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Hirvieron de pronto las aguas con la arrancada de la raya. Chasqueó su cola una última
vez y La Diabla nadó furiosamente, perdiéndose de vista. Calamidad permaneció inmovilizado
sobre el banco de arena.
Minutos u horas más tarde, el negro subió a su bote y remó hacia el poblado. Amanecía,
pero él no se daba cuenta. Ya los otros botes estaban descansando en la playa y por detrás
de los cocoteros los cangrejos huían de la luz del sol.
Atracó, encaramó su embarcación en la arena y caminó lentamente hacia su casa, sin
molestarse en recoger las sardinas que trajera. La cabeza le daba vueltas y en los ojos había
un brillo nuevo, difícil, como nunca antes tuviera Calamidad.
—Mai –dijo a la madre–, averigüé que nosotros los negros tenemos Dios.
—¡Y cómo no, muchacho! Siempre tuvimos. ¿Pero qué te pasa?
—No pasa na… A mí no me pasa naa…
Hubo otras noches de luna en Boca Chica y Calamidad volvió a hurgar en la bahía su
triste encomienda de sardinas. Llegó, con los años, a convertirse en pescador de mar afuera,
de esos bravos que luchan contra el viento y las olas, de esos hombres para quienes el mar, el
agua y la muerte son sólo hermanos. Y cuando era viejo, alguien le oyó decir, a la callandita,
esta frase que nadie ha podido explicar:
—¿Viste negro, cómo te guardé el secreto?
La gente, que no conoce esta historia, debe pensar que Calamidad no fue más que un
pobre negro loco.
La piedra
J. M. SANZ LAJARA | EL CANDADO
El mundo de Ernesto fue siempre un mundo fácil y hermoso: Su casita blanca, sus
vacas pardinegras, los mangos frondosos, el algarrobo y el valle estrecho, recortado por
los cerros abruptos y afilados. Casabe y plátanos, a veces carne, los domingos sancocho y
todos los días arroz con habichuelas. En las noches, bajo el rielar de la luna inflada, una
plegaria sin ensayos que Dios recibía sonreído. ¡Hasta aquella mañana en que Ernesto
reparó en la piedra!
La revelación, por insospechada, le estuvo agria, dejándole alma y voluntad en acecho.
Era como si a la bucólica placidez del valle hubiese llegado la tormenta. Durante toda su vida
–recordaba Ernesto– la piedra estuvo clavada en la ladera del monte como una nariz. Bruñido
por los vientos, el peñasco era aquella parte del paisaje que todos guardaban en la hondura del
ojo. Algún cataclismo la movió de la cima, posándola sobre el promontorio, con la seguridad
del granito, eterna como el cielo o la envidia de los hombres. Sin embargo, cuando Ernesto
realmente comprendió a la piedra, la piedra no era la misma.
—Son cosas de la imaginación –había sentenciado su mujer, posada a la vera del arroyo,
golpeando la ropa sobre los guijarros–, la veo igualita que anoche, que el año pasado.
—No, Mischa, esa piedra nos odia.
—¡Alabado sea el Señor, Ernesto! ¿De dónde te sacas semejante entrevero?
—Del corazón, negra; el corazón no me miente. Verás.
La gente cayó en cuenta de inmediato, porque en Ernesto la alegría, los cantos y silbidos,
el sudor cristalino y el andullo se convirtieron en una sola larga mirada triste que de
los pastos y el cafetal se enredaba en la piedra y allí se quedaba, como quien ha visto un
fantasma y no se atreve a decirlo o siquiera confesarlo.
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