Dolorosa

capaz de obligarme a dormir hasta las cinco de la tarde. Al despertar
me golpeo la cabeza con los puños o contra los barrotes de la cama.
Mientras lo hago no puedo pensar. No puedo sentir. Ni siquiera me
doy cuenta de si no puedo pensar o no puedo sentir. Sencillamente
no pienso, no siento. Me concentro tan sólo en la percepción del
dolor. Del ruido del dolor. Del ruido de mi mano contra el dolor. Del
ruido de la madera de mi cama contra el dolor. Es fascinante ese
intervalo de ausencia total de sensibilidad. Como una habitación
esférica de dos metros de diámetro completamente blanca. Es la
ausencia de esquinas, de suelo, de techo, de puertas, de ventanas,
de colores, de formas, de perspectiva, de horizonte. Es el reposo. Si
me detengo no es más que por aburrimiento, no porque no pueda
soportarlo. Me aburro muy pronto de todo lo que hago. Después me
aíslo en esa especie de horrible calambre eléctrico que se produce al
arrancarse los cabellos. Estiro hasta notar como se humedecen mis
ojos, y en el preciso instante en que empieza a resbalar una lágrima
por mi mejilla, estiro brutalmente en un último y definitivo impulso. Y
mi mano queda llena de pelo. Cuando la abro parece que llevo un
animalito estrangulado. Lo más importante de este ejercicio corporal
son las lágrimas. Lágrimas vacías de contenido. Lágrimas
fisiológicamente puras o puramente fisiológicas. No como las tuyas.
Tú sigue. Sigue llorando. El mío es un buen método para controlar la
producción de llanto a mi antojo prescindiendo de la pena, la
angustia, la rabia, el odio, el amor y el miedo. En resumen,
prescindiendo del fin del mundo. Y de ese alma maldita que no existe
y que me han obligado a cargar. Me exigen un alma por libro. Qué
más quisiera yo que ese volátil divino no fuera un invento. Me
encadenaron a la fuerza. Ahora que no se quejen de mis obras. Los
días que estoy loco no como ni meo apenas. Si me entran ganas lo
soluciono con la mayor rapidez posible para volver a internarme en
mi templo y entregarme por entero al disfrute de mi patología. ¿Hay
algo más divertido que un cerebro infectado? Puedo destruir a la