Revista 10 noviembre

Diario de yo
sado, futuro, tanto da. Hace
y, seguramente muchas
unas semanas me encon-
cosas más. Me discul-
tré alejado de la parafer-
po. Solo hice promesas
nalia de la lectura pública
de un gran escritor. No sabía
que leía, no ese día en
concreto. Lo supe al acudir
a la lectura, interpretación,
no sé, rehearsal, de otros
grandes poetas a los que
me sentí incapaz de apreciar
en toda su valía. El caso
es que, cuando escapé, cobarde,
impune, a la representación
que esos otros
representaban, redundante,
sí, busqué significado a
mi visita, a los minutos que
mi espalda quiso aguantar
aquella pequeña tortura.
Resumiendo, reencontré
a Karmelo, al poeta al que jamás osé imaginar que fuera
a acabar siguiendo en esta cosa curiosa que antes llamábamos
Internet y a la que ahora nos referimos con otros
nombres, igual de infieles, igual. Y a Karmelo debo parte
de mi existencia, por mucho que él no lo sepa.
Prometí prospectos, manuales de usuario, instrucciones
como el amante incompetente
que espera
reencontrar todo lo que,
culminado el encuentro
inicial, considera perdido.
No soy amigo de instrucciones,
no me llamo
anarquista solo porque
tampoco soy amigo de
nombres, calificativos o
denominaciones.
Este es un diario, fragmentos
malamente acoplados
de otro diario,
más largo, aún más caótico,
aún más redundante.
Solo espero que quien lo
lea no piense que el tiempo dedicado a la lectura equivale,
en valor, duración y saliva, al tiempo restante.
Vuelvo a mentir. Puede que, en adelante, cada cual encuentre
los tiempos de cocción, bandeja del horno o preceptos
de coaching que yo, el del diario, no encuentra.
Rincón Poético
LA HIJA QUE NUNCA TUVE
Sigo los pasos de la hija que
nunca tuve por el hielo No
puedo verle la cara porque
no ha nacido Sé su nombre
La llamo bajito y ella me
escucha Le digo que estoy
loca que camino en verano
sobre el asfalto para quemarme
los pies y manchármelos de
negro Que miro al techo y
veo a seres de ceniza que están
muertos y me piden ayuda Que
necesito volver al vientre de
mi madre de vez en cuando
Que me dan miedo los árboles y
las fábricas maravillosas Le
pido perdón pero siento cómo
me está dando las gracias
La Revista de Carabanchel
La Revista de Carabanchel
No hay hormigas en la Antártida, (inédito)
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Maria Castrejón