übergab nun an Andi Goreis. 

Ingrid Reichel war von 2004 bis 2013 nicht nur erfolgreiche 

Redakteurin, Rezensentin und Kassierin, sondern organisierte 

ab 2006 eine neue Litges-Homepage und Webauftritte 

im Online-Forum sowie den Newsletter, der seit dem 

Weggang von Theresia Punz als Kassierin (2013-2015) neu 

in den Händen von Karin Eibel geparkt ist.

Vereinsleben BILDTRÄGER|Juni 2016 

61 

©Fotos Alfred Nagel 

Osterspaziergang der LitGes am Karsamstag 2016 

Der Osterspaziergang der literarischen Gesellschaft St. Pölten 

am Ostersamstag hat schon Tradition. 

2000 wurde er von der damaligen Obfrau Doris Kloimstein 

als Lese-Spaziergang entlang der Traisen ins Leben gerufen. 

Seit 2003 führt ihn Obfrau Eva Riebler im Kaiserwald mit 

Lesestationen und Eierpecken durch. Seit 2009 gings dann 

immer um den Viehofner See mit einem Picknick, wenn es 

das Wetter erlaubte oder gleich in die „Seedose“, wenn es 

regnete, kalt war oder schneite. 

Gelesen wurden oft Frühlingsgedichte; z.B. Fausts Osterspaziergang 

von Friedericke Mayer, Auferstehungstexte von 

Manfred Lagler oder früher welche von Alois Eder und nun 

von Eva Jancak mit St. Pölten Bezug, z.B. das „Sommer am 

Wasser“ oder die „Frequencygeschichte“ oder Aufmüpfiges 

oder Kompromitierendes von Ingrid Reichel. 

Das Publikum wechselt, Ruth Asböck und Robert Eglhofer 

sind verschwunden. Maria Seitz und Manfred Lagler, Gertraud 

Artner etc. immer noch dabei und neu kamen Ingrid 

Messing, Punz Theresia, Elfriede Starkl, Milena Zuser, Romana 

Maria Jäger, Erna Geiger (Fotos letzte Reihe v. l.n. r.).

62 BILDTRÄGER|Juni 2016 Vereinsleben 

16. Poetry Slam der LitGes in St.Pölten 

Der Poetry Slam ist so alt wie die Hauptstadt! 

Die LitGes war in St.Pölten seit dem Jahr 2000 federführend 

in Sachen Slam, gleichzeitig mit Wien und verteilte 

damals wie heute immer noch international anerkannte 

Slampunkte. 

Bis 2003 wurde er im Kellergewölbe des Kulturbeisls 

EGON von Thomas Havlik und Thomas Fröhlich abgehalten. 

Sieger waren unter anderem die 16-Jährige Vea Kaiser 

der Mari Award Schule, die heute mit ihrem Roman 

„Austropop“ bekannt ist oder die damals über 70-Jährige 

Schmid-Schmidsfelden aus Wilhelmsburg. Auch Jesica 

Am 14.4.2016 hielt die LitGes mit dem neuen Slammaster 

Andi aus Wien ihren Poetry Slam im Cinema ab. 

Gekommen waren der erfahrene Andi Pianka, der gleich 

in rhetorischer Schärfe den ersten Platz abräumte, ex 

equo am 2. Platz Simon Tomaz und Thomas, knapp dahinter 

D.Hannibal Deutsch, die alle auch schon im Vorjahr 

auf der Bühne des Cinemas standen. 

Jeweils zwei qualitativ äußerst spannende witzige – spritzige 

Texte wurden dem zahlreichen Publikum vorgestellt. 

Aus dem Publikum stammte auch die 6-köpfige vor ort 

gewählte Jury, deren Benotungen um den höchsten und 

v.l.n.r. 1. Platz Andi Pianka, Slammaster Andi, Eva Riebler-Übleis, Frau Deutsch, 2.Platz ex equo Simon Tomaz und Thomas. 

Lind, Milena Flashar und Cornelia Travnicek waren unter 

den Gewinnern. Als berühmte Slam-Einpeitscherin war 

in St.Pölten Mieze Medusa, die 2015 im Milena Verlag 

„Meine Fußpflegerin stellt Fragen an das Universum“ 

herausgegeben hat, oder Tschif Windisch, der in Krems 

heuer den 7. Kremser Poetry Slam organisierte, von der 

LitGes geladen. 

niedrigsten Wert vermindert, jeweils zusammengerechnet 

wurden. 

Der Poetry Slam feiert heuer international sein 30ig jähriges 

Bestehen. Man kann ihn als literarischen Vortragswettbewerb 

bezeichnen. In Europa stehen im Durchschnitt 

5 Minuten Redezeit zur Verfügung. Bewertet wird nicht nur 

die Qualität des Textes sondern auch die des Vortrags.

Vereinsleben BILDTRÄGER|Juni 2016 

63 

Es wird rhythmisch, schnell, laut bis schreiend und auf 

alle Fälle pointiert und das Publikum für sich einnehmend 

vorgetragen. 

Vielleicht könnte man ihn mit dem spät-mittelalterlichen 

Dichterwettstreit a`la Hans Sachs vergleichen, allerdings 

natürlich vollkommen frei in Gestik, Metrik, Strophe 

und Reim! 

Er kam aus Amerika zu uns, u. zwar aus Chicago. Vor 

allem beim jungen Publikum ist er sehr beliebt und wirkt 

rhetorisch motivierend und lehrt kreativ mit dem Material 

Sprache umzugehen. 

Die Besucherzahlen belaufen sich bis zu 15.000 z.B. 

beim German international Poetry Slam 2011 in Hamburg, 

davon alleine 8.000 beim Finale in der 02-Arena. 

Somit wurde der Poetry Slam zu einem international anerkannten 

Literaturgenre, aus dessen Szene so mancher 

Kabarettist (Paul Pizzeria, Didi Sommer, Bernie Wagner 

oder so manche Kabarettistin (Lisa Eckart) stammen. 

Auch die Gewinnerin des Bachmannpreises 2015 Nora 

Gomringer hat ihre Wurzeln nicht nur in der Sprachgewandtheit 

ihres Vaters, des Da-Da-isten Eugen Gomringers, 

sondern kommt aus der Poetry-Szene. 

Eva Riebler-Übleis

64 BILDTRÄGER|Juni 2016 Rezensionen 

Renate Sattler: 

Risse im Gesicht. 

Lich/Hessen: Edition AV 

2016; 201 Seiten. 

ISBN: 978-3-86841-157-7 

Romana M. Jäger: 

Wasch mich, aber mach 

mich nicht nass! 

Yoga f. Unerleuchtete. 

Selbstverlag, 2014; 154 S. 

ISBN 978-3-9503929-0-6 

Gertraud Klemm: 

Muttergehäuse 

Wien: Kremayr & Scheriau, 

2016, 160 S. 

ISBN 978-3-218-01023-8 

Geheimnisse um Großvaters Grab. Jahrzehnte 

dauerndes Schweigen beeinflusst Marions Leben, Protagonistin 

in Renate Sattlers Buch „Risse im Gesicht“. In 

der Schule und zu Freunden darf sie nicht über Großvaters 

Grab sprechen, da seine Geschichte bis zum Ende 

der DDR ein Tabu berührt. Nachdem Marion in den 70er 

Jahren am Grab des Großvaters war, sucht sie es 2008 

noch einmal auf. 

Erzählt wird die Familiengeschichte dreier Generationen 

aus der Sicht der Marions. Aufgewachsen mit Mutter 

und Großmutter, erfährt sie von zurückliegenden Familienereignissen. 

In den Jahren verordneter Deutsch- 

Sowjetischer-Freundschaft, während der DDR-Zeit, 

blieben dunkle Seiten der Roten Armee ein Tabu. Ohne 

Grund wurden Männer im Mai 1945 in Kriegsgefangenenlager 

und schließlich in die Sowjetunion zum Wiederaufbau 

verschleppt. Ein Friedhof der Namenlosen, 

auf dem Großvater beerdigt wurde, darf nicht aufgelöst 

wurde. Zeitzeugengespräche bringen 2008 erstmals 

konkrete Hinweise zur Geschichte des Großvaters. 

Zeitzeugengespräche schließen Lücken: Spätestens an 

dieser Stelle vermischen sich im Roman Fiktion mit biographischen 

Daten der Autorin. Dank Unterstützung der 

Märkischen Oderzeitung und der Magdeburger Volksstimme 

konnten Zeitzeugen ausfindig gemacht werden. 

Mit ihren Erzählungen konnten sie Lücken im Lebenslauf 

des Großvaters schließen. Zahlreiche Schicksale der 

Verschleppung durch sowjetische Soldaten 1945 sind 

bis heute ungeklärt. 

Die Autorin hat wichtige Aufklärungsarbeit geleistet! 

Renate Sattler, geboren 1961 in Magdeburg, Studium 

Kulturwissenschaft, ist seit 2007 freiberufliche Autorin, 

seit 2011 Vorsitzende des Landesverbandes deutscher 

Schriftstellerinnen und Schriftsteller, Sachsen-Anhalt. 

2010 erschien „Sandgemälde“, 2013 „Das Schweigen 

des Quetzals“. 2008 erhielt sie ein Stipendium der 

Kunststiftung Sachsen-Anhalt für ihr Buch „Risse im 

Gesicht“. Unbedingt lesen! 


Bildcollagen und Tipps. Die Autorin hat nun in ihrer 

Funktion als Yogalehrerin, Lebensberaterin und Trainerin 

in St.P. ihre Tipps und Tricks in Buchform herausgegeben. 

Unernst, mit einem Augenzwinkern und doch sehr wirksam 

und konzentriert, sind ihre Ratschläge und Anweisungen. 

Es geht um die richtige Körperhaltung (Knochen 

nach unten, Fleisch nach oben…) nicht nur beim Yoga, 

sondern auch im Alltag. Sie selbst hat sich mit dem Wäschekorb 

oder - dem zweiten Lieblingsobjekt jeglicher 

Hausfrau, - der Kaffeetasse am Kopf vor dem Wäscheständer 

in richtiger Körperspannung abgebildet. Es geht 

ja um nichts Geringeres als die Bewältigung des Alltags. 

Vielleicht ist Zuckerbrot & Peitsche von Nöten. Dazu der 

Rat der Autorin: „… überlassen Sie dem Körper das Kommando. 

Machen Sie immer nur das Nötigste …“ S. 63. 

Alte Dinge soll man neu tun und raus aus der Bude, um 

neue Menschen zu treffen! Das Zirkeltraining ist recht 

und gut, aber wer will schon schwitzen! Da ist eher das 

richtige Hinsetzen, gerade nach unten, V-förmig zur Körpermitte 

und das Anfüllen von Pausen mit Gefühlen sowie 

Ressourcen, oder das richtige Atmen von oben nach 

ganz unten gefragt. 

Diese einfachen Dinge sind es, die wir dem Buch entnehmen 

können, um den Körper fit und ent- wie gespannt zu 

halten. Ihre selbst angefertigten Collagen, aus Zeitungen 

gerissen, geschnipselt, an- und übereinander gefügt, 

bringen Witz und eine Brise Hintergründiges mit sich. 

Genauso inspirierend sind die eingefügten Sprüche, z.B. 

„Gefühle sind gespeicherte reale Erlebnisse. Gedanken 

sind Interpretation“. – oder - Denken & Fühlen. „Trennen 

Sie Ihre Gefühle von den Gedanken! Fühlen Sie, ohne darüber 

(nach) zu denken!“ 

Also greifen Sie (ohne darüber nachzudenken) zu diesem 

Buch, auch wenn Sie es nur einmal pro Tag willkürlich irgendwo 

kurz aufschlagen. Vielleicht erweckt Sie „Turnen 

bis zur Urne“ oder „Schmerz ist dein Meister“ und erkennen, 

Schmerz ist vermeidbar oder eben nötig! 

Ein wirklich brauchbares Ratgeber-Buch! Eva Riebler-Ü. 

Von Mutterrolle und Mutterbild. Nach der Innenschau 

in die weibliche Seele im sehr empfehlenswerten 

Roman „Aberland“ 2015 Kremayr & Scheriau, setzt Gertraud 

Klemm, 1971 in Wien geb., Brotberuf bis 2006 

Biologin und seither Autorin, nun diese Thematik fort. 

Genauso authentisch und ehrlich nimmt sie ihre eigenen 

Gedanken aufs Korn und verarbeitete und aktualisiert 40 

Abschnitte eines quasi Tagebuches aus 2010. Mitgedacht 

und eingebracht ist die jeweilige Reflexion in der und zur 

Gesellschaf. Oft sind es formulierte Träume, Ängste und 

das Berichten vom und über das Scheitern, die einem 

Leser, eher einer Leserin, den Rücken stärken oder wie 

ein hilfreicher Rat wirken. “Nicht jeder feministische Roman 

muss eine Heldin ausspucken“, meinte die Autorin 

treffend im Sonntagvormittags-Interview auf Ö1 am 

Muttertag. 

Dieser Röntgen-Blick auf die Unsicherheit einer jungen 

Frau punkto Kinderwunsch oder anstrengender Mutterschaft 

und somit auf die gängigen Meinungen der Society 

macht das Werk wirklich spannend! 

Warum die Mutterbürde 24 Stunden am Tag dauert und 

eine Geschlechterrolle ist, dass das Frauenbild in jeder 

Gesellschaft von der Religion diskreditiert und diffamiert 

wird, braucht die Autorin ja gar nicht polemisch hervorzuheben. 

Ihr Werk wirkt auch ohne Anklage in Form von Fragen: 

Ist es ein Versagen als junge Ehefrau kein Kind zu bekommen? 

Warum reden alle Freundinnen nur mehr über 

Pampers oder den ersten Milchzahn? Warum bekommt 

eine Freundin das dritte Kind, wenn sie doch beim ersten 

schon meinte - ihr größter Feind sei ihr Mann - ? Warum 

gibt es kein wirklich lesenswertes Buch über alternative 

Elternschaft? Muss ich mir das erst selber schreiben? 

– Ja! Genauso ist es, möchte man/frau der Autorin beipflichten, 

und ist nun glücklich und zufrieden, dass sie 

das in Angriff genommen hat! 

Ihre Reflexionen zwischen Kind – Frau – Mann sind genussvoll, 

ohne Vorwürfe und wirklich gelungen, federleicht 

und niveauvoll! Gratulation! Eva Riebler-Übleis

Rezensionen BILDTRÄGER|Juni 2016 

65 

I. Breier & H. Pregesbauer (Hg): 

Wir sind Frauen. Wir sind viele. 

Wir haben die Schnauze voll. 

Wien: Edition fabrik.transit, 

2015, 116S. 

ISBN: 978-3-9504068-0-1 

K. Kumersberger & W. 

Vogel: 

Wunderland Korrekturrand 

Wien: Holzbaum 

2016, 62 S. 

ISBN 978-3-902980-41-0 

Friedemann Derschmidt: 

Sag Du es Deinem Kinde! 

Sachbuch 

Wien: Löcker Verlag 

2015, 336S. 

ISBN: 978-3-8540-9764-8 

Frauen der Zweiten Österreichischen Frauenbewegung 

ergreifen das Wort Platz da! Wir 

schleppen ein Schiff-Join & help us! lautete am 8.März 

2016 das Motto der Linzer Frauentagsdemo. Auch in Wien 

verschaffen sich jährlich Frauen mit öffentlichen Aktionen 

Gehör. 2015 lasen die Autorinnen Juliane Adler, Isabella 

Breier, Regina Hilber, Ilse Kilic, Beatrix Kramlowsky, 

Annett Krendlesberger, Helga Pregesbauer, Eva Schörkhuber, 

Gerda Sengstbratl und Eleonore Weber. Ihre Texte sind 

nun in der Anthologie Wir sind Frauen. Wir sind viele. Wir 

haben die Schnauze voll. gebündelt. Trotz ihrer Verschiedenheit 

haben sie eines gemeinsam: Sie drücken Unmut 

über prekäre Arbeitsbedingungen, ungleiche Bezahlung 

von Frauen bei gleicher Qualifikation und über die jahrhundertealte 

Tragfähigkeit von Männernetzwerken aus. 

In Österreich galt das Frauenwahlrecht erst ab 1918, in 

Manchester bereits 1866. Viele Frauenrechte verdanken 

wir damaligen Revolutionärinnen. Die Forderung nach 

finanzieller Gleichstellung bleibt heute, 150 Jahre später, 

aufrecht. Themen wie Ungleichbehandlung, Bedingungsloses 

Grundeinkommen, Kreativität und Wettbewerb 

spiegeln sich in den Texten der zehn Autorinnen wider. 

Ilse Kilic ergründet Ursachen der Ungleichbehandlung in 

ihrem Text „Soll man das Y verbrennen“. Ist der genetische 

Unterschied an allem schuld? Von Alltagsbeobachtungen 

und Solidarität untereinander erfahren wir in Juliane Adlers 

Texten. Eva Schörkhuber thematisiert in ihrem Roman 

„Quecksilbertage“ prekäre Arbeitsbedingungen. Beatrix 

Kramlovsky erzählt vom Ausbleiben der Liebe, und der Invasion 

der Wünsche, dem gleichnamigen Romanauszug. 

Annett Krendlesberger postuliert Bewegung statt „Ziellos“ 

als Mittel zur Veränderung. Von der Notwendigkeit, 

etwas in Bewegung zu setzen, spricht Helga Pregesbauer 

im Nachwort. 

Frauenstimmen hörbar machen, bleibt als Forderung 

aufrecht, weltweit: von Nepal bis Vietnam, Eritrea bis zur 

Ukraine! 


Kummer & Vogel. Ja, dieses Werk bereitet wirklichen 

Kummer! Ist es doch eine Sammlung von sprachlichen 

Pannen, die aus 30 Jahren Schulerfahrung stammen 

und der zweite Band nach der Stilblütensammlung 

2014 „Ein Geräusch klopft an die Tür“. Was Schüler so 

schreiben, ist meist kein „Hopala-Irrtum“, sondern lässt 

in ihr Innerstes blicken und stellt ihr Niveau klar und 

deutlich dar! Da brauchen wir keine Pisa-Studie mehr, 

um zu sehen, wie tief die Bildung gesunken ist. Dieses 

Werk macht es uns deutlich. 

Leider, muss man feststellen, dass die beiden Autoren 

wohl in der Oberstufe Deutsch unterrichten und diese 

bonnes mots sammeln, da sie beide Germanistik studiert 

haben; denn diese Sprach- und Schreibpannen 

würde ich gerne in die Unterstufe einordnen, da sie wirklich 

peinlich sind: Z.B. S. 49 Tommy gelangt aufgrund 

seiner Schläfrigkeit auf ein Auswanderungsschiff nach 

Amerika. Mit drei Pence in der Tasche erreicht er Sydney. 

– oder – Seine Identität bleibt bis zum Anfang hin ungeklärt 

… Natürlich geht es oft nicht um sprachliche 

Mängel, sondern auch um die Vorstellungskraft: Z.B. Sie 

fahren zu einer Schlucht, die über ein Flussbett führt. – 

oder komischer Weise wie die Texte oben beim Kapitel 

Literarischen Splitter & Scherben eingeordnet: Wo genau 

das Buch spielt, ist nicht wirklich bekannt, ich schätze 

aber in Preußen, weil es relativ nah an Rom liegt. – oder 

bei der Inhaltsangabe von Schillers „Räubern“: Am Ende 

endet alles in einem Drama! 

Ob es sinnvoll ist, solche Schülerzitate zum Schmunzeln 

zu sammeln und herauszugeben, oder dies beschämt 

zu beenden, um nicht den Bildungsnotstand ausrufen 

zu müssen, sei mit dem letzten Zitat dahingestellt: „Ernüchterndes 

Fazit einer Schülerin über Lessings Ringparabel: 

Ich persönlich finde, dass jeder an das glauben soll, 

woran er will. Und da mir die so genannte Ringparabel 

nicht mehr sagt, als dass sie wie ein mathematisches Paradoxon 

klingt, hat es nicht viel Sinn hier weiterzuschreiben.“ 

In diesem Sinne! 

Eva Riebler-Übleis 

Vererbte Ideologien. Dass im dritten Reich die Eugenik 

(Erbgesundheitslehre) ein fester Bestandteil der 

Ideologie des Nationalsozialismus war, zeigte sich nicht 

nur in der Ermordung von millionen „rassisch minderwertiger“ 

Menschen und Vernichtung „lebensunwerten 

Lebens“. Auch galt es, das, was als rassisch wertvoll 

angesehen wurde, entsprechend zu kultivieren. Der 

deutschen/österreichischen Familie und vor allem der 

Frau musste klar sein, dass sie durch eine kinderreiche 

Familie ihren Beitrag gegenüber der Volksgemeinschaft 

zu leisten hatte. Der österreichische Autor und Filmemacher 

Friedemann Derschmidt, Urenkel des bekannten 

Eugenikers Prof. Dr. Heinrich Reichel, geht in seinem 

Buch Sag Du es Deinem Kinde! Nationalsozialismus in der 

eigenen Familie der Frage nach, was jenseits der Gene 

noch vererbt wird. 

Als Grundlage hierfür begibt sich Derschmidt auf eine 

Reise durch die eigene Familiengeschichte. Doch Ziel ist 

es nicht, seine Vorfahren und Verwandten für ihr Mitwirken 

am Nationalsozialismus anzuklagen, sondern 

aufzuzeigen, wie Teile dieser Ideologie bis heute präsent 

sind und in abgewandelter Form weitergegeben 

werden. 

So findet sich selbst in der nächsten Generation neben 

dem Mitleid für die Opfer oft ein versteckter Täterstolz 

und das Gefühl, auch wenn die Ereignisse schrecklich 

waren, Teil von etwas Großem gewesen zu sein, das es 

familiär zu pflegen gilt. 

Als Gegenüberstellung und Ergänzung dienen vor allem 

die Beiträge des Autors Shimon Lev, der in seinen Arbeiten 

die Auswirkungen der Shoa auf seine Familiengeschichte 

thematisiert. 

Sag Du es Deinem Kinde! ist nicht nur für die Leserinnen 

und Leser eine Bereicherung, deren Eltern oder Großeltern 

selbst am Nationalsozialismus beteiligt waren, 

sonder auch für jene, die ein generelles Interesse an der 

Geschichte der Menschen in Österreich haben. 

Alexander Franz Artner

66 BILDTRÄGER|Juni 2016 Rezensionen 

Christian Katt: 

lebend.maske. 

Cut (2)! 

Graz: academic-publishers. 

2015, 340 S. 

ISBN: 978-3-901519-33-8 

Barbara Wolflingseder: 

Lust & Laster im alten Wien 

Sachbuch 

Wien: Pichler Verlag 

2015, 208S. 

ISBN: 978-3-8543-1708-1 

Synke Köhler: 

Kameraübung. Erzählungen 

Wien: Kremayr & Scheriau 

2016, 126 S. 

ISBN 9-783218-010245 

Bilderpoet und Beobachtungskünstler, Christian 

Katt, geboren 1960 in Wien, ist ähnlich wie Ludwig Laher, 

ein Meister der Beobachtung. 

In seinem 332 Seiten starken Buch lebend.maske. Cut 

(2)!, dem zweiten voninsgesamt drei Lyrikbänden, versammelt 

der Autor lyrische Texte, Bilder und Notate aus 

den Jahren 1987-2012. 

Von Begegnungen ist da die Rede, von Erfahrungen und 

Brüchigkeiten, die sich in der Sprache selbst spiegeln, 

im Gegenüber oder auf Reisen. Präzise Beobachtungsskizzen 

und Reflexionsmomente sind Ausgangspunkt 

für verdichtete Textminiaturen, wie zum Beispiel: „die 

leserin im zugabteil schweigt mir ins nichtgesprochene 

Wort“ (S.7) oder „nicht mehr in wärme sich zitternd/ 

kein lidschluss gelingt ihm offenen auges“(S.80). Katts 

gesellschaftskrische Motive fördern Komposita zutage, 

wie „Konkurrenzvernichtungsvorbereitungsvoraussetzungen“, 

und „fließbandspekulationen in weltenräume 

verschossene vorgefertigte visionen“, lassen Konsumkritik 

nicht außen vor. 

Seine Arbeitsweise wirkt asketisch. Die Texte sind extrem 

verdichtet, auf das Wichtigste reduziert und pointiert. 

Das spürt der Leser in Gedichten, wie z.B. zeit abzutreten 

aber was/ doch ist da noch einiges ins reinere 

ungetrübtere zu bringen (…). Der Lyriker verwendet 

durchweg Kleinschreibung, rückt Wörter und Zeilen an 

ihren jeweils passenden Ort. 

2002 war der Autor Dozent an der Schule für Dichtung 

Wien ( www.sfd.at), betreute dort die online-Klasse. 

Christian Katts Sprachminiaturen lassen sich nicht mühelos 

konsumieren, erschließen sich durch genauer 

durch Zweit-oder Drittlektüre. Der skeptische Grundton 

der Gedichte lädt zum Verweilen ein und belohnt am 

Ende: „Unter dem alten baum schlagen wir neue wurzeln“. 

Eingefügte Bilder und Fotos ergänzen die Texte 

idealerweise. Ein Ausnahmekünstler! 

Sehr empfehlenswert! 


Wien ist anders. Aber inwiefern? Was genau 

hat es mit der Stadt auf sich? Dass diese Fragen Radiojournalistin 

und Wien-Kennerin Barbara Wolfingseder 

schon seit längerem beschäftigen, wird klar, wirft man 

einen kurzen Blick auf die Bücher der Autorin. Dunkle 

Geschichten aus dem alten Wien, Wiener Taxigeschichten, 

aber auch verschiedene Hörspiele, in denen sie die Geschichte 

einzelner Wiener Bezirke veranschaulicht, sind 

von der Autorin erschienen. 

Der delikaten Frage des neugierigen Wien-Interessierten, 

wie es denn nun eigentlich um das Liebesleben 

in der österreichischen Weltmetropole bestellt war, 

widmet sich ihr neues Buch Lust & Laster im alten Wien. 

Epochenübergreifend wirft Wolfingseder einen Blick auf 

die sexuellen Kuriositäten und Sonderlichkeiten, die den 

Wienerinnen und Wienern eigen waren. 

So wird zum Beispiel von der mittelalterlichen Vorhautmystik 

berichtet, die sich mit der Frage nach dem Verbleib 

der hochheiligen Vorhaut Christi befasste. Als die 

Schilderungen einer jungen Nonne in Umlauf kamen, 

die von der tiefen Verzückung und Süßigkeit berichtete, 

die sie erfuhr, als ihr die Vorhaut des Erlösers erschien, 

beschloss die Kirche, dem Thema langsam einen Riegel 

vorzuschieben. 

Doch die Lust in Wien blühte vor allem in den Straßen 

und in einschlägigen Lokalen. Hier traf man auf Männer 

wie Giacomo Casanova, aber auch politische Größen wie 

Napoleon Bonaparte haben ihren festen Platz in der lasterhaften 

Geschichte Wiens. 

Sei es die Gründung der ersten Hippiekommune Wiens 

1893 durch Karl Wilhelm Diefenbach und die damit 

verbundenen sexuellen Ausschweifungen oder die 

berüchtigten Badeanstalten Wiens in denen Männern 

vom anderem Ufer ihren Leidenschaften frönten, Lust & 

Laster im alten Wien bietet dem Leser einen anderen und 

teils sehr humoristischen Blick auf die geschichtsträchtige 

Stadt und macht Lust aufs Lesen. 

Alexander Franz Artner 

Synke Köhler, geb. 1970 in Dresden, hat, nachdem sie 

für die erste Erzählung in diesem Band „Nachbild“ den 

Newcomer-Preis des Literaturwettbewerbs Wartholz 

nun ihr Prosadebüt vorgelegt. 

Alltagsmomente, Begegnungen und Befindlichkeiten 

sowie Gedanken der Protagonisten werden von ihr systematisch 

wie mit der Linse der Kamera festgehalten. 

Objektiv wie durch ein Objektiv ist ihre Erzählweise. 

Keine Deutungen oder philosophischen Hintergründe 

werden eingefügt – es ist, wie und was es ist! 

Und wenn es nur ein Angler, der ohne Angel in der kleinen 

Bucht sitzt, ist – oder ein gegenseitiges Verpassen 

von Mutter und Vater bei einer Bergtour mit den Kindern 

ist. Auch das Auftauchen und wieder Verschwinden 

eines hungrigen Fremden, oder eines kleinen Jungen 

kann das Hauptereignis einer Erzählung bilden. 

Auf alle Fälle wird realistisch, minutiös geschildert, 

was passiert, wobei meistens fast nichts passiert. Und 

darum geht es ja – die Aufmerksamkeit des Lesers wird 

durch die geringe Handlungsdichte gesteigert oder erst 

hervorgerufen. Er fühlt mit, er setzt sich in die Gedanken 

eines Anglers ohne Angel, eines Landstreichers oder 

kleinen Jungen, der sich stets als Außenseiter fühlt oder 

in die eines anderen Außenseiters, eines Inselbewohners, 

der im Tourismusgebiet vom Vermieten lebt und 

trotzdem das Meer zu hassen vorgibt. 

Kleine Gegensätze wie diese stehen als Thema da. 

Und das ist die Kunst, die Erzählkunst der Autorin, mit 

Beobachtung und einfacher lakonischer Umgangssprache 

Gefühle zu schildern und auszudrücken, mehr als 

die handelnden Personen selbst wahrnehmen. Oft ist 

die Sprache poetisch und leicht. Z.B. S. 80 „Ein Lächeln 

gleitet an den Balkonblumen entlang. Ihre Füße hinterlassen 

einen vorsichtigen Eindruck im frisch gefallenen 

Sommerlichschnee. Glitzern.“ 

Ein Band mit unerwarteten Erzählungen, leisen Beobachtungen 

ohne Action oder Surrealismus und trotzdem 

sehr spannend! 

Eva Riebler-Übleis

Rezensionen BILDTRÄGER|Juni 2016 

67 

Klaus Kufeld: 

Das Singen der Schwäne. 

Über den Tod und das Glück. 

Wien: Edition Splitter. 

2015, 80 S. 

ISNB: 978-3-901190-21-6 

Wolfg. Kühn/HG 

Bilder Irena Rácek: 

Anthologie 

Mein Weinviertel 

St. Pölten: Literaturedition 

NÖ, 2016, 340 S. 

ISBN 978-3-902717-32-0 

Caspar Jenny: 

Der Waran. Roman 

Ludwigsburg: 

Killroy media Verlag, 

2015, 225 S. 

ISBN 978-3-931140-15-1 

Eine Hommage an das Leben. Was hat das Singen 

der Schwäne gemeinsam mit dem Tod? Diese Frage 

stellt sich vielleicht beim ersten Lesen. Im Schwanengesang 

ist vom letzten Gesang die Rede, den Schwäne 

vor ihrem eigentlichen Tod zelebrieren. Er steht 

stellvertretend für einen magischen oder auch Zwischenzustand, 

der ein Ende erahnen lässt. Ein letztes 

Aufbegehren drückt sich in ihm aus und ist zugleich 

ein Abschiednehmen von der Welt. Ähnlich im Bardo- 

Dialog des Tibetischen Buddhismus, der einen Zwischenzustand 

festhält, einen Zustand zwischen Leben 

und Tod. 

Klaus Kufeld hat Undenkbares möglichgemacht: Am 

Sterbebett seiner Mutter entwickelt er einen fiktiven 

Dialog mit der Verstorbenen, der versucht, die Grenzen 

des Schwebens zwischen dem noch-am-Leben-sein 

und dem Hinübergleiten in den Tod aufzuheben. Ein 

Schwebezustand sozusagen. 

Kufeld entlehnt Gedankengänge des Naturphilosophen 

Friedrich Wilhelm J. Schelling aus dem 18.Jahrhundert. 

Schelling erregte damals Aufsehen durch sein Werk 

„Von der Weltseele“, das vor allem Goethe begeisterte. 

Im Versuch einer Antwort auf das Verhältnis von Natur 

und Geist fragt Schelling nach dem Ich, das der denkende 

Mensch in sich wahrnimmt. Knüpfen wir an 

dieser Stelle an Kufelds Überlegungen aus dem Tibetanischen 

Totenbuch an: „Das Final ist noch im Flusse... 

und es gehört zu ihrer Entscheidung des Sterbens: dass 

zuvor noch unsere Gedankengänge wie Parallelen … 

sich treffen. … aber es gibt hier einen letzten Raum 

… wo … Tod und Glück anfangen (S.24). 

Klaus Kufeld, Autor, Essayist, Kulturmanager, seit 1997 

Gründungsdirektor des Ernst-Bloch-Zentrums Ludwigshafen/Deutschland, 

verfasste Bücher über das 

Reisen. „Das Singen der Schwäne“ ist eine Hommage 

an das Leben. 

Anspruchsvollen Lesern unbedingt empfohlen! 


Bildträger Weinviertel. Viele tragen ein Bild, seien 

es Erinnerungs-, Sehnsuchts- oder Zustandsbilder, des 

Weinviertels in sich. Mit über 20 Autorentexten bestückte 

der HG Wolfg. Kühn nach dem Band Wald- und 

Mostviertel nun diese dritte Anthologie und wählte die 

Malerin Irena als Illustratorin aus. Sie übermalt mit in 

ihrem Atelier in Sitzendorf/Schmida selbst gemischten 

Erdfarben ihre Zeichnungen oder Monotypien. Als 

Motive zeigt sie stets heimische oder archaische Landschaften. 

Zur Gestaltung kann man ihr nur gratulieren! 

Der Band vereint viele Gedanken, so z.B. den von Gerhard 

Jaschke: Wann kann ich sagen MEIN Weinviertel? 

Dann, wenn Lieblingsorte, befreundete Menschen, Festivitäten, 

Berufe und Berufungen einen binden? Oderheißt 

die Welt, in und aus der ich schreibe, Weinviertel? 

Haimo L. Handl hingegen übertitelt: das Weinviertel 

wird MEINES und zeigt das Misstrauen der Einheimischen 

gegenüber Fremden = Gästen oder die Hemmschwelle 

auch seiten von Lehrern oder Schulen gegenüber 

Kultureinrichtungen = Verlag oder Bibliothek. Er 

beleuchtet die Kultur des Viertels und meint u.a. auch 

hier gibt es Schwätzer, aber viele Kunstverständige und 

begrüßenswerte Events, nicht nur Kellergassenfest und 

Vernissagen wie den Tag der offenen Ateliers des Landes 

NÖ. Seit 2008 gründete er den Bildungs- und Kulturverein 

mit dem Literaturverlag DRIESCH in Drösing, gibt die 

anspruchsvolle Zeitschrift für Literatur & Kultur „Drisch“ 

heraus. Was hier wohl schwierig ist, ist die Ausdünnung, 

die Verstreutheit des potentiellen Publikums und 

das Einüben, dass alte Einrichtungen verständig genutzt 

werden, meint er. Die Autorin Silke Hassler hingegen 

berichtet über Unbill und nette Nachbarschaftshilfe bei 

der Restaurierung eines kleinen bäuerlichen Hofes im 

nördlichen Weinviertel. Regina Hilber beginnt bei der 

Schilderung des Duftes und ….. 

Aber vertiefen sie sich selber in die jeweils völlig anders 

gearteten Plaudereien aus dem Weinviertel. Spannend 

und abwechslungsreich! 

E. Riebler-Übleis 

Ein grauenhaftes Familienbild und KZ-Lager- 

Szenario. „Wollen Sie das Buch kaufen? Es ist ein 

schrecklich“, sagte …. Und so ist es auch mit diesem Werk. 

Einfach schrecklich! Schrecklich gut! 

Es geht um den tödlichen Biss des Warans, der zu Beginn 

des Romans die alte Mutter ist. Sie ist die personifizierte 

Vernichtung, tötet zwei ihrer Töchter und vererbt diesen 

Tötungswillen an die dritte Tochter R. Deren Sohn Ran 

wird später der Rächer. Der brutale Bestseller Autor A. 

wird der Ehemann von R. und gemeinsam feiern die 

beiden ihre Vereinigung mit der Tötung ihrer Tochter, 

die noch in der Wiege liegt. S 172. Nichts mehr würde 

sich zwischen sie stellen. … Zum ersten Male hatte A. die 

Freiheit erlebt, als er Flüchtlinge erschossen hatte … Der 

Autor A. hat dem blutrünstigen, berüchtigten SS- Lagerarzt 

Dr. Jos, der einen Waran und einen Gehilfen aus den 

Sümpfen beschäftigt und mit Menschen füttert, ein Opfer 

versprochen. Und dieses Opfer soll nun sein Stiefsohn Ran 

sein. Dieser findet jedoch Kraft sich zu widersetzen durch 

den Willen seine ermordete kleine Schwester zu rächen 

und durch die Ruhe am wilden, ungepflegten Friedhof 

der armen im Lager getöteten Seelen. 

Die vielen Schrecklichkeiten, z.B. die Tötung eigener 

Kinder, die brutalen Vorgänge in den Zellen und Folterkammern 

des Kriegslagers sind dermaßen sprachlich 

untermauert, dass man die Grässlichkeiten nicht um des 

Schauerns willen liest, sondern weiß, dass es um das Begreifen 

geht. Das Begreifen, dass es wirklich Menschen 

gab oder gibt, die eine Welt gestalten und erschaffen 

wollen, die jede Vorstellungskraft sprengte. Zitat S. 150: 

Das Ziel war eine vollkommene Plastik des Bösen, die alle 

Elemente der Grausamkeiten zu einem Ganzen zusammenführte. 

Also Folter und Tod nicht aus Blutrünstigkeit, sondern als 

Gestaltungswillen und Parallele zur Kunst an und für sich: 

Zitat S.150 ff: Am liebsten hätte A. seine Bücher mit dem 

Blut seiner Opfer geschrieben. Seine Feder in die offenen 

Wunden getaucht …. Hervorragend! E.Riebler-Ü.

www.litges.at

ectcetera 64

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