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FEDERICO MOCCIA Tres metros sobre el cielo
9
Roberta, eufórica por sus dieciocho años, por la fiesta que está saliendo
redonda, corre al telefonillo.
—Contesto yo —adelantándose a un tipo que pasa por allí con un platito lleno
de pequeñas pizzas.
—Hola. Está Francesca, ¿verdad?
—¿Qué Francesca?
—Giacomini, la rubia.
—Ah, sí, ¿qué le digo?
—Nada, ábreme. Soy su hermano, le tengo que dejar las llaves.
Roberta aprieta una vez el botón del telefonillo luego, para estar más segura de
haber abierto, aprieta de nuevo. Va a la cocina, coge dos Coca-Colas grandes y se
dirige hacia el salón. Se topa con una chica rubia que está hablando con un chico con
el pelo engominado hacia detrás.
—Francesca, tu hermano est{ subiendo…
—Ah… —Es la única cosa que Francesca logra decir—. Gracias. —Después de
haberlo pronunciado, se queda con la boca abierta. El chico engominado pierde algo
de su estatismo y se concede un ligero estupor.
—France, ¿pasa algo?
—No, no pasa nada, solo que yo soy hija única.
—Aquí es. —El Siciliano y Hook son los primeros en leer la etiqueta sobre el
timbre del cuarto piso—. Micchi, ¿no?
Schello llama.
La puerta se abre casi de inmediato.
Roberta permanece en el umbral, mira a aquel grupo de muchachos musculosos
y despeinados. «Visten un poco deportivos», piensa ingenuamente.
—¿Puedo hacer algo por vosotros?
Schello se adelanta.
—Buscaba a Francesca, soy su hermano.
Como por encanto, Francesca se asoma a la puerta, acompañada del
engominado.
—Ah, aquí está tu hermano.
—¿Y quién se supone que es?
—¡Yo! —Lucone alza la mano.
También Pollo la levanta.
—Yo también, somos gemelos, como en la película de Schwarzenegger. Él es el
tonto. —Todos se ríen.