La resistencia

La Resistencia
me repito ¡cuánto mejores son los animales! Sin embargo,
qué grandiosa y conmovedora es la presencia de la bondad
en medio de la ferocidad y la violencia.
La bondad y la maldad nos resultan inabarcables,
porque suceden en nuestro propio corazón. Son,
indudablemente, el gran misterio. Esta trágica dualidad se
refleja sobre la cara del hombre donde, lenta pero
inexorablemente, dejan su huella los sentimientos y las
pasiones, los afectos y los rencores, la fe, la ilusión y los
desencantos, las muertes que hemos vivido o presentido,
los otoños que nos entristecieron o desalentaron, los amores
que nos han hechizado, los fantasmas que, en sus sueños o
en sus ficciones, nos visitan o acosan. En los ojos que lloran
por dolor, o se cierran por el sueño pero también por el
pudor o la astucia, en los labios que se aprietan por
empecinamiento pero también por crueldad, en las cejas
que se contraen por inquietud o extrañeza o que se
levantan en la interrogación y la duda, en fin, en las venas
que se hinchan por rabia o sensualidad, se va delineando la
móvil geografía que el alma termina por construir sobre la
sutil y maleable piel del rostro. Revelándose así, según la
fatalidad que le es propia, a través de esa materia que a la
vez es su prisión y su gran posibilidad de existencia.
El arte fue el puerto definitivo donde colmé mi ansia de
nave sedienta y a la deriva. Lo hizo cuando la tristeza y el
pesimismo habían ya roído de tal modo mi espíritu que,
como un estigma, quedaron para siempre enhebrados a la
trama de mi existencia. Pero debo reconocer que fue
precisamente el desencuentro, la ambigüedad, esta
melancolía frente a lo efímero y precario, el origen de la
literatura en mi vida.
En los tratados, el escritor debe ser coherente y unívoco
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