etcetera 65

40 Holz|Oktober 2016
Prosa
Kopf, um auf die Zahlenanzeige des Radioweckers zu sehen.
Nein! Unmöglich. In seiner Brust explodiert etwas. Adrenalin.
So lange kann er nicht geschlafen haben. Der Zug! Der
Flieger! Er sollte längst auf der Bahn sein. Das Zeitpolster,
das in seiner Abreiseplanung lag, ist bereits großzügig verbraucht.
Auf dem Holzboden liegend im Vergessensrausch.
In Ansgar Blömeckes Kopf flackern Bilder: der dramatische
Film seiner verpassten Abreise. Der Freund am Flughafen
wartet nicht mehr. Steigt allein in den Flieger. Schulterzuckend.
Er wird seine Freundschaft mit Blömecke überdenken.
Überdenken müssen. Wie kann man mit jemandem
befreundet sein, der den Gebrauch eines Mobiltelefons
ablehnt? Noch nicht einmal fragen kann man ihn, wo er
bleibt. Auf einmal versteht Blömecke den Sinn von Mobiltelefongesprächen.
Warum jemand sagt, wo er ist und
wann er woanders zu erscheinen gedenkt. Es handelt sich
um Menschen, denen eine Abreise zu misslingen droht.
So wie jetzt ihm, Blömecke. Natürlich hat er auch vorher
schon den Sinn von Mobiltelefongesprächen gekannt. Und
sich amüsiert. Heimlich. Diese ständigen Ortsangaben. Ja,
können die Leute denn nicht vernünftig planen? So wie er,
Blömecke, plant: passgenau und verlässlich.
Von wegen verlässlich. Eigentlich hat er nicht mal die Zeit
für eine Katzenwäsche. Aufs Zähneputzen verzichtet er.
Kein lustiges Gurgeln vor dem Spiegel. Er reißt die Sachen
vom stummen Diener, die Sachen, die er gestern schon
trug. Wahrscheinlich zu warm für den Süden. Egal. Ins
Schwitzen gerät er jetzt eh`. Kein Frühstück. Es wird ja im
Flieger was geben. Wenn er den überhaupt noch erwischt.
Aber ja. Das Zeitpolster müsste reichen. Knapp könnte es
werden. Sicher, der Freund wird sauer sein und nicht ohne
angefressenen Kommentar auf die Uhr schauen, wenn Blömecke
endlich in der Wartezone erscheint. Abgehetzt, aber
erleichtert. Doch soweit ist er noch lange nicht. Er muss
los. Noch ein Wehmutsblick auf den Ofen in der Küche. Der
ist verlässlich niedergebrannt, ausgegangen in friedlicher
Asche. Der Anblick versetzt Blömecke einen Wehmutsstich.
Zum Glück hat er gestern gepackt. Er geht zum Sofa, auf
dem das Taschentier steht. Hat selber Schuhe und Mantel
schon an. Und der Brustbeutel hängt um den Hals, wölbt
sein Hemd über dem Bauch. Mit allen Papieren. Auch der
Brustbeutel lag vorbereitet schon auf dem Schreibtisch.
Jetzt nur noch die Tasche greifen und los.
Blömecke glaubt es nicht. Glaubt nicht das Gewicht des
Taschentiers, das er nun anhebt und das seinen Arm mit
Gewalt nach unten reißt. Ein Magnet, den es zum Gegenpol
zieht. Er muss mit Kraft gegensteuern und schon diese
erste Anstrengung provoziert einen Schweißausbruch. Und
ein Schmerzstoß fährt in seinen Kopf, ein Erinnerungsgruß
an den gestrigen Abend. Was hat er alles in die Tasche
gepackt? Im Suff. Blackout. Aber jetzt die Tasche wieder
öffnen und aussortieren, was überzählig ist? Dann kann er
den Abflug vergessen. Es hilft alles nichts. Er muss mit diesem
Taschenkoloss reisen. Was man sich antut. Kein Tier
wäre dazu in der Lage. Zugvögel fallen ihm ein. Zugvögel
mit Reisetaschen. Das Bild bringt ihn zum Lachen. Während
er schon den Schlüssel hinter sich abzieht. Unaufgeräumt
lässt er seine Wohnung zurück. Das Weinglas auf
dem Küchenboden festgeklebt in einem dunkelrot getrockneten
Kranz. So wird es noch dastehen, wenn er wieder
nachhause kommt. In zwei Wochen. Mein Gott, denkt er,
in zwei Wochen. Und hofft, dass er seinen Flieger verpasst.
Hofft insgeheim, hofft mit Hintertürchen.
Die Bahn steht auf dem Gleis. Bewegungslosigkeit mitten
auf freier Strecke. Eine Lautsprecherstimme gibt bekannt,
dass man erst weiterfahre, nachdem man einen bevorrechtigten
Zug durchgelassen habe. Blömecke lehnt sich zurück.
Natürlich. Die Bahn. Damit war zu rechnen. Darauf hatte er
sein Zeitpolster ausgelegt. Nun ist es dahingeschmolzen.
Er schaut auf die Uhr. Abflug in fünfundzwanzig Minuten.
Er wird am Abend versuchen, den Freund im Hotel zu erreichen.
Um sich zu erklären. Verschlafen im Abschiedssuff.
Nein. Das kann er nicht zugeben. Er könnte Krankheit
vorschützen. Mit gespielter Heiserkeit dem Freund etwas
vordramatisieren. Aber vielleicht ist der Freund gar nicht
mitgeflogen. Blömecke schluckt. Der bevorrechtigte Zug
donnert vorüber. Die Bahn ruckt an. Und rollt auf den Flughafen
zu. Auf zum letzten Gefecht, sagt Blömecke, als der
Waggon unter Pfeiftönen seine Türen öffnet. Völker hört
die Signale. Das war halblaut vor sich hingesprochen. Blömecke
spricht oft halblaut vor sich hin. Er greift das Taschentier
und eilt auf die Rolltreppe zu.
Geschlossen. Der Schalter, an dem sein Flug abgefertigt
werden sollte ist bereits geschlossen. Womit zu rechnen
war. Noch zehn Minuten und der Flieger hebt ab! Er wedelt
mit seinem Flugticktet vor dem Gesicht einer uniformierten
Frau, die sich hinter dem geschlossenen Schalter zu schaf-