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seulement Mr. Farley me pria de lui montrer la lettre, mais de la lui rendre. Et, cependant, il ne la
détruisit pas ! On l’a retrouvée dans ses papiers, cet après-midi. Pourquoi l’a-t-il gardée ?
— Il voulait, au cas où il arriverait quelque chose, dit Joanna Farley, que l’on soit au courant de ses
rêves étranges.
Poirot eut un signe de tête appréciateur.
— Vous êtes intelligente, mademoiselle. C’est la seule explication valable. Il fallait, après sa mort,
que l’on connût l’histoire de ses rêves. C’était vital !
« Le second point, à présent. Après avoir écouté Mr. Farley, je le priai de me montrer son bureau et
son revolver. Il parut sur le point d’accepter, puis refusa brusquement. Pourquoi ?
Cette fois-ci, personne n’avança de réponse.
— Je vais vous poser la question sous une autre forme : qui y avait-il dans la pièce voisine que Mr.
Farley ne voulait pas que je voie ?
Le silence persista.
— Oui, c’est difficile, admit Poirot. Mais Mr. Farley avait une raison, impérieuse, de me recevoir
dans le bureau de son secrétaire et de refuser de me conduire dans le sien. Il s’y trouvait quelque chose
qu’il ne pouvait se permettre de me montrer.
« Et maintenant, j’en viens à la troisième bizarrerie de cette soirée. Au moment où je m’apprêtais à
prendre congé, Mr. Farley me réclama la lettre. Par inadvertance, je lui donnai un message de ma
blanchisseuse. Il y jeta un coup d’œil et le posa à côté de lui. Je m’aperçus de mon erreur alors que
j’étais à la porte et je revins sur mes pas pour la réparer.
« J’avoue avoir été complètement dans le noir en quittant la maison. L’affaire tout entière et surtout le
dernier incident me paraissait parfaitement inexplicables. Tout cela ne vous dit rien ?
— Je ne vois pas ce que votre blanchisseuse vient faire là-dedans, Poirot, dit le médecin.
— Son rôle a été important. Cette misérable femme, qui détruit mes cols, a été, pour la première fois
de sa vie, utile à quelqu’un. Mais, c’est évident, voyons ! Au premier coup d’œil, Mr. Farley aurait dû
s’apercevoir de l’erreur. Et il ne dit rien ! Pourquoi ? Parce qu’il n’y voyait rien !
— N’avait-il pas ses lunettes ? demanda l’inspecteur Barnett d’un ton sec.
Hercule Poirot sourit.
— Oui, dit-il. Il les avait. C’est cela qui est intéressant. « Mr. Farley rêvait qu’il se suicidait. Un peu
plus tard, il le faisait, en réalité. C’est-à-dire qu’on l’a trouvé mort, un revolver à côté de lui, et personne
n’avait pénétré dans la pièce au moment du coup de feu. Que cela signifie-t-il ? Le suicide semble
évident ?
Hercule Poirot secoua la tête.
— Au contraire, dit-il. Il y a eu meurtre. Un meurtre peu commun, préparé avec beaucoup de soin.
Il se pencha en avant, le bout des doigts appuyés sur la table, ses yeux verts brillants.
— Pourquoi Mr. Farley ne m’a-t-il pas autorisé à pénétrer dans son bureau ? Parce que Benedict
Farley y était !
Il sourit aux visages qui l’entouraient.
— Oui, je ne divague pas. Pourquoi Mr. Farley n’a-t-il pas pu faire la différence entre deux lettres
totalement dissemblables ? Parce que, mes amis, c’était un homme à la vue normale, portant des lunettes
aux verres très puissants, ce qui le rendait pratiquement aveugle. Est-ce possible, docteur ?
— Oui, bien sûr, murmura le médecin.
— Pourquoi ai-je eu l’impression, en m’entretenant avec Mr. Farley, de parler à un saltimbanque, à
un acteur jouant un rôle ? Étudions la scène. La pièce plongée dans l’obscurité, la lampe très puissante
laissant dans l’ombre la silhouette tassée dans un fauteuil. Qu’en ai-je vu ? La fameuse robe de chambre,