scarica pdf - Scuola e Laboratorio di Cultura delle Donne

spari: “tutti si misero a correre in avanti”, anche “lei correva” e riesce ad appoggiare la sua
scala e a salire “un piolo dopo l’altro”, ma il filo spinato le strappa “la pelle delle mani e
dei piedi” a tal punto di dolore da mollare la presa : cade all’indietro pensando che la sua
“particolarità” – “appena un movimento d’aria” - era di “non toccare terra, di fluttuare
eterna […] troppo volatile per sfracellarsi”. Così, nel morire, in una sorta di trasfigurazione
con un uccello dalle lunghe ali grigie. La modalità narrativa segna l’intensità amorevole
dello spegnersi di una vita che viene come trattenuta dalla forza dell’immaginario.
Sono io Khady Demba, pensava ancora nell’attimo in cui la sua testa urtò il suolo e, con gli
occhi spalancati, vedeva planare lentamente sopra la barriera un uccello dalle lunghe ali grigie –
sono io, Khady Demba, pensò nel fulgore di questa rivelazione, sapendo che lei era
quell’uccello e che l’uccello lo sapeva.
L’autrice sottolinea così una realtà inquietante che slitta inaspettatamente verso il
surreale, pur mettendo in luce i meccanismi collettivi dell’esclusione e della
marginalizzazione dell’oggi. I sentimenti espressi da questa narrazione, politicamente e
poeticamente intensa e perturbante – che avvolge luoghi, oggetti, figure in una geografia
spaesata e spaesante - restano infatti radicati nell’irriducibile materialità dell’esistenza,
nell’ingiustizia delle politiche governative: tuttavia fra menzogne, violenze, viltà, soprusi,
Khady Demba nella sua precarietà non perde mai la consapevolezza di essere una
persona: attraversa ingiustizie e crudeltà rifugiandosi nella coscienza del proprio valore.
Questo racconto-tragedia ci parla dei sentimenti di chi emigra attraverso terribili viaggi e
ci parla in particolare dell’Italia e degli sbarchi sulle coste meditarranee: i migranti – ed in
particolare le donne spesso costrette a subire violenza prima e dopo il loro approdo in
Europa – si delineano come figure eroiche del nostro tempo.
Con questo racconto si squadernano così davanti a noi gli archivi del dolore
rappresentati dal Mediterraneo odierno: dall’inizio dell’anno è un rincorrersi di notizie di
sbarchi nell’emergenza politicamente dichiarata. Mi limito a citare il caso recente di due
donne annegate in un metro d’acqua a Pantelleria perché, nell’abbandono precipitoso di
un barcone di 250 clandestini – cosi per decreto governativo si definiscono ora i migranti -
sono state calpestate. Venivano chissà da dove e andavano chissà dove: “Senza corpo,
senza età, ombre oscure che riflettono l’opacità delle nostre emozioni” (Sarantis
Thanopulos). Le statistiche ufficiali non rispecchiano il loro desiderio,le loro paure, ed
emergono come vittime a una notorietà effimera che le nasconde ulteriormente, e che non
tiene conto del loro coraggio né dei progetti di vita che le hanno portate a partire.
Testimoniano un tempo di dolore che resta sospeso dentro di noi lettrici/spettatrici se
proviamo a sentire il silenzio di quei corpi femminili annegati. Ma quale archivio dei
sentimenti è possibile per loro?
Le notizie si susseguono, incalzanti, a sfogliare i quotidiani: ad aprile un barcone
strapieno va alla deriva per due settimane davanti alle coste libiche, in mezzo a decine di
navi Nato da guerra schierate “a protezione dei civili”, ma nessuno li soccorre: un
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