Isla Negra 6/255 Casa de poesía y literaturas - Le chasseur abstrait

Isla Negra 6/255
Casa de poesía y literaturas
Septiembre - 2010
suscripción gratuita. Lanusei,Italia. Dirección: Gabriel Impaglione.
Publicación inscripta en el Directorio Mundial de Revistas Literarias UNESCO
revistaislanegra@yahoo.es ‐ ‐ http://revistaislanegra.blogspot.es
Martín Micharvegas
Argentina
“Y qué hase el Muro
con tantos lamentos?”
"Parajodas (sic)", es una recopilasión escrita en fonética rioplatense, ante los "Fastos del Biserpentario”
León Felipe
España - 1884 - 1968
El gran relincho
The most beautiful neigh of the world
La gente suele decir, los americanos,
los norte-americanos suelen decir:
León Felipe es un "Don Quijote"
No tanto, gentlemen, no tanto.
Sostengo al héroe nada más ...
y sí, puedo decir ...
y me gusta decir:
que yo soy Rocinante.
No soy el héroe,
pero le llevo sobre el magro espinazo de mis huesos
y le oigo respirar ...
y he aprendido a respirar como él...
y a injuriar
y a blasfemar
y a maldecir
y a relinchar.
A mí me gusta mucho relinchar.
"¡Oh, hideputas! ... estos malos encantadores que me persiguen"
¿Cómo es aquel relincho, americanos?
Aquel que empieza:
¡Justí-í-í-cia!!
Aquí el acento cae sobre la í,
muy agudo y sostenido
como un vibrante y estridente cornetín:
¡Jus-tí-í-í-í-cia!! ¡Qué bonito relincho!
A Rocinante le gusta mucho relinchar.
Y a mí también me gusta mucho relinchar.
Tenéis que aprender, americanos.
Venid. Vamos a relinchar ahora,
ahora mismo todos juntos,
desde el capitolio de Washington...
fuerte, fuerte, fuerte...
hasta que el relincho llegue a Viet Nam
y lo oigan todos los vietnamitas,
y a Cuba también
y lo oigan todos los cubanos,
como el cornetín
de la gran victoria universal,
hasta que lo oigan los hombres todos de la tierra
como el cese definitivo de todas las hostilidades del planeta.
¡Justí-í-í-í-cia! ¡Oh, qué hermoso relincho!
The most beautiful neigh of the worid.
1

Manuel del Cabral
República Dominicana - 1907- 1999
Donde la voz parece más del árbol
Donde el hombre es un árbol.
Aquí, donde los ojos de los niños...
Tal vez aquí no puedo decir nada.
Tan cerca estoy de cosas
que están siempre desnudas.
Puede mi tiempo ahora herir la tarde.
Yo vengo de tan lejos y de tantas palabras,
vengo de tantas manos y de carne con precio,
vengo de tantos vientres con inéditos gritos,
que me sube la voz igual que un ojo.
Aquí, donde este hombre
para decirme que no tiene ropa
desentierra los huesos de su sonrisa:
su azucena valiente y definida,
su azucena harapienta.
Nicanor Parra
San Fabián de Alico, Chile - 1914
Sermones y prédicas del Cristo de Elqui
Un agregado de última hora:
tan pronto como se me apareció el Señor
tomé un lápiz y una maquina de escribir
y me puse a redactar mis prédicas
en el mejor castellano posible
no sin antes haberme retirado al desierto
por un lapso de 7 años consecutivos
claro que sin la menor vanidad
a pesar que soy un analfabeto
nunca pisé la puerta de una escuela
mi papá fue más pobre que la rata
por no decir otra cosa peor.
Distinguidos lectores: en estos momentos
os estoy escribiendo en una enorme máquina
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,, de escribir
desde el escritorio de una casa particular
eso sí que ya no vestido de Cristo
sino que de ciudadano vulgar y corriente
y les pido con una gran humildad
léanme con un poquito de cariño.
Todas las profesiones se reducen a una
hay quienes dicen somos profesores
somos embajadores somos sastres
y la verdad es que son sacerdotes
sacerdotes vestidos o desnudos
sacerdotes enfermos o sanos
sacerdotes en acto de servicio.
Hasta el que limpia las alcantarillas
es indudablemente sacerdote
ese es más sacerdote que nadie.
“Ahora bien: mi idea de la poesía es que debe ser como una granada, en estos tiempos de exclusión y de
injusticia, de inequidades salvajes. Una granada que produzca esquirlas y mucho ruido, cuyo lenguaje enfrente
las sirenas de las ambulancias. De manera que el poeta no se quede solo y lo advirtamos, granada en mano,
luchando por los pueblos libres. “- Sebastián Jorgi
2

Gustavo Valcarcel
Perú – 1921 - 1992
Carta a Violeta
Te escribo desde tu propio hogar
Ciudad de México, 19 de noviembre,
enfermo como estoy en nuestra cama vieja
sintiendo despeñárseme la sangre
en pos de ti, río inacabable.
Sobre la almohada, a mi lado,
tibio yace tu último sueño
ahora en cambio la ciudad acoge
tu vehemencia de ola, tu vigilia de amor,
recorriendo el pan nuestro
que hoy día te lo debemos todos.
Antes yo te escribía desde mi juventud
convertida en un gran reloj de cárcel
en romance de piedra, en pasto policial,
en tristeza y tristeza de mis ojos proscritos.
Incomunicado, entonces te escribía
desde una celda o cueva
donde tu nombre era lo único viviente.
Luego seguí escribiéndote
desde Antofagasta, frente al Mar Pacífico,
desde Puerto Barrios, frente al Mar Atlántico,
desde Oaxaca, frente al tiempo,
desde ti, frente al cielo, en la orilla del mundo.
Y aun cuando te miran mis hijos fijamente
me parece que son frases sus miradas
de un alfabeto que fui incapaz de escribir.
Después de tantos meses de silencio
sentí esta mañana el deseo de escribirte
de escribirte una cosa muy sencilla:
para tanto amor, hemos sufrido poco
para tanto amor, hemos hablado poco
para tanto amor, no hemos vivido nada.
Vivir – ¿me oyes? –, vivir un día nuevo
en el que nadie nos persiga
ni nadie nos embargue
ni se nos corte la luz por unos pesos
ni se nos acuse de extranjeros.
Vivir un día nuevo
en que trabajemos sin lágrimas ni odios
pudiendo sentirnos camaradas de todos
y en el que por fin nos sea devuelto
el Perú de tus entrañas, nuestro Perú del llanto
Vivir –¿me oyes?–, vivir un día nuevo
en el que la vergüenza no nos astille el ojo
como cuando se enteran nuestros hijos
de esta paternal orfandad de dos monedas.
Vivir un día nuevo. Un día, en suma,
en el que podamos cantar todos los hombres
después de sentarnos en la yerba
a jugar a la comidita
–como dice nuestra hija–
sin que a nadie le falte que comer.
Sobre esta nueva vida deseaba escribirte
ahora que marchaste temprano a rescatar
A Ana María e Ignacio Magaloni
3

nuestros libros del camarada Lenin
nuestros cuadros de Flores y Gutiérrez
y tu reloj y mi reloj embargados por los mercaderes.
Desde la calle me llega
el gorjeo de nuestros pequeños peregrinos
la sinfonía de la clase obrera
el clamor del mundo.
Estoy enfermo, solo, y este quinto piso
parece un subterráneo sin ustedes.
¿No demorarás?
Sobre la almohada, a mi lado,
tibio yace tu último sueño.
Encargo a mis versos una rosa para él
pero hasta la flor de la palabra
cuando quedo solo
no puede olvidar la espina
del tiempo que sufrí.
Ven pronto, cielo junto al cielo,
surca calles, vuelas plazas,
sube corriendo los pisos de nuestra altísima pobreza.
Aquí te espero, en esta cama vieja,
que tanto tiene de mí,
de tus sueños cercanos, de tus cartas lejanas,
de nuestros desvelos por los compañeros
los presos del Perú y el mundo
los perseguidos del Perú y el mundo
los explotados del Perú y el mundo.
Ven pronto, estrella y mar, música terrestre
aquí te espero y mientras llegas
empezaré a amar el porvenir
hecho luz entre tus ojos
pan en las manos de los niños
leche en tus senos, ala en tu voz,
verso en tu cuerpo, rayo en tus labios
eternidad en tu grito de gran madre
rosa roja en tu pasión de comunista
y alba en todo lo tuyo que me estoy llevando al sueño.
Escribiéndote duermo, camarada,
seguro de que, al despertarme, juntos
gozaremos el resto de la lucha
tomados de la mano hasta que caiga yo
hasta que quepan mis huesos en la tierra nuestra
hasta que mi sangre se despeñe en ti
río inacabable, vida, vida . . .
Carlos Edmundo de Ory
Cádiz, España - 1923
Invierno
Sólo se oye la lluvia
Cómo besa
Con sus bocas sedientas
Los ojos de la tierra
¡Sólo se oye la lluvia
Como una extraña queja!
Silencio tú te mojas
De "Poemas"
4

Luis del Río Donoso
Chile- Francia
Recado a Chile / Bicentenario de su Independencia, 1810-2010
Poema de ausencias
Como una sombra que me abisma
Como un correr de metros y ciudades
Como un tormento cotidiano
Como un amor que me invade
Siento llorar ausencias
como lloran llorando nubes
desde sus profundidades
Pero lo que yo siento
no lo siento porque soy yo
todas las ausencias
vienen a dormir en mi pecho
Así más allá de lo que yo siento
cada instante parece un siglo
en el tiempo
en que cada siglo parece un instante
de vanidades y tormentos
Y al viento dejo correr libre
esta sombra que me abisma :
salta los horizontes
los riesgos
las noches en penumbras
los muertos
acaricia el mundo con una mano
ensancha las avenidas...
Y en este correr
corriendo
regresa con la tierra escondida
a mis ojos que la observan
de aromas extraños
vestida
Fernando Arrabal
España, 1932. -reside en Francia-
IV
¡Con qué jubilosa exactitud el color,
celoso de la forma,
concibió los matices
en las alas
de la libélula!
¡Con qué fulgores precisos
la armonía
puso colofón
al destello irisado de su gama!
¡Con qué reverencia justa los afectos
variaron los tonos
para una belleza
más sentida que creada!
¡Con qué regalo infinito
los infinitos colores
dejan de ser hermosos
para aparecer sublimes!
Amores imposibles, 73 x 92 cm
Ahí
como caen rosas a mi alma
van cayendo sus miradas
Y al tener su imágen
desflorada
clama el Ser perdido
por sembrar
emociones en su huerto.
Así
yo el errante
el acólito de la poesía
el amor desnudo de tierra
yo el amargo
el capitán sin barco
el sensible a los ojos de una morena
yo el fugitivo
el celoso de las olas
el humilde en el destierro
yo el hombre
enfrentado a la muerte cotidiana
rompo este silencio que me habita
y grito :
Ay Tierra...Tierra...!
Cuando vuelva...cuando vuelva...
Ábreme tus brazos de trigo
y dame de beber
en el cáliz del recuerdo
el vino de la noche templada
Y ahí
entre sorbos
volver a encontrar
el bello rostro
de un poeta dormido.
Antología Poética, Ediciones La Porte, París, 2001
Bo Carpelan
Helsinski, Finlandia - 1926
La luz cae sobre las alas del pájaro
y el pájaro las extiende, se aleja deslizándose
y crea el espacio.
5

Galel Cárdenas
Honduras
Cuánto me duele, amor, morir así
A Víctor Mata Oliva
(40) Sergio Amaya (18) y Roldin Villeda (15) quienes se
dirigían a uno de los campamentos del Movimiento
Unificado Campesino del Aguán (MUCA) situados en el
municipio de Tocoa, a 545 kilómetros al noreste de
Tegucigalpa.
Cuánto me duele amor, patria,
Suelo de la mañana
Y del rocío que me desnuda
Como un niño enternecido,
Morir así.
Cuanto me duele
Verme asesinado
En este rostro,
Y en este cuerpo.
En esta piel que te quería
Patria desgarrada.
En esta palabra
Que te pronunciaba
Tal vez sin que dijera
Esta tierra es mía
Y me pertenece,
Oh Lempira,
Entepica, padres eternos.
En este pensamiento
Dije que eras mía
Aquí mismo
Donde ahora una bala
Destruye mi cerebro,
Oh patria inmolada.
Y me dan muerte
Y me destruyen la cabeza
Con una bala enorme que entró
Por el cráneo para salir entre mis dientes
Washington Daniel Gorosito Pérez
México
Odisea
El bosque vuelve apocalíptico
el silencio.
Todo es equilibrio,
se apacigua el viento
y conversa con las nubes.
Las monarcas,
mariposas resplandecientes,
fluyen de norte a sur.
Inquieta sombra,
mosaicos de vida,
pétalos deshojados en el cielo.
Náufragas naranja y oro,
embriagadas de sol,
buscando su isla.
Sólo por que dije
Que eras mía tierra de mis ancestros,
Tierra de Mazatl
Y de Cicumba
Señores de Chapagua y Papayeca.
Dioses del Aguán
Río de mi infancia
Donde una vez cacé un venado
Que bebía el agua antes de subir al cielo
Allá donde las estrellas
Pronunciaban nuestros nombres
Víctor, Sergio, Roldín
Como si fuéramos ángeles
Que pernoctan un día en el paraíso.
Pero, bien, ya estamos muertos
Por aquí donde el venado tomó el agua
Subimos hasta la estrella donde la galaxia
Pronuncia nuestros nombres
Y ahora titilamos con otros compañeros
Que dijeron esta tierra es mía
Padres de la antigua patria
De Chapagua,
Oh señores de la tierra sin nombre
De la tierra libre,
Padre Chicohuytl, Mendereto,
Poto y Pizacura
Señores de la tierra sin dueños y sin estribos
Del río de la infancia
Del Aguán y sus riberas extensas
Y sus tierras del viejo Nilo inconmensurable.
Cuánto me duele amor, patria,
Suelo de la mañana
Y del rocío que me desnuda
Como un niño enternecido,
Morir así.
6

Bianca Dorato
Turin, Italia - 1933
De nuevo, este año, buscaré el lugar,
el pequeño valle donde los halcones tienen
un escondrijo para el amor: ya ahora se buscan,
dan vueltas arriba del pedregal,
y yo siento el grito y el desgarrarse del aire
cuando pasan las alas: dentro del corazón lo siento,
cuando el gemido de la nieve que se derrite
tan largamente canta.
Y ellos se alzan, altos,
alas potentes para atrapar el cielo, y juntos
vuelan, y beben el esplendor. Hay allí
arriba, lugares, entre malezas y piedras,
donde tan tierna y tan temprana la hierba
ahora germina. Y llega el tiempo beato
que tan límpido en nosotros llamea en el cielo,
tan fuerte el grito; y los miro, ellos, que van
con vuelo seguro hacia corrientes puras
cándidas de luz, y en la cumbre del deseo se rozan,
en altos rechinares. Todo es para ellos, allí arriba;
ellos sólo poseen el cielo profundo, ellos solos
que ebrios de alegría cantan su locura:
debajo del vuelo, la tierra despertándose de nuevo
Carlos Germán Belli
Lima, Perú – 1927
No despilfarrarlo
Y en adelante como nunca ayer
ser absoluto dueño del gran tiempo,
que es exclusivamente para usarlo
en cosas entrañables por entero,
y con tal razón no despilfarrarlo
ni un instante de la futura vida,
que aunque fuera infinito y espacioso
en el seno del mundo terrenal,
no hay que dejarlo torpemente caer
en la boca de lobo de la nada,
que sólo con el paso de los años
los ojos del espíritu descubren
desde acá el más allá desconocido,
porque en alas del rápido minuto
se puede ir muy imperceptiblemente
a los reinos del cielo o del infierno.
Traducción: Rocco Carbone
Gustavo Riccio
Argentina – 1900 - 1927
Pequeña tragedia urbana
La pantalonera se murió en la calle.
Pasó el automóvil de un rico magnate,
con tacos de goma, silencioso... Nadie
lo oyó que llegaba. Gritos. Pitos. Sangre.
La pantalonera se murió en la calle.
Como al otro día del taller faltase,
tuvo un cartelito la puerta de calle
con estas palabras: "Hay una vacante".
7

Serguei Esénin
Rusia –1895 - 1925
Cesó de hablar
Cesó de hablar el bosque rubio
en su lenguaje alegre de abedul.
Las grullas que van pasando
por nadie sienten pesar.
¿Por quién sentir? Cada uno es un viajero:
llega, entra y de nuevo deja su hogar.
El cañamar y la luna sobre la charca azul
sueñan con los que ya no volverán.
Estoy solo, de pie ante la desnuda llanura;
el viento lleva las grullas a lo lejos;
estoy pensando en mi alegre juventud,
pero no me lamento de los tiempos idos.
No me lamento de los años disipados.
No lamento la blanca flor de mi alma.
En el jardín arde el fuego del serbal
sin dar calor a nadie ya.
No se quemarán los ramos del serbal.
No perecerá la hierba en la sequía.
Como un árbol que pierde sus hojas sin quejarse,
así dejo caer mis nostálgicas palabras.
Y si el viento de los años las dispersa
y las rastrilla todas en un montón inútil,
decid así: que el bosque rubio
cesó de hablar en su lenguaje tierno.
(1924)
Mohamed Salem Aldefatah (Ebnu)
Rep. Saharaui
Ellos
Ellos,
incubaron los huevos
de la serpiente de mil cabezas
y talaron los retoños de la inocencia.
Ellos desordenaron
el tablero de damas de arena
y ahuyentaron
las cabras del pobre pastor.
Ellos sembraron
La primera piedra
Para alzar el monumento a la desdicha
Y estrangularon
Con perfidia la razón
Una mañana de noviembre.
Ellos adulteraron
la leche de las camellas
con las lágrimas
de los caminos de la peregrinación.
Ellos,
desterraron el eco de nuestros pasos
hacia las mudas colinas de la muerte.
"Hay días en que la paciencia se acaba, como el pan de los pobres. Esos son días exactos, como un
alumbramiento, para iniciar la lucha". Hamlet Lima Quintana
8

María Clara Salas
Caracas, Venezuela – 1947
Un tiempo más bajo los árboles
no hay estación en el río
sólo movimiento
en él disperso
la sorpresa de estar
un tiempo más bajo los árboles
simple tregua
mientras todo se borra
después
otros encontrarán el río
olerán las flores
conocerán también
el esplendor del mundo
Juan Sebastián Gaviria
Bogotá, Colombia - 1980
Potro alisio
Le fui infiel a todos los venenos,
ninguno volverá a adoptarme,
prometí morir con una mano en tu entrepierna
y la otra en el volante.
Le fui infiel a todas las doctrinas y ninguna
quiere ser mi excusa.
Clasifico los incendios de uno a diez
como un invierno eligiendo
uno de los dedos de tus pies.
Mi sed cabalga un Potro Alisio hacia tu seda,
una casa sin puerta es mi filosofía,
una puerta sin casa es mi poesía,
y todo lo que espero es que la ventana
en la que el pájaro ataca su propio reflejo
se rompa a tiempo
de: Cicatriz Souvenir
César Bisso
Santa Fe, Argentina - 1952
La cacería
Acechan las sombras en esta ciudad moribunda.
Inciertos corazones laten huérfanos de luz
y hay otros, sin muerte apacible que los ampare.
La desesperanza no se detiene. Cazadora furtiva,
acomete al amor sobre nuestros despojos.
No apagará el último fuego que nos ilumina.
Julio Llinás
Buenos Aires, Argentina - 1929
Raices
El hombre que habla y devora sus palabras,
teje una fábula en su tierra.
Y el aire invade los verbos de su raza.
Así cayó esta zarpa en mi inocencia.
Así creció mi orgullo en este mundo.
"La poesía es conocimiento, salvación, revolución, operación capaz de cambiar el mundo..." - Octavio Paz
9

William Ospina
Padua, Tolima, Colombia – 1954
En las mesetas del Vaupés
Qué son las canoas sino los árboles cansados de estar quietos.
Qué son los postes de colores sino los árboles hundiendo sus raíces en el cielo.
Qué son los puentes colgantes sino los árboles jugando con el vértigo.
Qué son las alegres fogatas sino los árboles contando su último secreto.
Follaje de las ondas que va quedando atrás con el golpe del remo,
Follaje de sonidos que en torno de los postes enardece al guerrero,
Follaje de invisibles caminos que comienza en el confín del puente,
Follaje de humaredas que ascienden en desorden entre las titilantes orquídeas.
Con granadillo hice el bastón para espantar a los malos espíritus.
Con la madera del caobo hice las cuentas de un collar para tu pecho oscuro.
Con fruto seco del tekika hice la copa en la que le ofreciste el agua.
Con la madera del laurel hice esta flecha.
Luis García Montero
Granada, España - 1958
Completamente Viernes
Por detergentes y lavavajillas,
por libros ordenados y escobas en el suelo,
por los cristales limpios, por la mesa
sin papeles, libretas ni bolígrafos,
por los sillones sin periódicos,
quien se acerque a mi casa
puede encontrar un día
completamente viernes.
Como yo me lo encuentro
cuando salgo a la calle
y está la catedral
tomada por el mundo de los vivos
y en el supermercado
junio se hace botella de ginebra,
embutidos y postre,
abanico de luz en el quiosco
de la floristería,
ciudad que se desnuda completamente viernes.
Así mi cuerpo
que se hace memoria de tu cuerpo
y te presiente
en la inquietud de todo lo que toca,
en el mando a distancia de la música,
en el papel de la revista,en el hielo deshecho
igual que se deshace una mañana
completamente viernes.
Cuando se abre la puerta de la calle,
la nevera adivina lo que supo mi cuerpo
y sugiere otros títulos para este poema:
completamente tú,
mañana de regreso,
el buen amor,
la buena compañía.
“La poesía se escribe cuando ella quiere”. -José Hierro
10

Rafael Cadenas
Barquisimeto,Venezuela - 1930
Beloved Country
Cuánto tuyo no se desenvuelve como música perdida en mí.
País al que regreso cada vez que me he empobrecido.
Sello, fasto, bóveda de los cofres.
Nunca me has negado tu leche de virgen.
Mi reflujo, mi fuente secreta, mi anverso real.
Ignoro el alcance de tu olor de especia, pero sé que has estado
en todos mis puntos de partida, envolviéndome,
Oriente solícito, como una ceremonia.
País a donde van las líneas de mi mano, lugar donde soy otro,
mi anillo de bodas. Seguramente estás cerca del centro.
- De Falsas maniobras.
Chuya Nakahara
Japón - 1907 - 1937
La hora de la muerte
Oscuro es en otoño el color del cielo.
Una luz en los ojos de un caballo negro;
El agua es seca, se marchitan los lirios,
El corazón se vacía.
Sin dioses y sin ayuda,
Junto a su ventana una mujer ha muerto.
El blanco cielo era invisible.
El blanco viento era frío.
Cuando frente a la ventana lavó sus cabellos
Su brazo era como una rama, y suave
Se desvanecía el sol matutino,
Y gota a gota descendía el sonido del agua.
Ningún ruido en las calles,
Se confundían las voces de los niños.
Más, dime, ¿qué sucederá con su alma?
¿Adelgazará hasta tornarse nada?
Santiago Bao
Villa Gesell, Argentina - 1936
Te contemplo
ausente,
sentada junto a un árbol,
mientras zurces
la trama
del universo.
Luis Alfredo Gastélum
Sinaloa, México - 1982
La tierra
“¿Cómo sabes si la Tierra no es más que el infierno de otro planeta?”
Aldous Huxley
¿Acaso el rumbo de los pies simula una adicción a ser tragado? ¿A dónde lleva la paciencia si el río que antes rebozaba
es un esqueleto que acostado se precisa?
Las caras de esta urbe se reencuentran en el sismo, en la carencia, en el ferrocarril que cruza en medio de las calles
como un recipiente de sardinas y hace del paisaje un crimen logrado en arribos y huidas.
¿Acaso el fin de esta caminata es un tache en el recuento? ¿Acaso nuestra casa se despojó del techo para que viéramos
el óleo gris de las alturas?
Ciertamente hay un elemento fijo que a los habitantes nos disgrega, es la tierra.
11

Liliana Lukin
Buenos Aires, Argentina - 1951
V
Como una lluvia de otoño
que ni refresca
ni aumenta el temporal
pero hace sonidos extraños
sobre las hojas caídas
y desplaza de su centro
de gravedad
el estado de las cosas
temblando de placer
en la tibieza del dolor
y ardiendo al contacto
con la piedra caliente
o helándose de igual
perplejidad
así cayendo en ráfagas
de más o menos intensidad
según la furia
de un viento secreto
y poderoso
creando arroyos de fuga
hacia adentro
y dejando espejos
de agua tranquila
para el trabajo de la infancia.
Como una larga lluvia
persistente
en el surco abierto
por los pasos
deja su hilo que nutre
o que perfora
así ella formaba
de su propia materia
la imagen del llover
lloviendo en los seres
que adoraba
con ternura pertinaz
fugaz y eterna
en la repetición de su dulzura
una llovizna
eso tras la cual brillan
en el aire cristales
o momentos
y todo seca en lo libre
del aire su verdad
pero ha llovido:
no hace
ni frío ni calor
aunque un temblor
recorre
el saber que los amantes
guardan del olvido
como una lluvia
Construcción comparativa -aberrante sujeto - ediciones delanada, santa fe, 1998 tomado de:
http://www.animalesenmasa.blogger.com.br/index.html
12

Ferreira Gullar
São Luís do Maranhão, Brasil - 1930
Aprendizado
Quando jovem escrevi
num poema 'começo
a esperar a morte'
e a morte era entâo
um facho
a arder vertiginoso, os dias
um heroico consumir-se
através de
esquinas e vaginas
Agora porém
depois de
tudo
sei que
apenas
morro
sem ênfase
Wallace Stevens
Estados Unidos - 1879 – 1955
Do mero ser
A palmeira, onde a mente acaba,
Para lá do último pensamento, ergue-se
Na distância do bronze,
Um pássaro de penas douradas
Canta na palmeira, sem sentido humano,
Sem sentir humano, uma canção estrangeira.
Então tu sabes que não é a razão
Que nos faz felizes ou infelizes.
O pássaro canta. As penas brilham.
A palmeira ergue-se à beira do espaço.
O vento move-se nos ramos lentamente.
Pendidas, oscilam as penas do pássaro ornadas de fogo.
Duarte, Relógio d'Água, 1993. Envio Amelia Pais.
Manuel Carneiro de Souza Bandeira Filho
Recife, Brasil – 1886 - 1968
Momento num café
Quando o enterro passou
Os homens que se achavam no café
Tiraram o chapéu maquinalmente
Saudavam o morto distraídos
Estavam todos voltados para a vida
Absortos na vida
Confiantes na vida.
Um no entanto se descobriu num gesto largo e demorado
Olhando o esquife longamente
Este sabia que a vida é uma agitação feroz e sem finalidade
Que a vida é traição
E saudava a matéria que passava
Liberta para sempre da alma extinta.
in Leituras - poemas do inglês, prefácio e tradução de João Ferreira
13

Lêdo Ivo
Maceió, Alagoas, Brasil - 1924
El portón
El portón se abre el día entero
pero en la noche yo mismo lo cierro.
No espero ningún visitante nocturno
a no ser el ladrón que salta el muro de los sueños.
La noche es tan silenciosa que me hace escuchar
el nacimiento de los manantiales en los bosques.
Mi cama blanca como la vía láctea
es breve para mí en la noche negra.
Ocupo todo el espacio del mundo. Mi mano desatenta
derriba una estrella y ahuyenta un murciélago.
El latir de mi corazón intriga a las lechuzas
que, en las ramas de los cedros, rumian el enigma
del día y de la noche paridos por las aguas.
En mi sueño de piedra quedo inmóvil y viajo.
Soy el viento que palpa las alcachofas
y enmohece los arreos colgados en el establo.
Soy la hormiga que, guiada por las estaciones,
respira los perfumes de la tierra y el océano.
Un hombre que sueña es todo lo que no es:
el mar que deterioran los navíos,
el silbo negro del tren entre hogueras,
la mancha que oscurece el tambor de queroseno.
Si antes de dormir cierro mi portón
en el sueño se abre. Quien no vino de día
pisando las hojas secas de los eucaliptos
viene de noche y conoce el camino, igual que los muertos
que aunque jamás verán, saben dónde estoy
–cubierto por una mortaja, como todos los que sueñan
se agitan en la oscuridad, gritan palabras que huyeron del diccionario
y respiran el aire de la noche que huele a jazmín
y a dulce estiércol fermentado.
Los visitantes indeseables atraviesan las puertas atrancadas
y las persianas que filtran el paisaje de la brisa y me rodean.
¡Oh misterio del mundo!, ningún candado cierra el portón de la noche.
En vano fue que al anochecer pensara en dormir
solo
protegido por el alambre de púas que cerca mis tierras
y por mis perros que sueñan con los ojos abiertos.
En la noche, una simple brisa destruye los muros de los hombres.
Aunque mi portón amanece cerrado
sé que alguien lo abrió, en el silencio de la noche,
y asistió en lo oscuro a mi sueño inquieto.
Eugenio de Andrade
Portugal - 1923 - 2005
Litania
O teu rosto inclinado pelo vento;
a feroz brancura dos teus dentes;
as mãos, de certo modo irresponsáveis,
e contudo sombrias, e contudo transparentes;
O triunfo cruel das tuas pernas,
colunas em repouso se anoitece:
o peito raso, claro, feito de água;
a boca sossegada onde apetece
navegar ou cantar, ou simplesmente ser
a cor dum fruto, o peso duma flor;
as palavras mordendo a solidão,
atravessadas de alegria e de terror;
são a grande razão, a única razão.
14

Vicente Huidobro
Santiago, Chile -1893 - 1948
Ella
Ella daba dos pasos hacia delante
Daba dos pasos hacia atrás
El primer paso decía buenos días señor
El segundo paso decía buenos días señora
Y los otros decían cómo está la familia
Hoy es un día hermoso como una paloma en el cielo
Ella llevaba una camisa ardiente
Ella tenía ojos de adormecedora de mares
Ella había escondido un sueño en un armario oscuro
Ella había encontrado un muerto en medio de su cabeza
Cuando ella llegaba dejaba una parte más hermosa muy lejos
Cuando ella se iba algo se formaba en el horizonte para esperarla
Sus miradas estaban heridas y sangraban sobre la colina
Tenía los senos abiertos y cantaba las tinieblas de su edad
Era hermosa como un cielo bajo una paloma
Tenía una boca de acero
Y una bandera mortal dibujada entre los labios
Reía como el mar que siente carbones en su vientre
Como el mar cuando la luna se mira ahogarse
Como el mar que ha mordido todas las playas
El mar que desborda y cae en el vacío en los tiempos de abundancia
Cuando las estrellas arrullan sobre nuestras cabezas
Antes que el viento norte abra sus ojos
Era hermosa en sus horizontes de huesos
Con su camisa ardiente y sus miradas de árbol fatigado
Como el cielo a caballo sobre las palomas
De Ver y palpar,1941
Carmen Pérez Valerio
Santiago de los Caballeros, República Dominicana - 1960
Lejos de mí
Sola,
lejos de mí,
bebo el azul amanecido,
la inmensidad de calles
entrecruzadas.
Vivo y pienso.
Discurro y muero.
Cualquier lugar
es un refugio distante,
cobijo del fuego inquieto
en duelo con la brisa.
Carlos Briones
Burgos, España - 1969
Luz usada
Quedó tendido el tiempo
y nuestra piel
en el último rayo que entró por la ventana.
Cuando regrese el sol, tras la tormenta,
su luz estará usada:
en el color que habita entre mis manos
descubrirá que has sido mariposa.
15

Jack Kerouac
Lowell, Estados Unidos -1922 – 1969
Charlie Parker
Charlie Parker se parecía a un Buda.
Charlie Parker que murió hace poco mientras se reía con un juglar de la TV,
luego de semanas de tensión y enfermedad,
fue llamado el músico perfecto
y la expresión en su rostro
era tan serena, hermosa y profunda
como la imagen de Buda
que se ve en Oriente; los ojos entrecerrados,
la expresión que dice: todo está bien.
Eso era lo que decía Charlie Parker cuando tocaba: todo está bien.
Uno tenía la sensación de la mañana temprana
como la dicha de un ermitaño
o como el grito perfecto de alguna pandilla frenética en una "jam session"
¡Wail! ¡Whap!
Charlie reventaba sus pulmones para alcanzar la velocidad
que sus fanáticos deseaban
y su eterno atrasarse era lo que ellos querían.
Un gran músico
y un gran creador de formas
que finalmente encuentran expresión
en más y lo que quieras.
Aunque musicalmente tan importante como Beethoven
no era considerado como tal
un gentil director de orquestas de cuerdas
frente a las cuales él se erguía orgulloso y calmo
como un conductor de música en la histórica gran noche mundial
y hacía sollozar a su pequeño saxófono el alto
con claro y desgarrador lamento
en perfecto tono y brillante armonía
¡Tut!
Los oyentes reaccionaban sin demostrarlo
y comenzaban a hablar
y pronto todo el tugurio se balancea y habla
y todos hablan;
y Charlie Parker
silbándoles hasta el borde de la eternidad
con su irlandés St. Patrick Patootlestick.
Y como en las nieblas sagradas
pataleamos y chapoteamos
en las aguas de la matanza y la carne blanca;
y morimos uno tras otro en el Tiempo.
Y qué tierna historia es
cuando se la oyes contar a Charlie Parker
sea en discos o en sessions
o en reuniones oficiales en clubes
(inyecciones en el brazo para la billetera).
Jubilosamente soplaba la corneta perfecta
de todos modos no importaba nada...
Charlie Parker perdóname.
Perdóname por no responder a tus ojos.
Por no haber hecho una demostración
de lo que eres capaz de inventar.
Charlie Parker ruega por mí.
Ruega por mí y por todos.
En los Nirvanas de tu cerebro donde te escondes—
indulgente y enorme—
ya no Charlie Parker
sino el impronunciable Nombre secreto
que lleva aparejado desde aquí hasta el este o el oeste
un premio sin medida.
Charlie Parker: aleja la perdición de mí
...y de todos.
Traducción: William Shand y Alberto Girri
16

Malcolm Lowry
Liverpoool, Inglaterra -1909 - 1957
Epitafio
Malcolm Lowry
Difunto de Bowery
Su prosa era florida
Y a veces reñía
Vivió, de noche, bebió, de día,
Y murió Tocando el ukelele.
Leticia Herrera
Michoacán, México
Mesa cuatro
de El comediante
Comía
como quien vuelca
paladas de tierra
en una
tumba
De: Ver al volar, México, 1988
Atahualpa Yupanqui
Pergamino, Argentina – 1908 - 1992
El poeta
Tú piensas que eres distinto
porque te dicen poeta,
y tienes un mundo aparte
más allá de las estrellas.
De tanto mirar la luna
ya nada sabes mirar,
eres como un pobre ciego
que no sabe adónde va...
Vete a mirar los mineros,
los hombres en el trigal,
y cántale a los que luchan
por un pedazo de pan.
Poeta de tiernas rimas,
vete a vivir a la selva,
y aprenderás muchas cosas
del hachero y sus miserias.
Vive junto con el pueblo,
no lo mires desde afuera,
que lo primero es ser hombre,
y lo segundo, poeta.
Gonzalo Millán
Chile - 1947-2006
El paseo del sastre desnudo
Después de clavar esa aguja
con dos manos en la silla
y cerrar ojales y cortinas,
camino.
Puede que observe los vinos o el río
o doble bruscamente las esquinas
tratando de huir
del figurín oscuro que me sigue,
o puede que de pronto me detenga
y cierre mi único ojo y mi bordado
con un nudo negro sin más hilo.
17

Nguyen Quang Thieu
Ha Tay, Vietnam del Norte - 1957
Música
Los encorvados cornos funerarios son míos
Los tambores de piel agrietada son míos,
Los violines de dos cuerdas con inclinadas cajas son míos.
Su mágica música se levanta en la distancia.
Madre, veo a la Abuela sonriendo
Tras de un nido de humo.
Un carro fúnebre rueda entre mi sueño,
Dragones amarillos se elevan
Al son de cornos y tambores.
Camino en puntillas a través de las flores co-may
Y alguien que no puedo ver me mantiene exaltado.
Quiero esconderme en esos atavíos funerarios,
Quiero cubrir mis toses con esas cenizas tibias.
Ahora veo a la Abuela vestida de seda
Con miles de velas a su alrededor.
Ella escancia agua lluvia en un cántaro;
Ella me espera para retornar.
El espléndido carro fúnebre es mi juguete; me pierdo en el juego.
Madre, ¿tú me escuchas reír?
Soledad y yo somos niños con muchas cosas por hacer.
Descansamos debajo del domo del carro fúnebre,
Volamos detrás de los pendones funerarios,
Volamos a nuestras colinas nativas
Donde puedo ponerme una camisa amarilla
Y dormir sobre una fragante hoja de betel.
¿Pero cómo puedes, Madre, lavarme allí la cara?
Amo los cornos, los tambores,
Los violines de dos cuerdas con mi sollozo,
Y ellos me aman con su tristeza, su congoja.
Nuestra canción repica, trayéndome de regreso a tierra,
De regreso a la carretera con blancas flores de co-may,
De regreso a casa donde tú esperas para lavar mi cara.
José Manuel Caballero Bonald
Jerez de la Frontera, España- 1926
Espera
Y tú me dices
que tienes los pechos rendidos de esperarme,
que te duelen los ojos de estar siempre vacíos de mi cuerpo,
que has perdido hasta el tacto de tus manos
de palpar esta ausencia por el aire,
que olvidas el tamaño caliente de mi boca.
Y tú me lo dices que sabes
que me hice sangre en las palabras de repetir tu nombre,
de lastimar mis labios con la sed de tenerte,
de darle a mi memoria, registrándola a ciegas,
una nueva manera de rescatarte en besos
desde la soledad en la que tú me gritas
que sigues esperando.
Y tú me lo dices que estás tan hecha
a esta deshabitada cerrazón de la carne
que apenas si tu sombra se delata,
que apenas sí eres cierta
en esta oscuridad que la distancia pone
entre tu cuerpo y el mío.
18

Galo Torres
Cuenca, Ecuador - 1962
Imagen congelada
Claudia Lars
El Salvador – 1899 - 1974
Amor que se cruzó...
Amor que se cruzó por mi camino
Y me encontró en la sombra, abandonada.
Amor que fuera luz en la callada
Y sombría espesura del destino.
Esencia de lo noble y de lo fino:
Le sorprendí brillando en su mirada.
Mas no quiso hacer caso a mi llamada
Y transformó lo humano en lo divino.
Yo me quedé con la esperanza rota.
¡Corazón que me sangra gota a gota
Siempre que pongo mi ilusión en algo!
¿Por qué tan fuerte ante la vida fuerte?
¿Es que miedo a la vida le tuviste,
amor que no supiste lo que valgo?
Al fin caí de bruces en la nada,
hundiéndome en una pura y dura extinción
D. H. Lawrence
Desde el principio yo verbo, contracción, flujo.
Arteria vertical. Acción. Imágenes. Reflujo.
Un hilo de sangre bautizado con un nombre.
¡Pero basta! Hoy, ahora, cierro mis venas y
retorno, regreso a las cosas, al agua y su edad coagulada.
Quiero por un tiempo
entrar en el sueño como fósil que duerme en la caliza.
Pido un retiro de cuarenta edades a mi desierto.
Reclamó para mi carne la dura piel del carbón
y para mi ojo la quieta mirada de un santo de yeso.
Que mi mano sea el ocioso péndulo de un antiguo reloj
y olvide su vocación de llave, caricia y cincel.
Que mi espejo me devuelva
la inmovilidad colorida y apacible
que tienen los retratos pintados en el Renacimiento,
-con un tipo de muerte que no es muerte-,
una latencia sin vocales, cadencias ni prodigios.
Que mi cabeza regrese al umbral de mi primer latido
y deje de ser esta bala que rebota entre vigas y atardeceres.
Que mi pie se reconozca pariente del té, del pozo y el árbol,
y abandone el tráfico, las aglomeraciones y los puentes.
Huyo de las flores que crecen en la boca de las sopranos
y entrego mi mano al aromado cieno en que duerme el pantano
—esa contenida y movediza muerte—.
Abandono tus recetas, tu almohada, tu campo de carne
y me congelo al borde mismo del minuto señalado para mi muerte.
Quiero, por un instante infinito, la intacta y pura serenidad
de un príncipe del incario que contemplara su funeral.
“Vivir no es necesario. Lo necesario es crear”, Fernando Pessoa.
De: 10 60 90- 10 poetas ecuatorianos de los 90s (nacidos en los 60s)- K-Oz Editorial
19

José María Millares Sall
Las Palmas, Islas Canarias – 1921- 2009
Hago mía la luz (1977)
4
AHORA que los días
se hielan en los ojos
y el macabro estrabismo de mis versos
azotan
la crueldad,
la sorda indigestión
de los don ceros
que miden con la vara de sus tripas
las estériles
sombras
de los cuervos
que triunfan
en la vida,
se enriquecen
a fuerza de cinismo y de memoria,
pendejos
de este mundo,
de esta ruina
sangrante
que a pelos y a mordiscos
nos comemos,
cuando el llanto
por cifras
nos dividen,
nos cuelgan de los cuernos
de un salario,
de un fuego,
de una odiosa pesadilla,
que arriba,
por ladrón,
ya está el listillo,
siniestros caras,
negros
Ivan Flores
Ibarra, Ecuador - 1963
estertores
del chiste,
sedientos de lujuria,
cuando el sopor del aire
oprime nuestros ojos,
sumerge en la cintura
de los ríos
sus cuellos
de amapola,
los graves movimientos
de un reloj,
el alba
que se sale,
se tiende dulcemente en las arenas
desiertas
del origen,
que así vamos,
camino,
hacia el dolor
que a palos nos conduce
a la tuerca
infernal
donde la entraña
oxida nuestro ser,
deshumaniza
la fuerza de la mano que se abre
por alcanzar
la flor,
la luz inconfundible
de la vida
que de niños aprendimos
a beber
de un trago
por amor
a la verdad.
¡Eres tú!
Muerte...
... abres tu cuerpo enigma
una sola vez en cada vida
desenvolviendo
tu oscuro y descomunal erotismo
a los ineludibles amantes
de ti, Desconocida,
a nosotros,
los que estamos. Eres fuego, oquedad y silencio,
absorción inescrutable. No terminarás jamás de consumir la vida,
por eso nombro tu atemporal servidumbre;
la vitalidad que fluye y abraza lo vivo
es el poder que alza su horca sobre ti,
dejándote vencida;
con cada lirio que nace
se escribe nuevamente tu epitafio.
De: 10 60 90- 10 poetas ecuatorianos de los 90s (nacidos en los 60s)- K-Oz Editorial
20

Paco Benavídez
San Gabriel, Ecuador – 1964 - 2004
De Historia natural del fuego, 1995
III
el verano ha sido un espejismo
incapaz de abrirme los ojos
o de encarnar las palabras
mientras paso por la noche
hacia un lugar que conozco
ninguna huella en la niebla
solamente el olor de las hojas
me guía a tientas
has entrado antes del alba
y ella duerme maravillada
de entre las últimas voces
sobreviven en ti algunas:
hablan solas cálidas por tu lengua.
De: 10 60 90- 10 poetas ecuatorianos de los 90s (nacidos en los 60s)- K-Oz Editorial
José María Memet
Neuquén, Argentina, 1957: Nacionalizado chileno en 1970
Un granuja en las calles
Como un truhán de poca monta
voy por bares y por calles empedradas,
silbando sin asombro
y respondiendo a quien lo dude,
que aún soy dueño del mundo
no me importa el desenfado,
la ceguera de los tontos
o la comodidad de los burgueses;
veinte hogares he empezado
y veinte han sido las herencias
los puentes me conocen, las amantes
en las esquinas no quieren
despedirse, vuelvo a ser
el último poeta de la aldea:
tal vez los tiempos se repiten
¡vago!, ¡vago!, apellídanme las madres,
me dan con puertas en narices
al instante en que pregunto por ustedes;
no podría corromper a mis iguales,
por ende, feliz sigo mi rumbo
y en mi camino hacia la aldea
de la noche y a quien aún desee
conversar, le narro intenso que una vida
es importante si puede alzar la vista al cielo
y ver las nubes de la infancia.
del libro: La Casa de la Ficción y otros Poemas, 1986
Borges
"Las dictaduras fomentan la opresión, las dictaduras fomentan el servilismo, las dictaduras fomentan la
crueldad: más abominable es el hecho de que fomentan la idiotez. Botones que balbucean imperativos, efigies de
líderes, vivas y mueras prefijados, muros exornados de nombres, ceremonias unánimes, la mera disciplina
usurpando el lugar de la lucidez... Combatir esas tristes monotonías es uno de los muchos deberes de un
escritor."
Revista Sur, agosto de 1946.
21

Mario Eraso
Pasto, Colombia - 1967. Vive en México
Adentro de cada adentro hay otro adentro
En la noche incurable y rapada.
A un adentro la noche entrega otro
Para ser incesante negrura.
Adentro de la noche
Muy adentro
El adentro es un adentro más nocturno
Más pánico.
Tomado de: Revista Confabulación 153
Efraín Valenzuela
Venezuela
Volveré
Volveré
a pronunciar tu nombre
en estas maravillosas
cuencas del Rosario
y te llamaré María
De pura liturgia popular
escribiré nuestro Cantar de los Cantares
¡Qué lindos son tu pies en las sandalias,
hija de un Jefe Civil de la Guaira!
Volveré
a gritar mis consignas rojas
entre tus pechos pronunciados de sexo.
Iré a las reuniones con escoceses prolongados
donde conspiraré para olvidarte
Echarte a ese pasado de socialismo real
tan jodido, triste
Volveré
a escuchar esos boleros
entre muchos Bella Chao
Carabina 30 30
y el Quinto Regimiento.
“Es mi de deseo seguir luchando
con el martillo y con la hoz”
Así esta nostalgia se hará reservista
Transitará las otroras rokolas
y las filas de la rebelión
hinchada de tus olores desordenados
gastados de tantas marchas
Volveré
a entonar la Media Vuelta
“Y me iré con el sol cuando muera la tarde”
Seguidamente
Saldré disparado de ese amparo tuyo tan de Fito Páez
tan canino
quizás salpicado de algún barroquismo
Huir, huir de ese amor tuyo que no le gusta la salsa.
“La poesía no es diferente, en esencia, a un juego de "a escondidas" en que el poeta la descubre y la denuncia, y
entre ella y él, como en amor, todo lo que existe es la alegría de este juego.”- José Gorostiza
22

Daniel Viglietti
Montevideo, Uruguay - 1939
Daltónica
A Roque Dalton
Pulgarcito de poeta
que se escapa y me cosquilla,
tan alegre, tan sin silla,
tan de amores torrenciales,
tan sin fin.
Alegría de una tierra
que se quita las fronteras,
se desnuda las caderas,
las volcánicas centrales
de una luz.
Yo lo vi,
yo lo vi, yo lo vi, yo lo vi.
El año treinta y dos
él no vivía y yo lo vi
contando sus historias
de futuro, iba entre mil.
Yo lo vi, yo lo vi, yo lo vi.
Pobrecitos los poetas,
bendiciones son daltones,
donde hay huesos ven marrones
territorios prometidos
como un sol.
Tan bracito su poesía,
se levanta en los sensuales
laberintos marsupiales
y reparte polen rojo,
se abre en flor.
Yo lo vi,
yo lo vi, yo lo vi, yo lo vi.
Era el año dos mil,
ya él no vivía y yo lo vi.
La muerte equivocada lo llevó
y él anda aquí;
y yo lo vi, yo lo vi, yo lo vi.
Pulgarcito de poeta
que se escapa y me cosquilla,
tan alegre, tan sin silla,
tan de amores torrenciales,
tan sin fin.
Crece armado de esperanza,
desentierra lo perdido,
le hace un hijo de sonido
al silencio de ese pueblo
que es maestro de sus sueños.
Que se escapa y nos cosquilla,
tan sin miedo, tan sin silla,
tan amado, tan armado,
tan de todos, Salvador.
Rubén Vedovaldi
Santa Fe, Argentina
Número humano
En el futuro cada número llevará un hombre a sus espaldas
Y ese hombre dirá quién es el número
y la aritmética se volverá humanística.
23

Blanca Castellón
Managua, Nicaragua
Árbol anónimo
No conozco el nombre
ni apellido de ese árbol
Me hace señas cariñosas
a través de la ventana de esta casa
que por primera vez visito
No sé quien es
en medio de todos los arboles
que pueblan el planeta
pero lo quiero ya
con su verde entero
y el enigma de su fronda.
A Salvador Cardenal,
entregado al verdor.
Mario Payeras
Chimaltenango, Guatemala – 1940 - 1995
Kilimanjaro
No es la nostalgia humana
por las viejas primaveras de un país
donde los pájaros son mansos,
ni por las lluvias de la infancia
que nos dejaron los ojos diáfanos para siempre,
sino por la región de las nieves perennes
que añoran en la vejez los elefantes
de todos los zoológicos del mundo,
hacia la que una mañana,
dicen,
emprenderemos viaje,
con el secreto dolor de que no habrá regreso
a ninguno de los sitios en que fuimos felices.
Jorge Palma
Uruguay
Todos los caballos juntos
Algún día
todos los caballos se reunirán
en un lugar de la tierra.
Vendrán de todas partes,
de todas las regiones.
De los antiguos lugares
donde jamás cesa la lluvia.
Desde los lejanos lugares
donde nunca anochece.
Desde los remotos lugares
donde dicen,
ya no existen los caballos.
Vendrán.
Algún día,
todos los caballos se reunirán
en un lugar de la tierra.
De: Palestina y otros poemas (Homenaje)
En “area verde” del libro inédito “Viaje Aleatorio”
24

Claribel Alegría
Nicaragua
El olvido
Al olvido le temo
no a la muerte,
el olvido es el filo
que reduce a serrín
vidas
obras
amores
que soñamos eternos.
Arturo Corcuera
Trujillo, Perú - 1935
Rosa
Tímida rosa ósea y encarnada
que amo y me ama y junto a mí se posa,
rosa que me rozó con la mirada,
¡oh mi amorosa y aromosa rosa,
sumisa y envolvente llamarada!
Llamándote me enllamas, ardorosa,
y erguida en mi alma, rosa incorporada,
entre mis brazos, caes temblorosa.
Talle, su tallo. Y hojas. Y ojos. Sueño
–que con mis manos toco– que me toca.
Buscada rosa que encontró su dueño.
Escogida entre muchas minuciosamente.
Lozanos muslos, ansias, boca,
y no la mires más que así es mi rosa.
Eduardo Casar
México - 1952
PLBR
Palabra: cobra
valor en la oración,
no te hagas,
no te conviertas en una
frase que ya se hizo. Échate
hacia adelante o para,
pero sólo para establecer
cláusulas nuevas
en el contrato entre
tú
y quien te llena
los labios y los labios.
Reinvindica la acción de tu pasión
con todo el movimiento: sé central,
sustantiva, sujeta a ti
todos los adjetivos de modo que te alargues
siempre con disyuntivas.
Palabra: ten palabra:
vive al pie de la letra.
25

César Seco
Venezuela
Bajo la luz proverbial de La Habana
Para Celsa y Gabriel
Cuando llegue me informaré cómo ir a Trocadero 162.
Llegar sólo quiero como uno más que suma
sus pasos tras la cantidad hechizada.
Dije eso a mis amigos en el avión, díjeles
que el hilo estaba ahí en la punta de mis pies,
que no hicieran esfuerzo por verlo porque se trata
de cosas que no se dan por vista sino por Fe.
Al regreso voy a compartir esto con Celsa
que me dijo para donde miraba el tokonoma;
esto retuvo mi pensar mientras descendíamos a la pista.
El vuelo 126 con escala en Panamá City
aterrizó en la noche venteada de la isla.
Supuse la enorme respiración de un batracio
inhalando para si todo el pasmado aire del trópico.
Las palmeras bailaban un suave bolero en el horizonte.
Una larga y escasamente alumbrada avenida nos trajo
al Hotel Inglaterra donde un trío animaba el lobby.
El que punteaba las cuerdas sonreía con una dentadura
blanquísima cual la teclas del piano de cola sobre el cual
otro movía sus danzarines dedos, un trozo de noche
su piel enfundada en una blanca guayabera.
Seductiva la voz del que portaba las maracas
espaciaba los sucesivos pasos que una pareja
deslizaba con soltura en el piso de mosaico.
Dos manos salidas de la misma noche percutían
el cuero de los bongoes de la fiesta innombrable.
Algo de fogaje anidaba escalofrío en mis huesos.
Bebí una caliente limonada y dormí como pez
envuelto en el mar de unas pulcras sábanas azules.
Soñé con tritones nadando alrededor de la cama
mientras la música permanecía en mis oídos
como el furtivo son de la orquesta de Valenzuela.
Aguardé el cristal de la mañana para hacer
lo que había venido hacer: visitar la casa del poeta.
Brisa y bruma en la única y sola claridad insular
disputándole al cielo su esplendor circundante,
Waldo Leyva
Villa Clara, Cuba - 1943
Autodiscurso
finísima luz esparciéndose en la boca de los barrios
como si soplada fuera por boca de Dios.
¡Pare cochero! Cómo hago para ir a casa de Lezama.
Clamé en la esquina contigua al Hotel Inglaterra.
No voy en esa ruta pero podemos arreglarnos.
Dijo él con la misma cadencia del son en el sueño.
Vamos a hacer una cosa para que no incumpla su ruta,
le pago doble y de regreso me deja cerca
Sugerí y enseguida me ofreció un paquete de Cohibas.
Ya en la estación, mi servidor oferente me invitó a bajar
y referíame en pocas palabras la historia patria
como quien da al visitante un rojo clavel.
Un mojito me acarició el paladar
mirando las olas.
Mi anhelo crecía por la cercanía del encuentro.
Habíamos acordado que me dejaría una esquina antes
y así yo no le haría infligir el estatuto de cocheros.
Las fachadas: unas derruidas y otras restauradas
retenían toda mi atención en el recorrido.
Estaba ya en Trocadero 162.
Imaginé la caminata diaria del maestro por esta calle.
Quise verlo tal como lo captó el lente de Jeese,
bajando la acera en compañía de Cortázar y al fondo
pasa una pareja de negros contoneando sus culos.
Mi afiebrada imaginación insuflada de hechizo
me hablaba con la voz rumorosa de un caracol.
Con un saludo pitagórico vino a atenderme
el duendecillo sonriente de una señora que condujo
mi visita atendiendo del todo la intensión barroca
del habitante, viajero inmóvil, buzo de las letras.
La secreta correspondencia aguardaba conspicua
tras la puerta del estudio y se me mostró
en los manoseados títulos de su biblioteca
y en el brillo que descendía a los objetos
dejándome ver el encuentro permanente con sus discípulos
en una hora puntual como esta:
bajo la luz proverbial de La Habana.
No sé si un tigre loco o un escorpión cercado por el fuego es lo que llevo hoy dentro del pecho. ¿Dónde ir? ¿Contra qué
muro romper mi sangre? Me mata ese aguijón encarcelado, ese rugido que no logro sacarme por la boca.
Nadie puede pedirme que me calle
que me muerda la lengua,
que me calle.
Mi silencio es peor que las palabras.
Nadie puede pedirme que me calle.
Dejadme hablar,
dejadme que me saque del pecho cada grito.
Dejadme hablar,
que a nadie resulte inconveniente lo que digo,
aunque quede vacío para siempre,
nadie puede pedirme que me calle.
Hay palabras como sueño, utopía, porvenir,
que se te vuelven veneno en la garganta cuando caen
y te amargan la lengua, y te amargan la lengua,
y te rompen el pecho cuando caen.
26

Jorge Ariel Madrazo
Buenos Aires, Argentina -1931
los guerreros de la nada
No los veíamos, a esos perros gemidores
Del inframundo, esos xolotlzcuintles cuyas heridas
Sanaban con sólo humedecerlas
No los veíamos mas allí estaban, dentro
De nosotros, caminando con nuestros pasos,
Sangrando nuestra sangre con aroma de inciensos
¿Nos guiaban acaso al infierno, a un cielo del revés,
A nuestros huesos descarnados, a nuestra desmemoria?
Eran calientes, su cuero sin pelos nos encendía el corazón
Ahora, aquí abajo velan nuestras armas, quieren despertarnos
Para acudir donde Xólotl, el guardián de esta rara comarca
Pero sólo deseamos descansar, hemos sufrido demasiado
No nos platiquen ya de mujeres de muslos de lino
No nos recuerden el Sol cuyo carro rueda en la alta esfera
Nadie de aquí nos moverá. A nosotros, los guerreros de la nada.
Guillermo Boido
Buenos Aires, Argentina - 1941
Poema
El pentagrama de la vida está vacío
y sin embargo
una voz pausada se abre paso
entre los resquicios de nuestras palabras
invade la arquitectura del lenguaje
y canta
como si el pentagrama de la vida
fuera capaz de crear su propia nota.
Al fin ceden las palabras. Entre ruinas
comprendemos que vivir
es construir la arquitectura del silencio
sin otro fin
que sostener esa nota verdadera
que ha creado el pentagrama de la vida.
El pentagrama de la muerte también está vacío
pero es incapaz de crear su propia nota.
(Villahemosa, México,2008)
inédito
Alberto Luis Ponzo
Buenos Aires, Argentina - 1916
Ella y el mundo
Homenaje a Alejandra Pizarnik
Se volverá incansable
su mirada de roble
Recibirá la conmoción del aire
en su ventana oscura
Pero no olvido el cuerpo de su voz
de su tallo abatido
(1972)
27

Jorge Luis López Aguilar
Buenos Aires, Argentina - 1950
Están volviendo
No abandonan América
están regresando a donde pertenecen
Vuelven a donde estuvieron por siglos
a los climas, a los sabores
en donde fructificaban sus abuelos
Regresan
un par de generaciones después
Cruzan el mar de aquel lado a este lado.
Eduardo Espósito
Buenos Aires, Argentina – 1956
Pensamiento mágico
Huele a orines el baño de la niña
Huele a toallita recién menstruada
a gota gorda
y la mañana -sin embargo- la ilumina
y su pequeña tragedia cotidiana
se diluye como gotita al sol
La boca abierta a la luz
como una breva picoteada por los pájaros
Canta victorias que no ve
pero pretende ciertas
Por un mes más
por veinte días
Él podrá escapar a la existencia
de "Los unos y los otros",de Quilombario
Alejandro Carrizo
Jujuy, Argentina – 1959
La luz de las estrellas
la luz de las estrellas de la constelación
de magallanes tarda 23 millones de años en
llegar a la tierra tal vez ya no existan y
estemos mirando el pasado (como los labios
de aquella mujer que por primera vez gritó
loca mi nombre y quizá ahora sean sólo polvo
(o nuestros ausentes que nos guian por
los túneles del silencio, un niño
desde los siglos que vendrán lee y siente
que este poema es escrito (por un corazón
golpeado y quizá ya esparcido por el aire
Ana Romano
Argentina
Desatornillar
Sacudo el ancla
Deslizo el timón
Las profundidades
que se abren en espejo
son las que surco
Abrazo la brisa
La vela esconde
desatenciones
¿Retorno?
de De los insolentes fantasmas de Ana Romano, 2010, Vela al Viento Ediciones Patagónicas
28

Leonor Silvestri
Buenos Aires, Argentina –1976
Amas de casa
Somos muy afortunadas
No podemos estropear nuestra fortuna
Con la preocupación por personas
Desafortunadas
No es nuestra culpa
Toda esa gente muerta de hambre
Somos recompensadas
Con la ropa interior sucia
De nuestros maridos
En una cesta y con las emociones
Desechadas de
Nuestros hijos
En el jardín hay unas prímulas para cortar
Y disponer en un vaso sobre la mesa de la cocina
Al final del día
Se habrán marchitado
De: El don de creer, 2009
Guillermo Pilía
La Plata, Argentina - 1958
Niebla
Hay sobre la madrugada un vidrio opaco:
caminamos a tientas, en lo ambiguo
entre la tierra y el cielo: así creemos
que caminan también nuestros difuntos.
Quizás se esparcirá también la niebla
sobre campos y canales, contra el muro
verdinoso de la infancia,
entre los juguetes y el incienso de Rimbaud.
Es este humo de Dios como una llaga
que se percibe apenas con dolor: la pupila turbia
del milagro evangélico, quizás
un ojo lisiado de la mañana y de la vida.
Miguel Angel de Boer
Comodoro Rivadavia, Argentina
La revancha
No olvidarla
No olvidarlos
No olvidarnos
Seguir trepando la vida
Cabalgarla
Revolcarnos en ella
Hasta dejarla exhausta
De tanto vivirla
“Creo -es nada más un creer- que de mi poesía bien podría hacerse el arco con que una gacela traza la
mañana.”- Roberto Obregón
29

Gabriel Cacho Millet
Mendoza, Argentina. Reside en Italia
En el año del Señor de 1976
A mi alumno del Teatro Poético de Padua, “ Huevo” García,
asesinado en Buenos Aires por no pensar como lo demás.
En el año del Señor de 1976,
a orillas de un río que pudo ser mar,
se bailaba un tango extraño:
solo o acompañado,
a ojos vendados
y alguna vez
a media luz,
al son
de un muerto
y medio
por
día.
(Los instrumentos musicales se conservan en el museo de la Escuela de Mecánica de la Armada )
Ariel Petrocelli
Salta, Argentina – 1937 - 2010
Hombre de Barro
Trajo su piel el verano
zumo del gran temporal,
trozo de barro que un niño
le dio forma humana, altiva y rural.
Clavó sus dedos en dos ojos
por donde el barro miró,
y al lastimarle la boca
el hombre de barro al niño le habló.
"Tu eras de barro lo mismo que yo
y el alfarero fue Dios
pero al final de tus días
vendrás a mi tierra, lo quieras o no".
De entre su sangre
el muchacho sintió el coraje animal
y destrozó con sus manos
al hombre de barro con voz racional.
Y echó a correr con el miedo
del que por su aliento era voz
mientras el hombre de barro
nacía de nuevo diciéndole adiós.
Isla Negra
no se vende ni se compra ni se alquila,
es publicación de poesía y literaturas.
Isla Negra es territorio de amantes, porque el amor es poesía. Isla Negra
también es arma cargada de futuro, herramienta de auroras repartidas. Breviario
periódico de la cultura universal. Estante virtual de biblioteca en Casa de
Poesía.
http://revistaislanegra.blogspot.es
Isla Negra en el Directorio Mundial de la Poesia - www.unesco.org/poetry
“... porque la mayor locura que puede hacer un hombre en esta vida es dejarse morir, sin más ni más... “-Sancho.
(Quijote, 11, cap. 74.) Miguel de Cervantes Saavedra
30