MORTE A PENZOLONI - QueenDido.org

MORTE A PENZOLONI
di Riccardo De Boni ed Emiliano Caponi, a doppio binario (2012)
§ 1. Appuntamento con la morte.
Ormai non ci frequentiamo più, ma vuole parlarmi.
Nella voce ho ascoltato problemi seri.
D’altra parte, con una figlia così, una vera debosciata, c’è da aspettarsi di tutto.
Hanna Franzer è una donna
ormai consumata.
Libanese di (ex) marito svizzero,
di cui ancora usurpa il
cognome, forse per tenere
nascosto il suo o forse solo
perché più sciccoso, dovrebbe
aver toccato i 46, ma
ne dimostra 10 in più, per
quanto è sfasciata, o in carne,
secondo i gusti, fleshy in
lingua anglofona.
L’ultima volta che l’ho vista
aveva un giro-pancia più largo
del giro-petto.
Di solito non porta nemmeno
il reggiseno: le tette che cadono
a penzoloni sul ventre
non sono che una logica
conseguenza della forza di
gravità e nemmeno un gran
spettacolo.
Nonostante tutto, le sue camicette sono sempre sbottonate e questo mi invoglia
a rivederla.
Prova ancora a piacersi, ma non so dire se ci creda veramente. Di sicuro non
ha perso la sua arroganza.
Con lei, però, c’è stato qualche bel momento e io sulle mie “ex” non ci sputo
mai sopra.
L’appuntamento è a casa sua, fra un’ora.
Chissà se ha buttato giù qualche chilo…
| 1 |

§ 2. Tre spari in fondo al viale.
Non c’è un posto neanche a morire. Alla fine, ma proprio alla fine, parcheggio
la mia SLK e torno indietro a piedi: la palazzina di Hanna è l’ultima in fondo a
viale Parigi.
Sembra una serata tranquilla, ma è evidente che mi sbaglio.
Urla di donna dal fondo del viale.
Allungo il passo.
POW
Cazzo, uno sparo!
Corro.
Mi sa tanto che si tratta proprio dell’appartamento di Hanna, al secondo piano
dello stabile.
Cazzo! È proprio lei e sta uscendo a cosce nude dalla porta-finestra che dà
sul balcone…
«Emiliano!», mi ha visto.
POW
«Uuughh…!», un urlo soffocato.
«E-miliano…!», la voce ha perso forza.
POW
Dopo il terzo sparo, la vedo allargare le braccia, fare ancora un passo avanti,
quasi per forza d’inerzia, e infine la vedo accartocciarsi su sé stessa: Hanna
frana sulla ringhiera del balcone e ci rimane sospesa sopra, letteralmente a
penzoloni, come un panno steso; le braccia ciondolanti si agitano oltre la ringhiera
e cadono giù come i rami di un salice piangente.
Corro, adesso la vedo dalla base di una perfetta verticale, due piani più sotto:
Hanna Franzer ha provato a spiccare il volo, ma pesante com’è non c’è riuscita;
ora mi guarda fisso, con occhi sbarrati: la sua faccia fa paura.
Una donna dal passato glorioso è arrivata al capolinea.
Con un calcio apro il portone e mi preparo ad affrontare il killer, ma dalle scale
non scende nessuno. La palazzina è priva di ascensore.
È strano… ma uno scalpiccio sempre più remoto mi fornisce l’intuizione giusta:
l’assassino sta fuggendo dall’alto, piuttosto che dal basso.
Ha troppo vantaggio, meglio controllare l’appartamento della Franzer, prima
dell’arrivo della polizia.
La figlia giace a terra, con un buco in fronte.
Niente sconti.
Hanna ha fatto qualche passo in più, ma non è arrivata lontano; la camicetta
bianca con cui mi aspettava è imbrattata da due macchie di porpora: una ai
reni, l’altra al torace.
Conto salato anche per lei.
| 2 |

§ 3. Un dubbio profetico.
La pancia di Hanna è rimasta di qua, la testa e le tette, più che mai a penzoloni,
sono di là.
Poiché la pancia è un ancoraggio più che certo, la Franzer è rimasta in bilico,
zavorrata alla ringhiera del balcone.
Inutile toccarla: da lì non si muove.
Prima che arrivi la polizia, frugo nell’appartamento.
Non ci metto molto a trovare la roba…
Questa è roba sua…
Hai capito che troia…!?
È stata intelligente a mettersi in proprio e a mollare la figlia, ma non abbastanza
da convincere l’Organizzazione, che l’ha ripagata con piombo caldo
nella schiena.
La bella vita le è costata molto cara.
Per un attimo mi viene il dubbio che la Franzer, stronza com’è, possa ancora
essere viva, ma a che mi serve saperlo?
Se era un problema prima, figuriamoci adesso.
Polizia e ambulanze stanno per arrivare. Cosa porteranno via da
quell’appartamento non è affar mio.
Tengo per me la roba, visto che ad Hanna non serve più e che
l’Organizzazione si è accontentata di saldarle il conto: non posso permettere
che la roba della Franzer finisca per arricchire qualche piedipiatti.
Mi fermo un attimo sulla porta, quando…
«E-mi-li-a-no…», un lamento.
Il lamento di Hanna.
§ 4. Il salto di grazia.
Mi guarda da oltre la ringhiera, a testa in giù. Un incrocio paradossale.
Sta spingendo sui piedi…
È pazza…
Sta per spingersi nel vuoto…
È una fine da tossica, non da una donna come lei…
Non posso permetterlo.
Ma ormai ce l’ha fatta, si è sbilanciata abbastanza da cadere nel vuoto…
Un ultimo balzo in avanti, la raggiungo e le blocco le gambe.
La tengo di qua, non so ancora per quanto, è pesante - a peso morto - e la
presa è precaria.
Intercetto il suo sguardo e voglio capire: mi biasima o mi incoraggia?
Mi incoraggia, facendo finta di biasimarmi…
Chi ha vissuto in un modo, d’altronde, non può morire in un altro.
UAAA…
| 3 |

UAAA…
La polizia…
Cazzo, devo andarmene.
Farò la strada del killer, perché ormai non c’è più tempo per scendere la scale,
ma solo per salirle.
Sto per mollarla, quando dal viale spunta un’ambulanza…
I lampeggianti colorano d’azzurro viale Parigi, ma si fermano troppo presto: a
bordo non hanno l’indirizzo esatto e io ho ancora da giocarmi qualche spicciolo
di tempo attorno ad Hanna.
Quel che conta è che sia solo un’ambulanza.
Infatti il 118 ha tempi più rapidi rispetto al 113; tutti mal pagati, ma il primo
raccoglie corpi inerti, mentre il secondo corpi dalla cinematica molto attiva.
Ecco spiegato tutto in maniera scientifica, a partire dalle leggi della fisica
meccanica, perché anch’io, infatti, ho da fornire due corpi inerti in alternativa
a quindici corpi dalla cinematica molto attiva.
E penso alla mia Beretta 9 mm., consolandomi al pensiero del suo effetto latente
nei confronti della polizia.
Motivi di consolazione, invece, non credo possa trovarne Hanna, che continua
a vedere il mondo alla rovescia: chissà che finalmente non ci veda giusto.
Per un attimo gira la testa anche a me, il puzzo di fica della Franzer, a culo in
fuori, è più che mai ammorbante, la prospettiva è imbarazzante, le tette -
senza lacci e facile preda di una scatenata forza di gravità - hanno debordato
dalla camicetta, rimanendo esse stesse a penzoloni, avanguardia di un corpo
intero steso a penzoloni dal balcone.
«Hanna... aggrappati alla ringhiera!», mi ritrovo a urlarle sul culo, con tutti i
significati annessi.
«Non ce la faccio più a reggerti!», le gambe lardellose e sudaticcie mi stanno
scappando via.
«Non... ce la... faccio...», mormora quasi a labbra chiuse.
«Devi farcela, maledetta troia!», la conosco, chiamandola per nome risponde
sempre; è stato così fin da quando mi pregava di coprirla di insulti per eccitarsi
mentre si faceva inculare inginocchiata in avanti. Più o meno come in
quel momento.
L’unica differenza è che le tette le penzolavano fra gemiti di lussuria e godimento,
mentre adesso i gemiti non hanno la stessa natura e quelle penzolano
fra la vita e la morte; anzi direi che Hanna ha già una tetta intera e il capezzolo
dell’altra all’inferno.
«Ci provo... uhhh...», allunga le braccia e si aggrappa con le mani ai ferri della
ringhiera, il vecchio metodo pare funzionare.
Il peso, fino a quel momento insostenibile, si alleggerisce di quel tanto che
basta per farmi respirare, ero quasi in apnea; l'ossigeno circola di nuovo regolarmente,
permettendomi di pensare con sufficiente lucidità a un modo per
| 4 |

uscire da quella situazione kafkiana: sopra un terrazzo a tenere per le gambe
una vecchia troia da ottanta chili con due pallottole addosso.
Tic.
Tic.
Il sangue di Hanna scende dalle ferite e goccia dopo goccia cola di sotto con
la cadenza di un rubinetto chiuso male.
Vendesi. Un lampo e ricordo quel cartello
affisso al balcone del piano di sotto.
L’appartamento è disabitato.
«Hanna, reggiti con tutta la forza che
hai», la sprono, sapendo che deve averne
poca.
«Conterò fino a tre e poi ti lascerò le
gambe e tu dovrai rimanere attaccata alla
ringhiera», un'idea folle mi è balenata
in testa.
«Emilia-no... no... non lasciarmi...», protesta
lei.
«Uno.
Due.
E tre!», l'idea non posso più fermarla, è ormai una palla di pesante follia che
rotola a valle.
«Ohhh...», vedo Hanna aggrapparsi al contempo alla ringhiera e alla vita, disperatamente.
Per ora ha rinunciato al suo assurdo volo.
Le ho lasciato le gambe, faccio un passo indietro aspettando l’esito della mia
prima mossa.
«Aiuta... mi...», Hanna non cade, rimane aggrappata, quasi attorcigliata alla
ringhiera.
I’ll be wrapped around your finger. Incredibilmente tempestivi, dalla televisione
rimasta accesa, i Police fanno da paradossale colonna sonora.
Hanna non cede, ma lo farà presto, devo sbrigarmi e fare la seconda mossa
sullo scacchiere dell’impossibile.
Scavalco la ringhiera e mi calo sul terrazzo dell’appartamento di sotto…
Tic.
Una goccia di sangue mi finisce in testa.
«Hanna...», alzo gli occhi e lei adesso è sopra di me, a testa in giù, con tre
quarti del corpo oltre la ringhiera e le tette a penzolare oltre a tutto, lei stessa
compresa.
«Emi... lia... no...», mi guarda con gli occhi sbarrati, forse al mio posto sta già
vedendo il diavolo.
O forse il diavolo è lei… se ancora riesce a tenersi aggrappata alla vita.
«Guarda... come… mi tocca crepare...», Hanna ha la forza di concedersi un
sorriso amaro, che le fa sfuggire dalle labbra una boccata di sangue.
| 5 |

Osservandoci da questa prospettiva capovolta, forse ci vediamo per la prima
volta per quello che veramente siamo.
Buffo destino.
«Ti prendo e ti tiro giù», in un angolo del balcone c’è una scala di alluminio,
forse è servita per il trasloco ed è rimasta lì. Provvidenziale. La prendo e la
incastro nella ringhiera, ci salgo sopra e protendendo le braccia riesco a toccare
la Franzer.
«No... muoio qui...», mi guarda ormai arresa, mentre vedo le dita delle mani
allentare la pressione sulla ringhiera; credo che adesso si stia reggendo solo
con le gambe, grazie ai piedi incastrati fra le sbarre di ferro.
Adesso anche i Police non si sentono più: Hanna, la canzone è finita.
«Ba... cia... mi...», la sua richiesta mi arriva addosso insieme al suo sangue,
che insiste a cadermi in faccia, goccia dopo goccia.
Mi alzo sulla punta delle scarpe e mi tendo verso di lei con tutta la forza delle
gambe.
Lei scivola più giù annullando così gli ultimi centimetri di distanza che io non
sarei mai riuscito a colmare: per la prima volta nella vita ci veniamo incontro.
Riesco a sfiorarle le labbra con le mie, sanno di sangue e sono fredde: Hanna
è già morta, anche se ancora non lo sa.
Peccato, la mancanza di parcheggi uccide, e questa ne è una prova evidente.
«Io… io…», mi lascia nel dubbio, le dita si staccano tutte e dieci insieme, le
gambe si svuotano di ogni residua forza e i piedi si rilassano districandosi
dall’intreccio con le sbarre.
«Hanna!», protendo le braccia, ma lei va giù a peso morto, non posso fare
niente per lei, anche se mi passa così vicino che mi pare di sentire il suo ultimo,
caldo respiro.
Thud!
Un volo senza un urlo.
Un tonfo dal rumore senz’anima.
Mi volto e la vedo là sotto, un grosso fantoccio seminudo sul bordo della strada,
con una gamba rimasta impigliata tra le fronde di una siepe: la camicetta
si è ripiegata sulla schiena e il culo è rimasto scoperto; sembra che anche da
morta Hanna Franzer ci tenga ad atteggiarsi da troia…
Finalmente, intanto, le luci dell’ambulanza colorano la palazzina giusta.
Con un’acrobazia rientro svelto nell’appartamento di Hanna e come via di fuga
scelgo la stessa strada dell’assassino.
Con la scala antincendio mi porto sulla via parallela: qui è tutto tranquillo; i
curiosi, l’ambulanza, la polizia, sono tutti in viale Parigi, la tomba a cielo aperto
di Hanna Franzer.
Arrivo senza problemi alla mia SLK e mi levo volentieri di torno.
Ma schiacciando con rabbia sull’acceleratore, vedo davanti a me Hanna aggrappata
alla ringhiera.
A tette penzoloni.
| 6 |

§ 10. Viale Parigi.
BINARIO 1
Ma schiacciando con rabbia sull’acceleratore, vedo davanti a me Hanna aggrappata
alla ringhiera.
A tette penzoloni.
Che vuol dire, che cazzo vuol dire?
Hanna era già morta quando è caduta nel vuoto. Non potevo fermarla, il suo
destino era segnato.
Nessun rimpianto per quella troia.
Skreee…
Con questi cazzo di pensieri in testa, mi fermo all’ultimo momento allo Stop:
non è il caso di attirare l’attenzione di qualche vigile annoiato.
Ed ecco che mi vedo sfrecciare davanti un’ambulanza a sirene spiegate.
Milano è grande, ci sono un sacco di infarti in questo cazzo di città di merda,
non può essere quella di Hanna; per lei va bene il furgone della polizia mortuaria:
quello non va tanto veloce, i suoi clienti non hanno fretta.
Poi però penso che oggigiorno è pieno di procedure cervellotiche: finché il
medico non ripete dieci volte l’elettrocardiogramma, non si può dichiarare
morto il cliente, pena rottura di palle con il Piazzale Clodio della città di merda.
Arrivano subito i cugini di ottavo grado e cominciano a dire: forse se si faceva
per la centesima volta un altro elettroshock, forse mia cugina si poteva ancora
salvare… non le hanno mica staccato la testa, diamine…!
Dalmine!
E allora ecco l’ultimo dei praticanti forensi-circensi nulla-pagati che recapita
alla ASL una richiesta danni, morali, materiali, esistenziali e biologici, pari
all’appartamento in vendita al primo piano.
Che la cugina fosse sovrappeso, quasi grassa, e capace di far nulla se non
farsi scopare, a quel punto non conta più: era comunque la cugina più cara.
Poi l’ASL gira tutto al povero medico che stava sull’ambulanza, il quale deve
tirar fuori almeno diciassette elettrocardiogrammi piatti per cavarsela; se non
li ha tutti, deve rifarne qualcuno a domicilio, in obitorio, su un cadavere fresco
di giornata, sperando che non vi siano sussulti.
Questa è la vita: molti sono già morti, ma da morti presunti scalpitano per rimanere
morti con il cuore che batte.
Chissà la Franzer cosa ne pensa a riguardo.
Mentre penso a queste cazzate, tengo dietro all’ambulanza: mi fa da ariete
nel traffico di merda dell’omonima città.
Ecco che gira per l’ospedale, la seguo ancora un po’, poi me la svigno…
Ma… cazzo!
Sono finito in un percorso obbligato che mi inoltra all’interno dell’area ospedaliera…
potrei saltare il cordolo, ma ci sono troppi lampi blu nei paraggi.
L’ambulanza si ferma.
| 7 |

Un usciere mi fa cenno di accostare.
«Può lasciarla solo cinque minuti, mi raccomando: poi mandi qualcuno a spostarla».
Mi ha scambiato per un parente dell’infartuato.
«Ma… veramente… non…».
Mentre invento qualche cazzata, che cosa vedo davanti a me?
I paramedici scaricano una lettiga con un malato intubato da tutte le parti.
Come parente, non posso chiedere di chi si tratti.
«Viale Parigi», sento dire da un barelliere all’usciere…
Benedette procedure burocratiche…!
Tutto va segnato e registrato, la catena di montaggio della sanità pubblica
non conosce pause.
Viale Parigi.
Milano è grande, ma viale Parigi non è così grande.
Quell’infartuato è Hanna Franzer…
§ 11. Il responso.
Non era ancora morta quando è caduta, o la caduta stessa l’ha bruscamente
rianimata?
La cellulite, evidentemente, risulta preziosa in questi casi.
Cuscinetti adiposi, vengono detti.
Cuscinetti…
Airbag…
Un incidente a 150 chilometri orari per Hanna Franzer, ma l’airbag è scattato
in tempo, a quanto pare.
Peccato per lei che abbia sbattuto non solo contro un muro d’asfalto, ma anche
contro due pallottole di piombo.
Ormai ci sono dentro, comunque.
Lascio l’auto dov’è, come prassi per un parente al seguito, e mi procuro di individuare
il portantino più esperto, quello dall’aria più sveglia, quello che magari
come secondo o terzo lavoro si porta via la morfina o procura troie ai
primari.
C’è anche il medico, ma di quello sbarbatello non so che farmene: ho bisogno
di una previsione rapida e affidabile.
Okay, ho deciso, è lui.
Lo affianco, mentre caricano la lettiga sul montacarichi, diretti - presumo - in
sala operatoria, il medico si è sganciato, passa da un’altra parte.
«Ehi… lei non può salire, se è un parente segua il medico…», ha parlato il
più stupido.
Allungo, da baro di poker, due biglietti da 50 al barelliere scafato e lo trattengo
giusto un paio di secondi: «Puoi dirmi come andrà a finire?».
Increspa le labbra.
| 8 |

Rimango in attesa, impassibile.
Si è fatto un’idea di me: chi cazzo è questo?
«È a pezzi, dottò… ma…», abbassando la voce, «nun se offenda, ma ‘na bodrillaccia
così ce ne mette ad annà sotto…».
Gli effetti delle migrazioni interne sono evidenti.
Ce ne mette ad Hannà sotto…
Hannuisco, per fargli capire che sono d’accordo.
«Comunque, dottò… ‘ie’ faccio sapè io quello che succede…».
Hannuisco ancora e allungo altri due biglietti color salmone: le informazioni
costano e quelle che servono a me vanno contro-corrente, perciò è tutto giusto.
Li lascio andare, ho finito.
Lui si giustificherà dicendo che ero un parente in ansia e si guarderà bene dal
dividere con degli stupidi.
“‘Na bodrillaccia così”, cioè Hanna, “ce ne mette ad annà sotto…”: vero e coerente.
Ma, alla fine, ce va o no…?
A occhio e croce la Franzer sta andando a crepare sotto i ferri, ma una stronza
come lei può ancora rovesciare tutto: in fondo, anche tirata giù dalla ringhiera,
rimane ancora a penzoloni della morte…
E chissà se alla fine avrebbe perso qualche chilo…
§ 12. Una bandiera al vento.
Toc.
Toc.
«Avanti».
«Don Salvatore...», l’uomo si affaccia alla porta con fare timido che ha poco
da spartire con la sua presenza rozza e massiccia.
«È arrivato Tony».
«Fallo entrare».
«Subito, capo».
«Con permesso, Don Salvatore», il secondo uomo, una specie di fotocopia
del primo, entra nella stanza meno timidamente e ostenta una malcelata sicurezza.
La convinzione di avere fatto un ottimo lavoro è il veicolo migliore per aumentare
in un uomo la propria autostima.
«Allora, Tony?», Don Salvatore si accende con calma un cubano rimanendo
comodamente seduto sulla poltrona di pelle, dietro la grande scrivania.
«Tutto fatto», si siede senza aspettare il consenso, troppo sicuro anche in
questo.
«La figlia è stesa sul pavimento con un buco in fronte.
| 9 |

E la troiona della mamma è rimasta a penzolare come una bandiera dal terrazzo
con due buchi nella stoffa».
«Una bandiera ammainata, spero», dà una voluttuosa boccata al sigaro.
«Ammainata e ripiegata in due sopra la ringhiera».
Drin.
Drin.
Squilla uno dei tre cellulari sparsi sopra la scrivania: più un uomo è potente e
più ha il diritto di conoscere la realtà in diretta.
«Dimmi».
Un momento di pausa.
«Ho capito...», la tirata di sigaro è più lunga e nervosa della precedente.
«Voglio che mi tieni informato minuto per minuto, intesi?».
Sbang!
Un nevrotico scatto improvviso e il
Samsung Galaxy si fracassa contro la
parete abbellita da quadri e arazzi,
giusto sotto una copia de L’Ultima Cena
del Tintoretto: coincidenza o macabra
allusione del destino al pasto serale
di Tony?
«Ma capo...?! Cosa...?», il costoso cellulare
appena andato in pezzi ha il potere
di fargli perdere all’improvviso tutta
l’autostima.
«Tony, Tony...», la voce dall’altra parte della scrivania è pericolosamente
calma rispetto al gesto appena compiuto.
«Una bandiera ammainata, eh...?
E pure ripiegata…», lo guarda fisso negli occhi con l’espressività di uno squalo
che sta cominciando a veder colar sangue dalla sua vittima.
«Capo... cosa significa...?», una goccia di sudore spoglia irrimediabilmente
Tony delle sue certezze, adesso l’unica certezza è che non ne ha più.
«Significa che quella troia di Hanna non è affatto crepata!», Don Salvatore
sbatte i pugni sulla scrivania facendo sobbalzare ogni cosa che c’è poggiata
sopra.
«Ma le ho piantato due pallottole nella schiena...
È crollata stecchita sulla ringhiera…».
«Vorrà dire che è resuscitata…», restando seduto, apre il secondo dei tre
cassetti, quello all’altezza delle ginocchia.
«Quello che non potrai fare te».
«Don Salvatore! No!», Tony porta d’istinto le mani avanti.
BANG
BANG
BANG
| 10 |

Il gesto serve solamente a farsi bucare il palmo della mano destra da una pallottola,
che senza fermarsi gli finisce precisa in faccia, come le altre due.
«Maledetto incapace», ripone la pistola nel cassetto, come niente fosse, come
se avesse appena sparato a un piattello dopo il Pull dell’addetto al campo
di tiro.
«Roberto!», Don Salvatore chiama il primo uomo rozzo e massiccio senza
accorgersi che gli spari l’hanno già fatto rientrare nella stanza.
«Capo...», guarda senza particolari emozioni il corpo di Tony, quello sì ripiegato
sulla sedia come una bandiera ammainata.
«Toglimi davanti questo verme», gli fa cenno mentre si alza dirigendosi verso
l’ampia vetrata che guarda la città.
«E tieniti nei paraggi.
Potrei avere necessità di essere accompagnato all’ospedale per andare a fare
visita a una mia cara amica».
«Un incidente, capo...?», l’aspetto fisico del guardaspalle è coerente con il
quoziente intellettivo.
«Più o meno…
Una brutta troia che nonostante
abbia fatto un frontale
con due pallottole, non vuole
saperne di crepare», e guarda
il Pirellone, senza però vederlo;
davanti a lui oramai c’è solamente
Hanna e il suo corpo
da vacca rimasto in bilico sulle
porte dell’inferno.
È pronto a darle in prima persona
l’ultima spinta.
§ 13. Una preghiera per mamma.
Medicina Donne.
Chirurgia.
Premo il pulsante dell’ascensore che porta a quel piano, non posso affidarmi
solamente a un barelliere, devo farmi altri complici per avere più notizie possibili
riguardo alla bodrillaccia.
Professor Raffaele Tersilli, Primario del Reparto di Chirurgia, le porte dell’ascensore
si aprono quasi precise davanti a quest’altra porta, è semichiusa e
da dentro escono voci che sembrano scherzare fra loro: devo approfittare di
questa favorevole fermata.
Entro sfacciatamente annunciandomi solamente con un paio di piccoli pugni
sul legno che il trambusto del via-vai di persone rende del tutto inutili.
«Desidera?», una delle tre voci si gira verso di me.
| 11 |

«Scusatemi…», sono due infermiere più un portantino, che stavano evidentemente
parlando dei cazzi propri.
«Poco fa è stata portata qui in ospedale una signora sui 50 anni caduta da un
balcone», ometto volutamente l’imbarazzante particolare delle due pallottole.
«Vorrei sapere qualcosa riguardo alle sue condizioni», se è crepata o no, lo
penso senza aggiungerlo.
«Lei chi è?», l’infermiera attempata anticipa quella più giovane, che mi ha rivolto
per prima la parola, e si intromette dura, d’autorità.
«Sono il figlio», davanti al richiamo materno ogni donna solitamente si ammorbidisce.
«Ah... mi dispiace... sua madre è arrivata in condizioni disperate», il tono diventa
quasi da omelia funebre, il trucco ha funzionato.
«Ma ce la farà...? Adesso dov’è?», riesco a farmi inumidire gli occhi e mi
chiedo se sono un attore così bravo oppure se mi interesso veramente di
questa troia sfatta over 45, che dopo la caduta sarà sfatta anche di più.
«È in sala operatoria.
Ma se ha una possibilità di farcela è messa nelle mani migliori, mi creda.
La sta operando il Primario in persona, il Professor...», oramai so quello che
volevo sapere, non ho voglia di perdere altro tempo.
«Tersilli», aggiungo io il nome.
«Lo conosce?».
«No, ho solo letto la targhetta sulla porta.
Quanto può durare l’intervento?», la domanda mi scappa di bocca e mi accorgo
subito di aver detto una gran cazzata.
L’infermiera giovane mi guarda quasi compatendomi e mi risponde cercando
di non sbattermi in faccia la realtà così com’è.
«Tecnicamente l’intervento può durare diverse ore...
Ma dipende da sua madre, capisce...?».
Sì, appunto, ho detto una cazzata. Due palle nella schiena, più un salto di
grazia dal balcone: tecnicamente l’intervento può durare svariate ore, ma se
Hanna crepa sotto i ferri, i tempi si accorciano sensibilmente.
«Vi ringrazio», esco sommessamente dalla porta, visibilmente contrito.
«Si fermi giù alla cappella.
E preghi per sua madre…», l’infermiera tardona deve avere più cuore di
quanto il suo aspetto sciupato e indurito dalla vita d’ospedale suggerirebbe.
«Certo».
Già! Come no!? Adesso ci manca solamente che mi metta a pregare per
quella vecchia troia!
| 12 |

§ 14. L’attesa.
«Dottò!», la voce romanesca mi arriva da dietro le spalle, è il barelliere coatto
trapiantato fra i bauscia: gli vado incontro, in fondo rimane il mio complice più
fidato e attendibile.
«La bodrillaccia è sotto i ferri», biascica le parole insieme al chewingum.
Prendo la penna dal taschino e una banconota dal portafoglio e la autografo
con il mio numero di cellulare: stavolta cambio colore, verde come la speranza,
anche se, pensandoci bene, non so neanch’io che cazzo sperare.
«Voglio che mi chiami appena sai qualcosa di mia madre», gliela infilo nella
tasca della tuta.
«Ammazza oh che bona tu’ madre, dottò!».
«Lascia perdere…
Se crepa, se sopravvive, se resuscita, qualunque cosa faccia, tu mi chiami.
Intesi?».
«Ma dottò… fra un’ora finisco il turno…», e si infila la mano in tasca per far
scivolare meglio il bigliettone.
«Vorrà dire che stanotte farai un po’ di straordinario», tiro fuori dal portafoglio
un’altra banconota dello stesso colore della prima, ma a differenza di quella,
finita nei pantaloni, questa gliela faccio solo annusare, un po’ come ha sempre
fatto Hanna, con la sua fica, per corrompere gli uomini e piegarli ai suoi
disegni.
«Questa te la darò solo a straordinario finito».
«Vabbè dottò, vorrà dì che me ne starò in giro tutta la notte a pijà caffè».
Fai il cazzo che ti pare, basta che mi chiami, pezzo d’idiota.
Esco sul piazzale dell’ospedale, finalmente un po’ d'aria fresca.
Inalo un lungo respiro e mi dirigo alla macchina decidendo di aspettare lì la
telefonata del coatto: arrivato a questo punto, voglio sapere che fine farà
Hanna; fra l’altro, se creperà, ci vorrà qualcuno che si occupi della sua sepoltura,
e se non lo farò io, credo che non lo farà nessuno.
In fondo non si merita di essere seppellita come un cane randagio in una fossa
comune.
Tic.
Tic.
Le ore trascorrono lentamente e dentro l’abitacolo della mia SLK sembrano
ulteriormente rallentate dalla mia solitaria attesa, ogni minuto pare una piccola
goccia d’acqua che cade dal rubinetto, lenta e ossessiva.
Tic.
Tic.
I minuti sembrano piccole gocce di sangue, come quelle che dal corpo di
Hanna mi colavano in testa.
| 13 |

§ 15. Risultato da migliorare.
Drin.
Drin.
«Raffaele...», la risposta è pronta, l’impaziente attesa della telefonata gli ha
già fatto spengere tre cubani dentro il posacenere.
«Dammi buone notizie», la solita illusione di tutti.
«Purtroppo non credo di potertele dare», l’immediata disillusione di molti.
«Non dirmi che...».
«Sì... la tua amica è uscita viva dalla sala operatoria».
Silenzio da entrambi i ricevitori.
«Gravissima, ma viva».
«Maledetta puttana...», è più una riflessione ad alta voce che una confessione
all’altro.
«Non potevi lasciarti scappare il bisturi e aprirla in due quella troia?».
«Sai che non potevo comportarmi diversamente da come ho fatto.
Purtroppo ha la pelle più dura di quanto si potesse pensare».
«Lo so, Raffaele, lo so... è una grande stronza».
«Adesso che pensi di fare?».
«Quello che non hanno saputo fare due pallottole sparate alla schiena e un
volo senza paracadute».
«Io invece tolgo il camice e me ne vado a casa.
Non voglio andarci di mezzo, questo puoi capirlo».
«Non c’è bisogno che ti caghi addosso, Professor Tersilli...
Non ci andrà di mezzo nessuno, a parte la Signora Franzer…».
Bip.
«Roberto, tira fuori la macchina.
Andiamo a fare un giro all’ospedale».
Don Salvatore Petrucciani sta per sostituirsi ai Tony, ai terrazzi e alle pallottole.
Con la certezza di ottenere un risultato migliore.
§ 16. La chiamata.
Drin.
Drin.
Finalmente mi squilla il cellulare, mi sveglia ma non è un gran peccato, non è
comodo addormentarsi sul sedile di una SLK.
Forse è lui…
«Pronto…», il mio tono non mi piace, ma che ho paura di sentirmi dire che la
troia è crepata…?
«Dottò… so io».
«Allora...?», meglio togliersi subito il dente.
| 14 |

«Allora, dottò, la bodrillaccia pe’ ora ‘iel’ha fatta...», da non crederci.
«S’è appena riportata in camera, tutt’antubbata, tubi dappertutto insomma,
nun c’ha ‘n buco libero…».
Sveglio, l’amico…
Una troia che si rispetti tiene occupati tutti i buchi insieme.
E ad Hanna gliel’ho visto fare maledettamente bene.
«E bravo il barelliere romano...», il nome non lo so e neanche mi frega saperlo.
«Dimmi in quale camera l’hanno portata e ti sarai meritato il secondo verdone».
«Subito, dottò», ha furia di intascarlo e andare a letto.
«S’è portata in chirurgia generale, la camera è la seconda a destra, la numero
tre me pare».
«Arrivo».
Bip.
§ 17. Un seggiolino che brucia.
Ci si incontra sulle porte di vetro dell’ospedale e gli retribuisco lo straordinario:
la mia paga è sempre al netto delle tasse.
«Grazie, dottò.
Spero che sua madre jela possa fa’…
'Notte, dottò», e se ne va prendendo un vecchio scooter appoggiato senza
catena a un lampione.
Buonanotte. Anche se è già giorno.
Viva, anche se era già morta.
Da ieri sera tutte le cose sembrano non seguire più nessuna logica.
Rientro nell’ospedale e penso che, in mezzo a tutte queste cose senza senso,
posso starci benissimo anch’io, il figlio di Hanna Franzer, che con le lacrime
agli occhi sta andando al capezzale della madre moribonda.
Entro nel reparto e per prima cosa mi guardo attorno per vedere se ci sono in
giro piedipiatti; d’altra parte Hanna è pur sempre arrivata in ospedale con due
pallottole nella schiena, non è una paziente qualunque.
Senza contare che la figlia è stata trovata con un buco in fronte; gli sbirri saranno
già alla ricerca di indizi, sospetti, moventi, testimoni e altre cazzate del
genere, ma per ora qui non ne vedo: meglio così.
Conto partendo da destra come da indicazioni e mi fermo davanti a una porta
socchiusa: stanza tre, deve essere questa.
«Dove pensa di andare lei?», la voce mi sorprende con la mano appoggiata
sulla porta, già pronta a spingerla.
«Non può entrare in quella stanza!», la caposala mi affronta decisa.
Sarei tentato di tirare fuori la mia beretta e stenderla con un paio di colpi, ma
non mi sembra il caso...
| 15 |

«Sono il figlio di Hanna Franzer...», è l’unica arma che ho, perlomeno fa meno
rumore.
«So che è uscita dalla sala operatoria e stavo cercando la camera dove è
stata portata», mi sforzo di fare una faccia addolorata e soprattutto di non
pentirmi d’essermi tenuto la pistola in tasca.
«Ah... lei è il figlio della signora…», come l’infermiera di qualche ora prima
anche questa attenua subito la sua durezza, forse in questo cazzo di ospedale
le infermiere le scelgono in serie.
«Sì... come sta mia madre?
Se la caverà?», vado subito al sodo.
«È in coma», anche lei bada al sodo.
«Ma considerando che è arrivata in ospedale in condizioni disperate, deve ritenersi
fortunato che sia ancora viva».
Fortunato? Evidentemente ha un pessimo concetto della fortuna.
«Posso entrare a vederla...? È qui?».
O semplicemente non conosce Hanna.
«Da disposizioni del Professore non potrei fare entrare nessuno, ma...».
Forse cede.
«Ma dato che lei è il figlio… farò uno strappo alla regola».
Ha ceduto.
«Grazie...», è il minimo che le devo, mi ha evitato la fatica di usare altri metodi.
«Ma solo qualche minuto, intesi?».
«Intesi», la rassicuro mentre spingo la porta.
«Ah, un’ultima cosa…
Sia forte, vedere sua madre in queste condizioni non sarà un bello spettacolo».
Le faccio un cenno con il capo ed entro nella stanza.
Stia tranquilla, ultimamente Hanna non era più un bello spettacolo, a prescindere
dalle pallottole nella schiena e dalle acrobazie senza rete.
È sdraiata sul letto, monitor a destra e a sinistra, e tubi e fili attaccati ovunque:
tutt’antubbata, tubi dappertutto insomma, nun c’ha ‘n buco libero…
Il coatto aveva ragione.
Prendo una sedia e la metto accanto a quella che sembra essere più la sua
tomba che il suo letto d’ospedale.
Mi siedo e la guardo, il viso è tumefatto, annerito dai lividi; perlomeno la caduta
le ha migliorato il colorito rispetto a quando - penzoloni dal terrazzo - mi
guardava terrea con gli occhi sbarrati.
Nonostante tutte le fregature che mi ha dato, vederla ridotta così mi fa quasi
pena…
O magari non l’ho mai capita sul serio, chissà…
Speranza, compassione, o un sottile senso di colpa?
Ancora non so cosa mi faccia stare seduto su questo fottuto seggiolino.
Vrrr.
| 16 |

Vrrr.
Mi vibra il cellulare nella tasca, chi cazzo è adesso?
Lo prendo e lo spengo posandolo sul comodino: in questo momento non ci
sono per nessuno.
La stanza è in penombra e con questa luce mi par di rivedere l’Hanna di qualche
tempo fa, quando stavamo ancora insieme, lei non era la donna sfasciata
di adesso, e qualche progetto l’avevamo pure fatto.
Hanna… forse io ero l’unico che poteva salvarti.
Le sposto i capelli e le do un bacio in fronte, quasi sicuramente d’addio, e
senza aspettare che la caposala arrivi a ricordarmi che devo uscire, me ne
vado da solo, non mi va di continuare a vedere Hanna mentre sta crepando.
Ascensore di merda!
Mi faccio le scale, il pulsante è perennemente rosso e non ho la pazienza di
aspettare.
«A che piano va lei?».
«Medicina Donne. Chirurgia».
Don Salvatore esce dall’ascensore e si dirige subito verso la porta giusta.
Sarebbero bastati solo trenta secondi di pazienza per avere l’ascensore al
piano…
§ 18. Prima del grande salto.
Sono di nuovo alle porte di vetro dell’ospedale, quando mi frugo in tasca e...
cazzo!
Il cellulare: l’ho lasciato sul comodino, al capezzale di Hanna.
Mi tocca tornare su, accidenti.
Sono pronto a giustificarmi con la caposala, ma non ce n’è bisogno, il corridoio
è deserto, meglio così.
La porta della camera è socchiusa, la spingo, ma invece di entrare, mi fermo
di colpo: c’è una figura di spalle, ritta davanti al letto.
Non si accorge che ho aperto la porta, sembra troppo impegnata a maneggiare
una siringa.
Un infermiere? Non mi pare abbia il vestito giusto.
Un dottore? Nemmeno.
La figura si sposta di lato quel tanto che basta per offrire il suo profilo alla debole
luce.
Cazzo! Certo che non è un infermiere!
E neanche un dottore...: è Don Salvatore Petrucciani!
Il pesce più grosso che nuoti nei mari avvelenati della droga: che cazzo ci fa
qui?
E che cazzo ci fa con quella siringa in mano?
La risposta è scontata, come la mossa di prendere in mano la mia beretta.
| 17 |

«Butta a terra quella fottuta siringa!», mi presento maleducatamente, alle sue
spalle.
Ha un sussulto.
«Girati piano e niente scherzi!».
Si volta e mi guarda, la siringa è ancora nella mano, stretta come fosse una
pistola.
E non ho ancora capito se è riuscito a usarla. Almeno non tutta, spero.
«Emiliano...», in fondo le presentazioni non servono, ci conosciamo abbastanza
bene.
«Mi stavo giusto chiedendo quando saresti entrato in scena…
Anche se ormai stanno scorrendo i titoli di coda…», le sue parole cercano di
mascherare un piccolo passo in avanti.
«Fermo lì, Petrucciani!
Fai un altro passo e ti buco la pancia».
«Ehi... calmo... una siringa non dovrebbe innervosirti tanto, no?».
«E così hai tappato la bocca a questa troia una volta per tutte… ti sei scomodato
di persona…».
«È solo un aiuto per farla sballare un po’ prima del grande salto…».
«Il grande salto c’è già stato, Petrucciani.
Butta a terra la siringa, non te lo chiederò un’altra volta».
«Okay, o-k-a-y…!», finalmente la molla.
«Dovevo immaginarlo che c’entravi te in questa storia.
Dove c’è il puzzo, c’è sempre anche il marcio…».
Chiudo la porta e la blocco con le spalle, non sono ammessi intrusi adesso.
«Quella troia là ti piaceva anche ridotta così, vero Emiliano...?», mi sfida.
«Piuttosto dimmi perché ti è venuto in mente di far fuori madre e figlia», faccio
finta di non aver sentito e non raccolgo il suo guanto.
«Che tipi di conti avevano con te?».
«Conti che non tornavano», continua a sfidarmi, senza dar troppo peso alla
mia beretta.
«Cose che dovevano restituirmi...».
«Penso di sapere quali siano queste cose», lo conosco abbastanza per avere
già chiara tutta la trama.
«Spara.
Le cose intendo», Don Salvatore, nonostante tutto, ha ancora voglia di fare lo
spiritoso.
«Vediamo... la tossicomane non ti ha restituito un bel po’ di bigliettoni che ti
doveva per la roba che le avevi dato a credito».
«Perspicace».
«E la vecchia troia ti doveva la fica che ti ha sempre promesso e fatto annusare…
Ma neanche stavolta ha mantenuto la parola, e ti sei incazzato al punto da
farle piazzare un paio di pallottole nella schiena…».
| 18 |

«Doppiamente perspicace», e fa un altro passo in avanti, il secondo da quando
abbiamo iniziato la conversazione. Troppi.
«Un altro passo e sei morto, Petrucciani», se prova a fare il terzo, si ritrova
una pallottola in fronte.
«Ma se sono disarmato… non lo vedi?», e si china sulla sedia, sornione.
«Fermo o ti stendo!».
«Io sono fermo».
Mi accorgo che un ghigno gli fa cambiare espressione, ma è già troppo tardi.
«All’inferno, Emiliano!».
Tump!
Con uno scatto repentino spinge la sedia contro di me, buttandomela fra le
gambe.
È un attimo, Petrucciani mi è addosso.
Punch!
Non mi dà tempo né di sparare né di scansare il cazzotto.
Cado a terra e perdo la beretta.
«Ti ammazzo, pezzo di merda!», Don Salvatore mi piazza un paio di calci
nelle reni, e fanno parecchio male, specialmente perché tirati con la punta
delle scarpe.
Devo reagire o mi ammazza sul serio.
«Prendi anche questo!», ma il terzo calcio non mi va di prenderlo e riesco a
bloccargli il piede prima che mi colpisca.
Gli faccio perdere l’equilibrio e lo butto a terra insieme a me.
Guardo dov’è finita la beretta e vedo che è troppo lontana, dovrò occuparmi
di lui a mani nude.
Punch!
Punch!
Gli restituisco il cazzotto con gli interessi del cento per cento netto e lo prendo
per il colletto della camicia rimettendolo in piedi.
Punch!
Un altro cazzotto nella pancia e poi un calcio che lo fa sbattere pesantemente
contro la parete, rimettendolo di nuovo con il culo a terra.
«Ne hai abbastanza, Petrucciani?», glielo urlo, mentre con il dorso della mano
mi pulisco il sangue dal labbro.
«Bastardo...», si rialza a fatica aiutandosi con il termosifone vicino: credevo
rimanesse giù per il conteggio finale, invece c’è bisogno di un altro round.
Carica di nuovo contro di me, a testa bassa e feroce come un toro selvatico
delle pampas.
«Ti ammazzo!», ma come il più abile dei toreador, riesco a scansarlo e in
mancanza di una spada per infilzarlo, lo prendo per un braccio e dopo avergli
fatto fare un giro su sé stesso, lo spingo con tutta la forza che ho contro la
parete.
Crash!
| 19 |

Ma invece di spaccarsi la faccia contro la parete, finisce in pieno contro la finestra,
mandando in frantumi il vetro.
«AHHHHH...».
Un urlo dapprima tremendamente vivo e vicino e poi sempre più morto e lontano,
è tutto quello che resta da dire a Petrucciani.
Mi affaccio alla finestra stando attento a non tagliarmi con i vetri rotti e lo vedo
sprofondato sul tettino di un’auto nera con entrambe le gambe ripiegate
innaturalmente dietro la schiena: spero che il proprietario della macchina sia
assicurato contro gli atti vandalici.
Prendo il cellulare dal comodino, altro ormai non porto via da là dentro, e tolgo
subito il disturbo uscendo velocemente dalla camera numero tre.
Addio, Hanna.
Ora per te è davvero finita.
«Cos’era tutto questo fracasso?», la caposala mi viene incontro dal corridoio.
«Mia madre sta male, un intruso le ha sparato un’overdose nel braccio», e
me ne vado subito senza altre spiegazioni, dileguandomi per le scale e raggiungendo
l’esterno.
«Dio mio, è caduto da lassù!».
«Ma come ha fatto?».
«Si è suicidato?».
Un capannello di persone è già attorno alla sfortunata auto nera; un tipo con
un camice bianco, sicuramente un medico, alzandosi sulle punte dei piedi,
mette due dita sul collo di Petrucciani.
«È morto», la diagnosi è onesta.
Evidentemente Hanna sa cadere meglio di te, Don Salvatore.
E chissà che la tua roba fottuta non la faccia sballare dal coma piuttosto che
dalla vita…
Non è mai detta l’ultima parola con la vecchia troia.
Ma ora sono stanco.
Arrivo alla mia SLK e parto immediatamente, per oggi ne ho abbastanza di
ospedali e voli dalle finestre.
O dai balconi…
§ 19. La dimissione.
(Due mesi dopo)
Sono seduto al Caffè Le
Procope, il tempo è uggioso,
come spesso accade
qui a Parigi.
Sfoglio le pagine dell’ultimo
libro che sto leg-
| 20 |

gendo, Voodoo e Candomblè, e mi viene da pensare che Hanna Franzer sia
forse una specie di Zombi, al pari di Felicia Felix Mentor.
Già… quella vecchia troia ce l’ha fatta anche questa volta.
Dieci giorni di coma, più venti di terapia intensiva, in totale sessanta giorni di
ospedale. Ma domani sarà dimessa.
Tutte le informazioni mi sono state gentilmente concesse, giorno dopo giorno,
elettrocardiogramma dopo encefalogramma, dal Sor Gianni, il barelliere coatto.
Gentilmente e costosamente: oltre ai bonifici già effettuati sul suo conto corrente,
gli ho promesso uno scooter nuovo.
Nel frattempo è venuto fuori quasi tutto: chi è stato a piantare le due pallottole
nella schiena di Hanna Franzer, mandando anche al creatore la figlia; chi l’ha
assoldato; e chi l’ha ammazzato.
Il quasi è riferito a chi ha buttato giù dalla finestra il boss.
Penso che gli sbirri non si danneranno troppo l’anima per scovare l’assassino
di Petrucciani, in fondo chiunque l’abbia tolto di mezzo ha fatto un grosso favore
anche a loro.
E poi al massimo cercheranno il figlio di Hanna Franzer.
Nel dubbio, però, ho voluto essere previdente, cambiando aria per un po’.
E me ne sto qui ad aspettare il grande giorno, che è domani.
Me la faccio portare qui.
Me scusi, dottò, ma su’ madre nun potrà più camminà.
L’unico danno fisiologico permanente lasciato dalle pallottole, dal volo dal
balcone e dall’overdose di roba.
Non ho paura delle parole del coatto.
Riesco comunque a sorridere, pensando che perlomeno stavolta sarà riuscita
a buttare giù un po’ di chili…
Sessanta giorni d’ospedale sono una bella dieta personalizzata.
E me la immagino meno lardellosa, e soprattutto più leggera: tanto meglio per
me, che rischiavo di spingere una sedia a rotelle con sopra un troione da ottanta
chili...
| 21 |

BINARIO 2
§ 20. Tonfo morbido in limine mortis.
Ma schiacciando con rabbia sull'acceleratore, vedo davanti a me Hanna aggrappata
alla ringhiera.
A tette penzoloni.
Questa troia, anche se consumata, sotto tutti i punti di vista, è ancora in grado
di scioccarmi.
Le sue labbra hanno ancora la capacità di stregarmi.
Ora però so che il tempo è scaduto, so quello che sta non solo per accadere,
ma soprattutto per cadere…
Anche se la massa della Franzer è impressionante… me la sbatto contro e
faccio leva sulla scala… le tengo alta la testa e la faccio atterrare sul culo, rotolando
insieme a lei sul lastrico del balcone…
Qualche ammaccatura, ma niente di più, per fortuna.
Hanna Franzer ha evitato l’orrendo volo pindarico che la sua rassegnazione
di donna consumata, sotto tutti i punti di vista, l’aveva spinta a concepire,
quale vendetta contro il mondo intero.
Eccola qui, adesso…
Accartocciata sulle mattonelle dei vicini, a cosce nude, con due macchie di
porpora sulla schiena, sempre più larghe…
Hanna doveva conoscere il suo assassino: ha cercato di addomesticarlo spogliandosi,
ma lui ne ha avuto abbastanza e ha interrotto lo show aprendo un
buco nella fronte della figlia e due nella schiena della madre.
Non l’ho ancora vista in faccia, qualche sussulto dei piedi mi dice che è ancora
viva.
La tiro su e la metto seduta con la schiena contro il muretto laterale del balcone:
la faccia è orribile, la testa si piega floscia sul petto.
Ho pochissimo tempo per farla parlare.
Le ricompongo le tette all’interno della camicetta: non deve morire come una
bagascia, è pur sempre una mia “ex”.
Me la guardo.
Sei ancora bella, Hanna. È strano, ma è così.
«Hanna… dimmi chi è stato… lo conoscevi, vero?».
«Mmm… uuuh…».
Solo gemiti: la prendo per il mento e le tiro su la faccia.
Gli occhi sono persi chissà dove.
«Fai uno sforzo, dannata troia: dimmi chi è stato!».
«Emi-lia-no… sei… ancora… qui…?».
«Sì, sono qui, ma sbrigati, hai poco tempo: voglio fargliela pagare…».
«Mmm… sì… sì…».
Finalmente la troia sembra aver capito.
«Avanti…».
| 22 |

«Don… Don… Sal… va… to… uuuh», lo sforzo è enorme, ogni sillaba è accompagnata
da uno sputacchio di sangue: sicuramente ha un polmone bucato.
«Don Salvatore Petrucciani, il boss calabrese in sedia a rotelle: ci voleva tanto,
Hanna?
E il killer, come si chiama il killer?».
«Perché non lo chiedi direttamente a me, infame!».
Cazzo! E questo com’è entrato?
«Eh eh… sorpreso, vero?
Questo idiota si è venduto casa per farsi la nostra roba…
Cazzone! È una bella fortuna per me che tu scopassi ancora questa troia».
«Sono venuto solo per parlarle».
«Non ha più importanza, adesso: avrò un grosso extra per il tuo cadavere».
«Visto che devo morire anch’io, dimmi perché il tuo capo la vuole morta».
«È presto detto: questa troia si scopa tutti, ha cercato di scopare anche con
me, ma a me la ciccia molle non piace.
Eppure con il capo non voleva scopare: ti sembra giusto?».
Cazzo, Hanna! Sei strana forte…
«Ma non compatirla troppo, eroe.
Lei doveva attirarti in trappola. E c’è riuscita…
Eh eh… sorpreso, vero?».
Ora capisco!
Che troia! Ci sono cascato un’altra volta…
Voleva fregare tutti: la figlia, il vecchio amante, il boss.
Ma le voglio concedere un’ultima possibilità.
«È vero, Hanna? Volevi fregarmi?
Hanna…!», le urlo addosso; il killer mi lascia fare.
«Sì… sì…».
Troia!
Nella morte, almeno, è sincera.
Voleva fregarmi, è rimasta fregata.
Tra poco porterà le sue colpe all’inferno.
Non mi ha mai amato: non lo sapevo, forse?
§ 21. Ancora non s’arrende.
«Fammi un favore, allora: falle un buco sulle tette da parte mia…».
Hanna apre la bocca, incredula: non se l’aspettava…
L’idea di precipitarsi all’inferno non l’alletta più, evidentemente.
Coltiva ancora qualche speranza, anche morente, anche se oltre a me deve
commuovere il suo stesso killer.
«E-mi-lia-no… no…».
«Ah ah… la troia è preoccupata…
| 23 |

Devi pregare me, bella, non il tuo vecchio boyfriend…».
«No… no…», Hanna non sa dire altro…
«E la roba, allora? Lei non c’entra niente con la roba?».
«Che roba? Con la roba ci giocava la figlia, ma c’è rimasta bruciata…».
«Ho visto, ho visto… Ma forse tu non hai visto questa…», si irrigidisce subito,
allungando la canna del revolver verso di me.
Ho solo accennato alla tasca esterna della giacca, dove ho infilato la roba di
Hanna.
«Fai vedere, ma con due dita…».
Con il pollice e l’indice estraggo lentamente la busta e gliela lancio.
La sorpresa si rovescia ed è grande; la libidine di denaro del sicario si scatena;
gli occhi si illuminano di successo: il premio per i due cadaveri, più quello
extra, e tanta roba extra.
È l’attimo giusto.
BANG BANG
Basta un attimo per cambiare il destino.
È rimasto in piedi, stordito.
Prova a puntare il revolver, è un gesto rallentato e istintivo, quasi inerziale.
BANG
Ma pur sempre una minaccia.
Chiudo i conti con un colpo in fronte.
Quando ho tempo per prendere la mira, preferisco essere preciso.
Peccato per Hanna. Anche se mi ha tradito per l’ennesima volta.
«Bra… bra-vo…», a stento riesce a ringraziarmi per averle allungato la vita di
qualche minuto.
Nonostante tutto, non mi compiaccio di vederla a penzoloni della morte, con
la testa che si flette sul petto, gli occhi che non guardano più questo mondo e
le mani che sussultano sul ventre, palme verso l’alto.
Non c’è tempo per arrivare in ospedale, forse non c’è tempo nemmeno per
caricarla in ambulanza.
Brutta fine, Hanna.
Ma mi hai fatto sognare ancora una volta.
§ 22. L’ultima proposta.
Finalmente l’ambulanza sembra aver trovato l’indirizzo giusto; gli spari,
d’altronde, sono i migliori navigatori della terra.
Però fanno anche paura, i paramedici ancora non si vedono.
Ne approfitto per dare l’addio ad Hanna.
Le abbottono la camicetta fino al collo: mi rimarrà fedele almeno alla fine.
Le rubo un ultimo bacio: anche l’alito è ormai freddo.
«Maledetta troia, cerca almeno di arrivare in ospedale!».
Ma sta male, non mi capisce. Non ce la fa più.
| 24 |

La vedo franare sul fianco, è inutile impedirlo, finisce con la schiena a terra, si
agita supina. Il muretto, rimasto scoperto, rivela l’orrendo tributo di sangue
versato da Hanna Franzer al balcone del primo piano.
Ne ha per pochissimo, è già morta, chissà se lo sa.
Mi abbasso accanto a lei.
«Hanna…», la chiamo con un sussurro.
Muove le labbra, impastate del suo sangue.
«Gra… zie…», mi ha sentito, lo dice senza vedermi, lo sguardo è lontano,
perduto nel nulla.
«Di niente, Hanna. Te lo dovevo. Per i bei tempi andati.
Anche se volevi fregarmi… ancora una volta…».
Potrebbe essere il suo epitaffio, ma Hanna vuole dirmi ancora qualcosa…
«Vo-glio… ri… met… ter… mi… con… te…».
Come no… una prospettiva allettante… di sicuro successo…
Hanna…! Ma se non ne hai più nemmeno per fiatare…
In quella posizione, però, con le tette per conto loro, sotto la camicetta bianca,
sparse per tutto il corpo, steso per sempre, Hanna è ancora una grossa
tentazione. Anche così.
Me la farei subito.
Ma devo andare.
«Va bene, per me va bene, ma intanto rimettiti in sesto, okay…?».
Tanto vale darle un contentino. È la mia estrema unzione.
«Giu…ra… giu… ra…», la voce viene già dall’Oltretomba.
Vorrei gridarle in faccia che è finita…
Ma non sarebbe galante.
«Giuro che ci rimettiamo insieme, Hanna».
Contenta, adesso?
La troia tira un paio di sospiri difficili, come fosse davvero contenta e attenta a
non lasciarsi andare.
Povera stupida, dovevi pensarci prima, non adesso.
Adesso stai per spiccare il grande salto.
E non posso più aiutarti.
Le tocco le tette per l’ultima volta e mi rimetto in piedi.
Riprendo la mia roba e lascio la porta aperta ai paramedici.
Addio, Hanna.
Le mie belle scopate con te mi accompagneranno sempre.
Faccio il giro dall’alto per evitare incontri imbarazzanti e vado a riprendermi la
mia SLK: ho deciso di seguire l’ambulanza di Hanna come si segue un carro
funebre.
Anche se la velocità è alta, molto più alta.
Mi viene il dubbio che la troia abbia in mente un altro volo pindarico dei suoi.
Chissà cosa si è messa in testa, in mezzo a tutti quei tubi.
Sei una dannata troia, Hanna.
E se la morte ti fa perdere qualche chilo…
| 25 |