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Triste parábola de la alegríaMi memoria está hecha de cristales rotos y cuelloscortados, de historia aprendida de los libros de textoy olvidada en las calles del centro de la ciudad, denegros y negras, de perros que no muerden y asesinos,de una tercera guerra mundial nacida en nuestrasmanos. Mi recuerdo es esta gran mentira queme invento cada día para levantarme, caminar ydecir que trabajo en serio y me pagan el sudor de mitrabajo. Es el miedo a que un día esta mentira ya nosea más y no haya nada. Es el miedo a fabricar estacaja de Pandora donde todos hallarán más miedo.Son los hospitales, las sábanas amarillas y losmuertos que han dormido en ellas, los antibióticos,los sueros y la infección, la muerte de mi Nana consus últimos olores, las malas palabras, lo trágico deJosé Ángel Buesa y el romanticismo en Shakespeare.El desempleado, el músico sin concierto, el amigode mi esposo que molesta siempre, el amigo que nose debe nada y piensa en mí para contar las mismaspenas que lo irritan hasta llorar.Mis recuerdos son las viejas tradiciones, el retornoa la iglesia de miles de personas, los tambores ylos chivos, el señor (blanco) y el joven (negro) quehablan del fin del mundo, el Papa con sus brazosextendidos y la paz de sus palabras contra el ruido9