8-un amore selvaggio - only fantasy

Dietro di lui, nello specchio, vide la puttana schizzare via correndo a rotta di collo, come Sissy
Spacek in Carrie - Lo sguardo di Satana, solo senza il vestito dei ballo studentesco.
Con uno sforzo estremo la inseguì, muovendosi senza un briciolo della potenza e della grazia di un
tempo. Rincorrendo la sua preda, sentiva la frizione degli indumenti contro la pelle e poteva
facilmente immaginare cosa stava succedendo a ogni centimetro del suo corpo.
Agguantò la prostituta davanti alla porta di servizio, mentre già stava armeggiando con le serrature.
Piombandole addosso da dietro, l'afferrò per i capelli, le tirò indietro la testa con uno strattone e le
affondò le zanne nel collo, succhiando il suo sangue nero.
Bevve fino a prosciugarla, finché non venne fuori più niente; alla fine la lasciò andare, e lei si
afflosciò sul tappeto.
Barcollando come un ubriaco, tornò in bagno e accese le luci ai due lati dello specchio.
Cominciò a spogliarsi, rivelando a poco a poco l'orrore che si stava già manifestando sulla sua faccia:
sotto la luce delle lampadine, ossa e muscoli luccicavano di un nero velo oleoso.
Era un cadavere. Un cadavere ambulante. Camminava e respirava, ma gli occhi ruotavano nelle
orbite senza più palpebre o ciglia e della bocca erano rimaste solo le zanne e i denti.
L'ultimo lembo di pelle era quello che ancorava al cranio i bei
capelli biondi, ma anche quella stava scivolando via da dietro, come una parrucca senza più colla.
Lash staccò l'ultimo pezzo di cuoio capelluto e, con le mani scheletriche, accarezzò la chioma di cui
un tempo era andato tanto fiero. Peccato che così la rovinò: quella specie di fanghiglia nera si
rapprese sulle ciocche, macchiandole, insozzandole... tanto che alla fine non erano molto meglio dei
capelli ancora attaccati alla testa della puttana svenuta vicino alla porta.
Lash lasciò cadere lo scalpo sul pavimento e si guardò.
Attraverso la gabbia toracica guardò il cuore che batteva e si chiese con orrore cos'altro sarebbe
marcito, staccandosi dal suo corpo... e cosa gli sarebbe rimasto al termine di quella trasformazione.
«Oh, Dio...» esclamò; la voce suonava strana, un'eco fuori posto che distorceva le parole in un modo
spaventosamente familiare.
Blay era fermo davanti all'armadio, con l'anta aperta e tutti i suoi vestiti appesi in bella mostra. Era
assurdo, ma voleva chiamare sua madre per un consiglio. Che poi era quello che faceva sempre,
prima, quando doveva mettersi in ghingheri.
Quella, però, non era una conversazione che aveva fretta di fare. Lei avrebbe dato per scontato che si
trattava di una femmina, sarebbe stata tutta eccitata all'idea che suo figlio stesse andando a un
appuntamento, così lui sarebbe stato costretto a mentirle... o a confessarle la verità.
I suoi genitori non lo avevano mai giudicato... Ma lui era figlio unico e niente fidanzate significava
non solo niente nipotini, ma anche la censura da parte dell'aristocrazia. Com'era prevedibile, la
glymera non ti vietava di essere omosessuale, purché fossi sposato con una femmina, non ne parlassi
mai e poi mai e non facessi nulla per confermare apertamente quello che eri dalla nascita. Bisognava
salvare le apparenze. Soltanto questo contava. E se venivi allo scoperto? Eri tagliato fuori.
E con te, tutta la tua famiglia.
Da un certo punto di vista non riusciva a credere che stava per vedersi con un maschio. In un
ristorante. Per poi andare con lui in un locale aperto fino a tardi.
II ragazzo con cui stava per uscire sarebbe stato elegantissimo. Lo era sempre.
Così Blay tirò fuori un completo di Zegna, un gessato grigio a sottilissime righine rosa. Poi una bella
camicia di cotone button-down Burberry, rosso chiaro, con il colletto e i polsini alla francese di un
bianco immacolato. Scarpe... scarpe... scarpe...