Dolorosa

multiplicado por mis ya novecientas noches de espantoso cautiverio,
y me siento vieja, sucia, deforme, arrugada... ¿Quién va a amar a
una criatura así? ¿Quién va a amar a este monstruo? De pronto,
como sacudida por la locura precoz, busco desesperada en qué lugar
de mi cuerpo se aloja mi antiguo amante: me froto las encías hasta
hacerlas sangrar, me baño con agua hirviendo por si resulta que le
llevo pegado a la piel, introduzco los dedos en mi sexo intentando
alcanzar el fondo del útero, me enjabono los ojos para llorar aún
más. Quizá es en mis ojos donde tengo clavados sus besos. Pero
agotada después de tanta búsqueda inútil, sólo deseo encontrar un
lugar donde dejarme morir, irme con la serenidad con que se
marchan los elefantes al cementerio. Una vez allí no comería ni
bebería. Qué es morir de amor sino de hambre y de sed. Moriría al
fin, y la última imagen, el espejismo estentóreo de la inanición y la
deshidratación, sería su sexo mutilado dentro de mi boca, casi
penetrándome la garganta, derramando su líquido tibio. Todo empezó
con una terrible misa de difuntos. Ojos vendados antes de pisar el
altar, muchas sábanas blancas. La belleza se volvió maldita y ahora
es imposible escuchar aquella misa sin el corazón destrozado. Antes
de haberla hecho sonar teníamos que habernos dado cuenta que era
música de muertos. Y aún me pides que no muera. ¡Que no muera de
amor! Moriré cuantas veces sea necesario, hasta que no quede un
solo hombre en el mundo por el que no me hayan enterrado, hasta
que no haya vendido todo el dolor, este dolor infinito. ¡Que no muera!
¿No lo ves? ¿No ves que tengo que morir?
EL HOMBRE.- (Cae de rodillas aferrándose a los pies de la puta con
un beso.)