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Kooky Rooster
the good, the bad and the gay
Gay Romance
... the gay.

the good, the bad and ...
Ich werde diesen verdammten Hurensohn töten.
Die Sonne knallt runter. Die Häuser werfen keine Schatten. Schweiß brennt in meinen
Augen. Ich poliere Lilli, überprüfe die Trommel, hauche und rubble den Lauf. Dusty
schnaubt und scharrt mit den Hufen im Kies, seine Ohren zittern. Die scheiß Fliegen
machen ihm zu schaffen. Mir auch. Die Luft über der Wüste flirrt, zaubert Trugbilder. Mir
wäre jetzt nach einem Whiskey, aber das hier ist eine verfluchte Geisterstadt. Weiß der
Teufel, wann der letzte Mensch verreckt ist. Heute wird wieder einer hier krepieren.
Hurensohn verdammter. Bastard.
Ich habe mich schon in vielen Duellen geschlagen, dabei bin ich nicht einmal ein
Hitzkopf – vielmehr ziehe ich mit meiner ruhigen Art Hitzköpfe an, die mich provozieren
wollen. Für gewöhnlich fordert mich so ein Grünschnabel, der sich für Jesse James hält,
heraus, halbe Knaben oft noch, die vom Fieber des Ruhms ergriffen sind. Es macht mir
keinen Spaß, die vorlauten Söhne frommer Frauen zu erschießen, aber diese Bengel
laufen schon seit ihrem vierten Lebensjahr mit einer Zielscheibe auf der Stirn herum.
Manchmal frage ich mich, wie sie es überhaupt geschafft haben, so lange zu überleben,
um mir zu begegnen. Sie müssten schon mindestens einem Dutzend Männer begegnet
sein, die die Welt von diesen vorlauten Kröten befreien wollten.
Normalerweise tritt irgendwann so ein halbes Kind vor mich hin und bettelt um den
Gnadenschuss. Keine Ahnung, wo die das aufgeschnappt haben, dass sie sich mit jedem
fremden Kerl, der in ihre Stadt kommt, duellieren müssen. Es ist eine verdammte Seuche
geworden, die die Knaben von ganz Texas befallen hat und sie in Duelle stürzen lässt wie
Lemminge von einer Klippe.
Diesmal aber habe ich das Duell gefordert.
Meine Erfahrung ist: Derjenige, der das Duell fordert, wird dabei sterben. In meinen
einsamen aber abenteuerlichen achtunddreißig Jahren habe ich an die hundert Duelle
miterlebt, als Beteiligter oder als Zuseher – und es war ausnahmslos immer so, dass der
Herausforderer draufging. Das sage ich übrigens auch immer den hitzköpfigen Jungs,
aber die Jugend ist so dumm, wie sie mutig ist.
Wahrscheinlich werde ich heute sterben, aber immerhin als ehrbarer Mann, der sich
nicht umwerben lässt wie eine Frau. Verfluchter Bastard, ich hab das nicht mal kommen
sehen. Alle wussten es, der ganze verdammte Saloon wusste, was mit dem Kerl nicht
stimmt. Man hätte eine Laus husten hören, so still war es, als dieser Hurensohn auf mich
zukam. Ich dachte noch, nein, nicht wieder so ein Lebensmüder, der Lillis Gnade in so
jungen Jahren erfahren will. Bei näherer Betrachtung stellte ich fest, dass er gar nicht
mehr so jung war, wie ich zunächst annahm, was mich etwas stutzen ließ.
Damit eines klar ist – ich steh nicht auf Männer – aber der Kerl, das muss ich sagen,
der war geradeaus gewachsen. Vermutlich gab es keinen Rock in der ganzen Stadt, der
nicht hinter ihm her war. Er war jemand, dem man nie zugetraut hätte … Er sah einfach
wie ein richtiger Kerl aus. Einer, mit dem man eine Bank überfallen könnte, einen
Eisenbahnraub begehen oder eine Ranch führen. Ein Kerl mit Armen und Schultern und
rauem, wettergegerbten Gesicht. Was ich damit sagen will: Nichts an ihm bereitete mich

auf das vor, was er dann tat.
Ich balle beim bloßen Gedanken daran die Faust um Lillis Griff. Vielleicht sollte ich auf
eine Flasche schießen, oder eine Dose, um mit diesem Hass fertigzuwerden. Seit der Kerl
mir das angetan hat, bin ich von einem Geist besessen oder so etwas. Vielleicht bin ich
verflucht und wenn ich den Hurensohn töte, bin ich wieder frei. Oder ich sterbe – dann bin
ich auch von diesem Fluch befreit. Verdammte Seuche.
Ich bin ein weitgereister Mann und weiß, dass es Abgründe gibt. Ich habe sie gesehen,
diese Kerle, die sich von anderen Kerlen kaufen lassen wie eine gottverdammte Nutte.
Arme Teufel, die das Geld brauchen oder keine Frau abbekommen. Nie bin ich davon
ausgegangen, dass ein Mann das freiwillig macht. Und dann komme ich in diese
verdammte Stadt, will in aller Ruhe in diesem verfluchten Saloon einen Whiskey kippen,
und dann das. Das war keine spezielle Bar, wenn Sie verstehen, zumindest wies nichts
darauf hin, dass man hier als Mann nicht sicher ist.
Ich könnte kotzen. Seitdem hab ich so einen komischen Druck auf der Brust und keinen
Appetit. Vermutlich hat mich der Kerl auch noch mit irgendetwas angesteckt. Wenn ich
nur dran denke, dass er vielleicht einen Schwanz gelutscht hat, kurz bevor er mich dann
vor allen geküsst hat … Garantiert bin ich jetzt krank. Ich fühle mich seit heute Morgen
auch schon ganz schwach auf den Beinen.
Sie haben gelacht. Die Männer im Saloon. Sie wussten, dass das passiert. Offenbar
zieht dieser Kerl das mit jedem Fremden ab, ich gehe ja nicht davon aus, dass dieser
Hurensohn sich in mich verliebt hat. An so etwas glaube ich nicht. Den Wind um dieses
ganze Liebesding habe ich nie verstanden. Ich halte das für eine Erfindung der Poeten, um
die Frauen verrückt zu machen und auch manche intellektuelle Männer. Ich hab nie
irgendetwas gefühlt, das ich hätte Liebe nennen wollen. Nichtmal Sex ist so ein
Riesending, wie alle immer sagen. Er ist erschreckend belanglos und wenn die anderen
das mal erkennen würden, würden sie sich auch diesen ganzen Hokuspokus mit Heirat,
Kinder und ein Leben lang an eine launische Frau gebunden zu sein, ersparen.
Mit Zunge.
Dieser Scheißkerl hat mir direkt die Zunge in den Mund gesteckt. Das kam so
überraschend, dass er irgendeinen Reflex oder so auslöste. Erst als alle Männer laut
brüllten, merkte ich, was da überhaupt los war. Nicht, dass sie uns rausgeworfen und
verprügelt haben, im Gegenteil, sie haben frenetisch gegrölt und uns angefeuert. Das
begreife ich absolut nicht. Wo auch immer ich bisher war – wenn auch nur der Verdacht
aufkam, dass ein Typ unter Männern auf die Pirsch ging, bekam er einen Denkzettel, den
er ein Leben lang nicht vergessen würde. In diesem Saloon jedoch nicht. Als wäre diese
Widerwärtigkeit alltäglich. Dass das Brüllen ein Lachen war, registrierte ich auch erst
später.
Sie lachten mich aus.
Vielleicht hielten sie mich für so einen Perversen. Ich meine, ich sehe nicht so aus …
aber dieser Kerl sah ja auch nicht so aus. Wie soll man sich da noch auskennen? Auf
jeden Fall konnte ich das nicht auf mir sitzen lassen. Heute Mittag wird einer von uns
beiden sterben und, zur Hölle, mir ist sogar egal, wer. Lieber alleine in der Hölle, als in
einer Welt, in der dieser Kerl herumläuft und anständige Männer küsst.
Er müsste schon längst da sein.
Überrascht mich, dass er ein feiger Kerl ist? Nicht wirklich. Zumindest wenn er so einer

ist. Vielleicht war das alles nur ein perverser Witz unter gelangweilten Ranchern.
Allerdings ein sehr feuchter und intensiver Witz – die Zunge hätte es dafür nicht
gebraucht. Wenn der Kerl nicht auftaucht, erkläre ich dem ganzen Saloon den Krieg.
Sei es mein Tod.
Ich forderte den Hurensohn heraus und er wählte den Ort. Sinn für morbide Plätze hat
er, das muss man ihm lassen. Sich in einer Stadt zu duellieren, in der es nur Tote gibt, das
hat Stil.
Lilli ist schon ganz ungehalten, sie will endlich feuern. Dusty hat Durst, aber in diesem
verfluchten Kaff hier gibt es keinen Brunnen. Vermutlich sind deswegen alle verreckt.
Vielleicht will der Bastard, dass ich hier ebenfalls krepiere.
Das kann er vergessen!
Ich werde warten, bis der Schatten der baufälligen Bank die staubtrockene
Pferdetränke berührt, dann such ich den Feigling auf und wenn es sein muss, erschieße
ich ihn beim Scheißen.
Mir ist gar nicht gut.
Ich betrachte meine Hände. Die Finger zittern. Vermutlich die Hitze, mein Kreislauf
kollabiert. Auch mein Bauch rebelliert. Weiß der Teufel, wie lange ich hier schon in der
sengenden Sonne stehe und auf diesen Hurensohn warte.
Vielleicht sollte ich in einem der baufälligen Häuser auf ihn lauern. Wenn ich noch
lange in der Sonne brutzle, schlägt sich das auf meine Reaktionsfähigkeit, dann sterbe ich
sicher, obwohl ich eine verdammt schnelle Hand habe. Man sagt, ich ziele schneller als
mein Schatten, aber das ist Legendenbildung. Ich habe es versucht. Es stimmt nicht. Was
aber stimmt, ist, dass es im Inneren der Bank erträglicher ist. Von hier aus habe ich
zudem einen guten Ausblick über den Platz. Ich werde also sofort sehen, wenn der
Bastard kommt.
Er oder ich.
Der Gedanke, dass das meine letzte Stunde sein könnte, beunruhigt mich nicht. Wenn
ich ehrlich bin, hat das Abenteuer Leben seinen Reiz verloren. Ich habe alles gesehen, eine
Zeit bei den Rothäuten gelebt, war im Gefängnis gewesen, habe mich dutzende Male
duelliert und war sogar für einige Monate Sheriff. Ich lebe in einer Zeit, in der ein Mann
alles sein kann. An einem Tag ein gesuchter Verbrecher, am nächsten ein respektierter
Staatsdiener. Ich war reich und ich war bettelarm. Irgendwann ist alles nur noch
Wiederholung. Das Einzige, das ich bisher nicht war, ist sesshaft, aber dazu fehlt mir bis
heute die Motivation. Ich habe immer auf diese Stimme gewartet, die mir flüstert, dass
ich wo bleiben, eine Familie gründen und ein Land bewirtschaften soll. Aber da ich keine
Frau an mich heranließ, säuselte mir das auch niemand ins Ohr.
Ich bin nicht Lebensmüde, das nicht.
Ob dieser Kerl etwas hat, auf das er sich freut? Ob für ihn auch bereits alles
Wiederholung ist? Was interessiert mich dieser Perverse? Ich werde ihn umlegen, oder er
mich. Wie auch immer, unser Zusammentreffen wird nur Sekunden dauern und dann ist
einer von uns Kojotenfutter.
Vielleicht ist es die Todesstunde, die mich verwirrt, die elende Hitze, die Tatsache, dass
ich seit gestern nichts mehr gegessen habe und in der vergangenen Nacht keinen Schlaf
fand, denn ich bekomme Wahngedanken. Wahnvorstellungen. Irgendwie glaube ich, den
Hurensohn zu riechen – was schon deswegen absurd ist, weil ich nicht weiß, wie er riecht.

Dennoch, der Geruch … ich will es fast Duft nennen … berührt mich, zieht durch meine
Nase, meine Lippen, ich kann ihn richtig schmecken, dann wird mir die Brust schwer.
Ich frage mich, ob mich der Mann, den ich töten werde, noch einmal küssen würde.
Weiß der Geier, woher auf einmal diese verrückte Idee kommt, aber sie lässt mich nicht
mehr los. Schlimmer, sie wühlt mich regelrecht auf. Dabei hasse ich diesen Kerl. Ich habe
noch nie so gehasst, so tief und innig, es tut fast weh, zerreißt mich und ist dabei doch
wohltuend. Ich hätte in meinem Leben mehr hassen sollen. Seltsamer Gedanke. Wenn ich
das Duell überlebe, dann werde ich fortan mehr hassen. Ich sollte die Knaben vielleicht
nicht belächeln, ehe ich sie erschieße, sondern von ganzem Herzen hassen. Es fühlt sich so
lebendig an und zugleich vernebelt es die Sinne wie ein Traum.
Ich befühle Lillis kühlen Stahl.
Ich bin von Sinnen, muss wieder zu mir kommen. Ein weiteres Mal überprüfe ich die
Trommel, sechs Patronen, eine wird reichen, ich bin ein verdammt guter Schütze, treffe
üblicherweise direkt ins Herz. Was er wohl für eine Kanone hat? Ich stelle mir vor, dass er
sie mir zeigt. Als wären wir Freunde, lässt er sie in meine Hand gleiten, sie von mir
betasten. Schade, dass ich ihn töten muss. Er wirkt sympathisch – wie ein Kerl, mit dem
man Waffen tauschen würde. Vielleicht könnten wir das tun! Welch verrückte Idee. Wir
könnten mit der Waffe des anderen dieses Duell bestreiten. Andersrum. Ein schöner
Gedanke. Und so neu. Keine Wiederholung. Von der Idee ganz verblödet muss ich grinsen,
kann nicht anders.
Da höre ich schon das regelmäßige Geklacker von Hufen.
Er ist da.
Ich springe hoch, stürze zum Fenster. Eine seltsame Euphorie schießt in meine Glieder.
Noch nie habe ich mich so auf ein Duell gefreut. Der Gedanke, dabei draufzugehen,
beflügelt mich wohl richtiggehend. Am liebsten würde ich wie verrückt aus der Bank
rennen, direkt zu ihm hin und ihm begeistert von der Idee mit dem Revolvertausch
erzählen. Aber vermutlich würde er mich im Reflex erschießen. Ich würde es, also warte
ich, bis er vom Pferd gesprungen ist. Wie elegant. Seine Stiefel scharren im Kies, er schiebt
den Hut zurecht, sieht sich um – und ich weiche hinter dem Fensterrahmen zurück, damit
er mich nicht entdeckt.
Es gibt keinen Grund, warum ich es mache, ich tu es einfach.
Er geht zu Dusty, krault seine Stirn. Der Hengst mag das und prustet begeistert.
Derweil kann ich an der strammen Rückansicht des Hurensohns abschätzen, was für ein
Schütze er ist. Bisher habe ich zwar noch nicht von einem Hintern Rückschlüsse auf die
Zielsicherheit gezogen, aber heute ist der Tag, an dem alles anders sein soll, warum nicht
auch meine Methode, einen Gegner einzuschätzen?
Er spricht mit Dusty. Verflucht, welcher Irre spricht mit fremden Pferden? Vermutlich
einer, der sein Pferd Dusty tauft, denn ich tu das auch – wenn keiner zusieht. Wieder ein
sympathischer Zug. Hätte dieser Bastard mich nicht geküsst, könnten wir Freunde
werden. Jetzt dreht er sich um und starrt direkt her. Hat er mich entdeckt? Der Blick aus
stechend blauen Augen trifft mich unvermittelt.
Verdammt!
Vor Schreck beginnt mein Herz zu rasen und ich drücke mich mit dem Rücken gegen
die Wand. Der ganze Brustkorb hämmert so heftig, dass ich befürchte, er macht noch die
Pferde scheu. Warum ich mich plötzlich in einem dummen Versteckspiel wiederfinde, kann

ich mir selbst nicht beantworten. Ebenso wenig, warum ich nicht sofort nach Lilli greife,
als der Hurensohn bei der Tür hereinkommt.
Ich rechne damit, sofort erschossen zu werden.
Überraschenderweise aber denkt der Kerl nicht einmal daran, seine Waffe zu zücken,
sondern kommt direkt auf mich zu. Die Sohlen der Stiefel donnern auf den Holzdielen,
alles, was er an Metall an sich trägt, scheppert und sein Geruch ist noch vor ihm da. Wie
in meiner Halluzination von vorhin, schmecke ich ihn bereits, noch ehe er vor mir steht. Er
stützt einen Arm neben meinem Kopf ab und kommt mir auf diese Weise so nah, wie ein
Schuldeneintreiber bei einer Drohgebärde. Einem Reflex folgend schlucke ich.
Wir könnten ja die Waffen tauschen, ehe wir einander erschießen, will ich vorschlagen,
aber meine Kehle schnürt sich zu. Scheiße, ich kann die Wärme seines Körpers spüren, so
nah steht er vor mir. Meine Hand gleitet über Lillis schlanken, kalten Körper.
Er oder ich.
Selbst eine öde Wiederholung ist besser, als tot zu sein. Er bemerkt, was ich vorhabe.
Natürlich bemerkt er es, er steht praktisch auf meinen Zehen. Anstatt seine Waffe zu
ziehen, legt er eine Hand sanft auf meine. Ich weiß nicht, ob ich Lilli hochhebe und an
seine Brust drücke, oder ob er meine Hand dahin führt. Es ist wie ein Tanz, halb schiebt er
mich, halb dräng' ich ihn. So war das nicht geplant. Auf diese Weise wäre es glatt Mord.
Es macht mehr Sinn, wenn er ebenfalls eine Waffe auf mich richtet.
Tut er aber nicht.
Ich sollte abdrücken, verdammt noch einmal. Er sagt kein Wort und grinst mich an.
Nerven hat er. Wenn mir ein Kontrahent eine Waffe an die Brust drücken würde, könnte
ich vermutlich nicht mehr so ruhig sein und blöd grinsen. Nicht, dass ich ein Feigling
wäre, aber ich würde spätestens hier zu Verhandeln beginnen. Er auch – aber auf seine
üblich riskante Art.
Es ist nun nicht mehr nur der Geschmack seiner Aura, den ich auf meiner Zunge spüre.
Den Finger fest um den Abzug gespannt, lasse ich zu, dass er mich ein weiteres Mal küsst.
Auch wenn ich nach gestern Stein und Bein geschworen hätte, dass ich niemals wieder
den Kuss eines Mannes erwidern würde, mache ich mit. Es passiert einfach. Vermutlich
das Gesetz der Trägheit, es wäre schwerer, es nicht zu tun. Es ist anregend. Warum auch
immer, was er da macht, zieht an meinem Schwanz und dieses Gefühl hatte ich in dieser
Intensität schon verdammt lange nicht mehr. Natürlich nehme ich Lilli nicht von seiner
Brust. Sobald er den Kuss beendet hat, werde ich ihn umlegen.
Er hat Argumente.
In Form seiner Hände liegen sie auf meinem Schritt und kneten mich. Ab jetzt habe ich
Mühe, nicht abzudrücken, denn das hier will ich bis zum Ende auskosten. Seine Hände
sind kräftig und seine Finger wissen genau, was sie tun. Bald massiert er nicht nur
meinen Schritt, sondern meine Schenkel, meine Hüften, meinen Hintern, meinen Bauch,
meine Brust, meine Schultern. Er nimmt mir den Hut ab und lächelt meinen Scheitel an,
dann lüftet er seinen eigenen blonden Lockenschopf.
Er ist die Ruhe in Person, obwohl eine Waffe auf ihn gerichtet ist … zwei … Waffen,
um genauer zu sein. Als mache er sich für ein Bad fertig, knöpft er sein Hemd auf,
entblößt den kräftigen, sonnengegerbten Körper. Ja, der Kerl ist harte Arbeit gewöhnt.
Es wirkt regelrecht unschicklich, die stahlnackte Lilli auf seine stahlnackte Brust zu
drücken – doch als ich sie wegschiebe, führt er meine Hand sanft wieder in Position. Das

Spiel begreife ich nicht. Ich könnte ihn jederzeit abknallen und genau genommen will ich
das auch wegen genau dem, was er gerade macht – das weiß er. Dennoch korrigiert er
den Lauf der Waffe, damit ich, im Fall des Falles, auch sicher sein Herz treffe. Ein
perverser Tanz mit dem Tod.
Als seine bloßen Hände die nackte Haut meiner Kronjuwelen berühren, drücke ich
tatsächlich fast ab, so überwältigend rau und direkt ist diese Berührung. Er weiß
vermutlich, in welcher Gefahr er schwebt, er weiß es sicher, aber er hat Nerven wie
Stahlseile. Während er also mit beiden Händen da unten zugange ist, stopft er seine
Zunge wieder in meinen Mund und ich schnappe gierig danach. Mir scheint, die Sache mit
dem Waffentausch lässt sich doch noch verhandeln.
Die Wahl dieses Ortes stellt sich nicht nur als wunderbar morbid heraus, sondern auch
als äußerst praktisch. Die Geister stören sich kaum an meinen Schreien. Sanfte, warme
Hände legen sich über meine Finger und dirigieren Lilli abwärts. Dahin nämlich sinkt der
blonde Schönling und während der Lauf meiner Waffe direkt auf seinen Scheitel zielt,
leckt er an mir und saugt mich schließlich tief in seine Mundhöhle.
Hol mich der Teufel, so etwas Geiles habe ich noch nicht erlebt!
Allmählich beginne ich zu begreifen, warum Leute sesshaft werden und sich ganze
Familien antun. Wenn es so etwas zum Ausgleich gibt, würde ich auch glatt eine Familie
gründen und eine Ranch führen.
Der Hurensohn massiert mich mit seinem Mund nicht nur, bis ich den Verstand verliere,
er saugt mich dabei regelrecht aus. Das Bild, das wir abgeben, könnte etwas anderes
vermitteln, als das, welches den nackten Tatsachen entspricht. Auch wenn Lilli gegen
seinen Scheitel drückt, bin ich die Geisel, nicht er. Meine Beine zittern und meine Kehle ist
vom Keuchen und Schreien ganz trocken.
Als er sich erhebt, grinst er und wischt sich mit dem Handrücken über den Mund. Lilli
zielt auf seine steile, bloßgelegte Erektion und mit sanftem Druck auf mein Handgelenk
richtet er ihren Lauf wieder neu auf sein Herz aus.
Auch wenn ich noch immer eine feste Tötungsabsicht habe, frage ich mich, wie er mit
der begonnenen Sache weitermachen will. Er erwartet doch nicht etwa, dass ich dasselbe
bei ihm mache?
Mein Finger zurrt sich fester um den Abzug.
Er merkt es. Er scheint zu wissen, was ich denke. Er fängt meinen Blick auf und greift
nach meiner freien Hand, um sie an sein Gemächt zu führen. Mein Stolz weigert sich aber
zugleich ist etwas in mir verdammt neugierig, will ihn berühren. Ich trage einen Kampf in
mir aus, strecke die Finger aus und streife mit den Kuppen die samtige Haut. Im Reflex
gebe ich Lilli beinahe den tödlichen Auftrag. Die Sache hier ist gefährlich wie nur was. Die
heiße Härte ist zu verlockend und ich muss richtig hingreifen. Der Bastard umfasst meine
Hand, hält sie fest und so stehe ich starr da und leihe ihm eine Faust für einen kurzen
aber heftigen Fick während die andere mit dem Revolver auf seine schweißnasse Brust
zielt. Absurd. Der Schwanz reibt immer heftiger meine Handfläche und kurz darauf werde
ich Zeuge seines Orgasmus.
Ich sollte ihn abknallen.
Den Hurensohn.
Jetzt.
Immerhin ein schöner Moment zum Abkratzen. Stattdessen erinnere ich mich an die

Idee, die ich hatte, als er in diese verfluchte Geisterstadt kam.
Lass uns die Waffen tauschen, schlage ich kühn vor und komme nicht auch nur für
eine Sekunde auf die Idee, dass er das komisch finden könnte.
Okay, meint er, während er sich anzieht und reicht mir seinen Revolver mit solcher
Selbstverständlichkeit, wie eine Flasche Whiskey. Mein Herz hüpft, als ich seine Waffe
nehme und ihm dafür Lilli überantworte. Er hat eben erst bewiesen, dass seine Hände gut
zu ihr sein werden. Wortlos verlassen wir die Bank, treten hinaus in die stechende Sonne.
Die Ohren der Pferde zucken.
Sie prusten aus ihren Nüstern.
Der Hurensohn und ich entfernen uns voneinander, zwanzig Schritte jeder. Ich höre
seine Stiefel im Kies knirschen und werfe einen Blick auf seinen Revolver in meiner Hand.
Aus reiner Routine überprüfe ich die Trommel und mir wird, trotz des Wüstenklimas,
eiskalt. Leer. Nicht eine einzige Patrone. Instinktiv taste ich nach meinem Gürtel, wo ich
Munition … der liegt noch in der Bank.
Verdammt!
In wenigen Sekunden werden wir aufeinander schießen – ich mit einer leeren Waffe, er
mit meiner gut gefütterten Lilli.
Es ist zu spät, um abzubrechen.
Nach der Kälte auf meinem Rücken jagt Hitze hoch. Wenn wir nicht die Waffen
getauscht hätten, hätte ich einen unbewaffneten Mann erschossen.
Er kam hierher, um zu sterben.
Jetzt werde ich sterben.
Welch Ironie, dass ich noch immer seinen Mund an meinem Schwanz spüre. Ich drehe
mich um und sehe ihn in der grellen Sonne stehen. Schön, wie ein Mensch nur schön sein
kann und vom eben erfolgten Orgasmus befällt mich eine angenehme Müdigkeit. Statt
mich über den Haufen ballern zu lassen, würde ich nun lieber in seinen Armen liegen und
etwas dösen. Nun, schlafen werde ich in wenigen Augenblicken für immer.
Wir stehen breitbeinig da, die Hand schwebt über dem Griff der Waffe im Holster. Mir
ist klar, dass ich das Spiel antreibe. Er kam, um sich erschießen zu lassen, er wird Lilli erst
wecken, wenn ich ziehe. Somit entscheide ich, wann ich sterbe.
Mir wird schnell klar, dass es keinen Sinn hat, das Für und Wider von Leben und Tod
jetzt abzuwägen. Je länger ich darüber nachdenke, umso schwerer wird es für mich
werden. Immerhin sterbe ich durch Lilli und die sanftesten Hände, die mich je berührten.
Das ist doch was, an das ich mich erfreuen kann, während ich im Fegefeuer Kohlen
schaufle. Ich schließe die Augen, halte die Luft an und schnelle mit der Hand zum Holster,
um seine Waffe zu ziehen.
Ein lauter Knall prallt von den Häuserfronten wider, wie ein waberndes Echo. Ich sinke
in mich zusammen und verliere das Bewusstsein.

... the gay
Übrigens denke ich bei der harten Arbeit in der sengenden Hitze wirklich oft daran, wie
seine sanften Hände Lilli und andere Waffen (Höhö) halten. Allerdings ist es nicht der
Leibhaftige, der mich antreibt, sondern mein geliebter Hurensohn. Wer hätte gedacht, wie
schön es sein kann, sesshaft zu werden und eine Ranch zu führen? Die Geisterstadt haben
wir wiederbelebt. Sie heißt nun Little Death.

Texte: Kooky Rooster
Bildmaterialien: Kooky Rooster
Alle Rechte vorbehalten.
Tag der Veröffentlichung: 08.09.2016
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