Dard Frederic-Quelqu'un marchait sur ma tombe.pdf

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Ils se taisaient depuis un bon moment déjà. Tous trois
restaient immobiles et déserts comme des statues. Soudain Lisa
esquissa un furtif signe de croix.
— Vous êtes croyante ? demanda Gessler.
— Non, fit Lisa, mais il ne faut rien négliger.
Gessler sourit.
— C’est très français, fit-il.
— Pourquoi ? grogna Paulo.
Gessler ne répondit pas et le petit homme lui jeta un regard
charbonneux. Lisa poussa une exclamation qui fit sursauter les
deux hommes. D’instinct ils regardèrent au-dehors, mais le port
était calme et gris et continuait de se diluer dans une brume où
fulguraient les lampes à arc.
— Qu’avez-vous ? questionna Gessler.
— Je viens de penser que j’ai oublié mon poste de radio dans
ma chambre.
— Pourquoi la radio ?
— Pour les informations !
— L’information qui vous intéresse, vous l’aurez avant le
bulletin d’informations, ma chère Lisa, dit Gessler en s’efforçant
de prendre un ton léger. Mais il y parvenait difficilement.
C’était un homme sans humour, aux manières dures. Sa
courtoisie n’était jamais de l’affabilité. Malgré ses élans, il
restait raide et froid.
— Si ça ne réussissait pas, murmura la jeune femme, il
faudrait bien que nous le sachions autrement que par le silence
et l’attente ?
Gessler approuva et, sortant un minuscule trousseau de clés
de sa poche, il le tendit à Paulo.
— Il y a un petit transistor dans le vide-poches de ma
voiture, fit-il.
Paulo prit les clés.
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