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Le Livre de Poche a le plaisir de vous proposer le premier chapitre de

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1<br />

Assise en si<strong>le</strong>nce en face <strong>de</strong> son ami <strong>de</strong> longue<br />

date Clay Had<strong>le</strong>y, Olivia Morrow médita pendant un<br />

instant la sentence mortel<strong>le</strong> qu’il venait <strong>de</strong> prononcer.<br />

El<strong>le</strong> détourna <strong>le</strong>s yeux, fuyant la compassion qu’el<strong>le</strong><br />

lisait sur <strong>le</strong> visage du mé<strong>de</strong>cin, et regarda par la<br />

fenêtre <strong>de</strong> son cabinet situé au vingt-quatrième étage<br />

d’un immeub<strong>le</strong> <strong>de</strong> la 72 e Rue Est <strong>de</strong> Manhattan. En<br />

ce glacial matin d’octobre, un hélicoptère poursuivait<br />

<strong>le</strong>ntement sa route au-<strong>de</strong>ssus <strong>de</strong> l’East River.<br />

La mienne touche à sa fin, pensa-t-el<strong>le</strong>, puis el<strong>le</strong><br />

se rendit compte que Clay attendait une réaction <strong>de</strong><br />

sa part.<br />

« Deux semaines », dit-el<strong>le</strong>.<br />

Son ton n’était pas interrogateur. El<strong>le</strong> jeta un coup<br />

d’œil à la pendu<strong>le</strong> ancienne posée dans la bibliothèque<br />

<strong>de</strong>rrière <strong>le</strong> bureau <strong>de</strong> Clay. Neuf heures dix. Nous<br />

sommes lundi, <strong>le</strong> <strong>premier</strong> jour <strong>de</strong> ces <strong>de</strong>ux semaines. Au<br />

moins est-ce <strong>le</strong> début <strong>de</strong> la journée, se dit-el<strong>le</strong>, heureuse<br />

d’avoir <strong>de</strong>mandé un ren<strong>de</strong>z-<strong>vous</strong> tôt dans la matinée.<br />

« Trois au plus. Je suis désolé, Olivia. J’espérais… »<br />

El<strong>le</strong> l’interrompit vivement :<br />

« Ne soyez pas désolé. J’ai quatre-vingt-<strong>de</strong>ux ans.<br />

Bien que ma génération vive beaucoup plus long-<br />

9

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