13 - Archive-Host

complètement, annonça le docteur Nelson.
Il demanda à l’infirmière de me tenir le bras
pendant qu’il coupait mes bandages.
— Tant mieux, répondis-je d’une voix qui
commençait à me ressembler de nouveau.
— Ensuite, du diable si je sais pourquoi, vous
avez reçu une balle de fusil de très gros calibre dans
le bras droit. Vous devriez avoir des dommages
musculaires, mais ce n’est pas le cas.
Il ôta les bandages et les tendit à l’infirmière pour
qu’elle s’en débarrasse. Puis il prit ma main dans la
sienne et leva mon bras afin que je puisse le voir.
Une cicatrice rose se détachait sur le côté extérieur ;
à son point le plus large, elle devait mesurer un peu
moins de quatre centimètres.
— Ça ne fait que quarante-huit heures, marshal.
Vous pouvez m’expliquer comment vous guérissez
aussi vite ?
Je soutins son regard avec mon expression la
plus neutre.
Nelson soupira et reposa mon bras sur le lit. Puis
il prit une de ces petites lampes de poche et me la
braqua dans les yeux.
— Vous avez mal quelque part ?
— Non.
Il me fit suivre ses doigts des yeux : vers la
gauche, la droite, le haut et le bas.
— Votre tête a heurté une pierre tombale en
marbre, d’après ce que m’a raconté le FBI. Nos