PIPER Reader Frühjahr 2024

50
SANAM MAHLOUDJI
LESEPROBE
MASHALLAH,
BITA
Es war vier Uhr morgens und ich war nicht mehr high.
Auch nicht betrunken. Nur müde und genervt, und
das nicht allein wegen meines in Beschlag genommenen
Zimmers. Ich war sauer, weil ich Shirin gegen
zehntausend Dollar Kaution aus dem Gefängnis
geholt hatte und sie, als der Polizist sie barfuß in den
klammen, leeren Wartebereich geführt hatte, nicht
mehr sagte als »Danke, Bita jan« und »Wie großzügig
von dir« und »Wusste ich doch, dass du rangehst.
Wie unfassbar genial von mir, als Erstes dich anzurufen,
meine kleine angehende Anwältin. Das war
eine gute Übung für dich – wobei, du willst ja eine
von diesen Weltverbesserern werden. Houman wäre
an die Decke gegangen.«
Bevor wir das Gefängnis verließen, drückte mir der
Polizist eine große Plastiktüte und ihre Stiefel in die
Hand.
Tante Shirin lag immer noch auf dem Rücken wie eine
versickernde Pfütze. Aus ihrem Mund stieg Rauch
auf. »Komm ja nicht auf die Idee, bei denen zu klopfen«,
sagte sie jetzt, womit sie unsere Freunde und Familienmitglieder
meinte, die bewusstlos in ihren über
den ganzen dritten Stock verteilten Zimmern lagen.
Ich setzte mich in den geblümten Flauschsessel
neben dem Bett. Im Fernsehen stand der Nachrichtensprecher
in seinem schwarzen Mantel im weißen
Schneegestöber und atmete weiße Luft aus. Ich
schaltete den Ton ab.
»Die haben mich da behandelt wie einen ihrer gewöhnlichen
Kriminellen. Empörend«, sagte Tante
Shirin und füllte ihre Kehle erneut mit Rauch. Ihre
tief dunkelroten Nägel funkelten.
»Haben sie dir deine Rechte vorgelesen? Wurdest du
durchsucht?«, fragte ich.
»Machst du Witze? So eine widerliche Schlampe hat
mir die Hand in den Arsch geschoben. Die verklage
ich, soviel ist sicher.«
»Ich weiß nicht, Auntie. Vielleicht konzentrieren wir
uns lieber darauf, dass die Vorwürfe gegen dich fallengelassen
werden.«
Sie riss die Augen auf, die Asche an ihrer Zigarette
wurde immer länger. »Mashallah, Bita«, sagte sie.
»Für eine Ivy-League-Juristin pisst du dich aber ganz
schön ein.«
Ich wandte den Blick ab, richtete ihn auf den stummgeschalteten
Fernseher, wo jetzt ein anderer Mann in
einem blauen Raum sprach. Immer liefen bei uns die
Nachrichten. Dass sie jetzt mit Allah ankam, fand ich
einigermaßen scheinheilig, wo sich doch eigentlich
niemand von uns als Muslim betrachtete. Obwohl
einer unserer Vorfahren dafür in Erinnerung geblieben
war, dass er den Hadsch gemacht und diese große,
schwarze Kiste umkreist hatte.
»Sprich nicht so mit mir«, sagte ich. »Du schuldest
mir was.«
»Ganz fein hast du das gemacht!«, sagte sie lächelnd.
Ich verdrehte die Augen. »Du bist echt ein Arsch,
Auntie.« Ich seufzte. »Das ist übel, sogar für deine
Verhältnisse. Immerhin hast du es nicht durchgezogen.
Oder?« Ich stellte mir Shirin unter einem Fettkloß
von Mann vor, wie sie sich ihm hingab, willig.
»Dieser Drecksack. So ein dämliches Bullenschwein,
macht einen auf Dallas Playboy«, sagte Tante Shirin
und aschte auf den Fußboden.
»Denkst du, die haben dich gezielt ins Visier genommen?«
»Wie? Weil ich so schön bin?«
Ich schüttelte lachend den Kopf.
Sie starrte mich herausfordernd an. Ich schwieg.
»Er sagt: ›Hey Baby, sei heute Nacht meine Cleopatra.
Ich mach dir den Scheich.‹ Ich habe diese Scheiße sowas
von satt. Also sage ich: ›Okay, Süßer, ich kann
deine Prinzessin Jasmin sein, aber das wird nicht billig.
Gib mir fünfzig Riesen.‹ Bastard.«
Ich lachte. Shirin kniff die Augen zusammen, ihre
öligen schwarzen Wimpern griffen ineinander. »Wie
kamst du denn auf diese Summe?«, fragte ich.
»So eine Ignoranz gehört bestraft.« Gähnend streckte
sie die Arme aus und lehnte die Hand mit der Zigarette
gegen das Kopfteil.
»Achtung!«, rief ich. Hinter ihrem Kopf stob Asche
auf.
Augenrollend versenkte Tante Shirin die Zigarette in
der vollen Wasserflasche. »Die Leute sind so ungebildet«,
sagte sie. »Für die ist jeder ein Scheißaraber.
Die wissen nichts über die Perser und dass wir die bedeutendste
Zivilisation der Welt waren. Er sagt also: