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ILUSTRACIÓN: Luis Pinto<br />
CREATIVIDAD<br />
Mariana Vidal<br />
“P<br />
ara el angelito<br />
que alguna vez<br />
dejó de respirar<br />
entre mis brazos…”<br />
Era de noche y Micky miraba al<br />
cielo. Hacía mucho frío pero no<br />
lo sentía, como nunca pareció<br />
sentirlo desde pequeño.<br />
Mamá le ponía suéter cada<br />
que ella misma sentía erizar su<br />
piel, pero jamás escuchó decir<br />
a Micky nada sobre el clima, ni<br />
nada sobre dolor, nada sobre<br />
hambre, nada sobre nada.<br />
Sentado en la banca de esa<br />
pequeña plaza, parecía un<br />
ángel recién caído. Su belleza<br />
era más que evidente y su piel,<br />
anormalmente blanca, le hacía<br />
brillar en medio de los arbustos.<br />
Su aire desamparado le daba<br />
un toque taciturno, y si no fuera<br />
por esa nariz enrojecida por el<br />
frío, parecería una estatuilla de<br />
mármol mirando al cielo, olvidada<br />
en aquel lugar.<br />
Le dolía el cuerpo, le dolía por el<br />
frío, aunque no le importaba. Le<br />
dolía el trasero, mucho, como<br />
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