Dolorosa

EL HOMBRE.- ¡Podemos! Yo puedo. Yo me voy. Nadie va a morir por
mí porque me doy asco. ¿Me escuchas? Te regalaré flores,
pendientes, cajas de música, bombones, te invitaré a cenar, te
escribiré cartas. Vámonos. Me voy. ¿Dónde estás? Vámonos,
vámonos ya.
LA PUTA.- (Entra con una bandeja sobre la que tiembla la blancura
de sus pechos recién cortados.) Aquí tienes mi cuerpo. Aquí tienes tu
inversión. Ya has pagado y la puta morirá sin remedio. Tuyo es.
Tómalo. Tómalo como lo tomaste entonces, el día que hiciste manar y
desbordaste todos mis líquidos, cuando me convertiste en fuente y
me dejaste seca, estéril, incapaz de derramar una sola gota de nada,
eternamente viuda. Me siento tan áspera que el aire hace ruido al
soplar en mi vientre y tropezar contra el papel de lija. Podría contar
todos mis órganos porque todos me duelen por separado, porque
todos están rodeados de pequeños desiertos que se clavan
diminutamente y arañan con la violencia de una uña traicionada, pero
hasta la sangre que deberían expulsar por semejante castigo es un
coágulo. Recuerdo el olor de mis primeras humedades templadas,
brotando, resbalando, perfumando un placer torpe aún, aquel chorrito
tímido que descendía hasta la rodilla y mojaba la sábana. ¿Dónde
están las sábanas mojadas? ¿Dónde están aquellos charcos que
transformábamos en mares? El mismo que descubrió mi sexo lo
amputó. Ya no puedo considerarme mujer. Una mujer es la caricia
predictora de lluvias de su amado. ¿Lluvias? ¡Tormentas! ¡Trombas!
¡Tempestades! ¡Inundaciones! ¿Quién huye de las catástrofes? A
veces siento como se me hincha el cerebro de pensar tanto en él.
Entonces bebo y bebo hasta provocar el vómito. Vomitando me
imagino que vomito todo el suplicio. Me imagino que al despertar por
la mañana, tras esa horrible purga alcohólica, voy a ser libre, pero
compruebo que no sólo no soy libre sino que la obsesión se ha