etcetera 65

ISSN: 1682-9115 | NR.65 2016| PREIS: 7 EURO
etcetera
HOLZ
L i t e r a t u r u n d s o w e i t e r

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Holz|Oktober 2016
Editorial
03 Vorwort/Impressum
Heftkünstler
04 Gotthard Obholzer
Interviews
06 Wolfgang Kühn
10 Andreas Priesching
Essay
12 Wolfgang und Florian Mayer König: Gedichte und
Erzählungen aus Holz – Die poetik des holzes
Lyrik
8 Wolfgang Kühn: WOIDVIERTLER u.a.
28 Wolfgang Mayer König: Aus gutem Holz
30 Said: furchtsame götzen
30 Bernadette Sarman: Das Fleisch der Erde
31 Alexander Estis : Einheit, Wärme
31 Klaus Roth: nacht, am dorfrand
33 Andreas Schumacher: Reinholds Gewalttaten
33 Eli S. Solaris: E/INGEHOLZTES ZELT u.a.
46 Jan-Eike Hornauer: Moritat vom kaputten Holzbal-
ken, Logischer Verdacht, Glücklicher Zufall
47 Brigitta Höpler: Das Holzbrett, aus den Flammen
gefallen
47 Daniel Grummt: Stirnholz
Berichte
16 Stefan Balkenhol: Den Holzweg verlassen!
18 All I need is jazz! Int. Jazzfestival Saalfelden
20 Jazz im Hof, 16. - 18. Aug. 2016 St.P
Vereinsleben
54 Schreibwerkstätte im Schloss Drosendorf
Prosa
21 Dine Petrik: Auf dem Holzweg
22 Mario Vötsch: Unter uns
24 Peter Schwendele: Stallleben
26 Stefan Reiser: Warum mein Freund Alexander das
Funkhaus verkauft
27 Doris Kloimstein: Dünnbrettbohrer
32 Kovanda Nicole: Waldrauschen
35 Marco Frohberger: Symptome
38 Falk Andreas Funke: Der Ofen
43 neutro: Splitter
44 Renate Katzer: Die Türe
48 Jörn Birkholz: Waidmannsheil (Auszug)
50 Susanne Klinger: Mein Vater, der Holzarbeiter
51 Gerhard Benigni: Und die Säge, die hat Zähne...
53 Heinz Zitta: Der Resonanzboden
Rezensionen
65 Manfred Chobot: Doktor Mord & Das Killerphan-
tom. Minikrimis
65 Jan-Eike Hornauer: Das Objekt ist beschädigt. Zu-
meist komische Gedichte aus einer brüchigen Welt
65 Max Porter: Trauer ist das Ding mit Federn
66 A. Kötzing/R.Schenk (Hg): Verbotene Utopie
Die SED, die DEFA und das 11.Plenum
66 Gerhard Loibelsberger: Der Henker von Wien
66 Richard Wall: Achill. Verse vom Rande Europas
67 tomer gardi: broken german
67 Susanne Scholl: Warten auf Gianni
67 Barbara Neuwirth: Charin Cross Station London
Inhalt
Cover: Klangbaum Ulme©Gotthard Obholzer

Holz|Oktober 2016
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Liebe Leserin, lieber Leser!
Holz ist ein breitgefächertes Thema. Verwendbar als Baustoff, Werkstück oder Skulptur, erlebbar
im Wald oder Garten, in der Allee oder im Dickicht, benutzbar als Schuh, Boot, Badekabine, Steg
oder Brücke … Der Holzweg, ist Aufbringungsweg und führt meist nicht weit und die Holzmaske
zeigt auch so wenig wie möglich. Somit ist Holz positiv gesehen, Rohstoff im eigentlichen, materiellen
Sinn - auch für Gedankengänge - oder eben das Gegenteil: die Abwesenheit, der Mangel,
die Fehlleitung.
Ich wünsche Ihnen viele interessante Entdeckungen beim Lesen und Durchstöbern dieses Heftes!
Ihre Eva Riebler-Übleis
Impressum
etcetera erscheint 4x jährlich
ISSN: 1682-9115
Richtung der Zeitschrift: Literarisch-kulturelles
Magazin mit thematischem Schwerpunkt.
Namentlich bezeichnete Beiträge geben
die Meinung der Autorin, bzw. des Autors
wieder und müssen mit der Meinung von
Herausgeberin und Redaktion nicht übereinstimmen!
Herausgeber: Eva Riebler-Übleis
Heftredaktion: Susanne Klinger und
Eva Riebler-Übleis
Text und Ilustration © bei den Autoren
Cover und Bilder:
Fotos: siehe © Fotonachweis
Gestaltung: G. H. Axmann
Druck: Dockner, Kuffern 87, A-3125
Medieninhaber:
Literarische Gesellschaft St. Pölten
HG Eva Riebler-Übleis
Büro Steinergasse 3, 3100 St. Pölten
Home: www.litges.at
E–Mail: redaktion@litges.at
LeserInnerservice
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Sie vierteljährlich etcetera, die Zeitschrift
für Literatur junger bis arrivierter
AutorInnen mit Prosa- und Lyrikbeiträgen,
Essays, Interviews, Rezensionen und
Künstlerporträts sowie Einladungen zu unseren
Veranstaltungen.
Abonnementspreis:
24 Euro/Jahr = 4 Hefte; Einzelpreis 7 Euro
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Bitte, Namen und genaue Anschrift leserlich
auf dem Erlagschein vermerken!
etcetera 66 Venedig
6. Dez. 20 Uhr Cinema Paradiso St.P.
Aus dem Heft liest Schauspieler Alex Kuchar.
Moderation Red. Thomas Fröhlich.
Concerto grosso: Italienische Renaissancemusik
mit dem excellenten Quartett
"Die Tandler" aus St.Pölten von und mit
Dr. Adam!
Ausnahmsweise Eintritt 5 Euro für Mitglieder
& 7 Euro für Gäste!
Die nächsten etcetera-Ausgaben:
etcetra 67 DRACHE
Vom Weibsteufel zum Papierdrachen, vom
Hl. Georg bis zum Siegfried und ...
Einsendeschluss 25.12.2016
an Redaktion@litges.at
Redaktion: Joh. Schmid, E. Riebler-Ü
LitGes Jour-fixe Schreibwerkstätten:
An jedem 1. Mittw. des Monats um 18 Uhr:
9. Nov., 7. Dez., 4. Jän., 1. Feb. für alle
Schreibenden und ZuhörerInnen LitGes
Büro, Steinergasse 3, 3100 STP
Home/Info: www.litges.at
Die nächsten LitGes Präsentationen:
etcetera 65 HOLZ
12. Okt. 19 Uhr Stadtmuseum St. Pölten
Prandtauerstraße 2, mit Lesung der AutorInnen
Gertraud Artner, Christine Korntner
& Ernst Punz sowie dem Heftkünstler Gotthard
Obholzer aus dem Stubaital. Es spielt
Bernadette Käfer Knochenflöte und Harald
Rehak Cajon-Schlagwerk & Yambu.
Buffet, Eintritt frei!
Tagebuchtag der LitGes
19. Okt. 19 Uhr Buchhandlung Schubert
Wienerstraße 6, Sankt Pölten.
Musik: Trio Schwan Gesang & Kontrabass
& Gitarre. Lesende: Brigitte Pokornik und
Romana Maria Jäger. Sekt & Eintritt frei!
Vorwort/Impressum

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Holz|Oktober 2016
Gotthard Obholzer
Heftkünstler Gotthard Obholzer im Gespräch mit Eva Riebler-Ü.
Riemenschneider (gotischer Bildhauer) steht. Beim
Anblick dieses Altares war ich wie elektrisiert. Auf der
Stelle war mir klar: Ich werde Bildhauer!
Seit 25 Jahren praktizierst Du Yoga und seit 10
Jahren bist Du Yogalehrer. Vor den Unterrichtseinheiten
spielst Du oft Deine Lieblingslied, „der göttliche
Zigeuner“, komponiert von Paramahansa Yogananda,
auf Deinem Harmonium.
Der Liedtext bezeichnet meine Lebens- und Arbeitsweise.
Bist Du ein Zigeuner?
Insoferne, weil ich im Künstlerischen hin- und herzigeunere
zwischen Holz, Bronze und Stein, je nach dem, wie
es mir grad kimt – sprich Bauchgefühl.
©Fotos Eva Riebler-Übleis
Interview
Verbindest Du diese Materialien?
Immer wieder, vor allem Bronze und Stein, aber auch
Holz und Bronze. Die Grundtechniken der Bildhauerei
zu verbinden ist immer spannend. Es sind Skulpturplastiken.
Skulptur heißt immer abtragen und Plastik heißt
erschaffen.
Ergibt das Material die Thematik?
Nicht unbedingt! Ich bin sehr gesteuert von meiner Intuition.
Was raus muss, muss raus!
Wie kamst Du zum Beruf des Bildhauers?
Eigentlich habe ich im Alter von 13 Jahren für das Aufbauwerk
der Jugend in Neustift/Stubaital Spenden gesammelt
und habe mit meinen Kollegen eine Reise auf
der Romantischen Straße Deutschlands gewonnen.
Und diese führte uns u. a. nach Creglingen bei Rothenburg
ob der Tauber, wo der berühmte Altar von Tilmann
Laut Berufsberatung sollte ich Konditor oder Lehrer
werden!
Oder solltest Du den Malerbetrieb deines Vaters
übernehmen?
Wir waren zehn Kinder. Mein jüngster Bruder hat dies
dann übernommen. Mein Vater hat mich zwar die Ausbildung
in der HTL, Fachschule für Holz- und Steinbildhauer,
in Innsbruck machen lassen, aber ich bekam keine
moralische Unterstützung.
Ein Jahr arbeitete ich im väterlichen Betrieb und erlernte
die Technik des Sgrafitto, machte Wappen und
dekorative Bilder etc.
War die Sgrafitto-Technik für Dich zuwenig sinnlich?
Sgrafitto-Arbeiten waren immer Auftragsarbeiten! Und
das ist mir zuwenig frei! Ich konnte mich dabei zu selten
ausleben!

Holz|Oktober 2016
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Inspiriert Dich die Musik?
Früher habe ich Beethoven beim Schnitzen gehört. Alle
neun in einem Stück durch und in Trance geschnitzt!
Und Beethoven passt nicht zu Stein?
Holz ist für Spontaneität optimal! In seinen Symphonien
lebst Du sein ganzes Leben durch und da ist was los!
Gibt es Zeiten des Stillstandes und der Leere?
Ja, das sind die quälendsten Momente meines Lebens!
Zweifel und Sinnfragen beherrschen mich dann.
Wie kommst Du da wieder raus?
Da hilft nur das Tun! Hirn ausschalten und Intuition ein!
Wie setzt Du die Sinnlichkeit um?
Ich erschaffe viele Akte, meist Frauen. Ich mache von
keiner Skulptur vorher einen Entwurf oder eine Zeichnung,
weil mich das blockiert in meiner gestalterischen
Freiheit!
Es gibt keine Entwurfskizzen?
Nein! Ich zeichne schon, aber keine Skulpturen!
Deine neuen Serien sind Begegnung betitelt.
Ich hatte total interessante Begegnungen und die Inspirationen
wurden sofort umgesetzt! Ich reize das aus bis zum
Exzess! Zeit wird aufgelöst! Deswegen liebe ich diesen Beruf
so! Hier ist die perfekte Verbindung zu Yoga. Wenn du
im Fluss bist, ist es wie eine Meditation.
Schaust Du beim rohen Holz auf die Maserung?
Eigentlich nicht, aber ich versuche materialgerecht zu
arbeiten, d. h. wenn ich einen Carrara Marmorstein bearbeite,
dann werde ich nicht filigran.
Deine Holzskulpturen muss man sich ja auch nicht
nur 40cm groß vorstellen, sondern Dein Klangbaum
hat immerhin 2m Höhe und 1m im Durchmesser.
In den Klangbaum kann man hineingehen. Man ist da unglaublich
beschützt.
Man ist der Kern des Baumes. Ich stand bei einer Vernissage
im Baum und sprach zu 400 Leuten und hatte das
Gefühl des totalen Schutzes.
Machtest Du vorher eine Klangharfe?
Eigentlich wollte ich immer eine Harfe machen.
Wie soll man sich dieses Instrument vorstellen?
Das ist wieder ein ausgehöhlter Ulmenbaum mit einer
Außenseite voller Saiten. Die Stimmung besteht aus zwei
verschiedenen Tönen. Durchs Anklingen entsteht das
ganze Klangspektrum. Das ist unwahrscheinlich und bewirkt
vollkommene Entspannung. Ich betitelte sie Relaxharfe!
Du distanzierst Dich vom Zeitgeist?
Bildhauer zu sein ist in der Kunstszene nicht in! Die Aktionskunst
ist gefragt, aber diese Künstler sind für mich
keine Bildhauer, sondern dies ist eine eigene Kunstrichtung!
In Carrara lernte ich berühmte Bildhauer kennen,
die selber wie Urgestein und richtig geerdet sind.
Darf ich Dich als Urgestein bezeichnen?
Ja, mit Lindenherz!
Gotthard Obholzer
Geb.1959 in Neustift im Stubaital. 1973 - 1977 HTL Innsbruck
für Holz und Steinbildhauerei, Abschluss mit gutem Erfolg. 1981
Meisterprüfung für Holz und Steinbildhauerei. Seit 1982 als
freischaffender Künstler tätig.1984 Anerkennungspreis „Tiroler
Bildhauer”. Seit 1984 zahlreiche Ausstellungen im In- und Ausland.1985
- 1986 Assistent bei Johann Weinhart, Bronzeguss-
Klasse, Art Didacta Innsbruck. 1996 - 2002 Leitung der Aktmodellier-Klasse
der Stubaier Sommerwerkstatt. Ab 2003, Leitung
Aktmodellier-Klasse im eigenen Artelier. 2004, und später Einladung
nach Carrara - Italien Steinbearbeitung bei Hugo Marxer.
Interview

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Holz|Oktober 2016
Wolfgang Kühn
Beim Festival Glatt&Verkehrt traf Eva Riebler den Autor,
Herausgeber von DUM und den Wald-, Most- und Weinviertelanthologien
der Literaturedition NÖ, Texter und Sänger
Wolfgang Kühn und nahm seine neue CD zum Anlass, ein
Interview über das Waldviertel, Drascheekeksi, das nächste
Leben, DUM und Holz zu führen. Foto Eva Riebler-Übleis
Lieber Wolfgang, Du hast soeben Deine vierte CD, „ka
gmahde wiesn“, herausgegeben. Wurdest Du daher
heuer zum ersten Mal bei Glatt&Verkehrt eingeladen?
Nein, bereits 2004 spielten wir erstmals bei Glatt&Verkehrt
in Spitz!
Auch im tollen Ambiente des Schlosshofes Spitz wie
heuer Erwin Steinhauer?
Ja, auch die erste CD „Kalmuk“ präsentierten wir dort mit
der Gruppe „Zur Wachauerin“. In weiterer Folge spannten
uns die Veranstalter von Glatt&Verkehrt mit den „Strottern“
zusammen. Wir arbeiteten dann ein gemeinsames
Programm für 2005 aus. Einmal sangen die Strottern zu
unseren Liedern und dann umgekehrt. Vor uns traten Otto
Lechner und Josef Hader auf. Er las die Briefe von Thomas
Bernhard. Die Stimmung in der Sandgrube 13 war großartig!
Und weil unser gemeinsamer Auftritt so gut ankam, erschien
dann 2006 die Live CD mit den Strottern!
In den Texten von Dir und den von den Strottern sind ja
Dialekt und Witz durchgängig. Wie siehst Du den Humor
in Deinen Liedern?
Ich arbeite gerne mit Pointen, aber sie kommen zumeist
nicht an den Stellen vor, wo sie erwartet werden!
Durchbrichst Du nicht nur gerne die Erwartungen, sondern
auch die traditionellen Vorstellungen?
Die Sprachspiele entstehen oft durch Ironie. Bei den „waldviertler
stanzen“ hab ich mich sehr auf den Reim konzentriert
und lange herumgefeilt! Z. B. „der Karl aus Gföhl, der
is oft in Öl und d´Lotte, sei Frau, is a meistns blau.“
Der zweite Waldviertel-Text ist positiver gestimmt! Z.B.
heißt das Ende: „ka Mantl, ka Haubm, und Möwen statt
Taubm.“
Ja, ich entwerfe einen Sehnsuchtsort, denn das Waldviertel
ist zwar wunderschön, aber leider wird oft gejammert,
es sei zu kalt! Die ganze CD beinhaltet Lebensentwürfe, die
nicht ganz aufgehen. Der Waldviertler entwirft ein Leben am
Meer, weil ihm so kalt ist. Romeo und Julia, das klassische
Liebespaar, beispielsweise sind verewigt im Lied „Drascheekeksimond“.
Interview
Hast Du beim Entwurf damals gerade Drascheekeksi
gemampft? Bist Du ein Süßer?
Ja, ich hab die hellen mal gesehen und da kam die Assoziation
zum kaasigen Mond!
Wie geht die Liebesgeschichte aus?
Es wird auf das nächste Leben vertröstet! Nr. 7 auf der CD
heißt auch so: „im nächstn lebm“. Es ist wieder ein nicht
geglückter Lebensentwurf. Die meisten Leut` heben sich
vieles für die Pension auf – das ist sozusagen ihr nächstes
Leben – und zu dem kommen sie dann oft nicht mehr!
Du hebst Dir nichts auf; denn du gehst als Texter und
Sänger ja nie in Pension!
Pension ist nicht geplant! Geht nicht!
Ziehst Du Dich von der Zeitschrift DUM, bei der Du seit
Anbeginn, seit einem 1/4 Jhdt. bist, irgendwann zurück?

Holz|Oktober 2016
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Im Oktober werden wir 24 Jahre alt, Nr. 80 erscheint. Rückzug
geht auch hier nicht – der Alfred Kolleritsch gibt die
„Manuskripte“ ja auch schon über 50 Jahre heraus!
Reigen dazu! Das Ganze hieß: „Mantra in Weitra“. Ein Rikschafahrer
lernte mir die richtige Aussprache. Das war quasi
unser Gastgeschenk an Indien!
Sind Dir die ehrwürdigen Jazzgrößen auf der Bühne ein
Vorbild?
Ja, aktiv bis zum Umfallen! Nur dass die Kraft durch Gefühl
ersetzt wird!
Berufserfahrung ist doch ein Vorteil. Gestaltest Du das
DUM immer vielschichtiger und vielfältiger?
Wir versuchen eine große Bandbreite zu bieten!
Deine Gedanken zu den drei Silben: HOLZ wie Wald
sind …
Nachdem ich gerne im Wald bin, ist für mich Holz etwas
sehr Wichtiges. Ich habe in meinem Zimmer einen Holzboden,
Holzkästen und sichtbare Holztram.
Eine Gitarre aus Holz …
Die hängt an der Wand, aber ich kann nicht drauf spielen!
Du bist seit dem 1. Heft im Team. Was hat sich verändert?
Es ist literarischer geworden, dafür weniger Berichte und
Reportagen. Die Technik ging an uns auch nicht spurlos vorüber
– d.h. moderneres Layout, Homepage etc.
Ist beim Auswählen aus den vielen Einsendungen von
Autoren auch die sparsame Verwendung von Adjektiven
ein Kriterium?
Das ist individuell! Jeder Redakteur bewertet anders. Vor
Jahren hatten wir jemanden im Team, der stets laut aufjaulte,
wenn „gleißende Sonne“ in einem Text vorkam!
Ist Deiner Meinung nach die Lyrik im Verschwinden?
Ich glaube nicht, eher im Gegenteil! Lyrik ist wieder gefragter!
Die Autoren schreiben gerne Lyrik!
Findest Du, dass die Musik auch hier die Emigranten
mit den Einheimischen verbindet?
Bei unseren Liedern besteht wahrscheinlich eine sprachliche
Barriere! Für jeden, der die deutsche Sprache erst
lernt, ist mein Text weit weg! Vor 10, 11 Jahren war ich in
Kolumbien auf ein Festival eingeladen und habe vorher auf
Spanisch erklärt, warum es geht. Meine Texte kamen total
gut rüber durch den Rhythmus in der Sprache! Die Zuhörer
haben über die Musik den Zugang zu den Textinhalten
bekommen. Es ging z. B. um die Hasenjagd (um besoffene
Jaga) oder das Tratschweib – Phänomene, die es in jedem
Land gibt!
Mit der Band „Zur Wachauerin“ spielten wir zweimal in Indien,
in Delhi und Jaipur. Vorort schrieb ich einen Text mit
3-silbigen Wörtern in Hindi und vermischte ihn mit 3-silbigen
aus dem Waldviertel. Die Jungs spielten einen bayrischen
Glaubst Du ein Zuagraster wie Du schätzt das Waldviertel
mehr als ein Waldviertler?
Ja, kann ich mir sehr gut vorstellen! Ich lebe seit 1975 mit
Begeisterung im Waldviertel, vorher war ich 9 Jahre in Traiskirchen,
viel weiter weg vom Wald. Geboren bin ich in Baden
bei Wien …
Findest Du, die Natur macht etwas mit den Menschen?
Ich bin entspannter, wenn ich mehr in der Natur bin!
Hat die Kontemplation vermehrt etwas mit dem Alter
zu tun?
Es liegt vielleicht darin, dass man erkennt, dass man nicht
mehr überall / stets „dabei sein muss” und wenn einmal,
dann dafür umso bewusster!
Konzentration auf die Gegenwart und auf das Wesentliche?
Wo ich jetzt wohne (Langenlois / Zöbing), am Fuß des Heiligensteins
mit Aussichtswarte, ist es praktisch. In 5 Minuten
bin ich im Wald.
Was ist Dein Lieblingsholz?
Eiche Barrique!
Leider! Heute gibt’s nur Kaffee für Dich!
Alle Schaltjahre, wie heuer, trinke ich das ganze Jahr ohnehin
keinen Alkohol! J
Weitere Grundsätze?
Vielleicht ist mein Grundsatz, dass ich keine Grundsätze
habe!
Nachstend die WOIDVIERTLER-Texte.
Interview

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Holz|Oktober 2016
WOS SI A VIECH SO DENKT
(3)
de
haum
a
an
klopfer,
hot
si
da
specht
denkt,
wiara
de
nordic
walker
durchn
woid
marschiern
gheat
hot
(aus: „wos si a viech so denkt“, Stein Verlag, 2014)
GSTAUNDANE
WOIDVIERTLER
Zehn gstaundne Woidviertler
de haum gern Blunzn gstrickt,
ana hot zu vü dawischt,
und draun is a dastickt!
ana hot in d’Mündung gschaut,
tjo, wos soist do sog’n!
Sechs gstaundne Woidviertler
de fischn in an Teich,
ana hot an Stessa kriagt,
jetzt fischn’s noch de Leich!
Fünf gstaundne Woidviertler
haum’s bis noch Kautzen gschofft,
ana hot a UFO gesegn,
des hot a net vakroft!
Vier gstaundne Woidviertler
san auf a Taunzerei,
an, den hot da Gankerl ghoit,
do woarns glei nur mehr drei!
Drei gstaundne Woidviertler
san grittn auf an Pferd,
ana hot’s va hint aufzoimt,
hot glaubt, daß des so gheart!
Zwa gstaundne Woidviertler
de woitn noch Budweis,
ana hot den Zug vapaßt,
da aundere pickt aum Gleis!
A gstaundna Woidviertler
dea woit a nimmer leben.
hot an Ausflug in die Wei’berg gmocht
und si’ de letzte Ölung geb’n!
(von der CD „in meina wöd“ von ZUR WACHAUERIN, Ö1, 2010)
Lyrik
Nein gstaundne Woidviertler
de woitn Schwammal finden,
ana hot a foisches kost,
jetzt gheart er zu de Blindn!
Ocht gstaundne Woidviertler
de haums oft übertriebn,
ana hot a Schlagl kriagt,
do woarns glei nur mehr siebn!
Siebn gstaundne Woidviertler
de gengan so gern jogn,
A WOIDVIERTL AM MEER
A Woidviertl am Meer
wos brauch i mehr?
In meine Dram
siech i Poimen stott Bam.
A Woidviertl am Meer
des gfollat ma sehr
Lebensgfü pua
und van Winter a Rua!

Holz|Oktober 2016
9
A Woidviertl am Meer
des hättat a Flair!
Stott Hakln am Laund
a Liege am Straund
A Woidviertl am Meer
i gabat ois her
weu i brauch net vü,
so a herrliches Gfü!
A Woidviertl am Meer –
jo gern, bitte sehr!
Nur Saund und Dünen
stott de Wiesn, de grünen!
A Woidviertl am Meer
i entspaunat mi sehr!
nua Olivenkern spuckn
und da Wöd entruckn
A Woidviertl am Meer
ka Lärm, ka Vakehr
nua Luftschlössa baun
und Norrnkastl schaun!
A Woidviertl am Meer
des follat net schwer,
nur freindliche Leit
und tuan wos an gfreit!
A Woidviertl am Meer
des fandat i fair
ka Mauntl, ka Haum
und Möwn stott Taum
A Woidviertl am Meer
i sogs gaunz leger:
a Lebm ohne Sperrstund
und es gaunze Joa gsund!
(von der CD „ka gmahde wiesn“ von ZUR WACHAUERIN, Non
Food Factory, 2016)
WALDVIERTLER STANZEN
da koal aus gfö,
der is oft in ö
und d’lotte sei frau
is a meistns blau
de hanni aus zwetl
warad a fesche gretl
owa am pepi ian mau
do is goa nix drau
da fraunz aus oamschlog
is fia d’menscha a plog
weu eam jede haum mecht,
geht’s eana so schlecht
bei da liesi aus schönboch
do wiad jeda mau schwoch
jo duat gibt’s a gfrett,
weu’s jeda gean hätt
de vroni aus horn
wa für d’liebe geborn,
owa sie findt kan mau,
mit dem si guat kau.
da ferdl aus litschau,
geht so gern auf brautschau,
owa weula nix findt,
foahrt a saufn noch gmind
da hauns aus neigschwendt,
dea hot schiefe zehnt,
owa er hot si drau gwehnt,
daß eam jeda glei kennt
da flurl aus kottes
jo, jo, der hot es
des glick bei de fraun,
er miaßt si nua traun!
da sepp aus hörmauns
is ana dea kauns,
Lyrik

10 Holz|Oktober 2016
es werdsas net glauben,
des eadepfeklaubn!
da rudi aus nöhogn
dea tatat gean „jo“ sogn,
owa de mitzi sogt „na“,
drum bleibta ala.
Andreas Priesching
Susanne Klinger besuchte den Holzkünstler und Tischlermeister
Andy Priesching bei ihm zu Hause in Michelbach;
Michelbach liegt im Bergland des Mostviertels, südöstlich
von St. Pölten.
da sigi aus neipölla
hot händ so groß wia tölla
und greift a wen au
rennan’s olle davau
de mary aus seattle
foahrt maunchmoi noch zwettl
she’s so very amused
weu ma durt so gern schmust
Lyrik/Interview
(von der CD „ka gmahde wiesn“ von ZUR WACHAUERIN, Non
Food Factory, 2016)
Wolfgang Kühn
Geb. 1965 in Baden, lebt in Zöbing / Langenlois. 1992 DUM – Das
Ultimative Magazin mitbegründet, ebenso wie 1999 das Int. Kulturenfestival
„Literatur & Wein“. Seit 2002 erfolgreich unterwegs
mit dem Projekt „Zur Wachauerin“ und den CDs „Kalmuk“ (2003),
„Live @ Glatt & Verkehrt“ (2006), „in meina wöd“ (2010) und „ka
gmahde wiesn“ (2016). www.zurwachauerin.at 2006 erschien
in der Edition VAbENE der Mundart-Lyrikband „Des Wetta wiad
betta“. Im Steinverlag erschien 2010 der Band „in meina wöd“,
2011 das Hörbuch „aus meina wöd“ und 2014 der Band „wos si
a viech so denkt“. Jüngste Publikation: „fostviecha“ (gemeinsam
mit Andreas Nastl), Stoahoat Verlag 2015. Diverse Crossover-
Projekte, u. a. mit dem Upper Austrian Jazz Orchester, der Singer-
Songwriterin Irmie Vesselsky als Duo VESSELSKY // KÜHN und
der Hiphopperin mieze medusa. www.küve.com Herausgeber der
Anthologien „Mein Waldviertel“ (2014), „Mein Mostviertel“ (2015)
und „Mein Weinviertel“ (2016), alle Literaturedition NÖ.
Lieber Andreas, Du nennst dich Holzkünstler. Was
macht Dich zu einem Holzkünstler?
Die Idee, zum Tischlermeister auch den Holzkünstler anzuhängen,
entstand aus einem Mangelgefühl heraus, das
sich bei mir einstellte, nach den ersten Aufträgen in der
Selbstständigkeit.
Meine Kundschaften in der Tischlerei wissen im Prinzip,
was sie möchten. Jedoch wird oft nicht die Vielfalt der Möglichkeiten
darüber hinaus gesehen. Ein Tisch ist nicht gleich
Tisch.
Als Holzkünstler, der ich bin, kann ich mich wesentlich
mehr einbringen, was natürlich auch ein großes Vertrauen
mir gegenüber voraussetzt, als Person.
Wie viel Freiheit in Deiner Kunstrichtung darfst und
kannst Du Dir selbst erlauben?
In meiner Arbeit geht’s sehr oft um den reinen Zweck, den
die Arbeit erfüllen soll; Tisch ist ein Tisch, Sessel ein Sessel.
Ich bin ja auch natürlich gewissen Normen unterlegen;
Ein Geländer in einem Wohnraum hat bestimmte Normvorschriften
(Abstände der Sprossen z.B.), die ich einhalten
muss. Da führt kein Weg daran vorbei.
Wenn quasi die Grobvorarbeits-Gespräche geführt sind und
die Vorschriften bedacht, dann beginnt mein Persönlichkeits-An-Teil
als Holzkünstler sich miteinzubringen.
Wieso selbstständig?
Um auch diesen Holzkünstler in mir letztendlich befriedigen

Holz|Oktober 2016
11
zu können, was in einem Tischlereibetrieb, der natürlich
auch an der Amortisierung seiner Maschinen interessiert
ist, nicht möglich wäre. Es ist natürlich eine unglaubliche
Verantwortung, die da reinspielt.
Wobei 80% meiner Arbeitszeit die Planung und Vorbereitung
ausmacht – reine Arbeitszeit sind ungefähr 20%!
im Detail passieren durfte und darüber hinaus die Tischplatte
sich an die Raumform anpassen sollte. Aus einem
gewöhnlichem Objekt ein Kunstobjekt zu schaffen ohne
dabei den primären Zweck nicht aus den Augen zu verlieren
– das ist ein großes Stück „harte Arbeit“! Vor allem in
der Vorbereitungsphase.
Ein paar Verszeilen: Was sind Deine Gedanken dazu?
….wenn ich lese astrein, muss ich sehr gefasst sein….
Bedarf immer noch einer Aufklärungsarbeit seitens meiner
Person am Auftraggeber. Baum ohne Äste – was ist
der Wunsch?
Gleichwohl es immer noch solche Forderungen gibt. Für
mich persönlich ein grundsätzlicher Irrsinn – da tauchen
Selektionsgedanken auf, die in mir ein unangenehmes Gefühl
verursachen.
Andy – ich nenne Dir 6 Bäume; gib Du mir je 3 Eigenschaften!
Zwetschge: mühsam, dunkel, besonders
Birne: dick, hart, zäh
Elsbeere: besonders, gleichmäßig, rissig
Buche: gewöhnlich, angenehm, problematisch
Weide: fürsorglich, ruhig, leicht
Erle: orange, weich, freundlich
Eines Tages von der Kunst zu leben – ist das ein Ziel?
Du meinst reine Kunstobjekte herzustellen, die primär
keinen Zweck mehr erfüllen? Mein durchaus sehr ausgeprägter
praktische Ansatz – um den würde ich mir Sorgen
machen. Nein, kann ich mir zurzeit gar nicht vorstellen.
Die Herausforderung wäre dann vielleicht weg. Aber sag
niemals nie. Momentan ist das „auch davon zu leben und
Kinder großzuziehen“ ja ein gewichtiges Argument, das
mich dieses Gedankenmodell nicht fertig spinnen lässt.
(Anmerkung: Andreas ist Vater von 5 Kindern und das
sechste ist unterwegsJ)
Ich Danke Dir für Deine Antworten!
Fotos©Gernot Grodinger/www.gernart.com
Andreas Priesching
Geb. 1981; Tischlereilehre abgeschlossen 1997; Meisterprüfung
2005 und selbstständig seit 2008. Andreas ist verheiratet und
lebt mit seiner Frau und 5 Kindern in Michelbach bei Böheimkirchen.
Nochmal zum künstlerischen Aspekt in Deiner Arbeit
– ist diese immer an 2ter Stelle?
Gegenfrage – ist es nicht auch eine Form von Kunst, den
Auftrag des Kunden sehr zufriedenstellend zu erfüllen
und dabei aus dem entstehenden Objekt ein Kunstobjekt
zu machen? Ich denke da an einen Auftrag, bei dem es
um einen Esstisch für 8 Personen ging, wo Kunstvolles
Susanne Maria Klinger
Geb. 1968 in Amstetten; Vorletztgeborene von 7 Geschwistern;
Mutter von 3 Kindern; eigentlich Hotelassistentin, hat aber den
2ten Bildungsweg eingeschlagen und ist nun dipl. Sozialpädagogin
mit Zusatzausbildungen zur Wald.- &. Tanzpädagogin; immer
schon interessiert am Schreiben, jedoch jetzt erst den Mumm
dazu, auch mal zu veröffentlichen. Redakteurin dieses Heftes.
Interview

12 Holz|Oktober 2016
Wolfgang Mayer König
GEDICHTE UND ERZÄHLUNGEN AUS HOLZ –
DIE POETIK DES HOLZES
Bildbericht von Florian Mayer König
Der heilige Bernhard von Clairvaux, der im elften Jahrhundert
einerseits als begnadeter Prediger auch schon vor leerer Kirche
predigen musste und mit seinem Kreuzzugsaufruf eine
tausendjährige bis in die heutige Zeit andauernde, aktuell
wirksame, kulturell zersetzende, tödliche, humanitär verheerende
Auseinandersetzung der Menschheit beeinflusste,
hält andererseits für den literarisch interessierten Menschen
nachfolgender Generationen fest: „Glaube mir, denn ich
habe es erlebt, du wirst mehr in den Wäldern erfahren als in
Büchern“. So früh zeichnet sich also schon die Skepsis gegenüber
der didaktischen Vermittlungsfunktion der Literatur
ab und im Gegensatz dazu die exemplarische Begeisterung,
die von Wäldern ausgeht: Die Wirkung des Waldes auf die Erlebniswelt
des Menschen, seine Umsetzung in sprachliche,
bildhafte und figürliche Gestaltung - also die Charakterisierung
seiner Kultur und Weltanschauung.
Kein geringerer als der Dichter Peter Rosegger hat wie kein
anderer der pädagogischen Wirkungsweise des Waldes und
des Holzes ein unvergängliches Denkmal gesetzt. Seine
Essay
Geschichten über die Waldschule und seine Charakterisierung
des Waldschullehrers im Kontext der unvergleichlichen
Strahlkraft und des auf das Wesentliche reduzierenden Geheimnisses
der Wälder führen schnurgerade in das Feld der
modernen Waldpädagogik. Auch der Lehrer und Begründer
der ersten Schweizer Waldschule Corray im Jahr 1912, er gilt
als Pionier der Waldpädagogik, wollte damit „in unserem
Zeitalter der Maschinen ein Gegengewicht in der Erziehung“
setzen. Die ersten für die Waldpädagogik bedeutsamen

Holz|Oktober 2016
13
Waldschulheime gab es dann erst nach dem Zweiten Weltkrieg.
Sie begannen ganzheitlich durch praktisches Erleben
und bildnerische Kreativität ökologische und gesellschaftliche
Zusammenhänge kulturell zu begreifen, anzugreifen
und anzufassen, also zu erfassen. Nur so wollte man der Naturentfremdung
entgegenwirken.
Mit Kopf, Herz und Hand, also verantwortungsbewusst im literarischen
und bildnerischen Sinne zu wirken, galt nunmehr
als das lohnende Feld, um welches die Pädagogik verlängert,
erweitert werden sollte. Das dynamische Begreifen der Zusammenhänge
sollte ohne Konkurrenzkampf erfolgen, so-
dass trotz Weite und Größe der Natur in ihr Geborgenheit als
naturnahem, ästhetischem Lebensraum spürbar wird. Die
psychosozial bedeutend beruhigende Wirkung des Waldes
und des Holzes auf das seelische Gleichgewicht des Menschen
sollte ausgehend von der Schuljugend Verständnis
und Akzeptanz verbreiten. So fügte sich bis auf den heutigen
Tag die Waldpädagogik lückenlos in die Bestrebungen supranationaler
Bildungsplanung ein und ist und war ein fester
Hoffnungsträger auch der „Bildung für nachhaltige Entwicklung”
in der UN Dekade 2005-2014 der Vereinten Nationen.
Viele Generationen von Kindern haben inzwischen die Waldlandschaften
auch in Niederösterreich künstlerisch gestaltet
und ihnen so mit Begeisterung zusätzliches Leben eingehaucht,
sie im wahrsten Sinne des Wortes verzaubert.
Wenn auch das Kinderlachen längst verhallt ist und immer
neue Jahrgänge kommen und gehen, verharren als Hinterlassenschaft
beseelten Gestaltens Gebilde aus Holz, Ästen,
Wurzeln und Moos am Ort und strahlen im Wechselspiel von
Licht und Schatten fort, gleichgültig ob sie erwandert werden
und sich das Auge eines Betrachters auf sie niederlässt, auf
sie einlässt, oder ob sie unbeobachtet dastehen und in der
Stille der Waldeinsamkeit den Tieren ein zusätzliches Betätigungsfeld
für ihre Kämpfe und Spiele bieten. Regen und
Schnee lassen die Bauwerke, hölzernen Symbole, modrigen
und frischen Bauplastiken, wortlosen Gedichte und Erzählungen
aus Holz, Rinde und Tannenzweigen zwar verwittern,
aber der Zufall, der im Gestalten ja nie zu kurz kommen darf,
erbringt eine geheimnisvoll kreative Umarbeitung oder teilweise
Neuschöpfung der kindlichen Kunstwerke. Wenn auch
Essay

14 Holz|Oktober 2016
die Schulkinder nie etwas von Menhiren, von Bauwerken der
Megalithkulturen gehört oder gesehen haben, so durchleben
sie doch instinktiv die Gestaltungs- und Beschwörungspraxis
ihrer frühesten Vorfahren. Dadurch werden ihre kreatürlichsten
und kreativsten Urinstinkte geweckt, die immer dem
Schaffen, dem Aufbauen, dem Leben dienen, nie der Zersetzung,
nie dem herbeigerufenen Untergang; ja höchstens der
bildhaften Beschwörung der eigenen oder kollektiven Ängste,
der eigenen und auch kollektiven Freude, der Geselligkeit,
der problemlosen kindlichen Freundschaft.
Sich die Angst oder die Freude von der Seele reden, noch
besser sie gestalterisch beredt machen, auch darum geht es
hier. Überall finden sich von Kindern gestaltete Ideogramme,
sitzen, richtig passen und richtig Luft haben. Alle Langeweile
scheint verflogen. Die Verlängerung des Spiels war ja nie der
Ernst, sondern immer die Wirklichkeit. Wie könnte man sie
wirklicher erleben, als hier und auf solche Weise. Holzklötze
zu einem Symbol aufgebaut, gleichzeitig zu einem Unterstand
auserwählt, einem Haus, einer Hütte, in welcher wiederum
nur Gedichte wohnen. Ist es ein Dach, welches sich
von einer Behausung zur anderen spannt oder ist es eine
Brücke, eine Gedankenbrücke, auf die wie ein zartes, geripptes,
flüchtiges Wesen schmückend ein Tannenreis gelegt ist?
Der Unterschied zwischen Emotionalem und Kognitivem ist
zu einem Fließgewässer ineinander geflossen und kann jetzt
keine Rolle mehr spielen. Nichts macht sich mehr als bloß
Essay
Schriftzeichen, welche sich aus mehreren bildhaften Bedeutungen
zusammensetzen. Der mühelose, unbeschwerte Umgang
mit- und Gebrauch von Bildzeichen, gleich ob als Wort,
ob als Holzplastik, ob als entstehende Kubatur oder aber als
leerer Hohlraum. Alles erzählt, erweckt Gefühle, verarbeitet
Gefühle, dichtet, verdichtet, kondensiert, komprimiert,
beschränkt auf das Wesentlichste, um von dort aus frei
ausgestalten zu können, bis die Holzobjekte untereinander
und im Bezug auf den rohstoffspendenden Wald als natürlichem
Umraum stimmig – richtig positioniert sind, richtig
Gewusstes breit. Ausgestattet mit der wechselseitigen Doppelnatur,
die nun einmal dem literarischen wie dem bildnerischen
Ausdruck innewohnt. Ausgedrückt in der freiesten
und unbegrenztesten Form, die uns die Kreativität bietet.
Mühelos Grenzen überschreitend zwischen Gedicht und Erzählung,
zwischen Literatur und Malerei, zwischen Malerei
und Holzplastik, zwischen all dem und der Architektur, der
Landschaftsplanung. Hier verführt keine Elektronikindustrie
zum unstillbaren Suchtverhalten der Computerspielenden,
hier gähnt nicht der Schlund der Kommerzfalle des Kriegs-

Holz|Oktober 2016
15
spielzeugs bis ins hohe Erwachsenenalter. Hier dichtet der
Mensch, das Kind in einer Sprache, deren Vielfalt schier
unbegrenzt ist und sich gleichzeitig in einen Lebensraum
einfügt, der ethischer und ästhetischer Maßstab für die
Menschheitsentwicklung ist. Gestalterisch gangbar, jederzeit
machbar. Hier führen, nicht verführen, Handgriffe und
umgesetzte Empfindungen und gemeinschaftliche Gestaltungen
zum Gedicht, dem schlüssigsten und dichtesten, weil
es sich statisch bewährt und das Einzelne ohne das Ganze,
und das Ganze ohne das Einzelne nicht schlüssig ist, und daher
auch nicht existenzfähig wäre. Nein, diesen Fehler begehen
die Kinder nicht, weil sie es instinktiv vermeiden, weil sie
nur allzu gut spüren, dass sie nicht mit den Maßstäben der
gewöhnlichen Welt zu messen brauchen. Weil sich die Kinder
als selbstverständlich vollwertige Schöpfer und Geschöpfe
einbringen. Begleitet in ihrem Tun vom Gesang der Waldvögel,
dem Röhren der Hirsche, dem Rascheln der Käfer, dem
Zirpen der Grillen und dem Flügelschlag der Libellen. Da soll
noch einer sagen, der Wald sei nicht von märchenhaften Gestalten
belebt. Es gibt ja viel mehr, als behauptet wird, zu
geben oder nicht zu geben.
Lassen Sie sich deshalb bewusst auf dieses Abenteuer des
begeisterten Waldes, des wortlosen Gedichtes und der wortlosen
Erzählung aus Holz ein. Versuchen Sie, mit offenen
Augen eines Kindes zu sehen, mit formenden Händen eines
Kindes zu begreifen, und sie werden dadurch eine viel reichhaltige
Wirklichkeit erleben dürfen, als sie bisher hatten.
Wolfgang Mayer König
Geb. 1946. Schriftsteller und Universitätsprofessor. Lebt in Emmersdorf,
Bezirk Melk. Gründer des Österr. Universitätsliteraturforums
„Literarische Situation“. Herausgeber der Literaturzeitschrift
Log. Verfasser von 45 Büchern. Ständiger Delegierter bei
den Vereinten Nationen. Chevalier des Arts et des Lettres der
Französischen Republik u.A. Kulturmedaille des Landes Oberösterreich
etc. Ehrenobmann der LitGes St.Pölten seit 2006.
Florian Mayer König
Geb. 2004. Maler, Zeichner, Filmemacher. Mit fünf Jahren erschien
sein erstes Buch „Meine Bilder meine Welt“, herausgegeben
vom Vizerektor der Kunstuniversität Linz Univ. Prof. Rainer
Zendron. Drei Jahre später erschien in englischer Sprache sein
zweites Buch. Artikel über seine Zeichnungen und Filme in Zeitungen
und Zeitschriften des In- und Auslandes.
Vgl.: Reibeisen, Kulturelemente, etcetera. Filme: „Das irdische
Paradies“, „Die Ideallandschaft“, „Ein Sommer in Paris“, „Karneval“.
Essay

16 Holz|Oktober 2016
Stefan Balkenhol
Den Holzweg verlassen!
Stefan Balkenhol, deutscher Bildhauer, zählt zu den renommiertesten
deutschen Künstlern. Sein Markenzeichen sind Figuren
und Skulpturen aus Holz. 2014/15 war Balkenhol in der
Landesgalerie Linz in einer groß angelegten Ausstellung zu sehen.
Das wichtigste Material für Balkenhol ist wohl das Holz,
aber auch Skulpturen, Zeichnungen und graphische Techniken
wie Lithographie und Siebdruck. Seine grob gehauenen
und farbig bemalten Holzskulpturen sind sein Erkennungsmerkmal
als Künstler. Der Mensch steht im Zentrum
seiner Auseinandersetzung, aber auch Tiere und Architekturen.
Balkenhol entwickelt Grundtypen, die er in anderen
Variationen modifiziert verwenden kann. Der Mann
mit schwarzer Hose und weißem Hemd ist wohl sein bekanntester
Figurentypus.
Auffallend sind die durchweg emotionslosen Gesichter seiner
Figuren: Sie starren scheinbar ins Leere oder fokussieren
sich auf einen Punkt. Empathie lösen sie beim Betrachter
eher nicht aus, bleiben stets distanziert, anonym
„Meine Skulpturen erzählen keine Geschichten”, äußerte
sich Balkenhol über seine Figuren. Bewusst lässt er die
Aura des Geheimnisvollen über ihnen kreisen, verleiht
seinen Figuren eine gewisse Starre. Der Künstler fordert
Betrachter und Beobachter heraus, eröffnet Deutungsmöglichkeiten,
denen keine Grenzen gesetzt sind, will Zuschreirichard
wagner©picture-alliance/dpa
Wenn man mit dem Zug von Hamburg-Harburg über die Eisenbahnbrücke
Richtung Hamburg-Dammtor fährt, entdeckt man
mitten in der Elbe einen hölzernen Mann in Menschengröße,
der als Boje in der Mitte des Flusses hin und her schaukelt.
Beim ersten Anblick irritiert Zugreisende diese Figur, denn
der Beobachter überlegt, ob die schwankende Person dort,
real oder eben nur eine Skulptur ist. Der Schöpfer dieser
Holzskulpturen in Menschengröße ist der deutsche, zeitgenössische
Bildhauer Stephan Balkenhol. Geboren wurde
dieser 1957 in Fritzlar, wuchs in Luxemburg und Kassel als
jüngster von vier Söhnen einer Hausfrau und eines Gymnasiallehrers
auf. In Luxemburg besuchte der Künstler die
Europäische Schule, an der sein Vater als Lehrer unterrichtete.
Balkenhol legte sein Abitur in Kassel ab und studierte
anschließend von 1976 bis 1982 an der Hochschule für Bildende
Künste in Hamburg bei Ulrich Rückriem. Dank des
Karl Schmidt-Rottluff-Stipendiums verfolgte er seinen Weg
als zukünftiger Bildhauer.
©Landesgalerie Linz
und geben dem Betrachter Rätsel auf. Dabei ermöglichen
gerade weiche Holzarten wie Pappel oder Wawaholz dem
Künstler ein präzises Herausarbeiten der Gesichts- und
Charakterzüge. Trotzdem wirken die Figuren leblos, starr,
antrieblos.
Präzises Herausarbeiten der Gesichter
Deutungsmöglichkeiten oder Provokation
Bericht

Holz|Oktober 2016
17
bungen oder Eindeutigkeiten von Anfang an vermeiden. Ein
Gesichtsausdruck, ein Lächeln oder auch Weinen würden
zu viel vorwegnehmen.
Wiederholungen oder Markenzeichen
Balkenhol ist jedoch in Künstlerkreisen umstritten. Seine
Wiederholungen in Stilistik und Motivik innerhalb eines
Der Wirkung von Körpern im Raum wollte Balkenhol mit
seiner Ausstellung in den Hamburger Deichtorhallen mehr
Beachtung schenken.
2014/15 zeigte die Landesgalerie Linz in einer groß angelegten
Ausstellung mehrere Menschen- und Tierfiguren Balkenhols
in typisch groß bearbeiteter Form.
Bericht von Cornelia Stahl, LitGes
Werkes haben ihn angreifbar gemacht. Kritiker forderten
neue Wege, Abzweigungen und Variationen des künstlerischen
Schaffens. Balkenhol müsse den „Holzweg” verlassen,
auf dem er sich befinde. Der Künstler lässt sich jedoch
nicht aus der Ruhe bringen oder verunsichern, bleibt bei
seinem Stil und vertraut auf sein Handwerk, das er zweifelsohne
perfekt beherrscht. Ungefähr einhundert Figuren
pro Jahr lässt er aus dem Rundholzsockel entstehen. Seine
höchste Figur ist sechs Meter hoch: Sempre piu` (Immer
mehr), ein Männertorso aus Zedernholz und wurde 2009
temporär im Caesarforum in Rom aufgestellt.
Symbiose zwischen Kunst und Raum
Seine größte Ausstellung erhielt der Bildhauer Balkenhol
2009 in den Deichtorhallen Hamburg. Drei Jahre hatte
er sich akribisch auf dieses wichtige Ereignis vorbereitet
und speziell dafür neue Figuren angefertigt. Balkenhol, der
maßgeblich an der Realisation vor Ort in Hamburg beteiligt
war, platzierte seine Werke eigenhändig, mit der Absicht,
die Symbiose zwischen Kunst und Raum stärker zu betonen.
Seiner Meinung nach ist gegenwärtig bei den meisten
Menschen die zweidimensionale Sichtweise ausgeprägt,
die ein räumliches Sehen vernachlässigt.
©Salzburg Foundation Fotos Manfred Siebinger VG Bildkunst Bonn/
Sphaera, Kapitelplatz und Frau im Fels Toscanihof
Bericht

18 Holz|Oktober 2016
All I need is jazz!
37. Internationales Jazzfestival Saalfelden 2016 25- 28.8.16
LitGes Obfrau Eva Riebler-Übleis war für die Zeitschrift „etcetera”
mit dabei. MainStage im Congress, ShortCuts im Nexus,
CityStage am Rathausplatz und 3 Almkonzerte.
www.jazzsaalfelden.com, Fotos© Koppensteiner/E.Riebler-Ü
usw. Am Vorabend, dem Donnerstag ab 21.30 genoss man
im Nexus als Auftakt den beschaulichen, kontemplativen
Sound rund um Bergen/Skandinavien in der empathischen
Musik von Starlite Motel und die witzigen Visuals gemeinsam
mit den schrägen und melodischen Klängen, angesiedelt
zwischen Hip Hop, Pop, Jazz, Rock und Stravinski, des
hervorragenden österreichischen Trios Namby Pamby Boy.
Der Auftakt auf der CityStage war wie immer ein Auftragswerk,
das diesmal mit Shake Stew ziemlich geradlinigen,
überschaubaren klassischen Jazz lieferte.
Bericht
Der Begriff JAZZ ist auslegbar. Dieses Jahr haben die beiden
Programmintendanten Michaela Mayer und Mario
Steidl den Fächer noch weiter gestreut und auf der Alm
z.B. Tango und Meringa von Libertango and guests oder
Volksweisen auf Italienisch oder Steirisch von in Compagnia
mit Ajida a Noar singen & spielen lassen und auf der CityStage
traten außer der österreichischen Ostbeatbend die
russische Otava Yo, die chinesische Dawanggang und eine
Bosnia-Herzogovina Reuniun auf. Zwei gemischte Bands
mit Deutschen, Österreichern, Italienern und 6 Musikern
aus Mali traten auf, die Douba Foli waren ausgewählt worden
sowie die Syrian Links & österreichischen Friends.
Hervorragende Bands und Solisten, vorwiegend aus USA,
Austria, France, Iseland, Germany oder Norway waren bei
den ShortCuts zu vernehmen. Z.B. Jim Black, Marc Ducret
Hervorragend rockig mit hohem Speed unterwegs waren
die Krokofant aus Norwegen und harmonisch in Zwiege-

Holz|Oktober 2016
19
spräche von Instrument zu Instrument die Vincent Courtois.
Am Samstag war das Trio Simon Barkers Chiri mit dem
koreanischen Sänger Base il Dong ein besonderes Erlebnis,
denn er setzte ein koreanisches Märchen in wilde
Schreitöne mit Obertönen um und wurde von dem Trompeter
Scott Tinkler bestens untermalt. Anschließend ging
es stimmungsvoll mit dem Emile Parisien Quintet mit dem
bogen auf die Bühne – wunderbar zu genießen! – Noch
zwei Höhepunkte, die wohl den Sonntag als besten Tag
auswiesen, waren die Schaerer/Biondini/Kalima/Niggli –
Formation mit Jazz- Rapp Stimme des herausragenden Vokalisten
Schaerer – abwechslungsreich, avantgardistisch
und abgerundet eigenwillig! – sowie außer dem Pianisten
Kuhn noch ein Namedropping, nämlich der blinde Pianist
und Vokalist Henry Butler – wirklich einzigartig im Stil des
alten guten New Orleans-Jazz. Steven Bernstein führte mit
diesen, seinen The Hot 9 (neun Instrumentalisten) in den
famosen Klaviervirtuosen und Improvisationskünstler Joachim
Kuhn und dem und z.T. melancholisch Tomeka Reid
Quartet weiter. Genauso Begeisterungsstürme beim Publikum
riefen die Burning Ghosts von Daniel Rosenboom
hervor, die am ehesten für klassische spontane Kompositionen
standen.
Für starken, erlebbaren, oft minimalistischen, durchdachten
Sound standen am Sonntag die Gruppe Susana
Santos Silva und das norwegische Erlend Apneseth Trio,
das mit zartem Schlagzeug sachte, behutsam Fjordmusik
aus den eisigen Weiten in die Hitze des Congresshauses
holte.
Nach fast 30 Jahren trat die ehemalige USA-Collegband
Human Feel wieder in Action und brachte gute, kurze
Kompositionen mit exzellent aufgeladenem Spannungs-
Klang des traditionellen Jazz zurück und entwarf einen
genussvollen, würdigen klassischen Endpunkt des Programms
und des 37. Saalfeldner Jazzfestivals.
Und nächstes Jahr wieder!
Bericht

20 Holz|Oktober 2016
Jazz im Hof
Karmeliterhof Stadtmuseum St.P.
16. bis 18. Aug. 2016
„Jazz me, if you can!“ / so E. Jandl beim Jazzfest Saalfelden
im Jahre 2004 oder 2005
Wie jedes Jahr am Wochenende des Frequency Festivals in
St.P. gab es heuer bereits zum siebten Male ein hochkarätiges
Jazzwochende. Für den Veranstalter, das Magistrat der
Stadt, ist Caroline Berchoteau die hervorragende, umtriebige
Beauftragte. Im Hof des Stadtmuseums St.P. war wie
jedes Jahr Eva Riebler-Übleis für die Litges dabei.
in Gestik, Mimik und Stimmführung war rührend und eher
dem klassischen Fach Operette zuzuordnen. Das Kontrapunktive,
Jazzige war kein Paradigma!
20.8.16:
Das Trio Franz Hautzinger, Matthias Loibner und Peter
Rosmanith war grandios und wartete nicht nur mit der
Drehleier und dem Hang auf, sondern wusste mit eigenen
Stücken zu überraschen und mit Witz und Ironie zu unterhalten.
Ob das Drehen des Karussells im Wiener Prater, das
Zaumzeug-Geklirre oder die Geräusche bei einer Kamel-
Schlittenfahrt, alles wurde vom Publikum goutiert und begeistert
aufgenommen. Ihr Bandname ist noch immer ausständig
sowie die erste CD. Man sollte ihnen statt „Fidibus“
Bericht
Mario Rom's Interzone©Fotos Eva Riebler-Übleis
Diesmal war es weniger der französische Jazz, sondern der
österreichische, der im Vorfeld von Caroline Berchoteau
ausgewählt worden war.
18.8.16:
Weniger Experimentelles als vielmehr schwungvolle Jazzklassiker
gabs bei Mario Rom´s Interzone und genauso
schwungvollen Jazz bei dem überaus vielseitigen Ensemble
mit dem bezeichnenden Namen Synesthetic Octet. Das
sehr junge Ensemble ist wirklich beeindruckend und kompositorisch
wie in der Interpretation herausragend und hat
wie der Titel des Programms „Rastlos“ vorgab noch viel vor
und wird große Erfolge erzielen!
19.8.16:
Das Duo „Timeless“, AsjaValcic am Cello und Klaus Paier
am Akkordeon trug ein bisschen französischen und folkloristischen
Flair in den Jazzhof und kannte keine Grenzen
zwischen Jazz und Folklore. Das Quintett Hiroi mit dem
gelobten Album „Return of the Koi“ war instrumental jazzig,
jedoch die vokale Begleitung durch Boglarka Babiczki
vielleicht den Namen eines ihrer Songs überstülpen. Und
zwar „Die Hawara von Awara“! – einfach köstlich!
Als großes Finale war die Jazzwerkstatt Wien mit den
Strottern auf der Bühne und brachte wirklich genialen Jazz
rund um den Bandsänger Klemens Lendl. Seine Intonation
und Zentriertheit auf jedes Wort und jeden Hauch zogen
das Publikum in den Bann und zollten dem Morbiden und
österreichisch-wienerischen abgrundtiefen Humor Tribut.
–genial!-
Jazzwerkstatt Wien & Strottern©Fotos Eva Riebler-Übleis

Holz|Oktober 2016
21
Dine Petrik
Auf dem Holzweg
Am Weg zur Straßenbahn stehen ihr eines Nachmittags in
der Nebengasse plötzlich riesige Fensterflügel in den Weg.
An die Hausmauer gelehnt, vier schöne, große, robuste Riesenfenster,
zum Abholen bereit, das heißt zum Entsorgen.
Stabiles Holz, das war klar, sie kannte sich aus, und noch
gar nicht alt, in Dreifach-Verglasung, die Glasscheiben alle
intakt, bis auf einen Sprung in einer Scheibe.
Zum Entsorgen, lässt sich hören, ja, die sind Müll, kommen
alle auf den Müllhaufen, auch Flügeltüren und anderes mehr,
sagt der Arbeiter auf ihre Frage. Das Haus wird umgebaut,
der neue Hausherr hätte Plastikfenster bestellt – oder anders
gesagt, Kunststoff. Die sind auch das Beste, das Haltbarste,
setzt der Arbeiter nach. Klar, die da hätten es auch
noch gute sechzig Jahre gemacht.
Die sind Müll, denkt sie beklommen. Müllentsorgung. Wie
entsorgt man so riesige Glasscheiben? Und wie diese stabilen
Holzrahmen? Wird ihnen zuerst das Kreuz gebrochen,
werden sie zerschlagen, zerkleinert, per Hand? mit Maschine?
Und dann in den Müll. Aber was heißt denn da, Müll? Das
Herz tut einem weh, wenn man sich die Zerstörungen der
vielen funktionstüchtigen Gegenstände vorstellt.
Sie hatte den 2-er in der Josefstädter Straße verlassen. Nun
wartet sie in der Ordination des Hals-Nasen-Ohrenarztes
darauf, aufgerufen zu werden. Das linke Ohr fing manchmal
leise zu klopfen an, vielleicht auch zu hacken. Sie muss
unentwegt an die Müllfenster denken, während sie den
Parkettboden im Wartezimmer bestaunt. Knacksende, alte
Fischgrät-Verlegung, stabiles Holz, Holzstäbe hell-dunkel,
zusammenlaufend, wechselnd; schön, nachgedunkelte, alte
Eiche. Was die schon alles ertragen hat - und noch ertragen
wird.
Sie liebte Holz, erkannte Hölzer an ihren Maserungen, an
ihren Gerüchen, sie beroch jedes Holz, inhalierte, wollte hineinkriechen
mit ihrer Nase ins junge Holz, mit den Zähnen
hineinbeißen.
Eiche roch würzig, wenn sie jung war, erregend herb. Die
Linde leicht säuerlich, nicht wirklich gut. Das einzigartige
Zirbenholz, das den Schlaf bringen - und Krankheiten abwehren
soll. Die Kiefer roch harzig, nach Pech - und nein, nach
Schwefel nicht. Die Fichte nach nichts, nach frischer Luft.
Irgendwie gummiartig das Rosenholz. Und Mahagoni roch -
undefinierbar, nach weiter Ferne.
Jetzt sind sie schon wieder da, sagte der Hals-Nasen-Ohrenarzt
zu ihr. Sitzen Sie mit ihren Ohren vielleicht vor einem zugigen
Fenster? Natürlich, der Schreibtisch steht direkt davor,
sagt sie. Also da, ein Rezept für Ohrentropfen. Und lassen sie
ihre alten Holzfenster erst einmal ordentlich dichten!
Dine Petrik
Geb. 1942 im Burgenland, mit 17 Übersiedlung nach Wien, Bürolehrgang,
Fakturistin, Sekretärin, diverse Abendschulungen.
Schreibt und publiziert seit 1990. Freie Autorin. Lyrik und Prosa
in Anthologien, Reiseliteratur, Essays, Feuilletons in div. Österreichischen
Tageszeitungen (Der Standard, Die Presse, Wr. Zeitung)
11 Buchveröffentlichungen. Zuletzt: 2015 der Roman FLUCHT
VOR DER NACHT, 2016 FUNKEN.KLAGEN, beide Bibliothek Verlag
der Provinz.
Liegende©Gotthard Obholzer
Prosa

22 Holz|Oktober 2016
Prosa
Mario Vötsch
Unter uns
Ich weiß nicht, wann sie heute aufgestanden ist, ich musste
früh raus und konnte sie nicht mehr hören. Das passiert selten.
In der Regel ist sie es, die vor mir geht. Wenn die Wohnungstür
zufällt, liege ich noch im Bett, höre halbwach, wie
das Schloss einrastet und die Schlüssel klimpern. Dann ihre
gedämpften Schritte die Treppe runter, die erst nach und
nach bei mir ankommen, ihre Schritte in meinem Kopf, während
sie ja schon längst weg ist. Es sind behutsame Schritte,
ausgewogen, nie hastig oder kopfüber. Selbst wenn sie spät
dran ist, überstürzt sie nichts. Selten, dass sie eine Stufe
überspringen würde.
Schließlich kommt sie unten an, im Eingangsflur, und öffnet
die Haustür. Die Angeln krächzen, das wuchtige Tor fällt zu.
Könnte ich diesem Klang deutlicher nachspüren, diesem Zufallen
des Tores, ich bin sicher, auch darin läge etwas Beherrschtes.
Unter ihrer Obhut wird jede Tür zahm gemacht.
Unmittelbar danach setzt eine konspirative Stille ein, die den
Raum zwischen den Dielen und Decken durchdringt wie ein
Luftzug, eine Stille, die kommuniziert. Es ist nicht so, als ob
nichts gewesen wäre.
Hier endet mein morgendliches Wachhören.
Als hätte sie niemanden sonst erwartet, so selbstverständlich
hat sie damals die Tür geöffnet und mich angelächelt.
Ich stand da mit Paket in der Hand. Der Postbote hatte mich
am Hauseingang abgefangen und gebeten, es für sie entgegenzunehmen.
Es war mittags und sie anscheinend nicht
zu Hause. Also unterschrieb ich, setzte meine Initialen unter
ihren Namen. Agnes Seel. Obwohl ich schon seit Jahren
an diesem Namen vorbeigegangen war, handgeschrieben in
Blockbuchstaben aufs Postfachschild, kam es mir jetzt vor,
als würde ich ihn das erste Mal lesen. Lesen und erfassen.
Nicht bloß anschauen wie die Inschrift eines Denkmals, an
dem man jeden Tag vorbeigeht und doch nicht recht weiß,
was drauf steht.
Sie habe mich schon gehört, sagte sie, als ich an ihrer Tür
stand. Man könne in diesem Haus ja nicht überhören, was
vor sich geht. Ja, erwiderte ich, es gehe sich wie auf zerbrochenen
Eierschalen. Sie dankte herzlich fürs Paket und wir
verabschiedeten uns, ohne weiter vorstellig zu werden. Ich
war schon am Treppenabsatz, da schickte sie mir, das Gesicht
im Türspalt, noch einen Satz hinterher: „Sie hören von
mir.“ Das hatte Witz. Den hatte ich ihr gar nicht zugetraut.
Meine Wohnung ist im zweiten Stock, Agnes Seel wohnt über
mir. Unser Haus ist ein altes Bauernhaus, es wäre der Traum
aller Feuerleger. Alles ist aus Holz, das meiste Eiche. Drei
Etagen werden durch geschlossene Treppen verbunden, die
so steil sind, dass sie fast wie senkrechte Verbindungssprossen
emporragen. Die Flure sind mit breiten Dielen verlegt, an
den Decken sind robuste Balken eingezogen. Auch die Zimmerböden
und die Türen sind aus Eiche, einzig die Wände
haben Vertäfelungen aus Zirbelkiefer. Seitdem ich in diesem
Haus wohne, kenne ich mich mit Holz einigermaßen aus.
Lange konnte ich mich nicht daran gewöhnen, dass ein Haus
stöhnt und krächzt und klagt. Ich hatte das Gefühl, das Haus
leidet unter der Last der Menschen und könnte jederzeit zusammenbrechen.
Heute sehe ich es entspannter: Das Haus
gibt nach, bleibt aber stark. Es ist ein durchgängiger Bewegungsmelder,
der nie schweigt, wenn sich etwas regt. Man
vernimmt jeden Schritt – und Schritte gibt es genug. Auf jeder
Etage sind drei Einzimmerwohnungen, das macht neun
Parteien und achtzehn Beine. Irgendjemand muss da immer
gehen.
Morgens sind ihre Schritte weich und geduldig, fast nachsichtig.
Sie geht ans Fenster, wartet einen Moment, bevor sie
es öffnet. Dann die frische Luft, eine Atempause, die in die
Glieder strömt. Ihr langes graues Haar, so stelle ich mir vor,
ist noch ungekämmt, einzelne Strähnen vom Nachtschweiß
verklebt. Ihr Teint ist blass und wird es auch bleiben, denn
mit Gesichtspuder geht sie sparsam um. Sie wird ihn auftragen,
um die fahlen und trockenen Partien ihres Gesichts zu
kaschieren. Noch aber steht sie am offenen Fenster, unfertig
versunken. Ihre Konturen, milchig und weich, treten hervor
wie die Züge einer Wachsfigur, erscheinen seltsam unbelebt,
aber auch nicht leblos.
Die Begegnung an ihrer Türschwelle war nicht unsere erste,
aber es war die erste, in der wir uns etwas zu sagen hatten.
Immer wieder mal sind wir aneinander vorbeigelaufen, im
Hauseingang, bei den Postfächern, auf den Etagentreppen.
An engen Stellen lässt sie mir bis auf weiteres den Vorrang,
weil ich jünger bin, schneller. Sie nimmt mein Tempo mit Gelassenheit.
Dennoch ist es mir angenehmer, sie über mir zu
hören als vor mir zu sehen. Meine Verlegenheit, ihre Schritte
zu kennen. Die Stille, wenn sie am Fenster steht. Ihre kurze
Morgentoilette. Dass sie nie vor sich herredet. Der Verrat
der Bretter, wenn sie in der Nacht aufsteht. Und wenn

Holz|Oktober 2016
23
sie Besuch hat… Ich gebe zu, manchmal denke ich weiter.
Denke mich oben hinein, bleibe nicht am Boden. Schiebe ihr
eine Haltung unter und schreibe ihr Gedanken zu. Gebe ihren
Augen einen reservierten Ausdruck, nicht zu schwermütig,
nicht zu leichtgläubig. Ich lasse sie Proust lesen und mache
sie tiefsinnig. Nie aber unterstelle ich ihr ein ganzes Leben.
Ich erinnere mich, einmal in einem Museum gewesen zu
sein, in dem ich der einzige Besucher war. Es war eine fremde
Stadt, ein heißer Tag im Hochsommer. Ich kam spät, die
Ausstellung hatte gerade noch eine Stunde offen. Als ich das
Ticket löste und die beiden Damen am Empfangsschalter
sah, wurde mir klar, dass sie und ich die einzigen Menschen
waren, die noch da waren. Eine von ihnen war zuständig für
den Eintritt, die andere für die Aufsicht. Ich hatte sie in ihrer
Plauderei unterbrochen, mehr noch, ihre Plauderei abgebrochen,
denn die Aufsichtsfrau musste ja nun mir folgen.
Das Museum war riesig. Es hatte drei Ebenen, alle Böden
und Treppen waren aus dunkler Eiche, Massivholzdielen. Der
Boden gab nicht nur dem Gehen nach, sondern auch jeder
Gewichtsverlagerung im Stehen. Es war schrecklich. Die
Bretter verrieten meinen Aufenthalt, meinen Versenkungsgrad,
mein Stehvermögen. Schritt für Schritt war ich ihnen
ausgeliefert. Für die Aufseherin war es nicht schwer, meiner
Spur zu folgen. Seitdem ist es mein größter Albtraum, in einer
Ausstellung zu sein, in der es keine Bilder, sondern nur
leere weiße Wände gibt, dazu Aufsichtspersonen, die einem
beim Betrachten dieser Wände zuschauen. Und dabei lauschen,
wie man geht.
Ich suche keine Spuren.
Ich vernehme ihre Abdrücke ohne tieferen Glauben.
Sie tritt und ich schweige.
Unser betretenes Schweigen.
Vor einiger Zeit gab sie mir den Zweitschlüssel zu ihrer
Wohnung: Für-den-Fall-dass… – Es gab bislang noch nie so
einen Fall. Doch darum geht es nicht. Sie kam also runter
und überließ mir ihre Schlüssel. Als ich sie bat, einzutreten,
lehnte sie dankend ab und bestand darauf, mich nicht weiter
zu stören. Noch nie war jemand von uns in der Wohnung des
anderen. Dennoch macht es einen gewaltigen Unterschied,
sie zu hören und gleichzeitig ihre Schlüssel zu haben. Schlüssel
können etwas Banales und Intimes zugleich sein. Sie machen
die Bretter zwischen uns offiziell, aber auch vertraulich.
Bei Dunkelheit sind ihre Schritte verhalten, nahezu lautlos.
Lediglich Bruchstücke einer Bewegung sind zu vernehmen,
kein klares Gehen mehr. Bis selbst diese letzten Zeugnisse
verstummen. Die Stille aber wäre nicht dieselbe, wenn sie
nicht da oben wäre.
Mario Vötsch
Geb. 1977 in Vorau/Steiermark, lebt in Innsbruck. Studierte
Politologie und Soziologie in Wien und lehrt als Sozialwissenschaftler
an den Universitäten Innsbruck und Friedrichshafen.
Mehrere wissenschaftliche Publikationen; literarische Veröffentlichungen
in Literaturzeitschriften (Entwürfe, Landstrich, DUM).
Manchmal wünschte ich, ich könnte fliegen und wäre nicht
mehr nachdrücklich.
Wenn sie spät abends nach Hause kommt, sind ihre Schritte
länger als untertags. Auch härter. Es kommt selten vor, dass
mir ihr Gang neu ist, dass ein gesteigertes oder verzögertes
Intervall mich aufhorchen lässt. Manchmal aber passiert es:
ein verstärkter Nachdruck, ein abgehacktes Auftreten, ein
gedämpftes Hopsen, irgendetwas, das nicht den gewohnten
Gang nimmt.
Ich weiß, ich höre ihr beim Gehen zu.
Ich erlaube mir aber keine wesentlichen Rückschlüsse.
Ich registriere ihre Wegmarken. Fenster, Bett, Sesselrücken,
Küchenschritte, Bad.
Ich will nicht Hermeneutik machen.
Ich belausche nicht.
bla, bla, bla/Birke auf Bronzesockel 2015©Gotthard Obholzer
Prosa

24 Holz|Oktober 2016
Prosa
Peter Schwendele
Stallleben
Die erste Woche in der Mehrzweckhalle ist ganz lustig, ein
bisschen so wie eine große Schlafsackparty. Überhaupt:
Wenn alles neu ist, macht es Spaß, sich gegenseitig zu
beschnuppern. Und die leicht stickige Luft, die Geruchsmelange,
die einem um die Nase wabert, fällt höchstens
positiv auf, macht fast ein wenig high: Ausdünstungsnarkotisierung.
Ich finde übrigens, Saralisa müffelt mit Abstand
am besten.
Aber schon kommen die von den Lang- und Schlappohrfreunden
Südweststadt e.V. hereingehoppelt und machen
unmissverständlich klar, dass ihre Pelztierschau am Wochenende
die weltwichtigste Veranstaltung ist. Wir jungen
Hüpfer schauen noch ein bisschen komisch, wie die ersten
Käfige aufgestellt werden, da holt uns auch schon
die stets um Deeskalation bemühte Stadtverwaltung
raus, von den Karnickelknutschern offenbar auf die rettende
Idee gebracht, wie man dem akademischen Überschuss
auf die Schnelle ein schnuckliges Plätzchen bieten
könnte.
Flott wird gezimmert und gehämmert, alles geht rucki-zucki,
und die beflissenen Beamten versichern, man werde
eine gute Übergangslösung schaffen. In wenigen Wochen
würden ohnehin bereits die ersten unserer Kommilitonen
ihr Studium schmeißen und dann könnten wir, nutznießend,
ihre frei gewordenen Zimmer übernehmen. Der Plan
klingt perfekt. Die Besserwisser („hättet Euch eben früher
um eine Unterkunft kümmern müssen“) und die Snobs
(„selber schuld, wenn Eure Eltern Euch keine Eigentumswohnung
in Eurem Studienort kaufen“) verstummen.
Toll ist, dass es von unserer neuen Behausung nur fünfzehn
Minuten zu Fuß zur Uni sind. Wir bekommen am
ersten Tag ein Starter-Pack überreicht (eine Schale mit
frischen Karotten und ein Päckchen Streichhölzer mit der
Aufschrift „Achtung, nur zum Zähnereinigen verwenden“).
Ein Herr von der Lokalzeitung macht Fotos, als der Baubürgermeister
jedem von uns beim Einzug persönlich die
Hand schüttelt.
Der gesamte Stall ist sehr groß, hat viele Ebenen und bietet
durch seine kompakte Form und seine durchdachte
Gliederung „für jeden Bewohner ein eigenes Reich“, so
zumindest die Schlagzeile in der Zeitung. Von den oberen
Stockwerken bietet sich eine prächtige Aussicht. Jede
einzelne Stalleinheit macht durch die den vorderen Bereich
begrenzende Drahtgitterlösung einen sehr luftigen
Eindruck und bietet Platz für Bett, Schrank sowie Schreibtisch
und lässt sogar noch etwas Raum für das morgendliche
Liegestützenprogramm respektive das abendliche
Workout.
Der Stallverwalter heißt Rabrindranath und ist ein bärtiger,
turbantragender Sikh. Das Weltoffene der Behausung
wird des Weiteren durch seine Gehilfin und Mädchen
für alles unterstrichen, die schwarze Rapperin Mojo-Minzi,
die alle Fragen, die nervende Motherfucker-Neustudiwohnis
so haben, ausschließlich in gereimter Stakkato-Form
beantwortet.
Toll ist vor allem, dass ich den Stall direkt neben Saralisa
bekomme. Saralisa studiert komische Fächer, aber sie
ist sehr nett, hat niedliche Ohren und wenn sie lächelt,
entblößt sie auf eine neckische Art ihre Vorderzähnchen.
Weil die Wände unseres scharf geschnittenen neuen
Heims aus sehr dünnen Spanholzbrettern bestehen, kann
ich, wenn ich in meinem Stall bin, fast alles hören, was Saralisa
in ihrem Stall macht. Zum Beispiel kann ich hören,
wenn sie niest. Ich finde, sie hat ein ganz entzückendes
Niesen.
An der Uni erzählen sie uns wirklich interessante Sachen,
nur muss ich feststellen, dass das Lernen zuhause etwas
mühsam ist, weil nicht nur Saralisa links neben mir, sondern
auch die ganzen anderen, mein Stallnachbar rechts,
und der direkt über und der direkt unter mir, und die übrigen
in den ganzen anderen Stockwerken, niesen und,
ähem, husten und so. Kakophonisch nicht uninteressant,
aber auf Dauer doch ein wenig enervierend.
Saralisa hat sich offensichtlich mit ihrem Stallnachbar von
der anderen Seite angefreundet. Purzelchen. Das finde
ich nicht so schön. Saralisa kann sich natürlich anfreunden,
mit wem immer sie möchte, gar keine Frage, ich finde
es nur schade, dass sie mich kaum noch beachtet, seit
Purzelchen ein Auge auf sie geworfen zu haben scheint.
Purzelchen mit seinem rotmelierten Bartwuchs, dem man
ansieht, dass er täglich intensiven Kontakt zu Kamm und
Schere aufnimmt. Purzelchen mit seiner Hipstermütze,
ohne die er nie vor die Käfigtür tritt, vermutlich, weil seine

Holz|Oktober 2016
25
Ohren zu schief oder zu lang oder einfach nur verknorpelt
sind, so dass er ihren Anblick der Öffentlichkeit einfach
nicht zumuten kann. Soweit zumindest meine Interpretation.
Nicht dass ich eifersüchtig wäre, ich finde es nur
schade. Das mit Saralisa.
Saralisa scheint ihn wirklich zu mögen, heute. Alles ist
friedlich, die Lichter der Stadt glitzern und brechen sich
an den Rändern meiner Maschendrahtstallfront. Nur vom
Stall neben mir kommen komische Geräusche. Ein Kratzen?
Ein Schaben? Nein, es klingt mehr, als würden Saralisa
und Purzelchen miteinander kuscheln. Und sie kichern,
die beiden? Ich höre es genau. Und jetzt? Wieso fängt Saralisa
denn an, zu stöhnen? Oh, sie ist vorsichtig, ja, sie
bemüht sich, sie will ganz, ganz leise sein. Aber es gelingt
ihr nicht. Ich höre sie trotzdem, und sicher nicht nur ich.
Vermutlich hört man sie bis hinunter zu den Containern,
wo das alte Stroh und die Abfälle abgeladen werden. Immer
lauter wird sie, und auch Purzelchen hört sich jetzt an
wie ein richtiger down-to-earth-I`m-the-hammer-you`rethe-nail-purzel.
Kein Zweifel mehr. Saralisa rammelt. Ich
muss sofort hier raus.
Perfomerin scharen, zücke ich unbemerkt mein noch
unbenutztes Streichholzpäckchen und mache dem Spuk
gnadenlos ein Ende. Das dünne, trockene Holz brennt wie
Zunder und die Flammen züngeln hell auflodernd in den
schwarzen Nachthimmel. Aus Stall wird Asche. Und Purzelchen,
das weiß ich, mag keinen Rap.
In dieser Nacht schlafe ich zum ersten Mal auf der Straße.
Bevor ich mich unter meinen Pappkarton kuschle,
schreibe ich, um Missverständnisse zu vermeiden, mit
schwarzem Filzer noch schnell „Mein Name ist Hase…“
drauf.
Peter Schwendele
Geb. 1965. Lebt und arbeitet als Journalist im südbadischen
Schopfheim. Zahlreiche Veröffentlichungen von Kurzgeschichten
in Literaturzeitschriften (u.a. Entwürfe, Lichtungen, etcetera) und
Anthologien (u.a. „Rosa ist das Grau der Optimisten“ zum Würth-
Literaturpreis 2011). Mehr unter www.peterschwendele.de
Saralisa rammelt.
Die Uni fordert mich total. Was die alles verzapfen.
Saralisa rammelt.
Rabindranath meint, er könne mir keinen anderen Stall
zuweisen. Der bürokratische und logistische Aufwand einer
solchen Aktion sei angesichts der Fülle der Aufgaben,
die er in diesem riesigen Komplex zu bewältigen habe,
einfach nicht zu leisten.
Saralisa rammelt.
Echt keinen Bock, schon wieder spazieren zu gehen.
Saralisa!!!
Langsam muss ich befürchten, dass wir beide – aus unterschiedlichen,
aber nicht voneinander zu trennenden
Gründen - unser Studium vernachlässigen, und so bin
ich zu guter Letzt gezwungen zu handeln. Listig bitte ich
Mojo-Minzi, hinten bei den Containern Heimatlieder aus
aller Welt zu rappen. Das zieht, wie erwartet, und als die
Stallbewohner sich lauschend rund um die begnadete
Sehen, Fühlen, Begreifen/Esche 1991©Gotthard Obholzer
Prosa

26 Holz|Oktober 2016
Stefan Reiser
Warum mein Freund Alexander das Funkhaus verkauft
Prosa
Dass der Alex sein Funkhaus verkauft, ist meine Schuld. Ja,
Sie lesen richtig: Meine Schuld, denke ich, nein, ich weiß es
aus sicherer Quelle, aus allererster Hand genaugenommen,
dass es sich eben nicht so verhält, wie von allen Seiten behauptet
wird, nein, der Verursacher allen Übels bin ich, der
Hauptschuldige: ich, niemand anderer; aber von vorn: Anlässlich
der Hörspielgala im Radiokulturhaus ergab es sich,
dass ich nebenan, im Radiocafé, jemanden kennenlernte.
Sie hatte plötzlich neben mir gestanden und mir zugelächelt
- nicht so, wie Sie denken, und zu meinem Bedauern
nicht aus dem Grund, den ich mir gewünscht hätte, sondern,
wie sich herausstellen sollte, aus einem anderen, weniger
schmeichelhaften, um nicht zu sagen hinterhältigeren, aber
lassen wir das -, jedenfalls konnte ich nicht anders, als sie
anzusprechen. Sofort war ich berauscht von ihrem Witz und
der Schlagfertigkeit, mit der sie meine leicht durchschaubaren
Annäherungsversuche konterte. Habe ich schon erzählt,
dass sie schulterlange, dunkelblonde Haare hatte und
ein schwarzes Kleid trug? Nein? Tut nichts zur Sache, aber
meine Erinnerung wird dadurch lebendiger. Ich beantwortete
ihr, die sie - was für ein glücklicher Zufall! - ebenfalls
Ambitionen hatte, Hörspiele zu schreiben, eine Frage: Eine
persönliche Verbindung, eine Freundschaft zu einem der
Ausgezeichneten sei der Grund für meine Anwesenheit. Sie
blickte zu ihm hinüber, dann drückte sie mir ihr leeres Glas in
die Hand. Nachdem ich für weitere Getränke gesorgt hatte,
schlug sie vor, die Runde zu vergrößern und mit den anderen
anzustoßen. Ich winkte - arglos, wie ich war - meinen Freund
herbei, der mir und ihr (also uns!) nicht gefährlich werden
würde - ein Irrtum, wie sich herausstellen sollte. Kaum hatte
ich sie ihm vorgestellt, war sie für mich verloren. Nach einer
Weile nutzlosen Rumstehens verließ ich die Szenerie.
Ob ich das einfach so auf mir sitzen ließ? Nein, ich habe
natürlich sofort den Alex angerufen und ihm alles erzählt!
Weil welche Verbindungen der Alex hat, muss ich Ihnen nicht
sagen. „Den Hörspielpreis kann sich dein Freund, also dein
ehemaliger Freund, sonstwo hinstecken“, hat der Alex gleich
gesagt, „der wird von keinem einzigen Sender im deutschen
Sprachraum je wieder einen Auftrag bekommen - und die
Möchtegern-Autorin, das wäre ja gelacht, nicht mal mehr ein
Praktikum. Die werden sehen, wo der Hammer hängt.“ Genau
das waren damals seine Worte.
Kann sein, dass ich, während ich meinem Ärger Luft verschaffte,
etwas übers Ziel hinausschoss, und, einmal in Rage,
ebenso das Radiocafé, womöglich auch die Hörspielgala und
den Großen Sendesaal, also gleich (und völlig zu Unrecht)
die ganze Veranstaltung und alle Räume des Gebäudes in
einem schlechten Licht erscheinen ließ. Das wollte ich nicht.
Aber ich konnte ja nicht ahnen, dass der Alex wegen dieser
Geschichte das Radiocafé mitsamt dem Funkhaus gleich
zum Verkauf ausschreiben würde! Wie kann ich das jetzt wiedergutmachen?
Stefan Reiser
Geb. 1981 im Innviertel, lebt/arbeitet als Autor und Theatermacher
in Wien/Oberösterreich. Studium der Theater-, Film- und
Medienwissenschaft; Mitglied der GAV. Publikationen in Literaturzeitschriften
(Rampe, Landstrich, Wienzeile, kolik, Sterz, etcetera,
Driesch) und Anthologien (u. a. Facetten, JENNY). Mehrere
Auszeichnungen, darunter Einladungen ans Staatstheater Mainz
(2011) und zur Wiesbadener Theaterbiennale (2012), sowie das
DramatikerInnen- und das Romstipendium des Bundeskanzleramtes
(2016). www.stefanreiser.com
Begegnung/Akazie 2016 ©Gotthard Obholzer

Holz|Oktober 2016
27
Doris Kloimstein
Dünnbrettbohrer
Minidrama
Personen:
Er: Heimwerker, ca. 40 Jahre alt, Beruf unbekannt
Sie: Partnerin des Heimwerkers, etwas älter, Sekretärin in
einer Spedition
Hund: Rüde, Alter unbekannt, große Statur, von Rasse
spricht aus Gründen der politischen Korrektheit niemand
Ort: Diele eines Hauses
Zeit: Gegenwart
Er: Kannst du bitte den Hund nehmen?!
Sie: Dein Hund, nicht meiner.
Er: Geh, bitte! Er ist mir da im Weg.
Sie: Dein Problem
Er: Ich arbeite da für uns, in unserem Haus.
Sie: Ah, unser? Noch ist das mein Haus.
Er: (versucht den Hund zu verscheuchen, während er mit
Fußbodenbrettern hantiert) Die ganze Arbeitsleistung der
Sanierung habe bis jetzt ich hier eingebracht.
Sie: Wenn wir Professionisten genommen hätten, wäre
schon längst alles fertig.
Er: Ich arbeite ordentlich, sorgfältig und kostengünstig.
Sie lacht zynisch.
Der Hund beißt in ein Bodenbrett.
Er: Jetzt nimm doch endlich den Hund!
Sie: Der Köter folgt niemandem.
Er: Du hast den Hund so verzogen, seit wir beisammen sind.
Sie: (nun bereits sehr gereizt) Ah, interessant! So siehst du
das!
Er will antworten.
Sie lässt ihn nicht zu Wort kommen.
Sie: Sag jetzt besser nichts!
Er versucht zwei Bodenbretter ineinander zu schieben.
Sie versucht endlich den Hund einzufangen.
Er: Scheiße! Es geht sich nicht aus.
Sie: (lässt den Hund wieder los) Was?
Er: Ums A… geht es sich mit den Bodenbrettern nicht aus
– zu wenig!
Sie: Typisch! Bei dir hapert es an der Logistik. Wenn wir in
der Spedition so planen täten!
Der Hund knurrt sie an.
Er: Ha! Recht hat er, der Hund!
Sie: Gut! Nimm den Hund und schleich dich, du Dünnbrettbohrer!
Er tut, was sie ihm befohlen hat.
Damit endet das Drama, das somit eigentlich keines ist.
Es hat sich gar nicht entwickeln können, das Stück.
Schade für den/die Schriftstellerin und den/die Leser/in.
Doris Kloimstein
Geb. 1959 in Linz, verwurzelt in Innsbruck; lebt und arbeitet in St.
Pölten als Pädagogin, schreibt Lyrik, Prosa, Dramatisches; zahlr.
Preise/Stipendien, u.a. Literaturpreisträgerin des Landes NÖ; Förderpreis
für Wissenschaft und Kunst der Landeshauptstadt St. Pölten;
war mal Obfrau der Litges St.Pölten und Mitbegründerin von @
cetera; Ehrung um Verdienste für die Colônia Tirol durch den brasilianischen
Bundesstaat Espirito Santo; Mitglied im P.E.N.-Club, zur
Zeit Generalsekretärin des Österr. P.E.N.; Literarisches u.a.: Kleine
Zehen. Erzählung.- Edition die Donau hinunter, 2004; Blumenküsser.
Kurzgeschichten aus dem Atlantischen Urwald Brasiliens.- Edition
Innsalz, 2006; Paganini und die Überschwemmten von Saint-Etienne.
2004; zahlr. Lyrikvertonungen: zuletzt: Lazarus und sein Esel.
Ein kleines, heiteres Singspiel über das ewige Leben in einem Aufzug.
Musik: Balduin Sulzer.
Kundalini/Zirbe2015 ©Gotthard Obholzer
Prosa

28 Holz|Oktober 2016
Wolfgang Mayer König
Aus gutem Holz
Aus gutem Holz,
dem Wind flammenfoermig folgen,
während delikate Zypressen
an die reizvollsten Stellen verteilt
zum Himmel ragen,
Sonne fernab festgeschnallt
in die Spirale der Wolken.
Beschirmt von den
schimmernden Pinien,
die sich über uns beugen,
diese noblen und begehrenswerten
Gestalten,
in die Seelen eingebracht scheinen.
Jedes Blätterkleid jedes Nadelkleid,
das sie tragen,
wird zur anziehenden Tracht,
mit der sie sich im Wind wiegen,
im Sturm tanzen,
wild und zerbrechlich.
Die Vornehmheit solcher Bäume
liegt nicht nur in ihrer dunklen Autorität,
ihrer flexiblen Gestalt,
sondern auch in der Art ihrer
unbekümmerten Fügung.
So ermöglichen sie,
dass wir ein- und ausgehen
im Zypressenhain unserer Gedanken,
dass wir uns kühlen in ihrem Schatten,
dass wir unter Bäumen schlendern
ohne Unterlass,
dass unsere Seele sich niederlasse
auf Bäumen, die wir selbst geplanzt,
und dass wir uns erfreuen
am guten Holz unserer Gedanken.
Lyrik
Biografie siehe Seite 15
Aufarbeiten eines Baumes©Gotthard Obholzer

Holz|Oktober 2016
29

30 Holz|Oktober 2016
Said
furchtsame götzen
übergossen mit seide
beäugen aus ihrem versteck
ob das brennholz für einen gott reicht
während sich die bebenden in den staub werfen
bis der blinde gehorsam sie berührt
pfähle dienen hinfort dem gesetz
holt dann das gebet die kulisse ein?
Bernadette Sarman
Das Fleisch der Erde
Das Fleisch der Erde steht vor dir,
du legst deine Hände auf die raue Haut und spürst
durch deine Finger
den Pulsschlag des Herzes.
Du atmest das Kohlenstoffdioxid des Baumes ein und lebst,
während das Fleisch deins zum Atmen braucht.
Deine Hände berühren etwas Klebriges,
Blut, das von der furchigen, ledrigen Haut heruntertropft,
honigfarbene Tränen.
Fasst dir schulbewusst an den Hals, an welchem versteinertes
Blut im Spätabendsommerlicht funkelt.
Denkst an den bis zur Perfektion geschliffenen Mahagoniesstisch
in deinem Speisesaal,
an deine gewaltige, weitumfassende Bibliothek mit über tausend
Folianten, die seit über hundert Jahren dort ruhen und
schweigend auf das faulende Ende ihres Daseins warten.
Lyrik
Said
Geb 1947 in Teheran und kam 1965 nach München. Nach dem
Sturz des Schah 1979 betrat er zum ersten Mal wieder iranischen
Boden, sah aber unter dem Regime der Mullahs keine Möglichkeit
zu einem Neuanfang in seiner Heimat. Seither lebt er wieder im
deutschen Exil.
Vielfache Auszeichnungen: 1992, Civis-Hörfunkpreis; 1996, Preis
der Stadt Heidelberg „literatur im exil“; 1997, Stipendium Villa Aurora
(Los Angeles, USA); 1997, Hermann-Kesten-Medaille; 2002
Adelbert-von-Chamisso-Preis; 2006, Goethe-Medaille. 2010, Litraturpreis
des Freien Deutschen Autorenverbands. 2014, Verdienstkreuz
am Bande. 2016, Friedrich-Rückert-Preis. www.said.at
Werke: mukulele. ein märchen mit bildern von katharina grossmann-hensel.
2007 (auch auf Chinesisch) psalmen. 2007 (auch
auf Französisch, Englisch und Griechisch) der engel und die tauben
(erzählungen). 2008 das haus, das uns bewohnt. 2009 ruf
zurück die vögel(gedichte). 2010 das niemandsland ist unseres
(essays). 2010 ein brief an simba (mit bildern von gabriele hafermaas).
2011 hans mit der hütte (mit bildern von maren briswalter).
2012 parlando mit le phung. 2013 schneebären lügen nie (mit bildern
von marine ludin). 2013 (auch auf Japanisch) auf der suche
nach dem licht(gedichte) 2016.
All die Bücher, die auf deinem Nachttisch ruhen, weil Mitternachtslektüre.
An das Feuer, das jeden Abend im Kamin lodert und dämonisch
nach dem Fleisch der Erde leckt, das schreit und
sterbend sein letztes Quäntchen Sauerstoff aushaucht,
das dein Kohlenstoffdioxid ist.
So zerstören wir uns,
schlachten das letzte Stück Fleisch der Erde aus unserer
Umgebung und vernichten uns selbst.
Halten uns ein Gewehr an den Kopf und drücken ab.
Und wir merken es nicht.
Bernadette Sarman
Geb. 2001. Geht derzeit ins Gymnasium Sacré Coeur Wien. In
ihrer Freizeit schreibt sie oft und gerne und besucht auch ab
und zu das Literaturhaus in Wien. Mitgründerin des Blogs „Buchstapelsalat”.

Holz|Oktober 2016
31
Alexander ESTIS
Einheit
Inhalt und Form, sagst du mir stolz,
Einst du in deinen Wälzern.
Wie wahr: Die Blätter sind aus Holz,
Die Sprache auch ist hölzern.
Wärme
Ein Dichter hat mir jüngst so innig vorgeschwärmt:
Wie uns Literatur bisweilen doch erwärmt!
Wahr, dachte ich, als ich die große Wärme spürte,
Die sein Roman in meinem Ofen produzierte.
Alexander ESTIS
Geb. 1986 in Moskau. Studium der Latinistik und Germanistik.
Lehrte Ältere Deutsche Literatur und Sprachgeschichte an verschiedenen
Universitäten; derzeit an der Universität Zürich. Autor
wissenschaftl. Aufsätze, dichterischer Übersetzungen und essayistisch-literarischer
Arbeiten. Zuletzt erschienen: Sprüche des
Russen in Lichtungen 146 (2016).
Klaus Roth
nacht
im traum knarren
die alten eichenstufen
als ob da einer nach oben geht
vielleicht ein wiedergänger
vielleicht ich selbst
als ob da einer nach oben geht
auf den dachboden der erinnerung
um all die vergessenen kisten zu öffnen
mit den fotoalben schulheften poesiealben
märchenbüchern kinderzeichnungen
und sich zu verlieren in fernen welten
am dorfrand
das endlose unkraut
der rost der gleise
und die risse
im holz der schwellen
der bahnhof
seit jahren
verfallen
und vergessen
ich lege das ohr
auf die schlafenden schienen
und lausche in die vergangenheit
später entdecke ich
auf dem vergilbten fahrplan
alte wahrheiten über abschiede
und neue begegnungen
Begegnung/Ahorn©Gotthard Obholzer
Klaus Roth
Geb1957, Übersetzer literarischer und kunstwissenschaftlicher
Texte, Autor und bildender Künstler in München. Bild und Textbeiträge
in Anthologien und Literaturzeitschriften.
Auszeichnungen/Stipendien: Diploma di Merito / Premio „Città di
Napoli“ (Accademia Internazionale Partenopea Federico II), Neapel
2011 Autorenwerkstatt des Lyrik-Kabinetts München, 2005/2006
Lyrik

32 Holz|Oktober 2016
Kovanda Nicole
Waldrauschen
Ich gehe zur Arbeit, hatte er gesagt. Immer wieder gehe er
zur Arbeit.
Die Forstwirtschaft sei ein altes, ehrenwertes Gewerbe,
hatte er gesagt, und er sei stolz darauf, die vom Sturm geknickten
Bäume wegzuschaffen und das Dickicht zu lichten,
damit die Jungbäume gesund wachsen konnten.
Stolz und Pflichtbewusstsein, hatte er gesagt, das wären
seine Begleiter auf den Weg in den Wald, wenn er seine
harte Arbeit verrichtete. Erfüllung und Befriedigung würde
er verspüren.
Denn in der heutigen Zeit von Umweltverschmutzung und
Computer gesteuerten Menschen, so hatte er gesagt, gehöre
er zu der aussterbenden Art der Naturfreunde, deren
Lebensinhalt die Erhaltung und Nachhaltigkeit war.
Kräftige Arme, kräftige Beine und eine wind- und sonnengegerbte
Haut. Große, starke Hände, die zupacken konnten.
Und sie liebte ihn genau dafür. Für seine Kraft und seinen
Stolz jeden Tag in den Wald gehen zu müssen, um das zu
bewahren, was langsam verschwand.
Sie liebte den Duft nach Moos und Holz in seinem Haar.
Sein zufriedenes Gesicht, wenn er nach getaner Arbeit
nach Hause kam. Seine Geschichten über Borkenkäferund
Pilzbefälle, während sie seine harzverkrusteten Hosen
wusch und seine moschusgetränkten Hemden bügelte.
Deshalb liebte sie ihn, deshalb hatte sie ihn geheiratet und
deshalb war sie glücklich.
Ich gehe zur Arbeit, hatte er gesagt. An jenem Tag, als er
seine Thermoskanne, die sie ihm immer richtete, vergessen
hatte. Sie war ihm nachgeeilt, durch den Wald, das
Unterholz, bis hin zu der alten Blockhütte, die er als Geräteschuppen
nutzte.
Und dort konnte sie es sehen, seine Erfüllung und Befriedigung,
durch das kleine Fenster. Zierlich und blond gelockt;
weiße Haut, die sich an seiner gegerbten rieb. Er durchforstete
sie, lichtete sie, fällte sie bis sie sturmgebeutelt
umknickte.
Seine Frau wurde ebenso vom Sturm gebeutelt. Sie hatte
er nie so nachhaltig gefällt.
Ich gehe zur Arbeit, hatte er gesagt. Immer wieder gehe er
zur Arbeit.
Eine Arbeit, die er liebte und die ihn erfüllte. Und sie hatte
ihn dafür geliebt.
Im Rauschen des Waldes ging sie nach Hause und wartete.
Er kam wie immer pünktlich, in seinem moschusgetränkten
Hemd und den harzverkrusteten Hosen.
Auch in dieser Nacht lagen sie nebeneinander. Er schlief
und roch nach Moos und Fichten. Sie hörte das Rauschen
des Waldes, das Tosen des Sturms, noch immer in ihr hallen.
Ich gehe zur Arbeit, sagte er am Morgen und verließ das
Haus. Sie folgte ihm mit der Axt
Nicole Kovanda
Geb. 1981 in Wien, Büroangestellte. Veröffentlichung von Kurzgeschichten
und Gedichten in Anthologien und Literaturzeitschriften.
Absolventin der Leondinger Akademie für Literatur
2010/2011 und Teilnahme an der Master Class 2012 des Vereins
für neue Literatur in Krems. Leitung von Workshops für Kreatives
Schreiben, Kurzprosa und Gedichte. nicole-lovanda.jimdo.com
Prosa
Klangbaum mit eingewachsenem Eisenhaken/2014©Gotthard Obholzer

Holz|Oktober 2016
33
Andreas Schumacher
Reinholds Gewalttaten
Warum ich voll Freude das Stuhlbein zersägte,
Pianos zerlegte und Zweige zerschnitt?
Warum ich den Förster des Landes verbannte,
Fagotte verbrannte und Faune verstieß?
Warum ich beim Vesper die Bretter entwandte,
Gitarren entmannte und Espen entging?
In der Gummizelle frag ich
mich, was ich mir dabei dachte,
Eli S. Solaris
E/INGEHOLZTES ZELT
a schiges enttropft
den gesichtern
aus papierglut
in deren haut
sich farben
bleich.....winden
bis eingeknitterte
stunden ihre worte
atmen und die
weiße see erblüht
doch bohren sie, weshalb ich’s machte,
aus Bosheit, Neid, verletztem Stolz?
So sag ich „Schrank“ und schrei heraus:
„Aus abgrundtiefem Fass auf Holz!“
Andreas Schumacher
Geb.1981 in Bietigheim-Bissingen, lebt in Walheim und schreibt
Lyrik und Prosa. Zuletzt erschien „Die Zeckenbürstenkatzentreppe.
Szenen und Erzählungen“ im Chaotic Revelry Verlag. www.
andreasschumacherinfo.de
im aufschmelzen
des bleischattens
dehnt sich die zeit
nacht ist dem
schreibfieber ein
eingeholztes zelt
F/EUER ERNEUERT
d ie jahresringe
sind dem
dürstenden
stamm
eine....kreissäge
hinter dem
schweigen des
bastes entflammt
der harzwunde
ihr entwässertes
..........mark
das grobjährige
baumgesicht entbindet
sich von seinem
tüpfelkargen holzverband
entrollt der verebbung
der osmose über die
Lyrik

34 Holz|Oktober 2016
schattenkante
des pulsblattes
wo unterdruck
tobt sedimentiert
in holzstrahlen
waldfinsternis
in moosgrüne
luftwurzeln
flicht veraschtes
sich seine
borkige urne
in der kernhölzer
sich hinter
zellwänden zu ruß
.....verscharren
nur feuergewaschenen
treibt der nachglut
reifholz
neuen.......wassern zu
Anmerkung der Autorin: Verkernung ist der Prozess, bei dem innere
Wasserleitbahnen des Stammes unterbrochen werden und Zellen absterben.
Das Holz innerer Schichten, das sich dadurch verfärbt, bezeichnet
man als Kernholz. Verfärbt es sich nur insignifikant oder gar
nicht, bezeichnet man es als Reifholz. Tüpfel sind Kanäle in der Sekundärwand
der Pflanzenzelle, an denen Stoffaustausch stattfindet.
knorriger
verglaster donner
aus frost und wahn
verschlingt die
wurzeln des mondes
von der baumrinde
die mich...... barg
verholzt in der
ungeborgenheit
seiner eigenen
sprossung
unbewusst
das blinde
.............astauge
Eli S. Solaris
Geb. 1986 in Berlin, lebt in London, Wien und Hong Kong. Doktorandin
in Synthetischer Biologie, forscht an Entwicklung neuer
Krebswirkstoffe. Studium an ETH Zürich, Harvard und Imperial
College London, mehrere Auszeichnungen. Arbeitet in Think-Tank
für Zukunftstechnologien und erstem Roman. „Dunkle Energie“,
Seitenstechen #2 (Homunculus Verlag) im Druck.- „Superpreis-
Anthologie“ (Metamorphosen, Das Prinzip der sparsamsten Erklärung,
Verbrecher Verlag) - „Neue Wege“ Anthologie (Sperling).
B:LINDEN AUGES SPROS-
SUNG (EXIL 83H.3)
Lyrik
l asse den
staubigen tau
zerfließen ins
grüne toben
der dornen
vermische chaos
mit den winden
die meinen
heckenhänden
aus ihrer
verwachsung
steigen
Medusa/Bronze 1987©Gotthard Obholzer

Holz|Oktober 2016
35
Marco Frohberger
Symptome
„Auf dem Holzweg”
Das Leben ist ein sehr langer Weg.
Agnes lief so langsam, als müsste sie sich jeden einzelnen
Schritt genau überlegen. Sie war den ganzen Tag nicht
draußen gewesen und zögerte, bis es nicht mehr ging. Ihre
Streifzüge durch das Gelände der Stadt waren Versuche,
das Zurückliegende abzuschütteln. Versuche. Unter den
Schatten der schweren, grünen Linden war sie gelaufen,
vorbei an langen Reihen aus Tischen und Stühlen, jede
Menge Leute. Gelächter, Stimmen, die in der Hitze zerblätterten.
Den Lärm aufnehmend war sie mit den Händen in
den Taschen der viel zu warmen Jacke, stur und scheinbar
einem unbekannten Ziel zustrebend, gleich weiter gelaufen.
Die Geräusche des Sommers: die Brise, der Staub in den
Straßenrinnen und das Geplärre, und schließlich die Kinder.
Agnes verkrampfte dann immer und hielt die Luft an und
schleppte sich rasch zurück in ihre Straße, um dort auszuatmen.
Die Kinder. Sie war eine Frau, die niemand sah
in ihrem schmutzigen Anorak, den langen, fettigen Haaren,
den Pantoffeln, in denen ihre kleinen, schwieligen Füße
steckten, ihre Beinchen, dünnen, weißen Stecken gleich,
und dann der Blick, der in die Sehnsucht hineinglitt, das
Sehen in die Weite, das Wünschen.
Kurz darauf verschwand Agnes im alten Haus in der Fehrbelliner
Straße, in der sie aufgewachsen war. In der Straße,
in der sich über die Jahrzehnte nichts geändert hatte.
Ihre Wohnung lag in einem aus den Trümmern der Nachkriegszeit
wieder aufgebautem Haus mit hohen Decken
aus Stuck, verwinkeltem Hinterhof, einem großen Keller
mit einer Kohleschütte. Agnes zog sich am gusseisernen
Geländer das Treppenhaus hoch. Der Putz bröckelte, kleine
Wunden, die dem Haus das Herrschaftliche entzogen.
Das Haus verrottete zusehends. Diese ganze Atmosphäre
hatte sich im Haus verhärtet, als wäre es schon verloren.
Agnes zählte die Jahre ihres Lebens, das in den hauchdünnen
Schichten Farbe steckte. Sie wusste, dass das Haus
viele Leben beherbergt hatte und der Eindruck, als wäre
der zweite Weltkrieg noch nicht vorbei, noch nachwirkte.
Agnes glaubte, dass auch ihr Leben irgendwann in diesen
Wänden verschwand.
Im obersten Stockwerk sperrte sie die Wohnungstüre auf.
Sie rief in den Flur, dass sie wieder zurück sei, aber da war
nur die Stille. Langsam schloss Agnes hinter sich die Tür
und legte ihre Jacke ab. Auf der Anrichte deponierte sie
den Schlüssel, neben einem überquellenden Aschenbecher
und einer leeren Milchflasche, in der vertrocknete Tulpen
ihre Köpfe hängen ließen. Die verschüttete Asche gab ihr
das vertraute Gefühl, als wäre noch jemand hier. Agnes lief
zuerst in ihr altes Kinderzimmer, das nun von ihrer Tochter,
Aline, bewohnt wurde. Die Zimmertüre kratzte über den
Dielenboden und verdrängte kurz die Stille, dann war das
Fenster zu hören, das sie öffnete, frische Luft, ein kaum
hörbares Schlurfen über den Boden, Gekicher, dann kam
Agnes wieder zurück und ging in die Küche.
Dort, wo außer einem Holztisch, drei Stühlen, von denen einer
kürzere Beine hatte, und einem offenen Schrank nichts
war, holte sie aus dem Schrank ein Glas getrocknete Tomaten,
eingepackten Toast, aus dem Kühlschrank Schinken,
Gurken und etwas Käse. Sie reihte alles auf dem Holztisch
auf, wie sie es hervorholte, goss ein Glas Leitungswasser
ein, machte noch eine Packung Zigaretten auf und setzte
sich. Umständlich fischte sie zwei oder drei getrocknete
Tomaten auf einen Teller, biss von einer ab und schnitt den
Käse. Nebenher zündete sie sich eine Zigarette an. Dann
horchte sie in die Räume hinein. Sie wusste noch genau,
wie es früher gewesen war, als Mutter heißes Wasser für
den Tee aufgesetzt und den Esstisch hergerichtet hatte,
bevor der Vater von der schweren Arbeit zurückgekehrt
war, sich mit rußgeschwärzten Händen an den Küchentisch
setzte, um sich eine Zigarette anzustecken. Niemand hatte
etwas gesagt. Vaters Blick war dann immer starr geradeaus
aus dem Fenster in den Hof gegangen, als würde dort
etwas warten, das nur er sehen konnte. Zusammen waren
alle am Küchentisch gesessen, der Tee dampfte, das Brot
gerade so dick aufgeschnitten, dass es noch für den Rest
der Woche reichte, der Tee gestreckt, weil er teuer war, und
die Worte gedämpft, weil der Lärm der Maschinen ihn irgendwann
hatte wahnsinnig werden lassen. Nachdem der
Vater zum Waschen gegangen war, hatte die Mutter gesagt,
lass dir mal gesagt sein, Agnes, wenn wir tot sind, wird das
alles einmal dir gehören. Da hatte Agnes nicht gewusst,
dass sie nichts hatte.
Mit der Zeit wechselte das Licht, die Schatten wurden länger,
über den Himmel zogen schwere Wolken. Die Stille der
Wohnung wurde bald zu einem Dröhnen und war nicht einmal
mehr als Vorstellung möglich.
Die Finsternis. Agnes war aufgestanden und ins Kinderzim-
Prosa

36 Holz|Oktober 2016
Prosa
mer gelaufen. Gepolter, das Fenster wurde geschlossen,
dann wieder Gekicher. Der Geruch der Tage, Wochen, der
unter der Zimmertür hervorkroch, der mit ihr schlief, der sie
morgens zuerst weckte und der überall war, in allen Räumen.
Sie konnte ihn sehen, sie konnte ihn nicht nur mehr
riechen. Agnes schloss die Kinderzimmertüre und löschte
das Licht in der Küche. Das machte sie immer, setzte sich
ans Fenster, wenn die Luft noch angenehm war vom Tag,
die Ruhe sich über der Stadt ausbreitete, die Lichter in den
anderen Wohnungen die Nacht nicht ganz Schwarz ließen.
Agnes hielt dann inne, horchte, nahm die Stimmen aus den
Nachbarwohnungen auf, überlegte, wie das Leben der Anderen
war. Links unten, im ersten Stock, sah sie der Familie
zu, wie sie am Küchentisch miteinander aßen, redeten,
gemeinsam aufräumten. Die Sehnsucht nach einem Leben
aus den anderen Wohnungen war zu einer anderen Form
von Überleben geworden.
Draußen wurde es ruhiger. Über den dunklen Asphalt fuhren
jetzt nur noch wenige Autos. Auf den Balkonen gegenüber
wurden Blumen gegossen, das Wasser tropfte. Der
Abend war ein Summen. Ganz allmählich ließ die Wärme
nach. Aber das machte nichts. Agnes zog dann ihr Nachtkleid
über, so wie sie es von ihrer Mutter geschenkt bekommen
hatte und ging noch einmal in das Kinderzimmer. Mit
langsamen Schritten stakste sie über den Dielenboden, sie
kannte die Stellen, an denen er nicht lärmte. Es brannte nur
das Nachtlicht. Im Halbdunkel suchte Agnes den Weg zum
Kinderbett. Ihr früheres Zimmer. Sie hatte nicht viel geändert,
die Tapeten, die Farbe, die schweren Möbel waren die
gleichen geblieben. Das Zimmer erschien ihr so klein, alles
war klein, das Bett, der Stuhl, der Tisch, der irgendwann
rot gewesen war. Aline lag im Bett. Im rosaroten Licht des
Nachtlichts sah ihr Gesicht seltsam starr aus. Aufmerksam
fuhr Agnes über das Köpfchen, strich durch das Haar. Sie
spürte auf einmal die Stille von solcher Heftigkeit, dass
nichts mehr ging. Es war, als würden ihr die Bedeutungen
aller Dinge plötzlich verborgen bleiben. Als würde sich alles
auflösen, zu einer anderen Form zusammenfinden und
wieder einen neuen Sinn ergeben. Sie stand auf und ging.
Agnes machte Licht im Badezimmer und sah ihr Gesicht.
Die Schatten unter den Augen und das Dunkle darin, die
hohe Stirn und die gegerbte Haut, als reibe die Zeit wie ein
riesiger Schleifstein an ihrer Oberfläche. Sie sah auf ihre
Hände herab, drehte das Wasser auf und spülte sich unter
Schmerzen die Haare aus den Fingern, die der Tochter ausgegangen
waren.
Agnes schlief nicht. Sie schlief nie. Die Nacht war ihr wie
ein Raum, den sie nicht verließ. Nur ins Kinderzimmer ging
sie immer wieder, immerzu. Eine stetige Unruhe, von der
sie getrieben, am Ende immer sentimental und nachdenklich
zurück blieb. Als könnte es ihre letzte Nacht gewesen
sein.
Agnes war schon müde. Immer wenn sie sich ins Bett legte,
die Augen schloss, begannen die riesigen, unter Schmerzen
heranwehenden Formen der Dunkelheit sich über ihrem
Horizont zu bewegen. Ein unkenntliches Gesicht, eine
in die Stille hineinschneidende Stimme, schrill, obskur.
Agnes sprang dann immer auf und lief ins Kinderzimmer.
Die Wohnung war ruhig in den Nächten. Eine Insel im
nichts, die dahin trieb auf einem See ohne Ufer. Das Küchenfenster
zum Hof stand weit offen. Wenn alles ruhig
war, die Geräusche sie verlassen hatten, ein dunkler, fingerdünner
Streifen über ihrem Kopf im Himmel, wenn sie
ihn aus dem Fenster steckte, sah Agnes auf ihr Leben, das
sich aus leichten Brüchen zusammensetzte und die Narben,
kleine Erhebungen unterschiedlicher Größe und Form,
zu Symptomen verwachsen waren, die ihr zeigten, dass alles
kleine Möglichkeiten waren, deren Kraft, nach ihnen zu
greifen, nie gereicht hatte.
Noch eine Weile war ihr Blick hinaus gegangen, während
über ihr der Himmel langsam aufklarte. Auf der anderen
Seite, der Straßenseite, erloschen die Laternen. Die Schatten
nahmen ab im zunehmenden Licht.
Im Kinderzimmer zog sie die Vorhänge auseinander, öffnete
das Fenster, ließ frische Luft ein, die schwere Luft raus,
und rückte den Stuhl, auf dem sie nachts gekauert hatte,
eingedenk der Sorgen und Beunruhigungen des jüngsten
Morgengrauens, zurecht. Jetzt, im Hellen, kleine, gerahmte
Zeichnungen von Aline. Dann setzte sich Agnes an den
Bettrand, saß eine Weile so da in der Stille und betrachtete
den kleinen Körper, die Wölbung unter der Decke, als verlor
sich das Kind darunter. Agnes legte ihre Hand in die ihrer
Tochter und sah über sie hinweg. Dann kniff sie die Augen
ein wenig zusammen und wartete, bis es vorbei war. Agnes
strich über das Köpfchen, durch das Haar und sammelte in
stoischer Ruhe die neuen Büschel vom Kopfkissen zusammen.
Anschließend war ihr Gang ins Bad wie mechanisch.
Agnes setzte Teewasser auf, holte Milch aus dem Kühlschrank
und aus einem Schrank etwas Müsli. In einer
Schüssel rührte sie herum, lange, bis sie sich Löffel um
Löffel in den Mund schaufelte.
Der Himmel über der Stadt wurde blau. Agnes schlüpfte

Holz|Oktober 2016
37
aus ihrem Nachtkleid und zog sich die Jacke über, steckte
die Hände in die Taschen. Schlüsselbund, Zigaretten, ein
paar Münzen, mehr nicht. In ihren Pantoffeln ging sie hinaus.
Draußen, die Landschaft, das stetige Summen der
Welt. Sie ging langsam. Nie ging sie die gleiche Strecke.
Mal waren die Tage verschwommen oder dunstig, dann wieder
klar, der Boden war nass geschwitzt, die Hitze machte
ihr zu schaffen. Sie lief ziellos durch die Stadt, schwankte,
aber es interessierte niemanden, bis sie wieder zurückkehrte.
Und wieder wartete sie auf die Nacht. Weit nach Mitternacht,
vielleicht schon nahe am Morgengrauen, ging sie
ins Kinderzimmer. Alles war jetzt nur noch mechanisch,
wie schon alle Nächte zuvor. Im Halbdunkel glitt sie durch
den Raum, tastete sich voran, wie Tausende Male schon, an
Alines Bett. Agnes legte sich hinein, schmiegte sich an Aline,
das war die zärtlichste Geste, weil nichts anderes mehr
ging. Nichts konnte sie mehr sehen. Sie lag nur still da,
wartete auf einen Moment, wartete darauf, dass sich etwas
löste, in ihr. Eine Konstante, wie wenn man eine Verbindung
kappt und dann alles tot ist.
Die Erschöpfung. Noch bevor sie einschlief wusste sie,
dass sie, wenn sie die Augen wieder aufschlug, wieder hier
erwachen würde. Agnes schloss die Augen und tauchte ein.
Agnes schlief ein.
Marco Frohberger
Geb. 1980 in Fürth, Bayern; studierte Belletristik. Kurzgeschichten
(Prosa) in den Jahren 2005 bis 2008 in der Zeitschrift Kurzgeschichten
veröffentlicht. Mit dem Titel Zeit im Jahr 2006 den
Wettstreit der Literaturplattformen gewonnen, Wettbewerber aus
Deutschland, Österreich und der Schweiz. Texte zum internationalen
Antho? – Logisch! Literaturpreis 2016 im edition karo Literaturverlag,
Berlin, 2016.
Liegende/2015 Weide©Gotthard Obholzer
Prosa

38 Holz|Oktober 2016
Prosa
Falk Andreas Funke
Der Ofen
Der Ofen! Wie er seinen Ofen liebt. Das gusseiserne Küchenschätzchen.
Die wohlige, ja würzige Wärme, der
Holzfeuerduft, der den Raum parfümiert. Nichts von dem
Staubgeruch der Gaszentralheizung. Trocken und banal.
Und Holzheizen ist ja noch mehr: Es beginnt schon im
Wald mit dem Sammeln von Kiefernzapfen, von Reisig, von
Holzresten, die nach Fällungen liegen bleiben. Da machen
sich die Waldarbeiter nicht mal die Mühe, sie wegzuschaffen.
Das übernimmt er: Ansgar Blömecke, der Resteverwerter,
der Waldgänger, der Sammler. Er braucht keinen
Sammelschein. Nur einen Rucksack. Er lässt sich halt nicht
erwischen. Freut sich sogar am Kribbelgefühl, das seinen
Bauchraum befällt, wenn er gegen die städtische Forstsatzung
verstößt. Hat was von letzter Freiheit und allerletztem
Abenteuer. Von Robin Hood-Dasein. Von Wilderei. Aber ja.
Und dann, wenn die Ofenzeit kommt, kann er zusehen, wie
die Flammen hinter der Glasscheibe lecken, sich hermachen
über das Räuberholz. Das Feuer ist ein heißhungriges
Tier, dem er, Ansgar Blömecke, die Scheite zum Fraß vorwirft.
Ab durch die Luke, hinein ins Geflacker. Wie schnell
und gierig das Feuertier erst mal das Nadelholz und die
Kiefernzapfen verschlingt. Damit beginnt das Anfeuern.
Und dann – schon gemächlicher – geht es ans Buchenholz.
Mit dem Buchenholz lässt es sich Zeit. Überzieht es mit
flachen, blauen Flammen. Ein Orientteppich aus Gas. Das
ist Genießertum. Holzfeinschmeckerei. Ja, so ein Küchenofen
ist schon ein anderer Schnack. Urwärme. So was wie
Großmuttergemütlichkeit. Und seine Großmutter hat ja immerhin
noch mit Kohlen geheizt. Erinnerungen machen so
schön, machen so bittersüß melancholisch.
Dass er sich hat breit schlagen lassen! Vom Freund. Vom
fordernden Freund: wir müssen mal raus aus unseren Höhlen.
Weg von der Alltagsstadt. Dem Winter entfliehen. Rein
in den Sonnensüden. Malaga oder so. Und der Verkaufsmensch
im Reisebüro hat diese Redewendung vom Winterentfliehen
gleich übernommen. Da musste er, Ansgar Blömecke,
unwillig schlucken. Er will gar nicht vor dem Winter
fliehen. Gerade nicht vor dem Winter. Der Winter ist Ofenzeit.
Wann soll man denn sonst das Holz verheizen? Und da
zwingt man ihn, die Koffer zu packen? Um schon morgen
schwerbeladen auf den Bahnhof gehen zu müssen? S-Bahn
zum Flughafen. Dort Treffen mit dem Freund. Der ihn, den
unwilligen Ansgar Blömecke, mit dem breitesten Lächeln
empfängt. So sieht Vorfreude aus. Der Freund ganz euphorisch:
Na, schauen wir heute Abend in einer Bar an der Sonnenküste
den deutschen Wetterbericht und lachen uns in
die Fäustchen?
Er lacht nicht. Er hat sich breit schlagen lassen. Und wer
breit geschlagen ist, dem ist nicht zum Lachen. Woher
dieser Begriff des sich Breitschlagenlassens eigentlich
kommt? Wahrscheinlich, das denkt er, von der Körperstrafe
des Räderns. – Aber er will sich seinen Unmut nicht anmerken
lassen. Will kein Spielverderber sein. Der Freund
ist immerhin sein einziger Lebensmensch. Wenn er den
nicht hätte! Dann hätte er keinen. Nur seinen Ofen. Und
niemanden, mit dem er die Urwärme teilen könnte. Man
unternimmt viel gemeinsam. Oder sitzt auch nur zuhause
am Küchentisch. Und redet. Ohne den Freund könnte er,
Ansgar Blömecke, mit keinem reden. Mit wem denn sonst?
Dem Freund gegenüber will er den fröhlichen Mitreisenden
geben. Aber fröhlich sieht anders aus. Irgendwie merkt
man ihm sein Innenleben doch an. Glaubt er. Weiß er.
Nun komm schon, sagt der Freund. Kannst ja mal zwei Wochen
auf deinen Ofen verzichten. Der Freund nimmt den
Ofen nicht ernst. In welchem Ton er von ihm spricht! Das
O von Ofen pathetisch verlängert. Schön und gut, sagt er,
(was soll das heißen, denkt Blömecke: schön und gut?),
aber das Leben liegt im Erleben. Und dazu müsse man raus.
In die weite Welt hinein. (Hänschen Klein, denkt Blömecke).
Und zwar in den Süden. An der Uferpromenade stehen und
atmen. Atmen, wie man es nur am Meer stehend kann. Der
Freund sieht Blömecke an, als stünde er schon am Meer
und als sehe er in Blömeckes Augen dem Wellentosen entgegen.
Ein Anflug von Fernweh versetzt Blömecke einen
Stich ins Herz. Keinen richtigen Stich, aber ein Stichlein.
Das war der Moment, in dem er sich breitschlagen ließ.
Und es bald schon wieder bereut. Am Meer stehen! Doch
erst mal ans Meer gelangen. Und dann: Das Meer ist schon
lange nicht mehr nur das Meer. Diese Begleitmusik. Touristen.
Banalitätsmenschen, von denen man sich abheben
möchte. Und doch nur einer von ihnen ist. Die Uferpromenade;
das könnte auch eine stark befahrene Straße sein.
Und der Strand von Verkaufsständen befallen. Abzocke

Holz|Oktober 2016
39
auch im Hotel. Das Zimmermädchen ist freundlich, weil
man ihm einen Geldschein gibt. Das Frühstücksbuffet ist
schon nach drei Tagen Routine. Volk, das sich bedient. Und
er, Blömecke, mittendrin. Im T-Shirt. Bereits der frühen
Tageshitze geschuldet. Jemand neben ihm hustet in den
Brotkorb. Blömecke vergeht der Appetit. Wie ihn das alles
anödet. Ja, zuhause könnte er den Ofen anmachen und die
Füße hochlegen. Dem Feuer bei der Arbeit zusehen. Hier
kann er nur den Kellnern zusehen. Arme Burschen. Flink
und überfreundlich auf Trinkgeld erpicht. Blömecke ist es
peinlich. Das Gönnerhafte, das er an einem Tischnachbarn
beobachtet, der einem der Kellnerburschen einen Geldschein
auf die Handfläche drückt. Heimlichtuerisch. Kokett.
Und der Bursche macht einen Diener! Anachronistisch
wie ein Handkuss. Blömecke könnte kotzen.
Überhaupt dieser Name. Sein Name. Blömecke – dazu
kann er nicht stehen. Selbst in Deutschland klingt dieser
Name lächerlich. Nach Blähungen. Und Gemecker. Blähungen
mit Gemecker. Aber im Ausland ausgesprochen
ist dieser Name nichts als grotesk. Schon das wäre Grund
genug, den Urlaub abzusagen. Aber wem will er, Blömecke,
das erzählen? Dem einzigen Freund? Um dem Freund eine
Freude zu machen, nur deshalb fährt er doch überhaupt
mit! Vielleicht auch, weil er befürchtet, der Freund könne
ihm, Blömecke, seine Freundschaft entziehen. Vor lauter
Enttäuschung. Der Ofenmensch Blömecke: das ist doch
ein Langweiler. Ein Hasenfuß. Soll er sich doch hinter seinem
Ofen verkriechen. Mit so einem ist man doch nicht
befreundet. Aber nein. Mit dem verpasst man das Leben.
Aber ja. Also: Blömecke will nicht, er muss in diesen Urlaub
fahren. Aus Freundschaftserhaltung. Denn Einsamkeit ist
das Schlimmste. Und weit davon ist man nicht entfernt.
Ohne Frau. Ohne Kinder. Mit nur einem einzigen Freund.
Und es eilt. Er müsste packen. Der Flieger geht doch schon
morgen. Er, Blömecke, hat getrödelt. Seit Wochen. Seine
Reisetasche steht schlaff und leer auf dem Sofa. Aber er
bringt es nicht fertig, auch nur eine Hose aus dem Schrank
zu nehmen und in den Bauch der Tasche zu legen. Die Tasche
ist ein hungriges Tier, das gefüttert werden will. Sie
wird keine Ruhe geben, bis sie randvoll ist. Nein. Blömecke
beschließt nicht, sich zu betrinken. Aber er fängt mit dem
Trinken an. Er müsste wissen, wo das endet. Er weiß es. Er
macht Feuer. Ein letztes mal. Ein Abschiedsfeuer. Mit dem
Glas in der Hand sitzt Blömecke auf dem Küchenstuhl und
schaut in die Flammen. Es hilft alles nichts. Er muss packen.
Egal was, egal wie. Das Taschentier gibt keine Ruhe.
Blömecke trinkt. Trinkt auf Ex. Und reißt sein Zeug aus den
Schränken. Und stopft es dem Taschentier in den Rachen.
Zwischendurch geht er wieder in die Küche, um sich nachzuschenken.
Die Ofenwärme empfängt ihn mit einem Wehmutshauch.
Blömecke legt Holz nach. Der Ofen ist auch ein
Tier. Auch ein Tier, das fressen will.
Er sieht ins Feuer als sehe er fern. Schwer steht er auf und
öffnet noch eine Flasche. Lässt sich mit dem vollen Glas in
der Hand zurück in den Sessel fallen. Der Wein schwappt
über. Spritzt wie Blut. Blömecke trinkt. Trinkt schneller als
er es gewohnt ist. Er will früh das Bewusstsein verlieren.
Morgen muss er zum Bahnhof. Zum Flughafen, wo ihn der
Freund erwarten wird. Reisefieber im Gesicht. Reisefieber.
Blömecke erinnert sich, dass er als Kind die Hitze des Reisefiebers
spürte in der Nacht, bevor es losging. Bevor er
mit den Eltern im VW-Käfer durch einen Sommertag über
die Autobahn fuhr. Dem Süden und den Großeltern entgegen.
Der Süden roch. Nach Bergluft und Maische von der
Stadtbrauerei. Reisefieber. Nein. Blömecke reisefiebert
nicht mehr. Die Hitze kommt jetzt vom Ofen und auch vom
Wein. Wie er ins Bett kommt, der schwankende, weinbespritzte
Blömecke, das gehört schon mehr in den Schlaf als
ins Wachsein. Er weiß nichts mehr. Verliert das Bewusstsein
in dem Moment, als er das weiche Nachgeben der Matratze
unter sich spürt.
Die Großeltern! Sie kommen ins Zimmer. Mit blauen Gesichtern.
Angemalt als wollten sie auf die Bühne. Blau
auch die Haare, gefärbt, der Großvater sogar überblau,
ultramarin, nur am Kinn und am Hals ist er schwarz. Das
kommt vom Tod, denkt Blömecke. Da hat der Tod schon
seine Zeichen gesetzt. Ganz nah ist der Großvater jetzt, nah
an Blömeckes Gesicht. Blömecke weicht zurück. Er riecht
den Tod. Der Tod geht vom Großvater aus, weht von den
schwarzen Stellen. Blömecke stürzt. In den Abgrund der
Hölle. Die gar nicht so tief ist. Weil er früh schon auf den
Boden schlägt. Holzboden. Die Hölle hat einen Holzboden,
auf den Blömecke aufgeschlagen ist.
Er öffnet die Augen. Es ist schon hell. Sein Kopf. Was wälzt
sich in seinem Kopf um die eigene Achse? Ein Mühlstein.
Blömecke liegt auf dem Boden. Mit Decke und Kissen. Die
Uhr! Warum hat er die Uhr nicht gehört? Den Radiowecker.
Gegen die Richtung des Mühlsteinrades wendet er seinen
Prosa

40 Holz|Oktober 2016
Prosa
Kopf, um auf die Zahlenanzeige des Radioweckers zu sehen.
Nein! Unmöglich. In seiner Brust explodiert etwas. Adrenalin.
So lange kann er nicht geschlafen haben. Der Zug! Der
Flieger! Er sollte längst auf der Bahn sein. Das Zeitpolster,
das in seiner Abreiseplanung lag, ist bereits großzügig verbraucht.
Auf dem Holzboden liegend im Vergessensrausch.
In Ansgar Blömeckes Kopf flackern Bilder: der dramatische
Film seiner verpassten Abreise. Der Freund am Flughafen
wartet nicht mehr. Steigt allein in den Flieger. Schulterzuckend.
Er wird seine Freundschaft mit Blömecke überdenken.
Überdenken müssen. Wie kann man mit jemandem
befreundet sein, der den Gebrauch eines Mobiltelefons
ablehnt? Noch nicht einmal fragen kann man ihn, wo er
bleibt. Auf einmal versteht Blömecke den Sinn von Mobiltelefongesprächen.
Warum jemand sagt, wo er ist und
wann er woanders zu erscheinen gedenkt. Es handelt sich
um Menschen, denen eine Abreise zu misslingen droht.
So wie jetzt ihm, Blömecke. Natürlich hat er auch vorher
schon den Sinn von Mobiltelefongesprächen gekannt. Und
sich amüsiert. Heimlich. Diese ständigen Ortsangaben. Ja,
können die Leute denn nicht vernünftig planen? So wie er,
Blömecke, plant: passgenau und verlässlich.
Von wegen verlässlich. Eigentlich hat er nicht mal die Zeit
für eine Katzenwäsche. Aufs Zähneputzen verzichtet er.
Kein lustiges Gurgeln vor dem Spiegel. Er reißt die Sachen
vom stummen Diener, die Sachen, die er gestern schon
trug. Wahrscheinlich zu warm für den Süden. Egal. Ins
Schwitzen gerät er jetzt eh`. Kein Frühstück. Es wird ja im
Flieger was geben. Wenn er den überhaupt noch erwischt.
Aber ja. Das Zeitpolster müsste reichen. Knapp könnte es
werden. Sicher, der Freund wird sauer sein und nicht ohne
angefressenen Kommentar auf die Uhr schauen, wenn Blömecke
endlich in der Wartezone erscheint. Abgehetzt, aber
erleichtert. Doch soweit ist er noch lange nicht. Er muss
los. Noch ein Wehmutsblick auf den Ofen in der Küche. Der
ist verlässlich niedergebrannt, ausgegangen in friedlicher
Asche. Der Anblick versetzt Blömecke einen Wehmutsstich.
Zum Glück hat er gestern gepackt. Er geht zum Sofa, auf
dem das Taschentier steht. Hat selber Schuhe und Mantel
schon an. Und der Brustbeutel hängt um den Hals, wölbt
sein Hemd über dem Bauch. Mit allen Papieren. Auch der
Brustbeutel lag vorbereitet schon auf dem Schreibtisch.
Jetzt nur noch die Tasche greifen und los.
Blömecke glaubt es nicht. Glaubt nicht das Gewicht des
Taschentiers, das er nun anhebt und das seinen Arm mit
Gewalt nach unten reißt. Ein Magnet, den es zum Gegenpol
zieht. Er muss mit Kraft gegensteuern und schon diese
erste Anstrengung provoziert einen Schweißausbruch. Und
ein Schmerzstoß fährt in seinen Kopf, ein Erinnerungsgruß
an den gestrigen Abend. Was hat er alles in die Tasche
gepackt? Im Suff. Blackout. Aber jetzt die Tasche wieder
öffnen und aussortieren, was überzählig ist? Dann kann er
den Abflug vergessen. Es hilft alles nichts. Er muss mit diesem
Taschenkoloss reisen. Was man sich antut. Kein Tier
wäre dazu in der Lage. Zugvögel fallen ihm ein. Zugvögel
mit Reisetaschen. Das Bild bringt ihn zum Lachen. Während
er schon den Schlüssel hinter sich abzieht. Unaufgeräumt
lässt er seine Wohnung zurück. Das Weinglas auf
dem Küchenboden festgeklebt in einem dunkelrot getrockneten
Kranz. So wird es noch dastehen, wenn er wieder
nachhause kommt. In zwei Wochen. Mein Gott, denkt er,
in zwei Wochen. Und hofft, dass er seinen Flieger verpasst.
Hofft insgeheim, hofft mit Hintertürchen.
Die Bahn steht auf dem Gleis. Bewegungslosigkeit mitten
auf freier Strecke. Eine Lautsprecherstimme gibt bekannt,
dass man erst weiterfahre, nachdem man einen bevorrechtigten
Zug durchgelassen habe. Blömecke lehnt sich zurück.
Natürlich. Die Bahn. Damit war zu rechnen. Darauf hatte er
sein Zeitpolster ausgelegt. Nun ist es dahingeschmolzen.
Er schaut auf die Uhr. Abflug in fünfundzwanzig Minuten.
Er wird am Abend versuchen, den Freund im Hotel zu erreichen.
Um sich zu erklären. Verschlafen im Abschiedssuff.
Nein. Das kann er nicht zugeben. Er könnte Krankheit
vorschützen. Mit gespielter Heiserkeit dem Freund etwas
vordramatisieren. Aber vielleicht ist der Freund gar nicht
mitgeflogen. Blömecke schluckt. Der bevorrechtigte Zug
donnert vorüber. Die Bahn ruckt an. Und rollt auf den Flughafen
zu. Auf zum letzten Gefecht, sagt Blömecke, als der
Waggon unter Pfeiftönen seine Türen öffnet. Völker hört
die Signale. Das war halblaut vor sich hingesprochen. Blömecke
spricht oft halblaut vor sich hin. Er greift das Taschentier
und eilt auf die Rolltreppe zu.
Geschlossen. Der Schalter, an dem sein Flug abgefertigt
werden sollte ist bereits geschlossen. Womit zu rechnen
war. Noch zehn Minuten und der Flieger hebt ab! Er wedelt
mit seinem Flugticktet vor dem Gesicht einer uniformierten
Frau, die sich hinter dem geschlossenen Schalter zu schaf-

Holz|Oktober 2016
41
fen macht. Empfängt einen Vorwurfsblick. Aber immerhin:
Die Frau nimmt Blömecke das Flugticket ab, studiert
es, schüttelt den Kopf und telefoniert mit abgewandtem
Blick. Er hält den Atem an. Wenn er es schafft, so lange
den Atem anzuhalten, bis die Frau ihn wieder ansieht, dann
ist er gerettet. Dabei hätte er auch nichts dagegen ungerettet
zu bleiben. Aber das ist jetzt ein Sport. Atem anhalten
und warten. Sein oder nicht Sein. Die Frau nickt und
sagt ja. Immer noch mit abgewandtem Blick. Blömeckes
Herzschlag. Da scheint was zu klappen. Die Frau legt auf.
Und sieht ihn an. Während sie die Schaltertür öffnet und
ihm entgegenkommt. „Folgen Sie mir.“ Blömecke lässt den
Atem los. Ihm wird schwindelig. Er hätte den Atem keine
Sekunde länger anhalten können. Und muss doch rennen.
Der uniformierten Frau hinterher. Mit dem Taschtentier in
der Hand. Das fette Vieh. Schwer. Vollgefressen. Aber jetzt
weiß er, dass er den Flieger bekommt. Und rennt auf die
Sicherheitsschleuse zu, durch die die Uniformfrau gerade
verschwindet.
Er wird gehalten. Jemand reißt ihn zurück. Jemand hat ihn
am Kragen gepackt und zurückgerissen. In der Sicherheitsschleuse.
Wie konnte er glauben, einfach so durch
die Sicherheitsschleuse rennen zu können? Groteske Vorstellung.
Der Uniformierte, der ihn zurückgerissen hat,
schaut ihm nun ins Gesicht. Kopfschüttelnd. Aber wohl
auch belustigt. Das wird er noch nicht erlebt haben, dass
ein Reisender in solch plumper Weise versucht hat, die Sicherheitsschleuse
zu überwinden. Aber die Frau von der
Fluggesellschaft ist schon zurückgekehrt und erklärt dem
Sicherheitsmenschen die Lage. Der scheint sich von dieser
Erklärung nicht beeindrucken zu lassen. Nein, das Gepäck
muss ganz normal durch den Scanner. Wo kämen wir hin?
Eine Bombe, die an Bord eines Flugzeugs gelangt, weil der
Bombenleger durch die Sicherheitsschleuse gerannt ist.
Hallo?
Blömecke reibt sich den Nacken. Der schmerzt noch vom
zurückgerissen werden. Als hätte man ihm eine Schlinge
um den Hals gelegt und zugezogen. Mundtrockenheit.
Bitterer Gaumengeschmack. Er bräuchte einen Schluck
Wasser. Jetzt erst spürt er wieder, dass er einen Kopf hat
– vom Trinken. Als er seine Reisetasche auf das Transportband
stellt, erschrickt er über das Geräusch, das er dabei
verursacht. Das klingt dumpf. Als bestehe der Inhalt nicht
aus Kleidungsstücken, sondern aus harten Gegenständen.
Jetzt bricht ihm der Schweiß aus. Wieder. Was hat er hinein
getan in die Tasche? Gestern. Im Suff. Außerdem fällt
ihm ein, dass die Tasche ja viel zu schwer ist. Wie war das
noch? Wieviel Kilo darf Reisegepäck wiegen? Soll jetzt daran
sein Abflug noch scheitern? Kurz vor Schmitz Backes?
Die Reisetasche verschwindet im Schlund des Sicherheitsscanners.
Und erscheint wieder durchleuchtet auf dem
Bildschirm des Sicherheitsmenschen.
Aber was ist das? Blömecke glaubt es nicht. Ohne Ordnung
erscheint das Durcheinander, das auf dem Bildschirm sichtbar
wird. Was zu erwarten war. Aber da sind nicht nur Kleidungsstücke
zu sehen. Was sind das für Dinger? Klötze? Der
Sicherheitsmensch stutzt. Runzelt die Stirn und sieht Blömecke
an. Hat er einen Wahnsinnigen erwischt? Blömecke
zuckt mit den Schultern. Sein Herz hämmert. Ich weiß auch
nicht, sagt er, als der Sicherheitsmensch die Tasche an sich
zieht, die aus dem Schlund des Durchleuchtungsschachtes
wieder herausfährt. Immer noch schaut der Uniformierte
Blömecke an. Der Sicherheitsmensch scheint sich nicht sicher
zu sein. Ob er die Tasche öffnen soll oder ob es besser
wäre, einen Vorgesetzten zu informieren. Flughafenpolizei,
denkt Blömecke. Männer in schwarzen, kugelsicheren Jacken,
Männer mit Helmen und ohne erkennbare Gesichter.
Die sichern die Umgebung und warten in vorsichtigem Abstand
auf den Polizeiroboter, dessen surrende Greifarme
das Taschenobjekt bearbeiten werden. Da wird Blömecke
schon verhört. Aber er weiß doch nichts. Mein Gott, er hat
gesoffen. Wegen eines Urlaubs, zu dem er sich hat breitschlagen
lassen. Zu einer Reise, die er nicht will. Im Grunde
trägt er keine Verantwortung. Die Verantwortung trägt sein
Freund. Der schon im Flieger sitzt. Oder?
Das zirpende Geräusch, mit dem ein Reißverschluss geöffnet
wird. Der Anblick Blömeckes hat dem Sicherheitsmenschen
offenbar genügt, um sich von dessen Harmlosigkeit
zu überzeugen. Ein leichter Ärger darüber steigt in
Blömecke auf. Die Frau von der Fluggesellschaft schaut
auf die Uhr. Sagt nichts. Blickt nun wie Blömecke über die
Schulter des Sicherheitsmenschen, der gebeugt über die
Taschenöffnung in deren Inhalt kramt. Zerknüllte Sachen.
Pfeifen. Bücher. Zahnputzzeug. Und Holzscheite! Ofenholz!
Blömecke hat Feuerholz in die Tasche gepackt. Eine
Ladung, die für einen ganzen Abend reichen würde! Aber
ja! Der Sicherheitsmensch und die Frau von der Fluggesellschaft
tauschen Blicke. Was sind das für Irre, die heute
Prosa

42 Holz|Oktober 2016
verreisen? Wieder schaut die Frau von der Fluggesellschaft
auf die Uhr und sagt zum Sicherheitsmenschen, dass er
sich Zeit lassen soll. Den Abflug könne man eh vergessen.
Abflughalle mit dem Duft nach Harz und Tannenwald. Ölig
und würzig. So wie nur Heimat duften kann, Heimat, in deren
Küche ein gusseiserner Ofen steht.
Blömeckes Herz hüpft. Sein Holz! Kein Abflug! Er wird versuchen,
es dem Freund zu erklären. Dann muss der Freund
entscheiden, ob er weiter sein Freund bleiben will. Aber
er, Ansgar Blömecke, braucht nicht zu verreisen. Er kann
Feuer machen. Heute Abend. In seiner Küche. Mit seinem
Holz. Sie haben wohl keinen Ofen, sagt er zum Sicherheitsmenschen,
der ihn wieder fragend ansieht. Und dann alles
zurück in die Tasche packt: Zerknüllte Sachen, Pfeifen, Bücher,
Zahnputzzeug und Holzscheite. Wunderbare Nadelholzscheite.
Sie parfümieren den Sicherheitsbereich der
Falk Andreas Funke
Schreiber und Leser, Jahrgang 1965, geboren und geblieben in
Wuppertal. Seit 2001 Veröffentlichungen in div. Anthologien, Zeitschriften
und beim Westdeutschen Rundfunk. Seit 2001 Mitarbeiter
des Satiremagazins „Italien“, Wuppertal. Bislang drei Bücher,
Tier und Tor, 2004; Ballsaal für die Seele, 2010 (jeweils Turmhut-
Verlag), Krause, der Tod und das Irre Lachen (Verlag Thomas Tonn,
2012) Andreas.Funke@arbeitsagentur.de
Prosa
Relaxharfe/Rüster (Ulme) 2015©Gotthard Obholzer

Holz|Oktober 2016
43
neutro
Splitter
Er soll sie holen kommen. Jemand hat Zucker auf dem
Boden verstreut. Wenn er sich auf diesen Sessel setzt…
Er kann nicht mehr spielen, weil er in seinem Finger… Sie
laufen sich über den Weg. So können sie Fliegen mit einer
Klappe schlagen. Das Haus ist für sie allein zu groß. Die Kinder
kommen nicht mehr so oft zu Besuch. Dieser Moment,
in dem sie immer wieder daran vorbeigefahren sind… Sie
bleiben nicht mehr auf dem Parkplatz stehen, weil sie weiter
müssen. Er erinnert sich nicht mehr, wann er sie zuletzt
hautnah gesehen hat. Dafür ist sie noch zu jung gewesen.
Er will sich von seinem Kreuz auf sie herabstürzen. Er
braucht nicht auf sich aufzupassen. Meistens wächst der
Schwanz in verkürzter Form nach. Von ganz oben kann er
nicht gekommen sein. Der König trägt ein gelbes Stirnband,
wenn er seine Mitspieler über das Feld dirigiert. Alle müssen
verfügbar sein, um zufrieden sein zu können. Seine Ausstrahlung
ist ein Naturprodukt. Jeder spürt seine gewachsene
Kraft auf der Suche nach Füllmaterial. Die Motorsäge
klingt nicht wie das Röhren eines Hirsches. Sie sollte stehen
bleiben, wenn er das Harz von der Rinde kratzt.
Solange sie nicht nachwachsen, können an den Gipfeln
der Hauswände auch keine Figuren mehr hängen. Sein Gesichtsausdruck
ähnelt zu sehr dem im Rückspiegel. Sobald
sie ihre Wurzeln nicht mehr spüren… Nach einigen Jahren
müssen die Stützpfeiler ausgetauscht werden. Sie versuchen
sich weg zu denken, sobald der Ausblick unverstellt
bis zum Horizont reicht. Der schiefere Balkon kann kein Anknüpfungspunkt
bleiben. In dem Zimmer, in dem ihre Mutter
jetzt…
Der Holzsplitter wird erst unter dem Vergrößerungsglas
sichtbar. Sollte er bereits zu tief in die Haut vorgedrungen
sein, könnte er beim Herausziehen abbrechen. Er wird lediglich
ein kleines Stück brauchen, bis er vor dem Eingangspunkt…
Die Entfernung eines Fremdkörpers kann schmerzen.
Sie erzählen ihnen, wo sie schon überall gewesen sind.
Kleinere Splitter erfordern noch keine ärztliche Behandlung.
Es ist gänzlich ungefährlich nicht jedes Mal nachzusehen.
Solange er nicht über die Straße geht… An den Haken könnte
er genauso einen Spiegel hängen. Dass sie die Erste ist, die
nicht mehr nur die Hände faltet, sondern sie wiederverwendet...
Er hat sie zuerst wieder zurückgewollt.
Er soll seine Verwandten nicht immer so wild in die Luft werfen,
sondern aufheben. Warum dieser Gang so lange… Diese
Bürste nimmt beim Schrubben gerade wenig genug von den
Dielen. Nicht mehr nur beim Barfußgehen… Es wird kaum
etwas geändert. Sie können ihnen nicht mehr böse sein,
dass sie sie zurechtgebogen haben. Ein Gesicht kann zwar
gegossen sein, aber die Kreuzigung lässt sich nicht mehr aus
dem Glauben ziehen. Ihre Anspielung bedeutet, dass dieser
Forderung nichts mehr entgegenzusetzen ist. Sein Todesurteil
wird dadurch weder bewiesen noch entkräftet.
neutro
sind Anna Neuwirth, geb. 1986 in Wien und Martin Troger,
geb.1982 in Bozen, beide wohnhaft in Bad Vöslau, erstellen seit
2015 Bild-Texte. Seit 2016 arbeiten sie öffentlich am neutro-Foto-
Text-Blog auf www.neutro.at. Veröffentlichungen in Zeitschriften
wie SUPER Edition, DUM, Komplex-Kulturmagazin Innsbruck und
keine!delikatessen.
Prosa

44 Holz|Oktober 2016
Renate Katzer
Die Türe
Johann schlurfte durch das Dorf, ein Dreihundertseelendorf
in 931 Metern Seehöhe. Er hatte ein Vorhaben,
eines seiner seltenen. Seine Holzschuhe klapperten –
durchbrachen die vormittägliche Stille, in der die meisten
Bewohner ihren Geschäften nachgingen.
Johann war ein alter Mann mit schlurfendem Gang und
sanftem Gemüt. Er kam mit wenigen Worten aus, sein
Leben lang schon.
Jetzt ging er über den Kirchplatz, am Friedhof vorbei, ließ
das Gasthaus links liegen, grüßte eine Nachbarin, die es
eilig hatte. Ihm war es recht.
Dann betrat er die Tischlerwerkstätte von Konrad,
Meister über Fensterstöcke, Türen und Särge. Konrad
blickte kurz auf und klopfte die Sägespäne von der blauen
Schürze.
Ein gemurmeltes, Guten Morgen, ging zwischen beiden
hin und her.
Schweigen.
Doch es musste etwas besprochen werden, war beiden
klar. Konrad witterte eines seiner seltenen Geschäfte,
(abgesehen vom verlässlichen Sarggeschäft). Er trug
Sorge, wer wohl seinen eigenen zimmern würde? Er
sollte einen im Vorrat halten, überlegte er.
Konrad war ein schweigsamer Mann, Johann, wie wir
wissen, auch. Wenn man mit Holz zu tun hat, wird man
so, sparsam mit Worten. Höchstens am Sonntag ließ der
Meister ein paar Sätze aus, lächelte fallweise dazu – am
Sonntag hatte Konrad Zeit, Worte zu verschwenden.
Natürlich suchte man nach ihm, rief ihn.
Tagelang. Mann an Mann durchsuchten das Gebiet, seinen
Radius.
Bis auf den heutigen Tag ist nicht erwiesen, dass er sich
irgendwo wieder eingefunden hätte.
Renate Katzer
Geb. 1945 stammend aus den Tiefen des Bregenzerwaldes, in
Salzburg schreibend lebend. Schreibt immer, am liebsten Gedichte.
Veröffentlichungen in Anthologien. Gedichtband: „ Ins
Wort fallen“, Edition Weinviertel. Lyrikpreis 2010, Forum Land NÖ.
Lesungen.
Er brauche eine Türe, ließ sich Johann vernehmen.
So, sagte Konrad. Der Fall ging in Richtung Auftrag.
So einfach wie möglich, du brauchst dir nicht viel Mühe zu
machen. Ich brauche sie lediglich zum ein,-und ausgehen.
Sagte es und wandte sich zur Türe, es ging auf Mittag zu.
Jawohl, hörte er Konrad noch sagen, es wird dauern.
Johann nickte und schlurfte seinen Weg zurück.
Prosa
Der Sommer verlief ereignislos. So gegen Herbst hin
kam Johann nicht mehr heim.
Er ist aus dem Haus gegangen, hinauf in den Wald, vielleicht?
Enstehen des Klangbaumes/2014©Gotthard Obholzer

Holz|Oktober 2016
45
Venus und Klangbaum/2014©Gotthard Obholzer

46 Holz|Oktober 2016
Jan-Eike Hornauer
Moritat vom kaputten
Holzbalken
Ein Balken litt an Holzwurmfraß.
Er war ganz voller Löcher.
Und pfiff der Wind, war das kein Spaß:
Er fror dann noch und nöcher.
Glücklicher Zufall
Luther
nagelte
seine Thesen
an die
Kirchentür
Bis eines Tages dies geschah:
Er brach – krach-wumms – entzwei.
Es ging nicht ihm und keinem nah.
Was war denn schon dabei?
Man hackte ihn zu Brennholz klein
– das tat noch etwas weh –
und warf ihn in ein Feuer rein.
Er fror nicht mehr, war nicht allein,
und sanft ging’s in die Höh’.
Logischer Verdacht
Gut,
dass diese
aus Holz war
und nicht etwa
aus Glas
Sonst hätte es
die Reformation
vielleicht nie
gegeben
Wer
auf dem
Holzweg
sich befindet
ist oft
besonders
leicht
entflammbar
Lyrik
Jan-Eike Hornauer
Geb. 1979, leidenschaftlicher Textzüchter aus München. studierte
Germanistik und Soziologie in Würzburg. Jüngster Solo-Lyrikband:
»Das Objekt ist beschädigt – zumeist komische Gedichte aus einer
brüchigen Welt«, muc Verlag 2016. - siehe Rezension S. 65.
www.textzuechterei.de

Holz|Oktober 2016
47
Brigitta Höpler
aus den Flammen gefallen
auf den Boden neben der Scheune
Holz zu Holz
hätte Feuer verbreiten können
bin vorher erloschen
mit leisem Zischen
flammenbeschrieben
gesprungen zerklüftet
geblieben auf der kühlen Erde
nicht mehr Holz und noch nicht Kohle
hinterlasse schwarze Spuren
bezeichne die Dinge
Das Holzbrett
in der Küche.
Hausarbeit.
Handarbeit.
Hände, bei der Arbeit,
beim Schneiden,
Zerschneiden,
Einschneiden.
Freiwillig und unfreiwillig
eingeschnittene Linien
werden zu Geschichten.
Jeden Tag.
Immer wieder.
Daniel Grummt
Stirnholz
Stirn schlägt auf Holz
der Kopf bleibt darauf liegen
minutenlang
regungslos
sieht albern aus
und hilft auch nichts
der Körper richtet sich wieder
Blick schaut auf
ins Leere
Gedanken
kreisend
um sich selbst
drehend, drehend
mit dem Stuhl
um die eigene Achse
schnell, schneller
schwindeliger Taumel
und abermals:
Stirn schlägt auf Holz
der Kopf bleibt darauf liegen
minutenlang
regungslos
sieht albern aus
und hilft auch nichts
der Körper richtet sich wieder
Blick schaut auf
ins Leere
Gedanken
kreisend
um sich selbst
drehend, drehend
mit dem Stuhl
um die eigene Achse
schnell, schneller
schwindeliger Taumel
und abermals:
Stirn schlägt auf Holz
...
Brigitta Höpler
Geb. 1966 in Wien, verheiratet zwei Kinder, Kunsthistorikern,
Autorin, Schreibpädagogin . www.brigittahoepler.at
Daniel Grummt
Geb.1984, arbeitet/lebt zurzeit in Jena. Studium der Soziologie
an der Uni Dresden. Seit 2015 wissschftl. Mitarbeiter Uni Jena.
Lyrik

48 Holz|Oktober 2016
Prosa
Jörn Birkholz
Waidmannsheil
»Ich will in Wald!«
»Was?«
»Komm, lass uns in Wald fahren.«
Mit dieser Idee konfrontierte mich Iza eines schönen Sonntagmorgens.
»In den Wald heißt das.«
»Ja, ja, weißt du wie man’s auf Polnisch sagt?«
»Ne.«
»Na also, dann lern erst mal polnisch, bevor du mich hier
großkotzend verbesserst.«
»Großkotzig.«
»Was?«
»Nichts egal.«
»Wo ist hier Wald?«
»Gute Frage, hier in der Gegend ist mir nichts Größeres bekannt.
«
»Ich will aber in richtigen Wald, und nicht son kleinen
Scheiß.«
»Ist mir schon klar.«
»In Polen ist viel Wald.«
»Ja, mag sein.«
»Gib mal Laptop.«
Morgens war Iza grammatikalisch immer etwas nachlässig.
Sie beugte sich im Bett über mich rüber und hob es vom
Fußboden auf. Ich hatte ihren tollen Hintern vorm Gesicht,
und konnte mir ein Arschtätscheln nicht verkneifen.
»Lass das!«, quakte sie, fügte aber schnell noch ein Versöhnliches
»Nicht jetzt« hinzu.
Ich ließ es und sie kam wieder hoch. Mit großem Eifer begann
sie Wald und Deutschland zu googeln.
Ich zündete mir eine Zigarette an, obwohl ich morgens eigentlich
ungern rauche, aber Sucht ist Sucht.
»Gib mir auch eine.«
Ich gab ihr eine und rauchend googelte sie weiter.
»Hier ich hab was Geiles!«, ereiferte sie sich plötzlich.
»Das ist in Bayern, Baby, n bisschen weit fürn Tagesausflug«,
sagte ich, nachdem ich flüchtig die Seite überflogen
hatte.
»Kurwa«, entgegnete sie, »aber hier ist ja nichts.«
»Dann google doch mal Niedersachsen.«
»Dobra.«
Nach fünf Minuten hatten wir uns für die Südheide bei Celle
entschieden. Große Waldflächen versprach Wikipedia und
nachdem wir noch schnell die Zugverbindungen gecheckt
hatten, ging es bereits eine Stunde später los Richtung
Hauptbahnhof. Der Bahnhof war angenehm leer. Sonntags
um kurz nach zehn vormittags ist anscheinend eine gute
Zeit zum Verreisen. Wir standen auf dem Bahnsteig und
warteten zusammen mit nur einem Herren, dessen rechtes
Bein rot und extrem angeschwollen war. Sein Hosenbein
hatte er fast bis zum Schritt hochgekrempelt. Fünf Minuten
bevor unser Zug einfuhr, füllte sich der Bahnsteig. Im
Zug bekamen wir einen Sitzplatz, fast ein Grund zum Feiern.
Kaum saßen wir, musste Iza pinkeln, war ja klar. Sie
huschte zum Klo. Ich sah das Rotbein, es schleppte sich
durch den Zug und verkündete, dass es obdachlos sei, ein
kaputtes Bein habe – was ich bestätigen konnte – das ihm
weh tue, und dass es um eine kleine Spende bittet. Keiner
spendete ihm etwas, nicht mal Trost. Ich auch nicht, ich
stellte mich schlafend, als es an mir vorbei humpelte – ich
war nicht in der Stimmung für Obdachlose mit rotem Bein,
da war ich nicht anders als die anderen, vermutlich nicht
obdachlosen Fahrgäste im Zug. Vielleicht lag es auch daran,
dass das Rotbein vorhin mit uns ganz entspannt am
Bahnsteig gestanden hatte. Hätte er uns dort angequatscht,
hätte ich ihm wahrscheinlich was gegeben, da hätte
es sich spontan aus der Situation heraus ergeben können.
Immerhin waren wir zu der Zeit die Einzigen auf dem Bahnhof.
Vielleicht hätten wir ihn sogar gefragt – Iza bestimmt,
wie ich sie kenne - was mit seinem Bein los sei, interessiert
hätte es mich schon. Aber er beachtete uns nicht, Pech
gehabt, jetzt beachtete ich ihn nicht, ich bin halt ein Arsch.
Iza kehrte zurück.
»Klo war voll gekotzt, voll eklig.«
»Wahrscheinlich Partypeople von heut Nacht.«
»Schläfst du?«
»Ne.«
»Hätte mich auch gewundert, wir haben heut Nacht fast
zehn Stunden durchgepennt. Ich bin hellwach.«
»Ich hab ja auch nicht geschlafen.«
»Aber du hattest die Augen zu?«
»Ja und, heißt ja nicht, dass ich geschlafen hab.«
»Ist ja gut, entspann dich.«
»Bin entspannt.«
»Das merkt man.«
Sie lächelte und küsste mir flüchtig auf den Mund. Iza war
bester Laune, soviel war mal sicher. Ich stellte fest, dass es
mir ähnlich ging. Sie schaute aus dem Fenster und summte

Holz|Oktober 2016
49
zufrieden vor sich hin. In Ottersberg stieg ein mit unzähligen
Farbspritzern besudelter Typ ein, der drei verpackte Bilder
mit sich führte und sich uns gegenübersetzte. Er grinste
mich an, ich grinste zurück. Er trug eine gelbe FDP Werbemütze.
Ein Künstler mit Humor, sowas gibt’s selten, dachte
ich. In Sottrum stieg er wieder aus. Flüchtige Begegnungen
des Lebens. Iza lehnte mit geschlossenen Augen am Fenster
und schlief - sie hatte es nicht mal mitbekommen. Eine
Stunde später waren wir am Ziel. Celle – eigentlich war mir
mehr nach einer Stadtbesichtigung, und dann später vielleicht
noch irgendwo ein Bier zu zwitschern. Aber Iza wollte
davon nichts wissen, sie wollte in Wald, daran war nicht zu
rütteln, im Grunde auch keine so schlechte Idee, dachte
ich, das Wetter spielte jedenfalls mit, solide zwanzig Grad,
leichte Bewölkung, ein normaler Norddeutscher Hochsommertag
eben. Und letztendlich hatten wir es ja auch genauso
geplant. Man wirft in letzter Minute keine Pläne um, und
läuft einmal quer durch eine Altstadt und zieht sich dann
irgendwo noch ein Bier rein. Nein, nein, heute war wandern
gehen angesagt! Wandern gehen - schon eine absurde
Bezeichnung. Manchmal hatte Iza recht, in Deutschland
muss selbst das Wandern noch mit einem Gehen ergänzt
werden, es ist schließlich ein Unterschied ob man wandert
oder geht, reines Gehen ist wahrscheinlich viel zu trivial.
Gehen hingegen wird zum Wandern, wenn man sich dafür
solch erhabene Plätze wie die Berge oder den Wald ausgesucht
hat. Ist der Zielort lediglich der nächste Pennymarkt
oder das Klo, bleibt man brav beim Gehen. Ich wandere zu
Rewe oder zur Toilette klingt ja auch ein bisschen aufgesetzt.
Wie man wohl auf Polnisch »ich gehe wandern« sagt,
gibt es diese Bezeichnung überhaupt? Ich könnte Iza fragen,
tue es aber nicht, ich gönne ihr keinen Triumph. Die
polnische Sprache gibt da sicher etwas her, aber ich will es
gar nicht wissen.
Nachdem wir uns bei einem pausbäckigen Busfahrer nach
dem Weg erkundigt hatten, stiegen wir ein, und ließen uns
zum Wald, beziehungsweise in Richtung Wald fahren, weit
war es nicht.
Da waren wir also, dreißig Minuten später standen wir irgendwo
im Wald. Iza hatte kein Interesse gezeigt, zuvor das
Wanderwegschild am Waldrand zu studieren.
»Ich will selbst erkunden«, verkündete sie, »typisch Deutsch,
alles wird genau vorgeschrieben, wo man zu gehen hat.«
»Dient doch nur zur Orientierung«, wandte ich ein.
»Brauchen wir nicht, ich kann mich selbst sehr gut orientieren.«
Und so trotteten wir los. Die Sonne blinzelte zwischen den
Baumkronen der Fichten hervor. Irgendwo piepte ein Vogel
recht penetrant, ständig den selben Ton ausstoßend.
Es roch nach Natur. Iza tänzelte durch die Gegend, blickte
nach links und rechts, wies mich auf Besonderheiten hin,
wie auf am Boden liegende bizarre Baumwurzeln oder andere
naturgeschaffene Sehenswürdigkeiten. Wann war ich
das letzte Mal im Wald gewesen? Ich konnte mich nicht erinnern.
Es dürfte irgendwann in der Kindheit gewesen sein.
Auf irgendeiner Klassenfahrt, ich weiß noch, dass ich stolz
wie Otze war, ein Eichhörnchen auf einem Baum fotografiert
zu haben. Das Vieh hatte auf dem Foto die Größe einer
Stecknadel, da ich die Aufnahme aus etwa fünfzig Metern
Entfernung gemacht hatte. Das Foto existiert heute noch,
vor ein paar Jahren entdeckte ich es im Familienalbum.
Meine Mutter hatte es eingeklebt, und in Schönschrift
„Max übt sich als Tierfotograf“ daneben geschrieben. Ob
sie es ernst meinte, oder ob sie mich damit verarschen
wollte, entzog sich meiner Kenntnis, wie ich meine Mutter
kannte, vermutete ich ersteres. Keine Eichhörnchen weit
und breit, dafür aber ein Reh, dem wir in die Quere kamen,
das uns aus einiger Entfernung einen kurzen Moment in
leichter Schockstarre dümmlich anstarrte und dann die
Flucht ergriff.
»Niedlich!«, rief Iza aus, nachdem das Tier im Unterholz
verschwunden war. »Hast du gesehen, wie es die Ohren
angelegt hat?«
»Ja.«
»Es gefällt mir hier.«
»Ja, ist okay.«
»Ich will lange hierbleiben, also nörgel nich rum, dass du
bald nach Hause willst.« ...
Beginn eines Romans. Fortsetzung unter www.litges.at/etcetra
Jörn Birkholz
Geb.1972, lebt in Bremen. Studium der Geschichts- und Kulturwissenschaften
an der Uni Bremen. Autor und Kritiker. War 2012
für den 14. Irseer Pegasus nominiert. Sein Romanerstling Deplatziert,
erschien 2009 und befindet sich mittlerweile in vierter
Auflage. Sein zweiter Roman Schachbretttage erschien im März
2014 bei Folio. Zuletzt erschien: Der schönste Ort der Welt, Diogenes,
November 2015. www.literaturport.de/Joern.Birkholz/
Prosa

50 Holz|Oktober 2016
Susanne Klinger
Mein Vater, der Holzarbeiter
Mein Vater war Gedichteschreiber,
er schrieb Gedichte ohne Unterlass, jahrzehntelang und er
trank..
Mein Vater war Liedermacher, er schrieb Lieder, immer der
Liebe gewidmet und er trank…
Mein Vater arbeitete mit Holz, nein nicht als Tischler oder
Zimmermann, ein einfacher Holzarbeiter, jahrelang und er
trank…
Es ist schwierig in Erinnerungen zu schwelgen die nicht vorhanden
sindes ist beinahe unmöglich nicht zumindest eine
Zeitlang abzuwerten um sich selbst aufwerten zu können.
Tochter eines Alkoholikers zu sein, heißt auch ohne Selbstwert
aufzuwachsen, immer auf der Hut vor Eventualitäten,
die auch pure Angst bedeuten konnten, vor dem, was sich
immer wieder ankündigte, wenn er betrunken nach Hause
kam, Angst vor einem Menschen, der prägender nicht sein
konnte.
Mein Vater war Holzarbeiter und brachte immer den Duft
frisch geschnittenen Holzes mit nach Hause.
Auf wieviele Erinnerungen hätte ich aber auch verzichten
können, dacht ich mir manches Mal.
Wieviel Schmerz wäre mir erspart geblieben, wär ich nicht
so neugierig gewesen — auf ein Leben außerhalb des bisherigen.
Wieviel glaubte ich wissen zu müssen über mich, ohne zu
bedenken, wieviel Schmerz Kindheitsprägungen bedeuten
können?
Wissen zu wollen, unbedingt, wer ich bin, warum ich so bin,
wie ich bin — das versprach ich mir von Gesprächen, Analysen
und dem Körpergedächnis, ohne zu ahnen, dass die
Seelenlandschaft und die Verwirrung uferlos sein können.
Wer wäre ich geworden, ohne all dem, hab ich mich oft
gefragt und dabei meine Neugier verflucht und doch…die
Erinnerungen sind ein Teil von mir und warten darauf, neu
aufgerollt zu werden, von der Person, die ich heute bin,
erwachsen genug, um die Schubladen neu zu ordnen und
dabei schon längst Vergessenes neu zu definieren und zu
bewerten mit der nötigen Portion Verständnis auch dafür,
dass manches nie heilen kann, aber umarmt werden will
von mir.
Susanne Klinger
Geb. und aufgewachsen in U-Hausmening; Tanz &. Waldpädagogin,
Dipl. Sozialpädagogin; geht gerne ins Theater und ins Kino;
liest Gedichte und versucht sich seit kurzem im Schreiben; besonders
die 45 - Sec. Texte bei den Schreibwerkstätten der LitGes
(jeden 1. Mittw. um 18 h im Büro) haben es ihr angetan.
Prosa
©Gotthard Obholzer, Atelieransicht Stubaital

Holz|Oktober 2016
51
Gerhard Benigni
Und die Säge, die hat Zähne...
Schnitt. Blattwechsel.
Weinkrampf (nicht zu verwechseln mit „Mein Kampf“)
Anne und Frank. Unsäglich verliebt. Romantik purpur.
Roter Faden. Liebe. Lust. Leidenschaft. Anfangs. Später
dann. Leiche. Verstümmelt. Säg sie, säg sie, Lover. Mehrere
Teile. Ohne Happy End.
Schnitt. Blattwechsel.
Blattgold
Das beschwingte Sägewerk „Blattgold“ wurde von dem
Holzgroßindustriellen und Gelegenheitskomponisten Johann
Blatter ursprünglich bereits im Jahr 1973 als Einmannstück
für Holzsägeinstrumente konzipiert.
Nach zahlreichen Überarbeitungen wurde es vergangenen
Mai im Kalkbergstadion von Bad Segeberg als Orchesterversion
für singende Sägen uraufgeführt. Siebenundsiebzig
singende Sägen, unplugged, ohne Beteiligung von
Motor-, Kreis- und Stichsägen, vom Blatt gespielt. Die
handverlesenen Stücke reihten sich unter der zackigen
Dirigenz von Jan Schneider nahtlos aneinander. Besondere
Beachtung fand das mit Spannung erwartete Laubsägensolo.
Die mehrminütige Präzisionsarbeit des virtuos
hantierenden Solisten Erich Holzer begeisterte maßlos
und rührte das fachkundige Publikum vorwiegend in den
vordersten Reihen zu Spänen in den Augen.
Das Grande Finale bildete ein schnittiges Vierergespann
aus Bogensägern, das durch heulende Fuchsschwänze
untermalt wurde.
Mit etwas Verspätung setzten kurz vor Ende zwei Zugsägen
ein. Dieser kleine Schnitzer wurde jedoch professionell
überspielt, ohne der Aufführung den Wind aus den
Sägen zu nehmen. Alles in allem kann der gelungene Konzertabend
als ein Sägen für die anwesende Menschheit
angesehen werden. Schenkt man dem Bad Segeberger
Lokalblatt Glauben.
Schnitt. Blattwechsel.
Die zersägte Jungfrau
Das hat sie nun von ihrer ständigen Forderung nach Halbe-Halbe.
Beim Wein spricht man von Gärung.
Auch beim Holz. Die damit bezeichnete Eckverbindung
von zwei Holzteilen schreibt sich jedoch anders, nämlich
mit e und h.
Begehrt sind seltene und teure Weine. Doch auch die können
mitunter holzig schmecken, ohne dass es sich gleich
um einen Verschnitt handelt.
Und trinkt man zu viel Wein, besteht die Gefahr, Gicht
zu bekommen und keinen Weinkrampf. Aber geeichte
Kampftrinker kennen keinen Scherz.
Schnitt. Blattwechsel.
Unrunning Sushi
Nokogiri. Das klingt doch nach Nigiri-Sushi. Mjam, jam,
jam. Sofort online bestellen. Doch stopp! Halt! Wo geht
denn der Link hin? Sägenspezi – der Sägenzubehörspezialist.
Und was steht da? Nokogiri arbeitet auf Zug. So, so,
ein japanischer Lokführer? Nein, so einfach lässt sich das
nicht ins Deutsche übertragen. Nagasaki ist schließlich
auch kein kleiner Reisweinbeißer. No way. No-go. Nokogiri
ist eine sehr sensible japanische Säge, die infolge ihrer
geringen Blattstärke und der fehlenden Schränkung unter
Druck keine Leistung bringt. Klein und fein. Von wegen
big in Japan.
Schnitt. Blattwechsel.
Musculus serratus anterior
Der vordere Sägemuskel gehört zur hinteren Gruppe der
Schultergürtelmuskulatur. Die Bezeichnung „serratus“
bedeutet sägezahnartig und stammt vom gezackten Ursprung
des Muskels an den Rippen.
Bei einer Brustvergrößerung mittels Silikonimplantat
spielt der vordere Sägemuskel eine besondere Rolle. Das
Implantat kann so eingesetzt werden, dass es fast komplett
mit Muskulatur bedeckt wird. Das Implantatfach
besteht dabei zum Teil aus den gelösten Ansätzen des
Sägemuskels und bietet dem Silikongelkissen somit einen
Rundumaufprallschutz.
Prosa

52 Holz|Oktober 2016
Schnitt. Blattwechsel.
Schnitt. Blattwechsel.
Nicht schlecht, Herr Brecht!
Um es mit Brecht zu sagen, nicht mit Marianne Sägebrecht,
sondern mit Bertolt: „Wer die Dreigroschenoper nicht ehrt,
ist den Messer nicht wert.“ Kein Fallfehler. Der Messer.
Der Mackie. Nicht Donald’s. Mackie Messer. Dieser Hurensohn.
Spannende Figur. Ein berühmt-berüchtigtes Theaterstück.
Mit Vorspiel und schmutzigen Bildern. Doch erst
die Musik macht das Werk zu einem kurtweilligen Stück.
Die Platte besteht nicht aus Vinyl, sondern aus Ede, Jimmy,
Münz-Matthias, Hakenfinger-Jakob, Trauerweiden-Walter
und Säge-Robert. Mackies Gangstertruppe. Und die arme
Polly Peachum rennt durch die Hochzeit mit Mackie voll ins
offene Messer. Der Groschen fällt. Zwei weitere auch. Dann
der Vorhang. Großes Kino.
Anmerkung: In der aktuellen Inszenierung am Theater an
der Wien stimmbändigt Tobias Moretti die Moritat von Mackie
Messer.
Allgemeiner Tenor: gar nicht zum Einrexen. Nur Schäfer-Elmayer
vergriff sich bei seiner Kritik im Ton und tanzte damit
aus der Reihe.
Szegediner Gulasch im Zwiespalt mit der österreichisch-ungarischen
Diphthongie
Ausgesprochen gut hat es geschmeckt. Doch Geschmäcker
sind bekanntlich verschieden. Aussprachen auch.
Szegediner leitet sich unumstritten von Szeged [ßägäd] ab,
einer Stadt im südlichen Ungarn. Unabhängig vom Würzgrad
beginnend mit scharfem S. Kein Schegediner. Und ä
statt e. Indessen kommt bei Gulyás ein sch am Ende. Sch
statt s. So ein Gulyás, das ist ein Rinderhirt. Wenn man
also schon meint, das Szegediner mit anderen Gulaschen
in einen Topf werfen zu müssen, dann zumindest bitte nicht
mit Schweinefleisch.
Das Schweinsgulasch heißt nämlich Pörkölt oder Paprikás.
Mit sch, eh schon wissen. Doch dieses Fettnäpfchen sollte
man lieber auslassen und stattdessen gleich einen ausgelassenen
Mulatschag feiern. Da denken bestimmt alle
an Piroschka. Oder doch besser bei einheimischer Hausmannskost
à la Hackschnitzel bleiben?
Schnitt. Blattwechsel.
Schnitt. Blattwechsel.
Stichwort Stichsäge
Sprichwörtliche Randnotiz
Wo gesägt wird, fallen Späne. Wo gespannt wird, fallen Hüllen.
Nur weil zuerst die Kreissäge unrund läuft und einen dann
auch noch die Stichsäge im Stich lässt, muss man nicht
gleich vom Fluch und Sägen der modernen Technik sprechen.
Schnitt. Blattwechsel.
Schnitt. Blattwechsel.
Uneingeschränkte Schlussoffensive
Gehet hin mit Gottes Sägen!
Weibliche Prostatabeschwerden
Prosa
Die Sägepalme ist eine zwittrige Fächerpalme. Ihr Stamm
steht selten aufrecht und ist mit ausdauernden Blattscheiden
bedeckt. Aus den Früchten der Sägepalme werden
Phytopharmaka gegen benigne Prostatahyperplasie gewonnen.
Was manche Feministin extremeren Auswuchses
dabei auf die Palme bringt: Entgegen sämtlichen Bestrebungen
der Gleichbehandlung bleibt die gutartige Vergrößerung
der Vorsteherdrüse auch weiterhin ausschließlich
Männern vorbehalten.
Gerhard Benigni
Wurde 1973 in Villach geboren. Dort lebt, arbeitet und schreibt
er auch. Sein erstes Buch „Fertigteilparkettboden. Im Niedrigenergiereihenhaus.“
ist 2015 erschienen, sein zweites Buch „Der
Usambaraveilchenstreichler auf dem Weg zum Südpol“ im April
2016 bei SchriftStella. Mehr über den Autor: www.gerhardbenignialleineistdochvielzukurzalshomepagename.at

Holz|Oktober 2016
53
Heinz Zitta
Der Resonanzboden
Herr Paul macht eine Führung durch das neu adaptierte
Resonanzmuseum.
„Bitte achten Sie auf den Klang Ihrer Absätze auf dem Holzfußboden.“
Was meint er?
„Nein, mit Turnschuhen geht das nicht. Vielleicht die Dame
hier?“
Er zeigt auf eine Besucherin mit rotem Minirock, pinken
Strümpfen und roten, hochhackigen Schuhen.
„Würden Sie für uns einmal mit Ihren Absätzen im Takt
klopfen?“
Dabei tippt er selbst mit seinen Schuhen ein Da-da-da-da
auf den Boden.
Die pink bestrumpfte Dame wirkt sichtlich überrascht, aber
dann folgt sie der Aufforderung und klappert mit ihren High
Heels ebenfalls da-da-da-da.
„Hören Sie, der warme Klang? Das ist Fichte.“
Wo bin ich hier gelandet? Holzsorte erkennen durch Absatzklappern?
„Und wenn Sie mir in den nächsten Raum folgen“, fährt
Herr Paul fort, „dann kann ich Ihnen den Unterschied zwischen
Ahorn und Buche erklären. Hier, die linke Hälfte des
Raums ist hochwertiges Ahornfurnier.“
Furnier als Parkettboden? Ist das nicht etwas dünn?
„Wir verwenden mehrschichtig verleimte Ahornfurniere,
um den gewünschten Klang zu erreichen. Bitte, gnädige
Frau, könnten Sie für uns wieder?“
Und er deutet mit seinen Schuhen an, dass Frau Pinkstrumpf
nochmals ihre High Heels einsetzen soll. Was sie
auch gleich tut, diesmal mit mehr Selbstbewusstsein und
beachtlichem Rhythmusgefühl: daa, da-daa, da-da-da-dada-daaa.
Die anderen Besucher lachen. Was ist das hier? Eine kindergerechte
Darstellung, um den an sich trockenen Museumsalltag
aufzulockern? Oder hat das doch einen ernsthaften
Hintergrund?
„Diese Schaustücke …“, beginnt Herr Paul seine Erklärung.
Schaustücke? Aber der Raum ist doch ganz leer?
„Diese Schaustücke …“, setzt Museumsführer Paul nochmals
an und zeigt auf den Holzfußboden, „sind Leihgaben
der Firma Bösendorfer. Die Firma hat über 100 Jahre Erfahrung
mit der Holzauswahl für Resonanzböden.“
Wen interessiert die Resonanz eines Holzfußbodens? Bösendorfer?
Machen die nicht Klaviere?
„Die Resonanzböden“, erklärt Herr Paul, „sind das Geheimnis,
das Know-how schlechthin der Bösendorfer Konzertflügel.
Der durch die Kombination von Fichte, Ahorn und
Buche erreichte Klang ist weltweit einzigartig.“
Aha! Und weil das beim Klavier „Resonanzboden“ heißt,
kann man ihn auch auf dem Boden verlegen und so zu
einem Museumsstück machen, wird mir die Sache allmählich
klar.
„In diesem Haus, dem Resonanzmuseum der schönen
Klänge, werden alle Stimmen eingefangen und wie durch
einen riesigen Resonanzboden verstärkt.“
Herumtrampelnde Besucher mit Stöckelschuhen als Quelle
schöner Musik? Ein ganz neuer Ansatz und billiger als eine
Eintrittskarte für das Neujahrskonzert.
Heinz Zitta
Geb.1950, lebt in Villach und arbeitete als Entwicklungs-
Ingenieur in der Elektronik-Industrie. Kreatives Schreiben
ist für ihn ein willkommener Ausgleich zu den exakten Anforderungen
seines technischen Berufs.
Seine literarischen Interessen umfassen Kurzgeschichten,
Satire und Reiseberichte. Bisher einige Veröffentlichungen
in Anthologien. heinz.zitta@netcompany.at
Prosa

54 Holz|Oktober 2016
Vereinsleben
Schreibwerkstätte im Schloss Drosendorf
Zum 14. Mal residierte die LitGes St. Pölten im Schloss
Drosendorf.
Im historischen Ambiente weilten 14 AutorInnen aus
ganz Österreich anläßlich der Schreibwerkstätte und holten
sich vom Schloss, der schönen Altstadt sowie dem
Schlossgarten innerhalb und ausserhalb der Mauern zahlreiche
Ideen.
In dieser Schreibwoche, unter der Leitung von Eva Riebler,
Obfrau der LitGes, wurden am Morgen zur Auflockerung
innerhalb von 45 Sek. Schreibzeit Texte erstellt. Die Themenvielfalt
dieser kurzen Miniaturen oder Assoziationen
war groß: z.B. Nacktschnecke, Umleitung, Ackerblume.
Grüßen, Kaiser, Rolle, Watte, Schluss oder Strich….
Themen zu oft nur 20 Min. Arbeitszeit lauteten wie folgt:
Geh`ma Schaumrollen schaun!, Und wie kommst Du auf
diese Idee?, Wem die Stunde schlägt!, Holzweg, Maske,
Bachbett, Er hängte ihr eine Kette um, …Und jetzt Luft
und Liebe!, Ich grüße Dich!, Blick zum Himmel ….
Fotos©Eva Riebler-Üleis
1. Reihe von links: Christine Huber, Christine Korntner, Gerti Artner, Renate Katzer, Milena Guger-Zuser, Eva Riebler, Elfriede
Starkl, Ernst Punz
2. Reihe von links: Marlen Kühnel, Eva Maria Miksche, Hans Peter Ausserhofer, Ingrid Messing, Gabriela Bellevue, Karl
Michael Miller

Vereinsleben Holz|Oktober 2016
55
14. Lesung der Literarischen Gesellschaft =
Litges St. Pölten im Weiß Bad von Drosendorf,
sogenannte Kabinenlesung.
Ihre Prosa und Lyrikwerke wurden in einer Abschlusslesung
am 4. August 2016 im ehemaligen alten Bad, genannt Weiß
Bad am Ufer der Thaya ab 16 Uhr dargeboten.
Es wurde zeitweise aus einer Holzumkleidekabine vorgetragen.
Die TeilnehmerInnen konnten sich über langjährige
BesucherInnen und neue ZuhörerInnen freuen. Die zauberhafte
Kulisse des Naturbades, schönes Wetter und sehr abwechslungsreiche
und kreative Wortschöpfungen mit zum
Teil schauspielerischen Einlagen trugen zum großen Erfolg
der Lesung bei.
Die Stadtgemeinde Drosendorf unterstützte die LiteratInnen
mit Beistellung der Sesseln, Tische und einer Aussendung
in der Gemeindezeitung.
Dafür herzlichen Dank .
Gertraud Artner
Thema: Er hängte ihr eine Kette um
Die Kettenfrau
Mit kräftigen Bürstenstrichen beendete Sissi ihre tägliche
Abendtoilette. Sie hob den Kopf und betrachtete ihr Spiegelbild:
Nicht schlecht für ihr Alter, sie konnte zufrieden
sein. Das meinte wohl auch Herrmann, der mit leuchtenden
Augen hinter sie getreten war. Er legte ihr eine Kette um
den Hals und flüsterte in ihr Ohr:“Für immer mein!“
„Ach, Herrmann“, schmunzelte Sissi,“du hast unseren
Hochzeitstag nicht vergessen. Erinnerst du dich noch
an das Lebkuchenherz, das du mir damals am Kirtag geschenkt
hast? Für immer Dein - so muss es heißen!“ Herrmann
blieb ernst, seine Hände lagen jetzt auf ihren Schultern
und hielten sie fest. „Unsinn“, brummte er,“du gehörst
mir. Das war die letzten 33 Jahre so und daran wird sich
auch in Zukunft nichts ändern.“
Sissi fröstelte, ihre Nacktheit unter dem dünnen Nachthemd
wurde ihr unangenehm bewusst. Die Kette lag
schwer auf ihrer Brust und schnitt Ihr in den Nacken. Doch
nach 33 Ehejahren konnte sie eine Szene wie diese nicht
wirklich überraschen, ebenso wenig die dezente Whiskyfahne
Herrmanns, die sie beiläufig registrierte.
Mitt einer geschickten Drehung entwand Sissi sich dem
Griff ihres Mannes und blickte ihm in die Augen. Dann
bewegte sie sich ein paar Schritte zurück. Wollte sie tanzen?
Es war eher ein Hüpfen, wie Flugversuche, zuerst nur
einzelne kleine Sprünge, dann immer schneller, die Kette
hüpfte mit. Immer höher und wie von Sinnen sprang Sissi
mit klirrender Kette um den völlig erstarrten Herrmann und
rief: “Na los, worauf wartest du? Lass uns anstoßen auf diesen
Freudentag!“
Thema: Blick zur Wand
Über die Bedeutung des freien Blickes
Ich möchte nicht so weit gehen, Bewohnern enger Gebirgstäler
von vorneherein einen Hang zur Engstirnigkeit zu unterstellen.
Ebenso wenig ist das Leben in weitläufigen Ebenen
ein Garant für geistige Weitsicht und Aufgeschlossenheit.
Für meine Person kann ich aber mit Sicherheit sagen: Wenn
mir etwas wirklich unangenehm ist, dann ein Sitzplatz mit
Blick zur Wand. Um wie viel gemütlicher, ja privilegierter
hingegen ist es, mit dem Rücken zur Wand die Räumlichkeiten
zu überblicken, die Geschehnisse zu verfolgen, auch
aktiv teilzunehmen: Kellner rufen, Gäste beobachten und
kommentieren, Bekannte begrüßen... einfach herrlich!
Der erzwungene Blick zur Wand über längere Zeit ist Folter,
Folter, Folter. Es macht mich rasend, wenn ich an die grausamen
Strafen in der Volksschule vor gar nicht so langer
Zeit denke: in der Ecke stehen mit Blick zur Wand. Schande
über euch Sadisten und Kinderquäler! Möget ihr in der Hölle
schmoren!
Gabriela Belveus
Blick zur Wand
Vater hatte ihr ein ganz kleines Lied beigebracht am Klavier.
So wie Vater wollte sie einmal spielen! Hingerissen von den
Melodien und direkt aus dem Himmel fallenden Klängen,
die aus Vaters warmen Händen flossen, einfach aus seinen
Fingern kamen. Sie hatte ihn gebeten, es ihr beizubringen.
Aber jetzt.
Auf dem weißen Laken klopfen die Kinderfinger.

56 Holz|Oktober 2016
Vereinsleben
Nichts klang, auch im Kopf hörte es auf zu klingen. Zuhause
war weit, weit weg.
Zwölfbettzimmer.
In der Nacht war die Mutter erschienen, schöner noch, viel
schöner als sie jemals schön war.
Den Blick der Mutter einsaugen. Der nur für sie geneigte Kopf
der Mutter schnitt dem Kind in die Seele. Ins Herz, das konnte
sie nicht sagen oder fühlen oder denken. Daran war sie
vor wenigen Tagen operiert worden. Denken konnte sie überhaupt
nicht, nur schwer daliegen und hin und wieder weinen.
Seele, so was hatte sie in Religion gehört. So was gibt es. So
was hat sie bestimmt. Wunderbar hell und wirklich muss die
sein, wenn auch unsichtbar.
Im Blick die Wand mit den cremeweißen Einbaukästen –
wenn doch, dann in welchem, aber ob überhaupt, - war ihr
Trevira-Faltenröckchen aufbewahrt worden? Mit dem sie
hierher gekommen, das hier deponiert worden war! Denn nie
hatte sie in den so kurzen und wenigen Momenten des Öffnens
eine auch nur winzige materielle Spur des Röckchens
erspähen können – was eine große Sehnsucht war, nach
einem lieben Gruß einer milden und vertrauten Welt.
Sie hätte es so gerne gesehen, ihr Rockerl.
Im tausendsten Blick zur Wand, nichts eingefangen, nichts
aufgetaucht. Und nirgends mehr die Augen der Mutter.
Eine Stunde mit Straßen- und Stadtbahn, hatten sie ihr erklärt.
Ausschließlich sonntags zwischen 13h30 und 14h30
Besuchszeit.
Es muss erwähnt werden, die Operation ist gelungen.
Und die Besuchszeiten haben sich grundlegend verändert
und verbessert. Kein Vergleich.
Milena Guger -Zusser
Thema: Holzweg
Holzweg
Wie kamst du auf die Idee
das Licht abzudrehen
die Türen zu öffnen
aus dem Haus zu gehen
und den Rosenstrauch verwelken zu lassen?
Wie kamst du auf die Idee
das Gras über Geschichten wachsen zu lassen
die erzählt gehört
die aufgeschrieben
die eingebrannt in die steinerne Mauer
ihren Platz haben
wie Springbrunnen
mit Glasperlen leicht
wollte ich das Zeitlose aufbewahren
der Sprung in der Mauer
hat mir gezeigt
es ist gut das Chaos
die Mauer lebt
Sie erzählt das Namenlose
die Geschichten die erzählt
werden könnten
und sich im Winde verlieren
der Sprung in der Mauer
ist weit zu sehen
Tannennadelhaar
Ich raste
Leben im Galopp
die Pferde keuchten
und ließen ihre feuchten Leiber glänzen
Loch im Waldboden stoppte meinen Highway
Tannennadelhaar
im braunverschmierten Gesicht
ließen bläuerne Sternenbilder
meine Nase kitzeln
erdiges Lachen wehte im Wind
Holzweg ward Gold Weg
geworden

Vereinsleben Holz|Oktober 2016
57
Ernst Punz
Thema A: Der Pfau schlägt ein Rad
stammte aus dem kleinen Nest Straßing. Doch sein künstlerischer
Einfallsreichtum machte es ihm leicht aus Namen
und Ort einen Künstlernamen zu formen: Holzweg.
Was macht der Pfau mit seinem Rad?
Pfau hieß mit wirklichem Namen Olivian Zanck. In jungen
Jahren hatte er es sich zur Angewohnheit gemacht hat, bei
Gelegenheiten, in denen man Ausdrücke wie toll, super
oder wow ausruft, einfach nur „pfau“ zu sagen. Es war unvermeidlich,
dass ihn seine Spielkameraden und Schulkollegen
nicht Pfau nannten.
Pfau war sonst ein lieber Mensch, belesen, gebildet und
meist ein wenig vorsichtig und zurückhaltend. Das einzige
Negative das man über Pfau sagen konnte, ist, dass
er Opernsängerinnen nicht mochte und gelegentlich faule
Witze über sie machte. Pfau war ein begeisterter Sportler,
aber leider auch ein wenig jähzornig.
Eines Tages, Pfau nahm damals an den Krähwinkler Radsporttagen
teil, passierte es. Pfau fiel von seinem Mountainbike.
Wäre dies im tiefen Wald passiert, auf der grünen
Heide oder auf der hohen Alm, hätte es weiter kein Aufsehen
gemacht. Das Missgeschick ereignete sich aber in
der Zieleinfahrt. Zahlreiche Menschen säumten den Pfad
zum Ruhm und jubelten Pfau zu. Dieser riss voreilig, zirka
18 Meter vor dem Ziel, die Hände in die Höhe, begann zu
schlingern, stürzte auf den Asphalt.
Jeder andere Radsportler wäre in dieser Situation wieder
aufgesprungen und mit nur wenigen Sekunden Verspätung
durchs Ziel gebraust. Hier aber wurde Pfau sein Jähzorn
zum Verhängnis. Wie wild drosch er auf sein Mountainbike
ein. Dem Radioreporter, der vom Rennen live berichtete,
blieb zuerst die Spucke weg, konnte sich jedoch nach einigen
Schrecksekunden wieder sammeln und wollte den
Zuhörern zuhause an den Radiogeräten die Dramatik der
Augenblicks in seiner ganzen Aggressivität schildern und
brüllte in sein Mikrofon: „Pfau schlägt sein Rad.“
Ob man ihn zu den bildenden Künstlern zählen durfte oder
zu den Poeten oder gar zu den Komponisten, das war sein
ganzes Leben hindurch nicht wirklich zu klären. Immer
dann, wenn ihm eine Bilderausstellung gelungen war und
auch Niederschlag in der Presse gefunden hatte, drängte es
ihn zur nächsten Kunstform. Herrlichen Gemälden folgten
großartige Gedichte und diesen wieder Oratorien, die in ihrer
Größe und Gewalt mit Leichtigkeit jeden Kirchenchor
überforderten. Holzweg ließ sich nicht gerne einordnen.
Bis schließlich ein im Grunde wohlgesonnener Kulturkritiker
den Fehler beging, am Schluss einer wohlwollenden Kritik
anzumerken, das Holzweg ein noch viel größerer Künstler
sein könnte, als er schon sei, wenn es ihm endlich gelänge,
all seine kreative Kraft zu bündeln und er sich nur mehr
in einer einzigen Kunstgattung verwirklichen würde. Der
Kulturkritiker, ein feinsinniger Formulierer, hatte sich zu
allem Überdruss auch noch hinreißen lassen, seine Kritik
mit dem auf der Hand liegenden, aber banalen Kalauer zu
beenden: Holzweg, sie sind auf dem Holzweg! Dieser eine
Satz, der wirklich keine literarische Großtat war und nicht
einmal Leute zum Schmunzeln brachte, die sonst über Bierzeltwitze
lachen, hatte Holzweg, man kann es nicht anders
sagen, das künstlerische Genick gebrochen.
Tagelang grübelte Holzweg in seiner Stube, wechselte sodann
in seine Galerie, um dort ebenfalls tagelang zu grübeln.
Schließlich begab er sich in die Dorfkirche von Straßing
und erklomm die Chorempore. Nacheinander riss er
alle hölzernen Orgelpfeifen aus ihren Verankerungen – die
Orgelpfeifen aus Zink interessierten ihn nicht – und warf
sie in hohem Bogen hinunter ins Kirchenschiff. Dies wäre
vielleicht zu verheimlichen und in aller Stille zu reparieren
gewesen, wenn nicht zur selben Zeit der sonntägliche Gottesdienst
mit versammelter Kirchengemeinde stattgefunden
hätte.
Thema: Holzweg
Erinnerungen an Holzweg
So geschehen an einem drüben Novembersonntag im Jahre
Schnee. Seither hat man von Holzweg nichts mehr gehört.
Keine Gedichte, keine Oratorien und auch Bilder hat er keine
mehr gemalt.
Eigentlich hieß er mit bürgerlichem Namen Feichtinger und
Was lehrt uns diese Begebenheit? Man soll erstens künst-

58 Holz|Oktober 2016
Vereinsleben
lerische Menschen nicht in Schubladen stecken, schon gar
nicht in hölzerne. Und zweitens soll man auf keinen Fall
Schabernack mit ihren Namen treiben. Man tut der Kunst
damit nichts Gutes.
Ingrid Messing
Und hängte ihr eine Kette um: Schattenplatz
Sie lag im Liegestuhl vor dem Ferienhäuschen. Sie bewegte
sich nicht, hatte die Augen geschlossen. Das Buch:
Erfolgreiche Lebensläufe war bei Seite 295 auf ihren
Schoß geglitten. Keine der erfolgreichen Lebensläufe ist
geschieden, dachte sie.
Die Sonne drang in ihren Schattenplatz ein. Sie drehte sich
von ihr weg. Das Buch fiel in den Sand.
Ich könnte zum Strand gehen, die Nordsee mit den Füßen
fühlen. Aber wenn er wiederkommt, verpassen wir uns.
Sie horchte nach Motorengeräuschen von Autos. Schlafen
würde nicht gehen, Kreuzworträtseln zur Not, mit den Leuten
in den anderen Ferienhäuschen reden, unmöglich, im
eigenen Ferienhäuschen alles umräumen, keine Lust.
Sie schaute auf die Armbanduhr und seufzte nach innen.
Jetzt war er schon drei Stunden weg. Allein.
Für uns gilt: Jeder macht, was er will! Seine Stimme klar
und hell um sie herum.
Aber ich möchte gern mit rumfahren.
Er hatte seine Augen zusammengekniffen, sie angesehen.
Zusammen nur, wenn beide etwas zusammen machen wollen!
Sie zog die Beine an und drückte sich tiefer in den Stoff
des Liegestuhls.
Ja, hatte sie gesagt.
Drei Stunden und 15 Minuten weg, und die Sonne ließ
auch nicht nach. Kein Schatten mehr. Sie versuchte ihr
Gesicht noch mehr wegzudrehen.
Sie griff in den Sand unter ihrem Liegestuhl ließ ihn zwischen
den Fingern ihrer Hand hindurchgleiten. Immer wieder.
Ja, so ging’s. So konnte sie warten.
Wir sind zwei gleichberechtigte Partner! Seine Worte. In
ihr.
Sie griff nach den erfolgreichen Lebensläufen, fuhr mit
dem Daumen über die Seitenränder und schob dann die
Lebensläufe außer Reichweite.
Hans Peter Ausserhofer
Holzweg
Buchführung eines Lebens/ Unvollständig und lückenhaft
Ich bin auf dem Holzweg, war es schon immer, ohne es zu ahnen,
und er führte mich hierher. Vorgezeichnet war er mir, eingeritzt
in den Stamm meines Stammbaumes, das Erbe meiner
Großväter und meines Vaters. Holz war ihr täglich Brot.
Holz ist der vergängliche Körper eines Lebewesens. Mit seinen
Wurzeln klammert es sich an Flussufer, an steile Berghänge,
es dreht und verrenkt sich, bekommt Halt, gibt Halt.
Fällt der Baum, geht das Leben, zurück bleibt Holz, das
Fleisch des Baumes.
Schon als kleiner Junge kletterte ich auf Bäume, verspürte
dabei Angst, tat es dennoch – weiß der Teufel, warum.
„Du wolltest ihn fühlen, den Holzweg.“
Holzspielzeug, das ich verbinden konnte, das Holzkreuz in
Großmutters Küche, die ungepolsterten hölzernen Kirchenbänke
– frühe Kindheitserinnerung. In der Schule saßen wir
auf Holzsesseln vor Holztischen.
Damals waren die Fernsehgeräte fast so tief wie breit, das
Programmniveau höher – oder ich weniger anspruchsvoll?
– das Bild schwarz-weiß, der Kanalwechsel beschwerlich,
der Sendeschluss berauschend. Captain Kirk und Mr. Spok
suchten neue Welten und verscheuchten die Klingonen;
Käpt’n Ahab humpelte mit seinem Holzbein über das Deck
und hielt Ausschau nach Mobby Dick, Pinoccio erwachte zum
Leben, war oft eine Nasenlänge voraus; in der Werkstatt von
Schreinermeister Eder nistete sich ein Kobold ein, und der
Film „Roots“ – Wurzeln – kratzte am glänzenden Lack der
Vereinigten Staaten.
Die Schule beendete ich mit mäßigem Erfolg. Der Schulweg
war nicht der meine. Ich nahm den Holzweg, wurde Tischler.
Möbeltischler.
Möbel werden aus Spanplatten gemacht, und Spanplatten
haben mit Holz so viel zu tun wie Fischstäbchen mit Fisch.
Jahrelang tischlerte ich vor mich hin, Spanplatte für Spanplatte,
Fischstäbchen für Fischstäbchen. Unzufriedenheit gärte
in mir, ließ mich den Arbeitgeber wechseln, aber auch dort
nur Fischstäbchen. Neuerlicher Wechsel und wieder Fischstäbchen…!
Ich hatte mich verirrt, war auf dem Holzweg. Mir
fehlte der Mut ihn zu verlassen, hatte Familie, Verantwortung.
Womit sollte ich sonst unseren Lebensunterhalt verdienen?
Konnte nur tischlern, sonst nichts.
Ich begann wieder zu klettern, diesmal an Felswänden. Hatte

Vereinsleben Holz|Oktober 2016
59
dabei Angst, tat es dennoch – weiß der Teufel, warum.
„Du armer Teufel, warst auf der Suche nach deinem Holzweg.“
Zu zweit kletterten wir eine Wand hoch. Ich umklammerte
Felsnasen, krallte meine Finger in Felsritzen. Auf einem Absatz
stand ein kleiner, knorriger Baum. Es schien mir, als wäre
er auf dem Holzweg. Hier oben, inmitten der Felsen, konnte
doch unmöglich ein Baum wachsen. Aber er war da, und ich
kletterte weiter, entlang der scheinbaren Unmöglichkeit.
Noch immer tischlerte ich mit Fischstäbchen. Der Holzweg
wurde zum Hohlweg, ohne Ausblick nach links und rechts,
nur noch die fade Mitte. Versuchte herauszukommen aus
dem Hohlweg, ihm zu entkommen, schaffte es nicht, die Böschung
war hoch und sandig. Lustlos ging ich in und an die
Arbeit.
Es gibt Momente, die teilen das Leben in ein Davor und Danach.
Ein Kabarett-Künstler kam in unsere Stadt. Zwei Monate
zuvor kaufte ich zwei Karten, für meine Frau und mich.
Aber bei der Vorstellung war der Platz neben mir leer. Uns
beiden standen schwere Monate bevor, der Ausgang war ungewiss.
Enttäuscht war ich vom Programm des Künstlers, doch dann
teilte er mein Leben in ein Davor und Danach.
In einem minutenlangem Redefluss hinterfragte er unsere
Gesellschaft, blieb aber nicht bei Politik und Wirtschaft hängen,
er hinterfragte auch den Bürger, den kleinen Mann von
der Straße, letztendlich hinterfragte er uns, sein Publikum.
Die Botschaft hinter den Worten – lasst euch nicht alles gefallen,
nicht für dumm verkaufen, wir haben Verantwortung
für das, was wir tun oder nicht tun.
Er packte uns bei den Schultern, rüttelte uns auf, hielt jedem
einen Spiegel vor. Tausend Menschen saßen vor tausend
Spiegeln, und es wurde still. Kein Husten, kein Räuspern, kein
Lachen, kein Applaus, nur Betroffenheit, weil es einen selbst
betrifft. Mir sprach er aus tiefster Seele, endlich einer, der
das sagt, was ich fühle. Ich sah auf den leeren Platz neben mir
und begann zu klatschen. Langsam, mit Nachdruck klatschte
ich als Erster in die Stille hinein, hörte ein zweites Klatschen,
ein drittes. Am Ende waren wir nur fünf oder sechs, von tausend,
die Position bezogen. Vielleicht hatten auch sie eine
schwere Zeit vor oder hinter sich, und die Tausend nur Angst,
sich zu blamieren. Für mich war es das erste Mal, daß ich
mich so weit hinauslehnte.
Ein Freund heiratete, wählte mich zum Trauzeugen. Ich suchte
ein Geschenk und kam zum Schreiben. Erbärmlich waren die
ersten Gehversuche, aber es machte Spaß.
Zweiter Bildungsweg
Papier ist Zellulose, und Zellulose ist Holz. Da war er wieder,
mein Holzweg.
Das schriftstellerische Schreiben erlernte ich in einer ausgedienten
Prothesenmacherei. In den Kellerräumen lagen noch
die hölzernen Füße und Beine, in der Werkstatt hingen die
Werkzeugkästen, gefüllt mit Stemmeisen, Hobel, Säge, Hammer
und Beißzange. Unter den Kästen Werk- und Hobelbänke,
der Holzfußboden knarrte und ächzte bei jedem Schritt.
Auf einer Fensterbank stand ein leerer Leimtopf, auf einer
anderen ein Gipstopf, auch leer. Ich hab nachgesehen. Es
war beinahe eine Tischlerwerkstatt, ähnlich jener von Meister
Eder. Nur der Pumuckl fehlte. In diesen Räumen, in denen
Versehrten Hoffnung gegeben wurde, lernte ich nicht nur
das Schreiben, sondern auch das Fragenstellen. Wer fragt,
braucht Mut. Ich aber hatte Angst, tat es dennoch; weiß der
Teufel, warum.
„???“
Zuerst fragte ich nur mich selbst, schon bald tat ich es im
kleinen Kreis von Freunden und Bekannten, redete nur leise,
wurde mit der Zeit mutiger, lauter. Ausgelacht hat man mich
selten, und wenn, dann meist zu Recht.
Jetzt frage ich danach, ob es sein könnte, dass Schriftsteller
und Literaten die Prothesenschnitzer einer Gesellschaft sind,
die dafür sorgen, dass ein Volk noch wenigstens humpeln
kann, nachdem ihm von Holzköpfen die Beine ausgerissen
wurden. Und wer bitte pflegt die gepeinigte Volksseele, damit
sie nicht so verkümmert wie die von Käpt’n Ahab?
Bin ich mit diesen Fragen auf dem Holzweg?

60 Holz|Oktober 2016
Vereinsleben
Christine Huber
Thema: Bachbett
Ich sitze beim Bachbett am Kamp.
Das rostbraune, eisenhaltige Wasser purzelt zwischen den
riesigen Granitblöcken
und verschiedenen Wasserläufen an mir vorbei.
Purzelkamp, Großer Kamp, Kleiner Kamp, Stiller Kamp, Ritterkamp…
Viele Namen haben die Kampflüsse bis sie sich zu einem
großen Fluss vereinen.
Lobet und preiset!
Der Blick geht zum Himmel.
Michael Klaus Miller
Thema: Gemma Schaumrollen schauen
Kirtag
Das Wasser erzählt mir seine Geschichte.
Es erzählt vom Meer, von Erdbewegungen, Naturkatastrophen,
dem Werden des Flusses
und von den Menschen, die in dieser unberührten Natur
leben.
Ich spüre die Kraft des Wassers.
Geborgenheit, Zuversicht, Vertrauen, Liebe zur Schöpfung
breiten sich aus.
Ich werde ruhig.
Ich bin glücklich.
Thema: Blick zum Himmel
Liebes-Himmel
Rosen-Himmel
Im 7. Himmel sein
Zwischen Himmel und Erde
Zornes-Himmel
Himmelsleiter
Tears in heaven
Der Himmel heilt
So-sei- es-Himmel
Gnaden-Himmel
Freuden-Himmel
Jubilate- Deo-Himmel
Alle Orte da
tragen gemeinsam eisern
Pflichtbewußtsein fort
Gebäck auch nur Mehl
oberflächlich, nicht aber
Kennenlernlüste
Überall und woher
Schaumrolle muß sofort her
wo bleibt Begegnung?
Thema: Und jetzt Luft und Liebe
Luft und Liebe
Orchidee beginnt
ihr Liebeswerben morgens
Tautropfenspiele
Der Kuß der Farben
umarmt Liebespaar sanft, schön
Neuentdeckungen
Musik, die entspringt
glühende Liebe bleibend
Metamorphose
Thema: Und, wie kamst du auf diese Idee?
„Himmel“ - so lautet ein Bilderzyklus von mir.
Er erzählt von verschiedenen Stadien und Zuständen hier
auf Erden und im Himmel.
Er endet mit dem goldenen Jubilate-Deo-Himmel.
Unbekannt schön
Gestern hatten sie sich getroffen. Am Brunnen. Das Wasser
erzeugte kleine Regenbögen.

Vereinsleben Holz|Oktober 2016
61
Moos konnte man erkennen, wenn man genauer hinsah.
Noch während des Kirtages war die Sympathie beider zueinander
gestiegen. Sie, die an diesem Abend als Kellnerin
während des Kirtages aushalf, hatte ihn gleich von Anfang
an durch ihr geheimnisvolles Lächeln in staunendes Interesse
versetzt. Dieses war geblieben.
Kurz vor Ende des Festes hatte sich eine Gelegenheit zu
einem kurzen Gespräch ergeben. Heute hatten sie sich getroffen.
Die Spannung stieg. Ob er sie zuerst reden, fragen
ließ? Aussagen, liebevoll gemacht, gleich hinterfragen. Wer
bist du? Wie, woher bist du auf diese, jene Idee gekommen?
Ihre Phantasie glich lichtleitendem Wasser, grün und doch
in den buntesten Farben. Alles wie unter elektrischer Spannung.
¨Du¨, ¨Du¨ ist da. Ansprache, umschlinge mich!
Lasse mich dich entdecken!¨ Ich freue mich dich zu treffen!¨,
sagte sie. Ihre Augen glänzten so wie während des
Kirtages, strichen über mich. Ich hätte sie gerne geküßt.
Doch dazu kam es noch nicht.
Christine Korntner
Thema: Gemma Schaumrollen schau’n
Kirtagsmusi
Von Geschäften heimwärts braust
im flotten Cabrio der Doktor Zaust
im dunklen Anzug mit Krawatte,
weil er zum Umzieh’n sonst nichts hatte,
nur seinen Laptop in der Taschen
auf dem Sitz neben sich. Jetzt was zum Naschen,
denkt er, und was zum Essen,
drauf hätt ich fast vergessen.
Und plötzlich, kommt ihm vor,
drängt Kirtagsmusi an sein Ohr,
und Bratenduft kommt auch in Wogen.
Schon ist der Doktor abgebogen,
um sich im Gedränge umzusehen
und einen Hendlgriller zu erspähen.
Bald darauf, mit einem Stanitzel,
drin Pommes und ein Schnitzel,
zieht er ein paar Runden,
um unbemannte Weibsen zu erkunden
für ein klitzekleines Abenteuer
zur Geschäftsreisenquasiabschlußfeier.
Unpasssend wie nur was
im dunklen Anzug durch das Gras
stapft er zum Schießstand, Ringelspiel,
bis zum Tanzboden durchs Gewühl.
Und dort, neben der Schank,
sitzt ein blonder Engel auf der Bank.
Er denkt: Ist das ein frischer Happen,
den wird ich mir schnappen!
Schnell wird das Schnitzel deponiert,
mit Grandezza weltmännisch hofiert;
das Mägdelein, verwirrt
vom dunklen Anzug, wird entführt
und hängt nun in seinem Arm
mitten drin im Tänzerschwarm.
Bald hört man den Doktor schnaufen:
Schatz, was soll ich dir denn kaufen?
Schaumrollen, eine oder zwei,
haucht die schöne Lorelei.
Und vom Zuckerschaum verklebt,
hat das Mägdelein gebebt;

62 Holz|Oktober 2016
Vereinsleben
er hat ihr den Zucker weggeküsst,
wie das so am Kirtag ist.
Wieder zu Hause angekommen
sieht er die Gattin nur verschwommen.
Sie fragt: Wo treibst du dich herum?
Er hängt ihr eine Kette um
aus böhmischen Granaten,
die viel mehr gekostet hatten
als die Schaumrollen im blonden Haar –
gestern, als es so viel schöner war.
Thema: Und jetzt (……) Luft und Liebe
Ödipus
Lieb Mütterlein hat mich verlassen.
Ich, Ödipus, steh’ auf der Strassen,
ohne Schutz und ohne Halt.
Wo ist eine weibliche Gestalt,
die mich an ihren Busen drückt,
in meine wunde Seele blickt,
sich um den verlass’nen Buben kümmert,
dem schon das Grau im Haare schimmert?
Wer macht so gut wie Mutter
für mich Mohnnudeln mit Butter?
Wer bügelt mir jetzt meine Hosen,
wem schenk ich zum Muttertag jetzt Rosen?
Wer liebt mich ohne Hemmung,
hilft mir aus der Verklemmung?
Wer lehrt mich aktiv lieben, werben?
Hab nur gelernt zu erben,
bin Bewunderung und Lob gewohnt,
wurd’ von jedem Misserfolg verschont.
Welche Frau kann mich verstehn?
Wie soll das mit mir weiter geh’n?
Eine Idee hab ich jetzt nur:
Ich fahr auf Krankenkassa-Kur.
Elfriede Starkl
Lesen im Waldbodenbuch
Der Nadelteppich lässt die Schritte sanft einsinken. Hie
und da ein Knacksen von einem Ast .Licht dringt kleinfleckig
und zaghaft durch. Es ist zu dunkel, dass Gräser wachsen.
Am Wegrand strecken sich Farne zur Sonne. Der Fichtenwald
ist eng bepflanzt. Ich habe Mühe durchzukriechen.
Da bildet sich ein Nadeldach, etwas Helles blitzt hervor. Ein
Steinpilz, in der Nacht gewachsen, bahnt sich seinen Weg
zur Luft. Wo ein Pilz wächst, ist ein anderer nicht fern. Als
ob sie Blickkontakt wünschten! Unterirdisch ist ihre Verbindung,
unsichtbar und geheimnisvoll. Mir scheint Zwerge
wohnen unter Pilzen und Elfen treiben Schabernack mit
mir, wenn sie einen Ast in Form eines Schwammerls auf
den Weg legen. Ich liebe den Duft des dunklen Waldes,
kann Pilze förmlich riechen. Frisch geschlagenes Holz verwöhnt
die Sinne und Brombeeren überraschen im Herbst.
Der Nadelwald steht immer grün, nur im Winter, in der Kälte,
starrt er schwarz im Schnee.
Renate Katzer
Thema: Holzweg
Der Flößer
Stämme
im tosenden Rausch
des stürzenden
Wassers
verklausen sich
Spielzeug in
Riesenhand mit
brüllendem Lachen an
die Wand geschleudert
so hast du mein
Herzhaus zerschmettert
meinen Gefühlen freien Lauf gelassen
im ruhigen Wasser
der Flößer leitet mich
lautlos – wohin?

Vereinsleben Holz|Oktober 2016
63
Marlen-Christine Kühnel
Thema: … und jetzt Luft und Liebe
Genüsslich räkelt sie sich am Liegestuhl, ihre braungebrannte
Haut glänzt im Duft von Kokosöl, ihre Augen ruhen
unter dem Dunkel der grünumrandeten Brille.- Stille. -
Diese wohltuende Unendlichkeit, ohne Zeit und Raum. Nur
die Thaya strömt unbeeinflusst ihrem Ziel entgegen, um
sich mit der March zu vereinen. Die Fluten brechen sich an
den klobigen Felsen, die ihr den Weg versperren.
Dieses Rauschen dringt unter die Haut, erfrischt die Sonnenbadende.
Dort: Ein Vogel lockt mit seinem Gesang. In
der Ferne rattert ein Motorrad. Drüben am Feld wird die
Ernte eingebracht, der Mähdrescher wirbelt Staub auf. Mit
sanfter Hand streicht der Wind ihr Gesicht. - Stille. -
Nichts da, keine Gedanken stören die allumfassende Natur,
die Schönheit des Augenblicks. Ein Blinzeln. Dort unten hat
der Silberreiher seinen Beobachtungsposten eingenommen.
Jetzt sind sie schon zwei, zwei Seelen an einem Fluss,
eingebettet im Thayatal, fern von Hektik und Massenflucht,
fern vom Alltag und Medientumult. Nur sie und er, der
stolze Vogel dort. All das mitnehmen in die Schwüle der
Stadt, aufs Nachtkastl stellen in schwülen Sommernächten,
wenn die Gäste im Lokal unten durch die Straße grölen
und offene Fenster keine Abkühlung bringen. Einrahmen in
den silbernen Halter und auf die Wand hängen, als Panoramabild
über den Schreibtisch. Ja, der Platz wäre gut! Dann
könnte sie immer an diesen Sommer denken, an das Ufer
der Thaya, an die wohltuende Stille, an den Silberreiher, der
sich majestätisch in die Luft erhebt und den zappelnden
Fisch davonträgt.
Eingebettet in die kühlende Luft der Thaya träumt sie von
der Liebe. Von dem, was sie früher als Liebe verstanden
hat. Heute ist sie Liebe, nichts anderes.
„Träumst du von mir?“ Im weichen Gras hat sie seine
Schritte nicht gehört. Lautlos hat er sich ihr genähert. Jetzt
steht er vor ihr. Bleich, vom Büroalltag gezeichnet, seine
Augen müde.
Ärgerlich erhebt sie sich. „Wie hast du mich gefunden?“
„Ich kenne dich gut, ich weiß, wo du dich zurückziehst,
wenn du flüchtest, wenn du unsere Beziehung in Frage
stellst. Wenn du meinst von Luft und Liebe kann man leben!“
„Ich tue es! Hier und jetzt! Und damit hast du nichts mehr
zu tun! Bitte, lass mich in Frieden!“
„Aber!“
„Kein Aber!“
„Wir müssen reden!“
„Alles ist bereits gesagt!“
Sie geht zum Ufer der Thaya, steigt die wenigen Stufen ins
kühlende Nass und taucht unter. Die grüne samtige Flut
umfängt sie, trägt sie weiter, lässt sie treiben, dorthin wo
Liebe wächst ohne Frage, ohne Thesen, ohne Erklärungen,
der die Mathematik zugrunde liegt.
Flussabwärts taucht sie wieder auf. Der Liegestuhl bleibt
ihm.
Im Luftkurort wohnt Liebe. Ihr bleibt Drosendorf, die Thaya
und die Stille.
Und ihm? Fragen, nichts als Fragen ….
45 Sekundentexte
Umleitung
Wohin? Ach geh,
drüben, ein Schild ich seh,
ein Schild, rot und weiß,
dort gehts im Kreis,
und hier das Feld …
sich in den Weg uns stellt …
Serviette
Dein Honigmund …
die Lippen so weich …
die Serviette dient dazu
deine Lippen zu berühren,
ich wollte, ich wäre sie!
Nacktschnecke
Klebrig die Spur
über den Weg,
Löcher im Salat,
eingeschleppt von irgendwo,
wie so vieles heute!

64 Holz|Oktober 2016
Vereinsleben
Gertraud Artner
Geb.1948 in St. Pölten, Dr. phil., Akademie der Bildenden
Künste (Meisterkl. Hausner) u. Soziologie
Uni. Wien. Ausbildung zur Maltherapeutin, lebt in
Wien u. STP. Kunstvermittlerin. Im LitGes-Vorstand.
Hanspeter Ausserhofer
I bin da Hofer, da AusserHofer Hanspeter, 62er
Jahrgang, bin Tiroler. Veröffentlichungen? Hob i
erschreckend wenig! Auszeichnungen? Brauch i
des? Freude beim Schreiben? Beschämend hoch!
Renate Katzer
Geb.1945. Schreibt immer am liebsten Gedichte.
Veröffentlichungen in Anthologien. Gedichtband:
„Ins Wort fallen“, Edition Weinviertel. Lyrikpreis
2010, Forum Land NÖ. Lesungen.
Ernst Punz
Geb. 1960 in Scheibbs, schreibt Theaterstücke,
Drehbücher auf Englisch für einen Spielfilm, war freier
Mitarbeiter ORF-NÖ, NÖN, ist in der Emmausgemeinsch.
StP tätig. Freund gepflegter Selbstironie.
Ingrid Messing
Geb. 1949 in Metzlingen/Deutschland, pensionierte
Lehrerin, lebt seit drei Jahren in Niederösterreich,
Veröffentlichungen in verschiedenen
Literaturzeitschriften und Anthologien.
Marlen-Christine Kühnel
Lebt, arbeitet als Dichterin in Wien. Schreibt seit
ihrer Jugend. Buchveröffentlichungen und Publikationen
in: Innsalz, LOG, etcetera ..., vor allem Literatur
mit NÖ- und Waldviertelschwerpunkt.
Gabriela Belvues/Claudia Behrens
Lebt, arbeitet in Wien u. einem kl. Dorf nahe Retz.
Jahrzehntelange Auseinandersetzung mit Faschismus
u. Auswirkung in Familie u. Psyche. Hat große
Familie, ist Pädagogin, Lebensberaterin.
K. Michael Miller
Lebt in Wien, Mag. Phil., studierte Politwissenschaften,
Verwaltungsangestellter in St.Pölten.
Spielt Gitarre, singt u. freut sich auf Drosendorf!
Christine Huber
Geb. in Wien, lebt in Herzogenburg.1983 Beginn
der intensiven künstlerischen Auseinandersetzung
und Studium Malerei und Grafik.
Christine Korntner
Geb. 1941/Wien, kaufm. Tätigkeit. Red. der lit.
Zeitschr. BEGEGNUNG; Mitglied lit. Vereinigungen,
schreibt Kurzprosa, Essays, Satiren, Gedichte, hält
Vorträge zu Doderer, Keller, Nestroy, Erika Mitterer.
Milena Guger-Zusser
Wohnt in Scheibbs. Schreibt mit Leidenschaft, Lyrik
und Prosa. 2011 Lyrikpreis, Forum Land „roter
Mohn”. 2010 und 2011 Buchveröffentlichungen
„Milenas Poesie, Milenas Sprachbilder”.
Elfriede Starkl
Geb. 1948 in St.Pölten, Tagesfreizeit, Drachen
bauen, schreiben tut mir gut!
Eva Maria Miksche
Geb. 1943 in Wien, kaufm. Angestellte; tätig in
wissenschftl. Aidsforschung; ehrenamtli im Allgem.
Bildungshaus Kard. König; schreibt Kurzprosa
und Lyrik.
Eva Riebler-Übleis
Geb. in Steyr, studierte Germanistik/Geografie
u.a. in Salzburg. Bild. Künstlerin, intern. Ausstell.
Rio bis Peking ... (Eisenradierung/Acryl/Öl), Leiterin
d. Schreibwerkstätte, Litges, HG "etcetera".

Rezensionen Holz|Oktober 2016
65
Manfred Chobot:
Doktor Mord & Das Killerphantom.
Minikrimis
220 und 212 Seiten
Löcker Verlag, Wien 2015
ISBN 978-3-85409-749-5
und 978-3-85409-768-6
Jan-Eike Hornauer:
Das Objekt ist beschädigt.
zumeist komische Gedichte
aus einer brüchigen Welt.
München: muc Verlag
GbR, 2016, 210 s.
ISBN 978-3-9815181-5-3
Max Porter:
Trauer ist das Ding mit Federn.
München: Hanser Berlin im
Carl Hanser Verlag München,
2015. 124 Seiten.
ISBN: 978-3- 446- 24956-1
Schwarze Krimis Schwarzes Cover, schwarze Geschichten,
schwarze Titel: »Doktor Mord« und »Das Killerphantom«.
Manfred Chobot brachte die zwei Bände
seiner Minikrimis im Wiener Löcker Verlag heraus, 52
und 36 Geschichten, und schwarz ist zumal auch der
Humor. Ist es die Kürze der Texte, dass sie für zwischendurch
so exzellent geeignet scheinen, oder sind es die
schrulligen Figuren und skurrilen Begebenheiten, die
der Autor uns erzählt? Wahrscheinlich beides.
In »Tod eines Jägers« kommt ein Achtzehnjähriger zu
Tode, was von der Polizei als Selbstmord abgetan wird..
Der Text ist nicht einmal zwei Seiten lang, liest sich fast
wie ein Zeitungsbericht und gibt viele Möglichkeiten,
aber keine Sicherheit. Diese Technik ist typisch für viele
Geschichten, einzelne Texte enden sogar mit einer offenen
Frage. Chobot liebt es, mögliche Begebenheiten
und Verbrechen zu suggerieren, überlässt es aber gänzlich
den Leserinnen und Lesern, sich ein Bild zu machen.
Der »Diamanten-Händler« wird tot aufgefunden. Der
Autor serviert gleich zwei mögliche Mörder – die
Geschäftspartnerin und ehemalige Geliebte sowie
einen Kunden –, wieder in einem zeitungsnahen Stil
und ohne sich auf irgendetwas festzulegen. Dann, am
Schluss der zweieinhalb Seiten, ein überraschender
Absatz mit einer dritten Möglichkeit – ein Kollege, der
dem Händler eine Menge Geld schuldet –, während
der abschließende Satz lapidar vermerkt, dass bei dem
mutmaßlichen Raubmord keinerlei Wertgegenstände
mitgenommen wurden.
Die Minikrimis ziehen ihren Humor aus den hingeworfenen
Informationen, aus der Anspielung auf etwas,
das man gewiss schon irgendwo mal gelesen hat, und
aus dem geradezu frechen Stilmittel, inhaltlich alles
offen zu lassen. Geschichten für zwischendurch? Ja,
mit einem gewichtigen Vorbehalt: Denn aufhören ist
schwer, und wer einmal eintaucht in die Welt von Chobots
kauzigen Minikrimis, ist flugs am Ende des Buches
angelangt. Gut, dass es zwei davon gibt .. Klaus Ebner
Kein Süßholzraspeln! Jan-Eike Hornauer, geb. 1979
in Lübeck, ist charismatischer Textzüchter, freier Lektor,
Herausgeber, Germanist und Soziologe aus München.
Seinen erster Lyrikband betitelte er mit „schallende
Verse“, er treibt sich fleißig im Internet um und gab die
Lyrikanthologie u.a. „Wenn Liebe schwant“ heraus.
Da der Autor in vielen Gedichten das lyrische Ich verwendet,
verwechselt man leicht dieses mit seiner Person
und spricht ihm wohl selbst vor allem die sexuellen
Erfahrungen zu. Besonders reizvoll S. 16 „Betrügereien“
in dem die Ehefrau die heiße, leidenschaftliche Rolle der
Geliebten übernimmt. …Ach, die Rollen waren gut, die
wir hatten Ewigkeiten: Die Geliebte – heiße Glut; und daheim
die ernsten Seiten. Ach wieso jetzt dieser Bruch? Mit
der Gattin sie betrogen! …Ernst wird`s werden oder aus
mit der Heißesten von allen. – Oh mein Weib, es ist ein
graus, was ist Dir bloß eingefallen!
In seinen Tier-Gedichten vergisst er ebenfalls nicht auf
die leckere Triebhaftigkeit: Die Netzgiraffe: hart gefleckt
– was schon Begehrlichkeiten weckt. Sowie: Glückgehabt:
Wenn unter meiner Bettendecke ´ne leck`re Schnecke ich
entdecke, ist meistens eine Frau drumrum. Wär` ich ein
Igel, wär` das dumm.
Auch wenn die meisten Gedichte von Liebe und Liebe
zum weiblichen Körper handeln, kommt niemals Kitsch,
Pathos oder eben Süßholzraspeln auf. Der Autor kümmert
sich niemals um Kleinkram – das lasse er die Gärtner
machen (S. 83) - , er geht immer direkt aufs Ganze,
zielgerichtet auf witzigen, spritzigen Inhalt, der keine
Blüten treibt, auch nicht des Rhythmus oder Metrik wegen.
Sexualität und deren Erfüllung sind genauso Antriebskraft
zum Schreiben wie das Philosophieren über
Vergänglichkeit, Politik, Animalisches, Menschliches
oder Fuß&Ball. Zügig schreitet er durch die Genres und
reicht dem Leser stets neue Ein- und Ansichten. Er klagt
nie an und spottet nicht auf Kosten anderer. Ein humorvoller,
sprachvollendeter Band – ein wunderbares Werk!
Häppchenweise zu genießen! Eva Riebler-Übleis
Manchmal fühlt sich das Leben grau an, bisweilen
sogar schwarz. So oder so ähnlich jedenfalls
muss es sich für Dad angefühlt haben. Dad, der
gerade Witwer geworden ist und jetzt mit zwei kleinen
Kindern allein ist, pragmatisch handelt, denn zuerst
kommt ihm die Frage nach der Organisation des täglichen
Kleinkrams „für die Jungs“, seine beiden Söhne
in den Sinn. Doch wer jetzt einen Ratgeber in Sachen
Trauerarbeit vermutet, liegt vollkommen daneben,
denn schließlich kommt noch eine Krähe mit ins Spiel.
Ja, eine Krähe, die eines Tages vor der Tür steht, läutet
und in Dad´s Haus eindringt, unangemeldet, und von
nun an eine dominante Rolle einnimmt, komische
Witze reißt. Das klingt merkwürdig, aber wir dürfen
nicht vergessen, dass es sich bei Max Porter um einen
englischen Autor handelt. Britischer Humor ist also
angesagt!
Die Hoffnung ist ein Federding
Der Titel des Buches ist vermutlich eine Anlehnung an
Emily Dickinson: „Die Hoffnung ist ein Federding, das in
der Seel´ sich birgt und Weisen ohne Worte singt und
niemals müde wird“.
Max Porter zeichnet ein knappes Figurenspiel aus Dad,
den zwei Jungs (Söhne) und der Krähe, die jeweils
einzeln zu Wort kommen, eine Art inneren Dialog führen,
streckenweise miteinander in Dialog treten. Ein
anspruchsvolles Debüt hat der leidenschaftliche Buchhändler
Max Porter, Jahrgang 1971, vorgelegt. Das
bewährte Lyriker-Übersetzer-Duo, bestehend aus Uda
Strätling und Matthias Göritz, hat es nun übersetzt.
Herausgekommen ist ein wunderbares Buch über
Glück, Familie, Verlust und Inspirationen, besonders
die von Ted Huges.
Ansruchsvollen Lesern empfohlen!
Cornelia Stahl

66 Rezensionen
66 Holz|Oktober 2016
A. Kötzing/R.Schenk (Hg):
Verbotene Utopie
Die SED, die DEFA und das
11.Plenum
Berlin: Bertz+Fischer, 2015.
ISBN: 978-3-86505-406-7
Gerhard Loibelsberger:
Der Henker von Wien
Roman
Meßkirch: Gmeiner Verlag
2016. 274 S.
ISBN: 978-3-8392-1732-0
Richard Wall:
Achill. Verse vom Rande
Europas – Als Artist in
Residence im H. Böll-Cottage
Bilder von Martin Anibas.
Literaturedition NÖ 2016. 111 S.
ISBN 978-3-902717-34-4
1965 existierte in der DDR eine Kahlschlag-
Politik. Kunstwerke und DEFA-Filme fielen der Zensur
zum Opfer. „Verbotene Utopie“ beschreibt Hintergründe
und Folgen dieser Politik.
Schon der Titel „Verbotene Utopie“ irritiert. Utopie gilt als
Motor neuer Ideen. Diese soll verboten sein? Klingt zunächst
unwirklich! Die 1946 gegründete DEFA- deutsche
Film Aktiengesellschaft geriet bereits 1965, nach dem
11.Parteitag der SED, in die Negativschlagzeilen. Die
Autoren analysieren die Hintergründe des Kahlschlag-
Plenums, schauen zurück auf 1951, den Formalismusstreit,
der die Schaffung sozialistischer Helden in der
Kunst forderte. Nach dem Mauerbau 1961 keimte Hoffnung
unter den Künstlern, dass sich alles ändern würde.
Ab 1962/63 setzte man Gegenwartsstoffe filmisch um,
z.B. in „Beschreibung eines Sommers“ von Ralf Kirsten.
Diese Reformbestrebungen waren SED-konformen Anhängern
ein Dorn im Auge. Folglich wurden zwölf DEFA-
Filme nach dem 11.Plenum des ZK der SED 1965 wegen
staatsfeindlicher Szenen verboten. „Spur der Steine“ &
„Denk bloß nicht, ich heule“ (beide 1965/66) von Frank
Vogel; „Das Kaninchen bin ich“ (1965/66) Kurt Maetzig
und „Karla“ v. Herrmann Zschoche und Ulrich Plenzdorf
blieben bis 1990 unter Verschluss.
Dahinter liegende Menschenbilder untersucht Michael
Wedel, am Beispiel des Films „Der verlorene Engel“. Der
Bildhauer Ernst Barlach fühlte sich in der DDR als „Emigrant
im eigenen Land“ und sprach stellvertretend für
regimekritische Künstler. Die von Ralf Kirsten verfilmte
Biographie Barlachs „Der verlorene Engel“ (1965/66)
wurde erst 1970/71 freigegeben.
Die vorliegende Dokumentation der verbotenen Filme
ist einmalig. Dazugehörige Audio-CD mit Original-Tonaufnahmen
vom 11.Plenum des ZK der SED 1965 ( Erich
Honecker, Christa Wolf, Walter Ulbricht u.a.) vermittelt
die Atmosphäre des Kahlschlag-Plenums. Dank DVD-
Box: Verbotene Filme (Icestorm) sind DEFA-Raritäten
aus dem „Giftschrank“ nun öffentl. erlebbar! Corn. Stahl
Ein neuer Fall für Oberinspector Nechyba Wien
im ersten Weltkrieg, die Bevölkerung hungert und der
Schwarzmarkt und Schleichhandel mit Lebensmitteln
steht in voller Blüte. Doch trotz der Knappheit an Lebensmitteln
liegt Oberinspector Nechyba eine Sache
gewaltig im Magen. Ein als „die Quelle“ bekannter
Schleichhändler entledigt sich Schritt für Schritt all
seiner Konkurrenten. Dabei bedient er sich eines sauber
geknüpften Stricks, mit dem er seine Opfer zur
Abschreckung brutal stranguliert. Als es sich bei dem
nächsten Erhängten um einen hochrangigen Beamten
des k. u. k. Kriegsministeriums handelt, erkennt Nechyba,
dass dieser Fall wohl nicht nur über die Grenzen
der gewöhnlichen Verbrechen in der Unterwelt
hinausgeht, sondern dass sich auch sein eigener Kopf
schon längst in der Schlinge das Mörders befindet.
Mit Der Henker von Wien schließt der 1957 in Wien
geborene Autor Gerhard Loibelsberger an seine Reihe
historischer Kriminalromane rund um den brummigen,
schwergewichtigen Oberinspector Joseph
Maria Nechyba an. Wie schon die Vorgängerromane
Die Naschmarkt-Morde, Reigen des Todes und Mord und
Brand zeichnet sich auch der neueste Roman Loibelsbergers
durch profunde Kenntnisse des alten Wien aus
und ist gespickt mit einer ordentlichen Portion Wiener
Schmäh. Dass der Autor sein Handwerk versteht,
zeigen sowohl eine Nominierung 2010 für den Leo-
Perutz-Preis der Stadt Wien und die 2014 erhaltene
Auszeichnung des silbernen HOMER Literaturpreises.
Der Henker von Wien ist ein Kriminalroman wie er im
Buche steht, rätselhaft, mit einem überraschenden
Ende und garantiert den Leserinnen und Lesern einen
spannenden und unterhaltsamen Ausflug in das
Wien des ersten Weltkriegs. Stoff für einen packenden
Krimi-Abend.
Alexander Artner
Die erste Assoziation beim Blick auf den Buchdeckel
nach dem Öffnen der Postsendung war Ferse, die
sprichwörtliche, aber gleich nach dem ersten Durchblättern
des Buches ist klar: Die irische Insel Achill ist
gemeint.
Richard Wall war in Island November 2014 Artist in
Residence im Heinrich Böll-Cottage. Dort sind die Gedichte,
die in diesem von Martin Anibas so kongenial
illustrierten Buches publiziert sind, entstanden: Auf
Deutsch in der Muttersprache des Autors und einige
auch primär auf Englisch, weil sich dies dort wohl so
fügt.
Viele wollen Artist in Residence sein, wenige werden
erwählt. Dem Auserwählten kann dies zum Segen
oder Fluch werden, wenn er dann in der Residenz sitzt
und zum Schreiben verdammt ist, noch dazu in einer
Gegend, die für Kühle, Nieselregen und Nebel bekannt
ist. Für den Autor ist der Aufenthalt segensreich geworden,
wunderbare Gedichte sind entstanden. Sie
evozieren beim Leser, bei der Leserin, nicht einfach
altbackene Metaphern zum Themenkomplex „Meer,
Insel, Wind und Wellen“, sondern rufen jenes Bauchgefühl
hervor, das mit dem Intellekt in einen emotionalen
Streit gerät, der endlos sein muss, wenn er nicht
mit einem Fragezeichen abrupt beendet wird. Nach
dem Fragezeichen kann niemand mehr einen Punkt
setzen. Die Gedanken müssen weiter kreisen, solange
die eigene Existenz andauert.
Wie schreibt der Autor so treffend …
„ Sand knirschte
wo mir das Schuhwerk weiterhalf
in diesem Räderwerk
aus Schreiten und Sinnieren …“
Das Nachwort des Autors und seine Anmerkungen zu
Heinrich Bölls Irlandbild gehören auch ganz wesentlich
zu diesem so besonderen Gedichtband Achill.
Doris Kloimstein

Rezensionen Holz|Oktober 2016
67
tomer gardi:
broken german
Roman. Graz-Wien: Droschl,
2016, 142 S.
ISBN 978-3-85420-979-9
Susanne Scholl:
Warten auf Gianni
Eine Liebesgeschichte in 7 J.
Szb.-Wien, Residenz,
2016. 216 S.
978-3-7017-1667-8
Barb. Neuwirth:
Charin Cross Station London
Andr. Schnell, Zeichng.
Brunn a.Geb. 2013
Confusibombus, 62 S.
ISBN 978-3-9503475-4-8
Auf dem Holzweg. Tomer Gardi, geb. 1974 im Kibbuz
Dan in Galiläa, hat ein echt holpriges Werk verfasst. In
gebrochenem Deutsch, in der Sprache von Emigranten,
Deutsch-Lernenden bzw. im sog. Gastarbeiterdeutsch.
Die Grammatik und Rechtschreibung ist bewusst so
gehalten, dass man den Fortgang des Geschehens noch
verfolgen kann, jedoch sich an den unkorrekten oder fehlenden
Fallendungen, Pronomen sowie der Dehnungen
und intuitiv wechselnden Groß- Kleinschreibung massiv
im Verständnis oder schnelleren Auffassen gestört fühlt.
Nach 35 Jahren Deutschkorrektur in der Oberstufe in einer
Schule, in der bis 80% der Schüler Deutsch als Fremdsprache
oder Zweitsprache vorweisen, war ich genau mit diesem
rudimentären Sprachgebrauch konfrontiert. Nichts
Neues unter der Sonne!
Allerdings nicht sinnvoll für den Schreibenden wie den
Lesenden, denn beide werden um eine inhaltliche Qualität
gebracht. Mit gesprochenem Deutsch könnte man
nämlich auch sinnvolle oder bewusst sinnlose, witzige,
dadaistische etc. Semantikzusammenhänge oder Sprachspielereien
formulieren. Die sprachliche Facette könnte
blühen und unter dem Motto: die Menschheit und ihr
Alphabet ergäben sich Wörter, die leben, aufleben und
beleben!
Zugutehalten kann man dem Autor, dass er psychologisch
spannend und diese Sprechweise durchhaltend schreibt.
Der Handlungsträger ist Radili Anuan, der ein Schreibstipendium
in Graz gewinnt, um dort dieses Werk „broken
german“ zu schreiben oder in Berlin anzutreffen ist. Er ist
jung, trinkt am liebsten Bier, stottert zeitweise, beschreibt
die Menschen, die er sieht oder trifft.Wie poetisch oder
lähmend diese Sprache maximal sein kann, sei in Beispielen,
von der letzten Seite, kurz herausgewürfelt:
Ich geh ein Schritt rein, steh da drinnen, bei der Eingang.
Am Computer sitzen die Menschen, chatten und surfen
oder mit Headsets an, und der leise Geflüster, …, der von
akkustischgeschützten Kabinen ins Raum rein .In diesem
Sinne: Und ich verabschiede mich von sie! Eva riebler-ü
Sommerlektüre mit Psychologie. Nach „Emma
schweigt“, 2013 ein weiterer Roman Susanne Scholls
mit psychologischem Feingefühl für Frauenträume;
in diesem Fall Verstiegenheiten und Lebensfremde.
Die Hauptfigur Lilly wird bezeichnenderweise mit 33
Jahren nicht nur von ihrer Mutter oder ihren Brüdern
immer noch „Mädi“ genannt. Sie ist traurig, dass nach
10 Jahren ihr Lebenspartner, von dem sie sich ein
Kind erträumte, sich verabschiedet hat und eine neue
Flamme, „das blonde Gift“ geschwängert und geheiratet
hat. Sie findet mit so viel Selbstmitleid ausgestattet,
keinen adäquaten Partner und nach dem tragischen
Tod ihrer Kindheitsfreundin auch keine neue
Busen-Freundin mehr. Bildet sich jedoch ein, diesen in
ihrem Sommerbekannten des alljährlichen Sardinienurlaubes,
sehen zu können. Sie versteigt sich in Fernträume,
wenn sie nach drei Wochen Urlaub wieder im
regnerischen Wien ihrer ungeliebten, stressigen Arbeit
nachgeht. So steht sie nach 7 Jahren mit 40 wieder vor
dem Gedanken: Flucht ins Träumen. Diesmal erwägt
sie, sollte sie vielleicht nicht bis Sardinien, sondern bis
Argentinien davonrennen.
Die Autorin fügt sentimentale Träume und Selbstgespräche
ein und zeigt uns, dass man/frau eben nicht
der Realität auf diese Weise entkommen kann. Dass
scheinbare Winkelzüge, sich jemanden als Partner
einzufangen, zwecklos sind und das Arbeiten an sich
selbst sinnvoll wäre!
Daher: Gratulation zu diesem tiefenpsychologischen
Roman!
Die geeignete Lektüre nicht nur für selbstmitleidaffine
Frauen!
Eva Riebler-Übleis
Textcollagen – Geschenke. Barbara Neuwirth,
Obfrau des PODIUMS Neulengbach, gibt gerne in Kooperation
mit bildenden KünstlerInnen ihre Publikationen
heraus. Dieses Mal hat Sie mit der aus Mödling und auch
dort im kunstraumarcade vertretenen Grafikerin und
Malerin Andrea Schnell gemeinsam ein Werk gestaltet.
Die 20 Tuschzeichnungen/Collagen sind in Originalgröße
und beschränken sich in freier Manier auf das Wesentliche
– auf den Kopf oder die Büste eines Menschen. Ausdrucksstark
sind nicht nur Gestus von Pinsel oder Tuschfeder,
sondern auch der Aufbau und die formale räumliche
Lösung jedes Blattes. – Für mich ein Geschenk! – „Jeg
har en gave til deg.“, wie es im Text S. 27 heißt: ---eine
alte Frau, wie eine „Spielkameradin der Kindheit“, überreicht
der handelnden Figur unerwartet ein Geschenk,
und das an ihrem 32. Geburtstag in Bergen/Norwegen!
Und genauso überraschend und phantasievoll sind alle
Erzählungen Barbara Neuwirths. Sie haben nicht nur ein
offenes Ende, sondern werden immer wieder fix verortet,
sei es in einer Cross Station oder in Narvik oder unter
dem Waldviertler Himmel, um dann umso schneller die
Verankerung loszulassen und in Zeiten und Geschehnisse
zu reisen und einzutauchen. Traumhaft und schemenhaft
ist auch die Poesie der Sprache: S. 39 …“ nun warf ein
totes Heer seinen Schatten auf den See und strebte heran
zum Ufer, an dem ich auf einem Stein gesessen war.
Ich stand auf und starrte in den Schatten und mein Hals
wurde lang.“ … „Jenseits der Wassermassen am Strand
eines anderen Kontinents war das Pochen wieder in die
Erde gedrungen, hatte sich durch die Adern des Bodens
zu den Städten bewegt und war an den Ziegelpanzern
der Keller vorbeigeflossen. Ich hörte wie die Welle leise
an die Ziegeln pochte.“ – Diese Erzählung „Das Blut“ ist
sensationell und doch so bedächtig formuliert!
Wer selten schöne Zeichnungen und sensible, duftige
und dann wieder erdige, realistische Erzählungen liebt,
sollte diesen Band, leider nur in einer Auflage von 150
Stück, nicht missen!
Eva Riebler-Übleis

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