Dard Frederic-Quelqu'un marchait sur ma tombe.pdf

— Ah ! Les gardiens ? Vous savez, ajouta-t-il en se tournant
vers l’avocat. Les témoins, ça ne fait joli que dans une noce !
Il haussa les épaules et se tournant vers Frank lui mit la
main sur l’épaule.
— J’ai même pas eu le temps de te dire bonjour, Franky. T’as
à peine changé, assura-t-il. Si pourtant, un peu… En bien. Tu
t’es « fait », quoi !
— Je me serais aussi bien fait ailleurs, tu sais, riposta Frank.
Quelque chose dans le ton de sa voix fit sourciller Paulo.
Quelque chose qui ressemblait à de l’irritation. Il avait imaginé
les retrouvailles autrement et faillit le dire à Frank.
Frank brandit ses poignets enchaînés.
— Pendant que vous y êtes, les gars !
Paulo fit la grimace.
— M… ! grommela le petit homme, dans la précipitation on
n’a pas pensé à ça.
Il poussa Warner du coude.
— Hé, t’as la clé du cabriolet, Grosse Tronche ?
Warner était un grand garçon blond avec une figure bête et
rieuse. Il n’avait guère plus de vingt ans. Comme il ne
comprenait pas le français, il se tourna vers Gessler pour lui
demander de traduire. L’avocat répéta la question de Paulo.
Warner secoua la tête.
— Elle sera restée dans la poche du convoyeur, soupira
Paulo. On ne peut pourtant pas engager un scaphandrier pour
aller la repêcher. Heureusement que Freddy sait bricoler ; y a
qu’à l’attendre…
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