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ISSN: 1682-9115 | NR.70 NR70 2017| PREIS: 7 EURO
etcetera
RITUALE
L i t e r a t u r u n d s o w e i t e r

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RITUALE|Dezember 2017
Editorial
3 Vorwort/Impressum
4 Zum Geleit
Dramolett
48 Paul Roland: The Last Victim
Prosa
5 Thomas Ballhausen: Ghost Box Lukrez
8 Renate Aichinger: Schauer über Sonnenheim
10 Michael Ziegelwagner: Ohne Titel
13 Rupprecht Mayer: Drei kurze Texte
14 Hannah Bründl: Desmond stays at home and does
his pretty face/Daily Make-up Slutwalk
21 Gerhard Hallstatt: Wintersonnenwende auf dem
Schneeberg
24 Sophie Reyer: Wolfszeit
28 Althea Müller: Maria
32 Daniel Krčál: Belladonna, pretty name for a slave …
40 Hanno Millesi: Kalte Ekstasen
43 Katharina Müller: Grenzfall
47 Camille R. Meyer: Two Stories
57 Daniel Weber: Eine weiße Katze
60 Squirella Oakhorn/Charly Blood: Der Doppler aus
dem All
65 Sylvia Treudl: Letztes Ritual
Bericht
67 21. Philosophicum Lech: Mut zur Faulheit
Die Arbeit und ihr Schicksal: Manfred Koch
Vereinsleben
69 Rückschau LitArena VIII und Tagebuchtag 2017
Rezensionen
70 Anna Baar: Als ob sie träumend gingen
70 Valentine Goby: Kinderzimmer
70 Elisabeth Strasser: 0-1-0-1
71 P.Janke/T. Kovacs (Hg): Schreiben als Widerstand:
Elfriede Jelinek & Herta Müller
71 Livia Klingl: Lauter Fremde!
71 Ragnar Helgi Ólafsson: Denen zum Trost, die sich
in ihrer Gegenwart nicht finden können
Lyrik
16 Peter Paul Wiplinger: Ein Gedicht schreiben
18 Jazra Khaleed: Drei Gedichte
42 Daniela Chana: Drei Gedichte
46 Maria Seisenbacher: Gedichte
53 Georg Leß: Zeremonien der Tierkörperverwertung.
Vier Gedichte
56 Martina Winter: Die große Taufe zu Hamm/West-
falen
Heftkünstler
©Markus Mickl/maupi.
Inhalt
Chris Saupper (A)
Art Director, Producer und Fotograf. Studium Bildtechnik und Kamera,
Institut für Film und Fernsehen, Wien. Arbeitet mit den Medien
Fotografie und Video. Lebt in Wien. Kontakt: cps@maupi.com
Ausstellung im Stadtmuseum St. Pölten 7.12.2017 bis 14.1.2018

RITUALE|Dezember 2017
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Liebe Leserinnen und Leser!
Ja, Wir feiern das siebzigste Heft „etcetera“! Und das Thema RITUALE passt vorzüglich!
Denken Sie an ihre alltäglichen Rituale – oder lieber nicht – denn man braucht Rituale zum
Wohlfühlen und für den geordneten Tagesablauf. Verändern ist oft schwer und gemeinsame
Rituale schützen, formieren und schirmen die Gemeinschaft ab und bilden den Zugehörigkeitssinn.
Gehören Sie zu uns und vergessen Sie auch heuer nicht auf das Ritual der Einzahlung des
Mitgliederbeitrages von 28,-- Euro!
Ein frohes Fest und einen sinnvollen Jahresausklang
wünscht Ihre Eva Riebler
Impressum
etcetera erscheint 4 mal jährlich
ISSN: 1682-9115
Richtung der Zeitschrift: Literarisch-kulturelles
Magazin mit thematischem Schwerpunkt.
Namentlich bezeichnete Beiträge geben
die Meinung der Autorin, bzw. des Autors
wieder und müssen mit der Meinung von
Herausgeberin und Redaktion nicht übereinstimmen!
Herausgeber: Eva Riebler-Übleis
Heftredaktion: Thomas Fröhlich/Thomas
Ballhausen
Text und Ilustration © bei den Autoren
Cover/Bilder: Chris Saupper
Gestaltung: G. H. Axmann
Druck: Dockner, Kuffern 87, A-3125
Medieninhaber:
Literarische Gesellschaft St. Pölten
HG Eva Riebler-Übleis
Büro Steinergasse 3, 3100 St. Pölten
Home/Info: www.litges.at
E–Mail/Einsendungen: redaktion@litges.at
LeserInnerservice
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Sie vierteljährlich etcetera, die
Zeitschrift für Literatur. Mit Prosa- und
Lyrikbeiträgen, Essays, Interviews, Rezensionen
und Künstlerporträts sowie Einladungen
zu unseren Veranstaltungen.
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28 Euro/Jahr = 4 Hefte; Einzelpreis 7 Euro
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Bitte Namen und genaue Anschrift leserlich
auf dem Erlagschein vermerken!
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für alle Schreibenden/ZuhörerInnen! Jeden
ersten Mittw. im Monat zu vorgegebenen
Themen. Schreibzeit 45 Sek. - 20 Min.
LitGes Büro, Steinerg. 3, STP, 18 Uhr
Die nächsten etcetera-Ausgaben:
Etcetera Heft 71
Zusammenwachsen - zusammen wachsen.
Vom Wert der Integration
Redaktion: Eva Riebler/Johannes Schmid
Einsendeschluss 15. Dez. 2017
Etcetera Heft 72
Tanz auf dem Vulkan - von innerer und
äußerer Hitze - oder: Was bringt uns zum
Glühen?
Redaktion: Eva Riebler
Einsendeschluss 15. März 2018
Etcetera Heft 73
Höhle - Von Bären und anderen Menschen
Redaktion: Eva Riebler
Einsendeschluss 15.Juni 2018
Die nächsten LitGes Präsentationen:
Etcetera Heft 70 RITUALE:
7. Dez. 19 Uhr, Stadtmuseum St.Pölten,
Lesende: Althea Müller & Michael Ziegelwagner,
Vernissage Fotograf/Heftkünstler
Chris Saupper. Didgeridoo/Electronics
Kitana Project.
Moderation: Ballhausen & Fröhlich
Vorwort/Impressum

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RITUALE|Dezember 2017
Zum Geleit
Nach den zum Teil unsäglichen Politritualen der letzten
Monate nun also — gleichsam zum Entgiften — literarische
Rituale! Das Interesse an der Teilnahme war groß
— es gab mehr als 80 (!) Einsendungen & nur ein kleiner
Teil davon konnte aus Platzgründen seinen Weg in diese
Ausgabe finden. Die Auswahl haben wir uns nicht leicht
gemacht, da die Qualität des Eingesandten oft überdurchschnittlich
hoch war. In einem schweißtreibenden
Redaktionsritual wurde jene Zusammenstellung erarbeitet,
die Sie nun in den Händen halten.
Eins war vorab klar: Es sollte eine abwechslungsreiche,
stilistisch und inhaltlich unterschiedliche Textsammlung
sein, quer durch und über alle Form- und Genregrenzen
hinweg. So finden Sie klassische „Literaturpreisliteratur“
neben avancierter Trashästhetik, lyrische Kontemplation
neben deftigen Horrorstories und pointierte Kurz- und
Kürzestgeschichten neben hintersinniger Satire.
Da treffen kleine weiße (und herzige) Wiener Friedhofs-
Katzerln auf Ritualmörder in Whitechapel, ostösterreichische
Ritualtrankler auf Außerirdische und Mirsan-mir-Apologeten
auf Belladonna-Süchtige. Und zu
guter (?) Letzt wartet noch ein „Letztes Ritual“ auf die
pt. Leserinnen und Leser. Die Kunststrecke der vorliegenden
Ausgabe wurde vom Fotografen Chris Saupper
gestaltet. Seine eigene für uns gestaltete Serie knüpft
Verbindungen zwischen rituellen Aspekten und mythologischen
Momenten, zwischen tänzerischer Choreografie
und kämpferischer Strategie.
Wir wünschen Ihnen auf jeden Fall viel Freude bei Ihren
jeweiligen Lese- und Rezeptionsritualen (von vorn
bis hinten, von hinten nach vorn, Einzelnes rauspicken
etc.)! Wenn ihnen das Schmökern im aktuellen ETCETE-
RA auch nur halb so viel Spaß macht wie uns das Redigieren,
kann eigentlich nichts mehr schief gehen.
Zum Geleit
In diesem Sinne rituelle Grüße und bereichernde Lesestunden.
Thomas Fröhlich & Thomas Ballhausen
Fotos © Chris Saupper

RITUALE|Dezember 2017
5
„Firmament of fact. And you,
like everything else
that moves.“
Paul Auster: Gnomon
I Venus
Komm, spiele Muse, zieh Dich aus, doch langsam, wie
zum Mitschreiben.
Keine Sorge, nur mein unschön verdrehter Blick (wortwörtlich,
schlage das ruhig nach) wird Dich treffen. Kein
Strich mehr als nötig.
Sei mir Ausdruck der Gemachtheit, von metrischen Vektoren.
Ein Text durchdringt den anderen, kurvenreich.
Von den Marginalien aus schreibe ich auf Dich zu, mich
durch die Schleier deklinierend.
Ein ungesagter Name.
Alles, nur nicht ewig. Ein einziger Übergang, exakt und
permanent.
Kein Gefabel von Göttern in dieser Mechanik, wir verfallen
einfach jeden Tag ein wenig mehr.
In dieses letzte Geheimnis treten wir berichtsfrei ein,
jetzt fassen wir nur die Ränder. Schriftlich immer schärfere
Belege geben, doch niemals Zeuge sein.
Dann wieder ein verwaister Raum und Fallen ohne Ende,
kaum auszumachen.
Ein selten gelecktes Nichts, ein Aufflackern.
Thomas Ballhausen
Ghost Box Lukrez
Sichtbarkeit fügt sich der Form, Lust auf Möglichkeiten
stellt sich ein.
Hing hier kein Buch an der Wand, Blatt an Blatt, doch
durch und durch platonisch.
Ein auftauchendes Tier, das mich ansieht, völlig blank.
II clinamen
Reisen, nicht schlafen. Ein müder Schmerz, der sich den
Arm entlangzittert.
Alles bleibt in Bewegung, gleich einer traurigen Maschine.
Die letzte Schicht fällt nie.
Anrufen, freilegen, abgelenkt sein. Fatal abweichend gewinnt
Schönheit kurz Gestalt.
Prosa

6 RITUALE|Dezember 2017
Die Welt ist alles, was gefallen ist.
Strahlender Staub, der nach Schutzfaktoren verlangt. Zeit
stellt sich ein, ganz beiläufig.
Hier wirken Kräfte, nur die Kleinsten bleiben bestehen. Der
Rest entfällt auf flackernde Bilder, ausgedeutet. Schwankende
Grundlagen für neue Regeln.
Theoretisiere, aber bitte nicht farblos. Die Linie bringt
mich auf Ideen.
In den Vororten des Begehrens, kriecht knirschend die Kälte
heran. Es wird nicht viel verlangt, hin und wieder möchte
man eben mit dem Vornamen angesprochen werden.
Die Erinnerung an diesen rechnenden Blick, the last twist
of the knife
Und rede mir nicht mehr von Liebe.
Und rede mir nicht mehr von Liebe.
Und rede mir nicht mehr von Liebe.
Auf dem Abstellgleis parken die feinstofflichen Götter, ein
unerreichbares Abseits. Diese Leitung ist völlig tot, jedes
Opfer vergebens.
Bemühe Dich nicht, das kann mit diesem belasteten Zoo
nicht gut ausgehen. I do dream you.
IV simulacra
Gespenstische Spiegelungen, ganz Phantome und Umrisse,
girls on film.
Nichts ist ohne die Bilder, die uns zutreiben, Sehen prägen.
Hier hilft kein Maß mehr, für den Rest haben wir den Hexameter.
Kein Traum ist vor ihnen sicher, hier fressen sich die Gezeiten
ins Gemäuer meiner Küste.
III anima
Freilich, fürs Betasten sind sie nicht gemacht. Es bleibt wenig
mehr, als ein übler Geschmack im Mund.
Prosa
Ich halte das Versprechen, indem ich es breche. Was sich
in der Spur mitschreibt ist das Ungelebte, also ein Wort,
das die Begegnung mit der Wirklichkeit nicht übersteht.
Die Hölle ist längst eingetreten, fünf gewährte Sinne bestätigen
es mir. Wir büßen bereits.
Alles andere verbuchen wir unter der Kategorie Dunkle Erfindungen,
aber das ist ohnehin mehr als genug.
Everybody knows that the war is over. Everybody knows that
the good guys lost.
Mehr gibt es nicht zu fürchten, wenig sonst zu erwarten.
Das ist eine der Antwort, die ausständig bleiben wird.
Die Endlichkeit der Verbindungen, eine Gegend zugeschlagener
Türen, Du kennst das doch auch.
Das Dunkel des Körpers, der sich nachts an meiner Seite
regt, nebenan oder Lichtjahre entfernt. Reden wir besser
nicht von Distanz.
Die Täuschungen laufen in alle Richtungen zugleich, wortwörtliche
Liebe (schon wieder) gesellt sich hinzu wie ein
halbgelesenes Buch (wenn überhaupt).
Eine hastig ausgewachsene Neigung, kurzweilig, bald
kommt sie an ihre City Limits.
Ich nur ich sein kann, kurzsichtig. Und als Zugabe mache
ich für Dich Schluss mit mir, das ist alles, was ich noch
bieten kann.
Wie aus dem Sehen das Verstehen geschlagen sein will,
hier blühen hin und wieder noch Wunden.
Wenn wir abzuhauen versuchten, wäre es von Vorteil, nackt
zu sein?
Zähne und Worte säen, Schlangen ernten.
Du kannst mich später hassen, aber jetzt tanze.

RITUALE|Dezember 2017
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V fortuna
Eine Mängelwelt mit zu lauter Vernunft gemahnt an
Unvorstellbares. Verwackelte Nächte, in denen wir uns
noch nicht verloren hatten.
Für diese vergängliche Wirklichkeit gibt es geheime Seitentüren,
die abgepackten Elemente flimmern an ihren
Rändern. An diesen Schwellen wurde einst gekämpft.
Verflechtungen ergeben sich scheinbar wie von selbst.
Hier streift man gelegentlich eine größere Schuld.
An Körpern fehlt es nicht, das Licht müht sich aus der
Ferne heran, erhellt grausame Gäste und die Zwänge der
Natur.
Das sich einstellende Gefühl ertappter Schuld kommt
mit der Plötzlichkeit eines Blitzes, eine stürmische Plage
folgt später.
Von der Klippe aus hat man einen schönen Ausblick auf
den Untergang, Sencha dämpft den Schmerz.
Die Hit-Listen des Versenkten, Verzeichnisse des Gesunkenen,
ein Atlas verödeter Plätze. Also, bei all diesen
Bruttoregistertonnen: Warum läuft das Meer nicht über?
Mittels der Linien mache ich Erfahrungen mit der eigenen
Geschichte, selten war ich so durchscheinend.
Ein leckgeschlagener Körper, sich mischender Sand,
ohne Aussicht auf Ordnung.
Falte ein Eselsohr in manche Tage, aber diesen lass einfach
aus. Die Schreie ändern sich, auf Könige ist schlicht
kein Verlass.
The beatings will continue until morality improves.
Das Morgen immer wieder neu aus der Musik der Sprache
zu schälen ist Teil dieser Arbeit.
Alles was versprochen ist, ist ein Buch, ganz lebendiger
Körper der Literatur.
Einen Versuch wagen, einen weiteren. Es gibt immer
wieder ein Ende der Welt.
Betrachten wir die Umstände doch unverstellt. Wir werden
völlig tot sein, wenn wir schließlich gestorben sind.
Es hat sich ausgezeichnet.
Das sagt sich so leicht: Verliere nicht die Nerven, das ist
bloß das Ende.
Zwischen Rhythmus und Anstand versuchsweise den
Takt halten, meine Berührung der Toten verankern sie in
der Gegenwart.
So ein kalter, kleiner Körper, so viel Unvermögen zur
Trauer.
Ja, dieses Bild existiert wie alle anderen auch, aber das
scheint einfach nicht unsere Realität zu sein.
VI lumen
Wie alles seine Beschaffenheit zu haben scheint, Wolken
oder auch wilde Bestien.
Ein entzündeter Wind gibt kleine Zeichen vor, Verkehrshinweise
für hölzerne Wege.
Thomas Ballhausen
Geb. 1975 in Wien, Autor, Literatur- und Kulturwissenschaftler.
Lehrbeauftragter an der Universität Wien und der Universität
Mozarteum Salzburg, Leiter der Pressedokumentation an der
Dokumentationsstelle für neuere österreichische Literatur/
Literaturhaus Wien. Internationale Tätigkeit als Herausgeber,
Vortragender und Kurator. Herausgeber der Buchreihe „Bibliothek
der Nacht“ (Edition Atelier, Wien). Mehrere selbständige
literarische und wissenschaftliche Veröffentlichungen, zuletzt
u.a. „Gespenstersprache“ (2016) und „Mit verstellter Stimme“
(2017). Demnächst erscheint „Fauna” (2018; gemeinsam mit E.
Peytchinska)
Prosa

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RITUALE|Dezember 2017
Prosa
Renate Aichinger
Schauer über Sonnenheim
Da schau her.
Jetzt sind die schon so nah.
Herzlich willkommen. Steht auf unserer Türmatte. Ja. So
sind wir. Offen. Herzig. Bei uns daheim. Im gesegneten
Zuhause. Und in der Tür hängt er. Der Hausfrieden, der
glückselige, weil der Krieg weit weg. Und wenn man
weiter rein geht, wenn man der Sache auf den Grund,
hängt er: der für uns so viel gelitten, der ist aber leicht
zu übersehen, weil er im toten Winkel, wir haben ihn nur
leicht umgehängt, weil wir ja nicht immer an sein Leiden
erinnert werden wollen, weil wir da lieber woanders hinschauen,
aber abgehängt haben wir ihn noch nicht, zur
Sicherheit, weil man ja nie wissen kann und stören tut er
da ja nicht. Hängt da über der Eckbank, im toten Winkel,
im rechten Eck.
Hier wohnen wir. Seit Generationen. Haben uns unser
kleines Reich geschaffen. Übernommen von den Eltern.
Das Haus. Und ausaufgebaut. Passiv. Wir lassen lieber
arbeiten, Geld und Menschen. Schwarz. Wir tragen Sonne
in Heim und Herzen. Weil wir auf der Sonnenseite,
weil wir immer auf die Butterseite fallen, sind wir wer.
Und haben was. Vor. Mit Sonnensegel. Davor das Paradies.
Parzelliertes Grün. Da kann man sich und seinen
Traum bequem niederlassen, im Fertighaus. Und immer
schön aufessen, damit das Wetter auch morgen schön.
Schau. Hier hat jeder sein kleines Reich. Nettadrett. Unser
Hochzeitsfoto in einem schicken Rahmen. Wir haben
was geschaffen. Was aufgebaut. Auf vorhandenes Generationenfundament.
Und unser netter Herr von der Bank
macht sich auch ein Bild von unserem Rahmen. Soll er
doch.
Tür an Tür, Bett an Bett. Getrennt durch eine Wand, die
alles mithört. Weil wir unseren Nächsten lieben. Wir haben
keine Geheimnisse. Wir haben es uns so eingerichtet.
Mit uns. Und jetzt wollen wir gemütlich sein. Gemeinsam
beim Glaserl Schnapsen ums Pummerl.
Aber da gibt es ein Problem: Über der Gemütlichkeit hat
sich ein Tief ausgebreitet. Wolken ziehen auf. Hoch oben
über Sonnenheim: Schau. Da kommen die, das geht
doch nicht, das geht sich doch nicht aus. Und jetzt fängt
es gleich an zu regnen und das mitten im Sommer, das
hätte es früher nicht gegeben, das ist alles im Klimawandel
inbegriffen. Den kriegen wir gleich mit dazu. Als
Willkommensgeschenk.
Herzlich willkommen, beim Eintreten. Weil das noch von
unseren Eltern und wir Werte weitergeben. Wenn wir sie
schon erben. Wenn die sterben. Das gilt für alle, die es
bringen und uns was bringen, was rein- und einbringen,
so lauten die Devisen, dann haben wir auch was davon
und nichts dagegen, dann nehmen wir sie auch gern auf
und herzlich. Und bringen sie unter.
Aber, wenn die nicht mal eine Visakarte, da klaffen doch
die sozialen Schichten. Cultureclash statt bares Cash –
das bringt uns doch nichts. Das müssen die doch auch
verstehen. Wir können uns ja auch nicht einfach ins Boot
setzen. Und aus dem Vollen schöpfen. Weil der ganze
Fluss voll. Die wollen doch zu uns. Hast du zugesperrt.
Doppelt. Wenn es doch schlecht werden soll. Und es soll
ja noch schlechter. Sonnensturm. Hat sich angekündigt,
im Gegensatz zu ihnen. Die haben sich nicht angekündigt.
Warum kommen die denn? Zu uns. Ausgerechnet.
Haben sich nicht gemeldet, nicht zu Wort und nicht beim
Amt. Aber die müssen sich auch hinten anstellen. Am
richtigen Schalter. Bei der richtigen Beamtin. Die haben
sich nicht angemeldet. Da war nirgends eine Ankündigung
zu lesen. Die haben ihr Land einfach gekündigt,
und jetzt sind sie da. Da hätte ja ein Aushang. Weil hier
gelten andere Regeln. Da müssen auch die sich dran halten.
Weil wir uns auch dran halten. Damit wir in Ruhe. Ja,
in Ruhe vor allem. Und Frieden. Wir können auch nicht
einfach Rasen mähen, wenn’s uns passt, wir können
auch nicht einfach den Rasen nicht mähen, wenn’s uns
passt. Weil wir gemein, also, weil wir eine Gemeinschaft.
Die sich Rechenschaft schuldet – und der Bank Geld.
Und jetzt kommen die. Die Geschwommenen, die so viel
auf sich genommen, Kinder haben die mitgeschleppt,
denen wurde alles genommen. Auch die Würde. Das
letzte Gut. Das tut uns sehr leid, aber da können wir
nichts tun. Dagegen. Die sollen nicht so schauen. Nicht
so dreinschauen. Die. Die sind so viele. So viele Augen,
die uns anstarren. Da schauen wir lieber gleich weg.
Geschlossen und solidarisch. Weil wir uns das nicht antun
wollen, das Elend, weil wir uns damit nicht belasten
wollen. Weil es uns schon reicht, dass wir unser Konto
belasten. Wo bleiben denn wir? Außer auf der Strecke.
Wir sind nicht auf der Reise. Das sind doch die. Und jetzt
sollen wir die Verlierer? Was, wenn wir alle untergehen?
Da rettet uns unser Bier-Schnitzel-Schwimmreifen auch

RITUALE|Dezember 2017
9
nicht. Wo kommen wir denn da hin, wenn die einfach
herkommen. Das ist ja alles eine Sauwirtschaft. Und
wir. Wir gehen unter. Aber wir sind nicht daher geschwommen,
auch nicht auf der Nudelsuppe. Wir sind
da. Im Wirtshaus. Wir waren schon immer hier. Seit
drei Generationen – und das ist immerhin eine mehr
als die Gastarbeiter. Da haben wir das Bleiberecht.
Was haben wir denn noch? Eine Scheißangst. Um unsere
Existenz. Wir leben schon lang vom Ersparten
unserer Eltern. Und jetzt kommen die. Hast du zugesperrt.
Sicher. Schauer sind angesagt. Wir machen mal
lieber nicht auf. Vorsichtshalber. Weil, was da so in den
Zeitungen.
Was haben wir denn noch zu verlieren? Recht muss
Recht, rechts muss rechts. Wo bleiben denn sonst wir,
außer auf der Strecke und am Ende noch ohne Pendlerpauschale.
Wir. Die Wirtschaftsleichen, liegen am
Grund ohne jemals wirklich einen besessen zu haben.
Abbezahlt. Grundlos.
Aber damit ist nun Schluss. Die haben keinen. Grund.
Dass sie hierher. Dass die da so reinplatzen. Dass sie
hier ihre Zelte. Aufschlagen. Sind einfach da. Und belegen
unsere Bank. Die schlafen da einfach. Drauf. Wir
schlafen auch nicht gut. Wegen der Bank. Weil wir den
Kredit. Weil wir draufzahlen.
Wir müssen uns abschotten. Alles dicht. Jalousien runter.
Menschlichkeit. Mit Ablaufdatum. Stempel drauf –
und raus. Aus. Wir müssen dringend die Hecken schützen.
Die dürfen wir jetzt nicht mehr stutzen. Hecken
und wir dicht. Hackevoll.
Ja, geschlossen müssen wir auftreten, fest entschlossen
damit die kapieren, dass wir geschlossen. Dazu
kann man ganz offen stehen. Das verstehen die dann
schon, auch wenn sie nicht unsere Sprache. Weil sie
andere Mütter. Weil die nicht unsere Nächsten. Da
kommen sie den ganzen langen Weg hier her und dann
sprechen die nicht mal unsere Sprache. Wie sollen wir
die denn verstehen? Wir müssen aufpassen, weil die
sich nicht anpassen, wie sollen sie denn auch, ohne
Pass. Die werden immer mehr. Die werden bleiben.
Ohne Recht. Ohne Titel. Aber den braucht man hier,
weil ohne Titel ist man ein großes Nichts.
Wir kennen euch nicht, wir fahren da nicht hin auf Urlaub.
Weil es uns zu fremd. Wie ihr. Ihr müsst uns was
bringen. Versteht ihr? Ein Mitbringsel. Dann kommen
wir ins Geschäft. Mit eurem Plastiksackerl können wir
nichts anfangen. Ihr müsst uns was einbringen. Wenn ihr
schon nichts mitbringt. Weil ihr nichts habt. In eurem
Nichturlaubsland. Ihr Habenichtse.
Wir haben auch nichts. Nicht einmal Schuld. Die trifft
uns nicht. Die soll die anderen treffen. Weil wir waren es
bestimmt nicht. Wir mähen den Rasen immer pünktlich.
Und gründlich. Weil wir ja wir. Weil wir die Gruppe. Wir
brauchen Schuldzuweisungen. Weil Überweisungen können
wir keine mehr tätigen. Die bleiben liegen. Wie die
Toten im Massengrab Mittelmeer.
Schau. Jetzt sind sie schon fast da. Zu nah. Das ist ja
ein Kommen und Bleiben hier. Das mögen wir überhaupt
nicht, wenn uns da wer besuchen kommt, so ohne Voranmeldung.
Die haben ja nicht einmal einen Meldezettel.
Schauer ziehen über unser Sonnenheim, überschwemmen
uns. Und die. Mit ihren Plastiksäcken. Schwimmen
oben.
Wir müssen unserem Ärger Luft und ein Kreuzerl machen.
Wir werden mehr und bald muss man unsere Stimme
hören, bald reden wir wieder mit, in der Regierung.
Weil wir eine Lösung, weil der Hausfrieden, schief. Wir
machen das, was wir immer schon am besten konnten.
Wir schauen einfach nicht hin. Wir schauen einfach nach
dem Rechten und rechts dran vorbei.
Das muss doch alles seine Ordnung. Wir kehren. Nicht
vor der eigenen Tür, lieber ihnen den Rücken.
Und die Türmatte. Die nehmen wir gleich mit und rein.
Renate Aichinger
Geb.1976 in Salzburg, studierte Theaterwissenschaft und Kunstgeschichte;
Regisseurin und Textbereitstellerin u.a. am Jungen
Schauspielhaus Zürich, Leiterin des Bürgertheaters am Landestheater
Niederösterreich (Nestroy-Spezialpreis 2015); im Herbst
2016 erschien nach „WELT.ALL.TAG” und „wundstill” (edition
laurin) ihr drittes Buch „#endeln” im Berger Verlag, div. Veröffentlichungen
in Anthologien und Zeitschriften,; nominiert durch
ULNOE zum Internationalen Lyrikprojekt VERSOPOLIS 2016 (Einladung
zum Felix Poetry Festival 2017, Belgien), Schwazer Stadtschreiberin
2015, Rauriser Förderungspreis, Künstlerstipendium
Villa Decius, Krakau, Siegergedicht aus Österreich beim European
Poetical Tournament 2013, nominiert für den Retzhofer Dramapreis
2003 & 2011, eingeladen zu Texte 3, Luxemburg 2002; lebt
jetzt in Wien und leitet die Offene Burg; www.renateaichinger.at
Prosa

16 RITUALE|Dezember 2017
Peter Paul Wiplinger
Ein Gedicht schreiben
Lyrik
ich soll mit der hand
ein gedicht schreiben
sagte heute zu mir die frau
prof. dr. paternostro-sluga
im donauspital in wien
in das ich vor mehr als
zehn wochen eingeliefert
worden bin nach einem unfall
nachdem mich ein radfahrer
der gegen die einbahn fuhr
auf dem fußgängerübergang
niedergemäht hatte mit folge
trümmerbruch des rechten
geknickten oberarmkopfes
samt lädierung der schulter
ich soll ein gedicht schreiben
sagte die frau doktorin zu mir
und fügte noch hinzu egal was
sie dann schreiben ganz egal
wichtig ist nur daß sie schreiben
und zwar mit ihrer rechten hand
die halbseitig nervengeschädigt ist
damit das nicht so bleibt wie es ist
damit die feinmotorik wiederhergestellt
wird denn das ist wichtig für sie und
für ihre handschrift damit ihnen diese
erhalten bleibt als zeichen ihrer identität
also schreibe ich deshalb diese zeilen hier
auf eine strikte ärztliche Anordnung hin
ob das nun ein gedicht ist oder auch nicht
das ist überhaupt nicht wichtig nein wichtig
ist nur daß ich mich dazu zwinge zu schreiben
auch wenn mir dabei der ganze arm bis hinauf
zur schulter wehtut aber ich muß schreiben
damit die handmotorik wiederhergestellt wird
damit meine handschrift damit das schriftbild
wieder genauso ausschaut wie vor dem unfall
dieses schreiben dieses gedichtschreiben ist
also nichts anderes als ein widerstandsakt
es geht hier nicht um die schaffung von literatur
ein gedicht schreiben als widerstandsakt
das ist nicht schlecht das entspricht mir
denn ich akzeptiere nicht alles gemäß
dem spruch es ist eben wie es ist
selbst wenn dem wirklich so ist oder wäre
widerstand zu leisten egal wogegen das ist
eine handlung nach moralischer kategorie
widerstand leisten nicht nur zu leiden
das ist der auftrag den man sich selber gibt
deshalb schrieb ich diesen text dieses gedicht
Wien, 11.-12.5.2017
Peter Paul Wiplinger
Geb. 1939 in Haslach, Oberösterreich Schriftsteller und künstlerischer
Fotograf. Lebt seit 1960 in Wien. Studium der Theaterwissenschaft,
Germanistik, Philosophie. Vorwiegend Lyriker.
Gedichte übersetzt/publiziert in mehr als 20 Sprachen. Bisher
47 Buchpublikationen, hunderte Artikel in Anthologien und Zeitschriften.
Zahlreiche Rundfunksendungen im Inland und im Ausland.
Weitere Informationen: www.wiplinger.eu

RITUALE|Dezember 2017
17
Lyrik

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