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— Oui, reconnut Mrs. Hill. Il pouvait à peine parler mais il a dit : « Henry ? Que veut-il ? Je ne l’ai
pas vu depuis des années et je ne veux pas le revoir. Henry, c’est un querelleur. »
Puis Mrs. Hill reprit le sujet qui lui tenait à cœur et s’étendit sur l’attitude discourtoise de l’homme
d’affaires feu Anthony Gascoigne.
Poirot éprouva quelques difficultés à prendre congé sans mettre fin trop brutalement à la
conversation.
Un peu après l’heure du dîner, il se présenta à Elmerest, Dorset Road, Wimbledon, résidence du
docteur Lorrimer.
Le médecin était chez lui. On introduisit le détective dans le cabinet où Lorrimer, qui sortait
visiblement de table, le rejoignit aussitôt.
— Je ne suis pas un malade, docteur, et ma présence vous semblera peut-être déplacée. Mais je suis
un vieux monsieur et j’aime aller droit au but. Je n’apprécie pas les hommes de loi et leurs méthodes
alambiquées.
Il avait éveillé l’intérêt de Lorrimer, c’était visible. Le médecin était glabre et de taille moyenne. Il
avait les cheveux bruns, mais ses cils décolorés, presque blancs, donnaient à ses yeux un reflet pâle,
délavé. Ses gestes étaient vifs.
— Des hommes de loi ? dit-il en levant les sourcils. Au diable ceux-ci ! Vous excitez ma curiosité,
cher monsieur. Je vous en prie, asseyez-vous.
Poirot obtempéra et tendit une de ses cartes de visite au médecin.
Les cils blancs de George Lorrimer battirent.
— Ma clientèle est surtout composée de femmes, dit le détective d’un ton de confidence.
— Naturellement, remarqua Lorrimer avec un clignement d’œil.
— Comme vous dites. Les femmes ne font pas confiance à la police officielle. Elles préfèrent les
enquêtes privées. Elles ne veulent pas voir leurs ennuis rendus publics. Il y a quelques jours, une vieille
dame est venue me trouver. Elle était malheureuse au sujet d’un mari avec lequel elle s’était querellée de
longues années auparavant. Ce mari était votre oncle, le défunt Mr. Gascoigne.
George Lorrimer devint écarlate.
— Mon oncle ! C’est ridicule ! Sa femme est morte depuis longtemps.
— Pas votre oncle Anthony Gascoigne, votre oncle Henry Gascoigne.
— L’oncle Henry ? Mais il n’était pas marié !
— Mais si, il l’était, assura Poirot, mentant sans vergogne. Il n’y a aucun doute à cela. Cette dame
m’a montré son livret de mariage.
— C’est faux ! s’écria George Lorrimer, le visage lie de vin. Je n’en crois rien. Vous n’êtes qu’un
affreux menteur !
— C’est vraiment dommage, n’est-ce pas ? dit Poirot. Vous avez commis un meurtre pour rien.
— Un meurtre ? balbutia le médecin, dont les yeux pâles se dilataient de terreur.
— Au fait, remarqua Poirot, je vois que vous avez encore mangé de la tarte aux mûres. Une mauvaise
habitude. Ce sont, dit-on, des fruits pleins de vitamines, mais ils peuvent être mortels aussi. Ils auront
fortement contribué à vous passer la corde au cou, docteur Lorrimer.
— Voyez-vous, mon ami, votre raisonnement péchait par la base, dit Hercule Poirot en souriant
aimablement, de l’autre côté de la table, à Mr. Bonnington.
« Un homme sous l’influence d’une forte tension mentale ne fait pas, à ce moment, ce qu’il n’a jamais
fait. Il choisit la ligne de moindre résistance. Un homme bouleversé peut venir dîner en pyjama, mais ce
sera le sien, pas celui de quelqu’un d’autre.