MORTE A PENZOLONI - QueenDido.org

«Scusatemi…», sono due infermiere più un portantino, che stavano evidentemente
parlando dei cazzi propri.
«Poco fa è stata portata qui in ospedale una signora sui 50 anni caduta da un
balcone», ometto volutamente l’imbarazzante particolare delle due pallottole.
«Vorrei sapere qualcosa riguardo alle sue condizioni», se è crepata o no, lo
penso senza aggiungerlo.
«Lei chi è?», l’infermiera attempata anticipa quella più giovane, che mi ha rivolto
per prima la parola, e si intromette dura, d’autorità.
«Sono il figlio», davanti al richiamo materno ogni donna solitamente si ammorbidisce.
«Ah... mi dispiace... sua madre è arrivata in condizioni disperate», il tono diventa
quasi da omelia funebre, il trucco ha funzionato.
«Ma ce la farà...? Adesso dov’è?», riesco a farmi inumidire gli occhi e mi
chiedo se sono un attore così bravo oppure se mi interesso veramente di
questa troia sfatta over 45, che dopo la caduta sarà sfatta anche di più.
«È in sala operatoria.
Ma se ha una possibilità di farcela è messa nelle mani migliori, mi creda.
La sta operando il Primario in persona, il Professor...», oramai so quello che
volevo sapere, non ho voglia di perdere altro tempo.
«Tersilli», aggiungo io il nome.
«Lo conosce?».
«No, ho solo letto la targhetta sulla porta.
Quanto può durare l’intervento?», la domanda mi scappa di bocca e mi accorgo
subito di aver detto una gran cazzata.
L’infermiera giovane mi guarda quasi compatendomi e mi risponde cercando
di non sbattermi in faccia la realtà così com’è.
«Tecnicamente l’intervento può durare diverse ore...
Ma dipende da sua madre, capisce...?».
Sì, appunto, ho detto una cazzata. Due palle nella schiena, più un salto di
grazia dal balcone: tecnicamente l’intervento può durare svariate ore, ma se
Hanna crepa sotto i ferri, i tempi si accorciano sensibilmente.
«Vi ringrazio», esco sommessamente dalla porta, visibilmente contrito.
«Si fermi giù alla cappella.
E preghi per sua madre…», l’infermiera tardona deve avere più cuore di
quanto il suo aspetto sciupato e indurito dalla vita d’ospedale suggerirebbe.
«Certo».
Già! Come no!? Adesso ci manca solamente che mi metta a pregare per
quella vecchia troia!
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