Dard Frederic-Quelqu'un marchait sur ma tombe.pdf

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— Vos types sont vraiment à la hauteur ? questionna Paulo
après un furtif regard à sa montre.
Les mâchoires de Gessler se crispèrent.
— Bien que ce ne soient pas « mes types », fit-il, j’en suis
convaincu.
Paulo pressa ses deux poings l’un contre l’autre.
— Ce que je voudrais y être ! soupira le petit homme.
— Ce n’était guère possible, assura l’avocat avec un sourire
méprisant : vous ne parlez pas l’allemand, et puis, comme vous
le faisiez remarquer tout à l’heure, vous supportez mal
l’uniforme.
Paulo fronça son gros nez constellé de vilains petits cratères.
— Bon, je descends rejoindre Walter à l’entrepôt pour l’aider
à réceptionner ces messieurs.
Il prit l’escalier intérieur et fut surpris par l’odeur fade de
l’immense local. Une odeur de cuir et de denrées périssables.
Lisa était assise au bureau et contemplait un calendrier
imprimé en caractères gothiques. La gravure représentait une
grosse fille blonde, plantureuse, et Lisa se dit que Mme Gessler
devait ressembler à cela, jadis.
— Supposons que le fourgon cellulaire n’ait pas pris par le
tunnel ? murmura-t-elle.
— Allons donc, sourit Gessler, le pont est à l’autre bout de la
ville !
Il vit qu’elle se tordait les doigts. Il fut vaguement choqué.
— Vous l’aimez tant que cela ?
Le regard qu’elle lui jeta était celui de quelqu’un qu’on vient
de réveiller en sursaut. Elle hésita et eut un furtif
acquiescement.
— Vous ne lui avez absolument parlé de rien, n’est-ce pas ?
demanda Lisa.
— Mais non : de rien.
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