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REBECA MURGAde la droga. Mi memoria es la familia y sus homosexuales,el odio, la soledad de los niños cuandonadie los entiende, el cuchillo que te clavan en laespalda a cambio de un poema necesario. Mi recuerdoes la muchacha de la saya corta que no sabede católicos y protestantes dividiéndose el mundo....es el miedo de mis padres con sus buenas intencionespara quererme hasta el dolor, la idea deconvertirme en un regalo de los dioses, el pedacitode carne húmeda a que se reducía mi cuerpo cuandome educaban con sus obsesiones de llegar a ser loque ellos nunca fueron....es el miedo al fuego desde que supe cuánto eracapaz de hacer por un hombre una mujer enamoraday pude ver cómo se queman los recuerdos y solo quedaun olor agrio en el lugar que antes me preparaba elchocolate para dormir. Las fotos, los labios pintados,mis primeros collares de perlas, mis dientes arregladospor unas manos cariñosas... mi tía... y con su fuego laseparación de aquel que era su hijo y mi hermano decrianza hasta que descubrió el sabor de una familiaimportada de la que yo no formo parte. ¿Qué ha hechoDios con la familia? ¿Qué hemos hecho con Dios?¿Cómo estar en paz con nuestros muertos?...es el miedo al rayo, a la velocidad, a los cableseléctricos cuando se pegan... a la oscuridad, laaltura, los gritos, los desiertos... a la guerra... lasmentiras convertidas en chismes, las decisiones, eltumulto, la mala conciencia, el cáncer...10