El MAMÍFERO HIPÓCRITA XI - Frente de Afirmación Hispanista

la huella ya no es ni el pie tampoco
ha sido: los dos son pura excusa de un devenir
perenne que yace desde siempre en el pasado.
Sí. Proteo: mirar es ver dos veces
y desdoblar al mundo en infinitas parcelas
sin descubrir a los dioses ocultos. El acto
es inmutable aunque el gesto sea equívoco
y el alma la orfandad de un presente variable.
Canta tú a la entrañable similitud
de las palabras que dejaron de ser
para fecundar el poema.
Tiempos hubo en los que la SANGRE regodeaba
las manos del menos feliz de los mortales.
Tiempos hubo en los que las MURALLAS cedían
al grito menos puro.
Tiempos hubo en los que el guerrero apacentaba
los trofeos del sueño.
Tiempos hubo en los que la violencia era un don
que germinaba mieses.
Tiempos hubo en los que el sabio eludía el laberinto
de papiros.
Tiempos hubo en los que el sacerdote reinaba en
la solidez de las pirámides.
Tiempos hubo en los que MORIR era vivir dos
veces.
¡Canta hormiga el riachuelo dulce de la miel!
¡Canta abeja el concierto matinal de la colmena!
¡Canta pescador el recuerdo-meditación de la
palmera!
¡Canta hombre la revelación de tu sino!
¡Canta poema el desenvolvimiento y la hartura de
la frase!
¡Canta frase la admisión del instante en la
infinidad del goce!
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Sí, Orfeo: no escuches. El ruego piañe
los goznes del alma en imprecación ostentosa.
Te llaman. Llaman al corazón que desfallece
de dicha en tan estrecho círculo. Llaman
a los BAJELES que marcan la tranquilidad
de las aguas, al GANSO que pasea entre el
capitolio
y la ROSA, al niño que atisba su MIRADA
en la pelambre de la noche. Llaman sin cesar
y los gritos enmudecen a otros gritos
que recorren la SANGRE. Sí, Orfeo: no
escuches.
Su voz no es su voz; su llanto es la AZULADA
LLAMA
que constriñe al DESIERTO a desplegar sus
velas.
El mar avanza, la ROCA cesa de gimotear, el
SAUCE
desparrama sus galas en ofuscado abrazo,
el PÓLIPO traduce su insistencia
en burbujas MARMOREAS. No escuches:
su voz es el canto aprendido en reveses
que nos fueron AMARGOS: el tiempo
ha enturbiado la placidez del ESPEJO
y los DEDOS persiguen la bendición tardía.
Sí, Orfeo: es tu canto y otra voz
y otra boca los que enzarzan los DARDOS
venidos
de la tierra. El viento calla. El mar calla.
Tu descenso es el pretexto menos lúcido
y la ventura más corta. Ir es penetrar
sin comprender las causas. El son te salva
aunque te condene el eco. Canta ahora
a la tersa melancolía del abismo.
Tiempos hubo en los que el mar era el escrutinio
de los PÁJAROS.