federico_moccia-tres_metros_sobre_el_cielo

FEDERICO MOCCIA Tres metros sobre el cielo
metálico, lo inmoviliza. Empieza a darle cabezazos. Stefano intenta protegerse como
puede pero aquellas manos lo tienen inmovilizado, no consigue quitárselo de
encima. Siente cómo empieza a salirle sangre de la nariz y oye una voz de mujer que
grita: «¡Basta, basta, dejadlo estar ya o lo mataréis!»
Debe de ser Annalisa, piensa. Stefano prueba a dar una patada pero no logra
mover las piernas. Oye solo el ruido de los golpes. Casi han dejado de hacerle daño.
Luego llegan unos adultos, algunos transeúntes, la propietaria del bar. «Marchaos,
fuera de aquí.» Alejan a aquellos matones a empujones, tirando de sus camisetas, de
sus cazadoras, quitándoselos de encima. Stefano se agacha lentamente, apoya la
espalda contra el cierre metálico, acaba sentado sobre un escalón. Su Vespa está ahí
delante, en el suelo, como él. Tal vez el cofre lateral se haya abollado. ¡Qué lástima!
Siempre procuraba tener cuidado cuando salía por la puerta.
—¿Estás mal, muchacho? —Una atractiva señora se acerca a su cara. Stefano
niega con la cabeza. El gorro de su madre está tirado en el suelo. Annalisa se ha
marchado con los otros. Pero yo sigo teniendo tu gorro, mamá.
—Ten, bebe. —Alguien llega con un vaso de agua—. Traga lentamente. Qué
desgraciados, qué gentuza, pero yo sé quién ha sido, son siempre los mismos. Esos
vagos que se pasan el día aquí, en el bar.
Stefano bebe el último sorbo, da las gracias con una sonrisa a un señor que está
junto a él y que vuelve a coger el vaso vacío. Desconocidos. Intenta levantarse pero
las piernas parecen cederle por un momento. Alguien se da cuenta y se adelanta de
inmediato para sostenerlo.
—¿Estás seguro que te encuentras bien, muchacho?
—Estoy bien, gracias. De verdad.
Stefano se sacude las perneras. De ellas sale volando un poco de polvo. Se seca
la nariz con el suéter hecho jirones y exhala un profundo suspiro. Se coloca de nuevo
el gorro y sube a la Vespa.
Un humo blanco y denso sale con un enorme ruido del silenciador. Se ha
calado. La portezuela lateral derecha vibra más de lo habitual. Está abollada. Mete la
primera y, mientras los últimos señores se alejan, suelta lentamente el freno. Sin
volverse, parte con la moto.
Recuerdos.
Algo después, en casa. Stefano abre silenciosamente la puerta e intenta llegar
hasta su habitación sin que lo oigan, pasando por el salón. Pero el parquet le
traiciona: cruje.
—¿Eres tú, Stefano?
La silueta de su madre se dibuja en la puerta del estudio.
—Sí, mamá, me voy a la cama.
Su madre se adelanta un poco.
—¿Seguro que te encuentras bien?
—Que sí, mamá, estoy perfectamente.
Stefano trata de alcanzar el pasillo, pero su madre es más rápida que él. El
interruptor del salón salta, iluminándolo. Stefano se detiene, como inmortalizado en