MORTE A PENZOLONI - QueenDido.org

Ma invece di spaccarsi la faccia contro la parete, finisce in pieno contro la finestra,
mandando in frantumi il vetro.
«AHHHHH...».
Un urlo dapprima tremendamente vivo e vicino e poi sempre più morto e lontano,
è tutto quello che resta da dire a Petrucciani.
Mi affaccio alla finestra stando attento a non tagliarmi con i vetri rotti e lo vedo
sprofondato sul tettino di un’auto nera con entrambe le gambe ripiegate
innaturalmente dietro la schiena: spero che il proprietario della macchina sia
assicurato contro gli atti vandalici.
Prendo il cellulare dal comodino, altro ormai non porto via da là dentro, e tolgo
subito il disturbo uscendo velocemente dalla camera numero tre.
Addio, Hanna.
Ora per te è davvero finita.
«Cos’era tutto questo fracasso?», la caposala mi viene incontro dal corridoio.
«Mia madre sta male, un intruso le ha sparato un’overdose nel braccio», e
me ne vado subito senza altre spiegazioni, dileguandomi per le scale e raggiungendo
l’esterno.
«Dio mio, è caduto da lassù!».
«Ma come ha fatto?».
«Si è suicidato?».
Un capannello di persone è già attorno alla sfortunata auto nera; un tipo con
un camice bianco, sicuramente un medico, alzandosi sulle punte dei piedi,
mette due dita sul collo di Petrucciani.
«È morto», la diagnosi è onesta.
Evidentemente Hanna sa cadere meglio di te, Don Salvatore.
E chissà che la tua roba fottuta non la faccia sballare dal coma piuttosto che
dalla vita…
Non è mai detta l’ultima parola con la vecchia troia.
Ma ora sono stanco.
Arrivo alla mia SLK e parto immediatamente, per oggi ne ho abbastanza di
ospedali e voli dalle finestre.
O dai balconi…
§ 19. La dimissione.
(Due mesi dopo)
Sono seduto al Caffè Le
Procope, il tempo è uggioso,
come spesso accade
qui a Parigi.
Sfoglio le pagine dell’ultimo
libro che sto leg-
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