etcetera 65

38 Holz|Oktober 2016
Prosa
Falk Andreas Funke
Der Ofen
Der Ofen! Wie er seinen Ofen liebt. Das gusseiserne Küchenschätzchen.
Die wohlige, ja würzige Wärme, der
Holzfeuerduft, der den Raum parfümiert. Nichts von dem
Staubgeruch der Gaszentralheizung. Trocken und banal.
Und Holzheizen ist ja noch mehr: Es beginnt schon im
Wald mit dem Sammeln von Kiefernzapfen, von Reisig, von
Holzresten, die nach Fällungen liegen bleiben. Da machen
sich die Waldarbeiter nicht mal die Mühe, sie wegzuschaffen.
Das übernimmt er: Ansgar Blömecke, der Resteverwerter,
der Waldgänger, der Sammler. Er braucht keinen
Sammelschein. Nur einen Rucksack. Er lässt sich halt nicht
erwischen. Freut sich sogar am Kribbelgefühl, das seinen
Bauchraum befällt, wenn er gegen die städtische Forstsatzung
verstößt. Hat was von letzter Freiheit und allerletztem
Abenteuer. Von Robin Hood-Dasein. Von Wilderei. Aber ja.
Und dann, wenn die Ofenzeit kommt, kann er zusehen, wie
die Flammen hinter der Glasscheibe lecken, sich hermachen
über das Räuberholz. Das Feuer ist ein heißhungriges
Tier, dem er, Ansgar Blömecke, die Scheite zum Fraß vorwirft.
Ab durch die Luke, hinein ins Geflacker. Wie schnell
und gierig das Feuertier erst mal das Nadelholz und die
Kiefernzapfen verschlingt. Damit beginnt das Anfeuern.
Und dann – schon gemächlicher – geht es ans Buchenholz.
Mit dem Buchenholz lässt es sich Zeit. Überzieht es mit
flachen, blauen Flammen. Ein Orientteppich aus Gas. Das
ist Genießertum. Holzfeinschmeckerei. Ja, so ein Küchenofen
ist schon ein anderer Schnack. Urwärme. So was wie
Großmuttergemütlichkeit. Und seine Großmutter hat ja immerhin
noch mit Kohlen geheizt. Erinnerungen machen so
schön, machen so bittersüß melancholisch.
Dass er sich hat breit schlagen lassen! Vom Freund. Vom
fordernden Freund: wir müssen mal raus aus unseren Höhlen.
Weg von der Alltagsstadt. Dem Winter entfliehen. Rein
in den Sonnensüden. Malaga oder so. Und der Verkaufsmensch
im Reisebüro hat diese Redewendung vom Winterentfliehen
gleich übernommen. Da musste er, Ansgar Blömecke,
unwillig schlucken. Er will gar nicht vor dem Winter
fliehen. Gerade nicht vor dem Winter. Der Winter ist Ofenzeit.
Wann soll man denn sonst das Holz verheizen? Und da
zwingt man ihn, die Koffer zu packen? Um schon morgen
schwerbeladen auf den Bahnhof gehen zu müssen? S-Bahn
zum Flughafen. Dort Treffen mit dem Freund. Der ihn, den
unwilligen Ansgar Blömecke, mit dem breitesten Lächeln
empfängt. So sieht Vorfreude aus. Der Freund ganz euphorisch:
Na, schauen wir heute Abend in einer Bar an der Sonnenküste
den deutschen Wetterbericht und lachen uns in
die Fäustchen?
Er lacht nicht. Er hat sich breit schlagen lassen. Und wer
breit geschlagen ist, dem ist nicht zum Lachen. Woher
dieser Begriff des sich Breitschlagenlassens eigentlich
kommt? Wahrscheinlich, das denkt er, von der Körperstrafe
des Räderns. – Aber er will sich seinen Unmut nicht anmerken
lassen. Will kein Spielverderber sein. Der Freund
ist immerhin sein einziger Lebensmensch. Wenn er den
nicht hätte! Dann hätte er keinen. Nur seinen Ofen. Und
niemanden, mit dem er die Urwärme teilen könnte. Man
unternimmt viel gemeinsam. Oder sitzt auch nur zuhause
am Küchentisch. Und redet. Ohne den Freund könnte er,
Ansgar Blömecke, mit keinem reden. Mit wem denn sonst?
Dem Freund gegenüber will er den fröhlichen Mitreisenden
geben. Aber fröhlich sieht anders aus. Irgendwie merkt
man ihm sein Innenleben doch an. Glaubt er. Weiß er.
Nun komm schon, sagt der Freund. Kannst ja mal zwei Wochen
auf deinen Ofen verzichten. Der Freund nimmt den
Ofen nicht ernst. In welchem Ton er von ihm spricht! Das
O von Ofen pathetisch verlängert. Schön und gut, sagt er,
(was soll das heißen, denkt Blömecke: schön und gut?),
aber das Leben liegt im Erleben. Und dazu müsse man raus.
In die weite Welt hinein. (Hänschen Klein, denkt Blömecke).
Und zwar in den Süden. An der Uferpromenade stehen und
atmen. Atmen, wie man es nur am Meer stehend kann. Der
Freund sieht Blömecke an, als stünde er schon am Meer
und als sehe er in Blömeckes Augen dem Wellentosen entgegen.
Ein Anflug von Fernweh versetzt Blömecke einen
Stich ins Herz. Keinen richtigen Stich, aber ein Stichlein.
Das war der Moment, in dem er sich breitschlagen ließ.
Und es bald schon wieder bereut. Am Meer stehen! Doch
erst mal ans Meer gelangen. Und dann: Das Meer ist schon
lange nicht mehr nur das Meer. Diese Begleitmusik. Touristen.
Banalitätsmenschen, von denen man sich abheben
möchte. Und doch nur einer von ihnen ist. Die Uferpromenade;
das könnte auch eine stark befahrene Straße sein.
Und der Strand von Verkaufsständen befallen. Abzocke