2 Maël se réveille en hurlant, en pleure. Son visage est trempe, sa ...

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Maël se réveille en hurlant, en pleure. Son visage est trempe, sa peau est
flétrie. Son corps est faible, il en tremble encore. Il vient de faire un cauchemar,
encore. Encore, et toujours.
Son cœur s’emballe, il ne sait plus où il est, il ne sait pas qui il est. Il est perdu.
Il a un souvenir ou même une irruption, comme un flash qui lui revient. J-6 ce matin.
L’inévitable se rapproche.
Même s’il peut toucher du bout des doigts dimanche prochain, il lui semble
terriblement loin. Ils doivent endurer encore une semaine, avec d’innombrables
précautions. Ils vont devoir être à l’affût, être doux alors que leur cœur réclame la
vengeance.
Le réveil affiche six heures. Heure pour laquelle Maël doit se lever. Il sort ses
pieds de la couette, et cherche délicatement ses chaussons. Il les enfile, la chaleur et
la douceur qu’ils lui procurent lui servent à le ramener dans ce petit nuage comme
lorsqu’il joue de la guitare. Il souffle, et instantanément il pleure. Il ne sait pas
pourquoi, ni comment, mais il pleure. Il est bon parfois de pleurer. A vrai dire il pleure
constamment, il pleure tout le temps, de l’intérieur comme de l’extérieur. Mais pour
une fois il pleure sans raisons, pour une fois il ne lui semble pas que c’est à cause de
son père.
Non, c’est quelque chose de moins grand, mais à la fois qui lui troue le cœur, qui le
perce ! C’est un adolescent comme les autres, et les histoires d’amour il en a plein le
tiroir.
Le garçon se sèche le visage, il doit rester humble, avancer, et savourer une
petite victoire. Il ouvre la porte, le couloir est encore plongé dans les ténèbres. Il
entend sa mère lui préparer son petit déjeuner. Son père ronfle, encore, encore …
Toujours ce quotidien. S’il n’y avait pas ces ronflements bruyants il se serait cru
presque au paradis. Il est sur un nuage, un joli bonheur. Extérioriser son chagrin, en
parler avec sa mère, lui faire partager la partielle vengeance qu’il médite, l’a soulagé.
Il émerge dans la cuisine faiblement éclairée. Sa mère vient le prendre dans
ses bras, elle lui fait de tendre baiser dans le cou, dans les cheveux, elle le serre
tellement fort contre elle, qu’ils ne peuvent plus respirer.
« Bonjour Maman », lui dit-il de sa petite voix douce et enfantine.
Elle lui sourit tendrement, et l’invite à s’asseoir. Cela fait déjà longtemps qu’elle ne lui
a pas sourit de cette manière. Une petite flamme s’allume dans l’organe vital de
l’enfant.
Il retrouve sa mère …
Maël boit son breuvage doucement, appréciant ce temps partagé avec sa mère sans
son père. Il se sent heureux. Jusqu’au moment où il entend les pas de son père
résonner dans le couloir. Il se lève, embrasse une dernière fois sa mère en lui
chuchotant à l’oreille « Bientôt ».
Leurs prunelles se ravivent à tous les deux, ils sentent encore plus intensément la
situation qui allait les lier pour la vie.
Maël s’éclipse rapidement, manquant d’heurter son père, qui dort encore. Il se
réfugie dans la salle de bain.
Pendant quelques minutes, il se regarde dans la glace. Qui est-il ? Il est un
adolescent brun aux cheveux soyeux et doux avec des reflets d’une rousseur

exquise. Ses yeux bleus ont cette jolie forme amande, qui les attendrit plus que
d’ordinaire. Son petit nez trône élégamment sur son magnifique visage. Puis viens
les lèvres, de terribles lèvres pulpeuses.
Son corps, est encore faible, enfantin, mais chaque jour, chaque heure, il se sent
grandir, il sent que ses muscles redoublent de volume. Il est cependant très sec.
Maël mesure 1mètre 70 pour cinquante kilos.
Ses bras saillants viennent s’encercler autour de son torse, et dans la douche,
tendrement calmé par l’eau tiède, terriblement détendu, il se balance d’avant en
arrière.
L’eau lui coule sur le visage lui enlevant toutes ces crasses qui le suivent depuis des
décennies. L’eau le purifie tel le pardon, l’eau l’apaise telle la chanson.
Il reste ainsi sous l’eau à se bercer, sans bouger, ni penser, ni parler, ni chanter. Il
est simplement calme, doux, passif. Il dort éveillé.
Il entend son père allumer le téléviseur. Il a dix minutes pour finir sa douche. Il sort
précipitamment, se sèche manquant de tomber sur le carrelage froid et dur. Il prend
ses affaires, et sort.
La fraîcheur du couloir le glace, il frissonne, et court dans sa chambre. Il enfile un
caleçon, un vieux jean, une veste en tweed, des mitaines. Il secoue ses cheveux
bruns lui tombant dans les yeux. Il range sa serviette au bord de sa fenêtre. Maël
étant très maniaque, fait son lit, range tout ce qu’il y a à ranger.
Il prend son sac, et avant de partir, il embrasse tendrement sa guitare, lui promettant
de revenir bientôt.
Sa mère l’attend à la porte d’entrée. Elle l’embrasse tendrement, lui dit de bien
se tenir, de bien travailler. En sous-entendant, elle lui promet leur victoire prochaine,
elle lui promet de faire tout son possible pour les sortir de là, si, seulement si, il se
tenait correctement.
Il acquiesce d’un hochement de la tête.
Il sort de leur petit appartement. L’ado se sent libre, mais pas trop, son père
peut toujours le rattraper. Rien qu’à cette idée il s’enfuit, et se met à courir dans
l’escalier, sautant quelques marches.
Il ouvre la porte de leur immeuble, et se sent réellement libre. L’air frais vient se
coller à sa peau tendrement lavée. Ses cheveux encore humides se glacent
lourdement. Il inspire, et compte dans sa tête : J-6.
Il marche, rythmé par le morceau de musique qu’il a décidé de jouer le soir
même. Après quatre coins de rue, et deux carrefours, il s’arrête.
Il a un rendez-vous. Il s’adosse dos au mur, et colle sa tête. Il a froid, mais en même
temps l’adrénaline le réchauffe. Son cœur palpite dans un fracas assourdissant. Ses
mains tremblent, son corps entier convulse. Il stresse, ah ça oui.
Il l’aperçoit de loin. Ses cheveux blonds lui tombant voluptueusement dans ses yeux
bleus. Sa démarche est branlante, mais cependant très attirante. Son éternel veste
de cuir, sa préférée. Son cœur résonne de plus en plus fort, la silhouette qu’il désire
tant se rapproche de lui, elle s’arrête à quelques centimètres de lui.
« - Maël… Bonjour. Lui murmure la personne détenant la clé de son cœur.
- Pablo… ».
Pablo s’approche tendrement des lèvres du garçon appuyé nonchalamment contre le
mur de béton, et l’embrasse tendrement, insérant avec délicatesse sa langue dans
sa bouche.
Les deux garçons ont les prunelles ravivées, et le cœur branlant tant il bat. Pablo
prend la main de Maël, et ils continuent leur chemin vers le lycée…

Ils n’ont absolument pas peur du regard que leur porte les autres adolescents.
Ils sont au lycée, une autre mentalité, il n’y a rien qui les dérangent, ils s’assument,
ils assument leur goût. Mais au lieu, d’être rejetés comme ils l’auraient été au
collège, ils sont « populaires ». Cette classe sociale est déjà instaurée dès leur plus
jeune âge. Les filles à la mode, aiment les garçons gays, ils ont le goût, le style
comme dirait certaine.
Maël en n’a rien à faire de tout cela, de ces filles qui s’agglutinent autour de lui. Tout
ce qui l’importe c’est Pablo, et Mirabelle, sa meilleure amie.
Maël lâche la main de Pablo devant leur lycée. Pablo ne veut pas montrer à ses
copains qu’il sort avec Maël, après tout ce qu’il a pu dire sur lui.
Au début, Maël et Pablo se détestaient, jusqu’à qu’ils apprennent l’un et l’autre qu’ils
étaient gays. Maël en sachant les penchants sexuels de son « pire ennemi » sentit
soudain une attraction forte et intense à son égard. Ce fut réciproque. Ils se
dévoraient des yeux avec intensité.
Un jour, ils n’avaient pas cours tous les deux, et se retrouvèrent dans la même
impasse. Pour passer, ils se frôlèrent, et se fut indubitablement le commencement de
leur histoire qui dure depuis six mois.
Cependant, ils ne veulent se montrer au jour. Maël pour ne pas attirer les
soupçons fait croire à tout le monde qu’il sort avec Mirabelle, et qu’il est « Bi ».
Mirabelle supporte ainsi toutes les critiques qui fusent et par l’amour pour son
meilleur ami, le protège coûte que coûte. Elle n’a pas d’amis mis à part lui.
Mirabelle est sans doute la personne la plus merveilleuse que Maël a
rencontrée. Il avait essayé de tomber amoureux d’elle. Il avait tout fait mais il ne
pouvait lui rendre la monnaie de son amour.
Mirabelle a les cheveux bruns, voire noirs, et bouclés. Ses boucles légères laissent
entrevoir un visage frais, somptueux, et gracieux. Son teint pâle fait ressortir à
merveille ses yeux bleus, ses fines lèvres tellement rosées sont attirantes. Son corps
d’enfant est aussi beau, féminin, et doux que celui d’une femme. Elle est une femme.
Mirabelle toujours le sourire aux lèvres malgré ses sentiments, attend Maël
devant le platane, où un banc d’acier trône devant. Ce fut là leur premier lieu de
rencontre. A leur première année de seconde, ils s’étaient retrouvés côte à côte, et
s’étaient parlés instantanément.
Il lui dépose un baiser sur le coin de la lèvre. Mirabelle frémit. Elle n’a pas l’habitude
de sentir ses lèvres, surtout lorsqu’un long week-end les sépare. Elle a le cœur qui
palpite, qui fait « boum, boum ». Elle ne comprend pas et ne se pose pas de
questions.
« Salut Maël, comment ça va ? » Lui demande t-elle de sa voix angélique.
Il aimerait lui répondre que tout va mal, qu’il ne veut plus vivre si ce n’est que pour
l’entendre, et pour embrasser Pablo. Il a envi de lui dire toutes ces choses, mais il en
est incapable, il a trop mal au cœur pour. Puis, il se croit déjà un homme, et pour lui,
un homme ne montre pas ses sentiments.
Il aimerait y croire.
Il ferme les yeux, hoche la tête.
« - Pourquoi t’entêtes-tu à me mentir, alors que je sais avec pertinence que tu ne vas
pas bien ? Ca se lit sur ton visage. Tu ne me fais pas confiance c’est ça ? ».
Elle réprime les sanglots. Il ne sait pas à quel point elle aime, il ne sait pas tous les
sacrifices qu’elle fait pour lui, il ne sait rien, ne voit rien, et ne pense qu’à sa petite
personne, mais … mais elle l’aime. Elle l’aime. Oui c’est cela le problème.
Il l’aime lui aussi, mais différemment.

« - Je n’ai pas envi de t’en parler, tu comprends ? Tu m’oppresses, toujours sur mon
dos, mais lâche-moi Bon Dieu ! »
Il lui a presque hurlé dessus. Les larmes aux yeux. Il ne pense pas tout cela, jamais il
ne pourrait penser tout cela. Mais ces derniers évènements altèrent sa raison, il ne
comprend plus, il est paumé. Il se demande ce qu’il fait, où il est. Son cœur bat pour
la vengeance, l’amour, la haine, et l’amitié. Trop de chose contradictoire.
Mirabelle, s’en va, presque en courant. Maël reste là, planté au sol par on ne
sait quel moyen. Il regrette tout ce qui lui a dit, il regrette la personne qu’il est, il
regrette l’amour qu’il ne lui donne pas. Il se hait, il se hait à un tel point que cela en
est aberrant.
Il voudrait pleurer, mais pas là, pas devant tout le monde. Il avale son malheur, il
souffle, ferme les yeux, les ouvre, et déjà les larmes ont disparu.
La sonnerie retente, il rentre en cours.
La classe paraît tellement vide, il ne comprend pas. Il parcoure l’audience de son
regard d’homme. Une chaise vide. Celle à côté de lui… Mirabelle.
Il serre la mâchoire, s’assoit, et l’attend …
Les secondes passent, interminables, lourdes, comme si sa vie se joue. Une
seconde, puis une autre, et encore une autre, encore une, encore, une autre. Le
temps passe mais Maël reste figé par la disparition momentanée de son amie. Il
voudrait se lever, et l’appeler ou même lui courir après, la serrer dans ses bras,
comme il faisait encore il y a quelques jours…
Maël sent qu’il a changé, c’est évident. Son corps se dessine parfaitement en un
corps d’athlète. Son visage se recouvre petit à petit de poils noirs. Ses yeux
s’agrandissent. Les mots qui sortent de sa bouche, sont ceux d’un adulte.
Il crispe la mâchoire, et attend que les heures passent, défilent en un instant. Il
ferme les yeux et espère… mais qu’espère-t-il au fond ? Que Mirabelle lui
pardonnera son égoïsme ? Qu’il arrivera à mettre fin à son malheur ? Qu’il dira enfin
à Pablo ce qu’il en pense de toute cette histoire ? Il est démuni, affaibli. Il n’en peut
plus. Il espère, il veut, mais en est-il capable ? Il a le galbe d’un homme, mais son
intellectualité ne semble pas se développer aussi bien. Il reste prostré dans son
enfance. Il a peur de grandir, mais en même temps il ne veut pas grandir, s’épanouir,
travailler, il veut vivre ce qu’on lui a volé.
Le professeur de mathématiques, Madame Théodora se rend compte de la
passivité de son meilleur élève. Elle l’interroge. Maël semble fatigué, exténué, elle
voudrait bien le convoquer une dixième fois, mais il lui répétera que ce sont ses
voisins qui font du bruit toute la nuit. Une dixième fois elle feindra de croire au
mensonge, et une dixième fois elle se dira qu’un jour elle pourrait aider ce garçon qui
lui rappèle tant son petit frère.
Madame Théodora le regarde attendrie, son état physique tant psychologique lui fait
mal au cœur. Elle se demande, même si la réponse lui paraît évidente, ce pourquoi
Maël est si lugubre. Il lui semble qu’il se fait tabasser par ses camarades pour ses
préférences sexuelles. En effet, elle ne connaît pas de lui un comportement violent,
et aussi persuadée qu’elle l’est, qu’il ne peut faire de mal à une mouche.
Maël bafouille, il a le regard pensif, pas celui qui survole les étoiles, mais le
mauvais, le triste, le méchant.
« Maël tu viendras me voir à la fin du cours ? ».
Le garçon acquiesce de la tête, et ne cherche pas à comprendre. Il reste passif,
parce que ces temps-ci tout est bizarre, et subtil. Il aimerait comprendre ce petit
manège qui se joue autour de lui. Son univers est en train de changer, son monde

tournoie plus vite que la lumière, il ne contrôle plus, tout part en vrille, en vrac, et en
vric. C’est le hic de trop.
Ses yeux se remplient de larmes. Il est un homme, et un homme ne pleure pas.
Il avale la boule logée dans sa gorge. Par mégarde, une larme ruisselle sur sa joue.
A son contact doux, réconfortant, et paradoxalement aussi dur que la pierre, il simule
la fatigue, et baille un peu trop fort.
Madame Théodora est irritée. Il est clair que pour elle, il y a un problème, elle lui dira
tout ce qu’elle pense à la fin du cours, cependant elle continue sa leçon. Mais son
attention se fixe toujours vers ce joli adolescent, au regard accrocheur et
compatissant. Elle aimerait le prendre dans ses bras, et le bercer.
L’horloge fait le tour du cadran, la lassitude des mots qui résonnent en fond
dans la tête de Maël l’exaspère.
Les élèves tous enfantins sortent de la classe en faisant beaucoup de bruit. Madame
Théodora les rappelle à l’ordre. Son degré d’énervement contre leur immaturité
s’élève de jours en jours. Elle ne supporte plus ces lycéens qui se dégradent petit à
petit.
Elle fait asseoir Maël sur une chaise en face de son bureau.
Maël essaye de lui attacher de l’importance, mais son esprit vagabonde, tout est si
confus…
« - Maël, tu te doutes bien de quoi je vais te parler.
- Des Maths ? Questionne-t-il bêtement.
- Bien sur que non, ton niveau est excellent. Je voudrais te parler de ta vie
intime. ».
Comme une gifle sur sa joue, Maël sursaute, ses poils hérissent, sa mâchoire se
crispe.
« - Quoi ? Que savez-vous ? Lui demande-t-il.
- Je sais… ».
Maël attend les mots qui vont sortir, non il est impossible qu’elle ne peut savoir ses
préméditations, comment pourrait-elle ? Notre cher ami a le cœur qui bat à tout
rompre.
Madame Théodora pèse la lourdeur et la justesse de ses mots. Ça résonne, elle a
peur de se tromper, de le vexer…
« - Je suis au courant pour tes goûts en … matière de sexualité. »
Comme une boule qui se dégage, les deux êtres se décontractent. Madame
Théodora observe avec attention l’attitude du jeune homme, il n’a pas l’air perturbé.
Elle est soulagée.
Quant à Maël, il s’est fait du tord pour rien.
« - Oui, et ?
- Je sais aussi, que tes camarades te tapent à cause de tes préférences, et je
voulais te dire …
- Quoi ? Que dîtes-vous ? ».
Maël se lève furibond. Elle insinue que puisqu’il est gay il ne peut se défendre. Mais
que se passe-t-il dans sa tête ?
Madame Théodora comprend la réticence du garçon à en parler, et lui fait face avec
ardeur.
« - Ce n’est pas parce que je suis gay que je ne sais pas me défendre !
- Je ne l’ai jamais insinué !
- Oh bien sur que si. Alors qu’avez vous voulu dire ?
- Te parler de tes problèmes ! Crie-t-elle au-dessus de la voix de l’adolescent aussi
grand et fort qu’un homme.

- Mais je n’ai pas de problèmes. Vous avez un problème ! Pourquoi voudriez-vous
que j’ai un problème ? Toutes les semaines vous me convoquez, toutes les
semaines vous me demandez si je vais bien. Vous n’êtes qu’une pédophile ouais.
Putain ! ».
Un silence de plomb tombe dans la classe. Les deux êtres choqués par les mots qui
viennent de surgir par mégarde. Maël n’en pense pas un traître mot, et pourtant c’est
bien de sa bouche que cette phrase ignoble est sortie. Madame Théodora est son
professeur préféré. Même si parfois elle est agaçante, il l’apprécie énormément. Ces
temps-ci tout est …
Je ne fais que traduire ces mots, son esprit m’a l’air concentré autour des
évènements à venir. Il se soucie trop du passé, de l’avenir, il attache de l’importance
à de futiles détails et il oublie de vivre.
La jeune femme se pose des questions. En effet, c’est une pédophile, pas
dans le sens pragmatique du mot, mais dans le sens, où elle s’attache à ses élèves.
Mais maintenant c’est finit, elle arrête, plus de sentiments, plus de bonheur. Qu’ils
aillent au diable tous ces pauvres adolescents.
Maël baisse le regard honteux. Il lui adresse un dernier regard avant de filer
comme un criminel rongé par le remord. Elle le regarde partir en se promettant de ne
plus l’aimer.
Mirabelle est au C.D.I depuis bien une heure. Elle a raté l’heure de
mathématique, mais cela ne lui pose aucun problème. Elle ne peut affronter Maël en
face, après tout ce qu’il lui a dit. Ils ne se sont jamais disputés, elle a l’impression
qu’il lui a tranché le cœur, le sien au passage. Elle fait semblant de lire, mais au fond
d’elle, elle pleure.
Une grande main chaude se pose sur son épaule. Elle se retourne et tombe nez à
nez avec Pablo. A vrai dire, elle déteste Pablo rien qu’à l’idée de le voir lui propage
une vague de frisson dans le corps.
Elle a tant pleuré pour Maël quand Pablo le détestait, quand il l’aimait, le repoussait,
le reprenait.
En réalité, leur relation est un manège constant et irrégulier. Ils ne se contrôlent pas,
et n’arrivent à dompter les fauves qu’ils ont en eux.
Elle le déteste plus qu’elle n’aime son meilleur ami, parce qu’il a honte, qu’il
n’assume pas. Mais ce qu’elle hait chez lui par-dessus tout, c’est son côté
« regardez-moi ». Chacun de ses actes est prémédité afin de plaire à la populace.
« -Tu pleures ? Lui demande-t-il. ».
Elle ne veut pas de sa pitié, de sa compassion, de sa peine. Il ne peut se permettre
de la juger ou de l’aider après tout le mal qu’il lui fait constamment.
« - Maël ? ». Elle sèche ses larmes. Mirabelle ne désire qu’une chose c’est qu’il s’en
aille, et en partant qu’il emporte Maël, que tous les deux aillent loin, très loin, qu’ils ne
reviennent plus jamais.
Son cœur saigne, mais où est son fabuleux sourire ?
« - Je sais que tu ne m’aimes pas, cela se voit. Mais tu es la meilleure amie du
garçon que j’aime et… ».
Elle n’écoute plus ses mots, elle aimerait tant lui rire au nez ou lui répliquer quelque
chose de poignant, mais elle en est incapable, de peur de faire souffrir Maël.
« - Il tient beaucoup à toi, même, je crois plus qu’à moi. ». Elle a envie de lui
demander d’arrêter de dire des mensonges son nez enfle, et s’allonge.
« - Il ne va pas bien ces temps-ci… ».
La goutte de trop …

« Comment peux-tu le savoir ? Tu es plus préoccupé par ta réputation et tes amis,
que par le garçon que tu aimes. ».
Elle prend ses affaires, et part en courant. Elle ne veut pas pleurer, seul moyen ;
courir. Courir où ? Peu importe. Il faut qu’elle fuie ce monde, il faut qu’elle les fuie,
sans se retourner, la tête haute, le regard adulte.
Elle heurte quelqu’un et tombe à la renverse.
Elle ferme les yeux et reste allongée. Qu’il est si bon de ne penser à rien
d’autre qu’à la douleur physique. Elle a mal dans chaque parcelle de son corps, et
même de son cœur. La jeune fille ne peut apaiser ses douleurs, alors elle les
apprivoise…
Elle ouvre les yeux. Maël. Il l’aide à se relever. Elle n’est plus en colère, lui
n’est plus peiné. Il retrouve sa Muse, son inspiration, son épaule droite, sa meilleure
amie. Il lui sourit.
« J’aimerais tant changer pour toi Mirabelle, mais je suis égoïste, je te promets de
changer les choses à l’avenir, mais ne sois pas trop dure avec moi. Je sais que ça
fait deux ans que tu es souple avec moi, à chacun de mes caprices, mais je suis
comme ça. Je te promets de tout faire pour changer. Mais ne me quitte pas, je t’aime
trop pour ça. ». Lui annonce le garçon d’une voix claironnante.
Elle le regarde du haut de ses un mètre soixante, clignote des yeux, et fond dans ses
bras.
Maël est surpris par ce câlin, il a le cœur qui bat, il a fait une bonne action. Il pose sa
main dans ses doux cheveux soyeux, et les baise tendrement.
« Je sais comment tu es Maël, mais il est dur pour moi de ne rien recevoir. Tu
m’aimes à ta manière certes, je le sais ça, mais je ne ressens rien… éclaire-moi juste
un peu ».
Maël lui promet de faire de son mieux en chuchotant.
Il ouvre les yeux. Pablo.
Il se tient droit comme « i », le regard effrayé, peiné ou en colère. Un affreux rictus
dérange son visage d’une beauté extraordinaire. Il a la mâchoire crispée. Il se fait
des films, il imagine des trucs, il imagine trop de choses.
Maël desserre son étreinte et se dirige vers lui. Pablo part en courant, laissant le vent
emporter une de ses précieuses larmes.
L’adolescent se retourne vers sa meilleure amie, elle lui ordonne de le rattraper.
Même si elle le déteste, Maël l’aime…
Le brun part à la poursuite du blond, et lui crie de s’arrêter, cependant il
n’obéit pas, et court toujours plus vite. Ils commencent tous les deux à s’essouffler.
Pablo épuisé de toutes les manières quelles qu’elles soient, se posent contre un
mur. Violemment, il tape le crépi, s’effleurant la peau.
Il est sur d’avoir tout gâcher, que l’homme qu’il aime ; a retourné sa veste pour sa
meilleure amie. Il est persuadé que sa présence manque à sa moitié…
Maël arrive essoufflé derrière lui. Il lui prend les épaules, et s’adossent contre
elles.
Pablo sanglote.
« - Qu’y a-t-il ?
- Je n’ai pas été présent, et voilà… voilà que maintenant, tu retournes ta veste, et
devient un putain d’hétéro.
- Mais que dis-tu ? Je ne suis pas hétéro !
- Un Bi, alors ? ! Pire même. Mais tout ça c’est à cause de moi, tout ça, si j’avais
assumé notre putain d’histoire, si je t’avais aimé réellement comme je t’aime en
ce moment, tout ça ne serait pas ainsi. Maël… ».

Pablo se retourne. Maël est furieux.
« - Tu es pathétique. Tu doutes de mon amour à ton égard ? Mais comment peuxtu
? Comment … ? Tu es minable, mais j’aurais du écouter Mirabelle, et ne jamais
t’aimer. Tu sais au moins ce que signifie aimer ? Mais, tu n’as pas le droit de me faire
ça, tu n’as pas le droit de me prendre pour un autre, je croyais que tu me
connaissais. Mais si tu étais moins préoccupé par tes putains de potes, et ta
merdeuse réputation, tu aurais vu que je n’étais tourné que vers toi.
- Mais toi tu as Mirabelle bordel, moi, qui j’ai ? A part ces illusions ? Rien, même
pas une vraie amitié.
- Tu m’avais moi, tu avais Mirabelle, elle était prête à t’accueillir à l’époque… tu es
un égoïste, un putain d’égoïste gay refoulé. Je ne me ferais plus jamais avoir
Pablo, plus jamais. Ne me regarde pas avec ses yeux de petits chiens, je ne
compte même plus le nombre de fois où tu m’as quitté. Mais la seule différence
entre toi, et moi, c’est que moi c’est définitif. ».
Maël se retourne et gracieusement s’en va ; la tête haute, malgré son cœur écorché.
Il a fait le bon choix, il l’espère. Il sait qu’il ne peut pas vivre sans lui, mais, il
apprendra, il y a Mirabelle… encore. Il a honte de lui imposer encore un des ses
chagrins.
Il s’enfuit, tournant dos à la personne qu’il aime le plus. Comment pourra-t-il survivre
sans sa bouffée d’oxygène ? Déjà il sent qu’il meurt, que demain il ne se réveillera
pas. Il chancèle, son corps est lourd. Tout tourne autour de lui, plus rien n’a de sens.
Il tombe. Il tombe dans son néant, dans les pommes en somme. Il fait noir et froid,
mais il ne mérite que le terrible châtiment qui lui arrive. Il s’en veut, regrette déjà,
mais c’est fait, il ne peut revenir sur une décision.
Il espère néanmoins que Pablo sera assez intelligent pour revenir. Il a besoin de lui.
Une gifle érafle son visage. Il sursaute, se réveille. Une chevelure brune et
épaisse lui tombe dans les yeux. Mirabelle…
Il se redresse doucement, effrayé par l’arrivée d’une migraine quelconque. La jeune
fille l’aide à se relever. Elle l’enlace, elle a tout compris de ce qu’il lui arrive, elle a
tout entendu, elle l’a senti… Elle les connaît tellement …
Maël éclate en sanglot, une larme ruisselle tel le fleuve de la vie, longeant les
courbes discrètes de son visage, passant l’obstacle buccal qui rejette des sons
étriqués, venant se loger dans son cou, et parcourir tout le reste de son corps. Ainsi,
chaque membre est paralysé par le mal qui l’envahit.
Mirabelle le prend dans ses bras, et force sa mâchoire pour ne pas pleurer. Son
cœur est en lambeaux lorsqu’elle le voit pleurer. Il est si fragile, et faible, il est si
doux, et enfantin. Il n’a pas le temps de grandir, il ne peut pas grandir, tout est trop
dur, tout est si compliqué.
Elle presse son corps faible contre celui du jeune homme. Elle espère que ce contact
aussi futile soit-il réchauffera leurs cœurs à tous deux.
Et voilà qu’elle pleure, elle ne résiste pas à l’impétueuse boulle qui se forme dans sa
gorge d’adolescente.
Elle relève la tête, et aperçoit au loin Pablo. Tout aussi détruit, anéanti, que
son ami. Il a le regard remplit de peine, les yeux remplient de chagrin, le corps
faiblard. Il les regarde, il a mal. Elle le remarque à la façon qu’il a de pencher la tête.
Il lui jette un dernier regard significatif. Implicitement il lui demande de bien s’occuper
de l’homme de sa vie. Elle hoche la tête.
Mirabelle oublie un instant la haine qu’elle éprouve à son égard, pour supprimer les
brides de malheur qui le parsèment au gré du vent.
Elle enfouit sa tête dans le cou trempe de Maël, en réalité elle dit à Pablo de partir.

Il exécute. Il admire tant Mirabelle, qui a su toujours être bonne.
Il a tout gâché, il en est conscient. Il est accablé, morose. Déjà ses veines sont
empreintes de ses gestes mortuaires. Déjà son cou a la trace de l’exécution. Déjà
son corps est criblé d’une balle de plomb.
Il a perdu Maël, il a perdu Maël. Il a tout perdu… Il s’est perdu, il a perdu l’amour,
Maël, la vie. Il la lui sent glisser entre les doigts.
Il ne supporte plus l’adolescence, pourvu que cela se termine, et vite.
Il se passe une heure de pleure et une vie de chagrin. Voilà ce qui attend
Maël.
Il est démunit, cette fois-ci n’est pas comme toutes les autres fois, il y a trop de truc
dans sa tête, trop de chose compliqué. Il y a son père, ah oui son gentil père ! Il
l’avait oublié l’espace d’un instant.
Puis, il y a Mirabelle, et surtout, oui, surtout, l’essentiel Pablo. Il n’y a plus Pablo en
vérité, mais il sent, il est persuadé que c’est la fin, la vraie, que plus jamais il ne
pourrait sentir son corps doux et chaud contre le sien …
Mirabelle, et Maël se relèvent en silence. Il n’y a pas de mots pour employer
ce tel chagrin. Ils baissent les yeux, ne veulent pas se regarder. La jeune fille, tapote
l’épaule de son acolyte. Elle lui fait comprendre, qu’elle est là, que ça va s’arranger,
et qu’au pire, ce n’est pas la mort physique. Ils savent tant bien que mal, l’un et
l’autre que tout cela ne sont que des mensonges. Mais ils y croient, parce que la vie
est rêche, et qu’elle les sèche. Ils y croient, pour avoir un infime espoir, ils veulent
croire en une force qui les pousse vers l’avant. Ils s’imaginent une protection ultime,
ils pensent que leur croyance les mènera au bonheur. Ils ont trop peur de ne rien
croire, de ne rien penser, d’être laissés à la dérive. Ils veulent imaginer qu’après tout
ça, il y a une récompense.
Mais la seule récompense de la vie, c’est la mort…
Ils en ont consciences, mais ils vivent, pourquoi ? Ils seront oubliés dans une
centaine d’année, personne ne pensera à eux, en se disant qu’il les aime plus que la
vie ne peut le permettre.
Leur vie est insignifiante, absurde, et inutile, ils le savent, mais tant qu’y être, vivre …
Ils se déplacent en harmonie, leur pas rythmé dans une jolie symphonie clique
au sol, leur souffle se coordonne pour ne faire que le chant de la gloire, leur main
s’effleure pour marquer les pauses.
Maël reprend légèrement confiance en lui, et malgré son cœur amoché, il continue la
vie.
Ils rentrent en cours, ils se demandent pourquoi. Ils répondent en même
temps qu’il le faut. C’est la vie. Elle joue, se déroule…
Ils s’installent comme si de rien n’était, ils sourient, en réalité ils pleurent. Ils font
croire à tous ceux qui les entourent qu’ils ne sont pas malheureux, et qu’ils n’ont
aucune raison de le croire. Maël ferme les yeux, il les ouvre seulement à la fin du
cours de français. Mirabelle, lui a copié ses leçons.
Ils sortent tous les deux dans la même léthargie sentimentale, et s’engouffrent
dans le self bondé.
Ils peuvent décompresser, ils passent comme incognitos. Ici, personne ne fait
attention aux autres ; seul ce qui importe la nourriture. Tels des charognards, ils sont
affamés, ils se poussent, se doublent, pour manger les premiers. Ils ne sont que des
vauriens.
Maël et Mirabelle, s’installe à une table, où sur leur plateau se trouve une pomme et
un verre d’eau. Ils n’ont pas faim, ils sauvent malgré tout, les apparences.

Au lycée il faut toujours paraître heureux, il faut toujours sourire, aimer, faire
semblant.
Comme s’ils avaient la peste, personne ne se place à leur table de quatre places.
Mais, ils n’en ont rien à faire, pour l’heure seul le chagrin de Maël monopolise leur
pensée. Aucun n’ose regarder l’autre, aucun n’ose parler. Ils ne veulent pas se
toucher. Voilà leur chagrin ; dénudé de mots.
Chaque consomme, chaque voyelle leurs transpercent le cœur, ils doivent se taire
pour mieux se reconstruire. Puis les mots, leurs mots, ne servent à rien. Ils ne sont
d’aucune utilité mis à part s’enfoncer plus bas.
La sonnerie retente. Les deux adolescents se lèvent, vont poser leurs plateaux, et
vont se ranger. Ils marchent la tête baissée, le corps lourd, les épaules voûtées,
l’esprit détourné, le cœur amoché.
Ils rentrent dans une nouvelle classe, ils s’assoient tous les deux à de
nouvelles places, mais toujours à côté, toujours liés, ensemble, complémentaire, duo
…
Dans un silence mortuaire, poreux, triste, et basic, le cours commence.
Voilà des mots, des sons qui leur trouent le cœur d’une flèche patiemment aiguisée.
Jeanne profite de la sieste de son mari pour quitter la maison. Elle lui laisse un
mot, lui indiquant qu’elle se trouve au centre commercial, pour lui acheter un pack de
bière.
Elle n’ose prendre la voiture, de peur d’éveiller des soupçons de la part de son mari.
Elle hèle docilement un taxi, et s’engouffre dans l’habitacle de cuir.
Un homme aux yeux grossiers, et à la moustache étendue lui demande sa direction.
« A la pharmacie la plus lointaine, mais pas trop… ».
Elle ne veut pas se montrer, et désire aller loin pour ne pas se faire reconnaître. Si
jamais elle rencontrait quelqu’un qui connaissait son mari, ce quelqu’un irait lui dire
qu’il l’avait vu acheter une boîte de somnifère… il lui poserait des questions, elle se
ferait tabasser encore, il fouillerait son sac, et la tuerait… C’est le récit de son
histoire.
Cette adrénaline la parcoure mais elle sait ardemment qu’ils vont échouer. Que quoi
qu’il arrive, il les retrouvera toujours. Certainement pas physiquement, mais
psychologiquement. Il les hantera par son simple esprit.
La course dure quinze minutes, et coûte une trentaine d’euros. Elle demande
au taxi de l’attendre. Il hoche la tête, comme agacé.
Jeanne court, et rentre dans la pharmacie faiblement remplie. Elle recouvre son
visage d’une écharpe de toile orangée. Elle ne voit personne susceptible de
connaître. Elle est légèrement soulagée, mais son cœur bat à tout rompre, il bat si
intensément qu’elle doit se contrôler pour n’éveiller aucune attention.
La queue est courte, brève. Elle s’avance vers le comptoir, une femme blonde aux
épais sourcils, aux lèvres bousillées, et au teint farouche, lui demande
nonchalamment sa commande. Jeanne œuvre pour donner un son différent de sa
voix, mais n’y parvient très peu. La femme hoche la tête, irritée de ne servir qu’une
pauvre cliente demandant des somnifères. En réalité elle s’ennuie à mourir, et un
peu d’adrénaline ne lui ferait pas de mal.
« Votre carte vitale », demande la pharmacienne à forte poitrine.
Jeanne exécute. Elle ouvre son sac, sort sa carte, et la tend à la jeune femme.
Celle-ci l’insère dans le boîtier, et ouvre les yeux d’étonnement. Un cri de stupeur
sort de ses cordes vocales. Elle a le regard perdu, et effrayé. Elle se retourne et se
dirige vers le couloir derrière le comptoir.

Jeanne entend des cris de paniques. Tout le monde s’affère vers la caissière
évanouie. Une audience de murmure s’élève dans le long couloir terni par l’âge.
Une femme brune en blouse, parle à une rousse gigantesquement grande.
« - Elle m’a dit, que la femme de son ex, qui la battait, venait de lui passer
commande. Elle a eut peur qu’elle vienne se venger, et toute la violence subite est
ressortie, automatiquement.
- En même temps, elle couche avec n’importe qui, alors elle n’a qu’à s’en prendre à
elle-même.
- Hum, en plus sa blondeur est atroce… ».
Blabla. Blabla. Blabla.
A quoi cela sert que les gens parlent si ce n’est que pour dire des absurdités ?
Jeanne comprend la réaction de la jeune fille. Elle pique la boîte de somnifère
sur le comptoir, prend sa carte et file discrètement.
Elle a la haine qui monte en elle, pour s’évanouir dans ses larmes. Elle déteste son
mari, elle le hait, mais cela lui fait terriblement mal qu’il a pu la tromper. Elle a
toujours été fidèle malgré son comportement, elle a toujours fait ce qu’il désirait, elle
a toujours voulu son bonheur, et sa compassion. Jamais, elle ne voulait lui causer de
tords, et encore moins une souffrance quelconque. Il la fait souffrir, il mourra…
Sur cette fatale et téméraire décision, elle entre dans le taxi, et rentre chez
elle, le cœur tambourinant, la peau moite, les sens désactivés, l’esprit engourdi. Elle
n’a plus de raison…
Dans les couloirs sombres et ternes, où empeste une odeur d’urine animale,
Jeanne rencontre son fils, un éternel enfant qui devient homme. Il a les épaules
voûtées. Le chagrin pèse férocement sur son corps docile, et fragile. Il a le teint
jaunit, voire pâle. Elle ne le reconnaît plus ou pas.
Elle retient ses larmes devant le désarroi de son fils, la chair de sa chair, le sang de
son sang.
La tendre mère, le prend dans ses bras. Il éclate en sanglot. Et chaque son étriqué
lui trou irrémédiablement le cœur. Des larmes se délectent de ses yeux arrondis par
la haine.
Elle se détache de son enfant, et aperçoit le visage maculé de blessure. Elle est
horrifiée, et pire encore elle a la haine.
Son cœur bat, bat, bat, bat, bat, bat, bat, bat …
« - Maël, que s’est-il passé ? ».
Le garçon éclate en sanglots, et se contient de ne plus se dévoiler. Elle encercle son
visage angélique de ses douces mains de maman.
Elle lui dit de sa voix tendre et mielleuse, qu’il peut, et qu’il doit tout lui dire. Qu’il lui
est interdit d’avoir honte !
Il s’essuie le nez, respire, souffle, sèche ses affreuses larmes, et commence :
« Je suis Gay, j’aime les hommes. Depuis toujours, tout petit. Ca ne se voit pas, je le
sais, je ne le porte pas sur mon dos, mais j’aime les hommes. Bien que ce soit un
sujet tabou, je n’ai pas peur de le dire, et encore moins de l’affirmer. Je pourrai le
crier, j’aime les hommes, oui j’aime leur corps tendre et athlétique, j’aime leur cheveu
court. J’aime les hommes Maman, mais pas les hommes, mais un homme. Et cet
homme, cet adolescent, cet enfant, ce garçon, Pablo, m’aime aussi, mais … mais
tout est compliqué. Nous sommes si différents, et pourtant très amoureux. Je me suis
battu, pas avec lui, pas avec un autre, un garçon comme ça au hasard dans la rue.
Je me suis battu contre moi-même. Je me suis tapé la tête contre le mur, contre le
trottoir, tu sais pourquoi ? Seulement pour m’affliger la peine physique que je lui fais

subir psychologiquement. Et tout ça, tout ce malheur, à cause d’un certain homme, et
on en n’a jamais parlé, jamais, à part hier soir, et depuis tout tourne dans mon esprit.
Tout tourne, parce qu’enfin je vais pouvoir me venger, enfin, je vais pouvoir le faire
souffrir, mais le pire, le pire, c’est ce que ça me bouleverse tellement, que j’ai envi de
lui dire, j’ai envi de lui montrer de quoi je suis capable. Que le fils qu’il n’a pas aimé,
est fort, et talentueux, tel qu’il mourra de ses mains. Je me vengerai, je me vengerai
de ma destruction qu’il amorce tous les jours, je me vengerai de ses actes et de ses
mots péremptoires. Je me vengerai de son visage démoniaque, et de son sourire
narquois, je me vengerai de lui, ce barbare, je me vengerai parce qu’il le faut.
Maman, je t’aime, tu le sais ça ? Oui, tu le sais, alors ne pense pas avec l’amour que
tu éprouves pour lui, parce que je sais que tu l’aimes, mais pense avec l’amour que
tu éprouves pour moi, et la haine qu’il t’envoi. Tu sais que j’ai raison, et que c’est la
meilleure solution. Les scélérats ne méritent que le cachot. ».
Sur ces derniers mots courtois, qui tombent tel une rédemption l’adolescent s’en va
le dos redressé, le regard droit et fier, le cœur allégé, l’amour égayé. Il sort et se met
à courir.
Tandis que, la mère perturbée par ses propos quasi similaires s’assoit sur une
marche noircie. Elle pleure, sans bruit, non de haine, non de violence, non de
tristesse. Mais de soulagement. Comme un poids qui se déleste d’elle-même, elle
soupire. Cependant, elle ne veut guère laisser son fils encourir les risques après la
mort préméditée de son mari, malgré leur sentiment similaire, et presque
complémentaire.
Elle se sent moins lourde, parce qu’elle partage le poids du chagrin que supportait
son fils, et qu’elle-même enrichissait, et soutenait.
Elle éprouve les mêmes envies que sa moitié, rien que cela, rien que cette idée lui
donne des ailes. Oui, elle se sent poussée des ailes.
Et plus rien ne l’arrêtera, plus rien ne peut l’arrêter, déjà elle sent la gloire
s’agenouiller devant elle.
Elle se relève apaisée, et gravit une quinzaine de marche la dirigeant vers son
fléau. Elle retrouve le sourire, la bonté du cœur et du corps.
Elle entre dans l’appartement sombre, et laid. Elle pose ses courses sur la table de la
cuisine, et contemple avec haine son mari assit confortablement sur leur canapé de
cuir pendant que sa famille prémédite sa fin.
Elle lui dit bonsoir, pour paraître. Mais il ne répond pas. Il reste muet devant ses
maux, seul, ce qui l’intéresse son programme téléviser. Une série stupide, retraçant
la vie stupide de gens stupides.
Elle s’approche de lui, et lui fait remarquer qu’elle n’a pas trouvé son pack de bière
préféré, inventant un prétexte.
Elle s’embourbe dans son mensonge et met en péril leur plan, mais son mari ne
daigne ni répondre, ni écouter. Quelle grâce qu’il soit stupide !
La sonnerie retente. Jeanne sursaute. Cela doit être son fils.
Elle court vite à la porte d’entrée, enclenche les verrous. Et tombe nez à nez avec la
blonde de la pharmacie.
Elle a le teint pâle, jaunie, fatigué. Elle paraît cinquante ans, alors qu’elle en demeure
bien moins.
Son corps est faible, sa peau fripée, ses yeux… ses yeux emprunts d’une haine,
d’une violence, féroce et terrible.

Jeanne, attristée devant la vue de cette femme que son mari a détruite, siffle de
rage. Elle a la rage. Contre son mari, et contre la femme qui vient mettre son projet
en péril.
Elle referme discrètement la porte, en prenant les précautions de parler doucement.
Jeanne regarde la maîtresse de son mari, indignée par la présence de celle-ci. Elle
n’accepte pas ce comportement, mais en la voyant affalée de fatigue, elle prend sur
elle. Ses nerfs peuvent lui jouer des tours, mais elle tiendra pour préserver son
secret.
Elle attend que celle-ci parle, mais seules des larmes coulent de ses yeux. Jeanne
prend son souffle, et se lance :
« - Je sais qui vous êtes.
- Je sais, enfin je m’en doute. Mais, madame, je sais que ma venue chez vous est
… mal accueillie…
- Mal accueilli ? ! Je suis indignée, voilà tout. Je suis indignée en vers mon mari qui
me trompait pendant que je lui préparais un bon petit plat. Je suis indignée parce
que vous osez venir chez nous, après le mal que vous me faîtes, je suis indignée
parce que, je vais dire quoi à mon enfant, quand il me demandera qui vous
êtes ? ».
Jeanne cache les apparences, elle fait croire à la belle vie, et à l’amour au sein de sa
famille.
« - Vous aimez votre mari ? », demande la jeune fille d’un air surpris.
« - Bah bien sûr !
- Même s’il vous maltraite ? »
La femme détruite, détruit l’autre femme anéantie.
Jeanne explose, son chagrin sort, il s’évacue. Que cela lui fait du bien ! Elle aimerait
ne pas pleurer dans ce couloir sombre, proche de son mari, dans les bras de sa
maîtresse, mais il est impossible de tout contenir.
Son chagrin s’évanouie dans ses larmes, et cela lui procure une telle sensation,
qu’elle ne peut s’en passer.
« - Je peux vous aider. Je vous assure, je peux vous trouver de l’argent ou même,
vous trouvez un logis. Ne restez pas avec lui, il vous tuera. », Chuchota tendrement
la blonde.
Jeanne, lui souffle à l’oreille de partir, elle lui donne rendez-vous demain à quatorze
heures à la mairie. Ainsi, elles pourront discuter.
La femme aux aguets, entend les pas de son mari. Elle pousse violemment la
femme, l’obligeant à se rattraper à la rambarde pour ne pas glisser dans les
escaliers. Elle lui dit de partir, elles se retrouveront le lendemain.
Jeanne ne sèche pas ses larmes, et va feindre la comédie.
Le vieil ours ouvre la porte, renifle, et lui demande qui s’était.
Jeanne lui répond qu’un notaire est venu lui annoncer la mort de sa tante. Elle feint
de sangloter, riant en réalité.
Il est si bête, si stupide, qu’il croit tout ce qu’on lui dit.
« Va, préparer à manger, puis c’est bien que tu pleures, tu pisseras moins, la note
d’eau baissera. Bon dieu qu’est-ce que tu utilises de l’eau quand tu chies ! ».
Elle se retourne vers lui, hésitant à lui crier dessus, à l’insulter, mais encore une fois,
elle contrôle ses nerfs, et acquiesce d’un hochement de la tête, trop prononcé, pour
n’être qu’un simple oui.
Elle entre dans la seule pièce qui n’est presque pas marqué de la présence de
son mari ; la cuisine. Elle commence à préparer à manger, méditant l’avenir qui allait
leur être réservé, à elle, et son enfant.

Maël est essoufflé. Des gouttes de sueur perlent sur son front. Son corps
révulse, tousse. Il est fatigué, et trouve refuge sur un banc en bois. Le garçon essaye
tant bien que mal de penser à autre chose qu’à Pablo. Mais il lui est impossible de le
rayer définitivement de son esprit. Il conjure le ciel de le laisser retrouver son amour,
mais une parole est une parole.
Il souffre comme le feu le consume. Il souffre d’aimer aussi puissamment.
Il sort une cigarette et « tire une barre »,. Il se détend peu à peu. Laissant, sur
son visage des larmes coulées, au lieu de la haine qui s’éventre dans ses traits. Il
rejette la fumée.
Il a mal au cœur, mais il ne comprend pas la douleur, elle lui est insupportable.
Il ferme les yeux, et s’imagine avec Pablo, main dans la main sous un arbre,
dans une clairière totalement somptueuse, mélange de parfum, et de couleur.
Une main se pose sur la sienne. Il sent sa chaleur comme si c’était la réalité. Il sourit,
toujours les yeux fermés. Puis, il est secoué, un claquement lui torture la joue. Il n’y a
pourtant pas de vent dans son songe.
Il ouvre les yeux.
Il aperçoit du coin de l’œil, madame Théodora.
Son visage rayonne, tel un astre dans le ciel. Ses yeux bruns ont cette forme tant
convoitée qui fait de leur dimension une infinie de beauté. Son nez légèrement aplati
sur le dessus, trône tel un maître, sur ses fines lèvres englouties de rouge à lèvre de
couleur rouge. Ses cheveux châtains s’agglutinent sensuellement dans son cou.
S’il n’aimait pas les hommes, Maël serait volontiers tomber amoureux d’elle.
La jeune femme, regarde l’adolescent meurtri avec attention. De son ton
maternel, dépourvu de sévérité, et emprunt de douceur, elle lui dit :
« - Excuse-moi Maël, pour ma réaction, et mes idées absurdes de tout à l’heure. Je
vais me confier à toi, mais surtout ne le dis à personne.
- A qui voudrez-vous que je le dise ?
- Je l’ignore.
- Qu’avez-vous à me confier, madame Théodora ?
- Appelle-moi Juliette, en privé s’il te plaît.
- Bien, Juliette.
- En fait, cela va te paraître bizarre, mais tu me rappelles mon frère, physiquement,
tant que psychologiquement. La même beauté, le même regard médusé, la
même convoitise des mathématiques, le même état d’esprit. Il était comme toi.
- Que lui est-il arrivé ?
- Il a disparu. On ne sait pas s’il a été kidnappé ou alors s’il a fugué, mais voilà
seize ans qu’il a disparu.
- C’est triste…
- Oui, mais ça ne me ferait moins mal, s’il n’avait pas disparu le jour de ta
naissance, et s’il te ressemblait moins.
- Vous êtes en train de dire que je suis la réincarnation de votre frère ?
- Non, non, absolument pas. Je suis en train de t’expliquer ce pourquoi je t’attache
tant d’importance…
- Cela me rassure. ».
Le garçon regarde Juliette, maintenant d’un air enfantin. Ses yeux s’emplissent de
larmes pour ne laisser que leur reflet paraître.
« - Ca ne va pas ? Tu peux me le dire. J’en ai besoin. Je vis tous les jours,
constamment dans l’espoir de le retrouver. Parle-moi, parce qu’en tant que David, et
en tant que Maël, j’ai besoin de t’aider. ».

Maël ne sait que dire. Il montre seulement son visage maculé, ses multiples
cicatrises, ses chaussures bousillées.
« Tu t’es battu ? ». Il tourne la tête de droite à gauche pour dire non.
« Tu t’es mutilé ? ». Il exécute le même geste, dans une lenteur abominable.
« On te bat ? », Hésite un instant Juliette, avant de le dire haut et fort. Maël ne
répond pas. Il ferme les yeux.
Juliette a compris.
« Qui ta mère ? ». Maël sourit, et dit non de la tête.
« Ton père, alors ? ». L’adolescent éclate en sanglot.
Juliette ne sait pas quoi faire, et encore moins dire. Doit-elle le prendre dans ses
bras ? C’est un garçon il réagira mal.
Elle pose sa main droite sur son épaule gauche et la caresse tendrement.
« Je vais en parler au directeur ! ». Annonce-t-elle démunie par le chagrin du garçon
semblable à son frère.
« - Non, non, je ne veux pas, non, Juliette, ne faîtes pas ça. Je vous ai parlé en tant
que Juliette, pas en tant que Madame Théodora. Je vous l’interdis, je nierai. Ne dîtes
rien ! ». Débite Maël le souffle court.
« Bien, bien, promis. ».
Juliette baise le front de l’enfant, lui donne rendez-vous demain à la même heure, et
s’en va.
Elle ne veut guère lui montrer sa faiblesse qui l’a tue chaque jour. Il lui est
insupportable de contempler un instant de plus son « frère ».
Le jeune garçon ou pourrais-je dire le jeune homme ( ?) gravit les marches
taciturne qui font tournoyer son monde. La noirceur des murs lui rappelle le côté
sombre de son cœur. Chaque jour, pendant cette longue semaine, il essaiera de
s’endurcir ou plutôt d’endurcir ce fameux côté sombre, afin de faire de la fin de la vie
de son père ; un enfer.
Il pousse la porte d’entrée, lance un « c’est moi » monotone, et file dans sa
chambre. Il jette sur son vieux lit sa veste de tweed, prends sa guitare en bois clair.
Et gratte doucement les cordes qui vibrent au toucher de ses doigts. Déjà il sent son
corps convulser, son malheur se répandre dans l’atmosphère. Il se lance dans un
son endiablé, tuant chaque parcelle de son mal, l’accablant de coups et de tords. Il
sue, ses doigts grattent, son corps bouge. Il se libère d’un fardeau. La musique
l’évacue. Sa musique, rien qu’à lui. L’espace d’un instant il se l’approprie, comme un
enfant capricieux. C’est un enfant quand il joue de la musique, plus rien ne peut
l’arrêter, son unique jouet. Il se sert de son instrument pour retourner ses émotions
en deux, pour les extraire, les purifier, et se les injecter une nouvelle fois. Oui, il se
purifie, comme un chrétien avec l’eau sainte.
Son corps s’anime, le pouls de la guitare fait trembler sa poitrine. Il a des spasmes, il
a des spasmes de bonheur. Il pleure tant le son est bon, il pleure tant la vie lui a
donné un cadeau merveilleux.
Il gratte une dernière fois les cordes, qui se défont sous ses doigts de maître.
Il tombe sur son lit, en sueur, le cœur chantant, l’esprit défaillant.
Il ferme les yeux.
Il les réouvre parce que sa porte a été enfoncée. Son père aux traits colérique,
lui prend sa guitare et la jette dans tous les sens, hurlant, criant, vociférant. Derrière,
sa mère pleure, crie, hurle.

Elle se tient au coude de son mari, essayant de l’empêcher de taper son fils. Il la
rejette violemment, elle s’écrase tel un moustique sur la porte de bois. Le bruit qui
résonne ne suffit pas au bourreau d’arrêter.
Maël s’est levé entre temps, et s’est réfugié derrière son lit. Son père le contourne, et
le frappe violemment au visage, le faisant saigner. L’enfant s’écroule sur le sol, et se
met à pleurer toutes les larmes de son corps.
« Que je ne sois plus déranger pendant que je regarde la télé, c’est clair ? Vauriens
qu’ils sont ! ». Il siffle de rage et retourne dans le salon.
La mère se relève difficilement, ayant mal dans tout le corps. Elle va voir son fils.
Jeanne contemple avec mal, les dégâts que son mari a causés à son fils. Elle est
emprunt à la violence, mais elle se contrôle, ne pas exploser. J-6.
« - Mon cœur, mon cœur, je suis désolée, j’ai essayé de lui en dissuader. Ecoute-moi
bien, écoute-moi, non, non tu ne le tueras pas. Ecoute-moi Maël, j’ai rencontré une
femme qui va nous aider, je l’ai rencontré aujourd’hui. Je la vois demain, elle va nous
aider, elle va nous aider crois-moi. Non, ne pleure plus, chut, ne fais pas de bruit.
C’est bientôt finit… chut, chut… ».