Kurzgeschichte_SOLO_ReyAnton

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Solo
Man hätte sich nicht einmal etwas einfallen lassen müssen,
eine Ausrede, und selbst wenn, hätte man sagen können,
man sei an diesem Wochenende schon verabredet,
habe Termine, müsse nach L., um jemandem beim Umzug
zu helfen, oder einfach: nein danke, man freue sich,
dass man in Betracht gezogen worden sei, es gehe aber
nicht, vielleicht bei anderer Gelegenheit.
Jedenfalls wäre es besser gewesen, den Weg nicht zu
machen, die Einladung auszuschlagen – rückblickend.
Doch man legte zuhause das Cello in den Kasten, etwas
Wäsche, den Pyjama in den Rucksack, die Zahnbürste,
einige Beutel Aspégic Forte gegen allfällige Kopfschmerzen
und die Schachtel Imovane, falls man keinen Schlaf
fände wie oft in ungewohnter Umgebung; tags darauf
sollte man wieder munter wirken, in der Gesellschaft
eine gute Falle machen, darum packte man das alles ein,
begab sich zum Bahnhof, fuhr mit der S-Bahn zwischen
die Hügel, stieg in E. ins Postauto und nahm von der Haltestelle
bei der Abzweigung in ein Seitental das Strässchen
unter die Füsse. Die andern waren mit dem Auto
angereist und bereits oben, man hat keines, aber Prinzipien,
und darum das Angebot: «Ruf’ an, wenn du unten
bist» abgelehnt: «Nein, das schaff’ ich noch.» Und auf
den Einwand: «Aber du nimmst doch das Cello mit, hast
ein Cello dabei» gesagt: «Klar, den Kasten häng’ ich mir
über die Schulter.»
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Nun trug man ihn in der einen Hand, weil schon der
Rucksack an den Schultern zog, die Sonne brannte,
Schweiss floss von der Stirn, man versuchte, im Schatten
der Bäume zu bleiben, kletterte auf den leeren Kapseln
der Bucheckern vom letzten Jahr, die sich am Rand des
rutschigen Schotterwegs versammelt hatten, bergan.
– Wenn jetzt ein Auto käme, nähme man gerne darin
Platz.
Das Cello ist an und für sich leicht. Aber der Kasten
blödsinnig schwer. Doch ist er nötig, weil es zu einem
Stimmriss führt, wenn das Instrument ohne Kasten, nur
mit einer Hülle drum gegen eine Ecke stösst oder gar
zu Boden fällt. In der Stadt ist die Last kaum spürbar,
aber auf dem Land, wenn’s dazu noch bergauf geht. Wohl
darum gibt’s in abgelegenen Gegenden nicht so viel Kultur,
weil hier alles sehr gewichtig wird. Oben angekommen
wird man gleich das Hemd wechseln müssen; nicht
nur in den Achselhöhlen, auch auf dem Rücken, wo der
Rucksack das Tuch gegen die Haut presst, machen sich
Schweissflecken breit. –
Zwar kannte man den Weg ungefähr, war ihn vor geraumer
Zeit schon mal gegangen, einfach um zu schauen,
wo dieses Haus steht, jedoch ohne Gepäck. Doch so hatte
man den Aufstieg nicht in Erinnerung: endlos und steil
wie eine Eigernordwand.
Jetzt noch anzurufen für den Taxidienst wär’ ein Gesichtsverlust
gewesen, also biss man die Zähne zusammen,
nahm sich vor, sich nichts anmerken zu lassen, easy
und gut gelaunt zu wirken, versuchte, den Ärger darüber,
dass man wieder sich selbst auf den Leim gekrochen war,
zu vergessen.
In den ersten Jahren als Neuzuzüger in dieser Stadt
hatte man keinen Zugang zur Welt der alteingesessenen
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egüterten Kreise gehabt. Dass es solche reiche Leute gab,
wusste man schon, schliesslich wurden sie ab und zu erwähnt.
Kollege R. – Kollege in Anführungszeichen – erzählte
jeweils montags in der Morgenpause mit vor Stolz
geschwellter Brust davon, wenn er das Wochende als Gast
der von W. auf der Oberheitere verbracht hatte. Gab zu
verstehen, dass er mit der Familie, die ihre Sommerfrische
in den Hügeln seit Jahrhunderten von einer Generation
zur andern weitergab, gut befreundet sei. Eben darum
war man vor einiger Zeit schon dort oben vorbeigegangen,
einfach so, bei einem Spaziergang über Land, um
diese Oberheitere zu sehen, wo man als Auserwählter in
den Genuss grosszügiger Gastfreundschaft käme: recht
abgelegen, aber mit toller Aussicht, Wohnhaus für den
Pächter und Stallungen, ein riesiges Chalet im Laubsägestil
etwas abgesetzt davon am Waldrand, wohl damit
die Fliegen aus dem Kuhstall nicht direkt auf die Konfitüre
der Herrschaften flögen. Man näherte sich nicht,
ging lediglich in einiger Ferne vorbei. Hingehen war sowieso
verboten, über die Zufahrt ein Schlagbaum, dran
ein Schild: «Privat». Aber mit dem Fernglas konnte man
gut die Veranden betrachten, umlaufend, menschenleer,
Fensterläden geschlossen.
Man kommt aus bescheidenen Verhältnissen, wurde
nicht mit einem silbernen Löffel im Mund geboren,
träumt ab und zu schon davon, dass einem auch etwas
zufällt, ohne dass man sich danach strecken, sich dafür
abstrampeln muss, möchte hie und da wenigstens ein bisschen
Glanz geniessen, der, so meint man jedenfalls, auf
einen abstrahlt in Gesellschaft solcher angesehener Leute
mit altem Geld. Drum wohl die Zusage. Und indirekt
verdankte man R. die Einladung, oder besser gesagt, hat
sie eben nicht verdankt.
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Die Aufforderung, das Cello mitzunehmen, kam von Vera
von W., der Hausherrin. So hoffte man, Gelegenheit zu
haben, mit ihr ein Duett zu spielen, es gab einiges, was
von den technischen Anforderungen her drin lag. Jedenfalls
hatte man vorsorglich geeignete Noten kopiert und
mit dabei, und den eigenen Part zuhause bereits ein bisschen
geübt.
«Für alle Fälle das Cello mitnehmen», hatte sie gesagt.
R. habe jeweils die Handorgel dabei. Man hätte sie gerne
gefragt, ob sie mit der Geige ... Das war gleich nach dem
letzten Konzert, da kam ihr Mann dazu. Ihm war man
zuvor noch nie direkt begegnet. Lediglich von weitem
gesehen hatte man ihn hie und da, wenn er die Konzerte
besuchte. Sie machte einen bekannt. Ja ja, er habe den
Namen schon gehört, man käme ja vielleicht auch auf die
Oberheitere, übernächstes Wochenende, habe ihm seine
Frau mitgeteilt, so viel er wisse. Vera von W. spielt im
selben Laienorchester – jedes Jahr ein Kirchenkonzert mit
Chor, das füllt die Bänke, wenn alle Mitwirkenden zwei,
drei Angehörige als Zuhörer aufbieten, und ein normales,
meist etwas schlechter besucht – bei den Geigen, mit denen
hat man sonst nicht viel zu tun, weiss teilweise kaum
deren Namen. Richtig mit ihr ins Gespräch kam man erst,
als sich nach einer Probe zufällig herausstellte, dass man
einen gemeinsamen Bekannten hat, eben R. Er habe mit
ihrem Mann das Gymnasium besucht und sei schon oft
bei ihnen zu Gast gewesen. Das wusste man ja, weil R.
danach stets ausgiebig davon erzählt hatte. «Ehemaliger
Kollege», hat man bemerkt, man arbeite seit einer Weile
nicht mehr im selben Betrieb, und gedacht: Kollege?
Schon, wenn damit lediglich jemand bezeichnet wird,
der am selben Ort arbeitet. Aber kein guter. Er gönnte
niemandem nur eine einzige Lorbeere, neidete jedem den
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Dreck unter den Fingernägeln. Seit man sich selbständig
gemacht hatte, rief er ab und zu an, erkundigte sich nach
dem Geschäftsgang, aber nur, weil er schon zuvor aus
dritter Hand erfahren hatte, dass es nicht besonders lief. –
Gleich duschen geht wohl nicht, vermutlich hat’s nur
eine Gästedusche auf dem Gang und im Zimmer nicht
mal ein Lavabo, wo man sich frisch machen kann vor dem
Abendessen.
Es war jetzt vier Uhr, man brauchte noch eine halbe
Stunde bis zum Haus, macht halb fünf. In den zwei Stunden
bis zum Abendessen könnte man das Cello auspacken
und sich etwas einspielen, sobald die Finger trocken sind.
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Oben waren alle schon da, auch R. mit seiner Hohner.
Orgelt nicht schlecht, bei jeder Gelegenheit, auswendig
nach Gehör. Wahrscheinlich ist das auf der Ziehharmonika
nicht schwierig.
Mit ihm zusammen etwas spielen kam nicht in Frage,
weil man nicht gern improvisiert; liegt einem nicht, da
wär’ die Handorgel vorne und das Cello an der Wand.
Nach dem Zimmerbezug hat man sich mit einem
Frottétuch etwas trocken gerieben und ein frisches Hemd
angezogen, dann das Cello aus dem Kasten genommen,
gestimmt und mit Spielen angefangen, Bach, bei offener
Türe. Drauf streckten einige den Kopf rein, hörten zu,
Vera von W. auch, und zuletzt R.
Schon bei den ersten Tönen G-D-H-A: ruhige Hand.
Der Bogen flattert nicht. Die Läufe klingen kraftvoll und
geschmeidig. Ein schönes Gefühl! Man wüsste niemanden,
der es nicht mag, wenn er im Zentrum ist und ihm
etwas gelingt.
Da tritt R. näher.
Hält die Hand hin. Gegen die Bogenspitze. Dort, wo
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sie hin müsste beim Aufstrich. Sagt: «Fertig. Du bist jetzt
nicht dran.»
Klar ist fertig.
Doch das lässt man sich nicht gefallen.
– Hätte man aber müssen. –
Man legte das Cello in den Kasten zurück, den Bogen
dazu.
Die Zuhörer verzogen sich. Nur R. blieb. Stand da,
nicht hämisch grinsend oder triumphierend, einfach da.
Man war durchgefallen, hatte mittendrin den Faden
verloren, hätte einfach Abstrich machen können, wenn
Aufstrich nicht ging, so viel an Improvisation sollte jedem
zumutbar sein.
– Vielleicht dachte er nicht mal, was einem selbst durch
den Kopf ging. –
Als der Kasten geschlossen war, packte man ihn an der
Hemdbrust und verpasste ihm eine Ohrfeige. Nicht richtig
fest, eher symbolisch.
Er lachte nur, allerdings etwas verlegen.
Darauf musste man gehen, das war klar. An ein gemütliches
Beisammensein im Haus der von W. war so
jedenfalls nicht mehr zu denken.
Das Wenige, was man schon ausgepackt hatte, war
schnell wieder im Rucksack.
Den Gastgebern erklärte man: «Entschuldigt, aber man
lässt auch nicht alles durch.»
Sie schauten verdutzt. «Das ging einfach zu weit. Er ist
zu weit gegangen», schiebt man noch nach.
– Zwar kannte man R. ja. Man hätte auf so was gefasst
sein müssen. Hätte man schlecht gespielt, hätte er es nicht
getan. Er hätte sich gefreut. Dass man gut spielte, hielt er
nicht aus. Ein Kollege, dem etwas gelingt, darf in seinen
Augen nicht sein. Wahrscheinlich befürchtete er, man
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mache ihm die musikalische Platzhirschposition streitig.
Klar: Dreinschlagen ist primitiv. Zum Glück hat niemand
das Ohrfeigen gesehen.
Wahrscheinlich wird jetzt über einen geredet. R. sagt
wohl, man verstünde keinen Spass, sei sofort eingeschnappt,
eine beleidigte Leberwurst. Die Ohrfeige behält
er für sich, dachte man auf dem Weg zurück zur
Postautohaltestelle. –
Zwei Tage später dann ein Anruf von Vera: «Schade,
dass du abgereist bist. Aber besser für dich. So ist dir viel
erspart geblieben.»
Es sei schlimm gewesen, für alle ein Schock, man könne
von Glück reden, dass man’s nicht miterleben musste,
und habe da eine gute Nase gehabt; es sei kein erholsames,
sondern ein trauriges Wochenende geworden.
Das «erspart geblieben» hat man überhört. Hat gesagt:
«Ja, schon traurig», in der Meinung, es beziehe sich auf
den vorzeitigen Abgang. Aber schlimm? Schock? Übertrieben!
Drum hat man erwidert, man hätte einen ja wohl
schnell vergessen.
Vera: «Also nicht, dass du meinst, es gäbe dir jemand
die Schuld.»
Man sagte drauf, das wolle man auch hoffen. Man hätte
auf so etwas gefasst sein müssen, da man R. ja kenne,
möglicherweise habe man schon etwas überreagiert.
Sie: «Herzversagen.»
«Genau, und der Verstand oder jedenfalls der Anstand
versagt ihm auch immer wieder», ereifert man sich.
Sie: «Du kommst wohl nicht an die Beerdigung?»
«An welche Beerdigung?» –
Langsam dämmert’s einem.
Tot sei er im Bett gelegen, als man am Sonntagmorgen
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gegen elf in seinem Zimmer nachschaute, weil er nicht
zum Frühstück kam.
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An einer Ohrfeige stirbt man nicht.
Ihm noch eine runterhauen sollte man.
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