El MAMÍFERO HIPÓCRITA XI - Frente de Afirmación Hispanista
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JOAQUÍN SÁNCHEZ VALLES , español. De su<br />
libro DE UN AMOR:<br />
Dos<br />
Tanto tiempo como el polvo en esta mesa a la<br />
que nadie come,<br />
en esta habitación a la que nadie entra,<br />
en esta casa a la que nadie viene y en la que nadie<br />
existe,<br />
ninguna mancha en la pared recuerda un sudor<br />
que fue mano.<br />
Anoche me dijeron que llegará la yerba con<br />
treintaicinco días <strong>de</strong> retraso,<br />
con un pañuelo gran<strong>de</strong> don<strong>de</strong> lleva grabadas las<br />
iniciales <strong>de</strong> la sombra,<br />
pero nadie podrá reconocerla,<br />
ni acomodarla en un hotel <strong>de</strong>cente.<br />
La yerba está cansada <strong>de</strong> recorrer la historia,<br />
<strong>de</strong> apoyarse en los quicios <strong>de</strong> las puertas don<strong>de</strong><br />
sólo los perros saben <strong>de</strong> su dolor <strong>de</strong> níquel,<br />
<strong>de</strong> amontonarse en los <strong>de</strong>svanes hondos don<strong>de</strong><br />
sólo los enamorados<br />
MUERDEN EL TRIGO en medio <strong>de</strong> espasmos y<br />
blasfemias.<br />
Y quisiera , la yerba,<br />
un anillo <strong>de</strong> alpaca <strong>de</strong> esos que llevan las niñas<br />
CERRÁNDOLES EL SEXO,<br />
un anillo <strong>de</strong> alpaca como esos <strong>de</strong> la carne<br />
ofendida y la traición futura,<br />
o tal vez una pluma,<br />
o solamente un verso,<br />
un verso nada más hecho <strong>de</strong> LUZ MOJADA,<br />
como el hombro <strong>de</strong> un PÁJARO que vuelve.<br />
77<br />
PERO LOS VERSOS SE HACEN CON<br />
ESPERMA Y SALIVA<br />
y acu<strong>de</strong>n como un VÓMITO <strong>de</strong> borracho<br />
in<strong>de</strong>ciso<br />
en la calle central <strong>de</strong> la amargura.<br />
Nada más es la vida: tanto tiempo aplastado.<br />
<strong>El</strong> buey <strong>de</strong> la nostalgia nos llamará esta noche<br />
con su mugido espeso en medio <strong>de</strong> los valles.<br />
y tú estarás muy lejos, y yo estaré más lejos<br />
todavía,<br />
ante un vaso apagado repitiendo mi nombre.<br />
Yo quiero conocer mi nombre escrito <strong>de</strong>bajo <strong>de</strong><br />
los puentes,<br />
al pie <strong>de</strong> los sen<strong>de</strong>ros don<strong>de</strong> entierran las liebres<br />
las auroras gastadas<br />
y un caminante pasa con sus piernas <strong>de</strong> niebla<br />
y un CUCHILLO en la mano dispuesto para el<br />
odio.<br />
Pues nada más, ni menos, es la vida: tanto tiempo<br />
aplastado<br />
como un CUCHILLO VIEJO QUE<br />
DEGÜELLA LAS RESES<br />
y se mancha <strong>de</strong> lágrimas <strong>de</strong>snudas <strong>de</strong> certeza,<br />
y va <strong>de</strong> mano en mano ASESINANDO<br />
CRIATURAS<br />
y <strong>de</strong>jando su rastro <strong>de</strong> jazmines <strong>de</strong>spiertos.<br />
Yo quiero ver mi nombre escrito por su<br />
SANGRE<br />
en la plaza <strong>de</strong> las carnicerías.<br />
Yo quiero estar <strong>de</strong> pie cuando llegue la yerba.<br />
Yo quiero estar <strong>de</strong> pie<br />
para enten<strong>de</strong>r mi nombre que un humo empuja al<br />
fondo <strong>de</strong> las islas,<br />
para romper la puerta y <strong>de</strong>rribar la mesa,<br />
y sacarte <strong>de</strong>spacio una gota <strong>de</strong> lluvia que entre tus<br />
muslos vive.<br />
Yo quiero estar <strong>de</strong> pie.