Hermann Hesse und Willibald Omankowski/ Omansen. Überreste ...

Hermann Hesse und Willibald Omankowski/Omansen…
Lebens, und so manches Mal, wenn ich verzagen wollte, griff ich in den Schrank nach
einem Buch von Ihnen, und das half immer so wunderbar. Eins liebte ich besonders: die
„Wanderung“, jene herrlichen kleinen Prosadichtungen mit den Aquarellen. Lückenlos besaß
ich zuletzt Ihr ganzes Lebenswerk, sogar den „Hermann Lauscher“, die Erstausgabe in
Sackleinen gebunden und die frühen Gedichte bei Kurt Singer-Straßburg. Und im Herbst
drückte mir noch mein lieber Freund Erich Ruben, bevor er aufs Schiff ging, das ihn
von Gdingen nach Tel Awiv brachte, die kostbaren, gemalten Märchenhandschriften ans
Herz.
Alles ist hin. Alles verloren. Das nackte Leben brachte ich hierher nach dem Westen,
und ich weiß nicht einmal, ob das heute noch sehr viel ist.
Als ich Ihnen das letzte Mal zum Geburtstag gratulieren wollte, gab ich den Brief einem
Manne mit, der aus dem braunen Reich in die Schweiz hinüberschleichen wollte,
doch man erwischte ihn in der Nähe von Basel, und mein harmloser Glückwunsch für Sie
brachte mir zwei peinliche Verhöre als „Spion“, und man verlangte von mir, daß ich den
Brief – nichts von der Nacht über Deutschland stand darin! – „entschlüsseln“ sollte. Ich
lachte damals dem Häscher ins Gesicht, aber in der darauffolgenden Nacht verging mir das
Lachen in der grausig verwanzten Arrestzelle.
Heute gelingt mir manchmal ein Lachen schon wieder, aber es ist ohne Sonne und
ohne den Glanz von innen, den ein Lachen doch wohl braucht, wenn es nicht gleich wieder
am Lippenrand zerbrechen soll ...
Darf ich Ihnen, lieber Herr Hesse, noch ein kleines Gedicht zum Geburtstag schenken?
Ich weiß, Sie werden es nicht geringer achten als der sechzigjährige Max Liebermann, dem
ein Knabe aus Sensburg (Ostpreußen) einen selbstgemalten, blühenden Kastanienbaum
(im Rahmen!) mit der Post zusandte.
Und nun wünsche ich Ihnen ein gutes, leid- und schmerzloses neues Lebensjahr und
grüße Sie
aufs herzlichste.
Ihr dankbar ergebener
Willibald Omansen.
Beilage: Typoskript eines Gedichtes.
Dunkle Stunde.
(Hermann Hesse zum 70. Geburtstag)
Hing nicht über den Feldern jubelnd die Lerche im Wind?
Drang nicht fernher die drohende Kunde von Krieg und Mord?
Sang nicht verloren in dämmerndem Armenhofe ein Kind?
Schlich nicht ein Hungernder nachts von festlichen Türen fort?
Sind wir schon so vereinsamt und so in der Seele zerrissen,
von einander getrennt und müde und bitter und alt,
daß wir nicht mehr um unsere ewigen Dinge wissen,
und der Notruf des Bruders lautlos ins Leere verhallt?
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