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48 FeinSinn
Die Kunst des Überlebens
„Mal sehen.“ dachte er sich. Dann nahm er die Schraube
und drehte sie langsam in das dazugehörige Loch.
Sie passte genau. Es gab zwar ein paar knirschende
Geräusche, während er so drehte, aber sie passte.
Sofort ging er ein paar Schritte zurück, um sein fertiges
Werk zu betrachten. Es sah nicht nach dem aus was es
hatte werden sollen, aber es sah nach etwas aus. Und das
war schließlich die Hauptsache. Er nahm es in die Hand
und drehte es vorsichtig. Sein Lebenswerk. 84 Jahre harte
Arbeit und nun war es vollbracht. Es hatte Ecken, Kanten
und Löcher. War weder rund noch eckig, weder glatt noch
rau. 84 Jahre lang war es. Und hier schloss sich der Kreis.
Die letzte Schraube verband Anfang und Ende.
Alles in allem war es ordentlich, was er geleistet hatte.
Na gut, die Teile der letzten Jahre waren nicht mehr so
spannend und schön, wie die zuvor. Aber jedem Künstler
gingen irgendwann einmal die Ideen aus. Und war nicht
jeder Mensch ein Künstler oder jeder Mensch sollte dies
wenigstens nachvollziehen können? Oder sogar mithelfen?
Ein Lebenswerk sollte nie allein geschaffen werden.
Er sah sich alles noch mal an. Die Kindheit. Größtenteils
glücklich, in vielen Farben, zu Beginn noch völlig willkürlich
gestaltet, dann irgendwann immer bewusster, zielstrebiger.
Die Schule, vormittags Tristesse, nachmittags vor allem
das Fußballtraining. Farbübergänge und Variationen
der Pubertät, die vor Geschmacklosigkeit kaum zu
überbieten waren. Die Knieverletzung, die ihn seine
vielversprechenden Anfänge hatte aufgeben lassen,
war als blutiger Riss zu sehen. Der Schulabschluss, die
Ausbildung, beides eher graue Felder, die vernachlässigt
worden waren.
Da waren die Einflüsse von Beate gewesen. Das sah man
ganz deutlich. Die kleinen Wellen, die Auf und Ab`s, die
sie verursacht hatte. Die glücklichen Zeiten, wenn sie
an irgendwelchen Seen lagen und die schlechten, kurz
nachdem sie das Kind abgetrieben hatten, dass ihnen in
ihr junges Leben springen wollte. Seinen ungeborenen
Sohn fand er immer wieder in seinem Lebenswerk, eine
dünne, schwarze Linie, die sich durchzog. Von Beate
trennte er sich kurz nach der Abreibung. Monatelang war
ihm nichts anderes eingefallen als etwas kantiges, raues
mit großen Lagen darüber zu kleben, alles zu vertuschen.
Aber dadurch sah man es nur noch deutlicher. Trotzdem
war immer diese kleine, bunte Unternote, die Holger, sein
bester Freund damals, seinem Werk verliehen hatte, da.
Sie zog sich durch all die Jahre der Arbeit hindurch.
Arbeit, ja Arbeit, das war auch ein Punkt. Als Friseur hatte
er angefangen. Das sah man. Am Anfang hatte er alles
ganz dünn geschnitten. Er hatte vor Kreativität gesprüht.
Dann hatte er sich verselbstständig, genau wie sein
Werk. Das sah man auch. Es war erwachsener geworden,
vernünftiger, bodenständiger, aber auch ängstlicher.
Den gewaltigsten Einschnitt hatte jedoch Marie verursacht.
Eine große Kerbe war in seiner Arbeit zu sehen. So
deutlich wie nichts anders. Die wahre, die große Liebe.
Dann sah man ihre erste Nacht zusammen, die Verlobung,
den Hochzeitstag. Glückliche Kunst. Das war alles schon
so lange her. Da war die Arbeit gerade mal 34 Jahre alt
gewesen. Bist Mitte 50 war sie ruhiger geworden. Oft nur
alltägliche, langweilige Stellen. Und trotzdem war es immer
spannend. Die einzelnen, besonderen Tage, die bunt
hervor stachen und mit Erinnerungen winkten.
Voller Bewunderung strich er noch einmal über das
Gemisch verschiedener Holz- und Metallarten. Über das
Plastik, den Stoff, das Styropor und die Tapete. Dann
schloss er die Augen. Als er sie wieder öffnete, fand er
sich in seinem Bett wieder. Marie war über ihn gebeugt.
Sie strich ihm durchs Haar. „Bald hast du es geschafft,
Liebster.“ flüsterte sie in sein Ohr. „Ich weiß“, sagte er.
„Es ist fertig. Die letzte Schraube hat gepasst.“
Simeon Buß / Bild von Maiko Henning
FeinSinn 49