Der Eisschnelltr

Skog Ogvann
Der Eisschnellträumer
Roman
Wolf & Delling

Die Deutsche Nationalbibliothek verzeichnet diese Publikation
in der Deutschen Nationalbibliografie. Detaillierte Informationen
sind über www.dnb.d-nb.de abrufbar.
Originalausgabe:
© 2014 Jonas Plöttner Verlag, Leipzig (ISBN: 978-3-95537-
146-3)
Überarbeitete Neuauflage
© 2020 Verlag Wolf und Delling, Leipzig
1. Auflage Juli 2020
www.wolfunddelling.de
www.skogogvann.de
Umschlaggestaltung: Maya Grünschloß
Satz: Danilo Schröder
(Lektorat der Originalausgabe: Maya Grünschloß)
Druck und Bindung: Sowa Sp.
Printed in Europe
ISBN: 978-3-9819-0543-4

Still it was very uncomfortable, and, as there seemed
to be
no sort of chance of her ever getting out of the room
again,
no wonder she felt unhappy.
Lewis Caroll, Aliceʼs Adventures in Wonderland

Natürlich habe ich es gelesen, es lag ja zwischen meinen
Büchern, zwischen Carroll und Grass, zwischen
Alice im Wunderland und Blechtrommel.
Den Carroll, zerlesen und abgegriffen, habe ich von
einer Engländerin bekommen, für einen Lonely Planet
und eine Avocado.
Den Grass hat mir Bruno geschenkt. Zugegeben, er
ist mein Trost nicht geworden und könnte mein Glaube
nicht sein; Strichmännchen habe ich in den Einband
gekritzelt, mit dem Fingernagel Buchstaben aus ... Aber
ich schweife ab.
Zurück zum Tagebuch, Richards Tagebuch.
Mein Bruder Richard.
Ich habe es also gelesen, habe in Erinnerungen geblättert,
habe lose Gedanken reflektiert, habe die Vergangenheit
durch die Nacht getragen, habe ...
Habe Bruno gefragt – mit seinen zerknitterten Ringeröhrchen
hat er gewackelt –, ob es nicht vielleicht wichtig,
ja unerlässlich sei, sie zu sortieren, zu veranschaulichen,
zu interpretieren, diese Erinnerungen, diese losen Gedanken.
Und er, was macht er, Bruno?
Kauft mir in einer Schreibwarenhandlung fünfhundert
Blatt unschuldiges Papier, reißt den Packen auf, zählt
zehn Blatt ab und legt den Rest in mein Nachttischchen,
reicht mir einen Füllfederhalter.
Mehr Anstoß bedarf es nicht, beschreibe ich sie also,
diese unschuldigen, mich tugendhaft beschmeichelnden,
so gelehrigen Blätter, mögen sie Richards Erinnerungen
tragen, wie die Frau die Frucht, wie der Tag den Sonnenschein,
wie der ...
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Gott, was für wirre Gedanken. So kann man sich
doch nicht treiben lassen.
Nein, ich muss mich zur Seriosität zwingen, zur Besonnenheit
ermahnen.
Also gut, fange ich an.
Oder halt. Lasse ich der Gegenwart – der dinglichen,
der unverschleierten – den Vortritt, lasse ich sie vorangehen,
folge ich ihr auf leisen Sohlen.
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Der Reiher
Richard hat die letzten Äpfel gepflückt, das Laub geharkt
und den Rasen noch einmal gemäht.
Er setzt sich auf die alte Holzbank neben der Walnuss,
sieht in den Teich und zählt Fische. Die Katze der
Nachbarin schleicht geräuschlos durch den Garten,
bläulich schimmernde Raben sitzen laut krächzend in
den Bäumen.
Ostwind, denkt Richard.
Er hält Ausschau nach dem Reiher, der manchmal
über Feld und Grundstück kreist. Er summt so vor sich
hin, sieht gedankenverloren zu, wie die goldbraunen
Blätter der Walnuss zu Boden und aufs Wasser fallen.
»Summst du den Fischen was vor?«
»Leo, na, alles klar?«, fragt Richard, aus den in welken
Blättern schwebenden Gedanken gerissen. »Wie
war’s in der Schule?«
»Von der Schmidt«, sagt Leo. Er gibt seinem Vater
einen Brief, setzt sich zu ihm auf die Bank.
Die Schmidt – Dr. Jutta Schmidt, Schulleiterin am
Friedrich-Schiller-Gymnasium – kennt der Vater schon
länger, als ihm lieb ist. Sie war seine Klassenlehrerin.
Damals. In der DDR. An der Polytechnischen Oberschule
Ernst Thälmann.
»Die Schmidt, die Schmidt«, raunt Richard. Er zieht
einen Zettel aus dem Umschlag, entfaltet ihn und liest
leise vor: »Sehr geehrte Familie Busch, da Leo wiederholt
negativ im Schulbetrieb aufgefallen ist, bitte ich Sie
am Donnerstag, den 11. Oktober um 18 Uhr, in Raum 8
des Friedrich-Schiller-Gymnasiums zu einem Elterngespräch.
Dr. Jutta Schmidt.«
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»Ich bin überhaupt nicht wiederholt aufgefallen«, sagt
der Junge. »Ich bin einmal zu spät gekommen. Und als
sie mich gefragt hat, warum, da hab ich gesagt, dass ich
einer alten Omi noch über die Straße helfen musste.
Das war alles.«
»Soso, einer alten Omi«, nickt Richard und zeigt auf
den Teich. »Ich glaube, der Reiher holt unsere Fische.«
»Der Reiher?«
»Der Reiher.«
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September 1983
Dr. Schmidt hatte gelocktes, dunkelblondes Haar und
kleine Füße. Ihr Kopf war rund, die Nase spitz. Saß sie
hinter dem Lehrertisch, wirkte sie beinahe sportlich.
Natürlich hatte sich Richard die erste Deutschstunde
bei seiner neuen Klassenlehrerin anders vorgestellt.
Mit fester Stimme sprach sie zu den fünfundzwanzig
Schülerinnen und Schülern der 8a und rechtfertigte den
Abschuss eines südkoreanischen Passagierflugzeuges
durch einen sowjetischen Abfangjäger: Die Boeing 747
sei ein Spionageflugzeug der USA gewesen und die
Personen an Bord, Agenten, hätten mit Fallschirmen
über dem Territorium der Sowjetunion abspringen wollen,
um hetzerische Flugblätter zu verbreiten und die
fortschrittlichen Kombinate der UdSSR auszukundschaften.
Insgesamt sei es wieder einmal ein so schäbiger
wie nutzloser Versuch der imperialistischen Länder
gewesen, den Siegeszug des Kommunismus aufzuhalten;
die Reaktion der Sowjetunion müsse daher unbedingt
als logische und richtige Konsequenz auf diese
plumpe Aggression verstanden werden.
Nach der ersten Deutschstunde bei Dr. Schmidt waren
Richard die Spionagemethoden der imperialistischen
Welt hinlänglich bekannt. Und weil sich die Schmidt
auch noch über angloamerikanische Wertevorstellungen
lustig gemacht hatte, war er doch skeptisch, dass sie als
Englischlehrerin überhaupt etwas taugte. Logische und
richtige Konsequenz?, fragte er sich, als er zum Training
fuhr. Agenten? Mit Fallschirmen abspringen? Schäbiger
wie nutzloser Versuch der imperialistischen Länder?
Richard war Radsportler. Bei den Bezirksmeisterschaf-
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ten im Juni war er Fünfter im Zeitfahren geworden.
Zweifellos ein Erfolg. Über den er sich aber nicht so
recht hatte freuen können, nur wenige Sekunden war er
an einer Medaille vorbeigefahren.
Richard, mein Bruder Richard.
Wir wohnten im Plattenbaukomplex Frohe Zukunft.
Unsere Dreiraumwohnung im vierten Stock entsprach
realsozialistischem Standard: Küche und Bad waren
fensterlos, die Zimmer waren klein, der Flur war schmal.
Die Stube hatte Südbalkon, mit Blick auf Wohnblocks,
betonierte Wege und einen Baum. Schlaf- und Kinderzimmer
hatten Nordfenster, mit Blick auf Wohnblocks,
eine asphaltierte Straße und einen Baum. Als Richard
nach Hause kam, stand Mutter in der Küche und trocknete
Geschirr ab, ich saß mit einem gelben Karton in der
Stube und wartete darauf, ihn öffnen zu dürfen.
»Na, Großer, wie war’s in der Schule?«, fragte Mutter.
»So lala«, antwortete Richard.
»Aha, ach so, und das heißt?«
»So lala eben«, sagte Richard und kam zu mir in die
Stube. »Westpaket?«, fragte er.
Ich nickte. »Von Renate.«
Renate war eine Freundin unserer Mutter. Sie hatten
sich irgendwann mal über die Junge Gemeinde kennengelernt,
seither schickten sie sich gelegentlich Briefe und
Pakete über die Grenze, besucht hatte uns Renate das
letzte Mal zu meiner Taufe.
»Ist da auch was für mich drin?«, wollte ich wissen.
»Vielleicht ein Tintenkiller?«
Schon zu meinem Geburtstag im Mai hatte ich mir
einen Tintenkiller gewünscht, aber nicht bekommen. Und
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natürlich hoffte Richard, dass ein Tintenkiller für mich in
diesem Paket war.
»Wohl kaum«, antwortete er. »Da ist bestimmt nur
Kram drin, nichts Spannendes.«
»Nichts Spannendes? In einem Westpaket?«, wunderte
ich mich. »Darf ich es aufmachen? Bitte.«
»Erst wenn Papa da ist.«
Unsere Eltern arbeiteten in volkseigenen Betrieben,
Mutter in einem Büromaschinenwerk, Vater in einem
Baustoffkombinat. Sie disponierte und er stellte Drähte
her. Drähte für Maschenzäune, Spannbeton und solche
Sachen. Dicke und dünne Drähte, kurze und lange. Aus
Aluminium, aus Kupfer, aus Stahl und so weiter. Im
Fernsehen sprachen sie manchmal über Leute, die sich
mit Drähten beschäftigten, an Drähten zogen. Dunkle
Gestalten, Halunken waren das aber meistens. Zugegeben,
ich schämte mich dann für unseren Vater.
Vater kam meistens erst so gegen fünf nach Hause.
Ich sah zur Uhr, es war halb, ein paar Minuten musste
ich also noch warten.
Renate hatte wieder abgetragene Sachen, Schokolade
und Backzutaten, aber auch, und das war ungewöhnlich,
verschiedene Südfrüchte geschickt.
Dass die Jeans doch Richard passen könnte, er sie
doch mal anprobieren solle, rief Mutter und warf ihm die
Hose zu, und an mir vorbei, und so nah an mir vorbei,
dass mich ein leiser Lufthauch streifte.
Ich sortierte die Früchte der Größe nach. Ob eine
Kartoffel also auch eine Südfrucht sei, wollte ich wissen.
Und warum uns Renate denn überhaupt Kartoffeln
schicke.
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Mutter lachte. Und erklärte mir, dass das eine Kiwi
sei, keine Kartoffel.
»Kiwi?«, fragte ich und ahnte, dass man eine so
raue, so haarige Frucht wohl besser nicht mit Schale aß.
»Muss man die schälen?«
»Die muss man in der Mitte durchschneiden und
dann auslöffeln«, erklärte sie mir.
Südfrüchte schnitt man also in der Mitte durch, um
sie dann auslöffeln zu können. »Und was ist das hier?
Ist das eine Ananas?«
»Eine Ananas, ja«, nickte Mutter. »Die muss man bestimmt
schälen.«
»Oder in der Mitte durchschneiden und dann auslöffeln«,
vermutete ich.
Mutter legte eine Kokosnuss aus der Hand und sah
Vater beim Anprobieren eines Ledermantels zu.
»Der ist ja recht hübsch, aber vielleicht doch etwas
zu groß«, wiegte er unschlüssig den Kopf.
»Ja, der ist zu groß«, fand auch Mutter. »Den kannst
du nicht anziehen, nein, das sieht liederlich aus.«
Inzwischen probierte Richard die ausgewaschene
Jeans und einen weinroten Pullover an, auf dem in
fetten weißen Druckbuchstaben St. Louis stand.
»Passt doch ganz gut«, meinte Mutter. »Die Hose ist
vielleicht ein bisschen zu lang, aber du wächst ja noch.«
»Nicht schlecht«, fand Richard.
»Kein Tintenkiller dabei«, sagte ich enttäuscht.
Diesen weinroten Pullover, der so herrlich nach Westweichspüler
roch, zog Richard am nächsten Tag in die
Schule an. Doch einen Pullover mit dem Schriftzug einer
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nordamerikanischen Stadt zu tragen, war töricht, ob der
Pullover nun gut roch oder nicht.
»St. Louis ist eine US-amerikanische Verbrecherstadt«,
rief Dr. Schmidt, als Richard seine Jacke an
den Kleiderhaken gehängt hatte. »Wie kannst du es
wagen, so einen Pullover anzuziehen!«
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