Corpo a corpo. La madre - Pedagogika

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le in un volume che porta il bel titolo:
La gioia di scrivere. Sono poesie leggibilissime
che non si prestano a quelle
obiezioni cui poc’anzi accennavo. Di
cosa parlano? Ricorro non casualmente
al verbo parlare, perché è, in fondo, il
più corretto, il più idoneo per rendere
ragione dello stile quasi colloquiale della
poetessa polacca. I suoi scritti parlano
delle cose che fanno, che ci fanno
o che dovrebbero farci parlare: le solite.
E cioè, bisogna proprio dirlo?, l’amore,
l’amicizia, la sofferenza, l’undici settembre…
Importante è il tocco, lo sguardo.
E, per noi, il luogo dove la sua scrittura
ci invita, per fare un’esperienza che
ci permetta di rileggere le nostre esperienze,
ora ritrovandoci ora rendendoci
estranei a noi stessi, quel che basta. Cito
i versi con cui lei conclude la poesia “Un
minuto di silenzio per Ludwika Wawrzynska”:
“Conosciamo noi stessi solo fin
dove / siamo stati messi alla prova ./ Ve lo
dico / dal mio cuore sconosciuto/”. Credo
che per il tramite delle parole, la poesia
della Szymborska ci riporti, in maniera
mediata, proprio lì. A rivivere, a risentire
quella prova… Una prova che
è , semplicemente, il senso del nostro
esserci, le tracce del nostro vivere. Che
cos’è la gioia di scrivere se non il dono
che qualcuno ci affida solo perché,
come una coppia di amanti, nell’altro
gli venga incontro il desiderio atteso: la
gioia di leggere.
Non entrerai, non hai che una sensazione
di quel senso, appena un germe,
una parvenza. […] (“Conversazione
con una pietra”).
Il germe, la parvenza diventano segni,
segni di un reale irraggiungibile,
ma che non si smette di cercare, di
inseguire per trattenerlo attraverso
le parole, per poter esclamare tutto è
mio, niente mi appartiene di ciò che
ci circonda.
Ma questo parlare sottotraccia ritorna
con ironia anche nella dimensione
pubblica di una poetessa che prima
del Nobel quasi nessuno conosceva,
e che preferisce ancora parlare
attraverso le sue poesie, sottraendosi
alla dimensione pubblica, rivendicando
una preminenza del testo rispetto
all’autore, l’autonomia delle
poesie rispetto al viso, alla storia e
alle opinioni sulla letteratura e sulla
società di colui che le scrive. Per
dirla tutta, ella non ama neppure le
serate d’autore, anzi se ne fa beffe -
Ci sono dodici persone ad ascoltare,
è tempo ormai di cominciare. Metà
è venuta perché piove, gli altri sono
parenti. O Musa. […] In prima fila
un vecchietto dolcemente sogna che la
moglie buonanima, rediviva, gli sta
per cuocere la crostata di prugne. Con
calore, ma non troppo, ché il dolce non
bruci, cominciamo a leggere. O Musa
– (“Serata d’autore”).