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ISSN: 1682-9115 | NR.69 2017| PREIS: 7 EURO 

etcetera 

LitArena VIII 

L i t e r a t u r u n d s o w e i t e r

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LitArena VIII|Oktober 2017 

Editorial 

3 Vorwort/Impressum 

4 Wettbewerbsbericht 

Heftkünstlerin 

5 Linda Partaj 

Interviews 

8 Sarah Rinderer 

9 Jana Volkmann 

10 Elisabeth Steinkellner 

46 Elisabeth-Joe Harriet 

Jugendtexte bekannter Autoren/ 

Juroren 

12 Jana Volkmann: Fortune Teller Miracle Fish 

14 Elisabeth Steinkellner: Prinzessinnen 

16 Gertraud Klemm: Die braune Couch 

17 Eva Schörkhuber: Der Stoff, aus dem 

20 Elisabeth-Joe Harriet: Nach dem Sturm 

21 Robert Schindel: Wolken 

21 Thomas Ballhausen: Abstiege (2000) 

Eine Wiederbegegnung (2017) 

23 Andreas Gruber: Im Haus meines Vaters 

Berichte 

50 Kurashiki: West Meets East 

Verschränkung von Tradition und Moderne 

52 Jazz im Hof St. Pölten 

54 21. Philosophicum Lech 20.9.-24.9. 2017 

Vereinsleben 

56 Präsentation etcetera 68 „Köpfe” 

57 Litges zum 15. Mal in Drosendorf 

Rezensionen 

66 Doron Rabinovici: Die Außerirdischen 

66 Gertraud Klemm: Erbsenzählen 

66 Theodora Bauer: Chikago 

67 Marlen Schachinger: Martiniloben 

67 Andreas Urs Sommer: Nietzsche und die Folgen 

67 Thomas Mulitzer: Tau 

Siegertexte 

LitArena Siegertext 1. Platz 

26 Zarah Weiss : Spot On A Long Road 


28 Katharina J. Ferner: Neulich im Café 


30 Anna Stern (Bischofberger): Karte und Gebiet 

Inhalt 

Prosa 

32 Andrea Krotthammer: Sich annähern 

34 Elisabeth Pranter: Ja oder nein 

37 Stefan Gruber: Die Ameisenstraße 

39 Bernadette Sarman: Kaffeegedanken 

40 Sophia Stanger: Zeltfest-Philosophien 

42 Maximilian Hauptmann - Hörbart: Ein Mord, den 

niemand beging 

44 Margret Berger: Alle drei Wochen. Alltagsunterbrechung. 

Cover, Rückseite, Innenteil ©Linda Partaj


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Liebe Leserinnen, Liebe Leser! 

LitArena VIII ist ein spannendes Heft geworden! Hervorragende und facettenreiche Texte der 

AutorInnen unter 27 und der so zahlreich wie noch nie zur Verfügung gestellten Jugendtexte 

von arrivierten Literaten ergeben ein Generationen-Portrait. Sie können sich wieder Ihre Meinung 

anhand der 13 abgedruckten Einsendungen zum Bewerb, unterstützt vom Land NÖ, 

bilden, und sich fragen, welche Reihung Sie vorgenommen hätten! 

Sie finden eine ganz tolle Auswahl an Primärtexten - dafür bedanke ich mich bei allen AutorInnen 

und freue mich über Ihr Kommen zur Preisverleihung und Lesung am 10.10.2017, um 

19 Uhr in der Landesbibliothek im Regierungsviertel St.Pölten! 

Ihre Eva Riebler-Ü 

Impressum 

etcetera erscheint 4 mal jährlich 

ISSN: 1682-9115 

Richtung der Zeitschrift: Literarisch-kulturelles 

Magazin mit thematischem Schwerpunkt. 

Namentlich bezeichnete Beiträge geben 

die Meinung der Autorin, bzw. des Autors 

wieder und müssen mit der Meinung von 

Herausgeberin und Redaktion nicht übereinstimmen! 

Herausgeber: Eva Riebler-Übleis 

Heftredaktion: Cornelia Stahl 

Text und Ilustration © bei den Autoren 

Cover/Bilder: Linda Partaj 

Gestaltung: G. H. Axmann 

Druck: Dockner, Kuffern 87, A-3125 

Medieninhaber: 

Literarische Gesellschaft St. Pölten 

HG Eva Riebler-Übleis 

Büro Steinergasse 3, 3100 St. Pölten 

Home/Info: www.litges.at 

E–Mail: redaktion@litges.at 

LeserInnerservice 

Werden Sie Mitglied der LitGes und erhalten 

Sie vierteljährlich etcetera, die 

Zeitschrift für Literatur. Mit Prosa- und 

Lyrikbeiträgen, Essays, Interviews, Rezensionen 

und Künstlerporträts sowie Einladungen 

zu unseren Veranstaltungen. 

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Abonnementspreis: 

24 Euro/Jahr = 4 Hefte; Einzelpreis 7 Euro 

Bestellung = Überweisung an: 

Sparkasse NÖ Mitte-West 

BLZ 20256, Konto-Nr. 55137 

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Bitte Namen und genaue Anschrift leserlich 

auf dem Erlagschein vermerken! 

Heftbestellungen: einzelne Exemplare 

an redaktion@litges.at 

LitGes Jour-fixe Schreibwerkstätten 

für alle Schreibenden und ZuhörerInnen! 

Jeden ersten Mittw. im Monat zu vorgegebenen 

Themen. Schreibzeit 20 Min. 

LitGes Büro, Steinerg. 3, STP, 18 Uhr 

Die nächsten etcetera-Ausgaben: 

Etcetera Heft 71 

Zusammenwachsen - zusammen wachsen. 

Vom Mehrwert der Integration 

Red. Eva Riebler/Johannes Schmid 

Einsendeschluss 15.Dez. 2017 

Die nächsten LitGes Präsentationen: 


LitArena VIII für AutorInnen unter 27 

Mod. Cornelia Stahl. Lesung Preisträger & 

Juroren. Gitarre Gwaël Gauthier, Bildende 

Kunst Linda Partaj. Eröff. Gabriele Ecker 

Präsentation 10.10.2017, 19 Uhr Landesbibliothek 

St.Pölten, Regierungsviertel 

LitGes Tagebuchtag 2017 

24.10.17, 19Uhr Stadtmuseum, 

Prandtauerstraße 2, St. Pölten 

Die intimen Aufzeichnungen dreier Lit- 

Ges-AutorInnen: Ingrid Messing/Frauenkirchen, 

Ernst Punz/St. Pölten, Franz 

Jansky/Loosdorf. Musik: Cello & Cello 

von und mit Veronika Schmid und Taner 

Türker. Buffet und Eintritt frei! 


RITUALE: Zwischen erstarrter Geste und 

lebendiger Struktur 

Präsentation 7. Dez. 19 Uhr, Stadtmuseum 

St.P., Prandtauerg. 2 

Lesende: Althea Müller & Michael Ziegelwagner, 

Vernissage Fotograf/Heftkünstler 

Chris Saupper. Mod. Thomas Fröhlich 

Vorwort/Impressum

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LitArena VIII 2017 

Wettbewerbsbericht 

LitArena ist der alle zwei Jahre stattfindende deutschsprachige 

Literaturwettbewerb der LitGes St.P. 

Cornelia Stahl ist zum zweiten Male als Schriftführerin 

der LitGes die Jurorin und Redakteurin von LitArena, dem 

Wettbewerb für Jung-Autoren/Autorinnen unter 27 Jahren. 

Die Einsendungen erfolgten anonym. 

belanglosen Begegnung im Cafe. 

Die Protagonistin reflektiert ihre Rolle im Zweiergespann 

Mann und Frau, geht auf Vorlieben des Mannes ein, die sie 

genau kennt. Es ist eine Geschichte über Macht und Ohnmacht. 

Am Ende zeigt die Protagonistin Widerstand und 

Aufbegehren „Ich gehe keinen unserer Wege. Ich stehe auf 

und gehe einfach irgendwo anders hin”, und stagniert nicht 

in ihrer Ohnmacht. 

3. Platz 

Die dritte Siegerin ist die Schweizerin Anna Stern (Anna Bischofberger). 

Ihr Text „Karte und Gebiet“ erinnert zunächst 

an den Autor Hollebeque. Schon der Einstieg macht neugierig: 

”Sie kartiert das Land ihrer Träume”. Der Leser wird sofort 

in den Text hineingezogen, will wissen, welche Träume 

das sind. Er schafft eine Identifikation mit der Protagonistin. 

Unweigerlich erinnert man sich an eigene Vorstellungen, Visionen, 

Träume. Sie zeichnet Linien zwischen drei Punkten, 

zwischen V. und P. und B. Ein Dreieck, Descartes Dreieck. 

Anna Stern entwirft Bilder, die sogleich vor unserem Auge 

entstehen. Alle Texte sind Skizzen/ Minilandkarten zu Befindlichkeiten 

einer heranwachsenden Generation. 

Wettbewerbsbericht 

Auseinandergesetzt mit den Prosatexten haben sich in diesem 

Jahr die Autorin Elisabeth Steinkellner sowie die stellvertretende 

Chefredakteurin der Zeitschrift „Buchkultur“ 

Jana Volkmann. Zu meinem Erstaunen fanden die Themen 

Flucht und Migration keinen Eingang in die literarischen 

Arbeiten. Es wurden Übergangssituationen, von der Jugend 

bis zum Erwachsenenalter, Beziehungs- und Existenzfragen 

skizziert. Die Arbeiten überzeugten künstlerisch wie literarisch. 

1. Platz 

Überragend in seiner Qualität erwies sich „Spot on a long 

Road“ von Zarah Weiss, eine Erzählung, die in Australien 

spielt. Orte, die der Protagonist bereits vor vielen Jahren bereiste 

und nun erneut aufsucht, diesmal in Begleitung. Die 

Urlaubsstimmung gerät aus den Fugen, als bei Alex plötzlich 

Fragen auftauchen, existenzielle Fragen: die Angst vor 

Krieg, Hass, vor dem Alleinsein, vor dem Bedeutungsverlust 

der eigenen Person. 

2. Platz 

Die Salzburgerin Katharina J. Ferner erzählt in „Neulich 

im Cafe” von einer Beziehungsgeschichte, einer scheinbar 

Cornelia Stahl 

Sendungsverantwortliche Radiojournalistin, „Literaturfenster 

Österreich“, bei Radio Orange, www.o94.at., schreibt für bn- 

Bibliotheksnachrichten Salzburg, „Die Alternative“, „Tarantel“, 

„Augustin“, seit 2014 Redaktionsmitglied der „etcetera“. 2015 

und 2017 kuratierte sie den Jugend-Literaturwettbewerb LitArena. 

Sie ist Bereichsleiterin der Bibliotheken NÖ. 

©Linda Partaj: bebe


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Linda Partaj 

Anlässlich der gemeinsamen Ausstellung „Frauen, die auf 

Männer schauen“ im Juni im DOK Stadtmuseum St.P. kam 

Eva Riebler ins Gespräch mit Linda Partaj aus St.Pölten. 

und beteiligtest Dich an einer Ausstellung zu diesem 

Thema in Villach. Ist für Dich Kunst bereits Kommunikation? 

Ich denke, Kunst ist immer Kommunikation, sobald sie betrachtet 

wird. Durch den persönlichen künstlerischen Ausdruck 

ist es wie eine eigene Sprache, welche man entwickelt. 

Die Bildsprache ist aber verständlicherweise mal verschlüsselter, 

mal verständlicher. Ich denke, das ist auch eine Frage 

von Geschmack, Bezug und Zugang, aber auch ein Thema 

des kulturellen Verständnisses. 

Hat Kunst Unterhaltungswert? Ist sie ein Konsumprodukt? 

Kunst kann sehr unterhaltsam sein und das gefällt mir 

auch, wenn Ironie und Witz darin steckt. Unterhaltsam 

auf eine andere Art und Weise ist es aber doch genauso 

wenn es dich berührt, in dem es irritiert, erstaunt, Fragen 

aufwirft, dich traurig stimmt, erfreut, verärgert oder 

auch verstört. Ich finde, Kunst unterhält insofern, weil 

es dir auf so unterschiedlicher Art nahe gehen kann. 

Als Konsumprodukt würde ich sie auf jeden Fall auch bezeichnen, 

obwohl das Wort keinen guten Beigeschmack 

hat, aber Kunst wird natürlich konsumiert, vorrangig weil 

sie schlicht und einfach betrachtet wird. Sicher wird Kunst 

oft allein deshalb produziert, um konsumiert und vor allem 

verkauft zu werden und in weiterer Folge irgendwann als 

Wertanlage gehandelt zu werden. Das ist Teil des Kunstmarkts. 

Dein Vater unterrichtete Bildnerische Erziehung im 

BORG, in der Schule, in der Du maturiertest. Inwieweit 

hatte er Einfluss auf Deinen künstlerischen Lebensweg? 

Die Begeisterung für Kunst wurde natürlich durch meinen 

Papa sehr früh geweckt. Vieles, was ich von ihm im Laufe der 

Jahre gelernt habe, beeinflusst mit Sicherheit auch grundsätzlich 

meinen Zugang zu Kunst & Kultur und in weiterer 

Folge auch meinen künstlerischen Ausdruck. Auch von dem 

ganz besonderen fotografischen Blick meiner Mama habe 

ich viel gelernt. In ihren Fotos steckt unfassbar viel Inspiration 

für mich. Grundsätzlich sind meine Eltern, was meine Arbeiten 

anbelangt, fördernd und kritisch zugleich, was meiner 

Meinung nach eine gesunde Balance ist. 

Seit Deinem 20. Lebensjahr studierst Du „Kunst und 

kommunikative Praxis“ an der Angewandten in Wien 

Soll St. Pölten sich als „Europäische Kulturhauptstadt 

2024“ bewerben? 

Ich finde es gut und wichtig, dass sich St.Pölten als Kulturhauptstadt 

bewirbt. Die Stadt hat viel Potenzial, aber auch 

noch einige Lücken. Ich wohne zwar schon seit einigen Jahren 

in Wien um zu studieren, komme aber gerne und oft 

nach Hause und schätze sehr vieles an St.Pölten. Ich weiß 

nicht, warum man gegen die Bewerbung sein sollte, denn 

ganz unabhängig vom Ergebnis, kann die Stadt doch nur 

davon profitieren. Das Engagement und die Motivation mit 

welcher dieses „Projekt” angegangen wird, bringen viele 

Ideen und Umsetzungen mit sich- somit sehe ich darin eine 

wichtige Dynamik und auch ein starkes Fundament für die 

Zukunft der Stadt! 

Wie politisch ist Deine Kunst? Welches sind Deine Anliegen? 

Heftküstlerin

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Heftküstlerin 

Ich befasse mich oft mit der irrsinnigen Reizüberflutung der 

heutigen Zeit, welche einem einen kompletten Overload an 

den Kopf wirft, mit dem man tagtäglich konfrontiert wird, 

egal ob im Internet, im Fernsehen oder auf der Straße. 

Eine Bilderflut, welche auf uns niederbrasselt. Ich finde, 

dass man für sich selbst ein Ventil finden muss, um diesen 

Wahnsinn zu filtern. Ich mache das durch Zeichnungen 

oder Malerei, in dem ich meine subjektive Wahrnehmung 

reflektiere und der medialen Reizüberflutung kritisch gegenüberstehe. 

Das, was dabei rauskommt, ist ein Bruchteil 

dieser Fülle. Die Malerei entschleunigt und hält fest, was 

in Realität oft nur mehr oberflächlich und kurzlebig überflogen 

wird. Das sind für mich Prozesse, welche wohl eher 

den gesellschaftskritischen Teil meiner Arbeit ausmachen. 

Wie ist das Verhältnis von Anliegen und Durchsetzung? 

Wenn Du das Verhältnis von Vorstellung und Umsetzung 

meinst, würde ich sagen, je konkreter meine Bilder im Kopf 

sind, ich Komposition und Skizzen anfertige, umso präziser 

wird natürlich die Umsetzung. Um aber intuitiver und 

spontaner zu arbeiten, braucht es eine andere Haltung. Die 

eigene Erwartungshaltung muss man manchmal etwas zurückschrauben, 

um Neues zuzulassen und auszuprobieren. 

Manchmal braucht`s eben auch gar keine Anliegen oder 

Vorstellungen, sondern nur den Prozess des Tuns. 

Rollenspiel und Kunst: Wie siehst Du es, wenn ein 

Künstler sich stets in eine bestimmte Rolle oder ein 

künstlerisches Outfit zwängt? (Kopfbedeckung von 

Ernst Fuchs …?) 

Bei solch Markenzeichen, welche ja auch sehr extrem sein 

können, geht es eher um eine Inszenierung der Person als 

Künstler. Erfolgreich verkaufte Kunst kommt von Künstlern, 

die wie eine Marke funktionieren und einen unverwechselbaren 

Wiedererkennungswert haben. Dieser kann in 

den Werken des Künstlers liegen oder in dessen Person. 

Um heute aufzufallen, muss der Künstler extremere Wege 

gehen als seine Vorgänger, darum denke ich, wird das Corporate 

Design als Inszenierung und Abgrenzung immer präsenter. 

Ich stehe dem dahingehend eher skeptisch gegenüber, 

da dies am ersten Blick zwar mehr Aufmerksamkeit auf 

sich zieht, aber in Wahrheit auch von der eigenen künstlerischen 

Arbeit gleichzeitig ablenkt. 

Ist eine äußerliche Zuordnung, Markenzeichen etc. 

wichtig/von Vorteil?) 

Zwecks Wiedererkennungswert und Vermarktung wohl von 

Vorteil, da der Kunstmarkt mittlerweile sehr stark nach solchen 

Prinzipien funktioniert, aber wie gesagt, Fokus ist in 

solch Fällen die Person als Kunstfigur und nicht die Qualität 

der Arbeiten. 

Dein Logo-Pickerl (siehe Seite 4) sieht wie ein buddaähnliches 

Baby mit Palmzweigen statt Haaren am Kopf 

aus. Da denke ich an Chagall. Woran dachtest Du? 

Ich verwende gerne verschiedene Dinge, die ich aus dem 

Kontext reiße und neu kombiniere. In dem Fall ist es ein 

altes Portrait von meiner Schwester, als kleines Bébé und 

ihr wachsen statt Haare Palmenblätter aus dem Kopf. Ich 

dachte auch an einen schönen, alten Blumentopf - ein Kopf 

aus Ton, welchen wir, seit ich denken kann, zuhause stehen 

haben. Oft sind es Kindheitserinnerungen oder auch altes 

Fotomaterial, woraus dann eigene, neue Bilder im Kopf entstehen, 

welche ich dann zeichnerisch oder malerisch umsetze. 

Außerdem gehören Mensch und Natur zusammen, 

zurück zum Ursprung, das frischgeborene Menschenkind 

und die Natur in ihm, die muss bewahrt werden. 

Wieweit ist „Try and Error“, so hieß Deine Ausstellung 

2015 in Amsterdam, ein Arbeitsweg/Arbeitsprogramm 

bei Deiner grafischen oder malerischen Tätigkeit? 

Eigentlich spielt diese Haltung jedes Mal aufs Neue eine 

Rolle. Vor allem wenn ich eher prozessorientiert statt resultatorientiert 

arbeite. Das Scheitern ist oft Thema und ein 

schwieriger aber ganz wichtiger Punkt, an dem man häufig 

ansteht. Ohne den Versuch, das Experiment und das Scheitern 

kann man sich auch schwer weiterentwickeln. Manchmal 

braucht es aber auch eine Zeit, bis man Fehlversuche 

oder neue Herangehensweisen, ob technisch oder thematisch, 

für sich annehmen und damit arbeiten kann! 

Du hast sehr oft Köpfe als Thema. Sie fließen ineinander 

statt hinter- oder nebeneinander angeordnet zu 

sein. Was ist der Gedanke dabei/dahinter? 

Gesichter können sehr viel Ausdruck vermitteln. Auch 

wenn es oftmals eher leere Gesichtsausdrücke sind- trotzdem 

sind sie oft eine schöne Projektionsfläche für Emotionen 

des Betrachters. Das übereinander gelegte Spiel 

vieler meiner Figuren sehe ich vor allem als Form, die Konstellationen 

zwischen Menschen zu verbildlichen oder erst 

selbst zu verstehen. 

Thematisch sind die Überschneidung auch ein wichtiger As-


7 

pekt, da sie in meinen Arbeiten als Schnittstellen auftreten, 

meistens eben zwischen zweien oder mehreren Figuren. 

Diese Überlagerung sehe ich im übertragenen Sinn auch 

als das Zwischenmenschliche. Die Summe der einzelnen 

Teile umfasst ein breites, oft sehr persönliches Spektrum. 

Siehst Du Dich als eine gute Beobachterin und machst 

daher Momentaufnahmen von Menschen/ Gesichtern? 

Ich beobachte gern und viel. Ja, meine Bilder sind meist 

gefühlte Momentaufnahmen und transportieren für mich 

Stimmungen, Zustände, Gefühle und Umstände. Oft wird 

Erlebtes auf Figuren projiziert, ohne konkret eine bestimmte 

Person darstellen zu wollen. Für mich steht also 

nicht der Wiedererkennungswert der Figuren im Vordergrund, 

sondern ich sehe die Figuren eher als Darsteller und 

Allegorien des Lebens. 

Dazu finde ich den Witz, der in der Broschüre der Ausstellung 

„Frauen, die auf Männer schauen“ nach Deiner 

Biografie abgedruckt ist, über die 3 Bratheringe 

auf einem Baum sitzend herrlich „saßen 3 Bratheringe 

auf einem Baum und kämmten sich. Flog ein Pferd vorbei- 

sagte der eine Brathering: „Ich wär` gern ein Pferd, 

dann könnt` ich fliegen“. Sagte der zweite Brathering: 

„Ich wär` gern zwei Pferde, dann könnt` ich hinter mir 

herfliegen.“ Daraufhin meldete sich der dritte zu Wort: 

„Ich wär` gern drei Pferde, dann könnt ich seh`n, wie 

ich hinter mir herfliege.“ 

Ist er von Dir? Heißt Dein Bild aus der Ausstellung 

2017 im Stadtmuseum St. Pölten deshalb „Drei Bratheringe“? 

(Die Menschen am Bild sehen sich nicht 

gegenseitig, aber der Betrachter hat ein Spektrum an 

Gesichtsansichten und –drehungen vor sich.) 

Dieser schöne Spruch ist nicht von mir, ich hatte ihn nur 

grob aus meiner Kindheit in Erinnerung und habe nie herausgefunden, 

von wem er stammt. Jedenfalls habe ich ihn 

passend gefunden zu meinen zwei Bildern, welche ich für 

diese Ausstellung im Stadtmuseum gemalt habe. Ich wollte 

das Thema nicht genderspezifisch behandeln, sondern 

habe mich auf die Betrachtung des Menschen im Allgemeinen 

bezogen. Ich zeige nicht nur eine Person, welche ich 

eigentlich beobachte, sondern es wurde zu einer Symbiose 

mehrerer Figuren. Ich finde, vor allem die Körpersprache, 

die Mimik und die Interaktion mit den Menschen im Umfeld 

gibt Aufschluss, wie ein Mensch ist. 

Welche Perspektive man im Betrachten der Bilder und der 

Charaktere auch einnimmt, man befindet sich auf Identitätssuche. 

Ein spannender Moment ist es, Personen zu beobachten, 

welche sich selbst als passive Betrachter verstehen. 

Wird man als Beobachter selbst beobachtet, spannt 

sich der Kreis immer weiter. In diesem Zusammenhang 

musste ich oft an die drei Bratheringe denken, außerdem 

wäre ich auch gern ein Pferd, dann könnt ich fliegen… 

Danke, liebe Linda, ich wünsche Dir viel Erfolg bei Deiner 

nächsten Ausstellung im Hyppolit Haus St.P., die 

leider am selben Tag, dem 10.10.2017 wie die Präsentation 

des Heftes „etcetera“ ist. 

Linda Partaj 

Geb.1992 in Tulln, wohnhaft in St. Pölten. 2010-11: Auslandsaufenthalt 

in Bordeaux, Frankreich, seit 2012 Studium ´Kunst 

und kommunikative Praxis´ und ´Design, Architecture and 

Environment´unter der Leitung von Prof. Barbara Putz- Plecko an 

der Universität für angewandte Kunst, Wien. 

Seit 2015 in der Klasse ´Gegenständliche Malerei´ unter der 

Leitung von Prof. Kirsi Mikkola an der Akademie der bildenden 

Künste, Wien. www.lindapartaj.at 

Letzte Ausstellungen: 

April 2017: Gruppenausstellung, Stadtmuseum, St.Pölten 

März 2017: „Frauenbilder”, Redpoint, St.Pölten 

Jän. 2017: „Rundgang” der Akademie der bildenden Künste, Wien 

Dez. 2016: „Kunst als kommunikative Praxis” Gruppenausstellung 

mit Studierenden der Universität für angewandte Kunst, Galerie 

Freihausgasse, Villach 

Nov. 2016: „ÜBER EINANDER”Einzelausstellung, Lames / SWK, 

St.Pölten 

Okt. 2016: „150 Years of Spin” Gruppenausstellung, Weselyhaus, 

St.Pölten 

Aug. 2016: „Babylove” Druckgrafik, Gruppenausstellung, Hohe 

Festung, Salzburg 

Nov. 2016 : „10071986” Gruppenausstellung, Kunst:werk, St.Pölten 

März. 2016 : „Kunst und Käse” Gruppenausstellung, Galerie „die 

Schöne”, Wien 

Jän. 2016 : „Rundgang” der Akademie der bildenden Künste, Wien 

Dez. 2015 : „Signed and Numbered”, Druckgrafik, Jan Arnold Gallery, 

MQ , Wien 

März 2015 : „Try and Error” Grafiken, „Home of Art”, Amsterdam, 

Holland 

Heftküstlerin

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Interview 

Sarah Rinderer 

Sarah Rinderer aus Hard gewann 2015 den 1.Platz der LitArena 

VII mit dem Siegertext „das blinken der windräder 

vor paris“. Cornelia Stahl interviewte sie im August 2017 

per Mail: 

Sarah, in deinem Siegertext der LitArena VII 2015 

„das blinken der windräder vor paris“ ging es um 

ein älteres Ehepaar, das während einer Zugfahrt die 

gemeinsam verbrachte Zeit noch einmal Revue passieren 

lässt. 

Worum geht es im Text „Mutterschrauben“, für den 

du 2017 den Vorarlberger Literaturpreis erhalten 

hast? 

In meiner Erzählung „Mutterschrauben“ geht es ebenfalls 

um eine Reise, die Vergangenes und Gegenwärtiges 

in einen Dialog treten lässt – jedoch wird diese vom Küchentisch 

aus unternommen. Mittels Street View bewegen 

sich Enkelin und Großmutter am Laptop durch deren 

Geburtsort. 

Inwieweit sind biograhische und fiktive Elemente in 

deinem Text miteinander verwoben? 

Als Grundlage für den Text dienten mehrere Gespräche, 

die ich mit meiner Großmutter über ihre Erinnerungen 

an die Vetreibung aus ihrem Geburtsort, dem 

tschechischen Planá, geführt habe. Ich habe jedoch 

weggelassen, hinzugefügt, verändert, montiert, konstruiert, 

um das abrupte und frühe Ende einer Kindheit 

herauszuarbeiten, von dem die digitale Erinnerungsreise 

in „Mutterschrauben“ letztendlich erzählt. 

2015 hast du das START-Stipendium für Literatur des 

Bundeskanzleramtes und das Leistungsstipendium 

der Kunstuniversität Linz erhalten. Siehst du dich 

selbst als Literatin oder als Bildende Künstlerin? 

Ich kann Literatur und Bildende Kunst für mich gar nicht 

so sehr voneinander trennen, vor allem zu Beginn meiner 

Arbeitsprozesse. Meist gehe ich von einem thematischen 

Impuls aus, einer Assoziation, einer kleinen Idee und recherchiere 

erst einmal dazu. Im Rechercheprozess stellt 

sich dann oft für mich heraus, nach welcher Form der 

Umsetzung meine Idee verlangt: nach jener einer künstlerischen 

oder einer literarischen Arbeit. Und selbst 

dann sind die beiden Sparten noch stark ineinander enthalten. 

In meiner Kunst arbeite ich beispielsweise sehr 

konzeptorientiert, häufig geht es um Sprachsysteme. In 

meinen Texten wiederum wird der künstlerische Zugang 

vor allem durch meine Komposition von Sprachbildern 

spürbar. 

Ich versuche aber auch gezielt, die beiden Sparten miteinander 

zu verbinden. So habe ich beispielsweise im letzten 

Semester das Künstlerbuch „Von Blaugrau bis Rosa“ 

geschrieben, typografisch gestaltet sowie gebunden und 

produziert. 

Du bist noch sehr jung und dir stehen zahlreiche 

Möglichkeiten offen. Was planst du nach deinem 

Studienabschluss? 

Ich möchte auf jeden Fall vielfältig bleiben, die Möglichkeiten 

von Arbeitsaufenthalten im Ausland nutzen, an 

meiner ersten eigenständigen Buchveröffentlichung arbeiten, 

neue Werke für Ausstellungen entwickeln. 

Und mein berufliches Ziel ist es, mir mit meiner Tätigkeit 

in den Bereichen Grafik-Design und Kulturvermittlung diese 

Art der künstlerischen und literarischen Produktion 

zu ermöglichen. 

Was würdest du jungen Autoren/Autorinnen raten, 

die noch am Anfang stehen? 

Ich denke, das Wichtigste, um sich weiterzuentwickeln 

ist, sich zu trauen, mit den eigenen Texten nach außen 

zu gehen; beispielsweise bei Workshops teilzunehmen, 

bei Literaturzeitschriften und Wettbewerben einzureichen 

und sich einem Publikum zu präsentieren. Zudem 

ist es ganz wesentlich, sich gute Kritik zu holen. Für 

mich waren da die Literatur Vorarlberg und die Jugend- 

Literatur-Werkstatt Graz immer gute Anlaufstellen. 

Mir war und ist es auch wichtig, viel auszuprobieren, sei 

es im Umgang mit Inhalten oder mit der Sprache selbst, 

und mich stets auf Neues einzulassen. 

Danke für das Interview und weiterhin viel Erfolg! 

Sarah Rinderer 

Geb.1994, seit 2014 Studium Bildende Kunst - Experimentelle 

Gestaltung und Kulturwissenschaften in Linz.Veröffentlichungen: 

Unsere Fabrik, Bucher-Verlag 2015 sowie in Kunstmagazinen.


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Jana Volkmann 

Jana Volkmann, Chefredakteurin der Zeitschrift „Buchkultur“, 

war heuer Jurorin der LitArena VIII. Cornelia Stahl stellte 

ihr ein paar Fragen: 

Jana Volkmann, Sie sind heuer eine von drei Jurorinnen 

der LitArena VIII, der Literarischen Gesellschaft 

St.Pölten? Was war Ihr erster Eindruck beim 

Lesen der Texte? 

Ich finde, man merkt vielen Einsendungen an, dass die 

Autorinnen und Autoren sich auf einer Schwelle befinden: 

zwischen Jugend und Erwachsensein, Arbeit und 

Studium oder auch Schule und Universität. Diese aufregende 

und instabile Zeit haben einige unmittelbar, sehr 

präzise und in tollen Bildern, festgehalten. Die Erzählung 

„Festzelt-Philosophien“ etwa bringt dieses Dazwischensein 

sehr anschaulich auf den Punkt: Die Erzählerin 

kehrt an den Ort zurück, wo sie aufgewachsen ist, aber 

sie weiß nicht, ob das ein Heimkommen oder doch eher 

ein Wegfahren ist. Ich konnte diese Entfremdung sofort 

nachfühlen. Es sind oft Fragen der Zugehörigkeit, die da 

berührt werden. 

Wann haben Sie Ihren ersten Text veröffentlicht und 

wovon handelte dieser? 

Ich hatte die Erzählung „Fortune Teller Miracle Fish“, 

die hier (Seite 12) auch nachzulesen ist, an eine Literaturzeitschrift 

geschickt – die wollte sie auch prompt 

drucken, baten mich allerdings, hier und da ein paar 

Dinge zu ändern. Zum Beispiel sollte das Mädchen nicht 

mit einem Gameboy spielen, sondern mit einer zeitgemäßeren 

Konsole. Ich war außer mir! Auch den angemessenen 

Umgang mit LektorInnen muss man lernen. Nicht 

viel später, mit 26, habe ich einer anderen Literaturzeitschrift 

meine Kurzgeschichte „Sturmzeit“ veröffentlicht. 

Eine surreale und aus heutiger Sicht viel zu dick aufgetragene 

Geschichte über eine Frau, die zwischen ihren 

Hautschichten einen Sturm zu spüren glaubt. Obwohl 

mir dieser Text heute nicht mehr viel bedeutet, kann ich 

mich gut daran erinnern, wie er in der Zeitschrift aussah. 

Das war eindeutig ein Initationsritus, zum ersten Mal einen 

Text gedruckt zu sehen – von da an war ich wohl 

Schriftstellerin, vorher habe ich nur geschrieben. 

Foto©Jorghi Poll 

Japan beschreiben Sie als einen Sehnsuchtsort? 

Welche Assoziationen verbinden Sie mit diesem 

Land? 

Zuerst fällt mir eine beruhigende und zugleich verstörende 

Ordnung ein:, viele unausgesprochene Regeln, 

die rücksichtsvolle Stille in einer vollen U-Bahn. Dann 

noch Tempel, Tee und Traubensaft. Die Schönheit der 

Schriftzeichen und Tatamimatten unter den Füßen. Sehr 

subjektive Schlaglichter also. 

Als Chefredakteurin der Zeitschrift „Buchkultur“ 

bekommen Sie einen guten Einblick in die gegenwärtige 

Literaturszene. Welche Themenfelder und 

Aspekte sind Ihrer Meinung nach in der aktuellen 

zeitgenössischen Literatur oder im literarischen 

Diskurs unterrepräsentiert? 

Oh, schwierige Frage! Auf den ersten Blick erscheint mir 

die heutige Literatur doch sehr divers, es erscheinen ja 

auch einfach Jahr für Jahr unglaublich viele neue Bücher. 

Mich stört, dass die Literaturkritik sich selbst stark einschränkt, 

indem fast ausschließlich die neuesten Titel 

besprochen werden. Das hat natürlich Auswirkungen 

auf die Buchhandlungen, die sich zweimal überlegen, ob 

sie die Bücher aus dem letzten Jahr noch in die Auslage 

nehmen. Manche Texte rutschen dadurch völlig zu Unrecht 

unter dem Radar der öffentlichen Wahrnehmung 

hindurch – dabei sind die, die man auf den ersten Blick 

übersieht, auf den zweiten oft interessanter. Und Stichwort 

unterrepräsentiert: Wenn es nach mir ginge, würde 

Interview

10 LitArena VIII|Oktober 2017 

viel mehr Lyrik gelesen. Auch die vom vorletzten Jahr. 

Elisabeth Steinkellner 

Interviw 

Die Autorin Lydia Mischkulnig plädierte im Symposium 

„Bedingungen weiblichen Schreibens“ für ein 

bedingungsloses Grundeinkommen. Welche Folgewirkungen 

hätte das Einlösen dieser Forderung für 

Sie als Autorin? 

Erst einmal möchte ich mich Lydia Mischkulnigs Forderung 

anschließen. Für mich persönlich würde ein festes 

Grundeinkommen ganz einfach bedeuten, dass ich die 

anderen, rein dem Geldverdienen gewidmeten Tätigkeiten 

zurückschrauben könnte und mehr Zeit für das 

Schreiben zur Verfügung hätte. Natürlich würde ich mich 

freuen, wenn ich ein Grundeinkommen gewinnen würde, 

und habe an der Verlosung, die neulich kursierte, 

teilgenommen. Aber das Beste an der Vision ist, dass 

das Grundeinkommen bedingungslos für alle eingeführt 

werden muss, damit das mit der Egalität wirklich 

funktioniert. Insofern finde ich die Auswirkung auf mein 

persönliches Schaffen gar nicht so ausschlaggebend, 

sondern vielmehr die Idee einer grundlegenden gesellschaftlichen 

Veränderung. 

2017 schreibt die Stadt Linz erneut den Marianne von 

Willemer-Preis aus, der sich explizit an Frauen richtet. 

Müssen Frauen an allen Fronten für Gleichberechtigung 

kämpfen: sowohl in der Arbeitswelt, als auch im 

Literaturbetrieb? Wie sehen Sie das? 

Ja, solange es keine Lohngleichheit gibt und Ressourcen 

ungleich verteilt werden, geht es überhaupt nicht anders. 

Ich würde gern sehen, dass dieser Kampf gemeinsam ausgefochten 

wird. Literatur entsteht ja nicht im luftleeren 

Raum, und ich würde den Literaturbetrieb gar nicht aus der 

Arbeitswelt ausklammern wollen. Idealerweise brauchen 

wir irgendwann keine Preise mehr, die sich ausschließlich 

an Autorinnen richten. 

Vielen Dank für das Interview! 

Jana Volkmann 

Geb. 1983 in Kassel, hat in Berlin Literaturwissenschaften studiert 

und lebt seit 2012 als Autorin, Journalistin und Literaturvermittlerin 

in Wien. Sie ist Co-Chefredakteurin der Zeitschrift „Buchkultur“. 

2012 erschien „Schwimmhäute“, 2014 „Fremde Worte“ und 

2015 „Das Zeichen für Regen“. Sie arbeitet an einer Dissertation 

über Hotels in der Gegenwartsliteratur. 

Elisabeth Steinkellner, Kinder- und Jugendbuchautorin aus 

Baden/Niederösterreich war eine der drei Jurorinnen der LitArena 

VIII, 2017. Cornelia Stahl traf sie zum Interview. 

2017 waren Sie Jurorin der LitArena VIII. Was war das 

Besondere an den ausgewählten Texten? 

Manche Texte haben uns stärker thematisch, andere stärker 

aufgrund ihres Schreibstils und wieder andere aufgrund 

ihres atmosphärischen Gehalts angesprochen. Die Auswahl 

der Texte weist eine Bandbreite an interessanten und 

überzeugenden Texten auf. 

Welche Themen dominierten? 

Themen rund um verschiedene Facetten des Erwachsenwerdens: 

die Auseinandersetzung mit Menschen und 

Strukturen, die einmal „Heimat“ waren; das Ausloten von 

Gefühlen in familiären und partnerschaftlichen Beziehungskonstellationen 

– Gefühlen, die zwischen dem Wunsch 

nach Bindung und Symbiose und jenem nach Loslösung 

changieren; Fragen nach dem Sinn des Lebens im Allgemeinen 

und nach dem Platz, den man als Individuum in dieser 

Welt einnehmen will; 

Sie gehören der Generation „maybe“ an. Warum haben 

Foto©Privat

LitArena VIII|Oktober 2017 11 

Sie sich dazu entschlossen, für Kinder und Jugendliche 

zu schreiben (und nicht für Erwachsene)? 

Die Veröffentlichung meines ersten Kinderbuches fiel in 

dieselbe Zeit wie die Veröffentlichung erster Texte für Erwachsene 

in Literaturzeitschriften – und beides passierte, 

als ich gerade zum ersten Mal schwanger war. Meine 

Zeitressourcen neben dem Muttersein waren schlichtweg 

zu knapp, um in beiden Bereichen weiterzumachen, und 

da es mich stärker zur Kinder- und Jugendliteratur zog, bekam 

diese fortan meine Hauptaufmerksamkeit. Nur Lyrik 

schrieb ich weiterhin auch für Erwachsene. Das Problem 

ist ja, dass die Kinder und Jugendliteratur hierzulande immer 

noch nicht als gleichwertige Literatur anerkannt ist 

und sich daher praktisch in einer anderen Welt abspielt als 

die Allgemeinliteratur. Es gibt kaum Berührungspunkte zwischen 

den beiden Bereichen, es sind andere Rezensenten 

und andere Vermittlungsmedien, es gibt je eigene Literaturfestivals 

und großteils je eigene Verlage - wie zwei Parallelwelten. 

Elisabeth Steinkellner 

Geb. 1981, aufgewachsen im Bezirk Neunkirchen/NÖ. Ausbildung 

zur Sozialpädagogin und Studium der Kultur- und Sozialanthropologie 

in Wien. Schreibt Lyrik und Prosa für Kinder, 

Jugendliche und Erwachsene. Ihre Arbeiten wurden vielfach ausgezeichnet 

(zuletzt mit dem outstandig artist award 2016 in der 

Sparte Kinder- und Jugendliteratur und dem Österreichischen 

Staatspreis für Kinder- und Jugendliteratur 2017) und in mehrere 

Sprachen übersetzt. Die Autorin lebt und arbeitet in Baden bei 

Wien. 

Gab es oder gibt es Schreibvorbilder für Sie? 

Ich glaube, dass alle Texte, die mich nachhaltig beeindrucken, 

auch Vorbilder für mein eigenes Schreiben sind. 

Ihre Texte, z.B. aus „Die Nacht der Falter und ich“ entfachen 

eine Leichtigkeit. Wie viel Arbeit steckt dahinter? 

In Gedichten und Miniaturen steckt meist sehr viel Feil- 

Arbeit. Da wiege ich genau ab, welche und wie viele Worte 

ich verwende, und über manche Texte gehe ich immer und 

immer wieder drüber, bis der Rhythmus und die Wortwahl 

endlich für mich stimmen. 

2016 erhielten Sie den Outstanding Artist Award in 

der Sparte Kinder- und Jugendliteratur. Ist das richtig? 

Inwieweit beeinflussen Preise Ihre literarische 

Arbeit? 

Es war für mich wirklich eine große Freude, diesen Preis zu 

erhalten! Einerseits sind Preise und Stipendien natürlich 

eine wichtige finanzielle Stütze, um sich dem nächsten 

literarischen Projekt widmen zu können, andererseits 

stärken sie auch das eigene Selbstverständnis als Schriftstellerin, 

und diese Funktion ist nicht zu unterschätzen, 

gerade wenn man noch eher am Anfang steht. 

Ich danke Ihnen für das Interview! 

Interview

26 LitArena VIII|Oktober 2017 LitArena Siegertext 1. Platz 

Zarah Weiss 

Spot On A Long Road 

Niemand ist auf der breiten, erdigen Straße, die Wiesen 

neben uns verdorrt und gelb, nur einzelne Vorgärten gepflegt; 

ein Surren liegt in der Luft. 

Ich habe Gänsehaut an den nackten Beinen, die Klimaanlage 

des Campervans läuft auf Hochtouren; ich ziehe die 

Beine an und schlinge meine Arme um sie, blicke aus dem 

Fenster, „So verrückt, dass Du hier schon mal warst, vor 

acht Jahren“, sage ich noch einmal zu Alex, weiß nicht, 

wie oft ich es schon zu ihm gesagt habe, seitdem wir 

in den kleinen australischen Ort eingefahren sind; dieser 

Ort inmitten der Steppe. Einmal ganz herumgefahren 

sind wir in Schrittgeschwindigkeit, am Ortsausgang markiert 

ein Schild die nächste Stadt: noch 70 km. 

Wenn wir später weiterfahren, wird da erst einmal 70 km 

nur Steppe sein, immer tiefer ins Land hinein, so kommt 

es mir vor, dabei ist es nur ein winziges Stück. Alice 

Springs ist immer noch eine Tagesreise vom Ayers Rock 

entfernt, hat Alex erzählt, und diese unendliche Weite, 

die sich da auftut, lässt mich ganz erhaben fühlen; wir fahren 

und fahren und sehen niemanden, nur Weite. Dafür 

bin ich doch hergekommen, für diese Erfahrung, nicht für 

die Städte, sondern, um die Größe und Weite zu spüren. 

Im Radio laufen irgendwelche Dance-Charts, Alex hat 

sein Handy angeschlossen und ich habe nicht protestiert; 

ich kurbele das Fenster etwas herunter, es ist mir doch zu 

kalt. Langsam strecke ich einzelne Finger aus dem Fenster, 

dann schließlich die ganze Hand, den ganzen Arm. 

Alex schaltet die Klimaanlage aus und starrt geradeaus, 

sieht nicht auf die Häuser, die langsam an uns vorbeiziehen, 

die leere Straße. 

„Wovor hast Du am meisten Angst?“, fragt er mich. 

Ich drehe ruckartig den Kopf herum, starre ihn an, er 

wirft mir nur einen flüchtigen Blick zu, fährt weiter, ganz 

langsam. Noch nicht einmal aus dem Fenster schauen 

die Leute, um zu sehen, wer hier so elendig langsam 

durch ihren Ort fährt. 

Wovor habe ich am meisten Angst? Davor, allein zu sein 

im Leben vielleicht? Davor, eine wichtige Person zu verlieren? 

Vor Kriegen, Hass, dem Wandel der Welt? Davor, 

eigentlich nicht gut in dem zu sein, was ich liebe, wodurch 

ich mich definiere, eigentlich gar nicht zu meinem 

eigenen Lebensplan zu passen? Davor, unglücklich zu 

sein, für immer, passiv, im Stillstand? Ich ringe nach Worten, 

um das ihm zu erklären und eigentlich denke ich, 

ist es wieder nur eins von seinen Spielen, seine Art, die 

eigene beste Freundin näher kennenzulernen. 

„Ja, ich weiß nicht“, sage ich leise. Wir fahren an einem 

Springbrunnen vorbei. Eine grüne Rasenfläche, die einzige, 

die nicht vertrocknet scheint. 

Vielleicht eine Minute, ist es mehr, ist es weniger, sagen 

wir nichts, biegen wir in eine neue Straße ein; schon 

längst geht es nicht mehr um den Weg zur Touristeninformation, 

der Handybildschirm mit dem Navi in meiner 

Hand ist schwarz geworden. Ohne Ziel fahren wir durch 

die Straßen, als könnten wir den Ort vom Auto aus ganz 

erkunden, ganz in uns aufnehmen, als müsste Alex sich 

vom Auto aus überzeugen, dass er genau hier vor acht 

Jahren schon einmal war, an der Grenze zwischen den 

Blue Mountains und dem Outback, eine gute Tagesreise 

von Sydney entfernt. Eine Fliege kommt laut surrend hereingeflogen, 

schwirrt ums Lenkrad, knallt immer wieder 

gegen die Frontscheibe. Ich versuche sie mit der Hand 

hinauszuscheuchen.„Ich hab am meisten Angst davor, 

nichts zu hinterlassen“, sagt Alex plötzlich in die Stille. 

Die Fliege setzt sich auf das Armaturenbrett, ich fixiere 

sie mit meinen Augen, atme schwer. Ich sollte jetzt das 

Fenster schließen wieder, sollte einen geschützten Raum 

schaffen für dieses kommende ernste Gespräch – hier 

geht es überhaupt nicht darum, spielerisch mehr von mir 

zu erfahren, sondern um etwas Grundsätzliches, das ihm 

auf dem Herzen liegt – aber ich lasse es offen, lege die 

Hand auf das heiße Blech der Türe. 

„Weißt Du“, fängt er jetzt plötzlich ganz schnell an zu reden 

und irgendwie nervt mich plötzlich die Art, wie er das 

sagt, ich weiß auch nicht, warum, mir wird warm, „weißt 

Du, ich will nicht vergessen werden. Ich hab Angst, dass 

ich nur mein Leben lebe und dann ist alles vorbei und ein 

paar erinnern sich vielleicht noch, aber die werden auch 

irgendwann sterben und dann bleibt nichts mehr von mir 

übrig. Ich möchte etwas beitragen zu dieser Welt, ich 

möchte etwas schaffen. Ich möchte sie vorwärts bringen, 

so richtig weit! Eigentlich –“, er blickt mich an – „eigentlich 

möchte ich berühmt sein!“ 

Ha, will ich machen, will lachen, kann es gerade noch 

herunterschlucken. 

„Ja!“, er schaut wieder nach vorne, „Ich will berühmt sein, 

weil ich etwas geleistet habe; naja, halt auf jeden Fall 

nicht vergessen werde! Hast Du Dir mal überlegt, wie

LitArena Siegertext 1. Platz LitArena VIII|Oktober 2017 

27 

viele mehr tote als lebendige Menschen es gibt?“ 

Ich überlege ernsthaft. Wie lange gibt es die Menschheit 

schon, wie viele sind seitdem gestorben, wie viele mehr 

Menschen liegen unter der Erde als auf ihr zu laufen? 

Meine Finger krallen sich um das Handy. 

„Aber“, sage ich, „ist es nicht schön, wenn Deine Familie 

und Freunde sich an Dich erinnern, wenn Du ihr Leben 

bereicherst, wenn sie sich ihr Leben ohne Dich nicht 

vorstellen können – Hey, Du bist doch wichtig für mich!“ 

Ich streichle einmal fest, beinahe scherzhaft über seinen 

Arm. „Reicht es Dir nicht, für diese Leute was zu bedeuten?“ 

„Ja ja. Aber ich will für alle was bedeuten“, knurrt er und 

drückt aufs Gas, fährt mit Vollkaracho auf einen ungeteerten 

Parkplatz an einem Teich. „Hier dran erinnere 

ich mich noch!“, ruft er. „Lass uns hier mal aussteigen 

und rumlaufen!“ – und er hat sich schon abgeschnallt, 

die Türe schon aufgerissen. Er dreht sich noch einmal 

um: „Im Grunde habe ich Angst vor Bedeutungslosigkeit. 

Jaja.“ Er nickt, zufrieden mit der eigenen Antwort, die er 

für sich gefunden hat. „Angst vor einem bedeutungslosen 

Leben.“ Und raus springt er, weg ist er, läuft auf den Teich 

zu. Ich schnalle mich langsam ab. 

Später, wir haben in einer kleinen Seitenstraße heimlich 

geparkt, sparen uns die Kosten für einen Campingplatz. 

Überall zirpen Grillen und es ist stockdunkel. Wir liegen 

sporadisch zugedeckt unter den Schlafsäcken, es ist zum 

Glück etwas abgekühlt. Ich sehe nicht einmal die eigene 

Hand vor Augen, hoffe, dass ich in der Nacht nicht aufs 

Klo muss. 

Aufgeregt und entspannt zugleich, was für ein Erlebnis, 

hier zu liegen, am anderen Ende der Welt. Ich lüfte ein 

bisschen den Vorhang neben mir. Durch das Moskitonetz: 

der australische Himmel noch voll von den Sternen, 

die wir vorhin bestaunt haben. Alex raschelt in seinem 

Schlafsack. „Ich glaube, Noa, ich hab echt einfach richtig 

Angst vor dem Tod“, sagt er plötzlich. 

Ich öffne den Mund, weiß nicht, was sagen. „Aber... das 

brauchst Du doch nicht“, sage ich ganz platt und dumm. 

„Ist aber so. Ich wünschte, es wär nicht so.“ 

Unser Atmen, ganz leise; Stille, Dunkelheit. „Darf ich Dich 

küssen?“, fragt er plötzlich. Und er weiß schon, ich sage 

nein, „Nein“, sage ich. Gegenseitiges Grenzen austesten. 

Es ist nicht einmal aufregend. Es ist ganz selbstverständlich. 

Aber wir geben einander so viel preis. Ich ringe immer 

noch nach Worten, die ihm deutlich machen, dass 

ich das ernst nehme, was er sagt. Vielleicht müssten es 

mehr Fragen sein. Aber da streichelt er mir schon einmal 

kurz übers Haar, gähnt tief und dreht sich dann um, mit 

dem Rücken zu mir: „Morgen musst Du mal sagen, wovor 

Du Angst hast.“ „Ja“, nicke ich eifrig. Und ganz leise: 

„Danke.“ 

Eine Minute später ist er eingeschlafen. 

Zarah Weiss 

Geb. 1992 in Düsseldorf; 2004 Preisträgerin Nachwuchspreis 

Grüner Lorbeer®, seit 2015 zertifizierte Schreibtrainerin. 2011- 

2015 Doppelbachelor Sozialwissenschaften, Philosophie und 

Kulturwissenschaften, Universität Leipzig. 2014-2015 Auslandssemester 

University of Copenhagen, Filmwissenschaften. Seit 

WS 2015 Masterstudium Vergleichende Literaturwissenschaft, 

Universität Wien; wiss. Mitarbeiterin im FWF-Projekt „Ludwig 

Tiecks Bibliothek. Mitglied des Autorenteams August Autoren.


Katharina J. Ferner 

Neulich im Café 

Im Café Jelinek, das heißt kleiner Hirsch. Jelen der Hirsch 

und so weiter. Irgendwann einmal nehme ich dich mit, wenn 

du groß bist, du grinst. Ich verschütte Tee auf meinem Kleid, 

das macht nichts. Sei nicht so frech, pass nur auf. Du greifst 

nach meiner Hand, ziehst an den Fingern dass es knackt in 

den Knochen. Ich kann gerade noch den Aufschrei unterdrücken. 

Große Mädchen schreien nicht. Öffentlich. Erst später, 

am Abend, zwischen den Laken vergraben. Ich schäme mich. 

Werde nicht die Lider niederschlagen und die Wangen bleiben 

kalt, aber die Hand verrät mich. Ich will die Finger lösen, 

doch sie kleben fest, an der Hand, der weichen. Ich verschütte 

noch einmal Tee, er ist lauwarm und ich nass bis auf die 

Strumpfhose, vielleicht auch darunter. Mein Herz klopft sich 

in den Herzinfarkt. Atmen nicht vergessen. Ich schlucke. Die 

Augen perlen Tränen vom Rauch. Reiß dich zusammen, Mädchen. 

Ich blinzle heftig. Er wischt die Spuren achtlos von den 

Wangen mit der einen Hand, die andere mich immer noch 

fest im Griff. Wischt die Zigarettenschachtel vom Tisch. Ich 

denke, dass meine Finger langsam blau werden, vielleicht 

bleiben sie auf der Tischkante liegen, werden so zum Inventar. 

Wenn ich wieder hierher kommen sollte, könnte ich 

sagen: Das ist mein Tisch. Da sind schließlich meine Finger 

auf der Platte. Ja, so war das damals. Da musste man sich 

die Sitzplätze noch hart erkämpfen. Und dann würde ich in 

Gelächter ausbrechen, so wie in einem dieser Filme, in denen 

eine Person über ihren eigenen Witz lacht und niemand 

sonst. Und meine Begleitung würde nur aus Höflichkeit die 

Mundwinkel nach oben ziehen, sich aber denken, dass ich 

nun vollkommen irre geworden sei und dann sobald wie 

möglich das Weite suchen. Ich würde mich an den Tisch setzen 

und nach einer Zeitung verlangen. Und dann kämst du. 

Wärst doch schließlich auch ein Teil des Ganzen geworden. 

Nicht ganz unschuldig daran, dass meine Finger am Tisch, 

um nicht zu sagen: schuldig. Du würdest an meiner Stelle 

in der Zeitung blättern, mir manches vorlesen, anderes nur 

kommentieren, meine Fragen übergehen, mich manchmal 

zurechtweisen. Also alles wie gehabt. Ich seufze. 

Erst jetzt bemerke ich, dass du meine Hand losgelassen, wie 

ein toter Fisch liegt sie da. Ich lasse sie liegen, die Hoffnung 

noch nicht aufgegeben. Dass du mir einmal entgegen kommen 

könntest, hinterher. Sie noch einmal hochheben, sanft 

dieses mal. Mir einen Ring anstecken vielleicht. Du schüttelst 

den Kopf. Man wird doch wohl noch träumen dürfen! 

Du sagst: Werd endlich erwachsen. Und dass ich gar nicht 

weiß wie sehr. Und das Begehren brennt mir unter der eingerissenen 

Nagelhaut. Du sagst: Blümchen. Und ich hasse 

dass du das so sagst, beiläufig, hingeworfen wie ein schlechter 

Kosename. Denk mich grau statt bunt. In der Menge verschwunden. 

Bin ich. Dass mir das alles zu lange dauert und dir 

immer noch zu schnell. Dass ich vielleicht gierig bin. Sachte, 

sachte sagst du. Bremst die Lippen, legst mir die Finger so 

fest an den Mund, dass ich den Geschmack erahnen kann, 

ziehst sie schneller weg, als meine Zungenspitze. Die Zähne 

beginnen an der Haut zu ziehen, mich zittert. Bekomme 

deine Jacke, nur geliehen, betonst das extra, dass ich mich 

bloß nicht daran gewöhne, deinen Geruch auf meiner Haut 

zu tragen, nicht länger notwendig. Bietest mir den Arm an, 

ein echterGentleman, würde man sagen, doch ich weiß es 

sind nur noch wenige Schritte bis zudeiner Haustür. Ich kenne 

den Klingelknopf und das Treppenhaus, die Wohnungstürsogar, 

hast mich einmal beim Spionieren erwischt, mich auf 

Entzug gesetzt eine ganzeWoche lang. Ich ziehe die Schritte 

in die Länge, meine Finger beben zur Klingel hin,fängst sie 

gerade noch ein, die Knöchel knirschen, während du meine 

Hand nach unten drückst. Zärtlich aber bestimmt. Hauchst 

mir zum Abschied einen Kuss auf die Wange, als wäre ich 

eine Bekannte, die du zufällig in der Straßenbahn. Nimmst 

mir den Mantel ab und ich sehe zu wie die Tür sich hinter dir 

schließt, warte noch ein bisschen vorm Haus herum, bis ich 

dich oben am Fenster winken sehe. Mein Handy vibriert und 

alles was du schreibst ist: Verkühl dich nicht, Liebes. Und ich 

weiß es ist an der Zeit in meine eigenen vier Wände, wo es 

nur mich gibt und ganz selten dich. 

Ich trödle den Nachhauseweg, bis mir wieder kalt wird und 

ich hoffe dass ich krank werde, die Nase zugeht. Aber selbst 

wenn es so wäre, wenn es noch viel schlimmer, ich eine 

Lungenentzündung oder etwas anderes lebensbedrohliches. 

Du würdest nicht kommen und mich pflegen, vielleicht würde 

ich es gar nicht wollen, dass du mich siehst in so einem 

Zustand, die Haare zerrauft von der eigenen Misere. Frage 

mich manchmal ob es noch Zustände gibt mit denen ich dich 

überraschen kann. Ob du einer, der für Überraschungen zu 

haben? Wohl kaum. In Gedanken erzähle ich dir, dass ich 

gerne Salz in Narben streue, obwohl das nicht stimmt. Zeige 

stolz die Unterarme, deute auf die verkrusteten Stellen, 

sage: hier und hier, und: hat gar nicht weh getan. Die Narben 

zur Schau getragen vor dir. Verhüllt vor fremden Blicken, nur 

manchmal schimmert es rot durch den Stoff. Dass ich im-

LitArena Siegertext 2. Platz LitArena VIII|Oktober 2017 

29 

mer helle Kleidung trage, fragst warum ich das tue, ob ich 

noch daran glaube, die jugendliche Unschuld, Reinheit nicht 

längst flöten gegangen. Ob ich jemals etwas darauf gehalten 

hätte, die Schmutzränder an meinen Hosenbeinen, ließen 

nämlich andere Schlüsse zu. Du lachst dreckig. 

Ich folge der Spur unserer verschlungenen Schritte im 

Schneegestöber. Deine Fußabdrücke liegen deutlich tiefer 

als meine, schlagen weiße Kerben. Das Profil eines Autoreifens 

kreuzt unseren Weg, unterbindet das Geräusch meiner 

Schritte, der sichtbare Atem, ich hauche deinen Namen in 

die Luft, beim i-Punkt, werfe ich einen Kussmund. Stelle mir 

vor, wie deine Zunge noch einmal in mich drängt. Die Augen 

stets wachsam. Das Atmen schmerzt in der kalten Luft, 

spüre die Lippen springen, die Haare nass, voller Schneekristalle. 

Die Lungen brennen. Ich schließe kurz Mund und 

Augen. In Gedanken formst du einen Schneeball und drückst 

ihn an meine Stirn. Wach auf, Prinzessin! Ich versuche ein 

Lächeln. 

In meinem Kopf steckt ein Satz fest: Du bist kein Kind mehr. 

Und ich weiß, dass es nicht ausreicht, sich die Lippen rot zu 

malen und an den passenden Stellen zu Lachen. Dass es 

das ist, was dich anzieht. Dass du es magst, wenn ich die 

Stimme erhebe, wenn ich getrunken habe, dir unter dem 

Tisch in den Schritt greife. Dass du mich dennoch zurechtweist. 

Selten gibst du nach und wir lieben uns in einem Lift 

oder einem Hofeingang. Später spiele ich gegen mich selbst 

Schiffe versenken, kaum zu glauben, aber es hilft gegen die 

Sehnsucht. Ich denke mir Geschichten aus zu den einzelnen 

Schiffen, manche sind von der Armee, andere werden von 

Piraten gekapert. Irgendwo dazwischen ein Segelboot, das 

vom Kurs abgekommen ist. 

Das Café Jelinek hat schon geschlossen. Ich mache mich 

dennoch auf, schaue die grünen Bänke an, die ausgemachten 

Luster. Jemand bleibt stehen, um mir eine Zigarette abzuschwatzen, 

die ich nicht habe. Bleibt noch ein bisschen 

länger. Sieht mich weiter stehen. Ich stecke die Hände in die 

Manteltaschen bevor sie ganz einfrieren, trage Handschuhe 

ohne Finger Du würdest sagen, wie ein dummer Bankräuber 

und ganz heftig Lachen über deinen eigenen Witz, während 

ich die Augen verdrehen würde. Der Wind frischt auf und ich 

weiß es ist Zeit, die Schuhe aus zu ziehen und die Kleidung 

abzulegen, meine Lust für dich auf meine Hände abzulenken. 

Es würde dir gefallen, wenn ich dir davon erzählte, wie ich 

an dich denke, während ich mastubiere. Tatsächlich ist es 

eine traurige Angelegenheit. Ich bin ungeduldig und wenn es 

mir zu lange dauert, nehme ich den Vibrator zu Hilfe. Neulich 

waren die Batterien alle. Es war wirklich nicht mein Tag 

gewesen. 

Ich nehme eine heiße Dusche, habe das erste Mal seit Stunden 

das Gefühl wieder aufzuleben. Das Stechen in den Fingern 

bringt mich auf andere Gedanken. Ich schaffe es den 

Abend ohne Nutella zu verbringen und schaue nur eine einzige 

Serie an, bevor ich mich dem Schlaf übergebe. Und ich 

träume nicht. Und am Morgen ist ein neuer Tag an dem ich 

dich nicht sehe, aber ich beschwere mich nicht. Ich gehe keinen 

unserer Wege. Ich stehe auf und gehe einfach irgendwo 

anders hin, vielleicht kaufe ich sogar ein und koche etwas, 

beginne auf mich zu achten. Dass du mir nicht vom Fleisch 

fällst, Mädchen! Ich telefoniere mit Mutter und lasse mir von 

der Arbeit im Krankenhaus erzählen und bin froh, dass ich 

selbst nichts sagen muss, nicht mehr von mir verlangt wird, 

als ab und zu ein hm von mir zu geben. Als ich mich verabschiede, 

habe ich dennoch einen trockenen Hals. Ist es die 

Heizungsluft, habe ich zu wenig getrunken. 

In der Küche am Tisch steht eine Rose. Sie ist eingetrocknet 

und eigentlich stinkt sie schon ein wenig, aber noch habe ich 

es nicht übers Herz gebracht sie zu entsorgen. Auszumisten. 

Irgendwo muss man schließlich beginnen. Ich verbanne die 

Rose auf’s Klo. Schrittweise Abschied nehmen. Es wird so 

lange funktionieren, bis du unangekündigt vor meiner Tür 

stehst. Und ich denke, dass ich vielleicht nicht zuhause bin, 

vielleicht schon Besuch habe. Dass ich dir ein einziges Mal, 

eins auswischen kann. 

Katharina J. Ferner 

Geb. 1991 in Salzburg. Seit 2009 lebt und schreibt sie vorwiegend 

in Wien. Studien der Slawistik, Skandinavistik, Deutsch als Fremdsprache. 

Zahlreiche Veröffentlichungen in Zeitschriften und Anthologien. 

2015 Nominierung im Rahmen des Literaturwettbewerbs 

Wartholz. 2015 Debütroman „Wie Anatolij Petrowitsch Moskau den 

Rücken kehrte und beinahe eine Revolution auslöste“, Verlag Wortreich. 

Redakteurin der Literaturzeitschrift &Radieschen. Mitarbeiterin 

der Ö.D.A. (Österreichische DialektautorInnen und –archive). 

Juli- September 2017 Stadtschreiberin in Hausach/Deutschland.


Anna Stern (Bischofberger) 

Karte und Gebiet 

Sie kartiert das Land ihrer Träume. 

Sie beginnt im Nordwesten, zeichnet die Küste, an der sie die 

– die vielleicht wichtigste Woche ihres Lebens verbringt, im 

Auto, auf Strassen, draussen, die Sonne scheint, es regnet. 

Sie denkt an die Feldstation, an Tapka und Mad Maddie. 

An das heilende Wasser von Loch Maree und an das Zittern 

nach den Schwimmzügen auf die Insel zu. Wenig Schlaf, dafür 

tentative steps. 

Ein ganzes Stück davon entfernt dann das schwarze Loch für 

die Wunden, die nur langsam heilen. If ever. 

Sie zeichnet Linien zwischen drei Punkten, zwischen V. und 

P. und B. Ein Dreieck, Descartes’ Dreieck. Und mittendrin ihr 

Zuhause. 

Ohne weiter darüber nachzudenken fügt sie den See hinzu. 

Weil er schon immer da war; weil er nicht verschwinden wird. 

Dann die Risse und Gräben, die Verwerfungen, die nach dem 

Erdbeben zurückbleiben. Teile der Küste plötzlich vom Festland 

abgetrennt, Flussläufe verändert, ein Stück Vergangenheit 

dem Erdboden gleichgemacht. 

Ihr Herz klopft schneller, als sie das nächste Zeichen einträgt: 

Für die Stadt, das Haus, den Raum, in dem ihr das Geheimnis 

der schwarzen Bücher geschenkt wird. 

Sie hört die Stimme, die sagt: I will give you a secret, I will give 

you the secret of the black books. 

Sie setzt den Punkt, an dem sie versteht, wie Verstehen funktioniert. 

Ein Ein □ als Symbol der Wahl für das Haus an der Nordsee. 

Das Haus auf den Stelzen, in Hörweite des Wellengangs. 

Schilfgras wiegt im kühlen Wind, auf den trockenen Lippen 

schmeckt die Zunge Salz. Ein niedriger Zaun aus Schwemmholz 

umgibt einen kleinen Garten. Die Weite des Himmels hier, 

die Möwen weiß gegen das Blau; sie singen. Und der Sand ist 

warm und weich. 

Sie zögert, macht dann aber doch ein Zeichen, um nicht zu 

vergessen, was in Bologna geschieht. Ihr ist zudem bewusst, 

dass sie die Avenue of Mysteries nicht weglassen darf. Für die 

verpasste Gelegenheit. 

Keine Straßen, keine Wege darüber hinaus. Sie will sich nicht 

vorschreiben lassen, wie sie sich zwischen ihren Träumen bewegt. 

Unverzichtbar aber Chaser Point und Nine Oat Wood. Weil … 

Schlicht weil. 

Sie zeichnet ein Kreuz: en mémoire de tous qui étaient et ne 

sont plus. 

Das in der Mathematik für den Kontravalentor stehende Symbol 

markiert die Stadt der Lichter und darin die Suche nach 

dem verlorenen Glück. Die Unsicherheit, das Schweigen. Und 

was ihnen abgesehen davon bleibt. 

Sie fügt die Grenzen hinzu, die längst überschritten sind. 

Etwas zaghaft geraten die Umrisse der Wüste der Anderen, 

fast als zitterte sie. 

Es ist ein Ort, den sie nicht kennt, von dem sie zwar gehört, 

den sie jedoch nie gesehen hat. Man erzählt sich Dinge, man 

macht sich Gedanken. Eine Vorstellung, nicht mehr als ein 

Schatten eigentlich. Ein Schatten von erstaunlichem Gewicht. 

Sie glaubt, dass das Gebiet irgendwo im Süden liegt, weiß es 

aber nicht mit Sicherheit. 

Unweit davon vermutet sie auch die Grube. Die Grube mit 

dem Blut und den Tränen. 

Ohne Mühe findet sie hingegen den Hügel, die Wiese, auf der 

das Zelt stand, damals. Das Zelt der vier. Eine alte Fotografie 

erinnert daran. 

A second □ stands for Franz Wright’s Progress. 

Kafka schrieb: „Stummheit gehört zu den Attributen der Vollkommenheit.“ 

Und: „Von einem gewissen Punkt gibt es keine 

Rückkehr mehr. Dieser Punkt ist zu erreichen.“ Sie fügt ein 

Symbol für Kafka in ihre Karte ein. 

Zuletzt markiert sie Darlace, wo nachts mehr Sterne sichtbar 

sind als überall sonst. Sie sieht den Ort klar vor sich, die zwei 

Gebäude in der zum Meer hin sanft abfallenden Wiese, das 

Gras trocken, strohig zum Sommerende, und die großen Fenster 

spiegeln das Licht der knapp über dem Horizont stehenden 

Sonne feuerrot. 

Einst ein Bauernhof, Wohnhaus plus Scheune aus grauem 

Stein. Niedrig, einstöckig ursprünglich nur und dunkel. Ein ungeschliffener 

Diamant, der nun ... Nachts ist Orion sichtbar, 

ein neues Leben. 

Éloigné, cet abri, dans la campagne; ihr persönliches Finistère. 

Sie weiß, es ist der Ort, auf den alles hinausläuft. An dem sein 

wird, was sie sich nicht vorstellen kann. 

Ein Ende. 

Ein Anfang. 

Anna Stern (Bischofberger) 

Geb. 1990 in Rorschach (CH), Abschluss: Umweltnaturwissenschaften 

MSc, ETH Zürich. Veröffentl. unter Anna Stern: 2014 'Schneestill', 2016 

'Der Gutachter', Roman, beide im Salis Verlag, Zürich. 2017 erschien 

'Beim Auftauchen der Himmel', Erzählungen, lectorbooks, Zürich.


Prosa 

Andrea Krotthammer 

Sich annähern 

Ehe du den Raum richtig betreten hast, hat sich schon 

eine unendliche Müdigkeit über dich gelegt. Es ist keine 

behagliche Müdigkeit, die dich umhüllt, die dich sanft in 

den Schlaf wiegt, wie einen Säugling. Das Leben beginnt 

hier nicht, es endet, oder eher: Es will enden, kann aber 

nicht. Du bist so unendlich müde, und dabei nimmst du, 

die Jüngste, dir doch jedes Mal, wenn du hierher kommst, 

vor, etwas Licht in das Dunkel zu bringen, das nie genug 

schwarz wird, um das Unschöne gänzlich zu verdecken. 

Du musst an dieses alte Kärntner Volkslied1 denken, das 

deine Mutter so gern hat, und das dich zum Weinen bringt. 

Wo is dönn in Schnea noch a Wögle za dir, 

Kindle fein, Kindle klan? Is nit guet in dar 

Finster, wånn ka Steigle mehr is, 

dar Schnea weat mi gånzar varwahn. 

Du bleibst an der Türschwelle stehen. Du hasst dich dafür, 

dir insgeheim zu wünschen, sie würde noch schlafen, in 

ihrem Bett, und nicht in ihrem Lehnstuhl im Wohnzimmer. 

Inzwischen schläft sie fast den ganzen Tag, doch während 

der tiefe Schlaf in der Nacht angebracht und erwünscht 

ist, und daher auch als solches anerkannt wird, wird dasselbe 

Verhalten – die immerzu geschlossenen Augen, der 

leise Atem, das auf die Seite gelehnte Gesicht – untertags 

als Halbschlaf gewertet. Dreimal am Tag musst du gefüttert 

werden. Die Pflegerinnen müssen dir deine Tabletten 

geben, dir mehrmals die Trinkpipette zum Mund führen, 

um dir etwas Saft einzuflößen. Dein Dauerschlaf – genauso 

wie dein Dauergeplappere früher – bereitet ihnen Probleme. 

Schmeckst du noch etwas davon? Wie bringst du 

nur dieses Vertrauen auf, blind alles zu schlucken, was wir 

dir geben? Oder reagiert dein Körper auf den Löffel am 

Mund wie ein Sesam-öffne-dich nur noch automatisch, reflexartig? 

Der Blick der Pflegerinnen, die doch regelmäßig 

ihr Heimatland und ihre Familie verlassen, die stundenlange 

Autofahrt auf sich nehmen, um alle zwei Wochen 24h 

am Tag in nahezu völliger Isolation zu dir in deine Dunkelkammer 

zu kommen, ihr Blick ist dennoch liebevoll. 

1 Liedtext: s.i. (1997): Die schönsten Kärntner Lieder. Klagenfurt: 

Verlag Johannes Heyn, 228-229. Text: Gerhard Glawischnig. 

Anstatt dich ebenso liebevoll zu betrachten, beobachte 

ich sie verstohlen, male mir ihr Leben aus. Pflichtbewusst 

schaue ich dich ab und zu an, wenn ich ihren prüfenden 

Blick auf mir spüre, nur um dann wieder in den BUNTE- 

Magazinen zu blättern, die ich mir selbst nie kaufen würde, 

zu teuer, zu peinlich für jemanden, der an der Uni Literatur 

studierte. Wenn ich mich in der Stadt im Glauben einlullen 

lasse, mein Studium sei etwas wert, weiß ich doch, dass 

es mir hier bestenfalls dabei hilft, mich selbst gekonnt in 

eine Geschichte zu weben, wie eine Spinne ihr Netz um 

sich webt, um nicht zu fallen. Die Anderen glauben, ich 

besuche dich, weil ich bei dir sein will. In Wahrheit ist der 

Anreiz ein anderer: Ich komme raus aus dem Hamsterrad 

der Großstadt, dem Stress, den nicht enden wollenden Zukunftsfragen. 

Ich genieße die Landschaft, die im Bus und 

am Zug auf der Fahrt zu dir an mir vorbeizieht. Das einzige 

Panorama, das ich kenne, sind Wörter und Buchstaben. Wir 

sind uns nicht so unähnlich, wie ihr denken mögt. Unentwegt 

sitzt du bewegungslos in deinem Lehnsessel. Für die 

Außenwelt leistest du keinen Beitrag mehr. Genauso bewegungslos 

friste ich mein Dasein in meinem Studierzimmer, 

lese Bücher, die mir nicht gefallen, lerne Stoff, den ich bald 

vergessen haben werde, schreibe Arbeiten, die niemand 

lesen wird. Brav zitierst du, dass Demenz eine literarische 

Krankheit ist2. Die Betroffenen müssen ihre sprachlichen 

Lücken mit kreativen Strategien kompensieren. Die Angehörigen 

finden Halt in der Literatur. Du führst Arno Geiger 

als Paradebeispiel an. Du selbst schreibst stümperhaft. Du 

findest jetzt schon, dass dein eigener Text zu pathetisch 

geworden ist, zu viele Appositionen, zu empathisch, zu düster. 

Ein guter Start, vielleicht, da hast du dich noch um 

eine besonders schöne Sprache bemüht, dann ist dir die 

Luft ausgegangen, die Lust und auch die Zeit. Ganz ehrlich, 

wenn du von der Arbeit heim kommst, raffst du dich dann 

noch auf, um zu schreiben? Du gehst ins Bett, schaust 

fern, gehst früh schlafen, hoffst auf schöne Träume und 

hoffst gleichzeitig, sie beim Aufwachen wieder vollständig 

vergessen zu haben. Sonst fühlst du dich noch verlorener. 

Sei ehrlich, schreibst du, um deiner stummen Großmutter 

eine Stimme zu geben, wie Camus seiner Mutter? Oder 

bist du einfach nur scharf auf den Preis? Wann handelst du 

mal nicht aus Kalkül. 

2 Dackweiler, Meike (2014):"Die Alzheimer-Narration am Beispiel 

von Arno Geigers Der alte König in seinem Exil". In: Herwig, Henriette (Hg. 

2014): Merkwürdige Alte. Bielefeld: Transcript, 251- 276, hier: 271.


33 

Abar her übarn Schnea geaht a Schein bei dar Nåcht, 

Kindle klan, Kindle fein; is ka Herzel valåssn, 

dås se fürcht bei dar Nåcht, 

wert ålln a Wög ume sein. 

Immerhin hast du dich jetzt dazu durchgerungen, die Hefte 

wegzulegen, um dich auf den Schemel direkt neben sie 

zu setzen. Du solltest ihre Hand halten, ihr über die Wange 

streichen. Jedes Mal ist es eine Überwindung. Um den 

Moment hinauszuzögern, gibst du vor, ihr etwas Gutes tun 

zu wollen. Du liest ihr aus dem Sagenbuch für Kinder vor. 

Deine Stimme krächzt, weil du versuchst, lauter als sonst 

zu sprechen, nicht gedämpft, verstohlen, wie du es sonst 

tust. Du stolperst über die Wörter. Du schämst dich. Und 

dir hat man drei Abschlüsse gegeben. Dennoch scheint dir, 

sie habe den Kopf leicht bewegt, aufgehorcht vielleicht. 

Vielleicht ist es aber auch nur deine Interpretationsschleife, 

die sich schon wieder in Gang setzt, um eure Geschichte 

weiterzuspinnen. Meine Stimme kann dich nicht erreichen, 

aber wenigstens nehme ich dich mit in meinen Kopf. 

Wie Arachne nähe ich eine Decke aus Buchstaben für dich, 

um sie wärmend über uns beide zu legen. Wie schön, dieser 

Satz; wie tröstlich, diese Idee. Aber von außen seht 

ihr nur eine junge Frau neben einer sehr alten Frau. Die 

ältere erkennt die jüngere nicht mehr, mehr noch: Sie registriert 

ihre Anwesenheit nicht einmal. Die jüngere weiß 

nicht, wie zu ihr vorzudringen. Unbeholfen streicht sie über 

ihre papierne Hand. Sie kommt ihr wie zerbrechliches Pergament 

vor, verblichen, faltig, ein Gemisch aus Weiß, Gelb 

und Braun. Aber alte Schriften kann sie nicht lesen, und so 

auch diese nicht. Ihre Finger sind fein, lang und dünn. Wie 

und wo hält man eine Hand? Welche Finger umschließen 

welche? Wie fest drückt man? Wie lange darf man sie halten? 

Wann muss man loslassen, sodass nicht auffällt, dass 

man den Halt der anderen braucht? Du weißt es nicht. 

Du kennst es nicht. Aber du kannst beobachten. Du hast 

beobachtet, dass während Eltern die Hände ihrer Kinder 

eher lose ‚umschließen‘, die vier größeren Finger der einen 

Hand in einem unter die vier größeren Finger der anderen 

Hand fahren, Pärchen – wenn sie gerade erst zusammengekommen 

sind oder noch etwas ineinander verliebt sind 

– ihre Hände ineinander ‚verkreuzen‘, die einzelnen Finger 

der einen Hand sich in den einzelnen Fingern der anderen 

‚verzahnen‘, als wollten sie sich nie mehr loslassen. 

Aber eigentlich weißt du nicht genau, wie du diese Gesten 

beschreiben sollst. Vielleicht, weil sie nicht beschrieben 

werden, nur erfühlt, gefühlt. Und auch hier bleibst du 

stümperhaft. Um diese Hand, die so zerbrechlich aussieht, 

nicht zu verletzen, ‚umschließt‘ du sie leicht. Du streichelst 

sie ein bisschen. Du bist überrascht, dass du dich nicht 

mehr ekelst. Du erinnerst dich, dass du früher im Kunstunterricht 

mit 17 oder 18 wochenlang versucht hast, eine 

Hand detailgetreu zu zeichnen. Die Faszination für Hände, 

für die Berührung, die für andere so selbstverständlich, für 

dich aber so fremd ist, ist bis heute geblieben. Hättest du 

damals gedacht, dass es einmal deine stumme Großmutter 

sein wird, die sich nicht rühren kann, die dir Antworten 

auf deine Fragen geben wird? Und wieder geht es nur um 

dich. 

A Wög für mi ume, wånn de Gfrier aufesteaht, 

Kindle fein, Kindle klan; werst mi tröstn, werst mi trågn, 

werst mei Liacht ume sein, 

dei Liab weat ka Schnea nit varwahn. 

Während meine Hand versucht, diese andere Hand zu 

streicheln, denke ich an andere. Ich denke an die Finger 

meiner Tante, die nach einer schlimmen Gehirnentzündung 

und dem künstlichen Koma nun schon seit Wochen 

ebenso apathisch immerzu in ihrem Bett auf der Intensivstation 

liegt. Im Unterschied zu meiner Großmutter sind 

ihre Augen offen, finden uns aber nicht. Während die langen 

Klavierspielerfinger meiner Großmutter jenen meiner 

Mutter ähneln, ähneln die kurzen, dicklichen meiner Tante 

ihrem Bruder, meinem Vater. Es sind Finger, die anpacken 

und arbeiten, keine Finger, die schreiben und lehren. 

Ich denke auch an deine Hände, auch wenn ich sie und 

dich mit ihnen längst vergessen haben sollte. Ich denke an 

das, was sie mir geben hätten können. Ich schäme mich 

dafür, weil es mir vorkommt, als würde ich mich dir aufzwingen, 

wenn ich meine Gedanken weiterspinnen lasse, 

während du entschieden hast, den Faden, der eine Geschichte 

werden sollte, ‚unsere‘ Geschichte, gleich zu Beginn 

abzuschneiden. 

Andrea Krotthammer 

Geb. 1991 in Innsbruck. Studium Universität Innsbruck. 2010- 

2013 Bachelor Französisch, 2013-2015 Master Französisch, 2013- 

2017 Lehramt Französisch/Deutsch. Auslandssemester WiSe 

2014/2015 Université de Montréal (Quebec, Kanada). Mitarbeit im 

Innsbrucker Zeitungsarchiv (IZA, Institut für Germanistik) und im 

Zentrum für Kanadastudien Innsbruck (ZKS), Universität Innsbruck. 

Prosa


Elisabeth-Joe Harriet 

Die Schauspielerin und Autorin im Gespräch mit Eva Riebler 

Und wohin ziehst Du nun? 

Das weiß ich noch nicht, es wird mir mit Sicherheit etwas 

einfallen. Nachdem ich, wie die Literaten damals, aus dem 

Café Griensteidl vertrieben und der Heimatlosigkeit preisgegeben 

worden bin. Es war ja so überraschend. Vor allem 

für die Angestellten, die erst zwei Tage vorher von der 

Schließung erfahren haben. Menschlich gesehen ist das 

vom Besitzer widerlich! 

Interview 

Foto©Elisabeth Lippa 

Ich durfte im Juni Dich auf einer Reise zu den Moldauklöstern 

und nach Siebenbürgen erleben! Dir ist es ein Anliegen, 

Geschichten und historische Persönlichkeiten 

auferstehen zu lassen. Du führst seit Jahren Literaten- 

Touren in Prag mit Kafka, in Budapest mit seinen Dichtern, 

in Altaussee, Ischl, in Ebensee oder in Wien durch. 

Ja hauptsächlich dort, wo die ehemalige k&k Monarchie war. 

Und es wird immer Literatur und die damit verbundene Musik 

und Kunst präsentiert. Hauptintension ist es, die Menschen 

dahinter erlebbar zu machen, egal ob bei Reisen oder 

bei Pfaden. 

Dein erster Pfad war ja 2003 die Kaffeehausliteratur in 

Wien rund um das Café Griensteidl.. 

Das es leider nicht mehr gibt. 14 Jahre war es mein zweites 

Wohnzimmer und meine Bühne. Eine weitere Wiener Tradition 

demoliert! (Frei nach Karl Kraus: 1897, als das Griensteidl 

im Zuge des Umbaues des Michaelaplatzes das 1. Mal geschlossen 

wurde, schrieb Kraus den Artikel „Wien zur Großstadt 

demoliert“.) 

Warst Du 14 Jahre im Greinsteidl unter dem Aspekt: „Ins 

Kaffeehaus geh`n die Leut`, die allein sein wollen, aber 

dazu Gesellschaft brauchen.“ (Alfred Polgar) ? 

Kurz und knapp: Ja! Wobei ich das Glück hatte, eine große 

Gesellschaft zu haben, weil viele Menschen meinen Pfad gebucht 

hatten. 

Apropos „heimatlos“, so heißt ein Werk des Siebenbürgers 

Wolfgang Klein. In dem er schreibt, er hasse 

die Touristen.—Dein Zugang ist ja ein ganz anderer. 

Ich kreuze touristische Pfade und der menschliche Faktor, 

nicht die Sehenswürdigkeit, steht im Vordergrund. 

Wie gehst Du arbeitstechnisch bei deinen Vorbereitungen 

vor? 

Ich fahre prinzipiell nur in Länder, in denen ich persönliche 

Freunde und Bekannte habe, die meinen Gästen und mir 

Einblicke hinter die Kulissen geben können! 

Die vorbereitenden Reisen mache ich nur alleine, um mich 

meiner Intuition völlig zu überlassen, die mich immer mit 

den richtigen Menschen zusammenbringt. 

Wie groß ist Dein Vorrat an Anekdoten im Kopf? 

Mit meinen Programmen und historischen Figuren, die ich 

darstelle und mit dem, was ich durch Reisen und Pfade 

dazugelernt habe, kann ich 24 Stunden und mehr durch 

erzählen! 

Du schlüpfst ja auch in historische Figuren, wie 

Constanze Mozart, die „Rote Erzherzogin“ (Tochter von 

Kronprinz Rudolf) oder derzeit in eine Tochter Maria 

Theresias. Wer schreibt dafür die Manuskripte? 

Niemand! Ich schreibe mir einen Ablauf, da ich diese Figuren 

ja zumeist in Museen spiele, um zu wissen, welche 

Thematik zu welchem Ausstellungsstück passt. Der Rest 

ist Lesen über und Hineinleben in die Figur! D. H., dass ich 

mir selbst oft mein Leben als diese Figur erzähle. Das sind 

meine Proben! Nur dann kann es authentisch rüberkommen! 

Und es scheint zu funktionieren, denn das Publikum 

spricht mich mit „Hoheit“ oder „Frau Mozart“ an. 

Viel wichtiger als ein Manuskript zu schreiben ist es, sich 

in die Gefühlswelt einer Person hineinzuversetzen. Auf 

diese Art und Weise hat jede dieser Figuren eine andere 

Stimme und eine andere Diktion!

www.litges.at

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