Dolorosa

LA PUTA.- (Asiente con la cabeza.)
EL HOMBRE.- Eso es. Muy bien.
LA PUTA.- Mi amor, mi amor...
EL HOMBRE.- ¿Te mueres?
LA PUTA.- Sí.
EL HOMBRE.- (Le limpia los labios.)
LA PUTA.- Mi amor... (Come con avaricia. Se atraganta.)
EL HOMBRE.- Despacio, despacio...
LA PUTA.- Quiero que lo sepas. Yo le pedía que me arrastrara del pelo
por la habitación, que me retorciera los brazos, no porque el castigo
me diera placer sino porque lo necesitaba. El no quería. Entonces yo
le hacía daño a él. El se enfadaba y me ataba y me amordazaba sin
intención de satisfacerme, sólo para que le dejara en paz. También le
pedía que me sodomizara. Aquello sí que le gustaba porque se corría.
A mí también me gustaba porque me hacía daño, porque le sentía
más, porque escuchaba el ruido de su semen trotándome por las
venas, por el orgasmo frustrado, por la diarrea del día siguiente.
Recuerdo un par de sueños que seguramente soñé despierta: él me
expulsaba, me encerraba en una habitación sin luz o me arrojaba a la
calle en plena noche de invierno, desnuda. Yo sólo podía llorar. Y él
se burlaba. No en los sueños, no. Se burlaba y decía: eres
encantadora.
EL HOMBRE.- Eres encantadora.