schmitzkatze - Schmitz Buch

Später am Abend, da ist es vielleicht halb zehn, betrete ich
in der Altstadt eine Buchhandlung. Sie ist mit mehreren hundert
Quadratmetern wesentlich größer, als es von außen den
Anschein hat, und untergebracht in einem Gewölbe. Auch hier
herrscht noch reges Treiben. Die Leute stehen und blättern, reden
und warten geduldig in der langen Schlange vor der Kasse.
Einzig die laute Hintergrundmusik (erst ein spanischer Tenor,
dann die profaneren Popcharts) stört, aber wahrscheinlich
auch nur mich. Die Buchhandlung ist gut sortiert. Bestseller
im Eingangsbereich, Abteilungen für Architektur, Kunst, Religion,
Wissenschaft, Kinderbücher. Ramsch sehe ich gar nicht.
Kurioserweise ein gutes Dutzend Regalmeter mit Puzzeln. Ist
das hier ein Volkssport?
Ich frage einen Buchhändler nach einem Notizbuch. Ich � nde
nämlich, es gehört sich nicht, eine Buchhandlung mit leeren
Händen wieder zu verlassen. »Si!« strahlt er mich an. »Moleskine!«
Ich nicke und mache mir Gedanken darüber, wie Molekine so
schnell hat zur Marke werden können. In meiner Erinnerung
ist es noch keine zehn Jahre her, dass diese kleinen schwarzen
»Notebooks« ein absoluter Geheimtipp waren. Und jetzt sagt
man Moleskine, wenn man ein Notizbuch möchte, genauso
selbstverständlich, wie man Pampers statt Windel oder Tempo
statt Papiertaschentuch sagt.
In einem stillen Garten lasse ich den Tag ausklingen. Es ist
der Innenhof des Museu Frederic Marés. Hier riecht es nach
Jasmin und frisch gepresstem Ka� ee. In den wenigen Bäumen
leuchten Orangen. In der Mitte des kleinen Platzes plätschert
ein Brunnen. Vom nahen Vorplatz der Kathedrale von Barcelona
dringen wohl Geräusche in den Hof, aber nur noch gedämpft
und die letzten Gäste reden leise. An einem kleinen Eisentisch
mit einer verzierten Stahlblechplatte nehme ich Platz. Links
neben mir sitzt ein deutsches Ehepaar. Sie liest ihrem Mann
aus einem Merianheft vor. Er hört zu und nickt manchmal.
Neben ihm auf einem schmalen Bistrostuhl liegt seine Fotoausrüstung.
Er lässt sie keine Sekunde aus den Augen. Eine
letzte Taube lungert um meinen Platz herum. Sie irrt sich. Ich
habe kein Essen bestellt. Nur einen Cafe Solo. Den schlürfe ich
aus, zahle und gehe. In den Straßen werden die letzten Bücher
eingeräumt.
� omas Schmitz
schmitzkatze 15
13