Le Grand livre des g..

— Ça va prendre des jours pour faire repartir ce feu, répondit
Masklinn.
Ils possédaient un verre de lunettes ; il ne fonctionnait que
par les journées très ensoleillées.
Masklinn tapotait distraitement des pieds dans la boue.
— J’en ai assez, finit-il par dire d’une voix calme. Je m’en
vais.
— Mais nous avons besoin de toi !
— Moi aussi, j’ai besoin de moi. Franchement, tu crois que
c’est une vie, pour moi ?
— Mais si tu t’en vas, ils vont mourir !
— Ils mourront, même si je reste.
— C’est méchant de dire ça.
— Mais c’est la vérité. Tout le monde mourra un jour. Même
nous. Regarde-toi. Tu passes ton temps à faire la lessive, le
ménage, la cuisine et à leur courir après. Et tu as presque trois
ans ! Il serait temps que tu vives ta vie.
— Mémé Morkie s’est bien occupée de moi quand j’étais
petite, répondit Grimma comme pour se justifier. Toi aussi, tu
seras vieux, un jour.
— Tu crois ? Et qui s’usera les doigts à travailler pour moi ?
Masklinn sentait la colère monter en lui, de façon
irrépressible. Il avait raison, il en était persuadé. Mais il se
sentait quand même en tort, ce qui rendait sa position
détestable.
Il avait longtemps réfléchi à tout cela et ses ruminations le
laissaient toujours furieux, mal à l’aise. Les malins, les
téméraires, les braves, tous étaient partis depuis longtemps,
d’une façon ou d’une autre. Bon vieux Masklinn, avaient-ils dit,
solide gaillard, surveille les anciens, on sera de retour avant
que tu aies eu le temps de dire ouf, dès qu’on aura trouvé un
endroit meilleur. Et chaque fois que ce bon vieux Masklinn y
repensait, il leur en voulait d’être partis. Il s’en voulait d’être
resté. Il cédait toujours, voilà son problème. Il le savait bien. En
dépit de toutes ses belles résolutions, il optait toujours pour la
facilité.
Grimma le regardait d’un air furibond.
Il haussa les épaules.
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