Asesinato en el campo de golf (Agatha Christie) - LaFamilia.info

Librodot Asesinato en el campo de golf Agatha Christie
En otra parte he descrito a Hércules Poirot. ¡Un hombrecillo extraordinario!
Estatura cinco pies y cuatro pulgadas, cabeza ovalada que inclinaba un poco a un
lado, ojos que brillaban con un matiz verde cuando se excitaba, tieso bigote militar,
¡expresión de dignidad inmensa! Su aspecto era limpio y elegante. Sentía una
pasión absoluta por la limpieza en todos los órdenes. Ver un adorno torcido, o una
partícula de polvo, o un ligero desarreglo en la indumentaria de una persona, era
una tortura para el hombrecillo, hasta que podía tranquilizarse, poniendo remedio
al mal. El «Orden» y el «método» eran sus dioses. Las pruebas tangibles, tales
como las huellas de pisadas y la ceniza de cigarrillos le inspiraban un cierto
desdén, y sostenía que, por sí mismas, no permitirían nunca a un detective
resolver un problema. Y, en seguida, se daba en su cabeza oval, con absurda
complacencia, y observaba muy satisfecho: «El verdadero trabajo se hace desde
dentro. Las pequeñas células grises... recuerde siempre las pequeñas células
grises, mon ami.»
Ocupé mi asiento y observé con calma, en contestación al saludo de Poirot,
que una hora de travesía, de Calais a Dover, apenas podía ser dignificada por el
epíteto «terrible».
-¿Ha traído el correo algo interesante? -pregunté. Poirot movió la cabeza
con expresión de desagrado. -Todavía no he examinado las cartas, pero no llega,
en estos tiempos, nada interesante. Los grandes criminales metódicos ya no
existen.
Y, mientras movía la cabeza descorazonado, yo solté la carcajada.
-Anímese, Poirot; va a cambiar la suerte. Abra sus cartas. Usted no sabe si
hay algún caso a punto de asomarse por el horizonte.
Poirot sonrió y, cogiendo el pequeño y pulido cortapapeles con que abría la
correspondencia, rasgó el lado superior de los varios sobres que contenía la bandeja.
-Una factura. Otra factura. Esto es que me vuelvo caprichoso en la vejez.
¡Ah! Una nota de Japp.
-¿Ah, sí? -y apliqué el oído. Más de una vez, el inspector de Scotland Yard
nos había dado acceso a un caso interesante.
-Se limita a darme las gracias (a su modo) por un pequeño detalle del caso
Aberystwyht, en el que pude orientarle. Me encanta haberle sido útil.
Y, plácidamente, Poirot continuó la lectura de su correspondencia.
-Una idea sobre lo que debería dar una conferencia a nuestros «boy
scouts» locales. La condesa de Farfanock me agradecerá que vaya a visitarla.
¡Otro perrito faldero, sin duda! Y, ahora la última. Ah...
Levanté la cabeza vivamente al advertir su cambio de tono. Poirot estaba
leyendo con atención. Al cabo de un minuto, me echó el pliego.
-Esto se aparta de lo ordinario, amigo mío. Léalo usted mismo.
La carta estaba escrita en un papel de marca extranjera y en letra
característicamente atrevida. Decía así:
«VILLA GENEVIÉVE »
«Merlinville-sur-Mer »
»France
»Muy señor mío: Necesito los servicios de un detective, y por razones
que le comunicaré más tarde, no deseo llamar a la policía federal. He tenido
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