Neue Szene Augsburg 2018-06

ZOOM
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Ach, ist das schön hier! Nur der alte Mann auf der anderen Straßenseite
macht mir langsam Sorgen. Anfangs schien er mir ein ganz
normaler, nein mehr noch, ein ausgesprochen gut gekleideter Herr
in sommerlich beigen Leinenjacket und gepflegten Lederschuhen
zu sein, der einen putzigen, wenn auch wachsamen Hund à la Lassie
ausführte. Aber je weiter wir uns den Römerweg entlang bewegen, desto
mehr fällt mir auf, dass mit ihm irgendwas nicht zu stimmen scheint.
Ach, ja, der Römerweg, ihn habe ich mir diesmal als Ziel meines Erkundungsspaziergangs
ausgesucht. Er schien mir eine gute Ergänzung zur Hasengasse
(siehe Ausgabe 05/2018). Hier verruchter Abgrund. Dort die stilvolle
Villenstrasse, wo Göggingen am schönsten ist. Es gibt auf den ersten Blick
eigentlich nur eine Sache, die Hasengasse und Römerweg gemeinsam haben:
Die Scheu, einzutreten. So leicht erkennt man sich selbst. Wer die Frage: „Wer
bin ich?“ zügig und ohne philosophische Verrenkungen beantworten will, muss
eigentlich nur beobachten, wovor er zurückschreckt. Zu bürgerlich, um nonchalant
in eine Bordellstraße zu flanieren und zu proletarisch, um unbefangen
in ein Villenviertel zu schlendern. Wieso eigentlich? Gut, bei der Hasengasse
konnte ich die Antwort leicht finden – es gibt einfach keine halbwegs würdige
Art, dort hinzugehen, dafür ist der Zweck zu erniedrigend. Aber was schreckt
mich an einer Straße, in der die mutmaßlichen Leistungsträger der Gesellschaft
wohnen, in der ich vor Kriminalität, zumindest vor Straßenkriminalität, ganz
gewiss keine Angst haben muss? Darüber muss ich nachdenken, während ich
die Namensschilder an den Häusern studiere. Sehr schön. Sehr viele Doktoren
wohnen hier. Sehr hübsch poliert. Hier ist nichts verlottert. Den ein oder
anderen Namen kennt man aus der Lokalpresse, andere beschränken sich auf
den Anfangsbuchstaben oder eine Kombination. Dr. H., M.A., S.Sch., Fam. v. H.
Diskretion ist ein Merkmal stilvollen Lebenswandels, denke ich mir und werde
von dem alten Herren mit Hund aus meinen Gedanken gerissen.
Der arme Mann, was hat er nur? Als ich ihn am Anfang des Weges sah,
wirkte er gesund, jetzt scheint er sich in einem Zustand der Verwirrung zu
befinden. Traurig, was das Alter mit einem macht. Eben ist man noch ein
sportlicher Architekt oder Rechtsanwalt oder Medienmogul und im nächsten
Moment verwechselt man seinen Hund mit dem Kühlschrank. Er steht ein
Dutzend Meter von mir entfernt und schaut irritiert um sich. Die Straße hoch,
die Straße runter, auf seine Schuhe, fragend zu Lassie, fragend zu mir, wieder
zu Lassie, wieder zu mir. Was mag ihm nur durch den Kopf gehen? Ich scheue
mich, ihn anzusprechen. Ich bin hier ja fremd.
Das ist das Gefühl, das mich von Anfang an beschlichen hat und immer
deutlicher wird. Ich bin hier fremd. Aber das ist natürlich unsinnig, ich weiß
es! Denn ich bin ja in jeder Straße, in der ich noch nicht war, zunächst einmal
fremd. Was ist denn an fremden Straßen schlimm? Gar nichts. Es ist nicht nur
Fremdheit... nein... nicht nur Scheu... nein, nein... es ist ... ein schlechtes Gewissen!
Ja! Ich habe ein schlechtes Gewissen, weil ich in dieser Straße bin, in der ich
nicht wohne und in der ich im strengen, im gesetzlichen Sinn des Wortes auch
kein berechtigtes Anliegen habe. Ich liefere ja nichts, ich repariere ja nichts, ich
schaue ja nur. Und was sehe ich? Ach, also ich möchte es diplomatisch formulieren.
Es ist ganz offensichtlich nicht so, dass man mit Reichtum (ich behaupte
einfach mal frech, dass jeder, der hier ein Haus besitzt reich ist) zugleich guten
oder gar außergewöhnlich guten Geschmack erwirbt.
Ich denke da zum Beispiel an die Villa XY in Eierschalengelb, hinter deren
Mauer ein stolzer Adler aus Stein über das Anwesen wacht, während vor der
Mauer eine Igelmama mit Kind und eine Hasenmama mit Kind aus Keramik
den Betrachter freudig anstrahlen. Zur Bekräftigung der idyllischen Szenerie
prangen Herzen aus Metall über dem tierischen Trio. Aber verrät die Erwartung,
dass reiche Menschen automatisch mehr Stil als die armen Teufel in der
Hasengasse (wo übrigens auch Herzen angebracht sind) haben müssen, verrät
diese Erwartung nicht in erster Linie, dass ich naiv bin und kein Herz für hübschen
Kitsch habe? Dabei liegt die wahre Schönheit des Römerwegs ja gerade in
dem, was nicht menschengemacht ist, nämlich in den vielen schönen Bäumen,
die die Straße säumen. Grün ist in gewisser Weise ja die Farbe des Reichtums.
Es gibt außerhalb der innersten Innenstadt keine Straßen mit Villen, die nicht
mehr oder weniger großzügig begrünt sind. Das ist kein Vorwurf. Ich sage ja
nicht, dass die Reichen den Armen die Bäume wegnehmen, das nicht. Aber so
sehr es den Reichen da und dort auch mal an Geschmack fehlen mag, immer
verstehen sie, dass eine begrünte, naturnahe Umgebung eine Wohltat für die
Seele ist. Ich weiß gar nicht, ob die Viertel des Prekariats immer grau und trist
sind, ich bin ja selbst kein Bewohner eines solchen Viertels, aber wenn ich wetten
müsste...
Oh, der alte Herr überquert jetzt die Straße. Er flüstert seinem Hund etwas
zu, der schaut interessiert. Die beiden stehen jetzt vor der Einfahrt einer Villa
im Bauhausstil und der alte Herr redet, seine Aufgeregtheit mühsam verbergend,
auf einen Mann mittleren Alters im rosafarbenen Polo-Shirt ein. Dabei
versucht er, ich merke es, unbefangen zu wirken und schaut besorgt die Straße
hinab, aber es gelingt ihm nicht. Was mag nur in seinem Kopf vor sich gehen?
Der Mann im Polo-Shirt hört ihm stirnrunzelnd zu, er wirkt jetzt wie ein Arzt,
dem ein überzeugter Hypochonder eine verwegene Selbstdiagnose vorträgt, der
er lediglich mit professioneller Aufmerksamkeit, nicht aber mit einem Therapievorschlag
begegnen kann. Vielleicht ist er ja wirklich Arzt. Über den Köpfen
der
„
beiden, an der Hauswand, hängt eine sehr moderne Überwachungskamera,
eines dieser Modelle, die wie ein rundes Auge auf die Straße blicken.
Das ist auch so eine Sache. Die Sorge um das Eigentum, welche die Besitzer
wertvollerer Immobilien natürlich in einem weit höherem Maß umtreiben
muss als einen beliebigen Siedlerhausbesitzer im Bärenkeller. Denke ich
mir. Ich kenne die genauen Zahlen nicht. Womöglich ziehen Einbrecher die
einfacheren Gegenden vor, weil sie wissen, dass dort zwar weniger Beute, aber
auch weniger Sicherheitsmaßnahmen zu erwarten sind. Aber weiß man, wie
Einbrecher ticken? Es wäre ja höchst riskant, darauf zu zählen, dass Kriminelle
nüchtern abwägen. Allein schon deswegen, weil intelligente Kriminelle genau
auf diese scheinbar sichere Risikokalkulation der reichen und sorgenvollen
Hausbesitzer setzen und dort angreifen, wo man es nicht erwartet. Viele Zeugen
hätten sie hier jedenfalls nicht zu befürchten. Die Straße ist geradezu post
apokalyptisch leer. Wo sind nur all die Menschen, die hier wohnen? Klar, viele
noble Autos, dazwischen Kleinwagen diverser Alten- und Gartenpflegedienste.
Aber keine spielenden Kinder, keine Frauen/Männer mit Einkaufstaschen, kein
Lärm. Erholen sich die Bewohner in ihren Häusern und meiden die Welt da
draußen? Arbeiten sie gerade alle, um sich das Leben hier leisten zu können?
Man weiß es nicht. Es wirkt aber genau besehen alles etwas... ja ... trist. Ich freue
mich gerade darüber, dass mir das Bonmot irgendeines Philosophen einfällt,
der meinte, die Rache Gottes an den Reichen wäre die Langeweile, da merke
ich Bewegung in der Straße.
Der alte Herr, Lassie und der Mann im rosa Polo-Shirt haben sich in Bewegung
gesetzt und gehen auf mich zu. Tatsächlich auf mich. Ich schaue mich um.
Niemand sonst ist zu sehen. Sie gehen sehr selbstbewusst, der alte Herr wirkt
jetzt gar nicht mehr so verwirrt und der Arzt im rosa Polo-Shirt scheint auch
recht zielstrebig zu sein. Sie kommen näher, bleiben vor mir stehen, der Polo-
Shirt-Mann mustert mich ein ganz klein wenig abschätzig.
„Junger Mann, Sie laufen jetzt schon fast eine halbe Stunde hier in der Straße
rum, suchen Sie vielleicht was, oder wohnen Sie hier?“
„Nein, nicht direkt“, murmle ich.
„So, nicht direkt, dann würde ich vorschlagen, dass Sie diese Straße verlassen,
ja?“
Ich nicke. Eine sehr gute Idee.
Junger Mann, suchen Sie vielleicht
was, oder wohnen Sie hier?“
„