El MAMÍFERO HIPÓCRITA XI - Frente de Afirmación Hispanista

Todo es remedo, así es la vida,
Pero, ¿de qué es remedo,
Dónde se encuentran los modelos,
Arquetipos que nos vengan a suplir
En esta limitada e ilimitada tarea de vivir?
Danos un negro. Un poco de amarillo.
O acaso un verde, un verde en plena herrumbre,
El verde putrefacto, la gris monotonía,
La línea donde va a aparecer ¿quién sabe?
¿A qué llamamos luz, que va a llegar?
¿Es al destino, a la muerte,
La identidad, la identificación?
Abrirá una granada apocalíptica
Algún día detrás del cuadro:
Será con SANGRE nuestra
Que ciegamente ha de brillar.
Lo que siente en esta espera,
Su angustia es esta LLAGA
Disimuladamente en esos blancos por llenar.
Ahí se van a concretar facciones
Todavía más convincentes,
Pero, como en la vida de las figurillas,
tan falsas, ya que lo verdadero
Solo es la convención.
Figuras, sueños, llantos.
A medio dibujar, como en la vida.
Todo es recuerdo. O sólo es el vivir.
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Todo es recuerdo.
Un cuadro sólo quiere repetir.
Un canto evoca.
Porque en el conocimiento el todo es el recuerdo.
A veces, muchas veces, se recuerda
Lo que ya fue, lo que se quiere,
Lo que podría ser, lo que será.
Pero es hermoso, pero es aterrador
Recordar lo que no puede ser,
Sin tardes suaves,
Sin dulzones idilios.
Tan sólo hermosos,
Con tanta intensidad
Que no dejen de doler.
Pero un grito puesto en acetato,
En una cinta metálica no es nada,
Deslava su valor, su consistencia magra.
Aquí está el recuerdo que molesta,
LA NAVAJA
QUE NOS DEGOLLARÁ,
El brillo desdoblado.
En esos blancos.
Aquí lo vemos.
Todo recuerda y vive
Pero no con la vida
Que fuera de desearse.
Todo recuerdo aquí nos late.