Don Galaz de Buenos Aires - Martín Rodríguez

OCHO
RECONQUISTA DE BUENOS AIRES
GANÓ LA CALLE antes que el físico le autorizara. Los cuatro meses de forzado encierro le
habían agobiado como cadenas y argollas de galeote. La clausura en que Violante vivía y
que sólo se rompía para ir a la iglesia, volvió más penosas sus ligaduras. A toda hora la
encontraba: en el oratorio, cuando lo esclavos rezaban el rosario alrededor de doña
Uzenda; en el patio, en la huerta, en el estrado que los velones no conseguían iluminar;
vagando por las galerías y por los aposentos, con el andar adormecido de las mujeres
ociosas y aquel turbado sonreír que le ofrecía en la comisura de los labios.
De tales encuentros, derivaba para Galaz un tormento exquisito, un desasosiego que
su debilidad aguzaba. A las veces, por acechar su paso, se disimulaba en un escaño o se
ocultaba detrás de una de las tinajas. Se preguntaba, en otras ocasiones, si aquel amor,
aquel rojo brasero de amor que le consumía, no sería una quimera de su espíritu, una
sombra radiante naciada de la magia de las lecturas y de los sueños fastuosos de la
holganza. Pero al pronto rechazaba la idea. El amaba a su prima; la amaba
ahincadamente. Por ello —se lo repetía con cierto placer salvaje— se hubiera dejado
vaciar las órbitas y cortar las manos... Y sin embargo, el resquemor de la duda le sumía
en indefinidas congojas...
Ya en el zaguán, aspiró el fresco de la ciudad con golosa delicia. Era una mañana
pálida y como titubeante. Grises neblinas se alzaban del seno del río. El sol de las
prostrimerías de mayo daba su tibieza a las paredes.
No bien se halló dentro del viejo marco de sus andanzas, más familiar para él que la
opresión de la casona, Galaz creyó haberse reconquistado por completo. Sólo entonces,
también, midió el cambio que para su personalidad habían significado los meses de
quejosa postración. Iba a cumplir diecisiete años. Al caer enfermo, era todavía un niño;
hombre se levantaba del lecho. La aventura de Mergelina y el desdén de Violante, le
habían colmado las magras alforjas de abultada experiencia. Tenía una expresión
distinta, como si en el reposo de su alcoba dedos invisibles le hubieran macerado las
asperezas del cuerpo, al par que le alisaban las aristas del alma. Había meditado
largamente sobre su pecado, sobre su febril intención de pecado. De aquel pensar
derivaban dos fuerzas robustas que tironeaban en su ánimo: una hecha de miedo y de
repulsión y la otra de no confesada vanidad. Se creía maduro, endurecido por el
sufrimiento. El hambre de amor le marcaba las mejillas con hondas ojeras.
Echó a caminar, con la mano en la cintura. Imaginaba que la suya no era ya la
obstinada altanería del adolescente, sino la otra, la que gobierna el alentado paso de
quien se sabe hombre. Puso la mano en el pomo del puñal y deploró no traer espada.
Luego abandonó a la brisa su birrete de paje. La pluma flaca, esqueleto ceremonioso,
había simbolizado sus trajines de servidor. Prefería marchar descubierto.
Llegó a la Plaza. Sus ojos no se fatigaban de recorrer el desaliñado perfil de los
cercos, de los tejidos y saledizos, estorbo fatal para las cabalgaduras. Saltaban de la casa
ruinosa del Adelantado Vera y Zarate, al rollo de Justicia y al cementerio. Cuando pasó
junto a las tapias de la Compañía, le alcanzó la voz de un doctrinero de indios. Era la
hora en que los naturales acudían a recibir instrucción religiosa. Más allá, atisbo por un
ventano abierto en el espesor del muro, como pequeña hornacina, y reparó en dos niños
que bajo los palmares jesuíticos recogían “coquitos”. Su infancia entera le azotó, con
impetuosa ternura. Recordó que los padres solían decirle que esas cuentas se
Manuel Mujica Láinez 37
Don Galaz de Buenos Aires