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ReversoLAS PALABRAS DICHASrubendariobuitronrubendariobuitron.comLa había dejado esa noche, para siempre. Pero aquel «parasiempre» le dolía. Haberlo dicho no estaba entre las palabrasque preparó para la despedida. A medianoche tomó elteléfono y la llamó una, dos, cinco veces. Ella no respondió.Se levantó, se vistió, fue a buscarla a su casa. Ella no estaba.Llamó a sus amigas, ninguna levantó el teléfono.Llamó a la casa de la madre de ella fingiendo ser alguien quenecesitaba hablar de urgencia, pero la madre le contestó queno sabía nada de su hija, que seguramente debía estar en eldepartamento, durmiendo.Volvió a casa desolado. Las palabras «para siempre» legolpeaban las sienes. El corazón. La sangre.A la mañana siguiente despertó con mucho frío. Se habíaquedado dormido con ropa, sin cubrirse con cobijas niedredón, en el sofá donde trató, inútilmente, de escribirleuna carta disculpándose del «para siempre».Cuando abrió los ojos se dio cuenta de que estaba chupándoseun dedo de la mano izquierda, como cuando era un bebé.Supo, entonces, que el «para siempre» le dolería durantetoda la existencia que le quedaba. Que la ternura de ella,imposible de recuperar, sería la mayor orfandad de su vida.34