El MAMÍFERO HIPÓCRITA XI - Frente de Afirmación Hispanista

Tiempos hubo en los que la FRUTA era el
meridiano del GUSANO.
Tiempos hubo en los que el amor era el trajín de
la criatura innoble.
Tiempos hubo en los que cantar era violar el
deseo de los dioses.
Tiempos hubo en los que la mano hurtaba el
huevo en las entrañas.
Tiempos hubo en los que la pasión era la verosimilitud
del alma.
¡Canta arena la pérfida inconsistencia del deseo!
¡Canta roble la transparencia de las pasiones
indómitas!
¡Canta HORMIGA la paciente recompensa del
anhelo!
¡Canta espuma el mórbido deleite de la ola!
¡Canta cuerpo el furor y alevosía del verano!
Sí, Tiresias : Madame la de UN SOLO OJO
ha borrado las huellas. Su gesto es inmutable.
La carta lo descifra para rehacerlo
de nuevo. Mientras tanto la desesperanza
cuece los légamos del sueño en una sola nube.
Madame ha dicho: él miente. Y yo mortal
incrédulo asiento con desgano. Sí , Tiresias:
recomponer el mundo es visión exultante
y tu ceguez es mejor guía que tus ojos. Ver,
para ti , es meditar el instante y tejerlo
en la impudicia de la porfiada ARAÑA.
Temo tu voz como antes temimos
la ESPADA QUE DEGOLLÓ AL CORDERO.
La SANGRE
gime en su tormento . La SANGRE clama;
yo invoco el AZUL DE LAS TORTURAS
en las celdas subterráneas. Ambos
desconfiamos de lo que es y que dejará de ser.
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Sí, Tiresias: la verdad
es el placer más funesto . Por él ahogamos
el sollozo antes de estremecer la cueva:
la playa es el aposento y la degeneración
del límite. Yo ignoro tu dolor de saber
doblemente y me agito como venal criatura.
Canta tú
a la LUZ que estremece los rostros.
Tiempos hubo en los que el GUSANO
LAMÍA LA VELLOSIDAD DE LA ESFERA.
Tiempos hubo en los que el recuerdo
acariciaba el ocaso de la LUMBRE.
Tiempos hubo en los que las manos
transportaban la milagrería soberbia.
Tiempos hubo en los que el AZUL
ERA LA NOSTALGIA DE LOS PECES.
Tiempos hubo en los que el mediodía
era una fugaz remembranza.
¡Canta AGUA el festín de los cuerpos desnudos!
¡Canta hierba la sabiduría del CIENPIÉS
MORIBUNDO!
¡Canta tierra la ceniza de los días sobrevivientes!
¡Canta niño la alegría de la soledad incompartida!
¡Canta hombre la sórdida vigilancia de la estirpe!
Sí, Medea: amar es renunciar
a la lujuria de ser. A partir de su golpe
el corazón más templado tambalea porque
la SANGRE lo niega. La SANGRE es otro
canto:
su soplo es irreversible y la estructura
lo teme. Sí, Medea: el amor ROE EL VIENTRE
DE LA PIEDRA y ALIMENTA A LA LOMBRIZ
de la angustia . El alma gime . GIME LA BOCA