revista completa en pdf - Revista EL BUHO

Inimaginadas horas de dolor surcarán tus horas
y te poseerán hambrientas,
como la noche devora para siempre la luz en las pupilas.
Así, ávidas flores marchitas, se entregarán ansiosas a ti.
Lamentos reverberan allá, en el eco de las almas duras,
tal la roca del desierto en el medio morir abrupto,
avasallado sin distingos;
en tanto hordas festivas mascaradas bailan
sin dilación sobre manecillas totales,
atemporales, dueñas de sus bailes.
Anteayer, apenas niña jugando a distraer la vida,
acuciosa, circundante;
tomada idílica de la mano en caricias inocentes;
hoy, ya ni siquiera amantes locos, de esos que guardan
[veneno
y se esconden temerosos unos con otros, a la espera del
[amanecer,
que no regresará porque se fue, se fue pa’ siempre...
Humanidad, perdida, finita; cuánta tristeza por ti, en la
[memoria.
Fotografía: Roberto De la Torre
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